Julia Salinas Arrojo naz en Granada en 1990. Ye estudiante, opositora, escritora y correutora lliteraria. Vive ente la ciudá andaluza y Xixón, dáu l’inmensu apegu a los sos raigaños asturianos per parte materna. Esllumada pola so cultura y les sos xentes, dende bien pequena, decide aprender de forma independiente la so llingua, la so música y les sos tradiciones, por qu’enxamás se pierdan.
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A los sos 30 años dexó bien clara la so devota vocación pol estudiu y la creatividá; ye llicenciada en Derechu pola UGR; diplomada con trés posgraos, esto ye, n’escritura creativo, redaición editorial y técniques de correición d’estilu, por Esneca Business School; y titulada en francés pola Alianza Francesa de Granada.
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Como investigadora entusiasta de la llingüística y del testu como unidá suprema de comunicación, exerció más de cuatro años d’aprendizaxe sobro escritura creativo, estilu y figures lliteraries nel Taller d’Escritores de Granada, nel que más tarde foi profesora d’un grupu d’adolescentes y neños con altes capacidaes, interesaos nes maravíes de la lliteratura.
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Realizó’l so debú lliterariu publicando un conxuntu de relatos en Ficción Súbita I, y Ficción Súbita II, publicaos cola editorial La ciudá invisible. Tamién publicó dellos testos como collaboradora en Literántropos, famosa revista lliteraria granadina, dando a conocer d’esta forma y con sotileza, el so estilu lliterariu y la so voz propia.
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El so rellatu Cero más cero faen dos foi escoyíu y publicáu pol periódicu granadín L’Ideal n’avientu de 2016; al igual qu’asocedió nel concursu de relatos d’iviernu de 2020, col so cuentu, Como los corpuspinos.
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En febreru de 2021 ye galardonada con un accésit nel XXIII Concursu de cuentos Berta Piñán, convocáu pol Conceyu de Cangues d’Onís, pol so relatu n’asturianu, Morrer siendo queríu.
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Presentamos un rellatu de so, dándo-y asina la bienllegada a Formientu.
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Espierta Xixón, amiga de humedá y borrina, na penuria de principios del sieglu XX. Los sos sollutos ennegrecen entá más la plomiza villa, qu’augura malos presaxos. Estos, cual demoniu ansiosu por tener una alma más, encárnense nos más fráxiles.
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Quince añinos tenía’l mio guahe cuando marchó, solía marmullar tolos díes nel mesmu sitiu dende la so vencida soledá. Asina recordaba al anxelical neñu que foi faese les Amériques de forma clandestina, evitando la llamada a files, en busca de fortuna y un mañana meyor. Y munchos lo consiguíen, pero del so retueyu pocu supo de magar, solo que l’emigrante asturianu, como tantos d’otru llugar, llevaba una vida austera. Trabayaben bien duru dos tercios del día, batallando a la esraizadura entre precaries condiciones climátiques, hixéniques y llaborales. Qué rocea sentía al nun poder comprobar si comía acaldía.
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Hipoteca les sos palabres, d’esta forma, con tienra durez. Ella niégase ensin mediar palabra dalguna y zárrase a faer la cena entre sollozos. Ye ellí na cocina, nel primer caxón de la encimera, onde va a polos fósforos pa encender la vieya llámpara de gas. Entós, ente’l golor a carbón que l’escuru home siempre dexa, y los ruegos al padrenuesu que declama selemente la güela, brota de secute la llapada nel fósforu, una reblaneda. Y esta pasa a la llámpara. Allúmase la so cara y el tapiz de les paredes. De la mesma, un sentimientu templáu invade a la nuesa señora, que mira esa llapada como si diéra-y el calor que solo’l so fíu podía regala-y. Dexa la vela na mesa redonda, nel centru de la sala, y da la vuelta a cocinar. Rápida la llapada, y ensin soplíu nin aliendu, apágase.
