text: Ангелы не летают
  Этот мерзкий город выжал соки
  Он ждёт и копит гниль моих эмоций
  Став жестоким для меня и ещё таких же сотен
  Клякса на глобусе, мы Generation P
  Въебавший настоящее на злобу всем
  И, словно сети невода, мы тянемся ко дну
  В надежде прикоснуться к небу
  И вроде было всё. Надрался как свинья, потом заснул и нету
  Ни целей, ни надежд, ни времени
  И обесцененный рубеж не менее
  Несбыточных иллюзий под MDMA
  В туалете клубов, и, поди, E-mail
  Не дойдёт к той самой, а моя судьба кусала
  Руки всем, кому не лень, как сало
  И я нарушение устава блядского креста
  И мои стигматы не в руках, а на душе гнойник
  Но перевязывать не стал. Зачем? 
  Мы стали мором поколения, и мои пальцы околели
  Нам не выдавить из укулеле музыку души, ампир Пелевина
  И пачка сигарет безвременно укажет, как всадить кол в сердце
  Среди минорных терций
  Небо замерло. Звонил своей фортуне, но там занято
  И с красными глазами я по кладбищу архангелов широким шагом
  И отхаркивая сжатый гнойный ком
  Моя история — твой Некрономикон
  В дерьме по пояс. Надоело делать вид, что всё пиздато
  Но мечтать попасть под поезд
  Каждую пятницу Killfish и рвота и пешком домой под тихий ропот
  Веток тех деревьев, которые всё помнят
  Помнят, как стоял ребёнком в парке
  Помнят, через пару лет как, в марте, полюбил
  И помнят, как всё потерял и стал другим
  И помнят, через года два как стал совсем один
  Сей мучает изъян
  И странно понимать, что вещи помнят меня лучше, чем друзья
  Уйдя на самый край бордюра, вырву от себя
  Оставив след на карте — на карте поколения мечты, тонувшей камнем
  Счастье в ампулах, и тени словно Крики Мунка
  И, как будто бы внутри гомункул, меня выворачивает эта клякса
  Гнойный нарыв на глобусе. Мы Generation P и дети блядства
  Generation P