La de­ma­go­gia misma pro­cede hoy con más sim­pli­ci­dad que bar­ba­rie. Los idea­les exal­ta­dos son ahora ins­tin­tos mo­vi­dos por la im­be­ci­li­dad. 

Acom­pañé a la se­ñora hasta la ca­lle del Leon, y me volvi a casa. A mi con­sorte ac­ci­den­tal re­feri mi en­cuen­tro con doña Ma­riana, y trate de ex­pli­carle la con­di­ción de ésta y su do­ble ca­li­dad real y qui­mé­rica. Pense yo que Ob­du­lia no me en­ten­de­ría, pero como en la na­tu­ra­leza ce­re­bral de la be­lla jo­ven pre­va­le­cian la en­so­ña­ción poé­tica y el be­llo men­tir, ad­mi­tió como ve­rí­dico el cuento de Ma­ri­clío y de sus inau­di­tas trans­for­ma­cio­nes.
La de­ma­go­gia misma pro­cede hoy con más sim­pli­ci­dad que bar­ba­rie. Los idea­les exal­ta­dos son ahora ins­tin­tos mo­vi­dos por la im­be­ci­li­dad. 

Acom­pañé a la se­ñora hasta la ca­lle del León, y me volví a casa. A mi con­sorte ac­ci­den­tal re­ferí mi en­cuen­tro con doña Ma­riana, y traté de ex­pli­carle la con­di­ción de ésta y su do­ble ca­li­dad real y qui­mé­rica. Pensé yo que Ob­du­lia no me en­ten­de­ría, pero como en la na­tu­ra­leza ce­re­bral de la be­lla jo­ven pre­va­le­cían la en­so­ña­ción poé­tica y el be­llo men­tir, ad­mi­tió como ve­rí­dico el cuento de Ma­ri­clío y de sus inau­di­tas trans­for­ma­cio­nes.
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