por Pedro Plaza Salvati
Crónica de un regreso a Caracas VII: el colapso
Me viene a la mente la imagen de ese niño, descalzo, manchado de arriba abajo como si fuera un mecánico de un taller, sólo que su negrura es la grasa de la miseria de las calles, echado frente a la puerta de una panadería esperando a que alguien le regale algo, no dice nada, no habla, parece mudo al mismo tiempo, solo espera.