Cité 19 - tome 01 : Ville noire - MICHAKA - Jeune Adulte - Vente - A lire Ebooks\n12-21 - Stéphane MICHAKA\nL ’homme enjamba la barrière du square et marcha vers la tour.\nC’était là qu’on lui avait donné rendez-vous.\nIl était près de minuit. Ce mois de mai n’avait rien de printanier. Quiconque se serait trouvé au côté de cet homme aurait frissonné avec lui.\nPas seulement parce que l’air était frais, mais parce qu’à cette heure, un homme qui enjambe la barrière d’un square et marche vers une tour crépusculaire pourrait bien marcher vers sa mort.\nIl secoua cette pensée et leva les yeux vers l’édifice.\nLa tour Saint-Jacques, clocher gothique planté au cœur de la capitale, est un de ces vestiges de l’ancien Paris qui semblent sortis de nulle part.\nComme si le temps, par endroits, s’était arrêté.\nQue venait-il faire ici à une heure pareille ? Lui-même n’en était pas bien sûr. Il crut percevoir un bruissement de feuilles. Le square était-il habité ? Il se rassura en imaginant un clochard allongé sur un banc près du bac à sable.\nSes yeux furent à nouveau attirés par la tour. Elle s’élevait à soixante mètres du sol. Au sommet, les gargouilles étiraient leurs cous démesurés au-dessus du vide.\nLes faisceaux des projecteurs placés au pied de la tour accentuaient les reliefs, épaississaient les ombres.\nLes pensées de l’homme glissèrent du Moyen-Âge, quand les cloches résonnaient encore dans la tour, à la Révolution, durant laquelle on avait mis le feu à l’église, pour aboutir à aujourd’hui, où il ne restait plus qu’un ornement dans le ciel noir.\nLe rendez-vous qu’on lui avait fixé devait être un canular. L’homme tourna les talons pour repartir.\nC’est alors qu’ils sortirent des taillis.\nTrois silhouettes convergeaient vers lui depuis trois points différents du square. Il se sentit cerné.\n— Vous êtes les Illuministes ?\nLes autres s’approchaient.\nIl poussa un rire, plus nerveux qu’il ne l’aurait voulu, avant d’ajouter :\n— Les Illuminés, plutôt ! Ça vous arrive souvent de fixer un rendez-vous à une heure pareille ?\n— L’heure est une chose toute relative…\nLa voix le fit tressaillir : elle venait de derrière. Pareils à des chiens à l’affût, les autres semblaient flairer sa peur.\nIl reprit contenance et se tourna vers la voix.\nÀ quelques pas de lui, entre deux faisceaux de lumière, se tenait un grand type maigre dont on ne pouvait distinguer les traits.\nL’homme s’avança pour mieux voir. Il entra dans l’axe d’un projecteur et cligna des yeux comme si on venait de le gifler. En se penchant hors du faisceau, il demanda :\n— Où commence le parcours ?\n— En haut de la tour, répondit une voix rauque.\n— Et il se termine en bas.\nCette précision, qu’il n’avait pas demandée, fut donnée par le grand type maigre. Sa voix avait un accent nasillard.\nMoins ébloui à présent, l’homme put distinguer un menton relevé, des cheveux blonds frisés et des yeux clairs dont l’un restait curieusement fixe.\n— En bas ? Que voulez-vous dire ? Je croyais qu’on allait faire un tour.\n— Tu vas faire un tour, dit la voix rauque.\n— Peut-être même plusieurs, ajouta la voix nasillarde.\nLa peur le saisit à la gorge. Pas de doute, on lui tendait un piège. Il fit une embardée vers la clôture du square.\nLe grand type maigre brandit une lame. Elle étincela dans le faisceau. D’un seul mouvement, les quatre silhouettes s’avancèrent.\nL’homme renonça à enjamber la clôture et se précipita vers la tour.\nLa porte était entrebâillée. Il s’engouffra dans l’embrasure et poussa le battant en bois. Il se mit à gravir les premières marches.\nL’escalier, sous une lueur tamisée par des vitraux, se devinait plus qu’il ne se voyait.\nAu bas des marches résonnaient les pas de ses poursuivants.\nFuir par le haut était son seul recours.\nIl entendit la voix nasillarde.\n— Allez me le chercher !\nLa voix rauque répondit :\n— T’en fais pas, il va tomber sur…\nSur qui allait-il tomber ?\nÀ cet instant, une volée d’ailes lui fouetta le visage : des pigeons déguerpissaient brusquement. Il se débattit, grimpa dans le noir.\nLorsqu’il parvint au sommet, les bruissements d’ailes se perdaient dans la nuit. Il voulut se précipiter dehors pour hurler au secours. Sa voix portait loin, on l’entendrait depuis la rue.\nOui, tôt ou tard on lui viendrait en aide !\nMais il ne put mettre un pied sur la plateforme. Deux mains l’avaient arrêté dans sa course.\nAu-dessous des gargouilles, son cri fut à peine audible.\nAux premières lueurs du jour, le square Saint-Jacques grouillait de policiers. Prenant son service à sept heures, Basile, le gardien, avait découvert un cadavre au pied de la tour.\nBasile était maintenant l’hôte débordé d’une trentaine d’agents en uniforme et de plusieurs inspecteurs en civil.\nLes policiers ne faisaient pas attention à lui. La plupart se rapprochaient d’un homme aux cheveux grisonnants qui venait d’entrer dans le square.\n— On a trouvé ceci, commissaire. Dans la poche du mort.\n— Un badge professionnel. Au nom de : « Treussart Louis, Gardien-chef au musée d’Orsay ».\nLe commissaire baissa les yeux. Le corps disloqué baignait dans une mare de sang.\n— Le musée d’Orsay ? s’enquit un agent.\n— C’est celui avec la grosse horloge, indiqua un autre.\nLeur supérieur s’impatientait. Il hocha la tête.\n— Aucun, commissaire.\nBasile, à ces mots, fit un signe de la main. Personne ne s’en aperçut. D’ailleurs, les agents avaient déjà pris sa déposition.\nIl n’avait pas vu grand-chose. Il avait seulement buté sur un cadavre. Le visage était si écrabouillé qu’on ne pouvait pas distinguer ses traits.\nLe pauvre homme avait dû se jeter du haut de la tour.\nMais c’était curieux, tout de même : la tour n’était pas ouverte au public.\nBasile en détenait les clés. Il se rappelait distinctement l’avoir fermée à double tour. Le gardien l’avait signalé aux agents qui ne l’avaient pas interrogé outre mesure.\nAlors, comme il ne se sentait ni témoin, ni suspect, ni même gardien dans l’immédiat, Basile tourna les talons et marcha vers sa guérite.\nPour y faire quoi ? Peu importe. Il ne fait que passer dans ce récit. On ne le reverra plus.\nE lle entrait ici comme dans sa propre chambre. Personne ne songeait à lui barrer le passage. Ceux qui ne la connaissaient pas levaient les yeux de leur tâche et les y replongeaient aussitôt, persuadés qu’elle était de la maison.\nMais la plupart savaient qui était Faustine, la demoiselle aux mitaines en dentelle, la fille du gardien-chef.\nElle avait le même sourire en coin que son père, Louis Treussart.\nL’atelier de restauration se trouvait dans une rue perpendiculaire au musée. Sous une immense verrière qui filtrait la lumière du jour, des employés en blouse blanche se penchaient sur les sculptures comme sur des patients qu’il fallait aider à se mouvoir.\nCe n’était pas vers eux que Faustine se dirigeait.\nNullement incommodée par la poussière que soulevaient les marteaux et les pointes, elle marchait à grandes enjambées vers le fond de la salle.\nLà, dans un angle éclairé par des spots, travaillait une femme aux cheveux châtains mouchetés de particules blanches. Elle faisait entendre des petits bruits secs ponctués d’un fracas définitif.\nMarie détruisait les contrefaçons.\n— Salut Marie !\nL’experte tourna son visage et sourit. Faustine se pencha sur l’établi. Impatiente de découvrir ce que le marteau n’avait pas mis en pièces.\nAttardons-nous un instant, comme Marie, sur le visage de Faustine.\nElle ressemblait à un garçon. La douceur de ses traits, ses pommettes rondes, les fossettes délicates aux coins de ses lèvres, tout ce qu’elle avait de féminin restait caché sous une poignée de mèches brunes. Quand elle les écartait d’un geste timide, les mèches se remettaient en place comme une aile qui se replie.\nSeuls ses yeux ressortaient. On aurait dit qu’ils passaient au travers de sa chevelure. D’un gris tantôt clair et tantôt foncé, ils semblaient refléter la lumière ambiante. Puis on s’apercevait que c’était d’eux que la lumière provenait, comme d’une source intérieure.\nCette source était la curiosité insatiable de Faustine.\nOn prenait sa vivacité pour de la brusquerie. Elle était seulement pressée de se faufiler partout, de voir et de sentir avant que les portes ne se referment, avant que les lampes ne s’éteignent ou qu’on ne lui enlève ce qu’elle était en train d’examiner.\nD’où lui venait cette crainte ? On le saura plus tard.\nPour l’instant, Faustine soulevait la moitié brisée d’une statuette en bronze.\n— Faux bronze, lâcha Marie comme pour s’excuser de l’avoir fendu.\nElle avait empoigné l’autre moitié.\n— Tu sais bien que c’est interdit, gronda Marie.\nFaustine jeta un coup d’œil autour d’elle. Personne ne l’épiait. Pourquoi ne pas empocher la statuette ? C’était une jeune femme à genoux dans une posture implorante.\nCette statuette était si belle ! Faustine voulait en recoller les morceaux et l’ajouter à sa collection. Une collection entièrement constituée de faux.\n— J’attends que tu me rendes les autres, dit Marie.\nFaustine tressaillit en imaginant sa chambre vidée de toutes les contrefaçons qu’elle y entassait.\n— Tu veux aller en prison pour recel ?\n— Je ne revends rien, protesta Faustine. Je les garde pour moi !\nElle disait vrai. Faustine posait les sculptures sur ses étagères et, allongée dans la pénombre, s’endormait en voyant danser les statuettes.\nMarie le savait bien et interrompait vite ses reproches à Faustine. Après s’être assurée que personne n’observait leur manège, elle incita la chapardeuse, d’un geste discret, à glisser les fragments dans son sac et à filer sans demander son reste.\nVoyant la jeune femme s’éloigner parmi les sculptures à taille humaine qui semblaient former une haie d’honneur, Marie lui lança :\n— Si tu ne décroches pas vingt en Histoire de l’art, c’est à désespérer du bac !\nFaustine eut un sursaut.\nElle avait oublié que dans une semaine, elle passait son bac.\nFaustine se destinait à être conservatrice de musée.\nSon père était une de ses seules attaches dans le présent. La jeune femme passait le plus clair de son temps à flâner dans le passé.\nJusqu’ici, cela lui avait profité. Faustine aimait la solitude. Et puis elle n’était pas vraiment seule. Des foules de peintures, de chansons et de poèmes tapissaient sa mémoire. Le musée était son refuge. Pour elle, ce n’était pas un musée mais une ville dont les images s’animaient dans sa tête.\nDans les grandes allées du musée, qui était autrefois une gare, Faustine voyageait sans attendre personne.\nEt quand elle en ressortait, quand elle revenait dans le présent, c’était par une porte dérobée qu’elle trouvait bien étroite.\nElle évitait l’entrée principale pour ne pas avoir à entendre :\n— Je cherche quelqu’un, c’est infernal ! Je l’ai complètement perdu de vue !\nElle n’aimait pas entendre cela, comme elle n’aimait pas les portes qui claquent et les lampes qui s’éteignent, le soir, sans personne pour souffler bonne nuit.\nElle n’aimait pas se rappeler que l’année de ses cinq ans sa mère avait disparu, comme ça, sans crier gare.\nTout ce qu’elle savait c’est que sa mère n’était pas venue la chercher à l’école, un après-midi à cinq heures, quand elle avait cinq ans, cinq mois et cinq jours.\nLe chiffre cinq, depuis, s’était fiché en elle comme une flèche empoisonnée.\nLe destin avait joué un mauvais tour à Faustine. Depuis, rien n’avait pu combler l’absence.\nRien à part les fantômes de ce musée qui semblaient lui chuchoter le nom de sa mère : Sylvia Sutton.