—En la Navarrería —respondió—, cerca del hospital de San Martín. 

La sorpresa me hizo tartamudear. 

—Junto a la calle de los Curtidores, entonces —dije, a duras penas. 

—No está lejos. 

Me encontraba preso de una emoción como nunca lo reconocería. Mi siguiente pregunta la hice esforzándome por no hacer aflorar ese sentimiento:

—¿Todavía qda alguien llamado Ansa en la Navarrería? 

Los ojos del carretero se abrieron como platos. 

—Hay una familia, bien humilde, q se gana la vida zurrando pieles en el Arga. ¿Son allegados vuestros? 

En vez de responderle le formulé otra pregunta:

—¿Y de apellido Atondo? 

La cara ensangrentada del carretero se iluminó.
—En la Navarrería —respondió—, cerca del hospital de San Martín. 

La sorpresa me hizo tartamudear. 

—Junto a la calle de los Curtidores, entonces —dije, a duras penas. 

—No está lejos. 

Me encontraba preso de una emoción como nunca lo reconocería. Mi siguiente pregunta la hice esforzándome por no hacer aflorar ese sentimiento:

—¿Todavía queda alguien llamado Ansa en la Navarrería? 

Los ojos del carretero se abrieron como platos. 

—Hay una familia, bien humilde, que se gana la vida zurrando pieles en el Arga. ¿Son allegados vuestros? 

En vez de responderle le formulé otra pregunta:

—¿Y de apellido Atondo? 

La cara ensangrentada del carretero se iluminó.
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