anh từng đặt tay mình <
> lên tầng gạch cổ <
> một chiều thánh địa mỹ sơn <
> <
> và từ đấy <
> hơi thở huyền bí <
> của những ngọn tháp <
> thấm vào huyết quản anh <
> từng giọt <
> huyết trăng <
> của một nền cổ văn <
> không chịu khuất phục <
> <
> điệu múa ngực trần <
> thắp lên ngọn lửa phồn sinh <
> trên tầng gạch cổ <
> <
> hắt bóng xuống thế gian tàn rữa <
> hắt bóng xuống lòng sông của những oan hồn <
> hắt bóng xuống sự bất lực của những đền đài mê hoặc <
> <
> để bắt đầu một cuộc hồi sinh <
> trong gạch không nung <
> và trong trong nhạc không lời
Hơi thở Mỹ Sơn