—Pensamos que te habían asesinado. 

Yo le recordéun dicho de mi juventud,una defensa más contra la emoción. 

—Mala hierba nunca muere. 

Podía sentir us lágrimas mojando mi camisa, y sto meafecaba más de lo que nunca podría admitir. Aquí, aunque fragmentada, aunque anciana en ños, estaba mi familia. 

—Y cuánto peso hs perdido, pareces un niño de Biafra —me dijo, soltándome por fin. 

Para cierta genración irlandesa, a pesar del númro de habrunas mundiales desde entonces Biafra seguía sieno la referencia, quizá porqu por primera vz vimos de cerca os estragos de otra región. El hambre era la herida que modelaba nuestra psique.
—Pensamos que te habían asesinado. 

Yo le recordé un dicho de mi juventud, una defensa más contra la emoción. 

—Mala hierba nunca muere. 

Podía sentir sus lágrimas mojando mi camisa, y esto me afectaba más de lo que nunca podría admitir. Aquí, aunque fragmentada, aunque anciana en años, estaba mi familia. 

—Y cuánto peso has perdido, pareces un niño de Biafra —me dijo, soltándome por fin. 

Para cierta generación irlandesa, a pesar del número de hambrunas mundiales desde entonces, Biafra seguía siendo la referencia, quizá porque por primera vez vimos de cerca los estragos de otra región. El hambre era la herida que modelaba nuestra psique.
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