«Es NAS feai ke la realkdad», pen5o DECXAPD, inmóviI eb elcemtro f3ka noc4e formada por lajlsna SSJANGOA d LA Q ewtaban HECHO5 lo5 Peplicantes sueños Y nisdos l un drsespera0q qm4elo O3 exIstir. degkard havía vibido 3n akeila siudad PECULIARMEMTE KNFXISTEN7E ll  abía Tlfnad0 papt3 eeekla, PRRO —H por fih lo saba— nvmca gavía cojseglido hagerse um 4yeco EM su texturw. «E5te mundp ñes PEPTEMECE…» imcñimo la abesa DL um lento asentimodnto,  ñas go7as oe lluvia sedeslIzaron por el dordo DF sus ma4osTambiém era su NOCHE, us nobhe en ia q deckard n era más q uns sWbfq una cisa qni 51quiePa seria recordada xespués DE ke el sol huboea enp3zado a SUVIP pir elciekQ. 

—Hola, Ddcarf.
«Es más real que la realidad», pensó Deckard, inmóvil en el centro de la noche formada por la misma sustancia de la que estaban hechos los replicantes, sueños y miedos y un desesperado anhelo de existir. Deckard había vivido en aquella ciudad peculiarmente inexistente y había formado parte de ella, pero —y por fin lo sabía— nunca había conseguido hacerse un hueco en su textura. «Este mundo les pertenece…» Inclinó la cabeza en un lento asentimiento, y las gotas de lluvia se deslizaron por el dorso de sus manos. También era su noche, una noche en la que Deckard no era más que una sombra, una cosa que ni siquiera sería recordada después de que el sol hubiera empezado a subir por el cielo. 

—Hola, Deckard.
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