\nElle était la première conservatrice du musée à venir d’Angleterre. Elle avait apporté sa connaissance de l’art anglais à ce temple du XIX e siècle, qui cherchait toujours à élargir ses collections. Sylvia connaissait sur le bout des doigts Paris et son histoire, avait écrit sur la capitale une quantité d’ouvrages richement illustrés. Privée de sa mère, Faustine avait cherché à la retrouver dans ses livres. Et le virus s’était transmis de mère en fille : Faustine voulut tout savoir sur Paris. Elle espérait même, à force d’arpenter la ville, croiser sa mère au détour d’une ruelle.\nMais la rencontre tardait à se produire. Après avoir exploré la capitale dans ses moindres recoins, Faustine, au fil des ans, croyait de moins en moins à ces retrouvailles.\nJusqu’à l’âge de quinze ans, elle habita avec son père dans une loge donnant sur la Seine. Le musée était son vestibule.\nPuis, un beau matin :\n— Papa, et si je me trouvais une chambre dans le quartier ?\nLouis Treussart s’était étonné en entendant sa fille dire sa préférence pour une chambre solitaire, près du musée où elle pourrait aller et venir.\nElle avait envie de vivre ailleurs que chez son père. Non pas parce qu’elle ne l’aimait plus, mais pour prendre son essor.\nComme un oiseau de nuit.\nFaustine garda ses mitaines en dentelle et les compléta d’une paire de jeans et d’un piercing au-dessus du sourcil droit.\nÀ la même époque, elle rejoignit une bande qui traînait sur les quais de la Seine, aux abords de Notre-Dame.\nElle avait rencontré Kriss, le chef de cette bande, dans une sandwicherie des Halles. Elle y travaillait après le lycée pour payer la partie de son loyer que son père ne pouvait prendre en charge.\nLe jour, Kriss courbait l’échine, il trimait à plein temps dans la sandwicherie. C’était lui qui avait appris à Faustine le fonctionnement du tiroir-caisse.\nIl avait les cheveux en brosse et des cernes violets comme un manteau de nuit. Un sourire moqueur errait sur ses lèvres.\nEn voyant le prénom sur son badge, elle demanda :\n— Kriss, c’est ton vrai nom ?\n— Nan, fit-il en embrochant son dernier ticket sur une pique. Si tu veux que je te le dise, il faut me fréquenter le soir.\nElle eut son sourire en coin.\n— Et toi ? lui adressa-t-il en enfilant son blouson. C’est pas Jo, ton prénom. T’as pas une tête à t’appeler Jo.\nLe gérant lui avait conseillé de ne pas utiliser « Faustine ». Trop vieillot, selon lui.\nKriss la toisait en remontant sa fermeture éclair.\nLa sandwicherie venait de fermer. Faustine devait encore passer la serpillière. Elle glissa à Kriss qui s’en allait :\n— T’as qu’à me fréquenter le soir.\nLe sourire de Kriss lui parut moins moqueur.\nIl la laissa seule avec le gérant qui comptait les billets.\nComme si elle s’adressait à son père, Faustine murmura :\n— Je fais ce que je veux. J’ai seize ans.\nElle finit par rejoindre la bande. Des ados qui se prenaient pour des durs. Pourquoi Kriss les fascinait-il tous à ce point ? Faustine ne voulait pas s’avouer qu’il la fascinait elle aussi.\nLa vie, les filles, les flics, tout ça était pour lui sans mystère. Comme le tiroir-caisse de la sandwicherie. Kriss était de ceux qui lisent le mode d’emploi et agissent ensuite comme s’ils l’avaient rédigé.\nBien sûr, ce n’était que du bluff. Elle le sentait. Mais ce bluff l’impressionnait. La mère de Faustine n’avait pas eu le temps de l’avertir contre les faux durs. Et son père pestait contre les modes d’emploi qui semblaient toujours lui compliquer la tâche.\nUn soir, Faustine révéla son prénom. Elle insista pour qu’il donne le sien. En retour, Kriss lui proposa de perdre sa virginité sous l’arche d’un pont.\nEn tournant ça moins joliment :\n— Tu l’as déjà fait sous le Pont-Neuf ?\nElle ne répondit pas. Le sourire moqueur devint un rictus.\n— Tu l’as déjà fait tout court ?\nElle ne l’avait jamais fait, pourquoi le lui avouer ?\n— Eh, Kriss, fit-elle après un silence.\nIl frétillait, comme à l’instant de fermer le tiroir-caisse.\n— Va te faire foutre, lui lança Faustine.\nAlors il la respecta un peu plus. Mais elle se doutait qu’il attendait son heure.\nPendant la même période, Faustine eut l’impression qu’on l’épiait.\nCette sensation s’amplifiait la nuit. Il lui semblait qu’un grand type maigre lui collait au train. Plusieurs fois, en se retournant, elle avait vu passer près d’elle une silhouette à l’allure de dandy, aux cheveux blonds frisés. Que lui voulait-il ? Mais elle n’était pas sûre qu’il s’agissait de la même personne. Elle essaya de ne plus y penser, mais la sensation était tenace.\nElle passait ses soirées dehors et, sous l’influence de Kriss, apprit à boire, à prendre l’air mauvais et à se battre pour un rien.\nLes gars de la bande n’avaient que ça en tête : chercher les coups, se donner des frissons.\nKriss expliqua :\n— Quand quelqu’un te cherche, tu ne dis pas : « Excuse-moi de vivre. » Parce que c’est ce que tu as fait, l’autre soir. Je me trompe ?\nElle gloussa, l’air gênée.\n— C’est ce que je pensais, enchaîna-t-il, de plus en plus persuadé qu’il avait le mode d’emploi de Faustine. Quand un type te cherche, tu lui rentres dedans, et plutôt deux fois qu’une…\nIl lui décocha deux coups de poing dans le ventre. Faustine tomba à genoux.\nKriss ricana en la voyant se tenir l’estomac.\nIl fallait bien qu’elle paie pour ne pas l’avoir suivi sous le Pont-Neuf.\n— Bref, tu les fais morfler, dit-il en agrippant sa main pour la remettre debout.\nLes jours suivants, en bonne élève de Kriss, Faustine en fit morfler quelques-uns.\nElle ne se contenta pas de dérouiller des filles qui avaient osé jeter des cannettes à ses pieds. Elle s’en prenait aussi aux garçons, sans craindre les grands gabarits.\nPour gagner en hargne, elle imaginait mettre la main sur le type maigre qui la suivait partout. Peu importe qu’il soit le fruit de son imagination. C’était une façon de se donner du cran. Elle serrait les poings, assenait de furieux crochets du droit, courait plus vite que n’importe qui. Kriss et les autres petits durs furent impressionnés. Ils la surnommèrent « L’Eau qui dort ».\nElle glissa sur cette pente où la violence sert de défouloir. Faustine devenait cruelle. Sa physionomie se modifiait. Comme elle se nourrissait moins, les rondeurs de ses pommettes faisaient place à des traits anguleux. Fuyant le registre aigu, sa voix partait dans le rauque. Elle fixait les gens avec un rictus moqueur.\nKriss la trouvait de moins en moins féminine. Il sembla renoncer à la séduire. On le vit emmener d’autres filles sous le Pont-Neuf, et à ceux qui la taquinaient elle répondit :\n— Il fait ce qu’il veut, je suis pas sa meuf !\nPlusieurs membres de la bande se surprirent à lui parler comme à un mec. Elle n’était plus L’Eau qui dort mais quelque chose de bouillant, et ils craignaient d’être éclaboussés.\nOn se disait qu’elle réglait ses comptes avec quelqu’un, sans se douter que ce quelqu’un était sa peur.\nQuand elle rentrait à l’aube elle se sentait apaisée, redoutait moins les portes claquées par ceux qui s’en vont, ou d’être laissée seule dans le noir.\nL’obscurité ne lui faisait plus peur maintenant qu’elle expédiait dans la nuit son double féroce, une sorte de Kriss au féminin.\nMais elle oubliait les conséquences. Un double, par définition, n’obéit qu’à lui-même. Ses actes, ses pulsions nous échappent. Comme un mauvais génie qui se sent dangereusement libre.\nUn samedi, vers une heure du matin, un homme l’interpella sur le quai Saint-Michel. Faustine était accroupie à quelques mètres de ses camarades. L’homme, qui avait l’air soûl, voulait savoir si elle était une fille ou un garçon.\nElle se redressa d’un air menaçant et grogna :\n— T’as qu’à venir vérifier !\n— Avec plaisir, petite lope.\nEn le voyant s’approcher, elle crut reconnaître son suiveur.\nPlusieurs fois en se retournant, elle l’avait aperçu. C’était le même visage au menton relevé, aux cheveux blonds frisés. La même allure de dandy qu’elle revoyait maintenant. Un de ses yeux semblait de verre.\nIl était venu trop près. Elle l’arrêta d’un coup de coude. En l’esquivant, il la gifla. Du sang coula de la lèvre de Faustine. Pleine de rage, elle lui assena un coup de boule.\nElle vit des étoiles et se sentit éclaboussée.\nCe n’était pas du sang, mais l’eau de la Seine.\nQu’est-ce qui lui avait pris de faire le plongeon ? Elle réalisa avec horreur que c’était elle qui venait de le pousser.\nLes autres s’approchèrent, stupéfaits. Ils formèrent un demi-cercle autour de Faustine.\nComme le dandy ne remontait pas, Kriss prit les devants :\n— On n’a rien vu, on s’arrache !\nIls détalèrent sans se faire prier. Kriss était resté. Il regardait Faustine comme s’il ne la reconnaissait plus.\nElle balbutia quelque chose mais il l’interrompit :\n— T’es un putain de danger public, toi !\nPuis il détala comme les autres.\nElle baissa les yeux vers les remous du fleuve. Elle voulut se jeter à l’eau pour secourir le type, mais elle ne savait pas où il était tombé. Elle s’élança pour retrouver Kriss et sa bande. Ils étaient déjà loin.\nLe dandy s’était sans doute noyé. Les jours suivants elle tapa les mots « Seine » et « noyé » sur Internet, scruta les dépêches d’un regard anxieux… Et ne trouva rien qui se rapportait à l’incident.\nElle ne remit plus les pieds sur les quais de Seine ni à la sandwicherie. Elle ne revit jamais Kriss ni aucun membre de sa bande.\nSon seul souvenir de cette période fut, à la place du piercing qu’elle jeta dans la Seine, une cicatrice en croix au-dessus de son sourcil.\nElle prit un petit job dans la carterie du musée, remisa son mauvais génie au placard et se sentit plus seule qu’auparavant.\nFaustine allait avoir dix-sept ans.\nC’est alors qu’elle rencontra Morgane et Vikram.\nI ls suivaient l’option Histoire de l’art dans son lycée.\nFaustine, au début, s’était demandé ce que Morgane faisait là.\nC’était une brune aux yeux pastel, à la peau lisse, au nez busqué piqué de taches de rousseur. Faustine la trouvait ravissante.\nMais pourquoi Morgane avait-elle choisi l’option Histoire de l’art, elle qui semblait plus préoccupée par les crèmes multi-perfection que par le sourire de la Joconde ?\n— Tu prends un lunch avec moi ?\nMorgane aimait se servir de l’anglais. Les mots étaient plus courts et lui demandaient moins d’effort. Son énergie, elle la gardait pour le maquillage.\nElles devinrent amies. Un jour qu’elles partageaient une salade de riz dans la cour du lycée, Morgane révéla à Faustine qu’elle suivait l’option uniquement parce que Vikram s’y était inscrit.\nFaustine haussa les sourcils.\nLe garçon dont parlait Morgane était celui qu’elle avait le moins remarqué. Et pour cause : il restait assis au dernier rang, le dos voûté, noircissant un carnet de croquis qu’il ne montrait à personne. Faustine aurait eu bien du mal à décrire son visage. Tout au plus se souvenait-elle que Vikram, d’origine indienne, avait la peau foncée et les cheveux très noirs.\nMorgane demanda à Faustine :\n— Tu pourrais me prendre une photo de ses dessins ?\nElle était devenue toute nerveuse.\nFaustine comprit que son amie espérait se reconnaître dans les croquis de Vikram.\n— Prendre une photo avec quoi ? Je suis pas équipée, moi.\nFaustine n’avait pas terminé sa phrase que Morgane lui tendait son smartphone.\n— Faut quitter le XIX e siècle !\n— Pour te servir d’espionne ?\n— T’es mon amie ou pas ?\nPendant l’intercours, Faustine s’adossa au fond de la salle et attendit que tout le monde sorte.