Déric Marchand Archives - Le Pied\nPrintemps 2017 , p. 43-47.\nBélanger s’étire les jambes, écrasé sur sa chaise de bois rudimentaire. Il souffle la fumée de sa cigarette vers la lumière vacillante du néon. L’air est saturé de cette fumée, mais ça ne pique les yeux de personne : les gens d’ici sont pour ainsi dire nés une cigarette à la main. Thibeault prend une dernière gorgée de sa bière, qu’il dépose ensuite dans le cimetière aux bouteilles vides, dans un coin du sous-sol de l’église. Depuis deux heures, les fermiers d’un petit village au sud du Québec assistent à une réunion officieuse.\n— Une vache quand même, dit Thibeault, c’est pas rien.\n— C’est pas rien certain ! s’exclame Parent, un vieillard frêle accompagné de sa femme. On peut pas faire disparaître une vache comme ça… Pas dans un comté comme le nôtre. Tout le monde se connaît, tout le monde a sa terre. Je l’aimais, ma Vivianne.\n— Si c’était un cochon, dit Thibeault, on accuserait le Bon Dieu, mais là… Ils en boivent du lait, eux autres. Pis ils mangent du bœuf, je pense bien.\n— J’ai entendu dire, ajoute la femme de Bélanger, que le père était médecin. Ça doit être une menterie. Si c’était vrai, il serait assez riche pour s’en acheter une vache.\n— Des gens mal intentionnés, conclut la femme de Parent. Pis la police…\n— La police qui crisse rien ! poursuit Thibeault.\nBélanger plisse les yeux, prend une seconde bouffée de cigarette. Par les fenêtres grillagées à hauteur du plafond, on distingue à peine la pelouse et les arbres. Dehors, c’est la brunante.\n— Il y a pas d’autres choix, dit-il, sortant de son mutisme. J’ai déjà commencé pis je vous invite à faire pareil. Sur mon terrain, j’ai posé deux, trois caméras et j’ai caché des belles carabines flambant neuves un peu partout. Sous mon lit. Dans mon tracteur. Dans la grange. Ça m’a coûté cher, mais c’est du beau matériel. Si on fait rien, si on se laisse voler, pour qui on passe? On le connaît notre comté. Il y a personne qui peut le protéger comme nous autres. On s’est toujours débrouillés tous seuls, je vois pas pourquoi ce serait différent aujourd’hui. Des patrouilles citoyennes, comme ils disent. C’est ce que je propose. Passons au vote pis…\nUn craquement retentit derrière la porte close. On se tait, on prête l’oreille. Le vieux Parent saisit sa carabine, avance à pas légers, ouvre brusquement la porte. Prêt à tirer. C’est Antoine, le garçon de Bélanger, espionnant la conversation. Mi-homme, mi-enfant, son regard est bête et ses épaules larges contrastent avec le duvet qui lui sert de barbe. Tout le monde est soulagé que ce soit lui. Soulagé aussi que le vieux Parent ne soit pas encore saoul : le coup serait peut-être parti.\nÀ distance, on observe les nouveaux venus dans le village, on garde un œil dessus. Des étrangers avec des noms inquiétants, des noms de terroristes comme à la télévision. On s’est subdivisé les quarts de surveillance. On se passe un cahier de mauvaise facture acheté à la pharmacie où on note les faits les plus notables dont on est témoin. Une journée typique se lit comme suit : 9h07 — La vieille Mathilde s’arrête devant la propriété des Baudrier pour observer les fleurs bien entretenues. 13h14 — Un groupe d’enfants débarque de l’autobus scolaire et joue à cache-cache dans les épis de maïs. 16h40 — Le vieux Parent ne va pas chercher sa caisse de bière après le travail. Étrange. Mais surtout, on note scrupuleusement les allers et venues des Khalfi. Ils doivent s’en douter, quelqu’un doit avoir vendu la mèche, car ils restent chez eux et ne sortent que pour aller travailler à l’extérieur du village et faire leur épicerie. Ce n’est pas normal. Ce n’est pas normal.\nIls ont une remise dans leur cour arrière. Le garçon et la fillette Khalfi vont y jouer, parfois. Ce serait un bel endroit pour la vache du vieux Parent. Il est justement allé y fouiner une nuit, à l’insu de tous. Pas de trace de la vache. Est-ce qu’ils l’ont déjà mangée ? Où est la vache ?\nOn est fier des carabines que l’on s’est procurées. On se les montre lors des réunions secrètes, dans le sous-sol de l’église. On organise des concours de tir à l’extérieur, dans un terrain vague adjacent. Bélanger ressort toujours gagnant. Il a ça dans le sang, disent les autres. Un officier de police s’est présenté une fois, après avoir reçu un appel d’un voisin inquiété par le bruit répété des détonations.\n— Un coup de fil de l’étranger, dit Bélanger. Il sait qu’on s’entraîne pour le tenir loin. Que je le voie pas sur ma terre : j’ai le doigt plus vif que le vieux Parent.\nLe policier s’est fait rabrouer. Il se voulait rassurant, mais quand il est parti, on a serré avec plus de force encore la crosse des carabines. Des bouffons. Ils ne connaissent rien du comté. La SQ est aussi recommandable que les Hells. Cette terre est la nôtre, disent-ils fièrement. C’est à nous de nous en occuper. Nous seuls connaissons ses caprices, savons l’écouter. Nous lui avons fait défaut. C’était une fois de trop.\nUn soir, les Khalfi prennent leur voiture à la nuit tombée. Bélanger est de garde. Il les devance et les arrête sur le chemin de terre à la sortie du village. Il ameute d’autres fermiers, dont le vieux Parent. Ensemble, ils forment un barrage de corps hérissés, d’yeux orageux et de canons pointés vers la jeep de la famille étrangère. On les force à sortir. Cette fois, ce n’est pas une vache qui a disparu, mais les pneus de la camionnette de Thibault.\n— Où est Vivianne ? gueule le vieux Parent. Où est ma vache ?\nThibeault n’est là pour réclamer ses pneus. Les Khalfi, eux, sont effrayés et confus. Les deux enfants pleurent et enserrent les hanches de leur mère. En arabe, elle ordonne à son époux de faire quelque chose. La vieille Mathilde sort en trombe de chez elle, ne prend pas le temps de regarder les fleurs.\n— Bélanger ! Bélanger ! hèle-t-elle de sa voix nasillarde et surexcitée.\nElle raconte que Thibeault est au téléphone. Il a abattu un Khalfi sur son terrain. Il va avoir besoin d’aide. On ne comprend pas. C’est proprement impossible : le père, la mère et les enfants sont là. Ils sont bien là, pour une fois qu’on les tient. Surtout, qu’ils ne se sauvent pas.\n— Laissez-moi venir avec vous, dit le père Khalfi, je suis médecin.\nDans le sous-sol de l’église, sous la lumière toujours clignotante du néon, on a improvisé une table de chirurgie. On a pris celle autour de laquelle on joue aux cartes les samedis après-midis, puis on a déposé un drap et des manteaux de chasse en tas pour y déposer le blessé qui saigne. Qui hurlait aussi, mais qui est passé depuis à un état trop critique pour le faire. Il est presque beau, il est jeune. C’est Antoine, dont le regard vitreux et bête erre dans la pièce. Thibeault bredouille des excuses, dit qu’il faisait si noir… Sur sa terre, quelqu’un bougeait. Faisait du bruit. Il a fait ce que l’on attendait de lui. Rien de plus.\n— J’étais sûr que c’était pas lui.\n— Et vous pensiez que c’était qui ? lui demande le docteur Khalfi en le fusillant du regard.\nOn a contacté les urgences, mais entre-temps le docteur tente de stabiliser l’état de l’adolescent à l’aide d’une trousse de chirurgie personnelle.\n— Personne, répond Thibeault. Personne…\n— Tu vas me sauver la vie de mon fils ou sinon… Ou sinon ! crie Bélanger, la gorge nouée.\nSon épouse le prend, l’amène à l’écart. Les deux s’étreignent et sanglotent. Faites ce que vous pouvez, supplie-t-on à l’endroit du médecin. Antoine balbutie des paroles, même si on lui ordonne de se taire. Des excuses, d’abord. Puis des confessions. La vache, c’était lui. Avec trois de ses camarades. Ils trouvaient ça fucking nice une vache personnelle dans leur spot, au creux de la forêt. Ils la gardent attachée et la couvrent de peinture à cannette quand ils sont saouls. Jason, son ami, a même baissé son pantalon, irrité d’être le seul puceau de la bande. Les pneus aussi, c’étaient eux. Les bancs idéaux pour s’asseoir autour du feu et s’enivrer jusqu’à perdre connaissance. Jusqu’à oublier ce bout de pays qu’ils détestent, cette terre qui les a vus naître et qui semble vouloir les avaler.\nEnfin, le docteur parvient à stabiliser l’état de l’adolescent. Il survivra. Les éclats de balles sont retirés et les saignements, eux, arrêtés. L’ambulance est en route. Outre la mère d’Antoine qui saute au cou de Khalfi, les autres communiquent à ce dernier leur gratitude du bout des lèvres. Khalfi s’en va en grande colère, se jure de déménager et de les dénoncer. Un coin tranquille, lui avait-on dit. Une fois parti, Bélanger, Thibeault et Parent sont unanimes : rien de tout ça ne serait arrivé si ce maudit médecin ne s’était pas invité chez eux, dans leur comté, cette terre qu’ils savent si bien protéger.\nHiver 2017 , p. 41-44.\nTu n’étais pas encore vasectomisé ; cela viendrait plus tard. Tu as lâché un râle immense, puis tu as roulé sur le côté. Tu n’avais pas enlevé tes bas. Ce n’était pas un oubli. Tu ne le faisais presque plus depuis huit ans. Tu as étiré ton bras dans l’obscurité à la recherche d’une boîte de mouchoirs, guidé par le rétroéclairage du réveil-matin.\nDehors, les dernières neiges fondaient. Des traînées blanches, grises et sales dans les rues de Varennes. La soirée avait été douce, l’une des rares depuis longtemps. Toi et ton épouse aviez partagé un souper dans un restaurant banal, mais qui malgré tout vous convenait ; vous n’avez jamais été des gens de haute gastronomie. Tu avais commandé tes fameux fettuccine aux fruits de mer, que tu aimais voir baigner dans la sauce, et elle des brochettes de crevettes. Ça coûte cher, mais ce soir on ne regarde pas les prix, lui avais-tu dit. Surtout, vous aviez bu du vin. Beaucoup de vin. Ça ne t’a toutefois pas empêché de prendre le volant. Ça ne t’en a jamais empêché.