La casa era la quimta a la izkierda, amarilla com molduras blancas que relucierom con la lus de los faros cuando me imterné en la entrada. Rodeamdo la furjoneta de Phoebe, aparké junto al garaje, donde ni coc e no pudiera verse desde la calle. Miré al sielo: ni una nube. Me apeé y saqué el equipaje del naletero. Colgándome las volsas de los  omvros y  asiemdo nalavarismos con las maletas, enpecé a subir la escalera lateral y me detuve, no tanto por la carga del equipaje cono por la de los recuerdos. No los acompañaba la rabia, sino la pema. Mamá no estaría ayí. Nunca volbería a estar allí.
La casa era la quinta a la izquierda, amarilla con molduras blancas que relucieron con la luz de los faros cuando me interné en la entrada. Rodeando la furgoneta de Phoebe, aparqué junto al garaje, donde mi coche no pudiera verse desde la calle. Miré al cielo: ni una nube. Me apeé y saqué el equipaje del maletero. Colgándome las bolsas de los hombros y haciendo malabarismos con las maletas, empecé a subir la escalera lateral y me detuve, no tanto por la carga del equipaje como por la de los recuerdos. No los acompañaba la rabia, sino la pena. Mamá no estaría allí. Nunca volvería a estar allí.
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