\nElle aussi était curieuse de savoir ce que dessinait Vikram. Pourquoi ne montrait-il jamais ses croquis à personne ? Est-ce qu’il dessinait les filles dans des poses coquines ?\nElle était enfin seule dans la salle. Elle s’approcha de la table de Vikram et ouvrit le carnet.\nC’était bien une des filles de la classe qu’il dessinait sous tous les angles, mais cette camarade n’était autre que Faustine !\nEn classe, Vikram ne pouvait l’apercevoir que de trois quarts dos. Mais dans son carnet Faustine était vue de face, comme si elle avait posé pour lui.\nIl lui donnait des airs farouches. Des expressions datant de sa période violente, qu’elle croyait avoir abandonnées.\nQue savait-il d’elle pour la dessiner ainsi ?\nC’était comme s’il devinait ce qu’elle cachait aux autres, comme s’il la connaissait mieux que personne.\nSi Morgane voyait ça !\nLa sonnerie retentit. Faustine, qui n’avait pas pris de photo, ferma le carnet d’un geste précipité.\nElle regagna sa place. Vikram apparut dans l’encadrement de la porte. Bientôt suivi de Morgane, plus nerveuse que jamais.\nLe cours reprit. La prof éteignit la lumière et se mit à commenter un champ de coquelicots qu’elle projetait sur le tableau blanc.\nFaustine tendit à Morgane le smartphone qu’elle n’avait pas sorti de son étui. Morgane l’interrogea du regard.\n— J’ai pas eu le temps, il est revenu trop vite.\n— Et puis t’as qu’à le faire toi, ajouta Faustine. Je suis pas ta bonne.\nMorgane resta bouche bée mais sa voisine ne la regardait plus. Essayant de chasser Vikram de ses pensées, Faustine s’était tournée vers l’image projetée.\nIl devait la fixer dans le noir. Ses yeux la déshabillaient en secret.\nPour la première fois, elle se sentit heureuse d’être désirée.\nLes jours passaient et il devenait difficile pour Faustine de cacher son attirance envers Vikram.\nMorgane avait dû remarquer que sa voisine se tournait pour regarder du coin de l’œil le garçon penché sur ses croquis. Plus d’une fois elle lui avait adressé un sourire. Mais elle ne savait pas minauder comme Morgane.\nUn matin dans le couloir, Faustine engagea la conversation avec Vikram. Il n’avait pas l’air gêné. Il ne semblait pas si timide.\nAu détour d’une phrase, il lui confia qu’il avait de moins en moins de goût pour le dessin. Il voulait s’essayer à la photo.\n« Quoi, pensa-t-elle, il ne s’intéresse qu’à l’apparence ? Dans ce cas, Morgane a plus d’atouts. »\nCette réflexion la surprit elle-même. Elle comprit que son amie était devenue une rivale.\nUn matin, Morgane semblait plus captivée que d’habitude par son smartphone. Elle affichait un sourire de satisfaction qui intrigua Faustine.\nMorgane tourna l’écran vers sa voisine.\nOn la voyait en gros plan, dans une chemise à col ouvert. Un peu trop ouvert au goût de Faustine.\n— Exquise, se força-t-elle à dire.\nMorgane eut l’air contrariée.\n— « Exquise » ? Je suis pas une meringue ! Tu me trouves pas sexy ?\n— Si, si, bredouilla Faustine.\nSa voisine avait retrouvé le sourire. Elle fit défiler d’autres photos. On aurait dit le book d’un mannequin.\n— C’est Vikram qui les a prises.\nLe cœur de Faustine chavira. Elle se leva pour sortir. Elle ne voulait pas que Morgane la voie pâlir.\nEn s’éloignant dans l’allée elle dit entre ses dents :\n— Dommage qu’il ait lâché le dessin.\nE lle sécha le cours de gym. Faustine n’avait aucune envie de se retrouver sur le terrain de volley avec Morgane. Non seulement Morgane prenait d’autorité le rôle de capitaine, mais quand elle se plaçait pour servir elle faisait durer l’attente, bombait le torse pour qu’on devine ses seins sous son body presque transparent. Sur le terrain d’à côté, les garçons en faisaient des torticolis.\nFaustine sortit et longea d’un pas lourd les grilles du lycée. Elle n’avait nulle part où aller. Comme elle était triste, elle se souvint qu’elle avait un père.\nLouis Treussart laissait le champ libre à sa fille. Il pensait qu’on apprenait mieux la vie en faisant des erreurs et en les corrigeant après coup. Elle ne lui avait jamais parlé du noyé de la Seine. Faustine savait ce qu’elle représentait pour lui. Depuis la disparition de Sylvia, sa fille lui était tout. C’était même cela qui lui avait fait prendre ses distances. Elle avait besoin de respirer. Il comprenait. Qu’elle lui fasse signe de temps à autre, c’était tout ce qu’il demandait.\nElle sonna plusieurs fois, il ne vint pas ouvrir. Curieux. Le lundi était son jour de repos. Elle regarda sa montre, il n’était pas midi. Elle se décida à ouvrir avec son double.\nLe grincement de la porte lui déplut. Comme l’atmosphère inerte où elle entra. Tandis qu’elle se dirigeait vers la fenêtre, son pied glissa sur un prospectus. Elle se baissa pour le ramasser. Le sol était jonché de courriers.\nElle parcourut du regard le prospectus. Le mot « amoureux », placé en tête, accrochait l’œil.\nAmoureux du XIX e siècle ? Rejoignez nos promenades historiques. Les Illuministes vous feront voyager dans le temps ! Prochain rendez-vous vendredi 5 juin à minuit. Pour savoir où débute le parcours, appelez le numéro suivant…\n— Encore eux ? murmura Faustine.\nElle avait déjà vu un de ces tracts imprimés en caractères vieillots. Les Illuministes s’adressaient aux toqués d’histoire, à ceux dont l’œil brille dès que la conversation porte sur le XIX e siècle. Ces gens-là sont plus nombreux qu’on ne le pense. Faustine les croisait dans les salles du musée, chez les bouquinistes, aux enchères où elle se rendait pour admirer les bijoux anciens. Son obsession était tellement liée à sa mère qu’elle n’avait pas conscience de la partager avec d’autres.\nElle crut percevoir du mouvement.\n— Il y a quelqu’un ? Ohé… ?\nElle mit le prospectus dans sa poche et se dirigea vers la chambre.\nLes rideaux étaient tirés. Le lit était fait, les draps pliés avec la méticulosité habituelle de son père.\nElle rebroussa chemin. Il n’était pas dans les autres pièces qui sentaient la même odeur de renfermé.\nFaustine se sentait de plus en plus nerveuse.\nElle poussa la porte de son ancienne chambre. Tout y était resté comme au jour de son départ. Quand elle entrait ici, dans le repaire de ses quinze ans, elle avait l’impression de se voir avec les yeux d’une autre.\nQuelle adolescente pouvait vivre dans un pareil décor ?\nAffiches, bijoux, breloques : tout datait d’avant 1900. La plupart de ces objets étaient défraîchis ou cassés. La perle manquait à son support. L’éventail ne s’ouvrait qu’à demi. La barrette en nacre ne fermait plus.\nElle eut un pincement au cœur en voyant que le souvenir de sa mère occupait à ce point l’espace.\nÉtait-elle encore cette jeune fille mélancolique ? Rien ne lui était donc arrivé en deux ans pour lui faire mieux aimer son époque ?\n« Pas même Vikram… », ne pouvait-elle s’empêcher de penser.\nElle fit coulisser le tiroir de la commode, glissa la main au fond et trouva ce qu’elle cherchait. Sans même la regarder, elle mit dans la poche de son jean la gourmette à l’effigie de sa mère.\nAprès avoir ouvert toutes les fenêtres, elle songea à passer au musée. Son père devait s’y trouver, comme certains jours de fermeture pour s’assurer que les gardiens faisaient leur ronde.\nUne dernière fois, elle balaya la loge du regard et ouvrit la porte pour sortir. Elle sursauta en entendant tousser.\n— Parente ? Employée ?\n— « Amie » ?\nOn lui jetait ces mots sans autre forme de politesse. Ils étaient deux sur le palier. L’un mâchouillait un chewing-gum et avançait son pied droit sur le paillasson. L’autre, dont le front luisait dans la pénombre, arborait un sourire déplaisant. C’était lui qui avait prononcé « amie » en faisant entendre les guillemets, comme s’il avait autre chose en tête.\nFaustine recula d’un pas. Le type au front luisant plaqua sa main sur la porte.\n— Qu’est-ce que vous voulez ? fit-elle en fronçant les sourcils.\nElle tremblait légèrement. Ils s’en aperçurent.\n— Vous devez être sa fille, dit celui qui mâchouillait.\nL’autre jeta un œil dans son calepin :\n— Treussart, Faustine Lisa. Née le 18/02…\nSon comparse l’interrompit d’une bourrade. Faustine avait remarqué qu’ils parlaient comme des flics. Mais ils n’avaient pas sorti leur insigne.\n— C’est bien vous ? insista le mâchouilleur.\nElle sentit sa salive se coincer dans sa gorge. Elle crut entendre le bruit sourd de l’homme qui tombait dans la Seine.\nÉtaient-ils, deux ans après, remontés jusqu’à elle ?\n— Vous pouvez nous enlever un doute ?\n— Vous êtes qui, au juste ? l’interrompit Faustine.\n— Ah oui, fit-il en plaquant ses mains sur les poches de son pantalon.\nIl en sortit un badge qui voltigea sous les yeux de Faustine. Elle n’eut que le temps de voir une diagonale bleu blanc rouge.\n— Inspecteur Charrier, crut-elle entendre.\nIl mâchait les mots en même temps que son chewing-gum. Il avait peut-être dit « Charnier ».\n— Et mon collègue, Ferblanc.\nL’autre acquiesça d’un signe de tête.\n— Nous enlever un doute, je disais, au sujet de votre père… ’Pourriez nous suivre à la Morgue ?\n— La Morgue ?\nElle sentit son cœur battre à toute allure. Les deux hommes parurent embarrassés. L’inspecteur Chewing-Gum s’arrêta de mâcher.\n— On vous a pas dit qu’il est… ?\nSa phrase resta en suspens. L’autre brandit son calepin.\n— Treussart, Louis Antoine, décédé le 05/06…\nCharrier crut que Faustine allait s’évanouir. Il claqua des doigts pour faire taire son collègue.\nElle lâcha un « non ! » qui les fit tressaillir. Comme si elle avait voulu les rayer de la réalité.\nLe couloir de la Morgue résonnait telle une salle de musée. Faustine crut qu’elle allait voir son père debout, en veilleur.\nUne odeur de désinfectant emplissait l’atmosphère.\nLes hommes en blouse blanche qu’elle croisait ne levaient pas les yeux vers elle. Ils avançaient dans le couloir comme s’ils étaient montés sur des rails. Faustine voulut en arrêter un qui semblait moins mécanique que les autres. Lui faire dire qu’il y avait erreur, que son père n’était pas mort, tout ça n’était qu’un rêve, pas vrai ?\nÀ peine fit-elle un pas dans sa direction qu’il ouvrit une porte coupe-feu et disparut.\nLes inspecteurs qui guidaient Faustine ne la laissaient pas ralentir. Ils voulaient en finir au plus vite.\n« Il n’a plus vraiment de visage. »\nC’est ce que lui avait expliqué Front Luisant. Samedi dernier, à l’aube, on avait trouvé un cadavre au pied de la tour Saint-Jacques. L’homme était tombé du haut de la tour et s’était écrasé la tête la première. Ses traits étaient méconnaissables. Seul un badge professionnel au nom de Louis Treussart avait permis de l’identifier.\nPour qu’il n’y ait aucun doute sur l’identité du mort, ils étaient venus chercher Faustine.\n— C’est ici, dit l’inspecteur Chewing-Gum.\nIl s’était arrêté devant une porte en acier.\nSur le battant, un formulaire indiquait « Entrées-Sorties », avec un empilement de numéros qui avaient dû être des vies.\nLa porte s’ouvrit. Faustine s’avança dans une grande pièce sans fenêtre. Sur les cloisons, on pouvait voir des tiroirs coulissants qui faisaient penser à d’énormes frigos.\nLe souffle de la climatisation bourdonnait à ses oreilles. Oubliant ceux qui l’escortaient, elle fit quelques pas vers un infirmier avec des dreadlocks. Ses petites tresses étaient si soignées que Faustine eut envie de le complimenter, comme si elle n’était pas venue identifier le cadavre de son père.