 ضحكت. في الوقت الذي كان يفترض بي أن أبكي، لا أدري لم ظننت أن ماركيز سيكون ساديا كما هو عبده خال. و سيجعلني أغلق الكتاب بحسرة في قلبي و ألم في روحي. نسيت أننا وحدنا العرب من يستلذ بالألم.! منذ بدأت قراءته، حين كانت رائحة اللوز المر تحاصرني. و خلال كل الصفحات التي كنت أفكر فيها بسنوات العاشق الخاوية التي قضاها بالانتظار، كان ألم النهاية هو ما يفزعني. أعرف أن ما كتبه ماركيز ليس سوى ضرب من الجنون، قد يظنه العشاق في غمرة حبهم واقعا يمكن التعايش معه و الانتصار عليه. سيظنون أن النهايات جميعا تشبه نهاية فلورينتينو أريثا. لكن الحياة ستذكرهم في غمرة أحلامهم أن الانتظار ليس إلا موت آخر. أقل بطئا و أشد ألما. و أن كل تلك السنوات التي يبعثرونها في سماء الانتظار، كان الأجدى بهم أن يمنحوها لأجل ما يستحق. هل هناك ما يستحق أكثر من الحب؟ كيف يمكن لحب لم يتجاوز رائحة الحبر و ملمس الورق و عطر الياسمين، أن يقف شامخا أمام نصف قرن من الزمن، دون أن يتراجع لحظة أو يندم على وهم حاكه لنفسه و عاش كل تفاصيله؟ كيف يمكن للآخر، أن يعيش حياته بكل سنواتها و أيامها و ساعاتها. سعيدا، مسافرا، متخاصما، و حرا. دون ان يخطر على باله ذلك البائس المنتظر؟ الحب أسطورة يصنعها المحبون، و هم وحدهم من يصدقها. لأن زيفها يبدو جليا في الساعة التي ينقضي فيها الانتظار. و يصبح ذلك الحلم بعيد المنال في متناول القلب. في تلك اللحظة فقط يدركون كم عدد السنوات التي أنفقوها و هم ينتظرون، و يدركون كم ترهلت أيامهم دون أن يشعروا بذلك. و رغم كل الاحتياطات التي اتخذوها ليبقوا على قيد الحياة. يطل الموت برأسه بين فينة و أخرى، ليذكرهم أن ساعتهم قد اقتربت، و أن كل ذلك الانتظار لم يكن يقربهم إلا للموت بغتة. حتى لو أمضوا أيامهم الأخيرة في قمرة منسية فوق عابرة نهر، ذهابا و إيابا، مدى الحياة. ستسخر منهم الحياة، لأنها تدرك جيدا أن ذلك المدى قصير جدا. قصير إلى الدرجة التي قد ينتهي في اللحظة التي تلي كتابة هذا السطر. 