quẩn mặt vào đêm <
> anh đi tìm cho mình <
> một chiếc gối có hơi bàn tay mẹ <
> không hốt được gì cả <
> giấc ngủ trật ra đường <
> <
> ở tận đâu rồi <
> chuỗi ngày xưa phai hương <
> trong chăn gối bọc xanh màu lính <
> sao lại mọc lên vóc dáng ngày thường <
> trùm xuống cột khói bom ngột ngạt <
> <
> anh quấn mặt vào đêm <
> và tự nhấc ngày mai kê lên làm gối ...
Chiếc gối