

PORTE CHIUSE, INCONTRI, CANCELLI


 


 


 


Chiusa per sempre una porta


di tormento e speranza, quasi senza


dolore: era tempo. Mi allontano


dalla parte di me laggiù rimasta


ammutolita. Cammino.


 


 


*


 


 


Un altro varco conduce ora nel verde


di un parco cittadino,


un assedio diverso


in cui mi guida qualcuno che ancora non parla


ma osserva fronde, riflessi e a tratti lancia


grida stridule, di gabbiano che picchia


nella luce. Non parla,


e sembra invece animato da una foga


di dire, dal vento della vita che si fa


o presto si farà parola, gioia


forse aspra e per ora inesplosa.


Non è poco,


mi ripeto, è moltissimo, è tutto.


Incontro gente ignota,


donne che fanno yoga, una ragazza


seduta che disegna quel che crede di vedere,


poi un amico col cane: 
la felicità
, dice guardandoci,


è dalla vita che viene non dalla poesia
.


 


 


*


 


 


Mai pensato il contrario. Ma


quelle antiche vampe di festa osservate da lontano,


lo stare sempre ai margini… Inutile crucciarsi


a questo punto: la parola


voleva forse planare in quel vortice,


ambiva a farsi luce, segnavia.


Intanto svariano


nei prati gli ultimi fiori di settembre,


dietro un canneto si indovina il torrente


che giunge alla sua foce. E poi spunta nel verde


il tuo cancello, Francesco, affacciato sull’acqua


o sul vuoto o sul tempo trascorso


che oggi lo fa assurdo, quasi, tolto


com’è dal suo racconto inenarrabile, ridotto


a immagine stranita


che chiama, chiama e turba,


e chiama ancora verso un oltre


che non è oltre ma qui


e nel qui si cela.


 


 


*


 


 


 


Quello che resta
, il poco:


ancora questo il filo che ci interroga?


Stretta per te la cruna più di sempre,


un giogo opprime i tuoi anni, costringe.


Ma quel cancello,


il tuo, come una vela


rimane, aperto al vento


e al vento amico.


Io cammino, ti penso.


Questo abbiamo, mi dico


a te parlando, lontano e inascoltante,


questo resta, che vale:


bagliori, imperfezioni, desideri.


Un filo d’aria


non mite non irosa


e le parole che insistono a cercare


quello che sfugge e va. Seguo un airone


immobile sul sasso, grigio al grigio, in attesa.


 


Lo guardo, apre le ali, forse vola.




Se continuiamo a tenere vivo questo spazio è grazie a te. Anche un solo euro per noi significa molto. Torna presto a leggerci e 
SOSTIENI DOPPIOZERO




Ancona, 10 febbraio 1951 – Ancona, 21 aprile 2021
Ferite