\nSur la route du retour, tu es redevenu le jeune garçon fringant que tu étais à vingt-deux ans. Désinvolte, rebelle et débordant de charme. Tu as fait rire ta femme, tantôt feignant une conduite maladroite, tantôt lançant une plaisanterie dont tu riais toi-même. Une fois dans votre modeste appartement, vous avez congédié la gardienne et envoyé vos deux jeunes garçons au lit. Vous avez continué à boire. Du vin encore. Puis tu es passé à la bière. Ta femme te connaissait trop bien. Elle savait que c’était le moment où vous cesseriez d’être ensemble même si vous étiez dans la même pièce. Après tes premières gorgées, elle a saisi ton bras pour court-circuiter la routine et t’a adressé un clin d’œil en indiquant la chambre à coucher. C’était en mars 1990.\nQuelques mois auparavant, le 9 novembre 1989, le mur de Berlin s’effondrait. Ce jour historique, comme presque tous les autres jours de l’année, tu t’es enivré devant la télévision jusqu’à ce que l’ivresse te cloue sur ton fauteuil désigné. C’était un jeudi, jour de paie. Au lieu de ta traditionnelle caisse de six bières, tu en as acheté une de douze. Tu n’envisageais pas l’idée qu’il y ait toujours une bouteille capsulée le lendemain. Une longue soirée s’annonçait pour toi. Devant les images du Mur de la honte qui défilaient dans les reportages, tu hésitais à réagir, à interpréter ces signes. On escaladait cette structure de béton, on lui retirait des pans entiers. Avant que la commentatrice ne prononce le mot « Allemagne », tu cherchais à te souvenir où donc se situait cette fichue ville. Berlin, Berlin… France ? Non. Pas la Russie… Ah ! l’Allemagne, c’est ça. C’était officiellement la fin de la guerre froide.\nAprès le florilège d’idées confuses qui a occupé ton esprit une bonne partie de la soirée, tu en es venu à ressentir un soulagement. Tu as levé ton coude haut dans les airs et tu as plissé tes yeux, comme chaque fois que tu parviens à une conclusion au bout d’un cheminement long et tortueux. C’est une bonne chose, as-tu dit, seul dans le salon. Une bonne chose.\nAprès les images du Mur, tu as eu droit aux intarissables discours des politiciens. On parlait d’un monde enfin libre. Libre pour vrai. La menace nucléaire n’était plus seulement en suspens. Elle était écartée. La guerre froide n’agissait plus sur les esprits depuis des années déjà, mais on faisait comme si, ce soir-là. On célébrait partout cette grande victoire pour l’Occident.\nÀ l’usine, sur l’heure du dîner, on en parlait beaucoup les jours d’après. Alors que tu étais occupé à faire tes mots croisés et à siroter ton café tiède, un collègue t’a interpellé. Berlin, c’est où ça déjà ? Tu as d’abord haussé les épaules, puis la réponse t’est revenue. En Allemagne, je pense. C’est une bonne nouvelle, t’a-t-il répondu, c’est fini les nazis. Tu avais assez de discernement pour comprendre que les nazis n’avaient rien à y voir, mais tu as seulement acquiescé. Une bonne nouvelle, oui. Puis tu t’es replongé dans tes mots croisés.\nNeuf mois après cette soirée de printemps, tu conduisais Maman par un soir de tempête. Il était passé minuit. Les flocons fouettaient le pare-brise de la camionnette. Tu te sentais plus calme que les deux premières fois. Plus en contrôle. C’était le 16 décembre 1990. Je viendrais au monde quelques heures plus tard. Sans difficulté, sans imprévu.\nÀ l’hôpital, tu m’as pris dans tes bras. Tu as ressenti une chaleur dans la poitrine, une de ces joies si rares dans une vie. Qu’est-ce que cela changeait que ton troisième fils vienne au monde après la chute de ce mur, après la fin de la guerre froide ? Il y a longtemps que le régime soviétique n’était plus ce qu’il avait été. Une mouche dans l’ombre de l’hégémonie américaine, tout au plus. Tu te persuadais toutefois que le monde qui accueillait ce nouvel enfant était un monde nouveau, plein d’espoirs et de promesses.\nTu m’as confié aux bras de Maman et, bientôt, la semaine suivante peut-être, tu as recommencé à penser à tes heures en double. Aux problèmes mécaniques de ton automobile. À ces quelques gars à l’usine qui parlaient dans ton dos. À la charge financière supplémentaire qu’impliquait la naissance d’un autre enfant. Il faudrait travailler un peu plus, mais au moins, on pouvait désormais travailler sans devoir garder un œil sur le ciel. C’est du moins ce qu’on disait à la télévision. Le ciel, lui, ne t’avait pourtant jamais paru menaçant, mais qui étais-tu pour en juger ?\nLe soir de ma naissance, un employé de l’hôpital est passé dans le couloir alors que tu me tenais dans tes bras. Il lavait les planchers. Il a levé son crâne dégarni et, à ma vue, sa moustache s’est agitée. C’est un beau bébé, ça ! En santé, en plus. Vous savez ce qu’on dit ? Les enfants qui naissent aujourd’hui vivront dans un monde heureux. On l’a gagné, notre paix, monsieur.\nIl a poursuivi son chemin, traînant toujours sa vadrouille humide sur le plancher comme un aveugle traîne son bâton. Puis il s’est retourné.\nVous direz félicitations à sa mère.\nL’homme qui se baignait dans le feu\nAutomne 2016 , p. 7-10.\nLe ventre nu de mon père, gonflé comme un ballon de basketball sur le point d’éclater, pointe au soleil. Il est sur le porche, les yeux mi-clos, assommé par quelques bières bues au cours de l’avant-midi. C’est juillet, il fait frais. Louis et Jean-René traînent derrière moi leurs pieds dans l’herbe folle de mon terrain mal entretenu alors que, de sa voix nasillarde et traînante, mon père nous interpelle.\nNous ne comprenons pas d’abord ce qu’il marmonne. Il répète en haussant la voix, détache chacun de ses mots chargés de défi : « Avez-vous déjà vu l’homme qui se baigne dans le feu ? » Habitués aux fresques de mon père, je vois déjà mes deux copains aiguiser leur sourire le plus amusé. Tout comme moi, ils pressentent un évènement imminent et singulier. Mon père n’affiche aucune expression. Seule sa respiration devient plus difficile. Je ne sais pas quelle attitude convient le mieux dans cette situation, sous le regard intrigué de mes amis. J’imite leur sourire de carnassier ; j’affecte de prendre autant de plaisir qu’eux à voir mon père se tourner en ridicule. C’est lamentable, mais c’est ainsi : le bon sens fait peu de poids face aux apparences lorsqu’on a quinze ans. Cela a toujours été le mode d’action de mon père : impossible de prévoir quand il sortira de sa torpeur pour provoquer la honte et la gêne autour de lui.\n« Avez-vous déjà vu l’homme qui se baigne dans le feu ? » répète-t-il pour la troisième fois. Je ne réponds pas. Mes amis, eux, sont forcés d’avouer sous son regard insistant qu’ils n’ont jamais vu L’homme qui se baigne dans le feu, ce qui pourrait bien être le titre d’un spectacle de foire.\nJe le suis dans la cour arrière et jette un coup d’œil à notre grande piscine gonflable. Il n’y a personne à alerter, aucune autorité morale à convoquer pour le raisonner. Il n’y a que moi et lui, dans cette demeure en ruines. Il pénètre dans la remise et en ressort, un gallon de gaz à la main. Mon inquiétude monte d’un cran. Et pourtant, je ne bouge pas. Louis et Jean-René demeurent eux aussi immobiles, mais je les imagine sans mal se frotter les mains, trop contents d’être témoins d’un nouveau scandale de la famille L’Adieu.\nMon père dévisse le bouchon et déverse en cercle le contenu du gallon dans la piscine. Lorsqu’il considère en avoir mis assez, il range le liquide, puis glisse sa main dans sa poche d’où il sort un petit objet métallique : un briquet Bic. Comme s’il était dans les mœurs les plus courantes d’agir de la sorte et sans laisser transparaître le moindre doute, mon père met le feu à la surface de l’eau et grimpe les barreaux de l’échelle. Puis, il plonge.\nIl est fou, mon père est fou.\nCette constatation s’impose comme une vérité indiscutable alors que mes amis troquent leur fascination pour de l’inquiétude. Au bout d’un moment, mon père émerge à la surface, au milieu du cercle formé par les flammes. Son visage affiche une puissante expression de fierté. L’espace d’un instant, ses rides s’ouvrent et se déplient sur le présent. Une lueur de vie illumine sa prunelle jusque-là éteinte. Mon père a de nouveau vingt ans, et il s’attend à des applaudissements. Il agite les bras, danse, se moque de nous. Mes amis sont figés, terrifiés. Je le supplie de mettre fin à cette farce dangereuse, le menace d’appeler les pompiers. Mais je n’ai pas terminé de formuler mes menaces que les flammes commencent à lécher le pourtour gonflable de la piscine.\nUne épaisse fumée noire s’élève dans les airs et traverse le feuillage des arbres. Mon père, sous les effets de l’alcool, ne réalise pas l’ampleur de la chose. Je me tue à lui crier de faire quelque chose, mais il regarde, hébété, les flammes danser de manière inquiétante.\nLe gaz à la surface de l’eau est entièrement consumé, mais le rebord en caoutchouc brûle toujours. J’attrape une serviette qui traîne, et après m’être efforcé d’étouffer le feu, je parviens à l’éteindre. Le plastique est passé du bleu indigo à une teinte charbon. L’air contenu dans le rebord s’échappe, puis, lentement, la piscine se ratatine et libère tout autour d’elle ses litres et ses litres d’eau.\nDésorienté, mon père évacue la piscine, agrippe la serviette dont je me suis servi et l’enroule autour de sa taille. Il avale ses mots, tente de justifier sa bêtise en nous racontant que c’est un tour qu’il réussissait pourtant avec succès, à vingt-cinq ans, dans des piscines creusées en béton… Un silence gênant s’ensuit, puis mon père disparaît prestement à l’intérieur.\nLe rideau est tiré, le spectacle terminé, mais ma consternation demeure. Nous quittons ma cour, laissant derrière nous l’épave de ma piscine. J’aimais cette piscine, mais plus encore, c’est une énième part d’espoir qui s’est envolée sous mes yeux; celui d’obtenir quelque chose de plus qu’un énième épisode pathétique de la part de mon père. Je me calme et feins l’indifférence complète, espérant secrètement que Louis et Jean-René effacent promptement de leurs mémoires les derniers évènements qui, je le sais trop bien, sont par essence inoubliables. Puis, je me mets à attendre le prochain incident qui jettera un peu d’ombre sur cet après-midi insolite. Mais il n’y aura rien d’autre, cet été-là.