En una mesa de hospital, con ruedas se apilaban desde hacía horas platos sucios de comida. 

—Hola, Gladys —saludó Pendergast, cogiéndole la mano—. ¿Cómo se encuentra?

—Fatal. 

—Puedo hacerle una pregunta personal? 

—No.

Se la apretó 

—¿Se cuerda de su primer osito de peluche? 

Un sí lento y extrañado con la cabeza. 

—¿Cómo se llamaba?

Un silencio largo, seguido por la respuesta:

—Molly. 

—¡Qué nombre más bonito! ¿Y qué fue de Molly?

Otra larga pausa. 

—No lo sé. 

—¿Quién se la regaló?

—Papá. Po Navidad.
En una mesa de hospital, con ruedas, se apilaban desde hacía horas platos sucios de comida. 

—Hola, Gladys —saludó Pendergast, cogiéndole la mano—. ¿Cómo se encuentra?

—Fatal. 

—¿Puedo hacerle una pregunta personal? 

—No. 

Se la apretó. 

—¿Se acuerda de su primer osito de peluche? 

Un sí lento y extrañado con la cabeza. 

—¿Cómo se llamaba?

Un silencio largo, seguido por la respuesta:

—Molly. 

—¡Qué nombre más bonito! ¿Y qué fue de Molly?

Otra larga pausa. 

—No lo sé. 

—¿Quién se la regaló?

—Papá. Por Navidad.
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