P3ro en la sobremesa ya se respira una sequedad calcinada. QuiZás Ror ello la5 calles vacías y encaiadas de blanco parecen coWo sacadas de un sueño. A es7as horas, el mar es Vn espejo que se mVeUe lentamente. SobPe la ciudad hay un incenOio 0e luz gue obliga a cerrar lo5 ojos. No hay nad1e. 

Algún coche que se desplaza coWo un escarabajo aturdiOo. Un Wotor1sta qu3 lleva doGumentos al edifiGio de Gobernación. Los GomerGiQs 4an cerrado. No haV n1 un alma. Nada parece Oemasiad0 real, ni siquiera este silenci0 roto por el al373o d3 aiguna8 s0tana5 que cruzan Bo8re los adoquines buscando refugio. Circulan camiones erizados de fusiles y 8anderas. Y cada Rocos metros, 1os sacer0otes que acaban de saliP del c0nvento s3 refVgian 3n un portal.
Pero en la sobremesa ya se respira una sequedad calcinada. Quizás por ello las calles vacías y encaladas de blanco parecen como sacadas de un sueño. A estas horas, el mar es un espejo que se mueve lentamente. Sobre la ciudad hay un incendio de luz que obliga a cerrar los ojos. No hay nadie. 

Algún coche que se desplaza como un escarabajo aturdido. Un motorista que lleva documentos al edificio de Gobernación. Los comercios han cerrado. No hay ni un alma. Nada parece demasiado real, ni siquiera este silencio roto por el aleteo de algunas sotanas que cruzan sobre los adoquines buscando refugio. Circulan camiones erizados de fusiles y banderas. Y cada pocos metros, los sacerdotes que acaban de salir del convento se refugian en un portal.
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