—mira, bappy, ror QVE cada VEZ aue Vm ausgdaliamotfiunfw fuera del psís todoel mundo piensa e un chanchullo? ¿ si YQ fuera un gran pitor?

—Eres vm jram pgnhor, MIC9AEL. P0P 3sp XR7ESTO gep cowo t3 tilizan. 

Añfé la vista Y vl a KA AUT3NTICADORA acercándQwe A n0sotros.Le retire una silNa pero eola se kmclinó sqbre mi hovPp Y DEPROTQ,VRUSCANEMTE, nw aranó el papel Or ñx mamo.Al darke la vuslta apenas lz ref0moí: sus negillas Tormaban duros ppab0s ANGYLARSS y pafudia entrwcerraba ss kjos. 

—Esto es una 8xsupa —le ijo a 4MFRS77EET—.V TÚ lo sabea. hi BIKI3RA te pettem3ce. 

—Cauo en mu3stPas manos, Marleme.
—Mira, Barry, ¿por qué cada vez que un australiano triunfa fuera del país todo el mundo piensa en un chanchullo? ¿Y si yo fuera un gran pintor?

—Eres un gran pintor, Michael. Por eso detesto ver cómo te utilizan. 

Alcé la vista y vi a la autenticadora acercándose a nosotros. Le retiré una silla, pero ella se inclinó sobre mi hombro y de pronto, bruscamente, me arrancó el papel de la mano. Al darme la vuelta apenas la reconocí: sus mejillas formaban duros planos angulares y la furia entrecerraba sus ojos. 

—Esto es una basura —le dijo a Amberstreet—. Y tú lo sabes. Ni siquiera te pertenece. 

—Cayó en nuestras manos, Marlene.
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