\nÀ l’approche de Faustine, l’infirmier se posta devant un tiroir qui lui arrivait à la taille et le fit coulisser vers l’extérieur.\nFaustine détourna les yeux.\n— Vous pouvez nous dire si…\n— … ce sont ses habits ?\nElle voulait fuir hors de cette chambre froide.\n— Mademoiselle… ?\nLes paupières de Faustine restaient closes.\n— On vous attend.\nElle n’avalait plus d’air depuis plusieurs secondes. Pas d’issue possible. Elle ouvrit les yeux sur le tiroir de morgue.\nIl n’y avait pas de corps. Juste ses habits.\nSon pantalon, sa veste et sa chemise. Le tout froissé, déchiré par endroits.\n— On vous a dit qu’il est défiguré.\n— Je veux quand même le voir.\nL’inspecteur Chewing-Gum rétorqua :\n— Ce sont ses habits qu’on vous demande d’identifier.\nElle restait immobile, un bloc de volonté. Les comparses échangèrent un regard.\n— Très bien, finit par dire Chewing-Gum.\nSe remettant à mâcher, il pointa son index vers le tiroir voisin. L’homme aux dreadlocks s’exécuta.\nFaustine crut que la panique allait la submerger. Elle serra les dents en percevant le cliquetis d’ouverture et se força à regarder.\nElle vit rouler vers elle des orteils blanchis, des jambes décharnées. Et la forme d’un corps sous un tissu râpeux qui lui donna la chair de poule.\nMais elle ne reconnaissait pas les jambes de son père.\n— Alors ? entendit-elle.\nElle s’approcha et, sans laisser une seconde, posa sa main sur celle du cadavre. Les inspecteurs, l’infirmier aux dreadlocks, s’y attendaient si peu qu’ils restèrent figés.\nElle fit glisser ses doigts entre les doigts raidis qui dépassaient du drap. Leur contact était encore plus froid qu’elle ne l’imaginait.\nÀ l’instant où elle retira sa main, Front Luisant se posta devant le tiroir et le referma en s’écriant :\n— Ce n’est pas la procédure !\nL’inspecteur Chewing-Gum reprit les choses en main. Il dit à Faustine :\n— Vous nous confirmez qu’il s’agit de Louis Treussart ?\nIl semblait la mettre au défi de dire non.\nDepuis qu’elle était entrée ici, Faustine avait l’impression que tout était orchestré pour lui faire dire une seule chose : que ce corps, sans contestation possible, était celui de Louis Treussart.\nMais son contact avec les doigts du mort avait achevé de la convaincre : ce n’était pas son père.\nAlors elle décida de garder sa conviction pour elle.\nDe ne rien livrer, surtout, à ces gens en qui elle n’avait pas confiance.\nElle dit dans un souffle :\n— Ce sont bien ses habits.\n— Signez là s’il vous plaît, rétorqua Front Luisant en lui présentant le formulaire.\n— P utain, ton père, il te fait ça la semaine du bac !\nMorgane jeta plus qu’elle ne posa sa tasse de café sur la soucoupe. La tasse heureusement était vide.\n— Morgane ! lança Vikram d’un ton de reproche.\nElle n’avait rien de plus réconfortant à dire ? Il la foudroya du regard mais elle continuait à fixer Faustine.\nIls étaient assis dans un café à deux pas de leur lycée.\nMorgane renchérit :\n— Je le crois pas !\n— Ils m’ont demandé de l’identifier, ce matin. À la Morgue.\nLe ton factuel de Faustine la surprit elle-même. Voulait-elle dissimuler sa peine ?\nVikram dit doucement :\n— On est désolés, Faustine.\nElle leva les yeux vers lui et se sentit scrutée par Morgane. Elle réprima un sourire et replongea le nez dans sa tasse.\nUne succession de bips troubla le silence. Morgane pianotait sur son smartphone. Comme elle pressait de plus en plus rageusement les touches, Vikram finit par dire :\n— Euh, Morgane, tu…\nMais elle, sans quitter son écran des yeux :\n— C’est Yassir, il m’envoie cent textos par jour. Toutes les dix minutes je l’envoie bouler. « Fuck you… Fuck you… Fuck you », je lui réponds. Il va bien finir par comprendre…\nFaustine et Vikram échangèrent un sourire, cette fois aux dépens de Morgane. Sa tactique se voyait à des kilomètres : disputer à Faustine l’attention de Vikram, ne pas laisser l’avantage à sa rivale.\nMais pas facile de rivaliser avec une fille qui venait de perdre son père et retenait vaillamment ses larmes !\nMorgane finit par ranger son portable.\n— Bon, mes chéris, je vous laisse. (Elle se dégagea de sa chaise.) Faustine, tu déprimes pas, hein ? Ton père, il t’aimait. C’est pas comme le mien qui s’est barré depuis des lustres…\nTassée sur la banquette, Faustine semblait accablée. Elle se souvenait de la rancœur de Morgane envers son père, parti à l’étranger sans se soucier de sa fille qu’il appelait une fois l’an.\nMorgane crut que Faustine s’apitoyait sur elle-même.\n— Je sais, c’est dur, fit-elle d’un ton qui se voulait consolant. Tu as grandi sans ta mère et maintenant…\n« Maintenant quoi ? » pensa Faustine en sentant le sol se dérober sous elle.\nLe portable de Morgane se mit à vibrer.\n— Y peut pas me lâcher, lui ?\nElle partit en lançant un « salut ! » qui flotta quelques secondes en l’air avec son parfum de musc.\nFaustine se retrouva seule avec Vikram.\nElle regarda la main de son ami. Pourquoi ne prenait-il pas la sienne ? Cela l’aurait réconfortée mieux qu’aucune parole. Elle se serait enfin autorisée à fondre en larmes.\nIl lui avait posé la question de but en blanc.\nSans réfléchir, elle dit d’une traite :\n— Ce n’était pas lui.\nVikram eut l’air de recevoir une poussière dans l’œil.\n— À la Morgue, reprit Faustine. Ce n’était pas mon père. J’aurais reconnu ses mains.\nIl restait incrédule.\n— Tu leur as dit, aux flics ?\n— Ou peut-être que c’était lui, fit-elle d’une voix brisée. Je ne sais plus, je…\nElle enfouit son visage entre ses mains. Qu’avait-elle vu à la Morgue ? Ce contact avec les doigts du mort, cela suffisait-il pour se forger une certitude ?\n— N’y pense plus, dit Vikram.\nElle glissa la main dans sa poche pour prendre un Kleenex, et en sortit le prospectus trouvé chez son père.\nElle le défroissa sur le plat de la table.\n— Les Illuministes, fit-elle en se mouchant.\nIl essaya de lire :\n— « Amoureux du XIX e siècle… »\n— Ils distribuent des prospectus pour des promenades historiques.\nVikram haussa les épaules. Faustine ajouta :\n— Mais je soupçonne qu’il y a autre chose derrière.\nAlors, fixant Vikram dans le blanc des yeux, elle lui raconta ce qu’elle n’avait jamais confié à personne.\n— C’était il y a deux mois, passage des Panoramas. J’étais devant une carterie. Celle où j’achète des illustrations et des photos du XIX e siècle. Je me penche sur des gravures de bal en plein air quand soudain, dans le reflet de la vitre, j’aperçois une silhouette étrange. Elle semble sortir du passé comme si elle avait bondi d’une de ces gravures ! La silhouette, un type, s’approche de moi. Je souris en voyant ses habits d’une autre époque. J’essaie de ne pas le fixer avec trop d’insistance, mais il m’intrigue. Je voudrais savoir où il a déniché son costume. Il a remarqué que je le dévisage et me lance : « On aimerait fuir, n’est-ce pas ? Rejoindre un de ces bals… » Je réponds : « Vous avez déjà le costume, en tout cas ! » Lui, d’un air étonné : « Pas vous ? » Je reste silencieuse. « Si j’ouvrais votre penderie, je suis sûr que j’y trouverais… — Oh non, je l’interromps. Moi, c’est plutôt jean et chandail ! » Il a deviné que je mens, avec mes mitaines en dentelle, j’ai pas l’air de m’habiller très moderne. Le type me fait un clin d’œil. De plus en plus gênée, je lui dis au revoir et je tourne les talons. Très vite, il m’emboîte le pas…\n— Quoi ? s’exclama Vikram, suspendu aux lèvres de Faustine.\n— Il me colle aux basques, oui. On marche sur les boulevards. Aucune raison de flipper : avec ses talons pas commodes, je peux le semer quand je veux. Il vient plus près et me lance : « Si je vous emmenais au bal Monteil ? Ou à Ménilmontant ? » Des noms de bals qui n’existent plus !\n— Qu’est-ce que c’est que ce type ? grommela Vikram.\n— Après un tournant, alors que je crois l’avoir semé, il fredonne derrière moi : « Il fait noir, enfant, voleur d’étincelles… »\n— Une chanson qui date du XIX e siècle. En entendant les paroles, je me fige. Le type passe près de moi comme s’il ne me voyait plus. Il continue à fredonner. C’est là que je me suis mise à le suivre.\n— Je ne pouvais plus détacher mes yeux de sa silhouette ! Dans les rues mal éclairées, j’avais l’impression de suivre un spectre…\nFaustine observa une pause, puis :\n— J’avais marché jusqu’à l’île de la Cité sans m’en rendre compte. Je l’ai vu descendre dans la bouche de métro.\n— Tu es rentrée chez toi, j’espère ?\nFaustine secoua la tête.\n— C’était plus fort que moi. J’avais besoin de savoir où il se dirigeait. Comme si en le suivant j’allais découvrir l’existence d’un cercle d’amateurs du vieux Paris, ou bien une secte mystérieuse… En tout cas, s’il voulait piquer ma curiosité, c’était réussi ! Je pensais plus à rien d’autre. Il était minuit passé, la station allait fermer. J’ai franchi la grille malgré l’avertissement du guichetier : « Le service est terminé ! » Est-ce qu’il n’avait pas vu le dandy enjamber le tourniquet ? Je l’ai enjambé à mon tour. J’ai pris l’escalier et je me suis retrouvée sur le quai. Le dernier métro venait de passer. Le cadran lumineux indiquait la rame du lendemain. À l’orée du tunnel, le dandy a descendu les marches de service. Il allait disparaître dans le noir. J’ai crié : « Attendez ! » Le prospectus est tombé de sa poche. Au moment où je le ramassais, le guichetier m’a empoignée et m’a fait sortir de la station en grondant : « T’as de la veine que je sois pressé de rentrer ! »\nFaustine se tut.\nVikram sortit quelques pièces et les jeta sur la table.\n— Tout s’est bien terminé, alors !\nIl ne voulait pas en savoir plus. Elle ressentit une pointe dans le cœur.\n« Il me prend pour une barge. »\nLorsqu’il se leva pour partir, elle se mordit la lèvre.\n— On révise, mercredi, avec Morgane. Tu te joins à nous ?\nVikram comprit que le bac n’était plus le souci premier de Faustine.\nIl ajouta à voix basse :\n— Je viendrai à l’enterrement. C’est demain ?\n— Oui. À onze heures.\nFaustine détourna son regard et fredonna avec un sourire triste :\n— Il ne t’a pas pris la main…\nÀ l’enterrement de Louis Treussart au cimetière du Père-Lachaise, il n’y avait pas grand-monde.\nFaustine ne put s’empêcher de parcourir des yeux l’assistance en y cherchant une femme qui aurait ressemblé à sa mère.\nNe voit-on pas surgir aux obsèques les personnes les moins attendues ? Par exemple, l’épouse du défunt qu’on croyait disparue.\nDans cet espoir, Faustine avait fait insérer dans trois quotidiens un avis de décès. Mais Sylvia se trouvait peut-être à l’étranger. Ou plus probablement, puisqu’elle n’avait pas donné signe de vie, elle était morte…\nEt Faustine à dix-sept ans se sentait seule au monde.\nJamais elle ne l’avait autant ressenti que durant le trajet parcouru, avec quinze personnes, depuis les portes du cimetière jusqu’au bord de la fosse où le cercueil fut enseveli.\nDans la procession se trouvaient Morgane et Vikram. Mais cela n’avait fait qu’ajouter à son sentiment de solitude : tous deux se tenaient la main comme s’ils formaient un couple.\nLe ciel était gris et il pleuvait tout fin. Un rayon de soleil perça lorsque Faustine jeta une fleur dans la tombe. Elle leva au ciel ses yeux pleins de larmes et murmura un « merci ».\nMerci à son père de l’avoir, depuis ses cinq ans, consolée de l’absence de sa mère…\nCinq jours après l’enterrement de son père, elle passait sa première épreuve du bac.