We knew so little in those days, as little as now, I suppose about healing those hurts: even the women, in their best dresses, with beads and sequins sewn on the bodices, even in lipstick and mascara, their hair aflow, could only stand wringing their hands, begging for peace, while father and son, like thugs, like thieves, like Romans, simmered and hissed and hated, inflicting sorrows that endured, the worst anyway, through the kiss and embrace, bleeding from brother to brother, into the generations.
Sabíamos tão pouco nesses dias, tão pouco quanto hoje, acredito sobre a cura daquelas feridas: até as mulheres, em seus melhores vestidos, com contas e lantejoulas nos corpetes, mesmo com batom e rímel, cabelos soltos, podiam somente ficar de pé e retorcer suas mãos, suplicando por paz, enquanto pai e filho, como rufiões como ladrões, como romanos, enfurecidos e ridicularizados e odiados, infligindo dores que suportavam, o pior, entre o beijo e abraço, sangrando de irmão para irmão, de geração em geração.