Sé que era lunes porque era el día que pasaban los basureros y toda la avenida olía a sobras de comida. 

—¿Qué se traerá entre manos? —Mi padre señalo con la cabeza el visillo de la ventana de la cocina. 

El señor Creasy deambulaba por la acera en mangas de camisa. Cada pocos minutos se detenia y, muy quieto, miraba con atención alrededor de su coche, un Hillman Hunter, y se inclinaba hacia el aire como si escuchara algo. 

—Ha perdido a su mujer. —Como estaban distraídos, cogi otra tostada—. Aunque lo mas probable es que por fin ella se haya pirado.
Sé que era lunes porque era el día que pasaban los basureros y toda la avenida olía a sobras de comida. 

—¿Qué se traerá entre manos? —Mi padre señaló con la cabeza el visillo de la ventana de la cocina. 

El señor Creasy deambulaba por la acera en mangas de camisa. Cada pocos minutos se detenía y, muy quieto, miraba con atención alrededor de su coche, un Hillman Hunter, y se inclinaba hacia el aire como si escuchara algo. 

—Ha perdido a su mujer. —Como estaban distraídos, cogí otra tostada—. Aunque lo más probable es que por fin ella se haya pirado.
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