La inteligencia
Ramón de Campoamor
Pasan un siglo y cien, el tiempo pasa
como Escita que mata a la carrera;
verdugo y creador, en cuanto impera
lo humilde encumbra y lo soberbio arrasa

La vida el tiempo a cuanto existe tasa,
mas, siempre inútil, su guadaña fiera
sobre el grande Platón, era tras era,
con excusado afán pasa y repasa

Y es que la idea que en los cielos flota,
fija cual Dios, como de Dios esencia
del tiempo móvil la guadaña embota

Por eso, al declinar de la existencia,
de entre las ruinas de los mundos brota,
crisálida inmortal, la inteligencia.

