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Corrigan sintió lástima de ellos, especialmente del de más edad, Maloney, a quien parecía que le estaban doliendo los pies. A él mismo le hubiera caído bien un trago de bourbon. 

Ésta puede convertirse en una noche endemoniada, pensó Corrigan. 

Tony Turnboldt, hermoso redactor de textos y enfant terrible del piso vigésimo primero, estaba cambiando de estación a estación un aparato de radio de transistores, al parecer en busca de una banda de música, pero sin hallar más que recapitulaciones de las noticias extrañamente poco informativas del apagón. Parecía estar complicada la mayoría de la costa oriental. La causa aún no había sido determinada. Los funcionarios del sistema eléctrico se encontraban taciturnos o era imposible entrevistarlos. La isla de Manhattan era un gran caos de tránsito.
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