L'historiette du jour - Page 17\nMessages : 75996\nSujet: Re: L'historiette du jour Sam 24 Oct 2020 - 9:35\nBien jolie historiette\nSujet: Re: L'historiette du jour Dim 25 Oct 2020 - 19:05\nJ'ai oublié de la mettre, je vais la chercher chez la copine\nSujet: Re: L'historiette du jour Dim 25 Oct 2020 - 19:06\nJusqu’au bout de la nuit… « le souffle courre » de Frantz Steinmetz\nAbruti, hébété, moribond, défait, épuisé, saoulé, stupéfait, le regard hagard, les bras ballants, les yeux exorbités, mais une joie intérieure profonde, un sentiment ineffable, comme une caresse qu’il n’attendait plus. Soudain, le monde s’est éclairé, cette lumière et ce bruit, c’est pour lui, cette musique qui résonne, c’est encore pour lui, ces gens qui l’entourent, c’est toujours pour lui, pour lui, pour lui… les sons se dissipent, les formes s’allongent jusqu’à disparaître, tout s’estompe autour de lui et l’image réapparaît. Un choc impressionnant, un amas de ferraille d’où s’échappent quelques vagues lamentations ? Une sirène lui parvient péniblement aux oreilles, des voix, des ordres, puis plus rien. Le noir absolu, une absence, une éternité. Le réveil est douloureux, la lumière aveuglante, il ne sent pas son corps, il reprend vie, comme une deuxième naissance.\n« Mon Dieu, comme c’est pénible » semble-t-il dire, sans que ne sortent les mots de sa bouche. Il distingue difficilement les gens qui s’agitent autour de lui, ce sont des formes encore à peine humaines. Il entend des consignes, des bruits métalliques et des pleurs, mais il n’arrive toujours pas à sentir son corps. Ses yeux s’habituent lentement à la lumière aveuglante, presque douloureuse, il perçoit ses parents, son frère. Sa mère s’approche, « mon chéri », puis il referme les yeux, apaisé, mais il ne sent toujours pas son corps.\nCela fait désormais un mois qu’il est à l’hôpital. Il a ses habitudes, des regards familiers lui sourient tendrement, les infirmières l’encouragent tout autant qu’elles lui prodiguent des soins, il mange avec de plus en plus d’appétit et il retrouve des forces jour après jour, il le sent, cela devient une évidence. Il sent très bien son corps maintenant, sauf ses jambes, lesquelles reposent inertes sur le marchepied de son fauteuil roulant. « Tout va bien » s’entend-il murmurer tout bas, puis de grosses larmes tracent leur sillon sur ses joues.\nIl revoit ses tours de piste victorieux sur tous les stades d’Europe. Il était alors le grand espoir de son pays, une nouvelle génération d’athlètes venait d’émerger et il était l’un d’eux. Il revoit les articles qui lui étaient consacrés, les photos dans les journaux, les interviews, les plateaux de télévision. Il pense à ses premières victoires, ses premiers bouquets, ses premières médailles, comme la gloire est cruelle, elle vous échappe au premier revers, au premier virage raté, celui qui vous fait chuter dans le ravin, froid, profond, boueux, celui dont on ne revient jamais à la surface. « Je suis un spéléologue dont la petite lampe frontale s’est éteinte pour toujours » se dit-il, en souriant presque de désespoir. Il revoit son dernier meeting, lors d’une victoire difficile, certes, mais si importante. Seule la rage de vaincre lui avait permis de prendre l’avantage sur un adversaire coriace et tenace.\nDéjà six mois de rééducation, six mois de souffrance, six mois d’efforts intenses, pour rien, ou presque. Il se désole, se lamente, se désespère. Les médecins n’ont guère d’espoir qu’il puisse retrouver l’usage, même partiel, de ses membres inférieurs. « Que me reste-t-il à espérer ? » se surprend-il à balbutier de temps à autre. Malgré ses parents, les amis, les médecins, les soutiens d’ici et d’ailleurs, il ne croit plus à rien. C’est le vide, l’absence, pire, le trou noir.