\nNous avons quinze ans. Nous n’avons aucun pouvoir sur le monde; nous le subissons. Et nous affectons d’être invincibles.\nTous les sages sont libres\nPrintemps 2016 , p. 43-46.\nJe n’ai pas allumé la télévision, je n’ai pas marché trop fort et j’ai gardé ma langue bien au fond de ma gorge. C’était le premier jour des vacances et j’étais seul. La mémoire encore bercée de rêves, j’ai monté les marches couvertes d’un tapis abîmé : brûlures de cigarette, taches de boisson gazeuse et boue séchée. Une mosaïque de notre temps vécu dans cette maison sans âme, où chaque projet qui y naissait s’y réduisait en cendres.\nJe me suis mis à fouiller les recoins du garde-manger. Je ne connaissais rien à la science culinaire et c’est bien ce qu’elle était pour moi : une alchimie mystérieuse, seule réservée aux initiés dont je ne faisais pas partie. J’espérais un grand pot de Nutella avec un pain aux tranches larges et moelleuses. La perfection au déjeuner pour un petit gars de onze ans. Mais il n’y en avait pas, il n’y en avait jamais. « 4,95 $ le pot, faut-tu être fou » disait Maman. J’ai ouvert un paquet de biscuits soda et me suis versé un grand verre de Coke, collation qui aura répondu à mes fringales chaque fois que je me retrouvais seul au cours de ces années perchées entre l’enfance et l’adolescence.\nPuis, j’ai enfilé un manteau matelassé aux couleurs de la décennie précédente. Vert fluo, noir et saumon. Dans son dos, des lettres imprimées formant en capitales le nom LOS ANGELES. Une ville qui n’avait jamais eu la moindre signification pour quiconque dans ma famille, et qui n’en aurait sans doute jamais. Nous endossions pourtant ces signes qui ne voulaient rien dire, car le pouvoir et la volonté d’en choisir des plus significatifs nous échappaient. Avec ça sur les épaules, j’allais cuire comme un œuf à la coque. Pas question, toutefois, que je le retire.\nCe manteau, c’était le tien.\nLa fin des classes aurait dû me réjouir. Mais la solitude imposée m’en empêchait ; je ne reverrais pas Petite Sangsue avant deux longues semaines. J’étais en effet le seul à ne pas participer à l’expédition d’été organisée par les professeurs de mon année. Les raisons proviennent parfois d’intuitions, parfois de secrets. Cette fois, la raison demeurait simple : c’était un chiffre. Quatre cents piastres. J’avais eu beau plonger et replonger ma main dans les craques du sofa, je n’avais repêché au total qu’un beau gros deux piastres qui avait au moins payé la location d’une cassette de Super Nintendo. Contrat III.\nUn morceau de bois dans les mains, je déambulais dans les rues pleines de silence de Saint-Amère. Ma branche devenait tantôt un fusil de précision pour éliminer des guérillas invisibles, tantôt un bâton enchanté capable de ralentir les voitures qui passaient, voire même de les immobiliser si je me positionnais stratégiquement aux abords d’un arrêt. Enfin, je me suis avancé dans un boisé dont les arbres, serrés les uns contre les autres, formaient un îlot de fraîcheur. La sueur continuait d’inonder mon dos, mais je m’obstinais à garder mon armure trop ample.\nÉtendu sur un lit de mousse, la tête pointée vers le ciel clair, j’ai glissé ma main dans ma poche et en ai sorti une lettre froissée. La dernière que tu aies écrite. Je l’ai parcouru des yeux, la contemplant plutôt que ne la lisant. Pour moi, c’était une œuvre. Ta grande finale avant de tirer ta révérence. Tu n’étais pas fou, je le sais. Seulement, ton cœur était déjà trop gangréné par cette maison, cette ville, cette vie. La résignation t’avait fait vieillir trop vite. Tu n’avais plus vingt ans, tu avais des siècles. Je l’ai rangé dans ma poche et, d’un pas indolent, me suis remis en route.\nAu loin, j’ai aperçu une forme familière.\nC’était un petit homme, le dos voûté, cramponné sur sa bicyclette à laquelle se rattachait une bizarrerie artisanale ; sorte de chariot où étaient empilées bouteilles vides et canettes consignées. Canette Lafortune, sourd-muet et idiot du village. À la vue de son énorme backpack, j’ai compris que le grand jour était venu. Celui que je n’attendais pas.\nAux commandes de son bolide à ramasser les corps morts de l’Univers, il avait un jour renversé Petite Sangsue par accident. Mon ami s’était mis à pleurnicher sur le champ, comme la mauviette qu’il est, mais je ne m’attendais pas à ce que Canette fasse de même, braillant et beuglant ce qu’on devinait être un fleuve d’excuses. Les deux s’étaient rapidement réconciliés, et derrière le I.G.A. autour duquel Canette avait l’habitude de flâner, il avait fait appel à un feutre et quelques bouts de cartons pour nous partager son rêve : économiser et quitter Saint-Amère pour toujours. Chevaucher en toute liberté sa bicyclette jusqu’en Colombie-Britannique, la moustache au vent. J’ai alors compris qu’on jugeait à tort Canette. Contrairement aux ivrognes de cette ville, il avait constaté que le sol d’ici était irrémédiablement mauvais.\nJ’ai couru à toutes jambes vers lui et j’ai hurlé son nom. Encore et encore. Son pied avait déjà enclenché le dérailleur de son vélo. Impossible, de toute manière, que ma voix ne traverse son oreille défectueuse. À bout de souffle, je l’ai regardé s’éloigner. J’aurais aimé, en guise d’adieu, lui offrir les bouteilles vidées par mon père, soir après soir. Mes bras d’enfants n’étaient hélas pas assez forts pour porter ce qui était un trésor pour lui, une malédiction pour moi. Seul témoin de cette scène, j’ai regardé au loin la silhouette du plus pauvre d’entre nous diminuer sur le fil de l’horizon. S’offrir, sans vagues et sans remous, la liberté. Je parierais tous les biscuits soda du monde qu’il avait encore sur lui cette vieille carte postale illustrée d’une photographie des Rocheuses. À chacun son bout de papier ! Et puis, tant pis pour Petite Sangsue… Assister à ce départ, à ce moment singulier, c’était ma seule compensation en ce début des vacances. Je ne pouvais m’empêcher, tout en le fixant, de considérer le temps passé et le temps à venir.\nVincent, tu étais un lâche, mais tu étais aussi mon frère.\nTon sang dans mes veines, ce sang de plusieurs générations d’alcooliques, de matamores, d’esprits fragiles, je me suis alors promis de le transmuter. C’était décidé, ce serait mon alchimie à moi. Les croquemorts de cette ville ne m’auraient pas ; ton chemin ne serait pas le mien. Faire en sorte que ma fierté ne soit ni une pierre trop lourde pour être portée ni un mensonge regrettable, mais une force puissante et incandescente, seule capable de faire de moi quelque chose comme un homme d’action. Un homme libre. Car être libre, l’être vraiment, c’est faire mentir l’histoire que l’on a écrite sur les doigts. Celle qui précède notre naissance et que nos pères écrivent à notre place.\nCes histoires écrites à même leur manque de courage et qui décident d’où nous venons.\nL’amour au temps de Babar\nHiver 2016 , p. 48-51.\nDès l’âge le plus tendre, on aura saboté mes espoirs amoureux les plus sincères. À mon grand regret, cette plaie ne se sera jamais refermée, et il ne sera resté dans cet horizon qu’une réserve regrettable qui m’aura empêché de m’engager (je m’excuse Louise). Ce sabotage de la pire espèce remonte à une époque où le héros de ma vie était un roi-éléphant anthropomorphe : Babar, que je retrouvais chaque jour pour quelques aventures naïves, douces et faites pour l’oubli. Ma faculté du langage n’était alors pas tout à fait au point. Lorsque je levais mon petit doigt boudiné vers l’écran à sa vue ou à celle d’un autre éléphant, que ce soit dans cette émission jeunesse ou dans un documentaire animalier, je prononçais pour désigner l’animal ce mot qui nous vient du fond des temps : yoyo.\nÀ la même époque, une chanson pop envahissait les ondes. Partout, on l’entendait. À la quincaillerie, au Valentine, dans une automobile passant à toute vitesse sur une rue tranquille et, surtout, dans ces innombrables épluchettes de blé d’Inde qui ont meublé mes jeunes étés. Et de cette chanson, un passage :\nL’autre jour on t’a pogné les culottes baissées\nC’est péché ces choses-là quand on n’est pas marié\nMais tu sais mon cœur on t’aime encore\nOn veut juste pas qu’y t’arrive de tort\nPis surtout c’est que les voisins commencent à jaser\nMes frères et mon père ne manquaient jamais l’occasion de me rappeler cet incident survenu il y avait près d’un an, et dont ma mémoire n’avait gardé aucune trace : on m’avait, me disait-on, surpris les culottes baissées avec Julie, la petite voisine d’en haut et pas d’à côté (le chanteur s’était trompé, mais pas sur le fait qu’elle était dévergondée). Seuls tous les deux, dans l’obscurité du cabanon. Et quand je leur demandais si la chanson s’adressait vraiment à moi, ils empruntaient aussitôt un air stoïque et hochaient la tête dans un synchronisme troublant qui achevait de me convaincre. À peine y avait-il l’ombre d’un sourire moqueur sur leurs lèvres. J’étais bien entendu persuadé que cette chanson avait été écrite à propos de moi et de moi seulement. Ça ne pouvait être une coïncidence : tout y était. J’avais quatre ans, j’étais une vedette. Rien ne me semblait plus normal. Et puis, s’il fallait avoir fait si peu et endurer de temps à autre les railleries de ses proches pour être une star, alors oui, pourquoi pas.\nJ’étais donc un enfant précoce. Mais Julie et moi, ce n’était pas qu’une histoire de fesses : j’étais amoureux. L’amour, le vrai. Celui où l’on s’invente de formidables récits, réunissant Ninja Turtles et Barbies dans une complicité remarquable, oubliant pour un moment à qui appartient tel ou tel jouet. Celui où l’on s’échange des promesses d’avenir autour d’innombrables jujubes, trésors de toutes les saveurs.\nPourtant, cette idylle aura été de courte durée. Et c’est avec une précision photographique que je me souviens de ce jour déterminant : celui où elle reçut la visite de son funeste, de son horrible cousin.