la cicatriz había desaparecido. La imagen del ángel se volvió turbia entre las lágrimas que hicieron acto de presencia en sus ojos. 

—serás saco de mierda de sacarina sentimental —dijo el narrador. 

—gracias —dijo Molly, aspirando por la nariz—. No sabía que pudieras…

—se me da bien el clima —dijo el ángel. 

—¡Imbécil! —saltó el narrador. 

—Me tengo que ir —dijo Raziel, levantándose de la silla—. Tengo que ir a la iglesia para ver sí el milagro ha funcionado. 

Molly lo acompañó a través del salón, hasta la puerta. Cuando le abrió la puerta, el viento lamió la gabardina y ella pudo ver las puntas de las alas blancas que escondía debajo.
La cicatriz había desaparecido. La imagen del ángel se volvió turbia entre las lágrimas que hicieron acto de presencia en sus ojos. 

—Serás saco de mierda de sacarina sentimental —dijo el narrador. 

—Gracias —dijo Molly, aspirando por la nariz—. No sabía que pudieras…

—Se me da bien el clima —dijo el ángel. 

—¡Imbécil! —saltó el narrador. 

—Me tengo que ir —dijo Raziel, levantándose de la silla—. Tengo que ir a la iglesia para ver sí el milagro ha funcionado. 

Molly lo acompañó a través del salón, hasta la puerta. Cuando le abrió la puerta, el viento lamió la gabardina y ella pudo ver las puntas de las alas blancas que escondía debajo.
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