\nÀ la fenêtre de sa chambre, des images de son enfance lui reviennent, douloureuses et parfois tendres et joyeuses. « Tiens », quelqu’un vient de frapper à sa porte. « Entrez » lance-t-il sans bouger de place. Lentement la porte s’ouvre et apparaît soudain un visage qu’il a presque du mal à reconnaître. Et pourtant, c’est bien lui, oui, c’est certain, c’est bien celui qui fut son premier entraîneur lorsqu’il était encore un gamin, il y a dix ans, « une éternité » se dit-il. La gêne est perceptible, tout autant que l’émotion. Cela le renvoie à des instants heureux et insouciants. Trois heures plus tard, la complicité semblait totale entre eux. Tant de souvenirs, tant de courses folles, de courses effrénées contre le chronomètre, tant d’espoir et au final tant de reconnaissance pour celui qui l’avait aidé à franchir les premiers obstacles. C’est avec cet homme qu’il avait franchi les étapes les plus cruciales, celles qui font de vous un anonyme du tartan ou un espoir international du tour de piste.\nÀ la fin de cette belle et froide journée d’hiver, le contrat entre eux était scellé. Bien que très réticent au début, il avait fini par céder, sans trop bien en percevoir les raisons. Certainement pas par ambition ! Par défi peut-être, pour se donner un objectif, pour sortir de sa léthargie, pour croire à quelque chose. Le vieil entraîneur était membre du comité paralympique international et il avait mis toute sa persuasion, sa passion et même son affection pour convaincre son ex-élève de s’entraîner pour participer aux prochains jeux paralympiques qui se dérouleront dans trois ans.\nVoilà des mois qu’il s’entraîne, qu’il roule son fauteuil autour du stade de ses débuts. Les tours de piste succèdent aux séances de musculation et vice versa. Les contrôles médicaux, les massages du kiné, les séances de balnéothérapie, la psychologue, la diététicienne… Les progrès lui semblent minces, les performances médiocres, mais ses proches l’encouragent et lui il veut y croire. Il tient un bout de son destin et il veut s’y accrocher avec la rage de ceux qui n’ont rien de plus à perdre. Au contraire, tout est à gagner, alors il s’accroche, il appuie sur les roues et tire plus fort sur ses bras, le fauteuil roule et roule encore, toujours plus vite. Cinq secondes de moins sur le tour de piste en quatre mois, « Ce n’est pas mal », lui dit son entraîneur et lui il veut y croire. Il sue, il peste, il souffle, il pousse, il tire, il fixe la ligne d’arrivée, il a la rage, une écume blanche perle aux commissures de ses lèvres, il s’accroche à ce qui lui reste de vie, de fierté, de foi et lui il veut y croire.\nLes premières compétitions s’avèrent décevantes, quelques accessits dans des courses sans intérêt. Il est loin des meilleurs. Il lui reste un peu plus d’un an avant les jeux, six mois avant les sélections olympiques, alors il redouble d’efforts, il sait que sa marge de progression est importante. S’il connaît bien la distance, il lui faut désormais modifier sa stratégie de course et modérer son enthousiasme. « Tu pars trop vite et tu ne peux pas tenir la distance. Sois patient » lui souffle souvent son entraîneur, son ami dans l’adversité. Il s’entraîne encore plus, toujours plus longtemps. Les séances de musculation se prolongent.\nAujourd’hui, c’est pour de vrai, c’est la sélection pour les jeux. Seuls les trois premiers seront sélectionnés. De progrès en progrès, il est devenu un outsider respecté. Derniers instants avant le starter, fixer la ligne opposée comme s’il fallait l’avaler sans ciller. C’est parti, « gère ta course » se répète-t-il inlassablement. Dans la ligne opposée, il accélère progressivement et dépasse deux concurrents, mais les trois premiers semblent inaccessibles. Le virage opposé avant la ligne d’arrivée, il s’est rapproché des meilleurs, dernière accélération… troisième ! Il exulte comme s’il avait gagné, son entraîneur et ses parents l’enlacent. Première vraie joie depuis si longtemps.\nLes Jeux olympiques furent un rêve éveillé, un bain de culture, une grande fête, avec son flot de rencontres, ses discussions interminables. Puis il y a cette jeune femme journaliste qui a semblé le suivre tout au long de la compétition pour laquelle il vient juste de se qualifier pour la finale olympique. Et si l’amour existait aussi pour lui…\nLa finale olympique fut somptueuse, le public était debout, les cris, les encouragements. Dans ce brouhaha indescriptible, il n’entendait que son entraîneur, ses parents et son frère, comment était-ce possible ? Il l’ignorait, mais il les entendait distinctement. Ils le faisaient avancer, tirer plus fort sur ses bras, ils lui transmettaient la rage de vaincre. Quelques dizaines de secondes plus tard la ligne d’arrivée était devant lui, il ne voyait plus rien, n’entendait plus rien, le temps s’était arrêté, mais il dévorait l’espace comme d’autres dévorent la vie.