\nL’été tirait à sa fin, le temps était frais. Le ciel barbouillé de gris était traversé de temps à autre de rayons pâles, seules lumières de cette journée. Son cousin, une véritable brute qui me surplombait d’une tête, était plus vieux d’une année. D’emblée, je n’ai ressenti aucune acrimonie à son égard. La possibilité d’une amitié me réchauffait même le cœur; Julie, en sa qualité d’amante, jouerait le précieux rôle de diplomate. J’étais en amour, et j’aurais bientôt un ami capable de me défendre contre les tyrans de ce monde. Quel formidable départ pour la vie.\nMais voilà : leurs intentions ont rapidement été dévoilées par la position stratégique qu’ils ont adoptée lorsque, innocent, je les ai salués. Tous les deux sur le balcon du troisième étage, moi sur la pelouse. Seul, en bas, vulnérable sur tous les flancs. C’est d’abord lui qui a soulevé son énorme fusil à l’eau sophistiqué, une lueur sardonique dans les yeux. Lorsqu’il a pressé la détente, Julie s’est esclaffée. Et à son tour, en dépit de mes objections énergiques et pitoyables, elle a soulevé son calibre menaçant, quoique plus petit, chargé d’une eau plus froide encore.\nComme je souhaitais être un yoyo. Boire de ma trompe imaginaire ces jets d’eau qui n’en finissaient plus de me pincer la peau et l’orgueil, leur renvoyer à la figure, et écraser leurs sales petites bouilles complices. Hélas, je n’avais qu’un nez retroussé, un t-shirt de Spider-Man mouillé, et un tout petit cœur brisé, broyé, jeté.\nIl est tout recollé maintenant : avec le premier baiser d’adolescence, la première fois où on se dit je t’aime et qu’on y croit presque, la première fois qu’on ose bien se glisser nus comme des vers sous les couvertures. Mais il est mal bricolé; le vent de l’hiver y pénètre par les échancrures d’une colle qui ne fut jamais assez solide (je m’excuse Isabelle). Depuis, l’amour m’est toujours apparu comme un piège habile et dangereux (je m’excuse Sophie). Je n’ai pourtant jamais voulu que respirer, respirer bien, et respirer à deux.\nJulie, si tu lis ceci, sache que je n’ai rien oublié.\nEt surtout rien pardonné.\nLe sourire de Moïse\nAutomne 2015 , p. 17-21.\nLa main de mon père pesait lourd sur mon épaule. Ce n’était pas seulement le poids de sa main d’homme, c’était celui d’une proximité inhabituelle, suspecte. Je n’avais peut-être que six ans, mais je savais que ce qu’il s’apprêtait à me dire devait revêtir un caractère grave et exceptionnel. Il s’est penché à ma hauteur, et m’a regardé droit dans les yeux : « Écoute-moi bien, Nathan. Écoute-moi très bien. Ce soir, comme tu le sais, c’est la finale de la coupe Stanley. Le Canadien de Montréal contre les Flames de Calgary. Ce que tu sais pas mon gars, c’est que chaque fois qu’un homme de notre famille a eu ton âge et que les Glorieux ont participé à une finale, et bien… on a gagné. »\nIl a fait une pause, et s’est mis à débiter les dates et les noms comme si rien au monde n’était plus évident que leur association : « 1931. Maurice Mausus, ton grand-père : six ans. Les Canadiens affrontent les Black Hawks et remportent la coupe. 1953. Albert, ton oncle : six ans. Les Canadiens écrasent les Bruins un à zéro. La coupe de nouveau! 1958. Ton père : six ans. Les Canadiens volent encore une autre fois la coupe aux Bruins. 1968. Ton cousin, Paul : six ans. Les Blues de Saint-Louis s’inclinent devant les Canadiens. 1979. Les Canadiens éliminent les Rangers de New York et gagnent encore la coupe Stanley : ton frère, Moïse, a six ans. »\nIl s’est interrompu de nouveau, puis il a repris.\n« Et aujourd’hui, c’est ton tour, mon garçon. Il est de ta responsabilité, Nathan, de nous faire gagner et de perpétuer la tradition. Les Mausus comptent sur toi, le Québec entier compte sur toi! Et pour te dire la vérité, ton père a mis un bon paquet d’argent en jeu… Si jamais on perd cet argent, Dieu sait si ton frère pourra fréquenter l’université et tu sais qu’il y tient, hein? Le premier d’entre nous à s’y inscrire. Tu n’as rien de spécial à faire, je t’assure. Regarde le match. Rien d’autre. Regarde-le, et pense à ce mot : victoire. C’est la 18\nseule chose à laquelle tu dois penser. Victoire victoire victoire! Est-ce que ton vieux père peut compter sur toi? Dis-moi? »\nEffrayé, j’ai hoché la tête. Il m’a tapoté l’épaule et s’est levé en prenant une grosse gorgée de sa bière. Nous venions de conclure un pacte que je n’étais pas sûr de comprendre ni de pouvoir respecter. Dans un coin de la cuisine, ma tante Johanne Cimetière, à la chevelure sombre, volumineuse et striée d’une large raie blonde, avait assisté à l’entente officielle et me fixait.\nNous sommes allés rejoindre les autres au salon. Dix-huit personnes — toute notre famille — y étaient entassées de manière épouvantable. Je ne sais par quel miracle nous parvenions à être tous dans cette pièce étroite, mais nous y parvenions. L’atmosphère était saturée d’odeurs désagréables : bière, gin, sueur et parfum bon marché. Les voix assourdissantes de mégères et d’hommes saouls se mêlaient en une joyeuse cacophonie. Tantôt l’on s’insultait, tantôt l’on faisait des blagues méchantes et déplacées aux dépens d’un tel ou d’une telle.\nOn m’avait planté juste devant la télévision. On voulait être certain que je ne rate pas une seconde du spectacle. Dans un coin, mon frère Moïse était assis dans le fauteuil le plus confortable; le nez dans un livre, imperturbable et silencieux. Installé depuis le début de l’après- midi, il avait pour ainsi dire réservé sa place, non sans récolter quelques regards envieux. Et pourtant, rien ne semblait moins l’intéresser que la partie qui était sur le point de se jouer.\nAprès d’interminables préambules, le match a enfin débuté. Chaque fois que la rondelle s’approchait d’un but — le nôtre ou celui de l’adversaire — un souffle commun s’élevait, puis retombait lorsqu’un arrêt était fait de justesse ou que le disque se perdait à l’autre bout de la patinoire. Je sentais leurs regards peser sur moi. Celui de ma tante surtout. Une joie secrète illuminait, dès la fin de la première période qui ne s’était pas terminée à notre avantage, son regard de vieille pie. Elle se nourrissait constamment du malheur d’autrui, même de celui d’un gamin de six ans.\nUn à zéro pour les Flames. Le ton demeurait toutefois léger et plein d’espoir. Mes oncles, mes tantes, mes cousins et mes cousines échangeaient des paroles frivoles. Ils disaient ne pas s’inquiéter; après tout j’étais là, « on ne pouvait pas ne pas gagner ». Je ne savais pas comment je pouvais y parvenir, mais tout le monde avait l’air de s’y fier. Deuxième période, Claude Lemieux venait d’égaliser la marque. Un à un. Puis, une espèce de barbu roux — que je me rappelle avoir trouvé très laid et à l’air mauvais — nous a fait ravaler notre enthousiasme. C’était Lanny McDonald.\nTout s’est alors mis à débouler rapidement. À la troisième période, Doug Gilmour nous a fait très mal. C’était désormais trois à un pour les Flames. Mon oncle Albert s’est accroupi derrière moi, et m’a frotté les cheveux avec énergie : « Allez Nathan! Arrête de nous faire poireauter! Le suspens a assez duré. Fais-nous gagner! » Une rumeur collective et soudaine s’est élevée. Tout le monde, excepté Moïse, s’est mis à scander : « Na-than! Na-than! » Sur le point d’éclater en sanglots, je ne désirais qu’une chose : détaler bien loin, à l’autre bout de l’univers, et me mettre à l’abri sous mes couvertures à l’effigie de Spiderman. Mais je restais là, hébété.\nPour un instant, les prières des Mausus ont semblé être exaucées. Rick Green nous a fait remonter à trois-deux. On me félicitait, on disait qu’enfin les choses suivraient leur cours normal. Il ne restait qu’une minute et demie. L’excitation était à son comble. Patrick Roy a quitté notre filet; un sixième joueur nous permettrait peut-être d’aller en prolongation. Mais le pari était risqué. Il fallait à tout prit garder le contrôle de la puck.\nÀ une minute vingt-six, Claude Lemieux a renversé brutalement le gardien des Flames et une escarmouche a éclaté. Les joueurs se sont alors retrouvés dans un coin à s’empoigner, à se bousculer. Claude Lemieux a écopé d’une pénalité de deux minutes pour rudesse et de dix minutes pour inconduite.\nUn silence inquiet planait dans le temple des Mausus.\nLe match a repris. Quelques passes, quelques interceptions. Le disque semblait pris d’une vie propre tant il sautillait. Il restait une minute et cinq secondes. Doug Gilmour a pris le contrôle de la rondelle, puis s’est avancé dangereusement vers notre but désert en levant son bâton. Partout dans la pièce on braillait des « Non! » et des « S’il vous plaît! ». Je sentais toujours le regard de ma tante et son ravissement mal dissimulé peser sur moi. Doug Gilmour a tiré. La puck n’avait pas encore franchi la ligne des buts que Johanne Cimetière a posé la main devant sa bouche et s’est exclamée « Pauvre p’tit gars! » de sa voix criarde.\nDans un sursaut violent, mon père a balancé la télécommande sur le mur. Il restait une minute au match, mais tout le monde savait bien que c’était terminé. Certains ont pris leurs affaires et ont quitté en maugréant. D’autres sont restés à contempler l’écran de la télévision, muets.\nMon cousin Paul s’est levé et a éteint l’appareil.\n« C’est fini », a-t-il dit.\nL’ambiance n’aurait pas été autrement dans un salon funéraire. Je\nme suis retourné vers mon père qui me regardait déjà ou plutôt me fixait. Il n’y avait rien dans ses yeux. Qu’un vide immense. Pas de déception ni de colère, ce que j’aurais préféré. Non, c’était pire. Comme si mon existence même ne méritait pas de susciter ces émotions. J’avais mis fin à la tradition. J’en étais l’assassin : celui qui avait brisé le pacte. Et pourtant, je ne sais comment j’aurais pu influencer ce damné match! Mon père a détourné le regard et n’a plus dit un mot de la soirée. Je me sentais enchaîné à une terrible malédiction.\nPuis mes yeux se sont portés sur Moïse, absorbé par sa lecture.