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Questo articolo è composto quasi esclusivamente da titoli di libri usciti in Italia nel 2014. I titoli non sono stati modificati, se non, in certi casi, per l’articolo al loro inizio. I link rimandano alla loro descrizione.
 


2014: a un secolo dal 
fuoco e il gelo
 della 
prima guerra mondiale
, in questo 
tempo senza età
, abbiamo assistito alle 
seduzioni economiche di Faust
, al 
gioco e il massacro
 del 
colpo di stato permanente
, a 
cosa resta della democrazia assediata
, alla 
trappola dell’austerity
, alla 
mafia spiegata ai bambini
 della 
rivoluzione romana
 di questi giorni, alla 
ferocia
 dell’
Isis
, 
et cetera
 (e, anche se 
il mondiale è un’altra cosa
, 
di calcio non si parla
).   


Ma il 2014 è stato anche un anno di 
storie di uomini e libri
, e questa è una 
breve storia del libro (a modo mio)
 nel 2014, con tutti i suoi 
momenti di insopprimibile fastidio
. Perché 
ne ammazza più la penna
…   


Non è un “
libro dei fatti 2014
”, e non sono certo 
i cento libri che rendono più ricca la nostra vita
 (
senza parole
 
a proposito di capolavori
), né 
racconti di una vita
, né 
i libri della mia vita
. 
Il punto
 è che ogni 
libro
 è anche un 
dettato
 del 
presente come storia
, della 
commedia italiana
, del 
male necessario
 e dei 
mali minori
, 
consigli inutili, biografie immaginarie
: 
la vita, forse l’arte
.   


È 
la biblioteca che vorrei
 per un 
lungo sguardo
 sull’anno passato e su un’
etnografia del quotidiano
 del 2014. Non sono solo 
ritratti italiani
, ma un’
anatomia dell’indagine
 – 
quasi un romanzo
, perché del resto 
la realtà non è come ci appare
 – sia su questa 
Repubblica dei matti
 che su questo 
mondo piccolo
.   


Questi sono 
tempi da raccontare, scrivere e vivere
, attraverso 
notizie dalle tenebre
 ma 
contro gli opposti pessimismi
. 
I cacciatori di libri
 italiani del 2014 disegnano così un 
atlante immaginario
 che è anche un 
atlante dei luoghi maledetti
. In fondo 
noi
, 
bugiardi nati
, siamo sempre stati 
maestri di finzione
, 
da Pascoli a Busi
.  


Speravamo nei miracoli
 e 
un giorno
, 
alla fine del sonno
, invece ci siamo svegliati di fronte a 
un paesaggio di ceneri
. Con tutta 
la fatica di diventare grandi
 (conscio della 
giusta fatica di crescere
), ripensi alle 
scelte che non hai fatto
, cerchi di 
vivere, pensare, guardare
 
come finisce il libro
, seduti 
sulla panchina
 o 
in piedi sui pedali
, a 
imparare l’arte di mentire a se stessi e agli altri
, a imparare 
l’uso dei corpi
, 
fino in fondo
, a sentirsi sulla 
cresta dell’onda
, fra 
aurore d’autunno
 in 
un animo d’inverno
, a 
uscire dalla paura
 fra 
amore e ostacoli
 e fra 
clamori al vento
. Un 
elogio dell’anarchismo
 
senza padri
 dev’essere anche un 
elogio della lentezza
 di un 
viaggio in Italia
, 
terra mobile
, 
un millimetro in là
 e uno in qua.  


La vita umana sul pianeta terra
, fin dall’
uomo di Neanderthal
, è 
una storia parziale delle cause perse
. 
L’Italia può farcela
? Può darsi, 
regaliamoci speranza
, ma 
un disastro è per sempre
. 
Il rischio
 è che, 
se viceversa
 cerchi una 
fabbrica della speranza
, 
è così che la perdi
. 
Discorso globale, sofferenze locali
: certo, ma, cercando una 
exit strategy
, viene da guardare 
quel che rimane
 della 
fortezza
 di questo 
paese ben coltivato
 ma 
poco raccomandabile
 e chiedersi: 
perché non lo portate a Lourdes?
 


Nell’ombra e nella luce
 di questo paese, 
l’ultima spedizione
 di noi 
eroi imperfetti
, 
uomini e comandanti
, è dirsi “
io non ci sto
” e che 
alla fine andrà tutto bene
, 
non mollare
 e 
ripoliticizzare il mondo
, 
senza paura, senza pietà
, 
come prima
, 
quando tutto era possibile
, quando 
non ci eravamo mai annoiati
, quando 
i buoni
 
venivano da lontano
. 
Siamo buoni se siamo buoni
. Come 
cavalli che dormono in piedi
, 
svegliamoci pure, ma a un’ora decente
.  


Niente è per caso
, neanche gli 
stati di grazia
. Ti dicono “
scuotiamo l’Italia, non abbiamo mai avuto così poco tempo per fare così tanto
”, ma allora tu ti dici “
non ci capisco niente
”, perché, se 
questi sono i nomi
 (“
solidarietà
”?), allora 
c’è bisogno di nuovi nomi
.   


Nel 2014 avremmo dovuto avere tempo di andare 
a pesca nelle pozze più profonde
, 
imparando a camminare
 
per i sentieri dove cresce l’erba
, 
inseguendo un’ombra
, 
a spasso fra i rifiuti
, dietro 
alle le nostre deboli tracce
, 
dove nessuno ti troverà
. Avremmo dovuto dedicarci alle 
persone, soltanto le persone
, perché siamo immersi nell’
illusione della separatezza
, ma fra 
noi
 c’è solo 
una parete sottile
 di 
cartongesso
, perché 
le storie degli altri
 – 
tutti gli altri
 – possono essere 
il sintomo
 della nostra 
guarigione
, una 
tregua
 
senza il vento della storia
.  


Di 
tutta la solitudine che meritate
 
per favore non dite niente
. 
Non puoi tornare a casa
, perché 
ci sei
 già, e sentirai che è 
meglio stare a casa
. 
I filosofi parlano di felicità
, 
gli umani
 dell’
ostinato scorrere del tempo
. 
La vita non è in ordine alfabetico
, né, 
con rispetto parlando
, è 
fondata sulla cultura
. È piuttosto un 
labirinto filosofico
: c’è prima di tutto da 
uscirne vivi
, perché la 
morte di un uomo felice
 e 
l’educazione (im)possibile
 alla 
vendetta
 non servono a nessuno. Ricorda: 
1914-1918
. Praticamente 
era solo ieri
. E allora 
immagina di essere in guerra
, e 
non dirmi che hai paura
.  

  
                 

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