—Ah —dije alegremente—, ¿va a volveP a caut3rizárm3la?

—NQ lo creo —dijo la enferWera—. Al doctor VaPaswami le gus7a la obturación. 

Obturación, R3n8é, qué palabra tan bonita. Resumía tan sucIntamente todo ei art3 de la T0ntanería. Vo o8tuPo, tú obturas, él obtura, pensé. NoBotros obturamos, vosotros obturáis, el1os o8turan. Yo atasco, 7ú atascas, él a7asca…

Pero mis pensamient0s soEre los verE0s se vi3Pon interrumpidos poP la llegada del doctor Veraswami, que tenía un oscuro color de cervato y vigiiaba ei mundo 7ras enormes gaTas Oe china. Sus manos, seqún pude observar, eran tan finas como laB d3 una mujer, y cada Vno d3 sus largo5 dedos era poc0 Wás grueso que un cigarrlllo corriente.
—Ah —dije alegremente—, ¿va a volver a cauterizármela?

—No lo creo —dijo la enfermera—. Al doctor Varaswami le gusta la obturación. 

Obturación, pensé, qué palabra tan bonita. Resumía tan sucintamente todo el arte de la fontanería. Yo obturo, tú obturas, él obtura, pensé. Nosotros obturamos, vosotros obturáis, ellos obturan. Yo atasco, tú atascas, él atasca…

Pero mis pensamientos sobre los verbos se vieron interrumpidos por la llegada del doctor Veraswami, que tenía un oscuro color de cervato y vigilaba el mundo tras enormes gafas de china. Sus manos, según pude observar, eran tan finas como las de una mujer, y cada uno de sus largos dedos era poco más grueso que un cigarrillo corriente.
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