Primavera
Emilio Bobadilla
Nieves, lluvias, heladas, ventoleras
y hoy reverdece el campo hasta ayer seco;
las ramas son ruidosas pasajeras
y nidos hay del árbol en el hueco.

Luz que es cristal de miel delicuescente,
abrillanta el contorno de las cosas;
canta el gallo y escuchan de la fuente
el rumor, entreabriéndose, las rosas

Turquesa es hoy el cielo ayer plomizo,
y en brisa y en rocío se revuelve
lo que ayer era ráfaga y granizo

-¡Aleluya, aleluya!- todo grita;
pero al tumulto del vivir que vuelve
sólo mi juventud no resucita

