Des lames de pierre - Maxime Raymond Bock - Romans policiers et polars\nDe Maxime Raymond Bock\nUn soir de juin, dans un parc de Hochelaga, un écrivain en panne d’inspiration fait la rencontre de Robert Lacerte, surnommé Baloney, vieux poète raté qui lui raconte son passé. À la poursuite de la poésie, et toujours à côté des temps forts de l’Histoire, Lacerte a sillonné des chemins qui l’ont mené de la forêt laurentienne à celles de l’Amérique du Sud, puis aux quartiers gris de l’est de Montréal, où il doit disparaître sans rien laisser derrière.\nChant vigoureux hanté par l’impuissance et la mémoire, Des lames de pierre charrie dans ses eaux torrentueuses des pans entiers de la vie des hommes, arrachés de force au vide qui nous appelle.\nEAN13 : 9782924491072\nDes lames de pierre Maxime Raymond Bock\nComme quatre-vingt-quatorze autres personnes au Québec, Robert Lacerte est né le 18 novembre 1941. C’était sur la rue Principale à Saint-Donat, et plus tard il a cru voir des similitudes entre sa poésie et celle de Gaston Miron en raison de leurs origines laurentiennes, comme si les arbres, les renards, les coudes de rivières, les montagnes et les vapeurs toxiques des vacanciers avaient une incidence primordiale sur la genèse des mots. Mais les mots font souvent à leur manière, et il ne partagerait jamais avec Miron que ces origines commu-nes. Parmi les poètes montréalais, on l’avait surnommé Baloney. Il ne m’en a pas révélé la cause, et j’ai ﬁni par croi-re qu’il n’en savait rien lui-même. Il était bien moins ridi-cule que ce surnom ne le laissait présager, seulement un peu démuni dans le corps, dans l’esprit, dans la démène quotidienne qu’a été sa vie de satellite, systématique-ment à côté du temps fort, à la remorque des autres, au fond toujours seul. Ses faiblesses, tout le monde les avait perçues. Personne n’avait vu ses ruades, par contre, ses moulinets éperdus dans le silence. Il est mort, comme\ncent cinquante-six autres Québécois, le 6 janvier 2009. C’était à Maisonneuve-Rosemont. Robert avait si peu de souvenirs de son enfance qu’il croyait par moments ne pas en avoir eu et se disait, quand il revenait à lui après un accès de douleur, qu’une vie n’est pas un ﬂot ininterrompu dont la mémoire ne garde que des fragments, mais un agencement de ta-bleaux brisés, sans liens, des accidents séparés par des craques où tout s’eﬀace. Il sondait son passé, se rappe-lait un événement, une journée, parfois même une saison entière, puis c’était le vide jusqu’à un autre souvenir où les gens ressurgissaient vieillis, les lieux changés de for-mes et de couleurs après s’être désagrégés dans le noir. Il m’a dit un jour que c’était la raison pour laquelle il écri-vait, pour allonger le temps où il existait, pour réduire les instants de néant. Mais une autre fois il m’a aussi dit que rien n’a d’importance, la mémoire, les mots, les photos, les ﬁlms, car par leur nature vicieuse les gouﬀres où tout disparaît peuvent bien être incommensurables, inﬁni-ment plus profonds que les traces qu’on tente de laisser, et que pour cette raison on n’est pas mieux que morts. Pour Robert, la vie n’a pas commencé quand deux gamètes ont créé son zygote, ou à l’apparition de ses cheveux hors de sa mère en douleurs, mais le soir de son premier souvenir, quand, de son lit à barreaux coincé dans un réduit sous un escalier, il a eu peur du fond de la chambre où ses frères, dans la pénombre, ronﬂaient comme des quatre cylindres. Il a ensuite vécu des choses\ndiﬀuses assis sur le plancher du séjour dans des couches de coton pleines de pisse, ou à la table, frappant son as-siette avec une cuillère jusqu’à ce qu’une de ses sœurs la lui arrache en criant une menace, puis des événements plus clairs, des jeux de cachette dans les champs, des luttes perdues contre des frères trop forts, des courses nu-tête sous la pluie, des chasses aux chats errants que le maire avait déclarées nécessaires à la santé publi-que. Robert n’a pas eu une enfance diﬃcile. Ni facile, dureste. La vie dans un village canadien-français au milieu du vingtième siècle n’avait rien d’une récréation. Il y avait là toutes sortes de misères, la noire mais digne, la noire opaque, la noire tout court, la crasseuse, la métis-se, la rieuse malgré tout, la dévote, la révoltante, la rési-gnée, la mortelle, et combien d’autres. Celle des Lacerte était plutôt confortable. Saint-Donat avait l’avantage d’être électriﬁée, et le père Lacerte avait administré décemment son magasin général. Ses trois plus vieux ﬁls avaient pris la relève et transformé le commerce en quincaillerie, faisaient vivre leurs parents, qui partici-paient toujours un peu aux tâches, et leur fratrie qui ne pouvait encore travailler. Robert est arrivé avant-dernier de sa génération. Une bonne quarantaine de frères, de sœurs, de cousins et de cousines devant, une petite sœur derrière qui