\nAbruti, hébété, moribond, défait, épuisé, saoulé, stupéfait, le regard hagard, les bras ballants, les yeux exorbités, mais une joie intérieure profonde, un sentiment ineffable, comme une caresse qu’il n’attendait plus. Soudain, le monde s’est éclairé, cette lumière et ce bruit, c’est pour lui, cette musique qui résonne, c’est encore pour lui, ces gens qui l’entourent, c’est toujours pour lui, pour lui, pour lui. « Médaille d’or, je suis médaillé d’or », murmure-t-il en larmes et pour lui-même, l’hymne national résonne dans la nuit olympique qui tarde à s’endormir, sa médaille autour du cou, ses larmes tracent leur sillon de bonheur. Une femme le regarde, il la voit de loin dans les tribunes, mais il ne voit qu’elle… et son sourire éclatant quand il lève les bras au ciel.\nSujet: Re: L'historiette du jour Lun 26 Oct 2020 - 7:02\nLe jour où mon petit frère a disparu, mon père est revenu de Farida Johnson\nLe jour où mon petit frère a disparu, mon père est revenu.\nIl est arrivé au volant de son gros camion noir. Le souffle sauvage des freins pneumatiques a résonné dans l’air frais du matin comme celui d’un animal épuisé.\nIl est descendu souplement, a claqué la portière et de son pas légèrement désaccordé par de longues heures de route s’est avancé vers la balançoire où nous nous tenions moi et mon petit frère. Ses cheveux en brosse épaisse et son regard menthe glaciale. La mâchoire toujours un peu tendue même dans le sourire. Mon père intimidant. Il a passé sa main sur nos têtes presque sans s’arrêter et sans un mot. Il a monté les marches du perron, poussé la porte d’entrée et disparu dans la pénombre de la maison.\nNous nous sommes regardés Marius et moi puis il est remonté sur la balançoire et a attendu que je recommence à le pousser.\nMon petit frère n’a que moi comme ami.\nParce qu’il est moche.\nMalingre comme s’il avait souffert d’une grave maladie dans sa petite enfance, un gros pif aplati, des oreilles décollées et, cerise sur le gâteau, des culs de bouteilles en lieu et place de lunettes. Pas de chance. Tout le monde l’emmerde à l’école. C’est dommage parce qu’il gagne à être connu. Ma mère dit qu’il a beaucoup d’humour et qu’il est très intelligent. C’est vrai. C’est mon petit frère, mais j’ai souvent l’impression que c’est lui le grand dans l’histoire.\nÇa faisait pas dix minutes que papa était entré dans la maison que des cris ont fusé dans tous les sens. Comme d’habitude. Papa et maman s’aiment beaucoup, à ce qu’ils disent, mais ils n’arrivent pas à rester dans la même pièce sans se gueuler dessus. Aujourd’hui je pense que ma mère a raison car il est parti pendant deux mois sans donner la moindre nouvelle. C’est long quand même. Il fait ça tout le temps. Il disparaît – c’est pour le boulot, un chauffeur routier ça roule par définition, je dirais même par essence sans mauvais jeu de mots qu’il dit parfois mon père – mais ce qui est dur pour ma mère c’est qu’il ne dit jamais combien de temps. Jusqu’à présent il est toujours rentré. Pour se faire engueuler. Il dit qu’il est un homme libre et que la vie de famille c’est pas fait pour lui, mais qu’il nous aime quand même, c’est pour ça qu’il part et qu’il revient. Et ma mère dit qu’elle, elle n’en peut plus d’élever deux enfants toute seule et qu’elle a l’impression de ne plus avoir de mari et que si la vie de famille n’est pas faite pour lui pourquoi il en a fondé une ? etc. Le ton monte, parfois des objets volent, mais ils finissent toujours par se réconcilier. Je le sais quand la porte de la chambre se referme sur eux et quand les cris sont remplacés par des gémissements. C’est un peu dégueulasse, mais ça ramène le calme alors qui va se plaindre ?\nCe jour-là, Marius a refusé de me suivre dans la maison à l’heure du déjeuner. J’ai haussé les épaules et n’ai pas insisté car il peut être très têtu. Et il se passe très bien d’un repas de temps à autre. Je crois aussi que mes parents n’y font pas toujours très attention.