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Hasta el verde que florecía en montes y caminos era un verde tenebroso, lóbrego. Más cerca del azabache que de la esmeralda. Eso, cuando se podía ver, claro. El resto del tiempo, la húmeda niebla limitaba el abanico de colores a sólo uno: blanco sucio. 

Y luego estaba aquel frío empapado que se calaba hasta el tuétano y encrespaba sus rizos. Aquel frío que le rodeaba el corazón hasta estrujarlo y lo dejaba hecho un guiñapo, permitiéndole conservar tan sólo un último atisbo de lucidez para pensar en la forma de escapar de él. Si es que había alguna. 

Las ramas de los robles se cernían en torno a su cabeza. Eran bajas y amenazadoras, retorcidas como garras de gigantes.
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