proﬁterait seule des privilèges dévolus aux bâtons de vieillesse. Les aînés avaient leurs propres familles, il les voyait peu, res-tant à la maison avec ses parents vieillissants, et quand,\nà l’occasion, tous ﬁnissaient par se réunir, les autresenfants l’appelaient le faux-oncle, le reculon ou la verrue. Je ne sais ce que cela peut creuser sous le plexus d’un homme que d’être lancé ainsi dans un monde de vieux. Le chemin était tracé pour lui, il n’avait qu’à s’engager dans les ornières pour avancer : une traque de terre érodée dans l’herbe, qui longeait la ligne d’arbres entre deux champs pour se rendre à la petite école; pour aller à l’église, une rue boueuse que tous empruntaient en rang d’oignons; pour fuir, un sentier qui se perdait dans un boisé où tout le monde allait, à un moment ou l’autre, donner son premier french et tâter ses premières chairs. Dans son cas, ç’a été avec la ﬁlle d’un couple de touris-tes montréalais venus skier au mont Jasper, une ﬁlle aux yeux extraordinairement bleus, aux dents si extraordi-nairement grandes qu’elles empêchaient sa bouche de fermer, au corps inaccessible sous son manteau d’hiver. Ce baiser ne lui a guère plu, et il lui a fallu quelques an-nées avant de s’y reprendre. De tous les membres de sa famille, il n’était proche que de son frère Yves, né un an et sept jours avant lui. Leurs anniversaires étaient sou-lignés en même temps chaque année, au milieu de la semaine qui séparait leurs dates de naissance.\nLe premier événement notable de sa vie s’est produit quand il avait quatorze ans. C’était au cours d’un voyage\nautant dire au bout du monde, à cinq heures et demie en train et en traîneau à chevaux au nord-ouest de Saint-Donat. Il était au chantier pour l’hiver; le seul qu’il y passerait jamais. En plus des bécosses et de l’écurie, le camp consistait en un grand pavillon de plusieurs pièces – cuisine, dortoir, salle à manger –, sorte de complexe de rondins à la fois moderne et archaïque, chauﬀé au bois mais éclairé grâce à une turbine gyrant dans un goulot de la petite rivière à cent pas de là, ou à une génératrice au gaz quand le goulot ﬁgeait en hiver, qui comptait une cuisinière électrique et un énorme fourneau en fonte, en plus d’un poste émetteur-récepteur à ondes courtes qui datait de la Première Guerre mondiale. Robert était trop frêle pour bûcher ou scier, trop faible pour diriger des chevaux, et comme il était encore un enfant, il avait au-dessus de lui une hiérarchie telle qu’il lui aurait étéimpossible de toucher pendant au moins dix ans aux nouveaux outils à essence, aux scies mécaniques légères, aux débusqueuses américaines que la Canadian Inter-national Paper commençait à faire apparaître sur seschantiers. Mais Robert ne désirait pas devenir bûcheron,il tenait trop à ses doigts pour se les laisser prendre par une engelure ou un coup de hache. En fait, il ne désirait rien devenir en particulier. Il était parvenu à la ﬁn de la scolarisation obligatoire sans croire assez aux saints pour envisager le noviciat ni assez en lui-même pour rê-ver d’un cours classique. Denis Berval, d’un an son aîné, l’aidait à entretenir le camp, en plus de tenir les livres.


Sainte-Maure-de-Touraine - Chèvre - Fromagerie Pouillot affineur\nAccueil > Chèvre>Sainte-Maure-de-Touraine\nLe Sainte-Maure-de-Touraine est un fromage de chèvre AOP au lait cru, à pâte molle et croûte fleurie. Avec une légère odeur caprine dépendant en partie de son affinage, il pourra également avoir un goût de noisette suivant la saison pendant laquelle ce produit laitier est fabriqué.\nIdentifiable grâce à la paille de seigle placée en son centre, ainsi qu'au nom et numéro d'identification du fromager l'ayant produit, le Sainte-Maure-de-Touraine pourra être dégusté soit très crémeux, soit ferme, en le laissant tout simplement poursuivre son affinage une fois acheté. Comme indiqué, ce fromage de chèvre dispose d'une saveur caprine très caractéristique mais douce. Pour les plus curieux ou les amateurs de fromages de chèvre, lors de sa fabrication il est roulé dans la cendre de charbon de bois salée, ce qui lui confère sa couleur grisâtre.\nCONSEILS DE DÉGUSTATION POUR LE FROMAGE Sainte-Maure-de-Touraine\nUn des incontournables parmi les fromages de Chèvre, le Sainte-Maure-de-Touraine convient aussi bien en apéritif, si vous le coupez en lamelles, qu'en fin de repas accompagné de pain ou éventuellement de figues et raisins secs.\nACCOMPAGNEMENTS VINS POUR LE FROMAGE Sainte-Maure-de-Touraine\nPour un Sainte-Maure-de-Touraine, un Savennières La Roche aux Moines de Pierre-Bise ou bien un Jasnière du domaine de Bellivière. Vous pourrez également tenter un Champagne de la maison P.Brigandat cuvée Dentelles et Crinolines, mais aussi un Côtes du Jura Pinot Noir. Sinon les Saint Nicolas de Bourgueil du Domaine Frédérique Mabileau que ce soit sur le Blanc ou le Rouge au choix.