Ocaso
Vicente Bove
Muere la tarde En el confín lejano
la púrpura del sol sobre la grama
como encendida pira se derrama
y corre por el monte y por el llano

De su labor ha vuelto el hortelano
al amor del hogar que le reclama
Y es un paisaje azul el panorama
del surco abierto al fecundante grano

Vuelan las aves en tropel al nido,
de la majada el postrimer mugido
se pierde en la penumbra campesina

Y en ese enmudecer de la natura,
el sol desciende de su regia altura
mientras la negra noche se avecina.