\nLorsque je suis ressorti environ une heure après Marius n’était plus là. La rue dans laquelle se situe notre maison était vide et calme comme souvent l’après-midi dans cette petite ville minable. Une ville dortoir on appelle ça…\nJe me dis souvent qu’un jour je partirai très loin, aux States peut-être ou alors en Afrique voir les éléphants, j’adore les éléphants, ou peut-être même en Amazonie, mais pas en Australie j’aime pas les australiens, je ne sais pas pourquoi.\nJ’ai appelé dans le jardin, dans la rue. J’ai bien dû passer une heure à le chercher. J’ai sonné chez les voisins, ceux qu’on connaît et ceux qu’on fréquente pas. Je commençais à être inquiet, c’est pas le genre de Marius de disparaître. Il est trouillard et ne s’éloigne jamais tout seul de la maison. Et puis je craignais la colère de ma mère qui considérait que ma mission sur terre était de surveiller mon petit frère. Je préparais déjà les arguments pour ma défense quand mes parents sont sortis sur le perron. Les larmes aux yeux j’ai dit « Il a disparu. Je ne trouve pas Marius, il était à la balançoire et puis il y est plus ». Mon père a froncé les sourcils. Ma mère a souri, elle y croyait pas. Mais on savait tous les trois qu’il pouvait pas être chez un copain vu qu’il en a pas. Et que tout seul, il irait nulle part. Alors c’était quoi ce délire ?\nOn a cherché partout, maison, jardin, cabanon au fond du jardin. On a refait à trois la même chose, les voisins. Nada, que dalle. On est même allé jusqu’au magasin de presse qui vend des BDs. Je voyais bien que chez ma mère ça commençait à bouillonner. La panique. Mon père, il faisait l’homme. Même pas peur, mais on voyait bien que lui aussi commençait à avoir les jetons.\nL’étape d’après ça a été l’appel à l’hôpital du coin – depuis un an ou deux y en a plus qu’un d’hôpital par ici – les flics, commissariat et gendarmerie. Nada, que dalle.\nLe plus terrible pour moi à ce moment-là c’était pas la honte d’avoir perdu mon petit frère, mais de constater combien mes parents étaient désarmés. Ce n’étaient plus ces guerriers tout puissants mis sur la terre pour nous protéger contre les hordes de la faim, du froid, de la peur, de la méchanceté du monde. C’étaient des petits êtres qui s’agitaient dans le vent de la terreur sans obtenir le moindre résultat. Il me semblait qu’ils avaient, en quelques heures, rétréci.\nVoilà comment mon petit frère a disparu et comment on ne l’a pas retrouvé. On aurait dit qu’il s’était vaporisé dans l’air presque sous nos yeux. Que par une opération du Saint-Esprit il était monté au ciel ou qu’une bande d’extraterrestres invisibles nous l’avaient kidnappé.\nParce que la police l’a cherché durant des mois et ne l’a jamais retrouvé ni en chair ni en os.\nJ’ai eu honte de le penser, mais qui avait pu enlever un petit garçon aussi moche ? Surtout que vu notre famille il n’était pas question de rançon… Avait-il entendu lui aussi ma mère dire qu’élever deux enfants toute seule c’était trop pour elle ?\nJ’ai eu très honte aussi car j’avais souhaité tant de fois qu’il disparaisse, qu’il meure même, quand mon énorme jalousie de frère aîné pointait le nez. J’aurais bien aimé n’avoir jamais eu ces pensées-là.\nSa mère ne l’avait jamais laissé partir. Il n’était jamais allé aux States ou ailleurs. Perdre l’autre l’aurait tuée. Un jour son père était remonté dans le gros camion noir, avait lancé le moteur puis était parti après lui avoir posé la main sur la tête, sans un mot. Cette fois il n’était jamais revenu.\nÀ vingt ans, il vivait toujours là et ses yeux se posaient chaque jour sur la vieille balançoire dont les cordes s’effilochaient, usées par les hivers et les étés qui s’étaient empilés les uns sur les autres sans qu’il puisse les distinguer, depuis le jour de la disparition. Il avait fait peu d’études, le strict minimum et vivotait de petits travaux à droite et à gauche, souvent chez les voisins qui n’avaient pas vu son frère ce jour-là. Le soir il rentrait s’occuper de sa mère si maigre, si folle.