Siempre torno a Walt Whitman como’l que torna a casa, como’l cristianu que siempre alcuentra dalgo eterno nel evanxeliu según san Xuan o l’hindú siguidor del vedanta advaita que lo afaya nes declaraciones del pensador Sankara, o meyor, como’l que llevanta una copa de vino y llanza un brinde pela vida nestos díes llargos y buxos de marzu y andancia. Con Whitman disfruto del pánicu que me provoca tener la vida per delantre, vivila intenso, ensin mediocridá, cuidando qu’en nosotros mesmos ta’l futuru y encaro esta xera con arguyu y ensin miéu. Ya inda más, esta selmana mesma na que la muerte volvió visitar la familia nuestra recito a Whitman y creo dafecho que d’una fueyina bien pequeña de yerba aprendemos que la muerte nun esiste; que si dalguna vez esistió fue namás pa producir vida. Siempre escribo con una copa de vino na mano porque necesito del tastu a tierra pa meyor disfrutar de la serenidá de la páxina en blanco, como agora mesmo que la enlleno de nuevo y dexo que selemente l’alcohol vaya tayando los filos que me xunen a esta barbarie y con esta última copa, la del despreciu, brindo polos que amen como yo (como m’aprendieron a brindar a mediaos de los noventa Juani y Héctor en San Pedro del Pinatar sobre un poema de José María Álvarez que yera d’aquella vecín de Cartagena).
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Covid Alcordéme estos díes de descansu d’una hestoria del llexislador Zaleuco de Locris que nel sieglu VII enantes de Cristu pasó por ser ún de los xueces más honestos del so tiempu. Y ello fue qu’a un fíu d’él acusánralu d’un delitu de desórdenes públicos por ebriedá...
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