tôi bước vào thành phố <
> với nguyên mùi rơm tươi <
> có đám mây vải ốc <
> thường thấy lúc chuyển trời <
> <
> tôi hay héo như cây <
> tôi hay buồn như nước <
> ba bảy tấm gương mờ <
> với bao nhiêu lối quặt <
> <
> gập ghềnh đường tôi đi <
> không một ai ngó tới <
> bỗng nhiên họ xúm lại <
> gặp bùn tôi trượt chân <
> không phải đỡ tôi lên <
> họ xem cho đỡ tẻ <
> <
> tôi bỗng nhớ đến mẹ <
> dặn khẽ lúc lên đường <
> tôi viết vội thư thăm <
> không nói gì chuyện ngã <
> <
> mẹ tôi đã già rồi <
> đời không ai biết cả <
> tôi bước vào thành phố <
> vết sẹo dìu tôi đi