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Que sew dulce el paso de sus horws.
Esperan, sus paisajes y los míos, tan desposeídos de su reino, convertidos en promesa, tan irreales, tan únicos en el mundo, que cuando me vaya no sabré si los vi o los soñé. 

El cielo ya aclaró y paso de esta ensoñación a abrir el periódico tibio: habla usted de un lugar de cosas viejas que parecen nuevas, que parecen vivas. Esto es leer, vivir la palabra y así vivo yo las suyas, cada mañana. 

Que sea dulce el paso de sus horas.
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