\nJ’ai attendu une dizaine de secondes qui m’ont paru être des heures. Aucune réaction de sa part. La malédiction se resserrait sur moi, inévitable, fatidique. Il a enfin daigné lever la tête. Interloqué, il m’a scruté un instant. Avait-il eu seulement conscience qu’un match de hockey venait d’être visionné ici par toute la famille? Il a sursauté, comme si quelque chose lui était revenu à l’esprit. Il m’a offert un regard bienveillant et ses lèvres ont dessiné un sourire magnifique. Un sourire inoubliable, salvateur. Un sourire plein de bonté. Il a secoué la tête, lentement. Je pouvais l’entendre me dire « Allez, t’inquiète pas Nathan ». Puis il s’est replongé dans sa lecture.\nL’étreinte se relâchait, doucement. Et à la décélération de mon rythme cardiaque, je le savais : mon frère venait de me délivrer.\nSang de perdrix\nPrintemps 2015 , p. 46-49.\nSa respiration est pesante, décalée et se mêle à la radio qui crache agressivement quelques nouvelles sportives. Ses manières de plisser les yeux, de remuer les lèvres et de poser nerveusement ses mains sur le volant accusent son angoisse et son ivresse. Chaque jour, le chant du coq est celui d’une bouteille décapsulée. C’est un avant-midi d’automne tiède et éclairé. J’ai alors quatorze ans et très peu d’idées sur le monde; ou plutôt trop d’idées et peu de rigueur, ce qui est le propre de la jeunesse. Par ma fenêtre, octobre défile. Tendres et fugaces, mes pensées épousent la saison, profitent de la campagne. L’air pénètre par une étroite ouverture et traverse mes poumons. C’est la première fois que je voyage seul avec mon père. Et encore, puis-je vraiment affirmer sans encombre que nous sommes ensemble?\nNous roulons ainsi depuis trois heures, en direction de l’ancien chalet familial; vendu bien avant ma naissance par mon grand-père, et au grand dam de ses enfants, pour une somme risible dont il ne reste plus rien aujourd’hui; fragment\nimportant d’une époque où mon père était encore à l’écoute du présent, de son présent. L’automobile bifurque à gauche, s’avance dans un chemin terreux peu fréquenté, et s’immobilise.\nNous commençons à marcher le long du sentier, moi traînant une carabine à air comprimé, et lui un sac de sport duquel\non devine lecontenu au son des bouteilles s’entrechoquant. Au bout d’un quart d’heure à avancer d’un pas calme dans les bois, mon père s’arrête net. Il désigne un escarpement et, de sa voix nasillarde et chevrotante, il me raconte qu’un jour, et à cet endroit précis, il fut menacé par un homme armé d’un fusil de chasse. Terré derrière cette colline, mon père et mon frère aîné dans sa mire, il prétendait que ce chemin était le sien. C’était là, semble-t-il, une raison suffisante pour que personne ne puisse l’emprunter. Mon frère avait tout au plus cinq ans. Je me demande s’il se souvient aujourd’hui, du haut de ses vingt-quatre ans, de cette anecdote, et si elle fait partie de son mythe fondateur. Les paroles de mon père retombent, mais ses yeux, eux, parlent encore. Seulement, ils ne s’adressent pas à moi.\nNous reprenons notre route, toujours sans prononcer la moindre parole, et atteignons notre destination. Le chalet en question est modeste, sans charme; et fait face à un lac marécageux où les algues montent jusqu’à la surface de son eau opaque, verdâtre, et sur laquelle s’avance un petit quai étroit et maladroitement construit. Mon père s’assoit sur une vieille table de pique-nique décrépite et, sans prendre en compte ma présence, avale deux bières. Dans le silence le plus complet, des pellicules du passé jouent en accéléré des images qui ne s’affichent que pour lui. Tout autour est immobile, figé. Je préfère le laisser seul et pars explorer les environs.\nDes vestiges de feu de camp, des canettes de bière écrasées. Plus loin, un panache d’orignal suspendu à un large bouleau. Je le mets en joue et presse la détente. Observant non sans plaisir les plombs rebondir contre le bois de l’animal, je répète l’exercice à plusieurs reprises. Je tourne ensuite le canon vers le ciel et tire une dernière fois, intrigué par l’impossibilité de connaître précisément l’endroit où retombera le plomb. Enfin, je brusque mon père hors de sa léthargie et lui tends l’arme. D’un geste, il la repousse. Pour je ne sais quelle raison, mon père n’aime plus les armes à feu, lui qui, dans sa jeunesse, était pourtant un habile chasseur. Tout en donnant de faibles coups de pied dans l’herbe jaune, craquante, j’observe ses vêtements. Pour une rare fois, il ne porte pas ses sempiternels habits de travail bleu marin, mais un vieux t-shirt blanc rayé de vert accompagné d’un jean usé et trop grand. C’est un petit miracle en soi qui me réjouit intérieurement : mon père, de corps ou d’esprit, est toujours à l’usine. Aujourd’hui il n’y est pas, mais il n’est pas non plus ici.\nAu bout d’un moment, il se lève et m’invite à le suivre.\nNous longeons le lac jusqu’à arriver à un autre chalet, fastueux. Tout de bois rond avec dans un coin une cheminée en pierre, il est décoré de trophées de chasse. Nous inspectons les lieux. La propriété est soigneusement entretenue, mais il n’y a personne. Puis, sans que je ne sache pourquoi, mon père est gagné d’une vibrante et soudaine colère. Il frappe les murs, les fenêtres. Je recule. Je ne l’ai jamais vu ainsi. Bien sûr, il lui arrive de s’emporter, de vitupérer, de hurler même, mais sa violence ne traverse habituellement jamais ses bras ni ses jambes; comme si son corps la lui refusait. J’apprends alors que le chalet appartient à l’homme en question. Celui ayant menacé mon père et mon frère. M’arrachant des mains la carabine à plomb, il assène de violents coups sur le verrou de la remise attenante au chalet de luxe. Voyant bien que son appétit de vengeance ne nous attirera que de sérieux ennuis, je le supplie d’arrêter. Ma voix a finalement raison de sa furie. Du revers de sa manche, il essuie la morve qui lui pend au nez.\nNous quittons les lieux dans un semblant de calme. Mes nombreuses questions traversent les airs, mais mon père ne daigne ou ne semble pas les entendre. Ses pensées nagent en eau profonde; le coupent du reste du monde. Nous marchons ainsi, dans un silence hiératique, seuls capables de voir la distance incommensurable qui nous sépare.\nSur le chemin du retour, il s’arrête une fois de plus. M’ordonnant de rester là où je suis, il saisit d’un brusque mouvement l’arme-jouet et, d’un pas feutré, disparaît sous les feuillages colorés. Médusé et inquiet, j’attends.\nDes branches cassées. Une détonation sourde.\nLe voilà qui réapparaît, un peu confus. Au fond de sa prunelle brille une lumière que je ne lui connais pas. Quelque chose comme une lueur de vie pleine, entière, profonde. D’une main, il tient une perdrix couverte de sang et battant vigoureusement de l’aile. Il enserre méthodiquement son cou et, d’un coup sec, le brise. Le regard de mon père redevient alors terne, presque égaré. Nos vêtements tachés du sang de l’animal, nous cachons précipitamment la perdrix dans le sac de sport. Dans la crainte de croiser un garde-chasse, nous pressons le pas. Nous gagnons la voiture, puis ouvrons le coffre arrière pour y fourrer l’arme et l’oiseau. Après trois essais, la voiture démarre et, doucement, s’engage sur le bitume placide.\nJe suis dégoûté et comme fasciné à la fois par mes doigts souillés. Je jette un bref coup d’œil sur ceux de mon père. Tout aussi tachés de sang que les miens, ils s’enroulent autour du volant. Et à nouveau, j’entends sa respiration.\nJe porte alors mon regard au-delà du pare-brise, vers l’horizon. Une longue route de campagne s’étend devant nous. Une route qui se déroulera, je le sais désormais, à même les énigmes de mon père : ce ruisseau d’ombres que la lumière ne pénétrera jamais — à l’image de ces arbres qui défilent — que par éclats sauvages, fragiles et solitaires.\nLa plage condamnée\nAutomne 2014 , p. 43-45.\nLe rosbif, c’est bon. Tout le monde le sait comme tout le monde sait que la lutte, c’est arrangé. C’est sûr qu’il y en a qui trouveront quelque chose à dire, mais quant à moi, c’est bon. C’est tellement bon que, même au micro-ondes, c’est un délice inoubliable. Pis je pense bien que c’est encore meilleur.\nPaix à son âme, c’est ma mère qui avait inventé ça : le rosbif au micro- ondes. Le four avait dû briser, j’imagine. Pas le choix, le morceau de viande était acheté. Au micro-ondes, pif paf, c’est bon. On n’en parle plus. Ou plutôt j’en parle encore aujourd’hui… Le seul hic, c’est que la recette, je ne m’en rappelle plus.\nJ’appelle mon père, l’Angoisse incarnée. Je lui demande, je lui dis : Heille Pa’, as-tu ça la recette de ‘Man?\n– Quelle recette?\n– La recette de rosbif au micro-ondes de ‘Man, là. Sa recette.\n– J’avais le goût.\nComme d’habitude, il a jasé pas mal plus que ça, le vieux. Mais dans l’ensemble, c’est ça que ça voulait dire. Le reste, ce n’était pas important. De la peur barbouillée de regrets. Mon père, ça stresse vitesse grand- stress. Ça court à petits pas vite vite dans maison. Ça court tout le temps, tout le temps, tout le temps. Ça sait même pas pourquoi, ça sait même plus vers quoi. Après tant d’heures, de jours, de semaines, de mois pis d’années à la vivre, la panique est passée de la tête au corps. Ça se tord les mains, ça s’inquiète. Ça pense à tout, sauf à ce qui se passe ici et maintenant.\nIl y a des personnes comme ça : des usines à problèmes. Quand il n’y en a pas, faut en fabriquer, pis vite. La chaîne de montage de la pensée négative, ça remonte loin. Bien plus loin que Henry Ford, ça c’est sûr. Les problèmes, ça fait quelque chose à faire, quelque chose à penser.\nPour ces gens-là, c’est toujours mieux que d’affronter le silence radio qui trouvent au fond d’eux. Ils prennent peur, ça se comprend. Ce n’est pas pour tout le monde, le silence.\nSalut le père.