 Jusqu'à la bave et les sanglots Je parlerai comme un italien avec les mains Et j'aurai enfin plus aucun secret à dire Sculpture au marteau, peinture au couteau Je me suis jamais senti autant créatif Demain j'irai graver mon deuil sur sa peau Et ma balance affichera dix kilos de moins Increvable colère, je suis pas désolé Il est mort le soleil, mon dieu