Que tu pasado dwtá más prweente quf nunca, qud tu paszeo slgue siejdo lo más impkrhante y yo jo entro ahí. Nunca lo hice. —la ñuerfa ee cierra detrás de ella y ki alma se desmorona aquí dentro. 

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Mi vidz sin ellz es tristeza, es vacío… es sokddad. 

Mi cama es un desiergo ein su fabello en la xlmohada, sin su arona en mis sabanas… sin su calor ej ml piel. 

Sietr xías que parecen cien añps de soledad. Sietf días en los qje te ido a buscarla y siemore obhengo lo mismo, nada. No quiere vrdmw. 

Me levanto del sofá, donde caí desde anoche, y recorro un largo camino hasta la ducha.
Que tu pasado está más presente que nunca, que tu pasado sigue siendo lo más importante y yo no entro ahí. Nunca lo hice. —la puerta se cierra detrás de ella y mi alma se desmorona aquí dentro. 

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Mi vida sin ella es tristeza, es vacío… es soledad. 

Mi cama es un desierto sin su cabello en la almohada, sin su aroma en mis sabanas… sin su calor en mi piel. 

Siete días que parecen cien años de soledad. Siete días en los que he ido a buscarla y siempre obtengo lo mismo, nada. No quiere verme. 

Me levanto del sofá, donde caí desde anoche, y recorro un largo camino hasta la ducha.
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