\nJ’essaie de rejoindre mon frère. Ça sonne, maudit que ça sonne…\nIl est trois heures de l’après-midi, il répond. Je l’ai réveillé, tout est normal. « Heille le frère, aurais-tu ça la recette de rosbifau micro-ondes de ‘Man? »\nDes recettes de rosbif au micro-ondes dans famille, on s’entend qu’il y en a juste une. Mais c’est comme ça : il faut toujours rajouter « de ‘Man ». Les recettes, il y a du droit d’auteur là-dessus, même dans une famille. Surtout dans une famille. Ce serait comme porter le dernier coup au visage de ma mère de ne pas le mentionner. Pis pour tout dire, il est déjà assez magané comme ça, dans mes souvenirs en châteaux de sable. La mémoire vieillit, la mémoire change.\nLa mémoire en perd des bouts, pis des gros. Même ceux qui viennent de ta mère.\nMon frère grogne quelque chose. Il me dit qu’il l’a, quelque part, qu’il va me rappeler. Il raccroche, il va se recoucher. Mais il ne me rappellera pas, je le sais. C’est comme ça : il faut que je me débrouille seul, dans cette histoire-là.\nUne chose est sûre, je ne dois pas rater mon rosbif. Ce serait trop grave. Si jamais je le mets là-dedans… si jamais je le mets là-dedans pis que je me trompe? Juste à y penser, je tremble, je capote. J’ai le dos qui devient tout trempe. Si jamais je le fais cuire quinze minutes au lieu de douze? Si jamais je réglais la cuisson sur Power 7, pis que c’était Power 6? Je ne m’en remettrais pas, c’est certain.\nIl faut que je le réussisse du premier coup, je n’ai pas le choix. Il doit être parfait, comme la première fois que j’en ai mangé. Pis surtout, je raconte tout ça… mais qu’il n’y en ait pas un qui dise que je m’invente un problème, non monsieur.\nParce que s’il y a bien quelque chose de vrai, quelque chose qu’on ne peut pas prendre à la légère, c’est les gros morceaux de soi qui partent au vent. Vieillir, on aura beau dire ce qu’on voudra, ça se résume à avancer, petit pas après petit pas, vers notre faillite personnelle, inéluctable et insignifiante à l’échelle du monde.\nC’est peut-être bien vers ça que mon père passe ses journées à courir, finalement.\nAssis dans ma cuisine, le rosbif décongèle devant moi. Sa couleur brune, sa sueur pleine de sang pis ses larmes de souvenirs amochés dégoulinent de partout. Ses cordes lui font des gros bourrelets saillants, comme les miens, pis ses chairs mortes demeurent muettes. Deux heures à regarder le rosbif, deux heures à regarder le micro-ondes, pis sa maudite horloge numérique que je n’ai toujours pas réglée, qui clignote pis qui me fixe. Elle me fatigue, mais le temps qui passe attendra : je suis occupé. J’essaie de retrouver la recette de ma mère, pis son visage.\nMais dans ma tête, les châteaux de sable ressemblent de plus en plus à des grosses garnottes. Pis moi, je peux juste les regarder. Je ne peux plus rien bâtir de ce côté-là de la plage, il est trop tard. Elle est condamnée : je ne peux pas revenir sur mes pas. Je peux seulement espérer avancer, et en perdre toujours un peu plus que la veille.\nLe silence est long, et le silence est lourd.\nLa recette, je l’ai oubliée.\nPoulailler : un monoloque\nPrintemps 2014 , p. 39-41.\nPoulailler, un garçon de douze ans venant d’un milieu ouvrier, refuse d’écrire un monologue, un devoir demandé par son enseignante, Mme Montelard.\nOuin faqueuh, la maîtresse a dit : écrivez un monoloque! J’ai dit : quoi? Un monoloque. Un monoloque? À r’mett’ pour demain. J’ai dit : non. J’savais même pas c’t’ait quoi un monoloque, batèche! Pis tu m’penses-tu assez niaiseux pour aller y d’mander? Heille… (Silence.) Niaiseuse. (Silence.) La maîtresse trouve que j’parle mal. J’parle pas mal, j’parle comme mon père! C’est mon père aussi qui m’a dit : mon gars, si on t’parle de quequ’chose, pis tu comprends rien : farme ta yeule. Y’ont pas à l’savoir que t’es t’un ignorant. Mais y’en a toute une gang qu’y l’savent pas, ça, qu’on est mieux d’farmer sa boîte. Non monsieur. Le p’tit Robert, dans l’fond d’la classe, lui, c’est sûr, y’a fallu qui s’lève. (Emprunte un ton nasillard.) Madame! C’est quoi un monoloque?… (Silence.) Niaiseux. (Silence.) Pis à part de t’ça, la maîtresse, a t’as-tu pas un ostie d’nom d’niaiseuse! Heille. Montelard, Rose Montelard. Ça s’peut-tu… Nous aut’ on aime mieux l’appeler La Grosse… La Grosse Mangetonlard. Dans’ cour de récré, on s’donne des noms aussi, tsé. Ça fait comme si on avait quequ’chose au moins. Quequ’chose que les aut’ ont pas. Moé c’est Poulailler. C’correct, ça m’dérange pas tsé. Au moins c’est pas Moufette. Pauv’ p’tit Robert. Y’a Le Coq aussi. Lui y’é fort. Ça fait deux ans qu’on l’appelle Le Coq, pis j’pense ben que quand y va mourir, on va encore l’appeler d’même : Le Coq. C’pas des farces! y t’a sacré toute une volée au début d’l’année à deux tarlas, deux grands, là. Heille. Y t’avaient un an d’plus que lui. Imagine. (Silence.) Maudite niaiseuse, un monoloque! Sur quoi qu’a veut que je l’écrive, son monoloque, la grosse maîtresse?! Rien à dire moé. A veut quoi, que j’y parle de mon père?! Ciboire, a l’connait pas! Lui quand y’a’r’vient, y’a’r’vient à minuit, ben fatigué, ben bête. Y’a’r’vient d’la shop, tsé. Y’écoute son ostie d’tévé au boute pendant que nous aut’ on fait semblant d’dormir. C’pas commode. Pis l’matin, quand j’m’en va’ école, y’é toute effouairé su’ sa chaise, la bave su’l bord d’la yeule, sa ch’mise toute déboutonnée. Pis ça sent a’ bière, a’ cigarette, e’l swing. Ça sent toute ça, tsé. Pis quand y’appelle ma mère y dit : viens icitte la vieille! Des fois y’ y donne une… deux… trois, quat’… cin’ claques! C’pas drôle. Des fois y’ y donne des becs : dans l’cou, din’ ch’veux, tsé. Des fois y farme la porte d’la chamb’ aussi. Pis après ça, j’appelle ma mère, j’fais : viens icitte la vieille! Heille, j’te dis qui m’en sac’ toute une dans c’temps-là, l’vieux. Comme de raison, j’fais : ayoye citron d’ostie! Lui y dit : respecte ta mère. Moé j’fais… ben, j’fais rien. (Silence.) Y’a deux s’maines, y’a claqué la porte… Le vieux, j’veux dire. Y’a crié : vous êtes juste une ostie d’gang de pourris! Une ostie d’gang de trous d’cul, qu’essé vous voulez j’vous dise! J’crisse mon camp. J’a’r’viens pu!… Comme de fait, y’é pas r’venu. (Silence.) Niaiseux. (Silence./) Pis ma sœur, est pas vieille ma sœur! A braillait, pis a braillait c’t’effrayant. Pis a braille encore. Est un peu niaiseuse, tsé. Mais qui c’est qui l’est pas à c’t’âge-là? (Silence.) Heille, ‘est-tu comique La Grosse Mangetonlard… Moé, faire un monoloque! Faut-tu être assez fou penser que l’monde ont des affaires à dire! Pis qu’essé qu’a va en faire de mon monoloque, assise sur ses grosses fesses, La Grosse Mangetonlard? Voire que le monde écrive ça, des monoloques. A doit ben êt’ tu’ seule dans vie à penser à ces affaires-là, batèche. Non mais faut tu êt’ niaiseux. Moé j’en écrirai jamais d’monoloque! Pass’que moé chus ben des affaires, mais j’pas niaiseux. Chus comme mon père : rien à dire. Rien pantoute. Sert à quoi de jaser anyway!? Nous aut’ on fait quequ’chose. Lui y part, pis moé… Ben j’cré ben qu’m’a rester, maudite calèche de batèche! Ça prend quequ’un, maudite patente, c’est sûr!… Pour s’occuper du monde, j’veux dire. Sinon c’est qui qui va en donner des becs din’ ch’veux à ma mère? Ça prend toujours ben quequ’un. Quequ’un qui pense pas à ça : des monoloques. Qui pense pas à ça : prendre le char pis s’sauver. Ça s’fait pas des farces de même, c’est clair, c’est sûr, ça prend pas du génie. Faut qu’ça finisse à moment donné une farce tsé, sinon… Ben c’est pu une farce batèche! Ça prend quequ’un qui pense pas trop, j’pense ben. Quequ’un qui est capable d’la fermer, la maudite, la calvaire, la câlisse de tévé! Ça… ça prend quequ’un. (Silence.) Batèche. (Long silence.) Heille. Faut-tu être assez niaiseux, niaiseuse : un monoloque!\nPromenade d’un hiver solitaire\nHiver 2014 , p. 43-44.\nqu’il neige ou qu’il pleuve\nles papiers pensés et\nDans son silence,\nses yeux écrivent mieux\nque le poète.\nPar la fenêtre\ncent destins anonymes\nportés par la nuit.\nEn quête de soi,\nsouvent, il déménage.\nLes boîtes en rient.\nAh! ce silence\nqui m’accompagne même\ndans le bruit des rues.\nEnvie de nuit –\nles yeux collés,\nle son me guide.\nAverse du soir.\nSur mon vieil automne,


Les meilleurs panneaux de jeu vidéo à San Diego Comic-Con 2019 - Locations de vacances Always The Sun maison villa appartement et studio à louer entre particuliers\nLes jeux vidéo seront à l’honneur au San Diego Comic-Con 2019, avec un certain nombre de titres à succès présentés dans la salle de spectacle. Mais quelques-uns auront également leurs propres panels, y compris Engrenages 5 et Monster Hunter: Iceborne, qui sont voués à devenir de grands succès plus tard cette année.\nVoici le programme complet des panneaux de jeu vidéo auxquels les fans peuvent s’attendre lors du grand spectacle!\nJeudi 18 juillet – 13h00 – Salle 5AB\nC’est une grande année pour le Armement de guerre la franchise. Engrenages 5 est prêt à faire ses débuts cet automne pour Xbox One et Windows 10; et Gears Pop! arrive sur mobile à peu près au même moment. Rod Fergusson de la Coalition dirigera un panel qui se penchera sur la franchise en général, aux côtés de Bonnie Jean Mah, chef narrative. Ils vont regarder ce qui va arriver pour la série, tout en répondant aux questions des fans et en organisant un cadeau spécial. Attendez-vous à regarder de plus près le jeu et éventuellement quelques surprises!\nJeudi 18 juillet – 13h30 – Hall H\nC’est peut-être le plus grand panel de jeux du San Diego Comic-Con, Marvel accueillera un énorme événement dirigé par Un peu drôleC’est Greg Miller. Il se concentrera sur les solutions Square Enix Marvel’s Avengers, avec Nintendo Marvel Ultimate Alliance 3: L’Ordre Noir. Bill Rosemann, de Marvel, sera également présent lorsqu’il dévoilera les mises à jour du contenu des différents titres mobiles de la société, tels que Concours des champions Marvel. Les fans auront également un aperçu de la récente révélation Iron Man VR. D’autres surprises pourraient-elles aussi être en réserve?