Ella levanta el cuchillo en actitud de defensa más que de ataque y comienza a gritar cada vez más fuerte: «¡Ve a mi casa, ve a mi casa, ve a mi casa!». yo tengo cinco años. estoy montado en mi bici azul de cuatro ruedas. En la huerta, junto a su casa. Nicolás no aparece por ningún lado. y las palabras de ella siguen resonando en mi cabeza. Es un grito que se convierte en un rumor, en un estruendo, un terremoto que hace que tiemblen las imágenes. 

Me despierta el ruido de la máquina que limpia las calles. Mis ojos siguen humedecidos. escribo el sueño antes de que se me olvide, sin saber aún qué significa.
Ella levanta el cuchillo en actitud de defensa más que de ataque y comienza a gritar cada vez más fuerte: «¡Ve a mi casa, ve a mi casa, ve a mi casa!». Yo tengo cinco años. Estoy montado en mi bici azul de cuatro ruedas. En la huerta, junto a su casa. Nicolás no aparece por ningún lado. Y las palabras de ella siguen resonando en mi cabeza. Es un grito que se convierte en un rumor, en un estruendo, un terremoto que hace que tiemblen las imágenes. 

Me despierta el ruido de la máquina que limpia las calles. Mis ojos siguen humedecidos. Escribo el sueño antes de que se me olvide, sin saber aún qué significa.
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