A San Isidro
Miguel Botello
Los campos de Madrid, Isidro santo,
verdor anticipado a las riberas,
para fertilizar sus primaveras,
tus ojos riegan con devoto llanto.

La elevación levantas, y entre tanto
guían tus tardos bueyes, que aligeras,
los que habitan las célicas esferas,
dando a los orbes prodigioso espanto

Tu alma como flor se levantaba
del campo al cielo a darle un atributo,
que la tierra en tu nombre acreditaba

Y allí cogiendo de la fe el tributo
te da de la esperanza que te daba,
sembrando aquí sus lágrimas, el fruto