\nElle était assise dans une salle du lycée Molière qui servait de centre d’examens. Elle pouvait voir, à travers les hautes fenêtres, l’immense cour plantée de vieux marronniers. Mais l’heure n’était pas à la rêverie. Elle devait plancher sur un sujet de philo énoncé comme on flanque une gifle : « “Science sans conscience n’est que ruine de l’âme.” Commentez. »\nÀ peine leva-t-elle le nez de cette phrase qu’elle entendit les premiers stylos courir sur des feuilles de brouillon.\nUne semaine plus tôt, elle aurait volontiers disserté là-dessus. Mais à présent, ni les grandes découvertes scientifiques, ni le sentiment de toute-puissance que celles-ci procuraient aux hommes n’avaient d’importance aux yeux de Faustine.\nLe monde pouvait bien courir à sa perte ! Elle ne se sentait plus concernée. Elle n’avait que son propre chagrin en tête.\nÀ tel point qu’au bout de vingt minutes elle rassembla ses affaires, abandonna sa copie sur la table, se leva et parcourut les quelques mètres qui la séparaient de la porte.\nPendant quelques instants, trente paires d’yeux la suivirent avec un mélange de stupéfaction et d’envie.\nElle ferma la porte sans bruit et descendit l’escalier principal.\nEn sortant du lycée, elle ne songeait pas au zéro pointé que lui vaudrait sa copie blanche, mais au récit qu’elle avait fait à Vikram dans le café.\nOu plus exactement : à ce qu’elle avait omis de son récit.\nPar exemple, que le dandy du passage des Panoramas lui rappelait cet homme qu’elle avait poussé dans la Seine deux ans plus tôt… C’était même cette ressemblance qui avait incité Faustine à le suivre.\nAu moment où il allait disparaître dans le tunnel de la station Cité, il s’était retourné pour lui lancer :\n— Tu es sûre de ne pas vouloir embarquer pour le XIX e siècle ?\nSon œil brillait dans la bouche noire du tunnel.\nEt comme Faustine était restée tétanisée sur le quai, il avait ajouté :\n— Allez, viens… Petite lope .\nElle avait reconnu alors la voix de son suiveur, le noyé de la Seine !\nDerrière elle, les pas du guichetier résonnaient. Il allait la rattraper pour l’expulser de la station.\nQu’est-ce qui avait retenu Faustine de s’engouffrer dans le tunnel ?\nDes battements non de panique, mais d’excitation. Elle était tout près du but, si près qu’elle s’était sentie paralysée. Comme si la formule tentatrice « Tu es sûre de ne pas vouloir embarquer pour le XIX e siècle ? » lui avait révélé son vœu le plus cher.\nC’est à ce moment-là que le prospectus était tombé de la poche du dandy.\nFaustine l’avait ramassé, puis le guichetier avait déboulé. Elle avait juste eu le temps d’empocher le prospectus.\nC’était un tract des Illuministes, le premier qu’elle découvrait.\nConnaissez-vous l’autre Paris ? Celui des flâneurs éternels ? Rejoignez nos promenades historiques ! Les Illuministes vous feront voyager dans le temps. Prochain rendez-vous vendredi 3 avril à minuit. Pour savoir où débute le parcours, appelez le numéro suivant…\nLes associations de promeneurs étaient nombreuses dans la capitale mais rares étaient celles qui fixaient des rendez-vous nocturnes.\nLe numéro figurant sur le prospectus était à moitié effacé. Elle avait cherché sur Internet mais aucune association ne s’appelait ainsi. Le mot « Illuministe » renvoyait à autre chose qu’à des promenades historiques.\nSa rencontre avec le dandy semblait n’avoir été qu’un rêve.\nC’est ce qu’elle croyait, jusqu’à ce qu’elle tombe sur un autre prospectus des Illuministes dans le vestibule de son père. Cette fois, le numéro était lisible. Elle l’avait composé à plusieurs reprises mais il sonnait toujours occupé.\nElle n’avait pas dit son dernier mot. Elle rappellerait tous les jours jusqu’à ce qu’on lui réponde.\nLes Illuministes étaient devenus l’obsession de Faustine.\nL a journée suivante, elle l’avait employée à faire des cartons.\nElle se doutait que tôt ou tard, le musée lui demanderait d’enlever les affaires de son père. Un nouveau gardien-chef allait arriver, auquel la loge reviendrait de droit. Faustine n’aurait plus son pied-à-terre dans un des plus beaux musées du monde.\nElle ne voulait pas attendre qu’on la congédie. Surtout, elle ne voulait pas que des inconnus éparpillent ce qu’elle avait laissé chez son père. Une fois ses vêtements et bibelots rangés dans une dizaine de cartons, elle se demanda où elle pourrait les entreposer. Son studio faisait dix-huit mètres carrés. Elle n’avait ni cave ni grenier. Elle éprouva un sentiment d’oppression, comme si les murs se resserraient sur elle.\nIl était près de vingt-trois heures. Faustine n’avait pas dîné et se sentait gagnée par un mal de crâne. Des questions pressantes se bousculaient dans sa tête.\nSon père lui avait-il laissé de quoi payer son loyer ? Avait-il rédigé un testament ? Elle était mineure pour six mois encore et n’avait pas la moindre idée des démarches que devait effectuer une orpheline de dix-sept ans.\nÀ cet instant, on frappa trois coups à la porte.\nElle se dit que c’était peut-être la réponse à ses interrogations.\n— Qui est-ce ? insista-t-elle.\nElle reconnut le borborygme.\nQuand elle ouvrit la porte, l’inspecteur Chewing-Gum se tenait dans l’embrasure. Il n’était pas flanqué de son compère.\nSon sourire semblait plus ironique que la fois précédente.\n— Ah, c’est vous ? fit-elle d’un air contrarié.\n— J’essaie de vous joindre depuis deux jours.\nÉtait-ce pour cela qu’il déboulait à onze heures du soir ?\n— Je ne savais pas. Il y a eu l’enterrement de mon père.\nFaustine ne l’écoutait plus. Elle se penchait sur un carton. En montrant qu’elle était occupée, elle espérait le faire partir. Elle prit un rouleau de gros scotch et y mordit à pleines dents. Elle hocha la tête pour le dérouler.\nL’inspecteur entra sans se gêner.\n— Vous êtes dans les cartons…\nElle lui décocha un regard qui signifiait : « Vous êtes vraiment perspicace ! »\n— L’enquête avance ?\nIl eut un léger sursaut, comme si son supérieur venait aux nouvelles. Puis, mâchant son chewing-gum :\n— Justement, non. On ne voit pas ce que votre père faisait à minuit en haut d’un clocher gothique. Ni pourquoi il s’est jeté du haut de la tour.\nIl paraissait attendre une explication.\n— Il était pas un peu… ? fit-il en dodelinant de la tête.\nAu regard noir de Faustine, il s’interrompit.\n— Pardon, lâcha-t-il. Je vais vous aider.\n— Non, non. Laissez…\nMais déjà il soulevait le carton, voulait faciliter la pose de l’adhésif. Il se tenait à moins de dix centimètres d’elle.\nFaustine portait une chemise à col ouvert. Le regard de l’inspecteur s’attarda sur son décolleté.\n« Ben vas-y. Tranquille ! » s’indigna-t-elle en pensée. Elle lui barra la vue en levant son poignet.\n— Jolie gourmette. C’est qui, sur la photo ?\nIl fixait le portrait de Sylvia : une photo aux couleurs délavées qui tremblotait sur le poignet de Faustine.\n— Ma mère, dit-elle d’un ton agacé.\nIl se redressa, souriant toujours. Elle n’aimait décidément pas son air ironique.\n— Vous venez pour quoi, au juste ?\nElle se rapprocha de la porte. Sa posture indiquait clairement qu’elle le priait de sortir.\nMais il semblait résolu à obtenir quelque chose de Faustine. Promenant son regard sur les murs, il dit :\n— Vous êtes très seule, non ?\n— Pas tant que ça, répliqua Faustine.\nIl avança sur elle avec des yeux brillants.\nLe dos contre la cloison, elle eut juste le temps de détourner la tête. Il colla son torse à la poitrine de Faustine et approcha ses lèvres des siennes. La morsure d’un serpent ne l’aurait pas plus horrifiée.\nUn inexplicable résidu de politesse lui fit crier :\n— Vous me lâchez, s’il vous plaît !\nCes mots semblèrent l’encourager. Il devait croire qu’elle n’était pas si farouche.\nTandis qu’il promenait ses doigts sur la nuque de Faustine, elle chercha un appui au mur pour le repousser. Sa main rencontra une statuette en bronze. Une petite danseuse au sourire narquois, haute de quinze centimètres.\nIl respirait bruyamment dans ses cheveux. La poitrine de Faustine se gonfla, ses muscles se tendirent et un cri sortit de ses poumons à l’instant où elle abattit la statuette sur le crâne de l’inspecteur.\nIl s’effondra comme une masse. Une flaque rouge s’élargit autour de sa tête. On aurait dit qu’un pot de peinture se déversait, lentement, sur le sol de l’entrée.\nCela ne cessait plus de couler, de s’étendre, et Faustine épouvantée restait dos à la cloison, ses yeux allant de la mare de sang à la statuette qu’elle serrait dans son poing.\nLa petite danseuse était brisée en deux. Faustine en agrippait la partie inférieure.\nElle s’élança dans le hall, hors du musée, en direction des quais.\n« Aller où, prévenir qui ? Un gardien, la police ? Et s’il était mort ? »\nIl l’était sans doute, sans qu’elle l’ait cherché !\n« On ne me croira jamais ! »\nN’avait-elle pas déjà tué ? Précipité un homme dans les eaux de la Seine ? Elle longeait le fleuve en ce moment dans sa course éperdue.\nComme si toutes ces années elle n’avait fait que tourner autour de son ancien crime, vouée à le répéter un jour, et ce jour terrifiant était venu !\nSon cœur battait à tout rompre. La sueur perlait sur ses joues, sa nuque, ses bras. Elle s’aperçut qu’elle tenait toujours le fragment de bronze.\nElle le jeta dans l’eau et alla tituber sous une rangée d’arbres.\nElle était au désespoir. Personne pour la réconforter, la serrer dans des bras protecteurs…\nSous l’éclairage des lampadaires juchés au-dessus des arbres, elle pleura en pensant à son père. Elle pleura davantage qu’à l’enterrement où elle avait ravalé la moitié de ses larmes.\nC’est alors qu’elle entrevit une petite lueur. Elle vit en pensée, il n’était pas loin, le studio de Vikram.\nI l partageait un deux pièces rue Monsieur-le-Prince avec son cousin, un fêtard qui n’était jamais là.\nVikram disposait des lieux la plupart du temps, mais le capharnaüm de son studio lui faisait honte. Le linge sale était roulé en boule sur la moquette qui avait bien besoin d’être shampouinée. Les bouteilles en plastique vides et les parts de pizza entamées débordaient de la chambre du cousin.\nVikram n’avait invité Faustine qu’une fois pour lui montrer des photos du vieux Paris. Elle avait fait mine de s’émerveiller devant les façades lépreuses immortalisées par les pionniers de la photo. Elle connaissait ces clichés par cœur mais ne voulait pas paraître blasée.\nDepuis que Morgane draguait ouvertement Vikram, Faustine voyait bien qu’il ne l’invitait plus. Ou seulement avec Morgane. Elle prétextait toujours un empêchement : elle n’avait aucune envie de passer une soirée chez lui, à se sentir épiée par les regards jaloux de Morgane.\nFaustine aurait dû se souvenir que les absents ont toujours tort. Surtout quand ils ont une rivale aussi dégourdie que Morgane.\nEn montant quatre à quatre les marches de l’immeuble de la rue Monsieur-le-Prince, elle ne se demandait pas si Vikram était seul. Elle se précipitait chez lui avec l’énergie du désespoir.\nElle s’effondra plus qu’elle ne frappa contre sa porte.\nOn lui ouvrit. C’était Vikram : il portait une chemise rouge à carreaux, un jean délavé et une ceinture poinçonnée qui lui donnaient une vague allure de cow-boy.\n— Faustine ! Je t’attendais pas… Qu’est-ce qui t’arrive ?\nElle se tenait pâle et tremblante sur le seuil. Il posa la main sur son épaule et la fit entrer, fermant la porte derrière lui.\nAussitôt, les mots se déversèrent. Il était question d’un inspecteur qui mâchait du chewing-gum, d’une danseuse brisée en deux et de sang répandu dans l’appartement de son père.\nUne phrase fit sursauter Vikram :\n— J’ai pris la statuette et je l’ai frappé sur le crâne !