Este pasaje podría pertenecer fácilmente a un pedazo de no ficción, a una de las cartas viejas ingeniosas de Europa que solían correr en The New Yorker. Y de hecho, en lo mejor de estos estudios de carácter, una imagen vívida de la Europa de la Guerra Fría -infectada con retórica mediocre, encarcelada por límites falsos, habitada por personas entumecidas y ambivalentes- comienza a tomar forma.
Este pasaje es irrealista.