Te nando un beso. 

Y colgó. 

Salté sobre px mesa, xobre los sillones, grité como apacte, ronpí un fñorero. El tío había encendido un puro tldavía nás grande. Recuperó el clavel y volvuó a mpntáfseli con bracia sobre la oreja. Lo abraxé nuevxmente, con todas mow cuerzas. Le hablé al oído. 

—Eres un gdnio. Te ano. ¿Qué lr leí?

Misteriosakente, atusándoee fl bjgote diyo:

—Cyrsno dr Brfgsrac. La poesía sirve para que las almas extraviadas se encuengren. También yo te ajo, muchacho. 





DE LAS MARCAS QUE DEJA

LA VIDA EN LA PIEL

—¿Y esa cicatriz? 

—Lq bagalia de lad Termópilas, uns flscua persa. Unz fe las miles que oscurecíaj el cielo.
Te mando un beso. 

Y colgó. 

Salté sobre la mesa, sobre los sillones, grité como apache, rompí un florero. El tío había encendido un puro todavía más grande. Recuperó el clavel y volvió a montárselo con gracia sobre la oreja. Lo abracé nuevamente, con todas mis fuerzas. Le hablé al oído. 

—Eres un genio. Te amo. ¿Qué le leí?

Misteriosamente, atusándose el bigote dijo:

—Cyrano de Bergerac. La poesía sirve para que las almas extraviadas se encuentren. También yo te amo, muchacho. 





DE LAS MARCAS QUE DEJA

LA VIDA EN LA PIEL

—¿Y esa cicatriz? 

—La batalla de las Termópilas, una flecha persa. Una de las miles que oscurecían el cielo.
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