\nPhrase qui l’accusait elle et non son agresseur.\nVikram écarquillait les yeux, horrifié. Jamais il n’avait vu Faustine dans un tel état.\nTandis qu’il l’emmenait dans sa chambre, il ne trouva rien d’autre à dire que :\n— Il faut prévenir les flics !\nLe regard qu’il lui jetait blessa Faustine.\n— Pourquoi tu me regardes… comme si je l’avais tué ?\nIl entrouvrit les lèvres mais n’eut pas le temps de répondre. On tambourinait contre la porte.\nFaustine tourna brusquement la tête.\n— Morgane, répondit Vikram d’un air gêné.\nC’était Faustine, maintenant, qui l’accusait du regard.\nIl ajouta d’un ton peu convaincant :\n— Elle vient pour réviser…\nCe n’était pas une question. Elle l’avait dit sur un ton qui signifiait : « Tu te fous de ma gueule ? »\n— Bon, lâcha Vikram. Je la fais entrer, quand même.\nC’était bien le moment ! Dans la situation où elle se trouvait, s’encombrer de Morgane ?\n— Je veux pas la voir… Tu lui dis de s’en aller !\nVikram regardait tour à tour Faustine et la porte du studio. Elle comprit qu’il était trop tard. La cloison de la penderie était entrebâillée, elle se glissa à l’intérieur. Tout plutôt que de croiser le regard de Morgane !\nTandis que Vikram se dirigeait vers l’entrée, elle fit coulisser la cloison sans parvenir à la fermer tout à fait. Un rayon de lumière lui barrait le visage.\nLes cintres tintèrent en faisant danser les habits. Faustine eut un doute, renifla. Sur une chemise de Vikram, elle décela le parfum musqué de Morgane.\nCombien de fois Morgane était-elle venue se frotter à lui ?\nElle entendit leurs voix sur le seuil.\n— T’as des news de Faustine ?\nLes pas s’approchèrent. Morgane précédait Vikram dans la chambre.\n— Je suis sûre qu’elle t’appelle dix fois par jour. Et que tu décroches…\nElle l’avait dit sur son ton habituel de nervosité taquine.\nVikram s’était interrompu. Faustine crut entendre un cliquetis. Comme une boucle de ceinture qu’on défait.\nElle pencha la tête, plaça dans le ruban de lumière son œil gauche qui s’écarquilla.\nMorgane se tenait debout, les mains sur la boucle de ceinture de Vikram.\nElle lâcha prise en disant :\n— Pourquoi tu fais cette tête ? T’as pas envie ?\nFaustine sentit son ventre se nouer. Mais elle ne pouvait s’empêcher d’observer à travers l’embrasure.\n— T’es chiant ! s’écria Morgane. Je suis pas venue pour réviser, moi !\nElle s’était affalée sur le lit avec un air boudeur.\nTiraillé entre les avances de Morgane et la pensée que Faustine entendait tout, Vikram ne cessait de se tortiller.\nMorgane s’en rendit compte.\n— Quoi ? Tu la kiffes, c’est ça ?\nElle se redressa sur le lit et se mit à fixer le vide. Elle semblait réfléchir à voix haute.\n— Je l’ai senti à l’enterrement. Elle t’a attendri avec ses joues pâles et ses mitaines en dentelle. Et puis sa façon de retenir ses larmes… On en aurait chialé avec elle !\n— Tu… ne devrais pas dire ça.\n— Pourquoi ? fit Morgane en se levant du lit. Elle t’a attendri, je l’ai vu. Résultat : tu fais plus attention à moi !


Rafael - Paris 14e,Paris : Prof trilingue EN/ES/FR Cours d'Anglais, Espagnol, Mathématiques Physique et Chimie PARIS XIV par étudiant de l'Ecole Nationale des ARTS et METIERS.\nProf trilingue EN/ES/FR Cours d'Anglais, Espagnol, Mathématiques Physique et Chimie PARIS XIV par étudiant de l'Ecole Nationale des ARTS et METIERS.\nJe suis un étudiant de Grande Ecole à l'Ecole Nationale des Arts et Métiers de Paris. Je suis titulaire d'une Licence et une Maitrise en SCIENCES POUR L'INGENIEUR d'Aix Marseille Université\nActuellement en 2ème année des Arts et Métiers je serai diplomé ingénieur en 2017.\nJe pense que l'enseignement particulier est efficace lorsqu'on est consistents, et que l'on a des bonnes bases. Une revue des conaissances ainsi que le developpement de bons réflexes sont à la base de tout enseignement.\nEn langues notamment, l'utilisation de phrases en comprenant les bases de grammaire permet de compléter l'apprentissage. Pareillement la discussion en tandem permet de dépasser la peur qui tétanise beaucoup d'élèves.\nJe viens de commencer les formations en langues, avec deux amis qui voulaient apprendre l'espagnol. Un tandem de conversation permet d'avoir une bonne appréciation des subtilités des langues.\nJ'ai formé deux amies à l'anglais et on remonté leurs notes de TOEFL de 80 à 96 et de 78 à 90.\nTarifs pour 5 heures de cours : 121€\nEn fonction du niveau, le tarif sera plus élevé notamment dû au besoin d'adapter les sujets vus et la préparation préalable.\nDes déplacements trop loin seront aussi source d'une augmentation\nBaccalauréat Français au Lycée La Condamine de Quito EQUATEUR\nLicence Sciences pour Ingénieur à Aix Marseille\nMaitrise M1 Mécanique Physique Ingénierie à Aix Marseille\nDiplome Ingénieur Technologue Généraliste à l'ENSAM Paris\nJ'ai vécu 18 ans en Equateur, l'Espagnol est ma langue Maternelle et l'anglais fut ma deuxième langue d'apprentissage après le français. Ca fait 20 ans d'anglais.\nLes cours s'adressent aux jeunes lycéens qui désirent progresser dans les matières scientifiques. J'adapterai les cours...\n5 heures Non disponible 136€ 25€\n10 heures Non disponible 255€ 50€


MATINALE SANTÉ : Ménopausées, et alors ! Et si on revisitait les règles ? Billets, Le mar 3 mars 2020 à 08:30 | Eventbrite\nMATINALE SANTÉ : Ménopausées, et alors ! Et si on revisitait les règles ?\nMénopausées, et alors ! Et si on revisitait les règles ?\nQuels facteurs influencent cette approche occidentale de la ménopause ? A quelles représentations sociales nous renvoie-t-elle ? En quoi est-elle révélatrice des rapports de genre ? Et comment dépasser ces schémas et proposer aux femmes des « bouffées »… d’air frais pour aborder autrement cette continuité de la vie ?\nC’est ce regard des sciences sociales, que cette Matinale se propose d’aborder avec vous.\nLa Mutualité Française Pays de la Loire aura le plaisir d’accueillir Cécile CHARLAP, docteure en sociologie, maîtresse de conférence à l’université Toulouse - Jean Jaurès et auteure du livre « La fabrique de la ménopause » (CNRS Editions).\nMATINALE SANTÉ : Ménopausées, et alors ! Et si on revisitait les règles ? à La Conciergerie


Vitrier Chaussan en urgence ? Contactez-nous ! ✔\nVitrier Chaussan 24/24\nVitrier Chaussan - Urgence en vitrerie et mise en sécurité\nBesoin d’un vitrier Chaussan pour un dépannage urgent ? Vous souhaitez remplacer des vitres cassées, changer une fenêtre, poser un volet roulant ou une baie vitrée, remplacer un double vitrage… ou encore une vitre antieffraction ? Pas besoin de chercher ailleurs ! Les experts de la société Vitrier2Chaussan peuvent vous accompagner pour accomplir tous vos travaux de vitre. Faites-nous confiance !\nNos prestations de vitrerie Chaussan : 100% PRO\nQuelle que soit la raison, il est (souvent) impossible de rester trop longtemps avec une fissure, vitre brisée ou une vitre fragilisée, sachant que cela peut aggraver la situation. Il est donc préférable de faire appel à un vitrier professionnel à Chaussan et le Rhône. Nos artisans se déplacent rapidement chez vous pour analyser la situation, et, dans certains cas, remplacer la vitre cassée selon les règles de l’art.\nSelon la nature de votre habitation, il est parfois conseillé d’améliorer les exigences thermiques et acoustiques. En se basant sur un diagnostic détaillé, notre vitrier Chaussan pourra vous proposer plusieurs types de vitrages: soit la pose d’un survitrage, soit un double vitrage, triple vitrage, verre anti effraction, pose de miroir, verres décoratifs, un verre sur mesure avec la découpe de verre.\nVitrier 2 Chaussan pourra aussi prendre en charge l’installation d’une vitrine sur mesure. Nous s’occuperons aussi d’installation des fenêtres bois, PVC, aluminium, coulissante, panoramique… ou encore les portes fenêtres, vitrages isolants, des vérandas ou des baies vitrées.\nSOS vitrier Chaussan\nPourquoi choisir Vitrier 2 Chaussan ?\nBesoin d’un vitrier sur Chaussan pour un dépannage urgent ? Contactez-nous vite !\nCertes, il existe une dizaine de vitriers à Chaussan, mais il est difficile de trouver un expert qui maîtrise son métier. Pour être sûr d’avoir une prestation d’excellente qualité, au juste prix, rien de mieux que de faire confiance à nos professionnels en vitrerie Chaussan.\nUn vitrier Chaussan 24h/24 & 7j/7\nBesoin d’un vitrier Chaussan pour un dépannage urgent ? Nos experts peuvent se déplacer chez vous en moins de 30 minutes. Il suffit de nous appeler au 04 82 53 23 50 !\nVitrier 2 Lyon > Vitrier Chaussan\nVITRIER 2 LYON Notre société de vitrerie disponible sur Chaussan


Prix m2 immobilier Deville (08800) - Estimation gratuite pour appartement et maison\nAccueil Prix de l'immobilier Ardennes (08) Tous les prix de l'immobilier à Deville\nPrix immobilier Deville (08800)\nCombien vaut mon bien sur Deville\nVoici trois données ayant trait à la démographie pour introduire une ville qui fait partie de la région Grand-Est, Deville : 1102 habitants, 43 ans d’âge moyen et 140 personnes par kilomètre carré. 22 % de mineurs, 26 % de personnes âgées et 50 % d’adultes… C’est ainsi que se décompose la population de cette Deville.\nLe point sur Deville\nLa densité d’espaces verts enthousiasmera toutes les personnes qui ont besoin de la présence du monde végétal. L’Aéroport Châlons Vatry constitue un relais à ne pas négliger pour certains déplacements puisqu’il n’est qu’à 127 Km\nQuel prix moyen au m² à Deville ?\nLes habitations de cette municipalité se répartissent en 447 maisons et 126 appartements. Le taux de propriétaires est un autre paramètre intéressant, il est de 61 %. Votre départ à la retraite est prévu pour l’année prochaine et vous voudriez vendre votre maison de village de quatre pièces dont une chambre avec salle de bain et dressing intégré ? Retenez que le prix moyen au m² d’une maison à Deville atteint 1 030 € et que le prix moyen au m² de l’immobilier à Deville est de NC € quand le département du Ardennes affiche NC € en moyenne.\nVotre estimation immobilière gratuite en ligne à Deville en 2 min\nLorsque l’on souhaite mettre en vente une bâtisse en pierre ou un T1 dans une agréable résidence, estimer son bien immobilier est la première chose à faire pour ne pas fantasmer sur la somme dont on pourra ensuite disposer pour réinvestir. Style de la maison ou de l’immeuble, vue dégagée, nombre de salles de bain et/ou douches, nombre de pièces et disposition, année de construction, tendance du marché immobilier dans la ville, étage élevé avec ou sans ascenseur, décoration d’intérieur du logement à remettre au goût du jour, rénovation complète inévitable, orientation du salon, secteur agréable… Pour déterminer un prix de vente justifié et faire une estimation immobilière qui permettra de dénicher un acheteur dans les meilleurs délais, il faut prendre le temps de bien répertorier les principaux critères. C’est grâce à une base de données qui comprend l’ensemble des départements de France que le site d’estimation immobilière en ligne Drimki vous permet d’estimer votre appartement ou votre maison quel que soit votre lieu de résidence. Plus une seconde à perdre pour remplir le formulaire afin d’avoir accès à une estimation gratuite de votre bien immobilier à Deville.\nQuelles sont les Villes voisines de Deville ?\nComparaison des prix au m2 Deville vs Ardennes (08)\nComparaison des prix au m2 Deville vs National\nInformations locales et points d'intérêts à Deville ?


