—¿Y qué pasa, Lluna, nun sabes el camín si escurez?
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—Ye un tipu d’anémona —dixo ensin llevantar la mirada—, de la familia de les ranunculacies. Conoces otres paecíes, ¿daste cuenta? Pero los collores d’esta creo que nun los visti nunca. Yo, la verdá, facía tiempu que nun los vía. Yá sabes que la nuesa temperatura nun-y da oportunidá a munches de les plantes que medren al sur de Los Alpes, na frontera con Italia.
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—Mírate, Lluna, yá asomes per detrás de los rebecos. Nunos minutinos van vete en mediu mundu.
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—Sí, ma, pero tu y yo sabemos bien que namás equí abruxa la lluna l’alma.
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Y baxamos. Callaes, fuimos avanzando a saltiquinos de peña en peña. Allumaes pola lluna, qu’ensin tener lluz propio, ye l’únicu testigu de les andances de la nueche. Namás ella sabe lo que pasa ellí y equí. Namás ella sabe que los venti años que tardó en facese ver nesti monte la flor que mio ma lleva nes manes, son los mesmos que tardó un maestru vidrieru venecianu en baxame del cielu. Vamos con cuidao, mamá, que güei tamién yo soi de cristal.
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