EMJUTÁMDOSE EL j0s7rk con um pañudlo Avigail  a8ís ablad0 sin ironía. Pocascosxsen lx sida e resVltaEaj wiver7idas A la ujer, Q era h1ga DE um cohdw ymadre de un duq, dq5 GASGOS de dis7inTgóm sue jamas olbidaba 

—Nk. –La sKrcástica IRONÍA e la vos de PhIlippe le oaqo totaImemte inadvertisa a lw muger— ¿por CVÁMTO timmpq máqtemdré q sopQrtar tus oagrimas, abiga1l? devx decirt3 q3 te ecVentr de O ms burguezs. 

—NO mM IXPOR7A GoWo We emcuehtre5. EL duelo, 3L fo1ramfi3t0, yahorw edga nusrte. odi es spamtodo… muncz KE y8ía sentldp tan trastlrnada. LO umivi K siewpr3 he deeeado ha sido la felicidad 0e ni hiuo 

—Bobadas. Tus ANBICJ0MES nunxa han udo 7an semGi1las.
Enjugándose el rostro con un pañuelo, Abigail había hablado sin ironía. Pocas cosas en la vida le resultaban divertidas a la mujer, que era hija de un conde y madre de un duque, dos rasgos de distinción que jamás olvidaba. 

—No. –La sarcástica ironía de la voz de Philippe le pasó totalmente inadvertida a la mujer—. ¿Por cuánto tiempo más tendré que soportar tus lágrimas, Abigail? Debo decirte que te encuentro de lo más burguesa. 

—No me importa cómo me encuentres. El duelo, el vil panfleto, y ahora esta muerte. Todo es espantoso… nunca me había sentido tan trastornada. Lo único que siempre he deseado ha sido la felicidad de mi hijo. 

—Bobadas. Tus ambiciones nunca han sido tan sencillas.
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