Obama-Romney: la bataille entre le "mal" et le "moindre mal" - Des bassines et du zèle.\n« Sandy, un ouragan à New-York\n- J'ai voté »\nObama-Romney: la bataille entre le "mal" et le "moindre mal"\nNous en sommes tous là et tant que cela ne changera pas radicalement, ce sera toujours pire. Du moindre mal au pire mal, et la mort du libéralisme critique Source: From the Lesser to the Greater Evil and the Demise of Critical Liberalism\nUne campagne où l'un est le clone de l'autre (voir le diaporama ici)\nIl est très clair que la présidence d'Obama a tiré encore plus vers la droite le paysage politique US. Sur la plupart des questions de politique intérieure et extérieure, Obama a adopté des positions extrémistes, allant plus loin que son prédécesseur républicain et, en faisant cela, il a anéanti ce qui restait des mouvements sociaux et pacifistes de ces dix dernières années. En outre, la présidence d'Obama a préparé le terrain de l'avenir proche, promettant d'étendre encore les politiques régressives à la suite des élections présidentielles: réductions des protections sociales, de Medicaid (assurance maladie publique pour les familles en dessous d'un certain revenu et les handicapés) et de Medicare (assurance publique pour les personnes de plus de 65 ans ). Ceux qui sont au pouvoir et l'opposition jouent des coudes aujourd'hui pour se voir octroyer des centaines de millions de dollars de dons de campagne par les riches donateurs, qu'ils devront rembourser après les élections en milliards de dollars de cadeaux, de subventions, d'abattements fiscaux et de mesures antisociales et anti-syndicales. Pas une seule proposition positive n'a été annoncée au cours de la campagne d'Obama, mais de nombreuses mesures militaristes et politiques sociales régressives ont été clairement énoncées. La campagne d'Obama a joué sur la peur des gens pour les propositions réactionnaires de l'alliance Romney-Tea Party, cherchant à faire oublier son propre bilan de dépenses militaires sans précédent, de guerres en série, d'expulsions d'immigrés, de saisies des biens hypothéqués et de plans de sauvetage de Wall Street.\nDu coup, la gauche critique a franchi la ligne de démarcation, renonçant à son intégrité en détournant l'attention sur la politique régressive à la fois sur le plan militaire et social d'Obama pour préconiser de "faire barrage à Romney” comme étant un "pire mal" : les progressistes et la gauche critique ont multiplié et amplifié la duplicité du système politique d'Obama. Pour s'opposer au "plus pire" actuel (Romney), ils n'osent pas énoncer et développer les politiques délibérées et les énormes injustices socio-économiques réalisées par leur candidat du moindre mal (Obama).\nLes "progressistes" joueront-ils un jour la franchise pour déclarer publiquement: "nous soutenons Obama dans les états décisifs "parce qu'il n'a assassiné que 10000 Afghans, 5000 Irakiens, qu'il affame 75 millions d'Iraniens par le biais des sanctions, alloue 3 milliards de dollars pour le déplacement de millions de Palestiniens par Israël, contrôle personnellement les exécutions arbitraires de citoyens US et promet de rallonger la " kill list", liste de ceux qui doivent être assassinés … parce que Romney promet de faire pire … Attendre de l'honnêteté de la part des partisans du moindre mal, c'est aussi irréaliste que de prendre au sérieux leurs critiques entre deux élections.\nLes dégâts politiques subis par les mouvements sociaux et la classe ouvrière US sous la présidence d'Obama sont sans précédent et ont préparé le terrain pour d'autres régressions sociales et une bellicosité impériale plus importante. Les Conséquences politiques de la présidence d'Obama: passées, présentes et futures\nLa présidence d'Obama et les périodes électorales lors de ses campagnes passées et présentes ont eu un effet dévastateur sur les mouvements sociaux populaires, engagés dans des luttes concernant la paix, le travail, l'immigration, les droits constitutionnels et les réglementations environnementales.\nLe mouvement pacifiste a pratiquement disparu dès lors que ses dirigeants ont incité leurs partisans à consacrer leurs activités à la réélection d'Obama. Celui-ci les a remerciés en augmentant les dépenses militaires, et en s'engageant dans des guerres à la suite les unes des autres dans sept pays, directement ou par procuration, provoquant, par là-même, le chaos et la ruine. Il n'a dû affronter qu'un minimum d'opposition, les ex-militants pour la paix, désemparés, étant partis ou ayant accepté un poste de responsabilité tout en présentant leurs excuses pour la guerre.\nEn 2012, les dirigeants- partisans de "moins de paix" répètent la même chanson pour soutenir Obama, mais n'osent pas reprendre le mensonge passé (soutenir Obama "au nom de la paix"): ils préfèrent proclamer que leur motivation est de "faire barrage à Romney".\nLe mouvement pour les droits des immigrés précédant l'élection d'Obama de 2008 a mobilisé plusieurs millions de personnes … jusqu'à ce qu'il soit infiltré et repris en main par des militants politiques mexicains-américains du parti démocrate qui l'ont transformé en machine électorale afin d'assurer des postes d'élus pour eux-mêmes et pour Obama. Qui, lui, a remercié les immigrés en établissant un nouveau record: en appréhendant, en incarcérant, et en expulsant 1,5 millions d'immigrés dans le courant de son mandat. Le mouvement massif pour les droits des immigrés a été démantelé et maintenant les arnaqueurs politiques du parti démocrate emploient des agents électoraux pour rameuter et faire inscrire sur les listes électorales les électeurs désabusés issus de l'immigration.\nLes Afro-américains ont été le groupe de la classe ouvrière le plus laissé pour compte sous Obama: ils ont connu les taux de chômage et de saisies immobilières les plus élevés et les périodes de chômage les plus longues. Ils sont devenus politiquement invisibles, Obama étant occupé à faire des courbettes pour calmer les fanatiques racistes blancs qui le qualifiaient de "président noir"’. Les dirigeants noirs établis – politiques et religieux — et les célébrités des médias se sont démenés pour faire taire toute opposition de la base, prétendant que cela ne ferait que "rendre service aux racistes"– oubliant qu'Obama s'était engagé en faveur des Blancs de Wall st, les avait renfloués et avait tourné le dos à des millions de familles noires prises à la gorge. Sans mouvement ou sans leaders, craignant le problème (le racisme économique) et la solution (4 années d'invisibilité de plus sous la présidence d'Obama), la plupart des travailleurs noirs n'ont d'autre alternative que s'abstenir ou aller voter en se pinçant le nez pour ‘Oreo’ Obama (Obama le "bounty").\nLe Mouvement, Occupy Wall Street, justement parce qu'il était indépendant du parti démocrate et qu'il en avait assez de l'assujettissement total d'Obama à Wall Street, a été le porte-parole temporaire de la grande majorité des Américains opposés aux deux partis dominants. Les responsables démocrates, au niveau local et à celui de l'état, ont d'abord applaudi la "cause" puis, ont réprimé le mouvement.\nCe mouvement spontané, sans leader politique, et qui n'a pas de leaders politiques alternatifs, n'a pas su défier le régime d'Obama, a faibli et s'est disloqué, beaucoup de sympathisants ayant été aspirés par la campagne de propagande du "moindre mal" d'Obama. L'élan populaire massif contre Wall Street a été désamorcé par le fait qu'Obama ait déclaré avoir sauvé l'"économie" de la catastrophe en glissant 4,5 mille milliards de dollars dans les poches des banquiers. Les droits constitutionnels ont été mis en miettes par la défense des procès militaires d'Obama , les tortures de l'époque Bush,l'expansion de l'arbitrage du pouvoir exécutif, comme le pouvoir donné au président d'assassiner des citoyens US sans procès. Pendant que les organisations de défense de la justice se battaient pour la bonne cause en faveur des libertés civiles, les libéraux, an grande majorité, brillaient par leur absence lors des grandes actions démocratiques lancées pour faire respecter les droits de 40 millions d'Américains sous surveillance policière, en particulier, les citoyens musulmans et les immigrés. Ils ont préféré ne pas mettre mal à l'aise leur président démocrate: ils ont placé la réélection d'un démocrate adepte de l'état policier au-dessus de leur défense présumée des droits constitutionnels. Pas de manifestations monstres pour les libertés civiles, pas de manifestations contre les mesures concernant la sécurité du territoire, pas d'actions de liberté d'expression sur les campus universitaires contre l'abrogation du droit de critiquer Israël (en anglais).\nPendant des dizaines d'années, la confédération des syndicats et les associations de personnes âgées se sont battues pour conserver les protections sociales, Medicare et Medicaid. Avec Obama au pouvoir, qui déclare ouvertement qu'il prépare des réductions budgétaires importantes et des clauses régressives sur les protections sociales (comme par exemple, relever l'âge auquel on y aura droit), il n'y a plus de mouvement de protestation important. Des programmes qui, pendant près d'un siècle (la sécurité sociale) ou un demi siècle (Medicare, Medicaid), étaient considérés comme intouchables sont maintenant, selon ce qu'a annoncé Obama, prêts à être réexaminés pour être vidés de leur substance ("réformés", "ajustés"). Les leaders syndicaux millionnaires payent une petite armée d'agents de campagne et ont récolté plus de 150 millions de dollars de dons pour réélire un président qui promet de réduire considérablement les programmes de santé pour les pauvres et les personnes âgées. Obama a fait passer pour légitimes les mesures sociales régressives prônées par l'extrême droite pendant que le parti démocrate neutralisait toute opposition ou mobilisation syndicale.\nEt enfin, cerise sur le gâteau, le régime d'Obama a circonvenu les détracteurs libéraux de sa politique sociale grâce au "soutien subreptice" (en anglais: "backdoor support"). En appelant à "voter contre Romney”, les intellectuels libéraux, comme Chomsky et Ellsberg,se retrouvent aux côtés des milliardaires de Wall Street et de Silicon Valley, des militaristes du Pentagone,des partisans fanatiques de la Sécurité intérieure et des idéologues sionistes (Dennis Ross) pour faire élire Obama. Evidemment, le soutien des progressistes sera accepté — mais guère reconnu – mais ils n'auront, pour autant, aucune influence sur la politique future d'Obama après l'élection: ils seront jetés comme des préservatifs usagés.\nL'avenir les conséquences après les élections\nQu’Obama soit réélu ou non, son régime et sa politique ont déroulé le tapis rouge pour la mise en œuvre d'un programme social toujours plus régressif et réactionnaire: le niveau de vie, dont l'accès à la santé, l'aide sociale, les protections sociales, sera réduit de façon draconienne.\nLes Noirs resteront invisibles sauf pour la police et le système pénal raciste. Les immigrés seront traqués et forcés de quitter leurs domiciles et leurs emplois; Les rêves des étudiants étrangers deviendront des cauchemars faits de peur et d'angoisse. Les escadrons de la mort, les guerres par procuration, les attaques de drones se multiplieront pour épauler un empire US en faillite. Un nombre incalculable de progressistes hypocrites changeront leur fusil d'épaule et critiqueront le président qu'ils auront élu; ou bien, si c'est Romney, ils critiqueront les mêmes travers qu'ils ont ignorés au cours de la campagne électorale d'Obama: davantage de réductions budgétaires pour les dépenses publiques et le changement climatique se traduiront par une plus grande détérioration de la vie quotidienne et des infrastructures essentielles; davantage d'inondations, d'incendies, de fléaux et de coupures générales d'électricité. Les habitants de New York apprendront à assainir l'eau de leurs toilettes; ils pourraient bien se retrouver à la boire et à se laver dedans.