Raimundisch war auch sein Gesicht. Nicht so sehr in den Einzelzügen, als in seiner angeborenen Tragikomik darin, daß sich hinter seiner Spitzbüberei der Schmerz, hinter dem Schmerz die Spitzbüberei duckte, daß er in derselben Falte Spaß und Unglück stecken hatte. Wenn man es ruhig und unbewegt, mit den vorwurfsvoll-großen, ängstlich in die Welt erwachten Augen, der wie zu frühem Wissen ungnädig hineingeplatzten Knollennase und den domestikhaften-mokanten Lippenfalten vor sich sah, konnte man nicht glauben, dass seine verborgene Tragik ausgeschöpft sei. Sie hatte aber wohl in diesem Ausdruck gerade ihre Grenze. Eine Nuance mehr - und er wäre parodistisch zerflossen.