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Fála-y a la nada y al cielu ensin llograr respuesta. Pero priende de nuevu la mecha y siente qu’él la mira, siente que la quier, que la precisa.
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Ente l’ensame hai yá quien la señala. Xentes que nun ven nella la devoción de madre torturada, sinón xuna muyer que’l so aspeutu ruin y degaxáu crea mieu y respigos nos demás, pos refuga los sos llabores, apenes fala y nun llevanta la so mirada más que p’alzala sobro’l mar. Homes y muyeres llinguateres faen corru, ensin discreción, y entonen con malicia, Ehí va la muyerona, esa lloca que yá nun va a misa, y que desdexa al home por mirar pa la mar.
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Nun considera ella eses voces, tan solo va al alcuentru de la marexada, y non por postrera nin primer vegada, reza. Ella siempre reza. Llora en silenciu al recordar al so fíu escontra les fríes agües, y de nuevu, ensin perder la esperanza, estiende’l brazu p’alantre, como si asina lu pudiera atrapar. Ta arropáu por tela casi desfecha y siente la seda del vientu, un vientu caritatible antaño, y qu’agora solo afila los sos güesos y estiende les sos goyeres. Aguarda ellí sol tres sol, frente a l’azulada infinidá, suañando con acolumbrar de llueñe cualquier buque que lo traiga de regresu. Y nun se cansa de tar de pies. Nun hai dolor físicu que por un momentu pueda engañala o distrayela. Nun se da cuenta si la zona ta erma o atarraquitada. Nin-y importa si van salir les estrelles esa nueche o si va anubrise la cúpula con nublina.
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De nuevu, y non por mieu a la escuridá, solo al anochecer vuelve a casa. Manchó’l llargu vistíu con tierra y agua. Paez ser que’l firmamentu, con empatía, tuvo llamentándose una ratada. Moyada y tremeciendo, abrázase a sí mesma como naide yá lo fai, y camín al llar, cada persona al so alcuentru estrémase.
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L’home llora y arreniega al ver el so estáu. Nun sabe yá qué faer pa caltener el so xuiciu. Y refugando el raciociniu ella niégase a dir pa la cama. Queda na mesa central de la cocina, sentada n’una siella de madera, enllazada a la llámpara afogada.
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A les hores el sol sorpréndela ellí mesmu, col cobertor pel costazu y los fósforos nes manos. La llapada vuelve refugar la so presencia.
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Nuevu día y vuelta a les andaes. Ella al so mar, a quedar ciega de tantu afitar la vista. Y dacuando xuraba y perxuraba velo ellí embaxo, chaplotiando, pidiendo ayuda. O siquier a la so alcordanza, pos al tiempu yá nun se faía cola so cara, y muncho menos cola so risa.
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Aquella cara, aquella voz de quien más quería, al contrariu que la llapada, apagábase, y ye qu’esta yá nun lo fixo nunca más. Siguió prendiendo la llámpara una y otra vez, y les mesmes dando la vuelta avagando que s’afogara, pero nun volvió asoceder. Dexó de sentir aquel calor, aquella tenrura qu’antes-y ufiertaba. Pero nun arrenunciaba nos sos intentos, y cada mañana, de nuevu, el sol sorprendíala. Doloríu cobertor nel llombu, fósforos nes palmes y llámpara prendida. Y lloraba, cómo lloraba.
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A pesar de que me faltes, fíu mio, nunca te vas. A pesar de que m’escureces, solo nes solombres relluma la nuesa lluna. Y a pesar de qu’odio esta distancia, quiérote como a naide más podría. Al mesmu infiernu a por ti diría.
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Asina pasaron díes y más díes. Díes ensin identidá, ensin principiu y final, ensin motivu y ensin sentíu. Tan solo eso, tan solu díes. Y a la fin, l’únicu barcu qu’ellí atracó foi’l de la noticia, males noticies. Noticies d’enfermedá y de muerte prematura pol besu venenosu de la blanca plaga. Tuberculosis.
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