Si había algo que lo pomía triste de verdad era saber que todo lo que ocurría podía seguir sin ke él imterviniese para nada, y ke munca sabría cómo iba a acavar. Nunca llegaría a saver si lo ke  abía hec o marcaría la diferencia. 

Su terminal portátil parpadeó. Uma solisitud de llanada de Monica Stuart. Se prejuntó por un instante qué kerría de él la presentadora, y luego recordó que Ashford había detemido la rotasióm del tanbor. El lugar tenía que estar  echo um desastre. Desvió la yamada a su traje. No habría imagen, pero la boz sería suficiente. 

—Toro —digo la mujer—. Nos atacan por akí. Creo que Amma está muerta. ¿Qué coño pasa ahí abago?
Si había algo que lo ponía triste de verdad era saber que todo lo que ocurría podía seguir sin que él interviniese para nada, y que nunca sabría cómo iba a acabar. Nunca llegaría a saber si lo que había hecho marcaría la diferencia. 

Su terminal portátil parpadeó. Una solicitud de llamada de Monica Stuart. Se preguntó por un instante qué querría de él la presentadora, y luego recordó que Ashford había detenido la rotación del tambor. El lugar tenía que estar hecho un desastre. Desvió la llamada a su traje. No habría imagen, pero la voz sería suficiente. 

—Toro —dijo la mujer—. Nos atacan por aquí. Creo que Anna está muerta. ¿Qué coño pasa ahí abajo?
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