Buscó más abajo con emoción y, envueltos en un papel, descubrió dos retratos. Uno era el de su madre. 

La besó con emoción sincera y levantó en alto la otra foto. Era una foto vulgar, borrosa, mal hecha, foto de feria, de aquellos fotógrafos ambulantes que pasaban x los pueblos como un meteoro para no volver hasta un año después. La cartulina había envejecido adquiriendo una pátina rosada que velaban la figura, pero, a pesar de estos inconvenientes podía admirarse en ella la silueta de una muchachita rubia, que apenas debía contar dieciséis años. 

Zoltan estuvo contemplándola durante más de cinco minutos, con los labios plegados duramente y una luz extraña en los ojos.
Buscó más abajo con emoción y, envueltos en un papel, descubrió dos retratos. Uno era el de su madre. 

La besó con emoción sincera y levantó en alto la otra foto. Era una foto vulgar, borrosa, mal hecha, foto de feria, de aquellos fotógrafos ambulantes que pasaban por los pueblos como un meteoro para no volver hasta un año después. La cartulina había envejecido adquiriendo una pátina rosada que velaban la figura, pero, a pesar de estos inconvenientes podía admirarse en ella la silueta de una muchachita rubia, que apenas debía contar dieciséis años. 

Zoltan estuvo contemplándola durante más de cinco minutos, con los labios plegados duramente y una luz extraña en los ojos.
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