\nIl faisait semblant de ne plus attendre. Elle, non. Elle attendait derrière la fenêtre ou sur le perron, selon la saison, elle attendait que par une opération du Saint-Esprit son fils se pose avec légèreté sur le sol du jardin et elle ne l’imaginait pas grandi ou vieilli, mais le voyait tel qu’il était à l’époque avec ses grosses lunettes et son corps sans grâce. Elle ne pleurait plus depuis longtemps. Lui n’avait pleuré qu’une fois. Au cours des années il était devenu dur et sec comme un vieux croûton de pain auquel les dents féroces du malheur auraient arraché un morceau.\nParfois il lui arrivait d’apercevoir du coin de l’œil un mouvement léger dans le jardin, une présence invisible sur la vieille balançoire ; il entendait un léger glissement dans l’escalier ou un rire infime dans la cuisine et même s’il savait que c’était son imagination il ne pouvait s’empêcher d’espérer.\nSon père c’était différent. Il savait qu’il ne reviendrait pas, mais il le savait aussi vivant quelque part roulant sur les routes de France et d’Europe, ses yeux bleus fixés droit devant lui. Du moins personne ne leur avait encore dit le contraire.\nDeux ou trois ans après que Marius s’était volatilisé, elle m’a offert un chien.\nQu’est-ce qu’elle croyait ? Que cet animal allait compenser l’absence ? Me mettait-elle encore quelqu’un dans les pattes ? Quelqu’un à surveiller, dont il faudrait prendre soin ? Était-elle sadique ? Stupide ? Ou simplement maladroite ?\nJ’ai tout détesté, tout de suite, chez ce chien. Cette espèce de bâtard noir et blanc rondouillard. Ce bébé perdu qui quémandait mon amour de ses yeux suppliant. J’ai détesté d’emblée son odeur, le frétillement servile de sa queue et sa gueule qui s’essayait au sourire. J’aurais voulu qu’il disparaisse sans intervention de ma part comme s’il n’avait jamais existé. Mais chaque matin je le trouvais derrière la porte de ma chambre gémissant de joie à ma vue. Je passais en l’ignorant comme un dieu indifférent. Cependant, rien ne le décourageait, il me suivait partout et tentait, à la moindre occasion, de monter sur mes genoux, couinant lorsqu’excédé je le balançais sans égards, au sol.\nJ’ai demandé à maman de le ramener, de le donner, de m’en débarrasser. J’ai dit que je ne le supportais pas qu’il était trop xxx et que je n’aimais pas les chiens. Et j’ai dit méchamment qu’il ne remplacerait jamais Marius. Elle a répondu qu’elle le savait, mais qu’il fallait bien que je trouve quelqu’un ou quelque chose à aimer puisque, elle, je la détestais de ne pas avoir pu ramener le petit.\nJe n’ai rien trouvé à répondre.\nJe n’ai jamais caressé le chien, je ne lui ai pas donné de nom et je me suis contenté de le nourrir parce que je suis quand même pas un salaud. Finalement c’est ma mère qui s’est attachée à lui et au bout d’un moment ils faisaient tous les deux le guet sur le perron. On aurait dit qu’il avait compris qu’elle attendait quelque chose et il avait endossé le rôle de guetteur tout naturellement. Elle le tenait sur ses genoux et le caressait distraitement durant les longues heures de la journée. La nuit, il dormait sur son lit. Moi, il ne me captait plus et ne venait même plus renifler le bas de mon pantalon quand je rentrais de l’école. Ça m’arrangeait bien.\nUn an après ce xxx s’est fait renverser par une voiture, juste devant la maison. On a creusé un trou et on l’a enterré dans le jardin, juste à côté de la balançoire. Dans le soir tout doux d’une fin d’été, ma mère a prononcé une prière accompagnée du chant délicat des grillons. L’air sentait l’humidité, la terre grasse et bizarrement, j’ai pleuré. Plus que ça, j’ai sangloté si fort que mes poumons peinaient à trouver l’air. Ma mère a dit qu’elle ne comprenait pas pourquoi je pleurais un animal que je détestais. Oui, elle n’a rien compris.\nÀ vingt ans Charlie est en colère. Constamment. Il voudrait bien comme d’autres discuter autour d’un verre, fumer des pétards et rire stupidement, aller au cinéma et embrasser une fille, déblatérer sur les réseaux sociaux ou traîner dans les rues avec une bande de potes en pensant que finalement rien n’a beaucoup d’importance. Il aimerait songer que sa jeunesse est éternelle et qu’un jour il déplacera des montagnes, mais il sait que rien n’est permanent, pas même une famille.\nCertains soirs il prend son blouson, ses cigarettes et quelques sous en poche il va boire jusqu’à plus soif dans le troquet du centre-ville. Il voudrait anesthésier la douleur et la rage énorme qui le dévorent. Peut-être voudrait-il mourir.