\nLe dernier ouvrage de James Petras s'intitule: The Arab Revolt and the Imperialist Counterattack..\nJe n'ai pas le temps de faire un commentaire sur ce texte, mais sur Obama, beaucoup est dit dans ce blog, en particulier ce qui est évoqué par Petras.\nPour Romney, je ne me suis pas trop penchée sur la question, parce que c'est désespérant de lire les articles le concernant.\nIl est évident que ce qui se passe aux Etats-Unis, à savoir le glissement des partis vers la droite et l'extrême-droite, se retrouve dans les pays occidentaux.\nEt, ce qui s'est passé pour Aurore Martin en est la preuve éclatante. Comment un gouvernement qui se dit "socialiste" a-t-il pu commettre une telle ignominie, à savoir livrer une citoyenne française à la justice d'un autre pays pour un délit qui n'existe pas en France et pour lequel elle risque de passer des années en prison? Les lois iniques de certains pays européens seraient donc applicables en France? Faudra-t-il dire désormais: "j'ai confiance en la justice de mes pays européens?" C'est une grande première! Même les bas-du-front du gouv. précédent n'avaient pas osé! L'explication de ce gouvernement de merde (désolée, des mots plus édulcorés ne me viennent pas), c'est que c'est la loi! Oui, c'est vrai, il y a une loi, et c'est vrai aussi qu'elle a probablement été votée (ou approuvée) de bon cœur par les socialos. Parce qu'ils sont trop bêtes pour voir les tenants et aboutissants de ce pour quoi ils votent aveuglément – ou alors, c'est encore pire. Mais enfin, des lois internationales, ils en ont voté un paquet, aussi: pourquoi, s'ils sont si légalistes, ne les appliquent-ils pas quand il s'agit d'aller envahir des pays "humanitairement"?\nIls m'écœurent. Mais à un point …\nLa Grèce: Message reçu par mail:\nDans un article du New York Times, on apprend que du fait d'un accord signé en juillet 2011 par la Grèce avec ses "financeurs", l'assurance maladie grecque ne rembourse plus aucun soin pour les chômeurs sans emploi depuis plus d'un an.\nCet accord s'applique à toutes les maladies, dont les cancers. Le patient doit payer pour l'ensemble des médicaments, chirurgies, hospitalisations ou soins courants requis, ce qui peut vite représenter plusieurs centaines de milliers d'euros pour un patient.''\nC'est déjà un scandale que ce mode de fonctionnement soit la règle dans la majorité des pays dans le monde. Mais c'est une honte que personne n'en parle lorsqu'une telle mesure provoque directement la mort d'une partie de la population grecque. Population pour laquelle on est pourtant actuellement bavards en commentaires et dont des représentants siègent auprès de nos représentants dans un parlement commun.\nIl vous est possible de diffuser le plus largement possible l'article et/ou son contenu (lien indiqué ci-dessous).\nNew York Times, 24 octobre 2012, "Amid Cutbacks, Greek Doctors Offer Message to Poor: You Are Not Alone".\nUne lueur d'espoir dans ce monde de brutes voraces: des médecins grecs ont créé une association clandestine pour soigner les gens qui ne peuvent pas payer et distribuent les médicaments donnés par les labos ou par la population. Jusqu'à quand pourront-ils continuer à le faire?\nLa loi, c'est la loi, diraient certains.\nLe mardi 6 novembre 2012, 11:27 par desobeissant\nIl faut cacher la plus grande fraude electorale de l’histoire ?\n2 million dead voters: Russians criticize the U.S. electoral system!\nThursday November 1, 2012 - 10:22\nWho would have thought that of all the Russians criticize the U.S. electoral system as opaque and inaccurate. Because the American people do not choose the president directly, but through electors. As the head of the Russian Central Election Commission wrote in a newspaper that this system is not only undemocratic but also manipulated. Thus, supposedly brought in the voter lists of the 2 million passed away voters.\nContinue to read: http://translate.google.com/transla...\nLe Texas contre l’ONU, – non, contre l’OSCE…\nIl y a une polémique en développement autour du Texas, des élections présidentielles US (celles qui auront lieu au Texas également, puisque  le Texas y consent), de l’OSCE, accessoirement de l’ONU quand le gouverneur du Texas Perry se trompe de cible, et des Russes qui proposent à  l’UE d’interdire le territoire européen aux législateurs du Texas refusant les observateurs internationaux. Cette affaire à la fois  grotesque, surréaliste et archétypique, représente également une plongée dans une planète éloignée d’un nombre respectable d’années-lumière  de la nôtre, – cette planète étant les USA, et singulièrement le Texas qui se situe également aux USA.\nLes Russes, qui ont été l’objet de diverses pressions, attaques de communication, diffamations et insultes lors de l’élection présidentielle  du début mars, de ratent pas l’occasion d’observer le comportement des USA, face au processus démocratique et aux vérifications  internationales qui accompagnent ce processus. Ils ne ratent pas cette occasion d’en faire le procès, même s’ils ont peu d’espoir d’obtenir  quelque écho que ce soit de la part de la partie européenne du bloc BAO........\nLe mardi 6 novembre 2012, 19:40 par emcee\nEn effet, la Russie avait annoncé qu'elle allait observer le déroulement des élections aux US. L'a-t-elle fait? A-t-elle renoncé devant l'ampleur de la tâche? La seconde probabilité est plus que probable.\nD'autant que cela ne commence pas le jour des élections.\nQuand on pense que les US se permettent d'accuser le monde entier d'élections frauduleuses - avec Poutine, Chavez, l'Iran en tête du palmarès, on voit bien qu'ils se foutent ouvertement de notre gueule et que les pays occidentaux, serviles et veules, entérinent les couleuvres qu'il nous font avaler.\nInscriptions sur les listes: pas automatiques et c'est le parcours du combattant si on est bronzé. Sans compter qu'on peut être rayé des listes sans autre forme de procès.\nDéménagement, passage en prison, etc.\nSystème de vote: des machines à voter installées pas des boîtes privées (et, on l'a vu, où Romney a des actions et des copains) et qui sont loin d'être inviolables.\nBulletins de vote: très complexes, on ne vote pas que pour le président, on vote pour tout un tas d'autres escrocs au niveau local. Ce qui pose de larges pbs aux moins instruits (au hasard, Noirs Latinos). Une année, chais plus quand, dans un de ces états voyous, ils présentaient un candidat rép. du nom de Clinton contre Bill Clinton: toute erreur tombait dans l'escarcelle des Rép.\nLes candidatures: sans argent, aucune chance de faire partie des élus, à moins d'avoir prêté allégeance et donné des garanties au marigot ploutocrate (il y a d'autres candidats à la présidentielle: qui en a entendu parler?).\nDonc, candidat aux présidentielles: si tu n'es pas au moins millionnaire, soutenu par les milliardaires, c'est que tu n'as aucune chance au tirage.\nLes campagnes électorales se font à coups d millions de dollars, qui, pour la majorité, ont été donnés par le biais d'assoces reconnues ou versés dans des caisses occultes par les mêmes qui détiennent toutes les richesses aux US et qui empêchent toute progression sociale, et là, je suis en deçà: qui demandent toujours plus de régression sociale.\nPayer grassement les candidats, c'est s'assurer leur "loyauté" à ces principes.\nEn 2010, la Cour Suprême a décidé que les groupes privés avaient, au même titre que les êtres humains, le droit à la liberté d'expression. On voit, alors à quoi est réduite la liberté d'expression des individus, à côté des moyens des groupes privés.\nDonc, la population n'est pas représentée par des délégués de sa propre classe (même les classes moyennes), à moins que ces gens-là montrent une totale soumission à la ploutocratie.\nLes dirigeants des syndicats eux-mêmes sont des millionnaires bien en cour auprès du patronat.\nMédias: c'est une bataille de mensonges et d'accusations contre l'autre candidat.Pas de bilan, pas de programme et s'il y a des promesses qui serviraient la population, elles ne seront pas mises à exécution.\nCette année, ce fut fort courtois: ils étaient d'accord sur tout (guerres, drones, coupes budgétaires, etc), sauf sur le mariage homo et les droits des femmes, mais Obama n'était pas fanatiquement pour, de toute façon. Il n'avait aucune raison de défendre son bifteck.\nSinon, la campagne médiatique se résume à des clips de propagande comme les trailers pour des films de série B.\nJour des élections: les états font leurs lois: files d'attente énormes qui empêchent les travailleurs, un jour ouvrable, de se déplacer (mais vu le rêve qu'on leur offre, ils n'ont pas la motivation chevillée au corps), les règles pour voter qui changent selon les bureaux et les assesseurs, pièces d'ID officielles avec photos brusquement (que n'ont pas les pauvres, comme le permis de conduire) refus de valider le vote de certains sous des tas de prétextes, en particulier dans les états décisifs (ceux qui ont le plus de grands électeurs: Floride, Ohio, Virginie, par ex).\nSans compter les intimidations par les bas du front - qui empêchent de voter les classes les plus défavorisées (qui votent démocrate en général).\nDe plus, si la population vote pour un président, ce sont, in fine, les grands électeurs qui élisent le président, avec toutes les entourloupes entre. Donc si un candidat recueille la majorité des voix au niveau national, il ne sera pas forcément élu si les états qui ont le plus de GE ont voté pour l'autre, puisque tous les GE votent pour le candidat arrivé en tête.\nJ'en oublie beaucoup: il faudrait des jours et des nuits pour répertorier tout cela.\nAlors, fraude électorale? C'est un euphémisme! Pourtant, ce sont les US qui se permettent de faire courir les rumeurs de fraudes dans les pays qui sont dans le collimateur.\nEt les moutons bêlants européens qui entérinent.\nLe peuple ne gagnera pas par les urnes.\nLe mardi 6 novembre 2012, 23:07 par Antar\nBonjour emcee et merci pour l'article.\nL'autre jour je reçois la visite d'un ami américain d'orgine syrienne. Je lui lançai comme ça, à la blague : alors Obama ou Romney ? Sachant à l'avance sa réponse puisqu'il les exécrent tous les deux. Le Mormon me répondit-il à ma grande surprise. Le Mormon, ajouta-t-il, pour deux raisons :\nPrimo : il va accélérer la décadence déjà entamée de l'empire.\ndeuxio : ne sachant pas où se trouve la Syrie, avec cet ignorant ma maison de Damas est sauvée.\nFace à la bêtise humaine, il reste l'humour, maintenant qu'on a plus rien à attendre ni des Libéraux aux États-unis ni des Sociaux-démocrates dans l'Héxagone...\nTes comm. sur LGS nous manquent.\nLe mercredi 7 novembre 2012, 00:39 par emcee\nJ'ai bien rigolé. En effet, il faut faire comme nous, choisir le pire des deux pour que le château de cartes s'effondre définitivement.\nEt c'est vrai que Romney ne sait pas où est la Syrie: pourvu qu'il ne nous fasse pas un massacre chez nos pays amis Quand on pense qu'à lui seul il a redoré le blason d'Obama! Il doit être un peu magicien, quand même.\nLe GS, c'est devenu très convivial, désormais gogolle "Toute forme de mépris, si elle intervient en politique, prépare ou instaure le fascisme". CamusMais encore :" Si vous cherchez la source du fleuve Yosthino, vous la trouverez dans les gouttes d'eau sur la mousse. "