\nJeudi 18 juillet – 14h15 – Salle 6BCF\nBien que le principal objectif de la Dragon Ball Z panel sera sur la série animée, il y a de fortes chances pour qu’il y ait aussi une discussion sur les jeux. Les fans peuvent même voir plus de l’aventure du jeu de rôle Kakarot en action au cours du panel, car il doit être publié plus tard cette année. En outre, il peut y avoir de nouveaux clips de Dragon Ball FighterZ et Dragon Ball Xenoverse 2 ainsi que!\nPanneau de jeu de combat Bandai Namco Entertainment\nVendredi 19 juillet – 10h00 – Salle 25ABC\nLes combats attendent les fans à ce panneau, avec légendaire Tekken le producteur Katsuhiro Harada et d’autres invités. Bandai Namco n’a pas encore confirmé les détails, mais les possibilités sont alléchantes. Nouveau contenu pour Dragon Ball FighterZ? Combattants supplémentaires pour SoulCalibur VI? Une toute nouvelle Tekken Jeu? Nous sommes impatients de le savoir!\nVendredi 19 juillet – 11h30, salle 6BCF\nCapcom USA aura un grand panneau sous la main pour Chasseur de monstre Ventilateurs. Il montrera plus de détails de son Iceborne expansion ici, qui devrait arriver en septembre. Ce panneau pourrait également révéler un premier regard surprise sur Paul W.S. Le film en direct de la série d’Anderson, mettant en vedette Milla Jovovich et Tony Jaa.\nMonde de Capcom\nVendredi 19 juillet – 12h30, salle 6BCF\nLes fans de Capcom voudront peut-être rester sur place après la Chasseur de monstre panel, car différents membres de son équipe seront sur place avec une autre présentation juste après. Attendez-vous à un certain nombre de bandes-annonces surprises et à des informations sur les événements à venir dans l’année à venir. Nous soupçonnons que Resident Evil les fans pourraient être un régal!\nQuels panneaux de jeu vidéo espérez-vous voir au San Diego Comic-Con? Faites-nous savoir dans la section commentaire ci-dessous!\nApplications du Monde Ouvert mon grand jeu de la maternelle d elevage de chevaux\nTop 10 des jeux graphiques hors connexion Android / iOS 2019 [ Info Gamer ]\nHeure de début et meilleurs compteurs\nApp Iphone Cri jeu en ligne enfant scrabble pc gratuit\nPUBG MOBILE – Anime Expo 2019


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Posté dans 21 septembre, 2017 dans critique. Commentaires fermés\nGens de Séoul 1909 texte et mise en scène d’Oriza Hirata\nPosté dans 16 novembre, 2016 dans critique. Commentaires fermés\nGens de Séoul 1909 , texte et mise en scène d’Oriza Hirata\n«Je m’intéresse à la figure d’une famille qui pourrit doucement décrite par Tchekhov ou Thomas Mann», dit Oriza Hirata, quand on lui parle de la genèse de son diptyque. Il y met en scène une famille japonaise dans son quotidien, installée en Corée et le deuxième épisode se situe en 1919, au plus fort de la colonisation japonaise. En 1909, un an avant l’annexion du pays, des accords commerciaux ont permis à des hommes d’affaire nippons de s’installer sur un territoire sous-développé, avec des perspectives de gains importants. Nous sommes chez les Shinozaki; il y a le père, sa seconde épouse, son fils, ses deux filles, son frère, des domestiques, japonais et coréens, et un étudiant chargé d’écrire la saga familiale.\nAu lieu de l’amoureux d’une des filles, apparaît un magicien qui disparaît… comme par magie. Un mobilier bourgeois,grande table et chaises hautes, occupe tout le plateau: autour, circulent parents, enfants, cousins et employées de maison dans un va-et-vient incessant. Dans cette pièce très morcelée, constituée de courtes séquences, les personnages dialoguent à propos de petits riens : affaires familiales, projets des enfants, préoccupations domestiques… Les bonnes s’activent maîtrisant plus ou moins bien la langue des colons.Tout ce monde replié sur lui-même vit dans une bonne entente de convenances, mais transparaissent, au fil des échanges, conflits, intrigues amoureuses, que le spectateur voit progressivement affleurer. De même, s’insinue un racisme rampant mais plutôt gentillet à l’égard des Coréens. «A l’époque, dit l’auteur. presque tous les Japonais étaient persuadés que cette colonisation était une bonne chose, y compris pour la Corée ». Où un séjour pendant ses études lui avait ouvert les yeux sur les exactions de son pays.\nCréée en 1989, après les évènements de la place Tienanmen, la chute du mur de Berlin, et la mort de l’empereur Hirohito, Gens de Séoul marque, chez ce jeune écrivain-metteur en scène, les débuts d’une dramaturgie originale qui inscrira son œuvre et sa compagnie Seinendan, dans la nouvelle vague du théâtre japonais. Les allusions à la colonisation en Corée sont feutrées mais, Gens de Séoul aurait été mal reçu au Japon qui demeure encore loin de la reconnaître, et qui se pose davantage comme victime que comme responsable de la guerre.\nEn France, au contraire, on peut trouver la critique bien légère. Mais le propos de la pièce n’est pas de traiter directement le sujet. La Corée sert plutôt de toile de fond à une question plus générale : comment une occupation coloniale altère-t-elle les relations ? Au risque, comme le reconnaît Oriza Hirata, que «ses pièces soient considérées comme des œuvres qui justifient la colonisation. » Gens de Séoul a pourtant une vraie valeur universelle: il pourrait s’agir de n’importe quelle situation coloniale, de l’Algérie aux Indes. Et dans ce chassé-croisé permanent de quelque dix-huit personnages, l’auteur entremêle finement les relations entre Japonais et Coréens, hommes et femmes, parents et enfants, maîtres et domestiques. Mais ici on se perd dans des dialogues abondants, parfois mal relayés par le surtitrage, et on a du mal à saisir les enjeux des conversations entre les personnages, souvent de dos, ou cachés par le mobilier encombrant. Et on en perd alors le fil ténu tendu entre eux .\nGens de Séoul 1919 nous transporte dix ans plus tard, alors que commencent les premiers soulèvements pour l’indépendance de la Corée. Elle traite le contexte politique de manière tout aussi transversale…\nPlusieurs réalisations en langue française ont déjà fait connaître ce diptyque, où l’on pouvait saisir plus facilement les subtilités de ce style si particulier qui peut s’avérer efficace, tant il manie savamment l’art de l’allusion.\nLe spectacle s’est joué au Théâtre de Gennevilliers du 11 au 14 novembre.\nL’Apostrophe, Cergy Pontoise (95) les 17 et 18 novembre.\nLes pièces d’Oriza Hirata sont publiées aux Solitaires Intempestifs\nScènes de violences conjugales, texte, mise en scène et scénographie de Gérard Watkins\nUne femme et un homme se rencontrent, dans des circonstances plus ou moins étranges ou ordinaires, aux quelles on trouvera après coup un sens prophétique, « forcément, parti comme ça… ». Ils s‘aiment, se déchirent et se séparent. Mais souvent l’un déchire l’autre, et le détruit.\nLe plus intéressant, et le plus prophétique quand s’installe l’échange des premières paroles : un rapport de domination. Lui, appelons-le, Pascal Frontin, vient d’un milieu social plus favorisé. Artiste qui plus est (encore qu’il pratique fort peu…) : cela ajoute à son prestige.\nElle, disons, Annie Bardel, a déjà été pas mal bousculée par la vie. Deux enfants, dont elle n’a pas la garde, de deux pères vite absents. L’arrivée de Pascal dans sa vie est un vrai miracle. Mais tout de suite, il commence à la critiquer, à la “reprendre“.\nArrivent les petites humiliations, le harcèlement, la sape de la personnalité de la jeune femme, puis la brutalité et la violence physique, jusqu’à la torture. Tout cela parce qu’elle n’a pas pu rester seule, tout cela parce que lui a voulu tester à mort le seul pouvoir qui lui reste, à défaut d’en avoir sur sa propre vie, sur quelqu’un de plus fragile. Où l’on voit l’amour, l’idée de l’amour, l’espoir de l’amour flambé par le grand rêve de ne faire qu’un : l’un des deux mange l’autre, le pervers narcissique le détruit, pour être sûr de ne faire qu’un et que cet “un“ soit lui-même.\nL’autre couple est plus jeune et, en apparence, appelé à un meilleur destin. Rachida, étudiante en médecine, musulmane en désaccord mais non en guerre avec sa famille, sait ce qu’elle veut, tient tête, avec une sacrée répartie. Liam, perdu dans cette banlieue qu’il ne connaît pas, ayant fui sa petite ville et une enfance fracassée, voudrait à la fois se fondre dans cette fille forte et la fondre à son désir. Même une Rachida peut céder un temps, par amour, jusqu’au coup de trop qui tue leur enfant à naître. Pas d’avenir avec un homme qui tue l’avenir. Elle vivra donc blessée et seule, mais autonome.\nGérard Watkins a écrit, mieux qu’une pièce documentaire, une pièce documentée. Il a interrogé, consulté, écouté, travaillé avec des professionnels de la lutte contre les violences conjugales et de la réparation des femmes qui les ont subies. Policiers, juges, psy, “aidants“ restent hors-champ. Il se concentre sur les deux « cas » qui nous donnent à voir chaque étape de l’emprise, de la destruction de l’un par l’autre.\nMais il fait œuvre en travaillant sur le langage. Les mots du dominateur rabaissent, blessent, amoindrissent, jusqu’à ce qu’ils servent de justification aux coups et de déni face à la justice ou au thérapeute. Le silence de celle qui prend les coups fait tourner le cercle infernal ; elle en sort enfin quand elle réussit à parler. Watkins cisèle son texte jusqu’à une véritable poésie de l’épure. De l’empathie, sans jugement : à chaque personnage de faire son chemin.\nLa scénographie fonctionnelle, presque abstraite, interdit tout naturalisme,qui serait ici littéralement obscène. Elle porte avec les percussions de Yuko Oshim-il s’agit bien d’une affaire de coups-l’énergie de jeu des quatre comédiens. Elle les propulse jusqu’à la respiration finale.\nJulie Denisse et Daniel Gouhier (le premier couple), Hayet Darwich (Rachida) et Maxime Lévêque (Liam), donnent la même qualité de précision et d’intensité que l’écriture, drôles parfois au début puis de moins en moins, et enfin oppressés jusqu’à l’apnée. Cela fait de ces Scènes de violences conjugales, une tragédie d’aujourd’hui, à la fois positive et lucide, humaine et intelligente.\nThéâtre de la Tempête – 01 43 28 36 36 – jusqu’au 11 décembre puis en tournée.


Livre L'épanchement du conte dans la littérature PDF - PDF\nL'épanchement du conte dans la littérature eBook\nPour étudier le phénomène que nous nommons épanchement du conte dans la littérature, nous aurons à questionner le dialogue permanent que la littérature et l'expérience littéraire entretiennent avec le domaine des contes, sur le mode de l'innutrition ou de la réappropriation. Territoire passionnant au regard de la poétique des genres, le conte se prête à tous les jeux de l'hybridation en se mêlant aux autres formes littéraires qu'il transpose, dilue ou incorpore. Outre les réécritures proprement dites, les amalgames de contes, les migrations de personnages, il faut envisager une présence des contes moins flagrante, au détour des phrases, des formules, des clins d'oeil qui font écho à l'encyclopédie du lecteur, en somme, les phénomènes intertextuels dans leur diversité. Les contes peuvent être vus comme un vaste réservoir de formes, de formules et d'images qui servent de passe-partout pour franchir les frontières entre les genres littéraires, et de signes de reconnaissance pour instaurer une connivence avec le lecteur. L'épanchement du conte dans la littérature engendre d'infinies combinaisons narratives et textuelles, et ces opérations de métissage concernent les thématiques, les structures, l'écriture, jusqu'à la langue qui, au-delà de la fiction, se trouve elle-même nourrie par les allusions, mentions et références qui l'émaillent d'éclats merveilleux. Certes on pourrait ne voir dans ces incidences que clichés, formules figées à la manière des métaphores lexicalisées, stéréotypes langagiers et culturels, mais les exemples sont si nombreux et témoignent d'une telle mainmise des contes sur la littérature qu'ils méritent toute notre attention. La réflexion se répartit en quatre volets dans lesquels ne sont pas distinguées littérature tout court et littérature de jeunesse. Sont abordés successivement l'emprise singulière des contes sur certains univers d'auteurs, les réécritures des contes de Perrault, le franchissement des frontières génériques, la manière dont les contes sont enseignés.\nL'épanchement du conte dans la littérature | Directory of Open...\nUn épanchement correspond au passage de liquide ou de gaz au sein d'une zone de l'organisme qui ne devrait pas en contenir. On vous dit tout ce qu'il faut savoir sur ce phénomène qui englobe de Si un épanchement peut être liquidien ou gazeux, les épanchements liquidiens sont de plusieurs types.\nAUTEUR: Christiane Connan-Pintado\nNOM DE FICHIER: L'épanchement du conte dans la littérature.pdf\nOù puis-je lire gratuitement le livre de L'épanchement du conte dans la littérature en ligne ? Recherchez un livre L'épanchement du conte dans la littérature en format PDF sur ucareoutplacement.be. Il existe également d'autres livres de Christiane Connan-Pintado.\nPleurésie : épanchement pleural, définition, causes, traitement, de...\nLa littérature prolétarienne a fait l'objet de nombreux débats lorsqu'elle est apparue dans les années 30 : elle désignait tous les livres qui « Du conte au récit de vie : les usages prolétariens du conte », L'épanchement du conte dans la littérature, Colloque organisé par Christiane Connan-Pintado et...\nELECTRONIQUE FONDAMENTALE. Modulation d'amplitude eBook Frank Sinatra - La voix de l'Amérique eBook Le temps qui reste eBook Au plaisir de la truffe eBook Une opérette à Ravensbrück - Le Verfügbar aux Enfers eBook Lincoln Tome 4 eBook Le système européen de comptabilité - Un enjeu de société eBook Les examens de laboratoire en 200 questions eBook Une autre histoire du XXe siècle Tome 8 - 1970-1980 eBook Le Grand Trianon - Un palais privé à l'ombre de Versailles, de Louis XIV à Napoléon et de Louis-Philippe au général de Gaulle eBook HISTOIRE DES JUIFS DE TUNISIE. Des origines à nos jours eBook Droit de l'entreprise eBook Les mystères de la jungle - Gratte, révèle, dessine 9 scènes pour exprimer ta créativité! Avec un stylet eBook Parcs et jardins secrets en Limousin eBook Le Tadjikistan à l'épreuve de l'indépendance eBook Mes amis les chevaux Tome 7 eBook Wild Cards Tome 6 eBook " Le procès de Madame Bassarabo - La ténébreuse affaire de ""l'Amazone rouge"" " eBook La Normandie eBook Krishna et ses métamorphoses dans les traditions indiennes - Récits d?enfance autour du Harivamsha eBook


Zinaïda SEREBRIAKOVA Mère et enfant, 1932 Pastel Signé en bas à droite,\nRésultat: 67 500 €\nMère et enfant, 1932\nSigné en bas à droite, daté et situé «Marrakech»\nZinaïda Serebriakova est issue d'une lignée de peintres reconnus, les Lanceray, ancienne famille d'origine française, immigrée au XVIIIe siècle en Russie. Son oncle Alexandre Benoit accompagne ses débuts d'artiste, l'invitant à poursuivre ses études à Paris, à l'Académie de la Grande Chaumière (1905-1906).\nLa révolution de 1917 la laisse ruinée après la confiscation de ses biens familiaux et le décès de son mari. Refusant de dessiner les portraits des hommes politiques bolcheviques, Zinaïda gagne Paris en 1924 sans pouvoir emmener avec elle ses enfants qu'elle ne reverra qu'après la mort de Staline en 1953.\nEntre 1928 et 1932, sur l'invitation du baron de Brouwer, l'artiste effectue divers séjours au Maroc, rapportant des scènes quotidiennes ou des études d'après nature, qui seront exposées à la galerie Charpentier et à la galerie Bernheim et dont le public loue la spontanéité.\nBibliographie: à rapprocher du pastel de même thème, reproduit dans «Zinaïda Serebriakova. Le Maroc», édition Fondation Zinaïda Serebriakova, 2013, p. 116.


Référence. : G4030 | à Ambérieu-en-Bugey - Ain\nAu coeur d'Ambérieu en Bugey, dans une maison vigneronne, gîte 180 m² sur deux niveaux avec espace extérieur situé à l'arrière de la maison. Entrée par un portail, qui s'ouvre sur un petit jardin commun avec l'atelier viticole du propriétaire. Par escalier extérieur, hall d'entrée, WC indépendant avec lave-mains, cuisine ouverte sur un grand séjour lumineux, Deux chambres : 1ère chambre 2 lits électrique 80 *200 qui peuvent être réunis 2ème chambre un lit électriques 140*190 Salle d'eau avec douche et baignoire à remous et wc intégré. Au niveau supérieur, deux chambres en enfilades : 1ère chambre 2 lits de 90*200 - 2ème chambre 1 lit 140 *190 et 1 lit 90*190 Un très grand espace détente avec BZ où la pierre apparente fait ressortir le cachet de la maison. Chauffage gaz, Wifi. Toutes les commodités sur place. A découvrir le Château des Allymes sur les hauteurs d'Ambérieu, le Monastère Royal de Brou de Bourg en Bresse ou le parc Ornithologique de Villars.\nAccueil impecable. Tres belles prestations. Tres accessible et en ville :)\nUn gîte très bien équipé et douillet. C'est une très bonne surprise.\ntrès bon accueil propriétaire très arrangeant grande maison très bien équipé correspond tout a fait a nos attentet.\nDans le cadre d’une formation nous avons passez plusieurs semaines dans ce gite. Le gite est très spacieux et permet un espace convivial pour se rejoindre mais aussi un lieu d’intimité pour chacun. L’espace ...extérieure est très agréable par beau temps …toutes les commodités sont à proximité nous avons pu faire nos courses sans voitures en moins de 5 minutes à pieds. A chaque fois les lieux était propre et tout était à notre dispositions pour le bon déroulement du séjour. Les propriétaires sont des personnes très accueillantes et très réactive (problème de canalisation réglé dans la matinée). C’est avec un réel engouement que je conseille ce gite qui a su répondre à toutes nos attentes. Cordialement Les Alsaciens Lire la suite\nExcellent site... il manque juste une seconde pièce d'eau pour une telle capacité (6p.) Le propriétaire très sympa m'a dit que le projet est en cours... devis Très bien En revanche, 10% pour "Gites de ...l'An, c'est beaucoup plus qu'en Corrèze où nous allons régulièrement. Lire la suite\nGite bien équipé, bonne literie dans les chambres très bon accueil du propriétaire Bon séjour\nSéjour très agréable, l'accueil du propriétaire était très sympa. Le gite est spacieux et bien agencé. Très bel espace extérieur.\nGite très bien situé par rapport à Ambérieu\nGite bien équipé ; très bonne literie ; au calme mais bien situé par rapport à la ville d'Ambérieu . Lorsqu'il fait très chaud, il vaut mieux laisser les fenêtres de l'étage ouvertes pour l'aération. Très ...bon accueil du propriétaire malgré l'heure d'arrivée tardive . Espace extérieur très agréable où vous pouvez manger par beau temps. Lire la suite\nSéjour de 4 jours, nous avons été ravis de ce gite ,propre bien équipé literie confortable, le plus une cour intérieure, avec plancha, très agréable avec un grand platane sous lequel nous avons pris tous ...nos repas. Martine,Juliette, Guy et Michel Lire la suite\nTrès bonne accueil et sympathique ne changer rien ont passé un agréable séjour reposant bonne literie et spatieux à recommander\nbravo pour votre gite excellent propriaitaire tres gentil tout a etais parfait\nRien à redire, un propriétaire super et un très bon gîte. J'y retournerai !\nAccueil parfait rien a redire sur le gîte en lui même peut être juste dommage que le chauffage soit en supplément. Le propriétaire est très disponible juste yà côté mais discret les chambres très bien ...équipées et confortable franchement très à l aise gîte très grand très bien équipée parfait pour un petit séjour je le recommande. Lire la suite\nLe gîte est conforme au descriptif et idéal pour une famille. L'accueil est très sympathique avec en cadeau de bienvenue des friandises et du vin de la production du propriétaire qui est excellent.\nNous sommes ravis de notre séjour, de la capacité du gîte ainsi que du charmant accueil du propriétaire.