\nIl est parfois tellement ivre qu’il se couche n’importe où, sur un banc, derrière un conteneur à poubelles, une fois même dans le vieux cimetière. D’autres fois il cherche la bagarre. Et la trouve sans problème. Les coups qu’il prend régulièrement il les attend avec une sorte de gourmandise. Les autres ne comprennent pas pourquoi il sourit lorsqu’un poing vient s’écraser sur son visage.\nCe soir il a bu encore plus que de coutume. Un homme est assis au bar, un peu plus loin. Charlie l’observe depuis un moment, cherchant à faire en sorte qu’il le remarque. Il a toussé, soufflé bruyamment par le nez attendant avec jubilation l’instant où il va pouvoir lui lancer agressivement le « tu veux ma photo ? » rituel. Il a conscience que ce n’est pas très original, mais avec les habitués du bar ça fonctionne. Mais ce gars-là n’est pas du coin et il a l’air totalement indifférent à la présence des autres. Charlie finit par marmonner une vague remarque blessante sur la tenue vestimentaire de l’inconnu. L’autre ne réagit toujours pas. Charlie insiste, mais sa voix rendue rauque par l’alcool et les cigarettes fumées à la chaîne n’atteint pas la cible. Désemparé, il se tourne vers le barman qui hausse les épaules. Celui-ci s’en fout tant que Charlie donne ou prend des coups dehors. C’est un contrat tacite.\nCharlie se lève et marche lentement vers l’homme qui lui tourne le dos, lentement car l’alcool lui a cisaillé les jambes et lentement pour que l’autre sente la menace. Il sait que la violence est toujours précédée de vibrations que n’importe quel connard est capable de ressentir. Au moment où il va poser sa main sur l’épaule de l’autre, celui-ci la saisit et lui retourne le bras dans le dos si prestement que Charlie se retrouve à genoux sur le sol.\n« Dehors ! » dit le barman fatigué.\nCharlie au bord de la nausée ne comprend pas comment il se retrouve assis sur un banc à côté d’un inconnu silencieux qui le considère avec curiosité et sans la moindre animosité.\n— Petit, tu as trop bu.\nUn reste d’agressivité lui fait cracher :\n— J’temmerde !\n— Non, petit gars c’est toi que tu emmerdes. Tu cherches à te suicider ou quoi ? Pourquoi ?\nSans méchanceté l’homme au pantalon fripé et à la veste aux couleurs délavées le regarde avec intérêt. Son pourquoi attend réellement une réponse.\n— Qu’ça peut te foutre ?\nCharlie balbutie et, se penchant en avant, vomit. Il aurait tant préféré qu’on le cogne. Il est au bord de l’évanouissement. Il sait que s’il ferme les yeux il va chavirer comme un bateau mal lesté. Son cerveau se balade, détaché de sa boîte crânienne. Il voudrait juste dormir maintenant.\nMais il lève la tête et rencontre des yeux attentifs.\nIl ne s’expliquera jamais ce qu’il se passe à ce moment-là. Il déballe tout, pose cet insupportable fardeau aux pieds d’un homme qu’il ne connaît pas et qu’il ne reverra jamais. Il entasse entre eux le petit frère disparu, le père en allé, la mère déséquilibrée, tous ses échecs, son immense culpabilité et son inconsolable douleur.\nIl raconte son obsession de remonter le temps pour revivre le jour où son petit frère a disparu et où son père est revenu et de changer ne serait ce qu’un détail, la couleur du ciel la position de la balançoire le grincement de la porte, afin de court-circuiter le déroulement des évènements et l’impossibilité de le faire. Il parle, il parle longtemps, il parle enfin. Et on l’écoute. On l’entend.\nL’ivresse alcoolique a disparu c’en est une autre qui s’empare de lui que les mots font surgir d’une nuit très noire et très profonde.\nLorsqu’il s’arrête enfin l’homme se lève du banc.\n— Tout ça ! Tout ça, petit, tu n’y es pour rien.\nLorsque Charlie se lève et se met à marcher vers la maison, une odeur d’herbe coupée s’élève dans les airs et la lumière grise de l’aube se déchire autour du disque encore pâle du soleil naissant qui apparaît au-dessus des toits uniformes et la fraîcheur matinale s’évapore lentement laissant place à la douceur tiède d’un matin d’été. Ensuite il fera chaud.\nSujet: Re: L'historiette du jour Lun 26 Oct 2020 - 7:46\nBelle histoire, triste mais belle\nSujet: Re: L'historiette du jour Lun 26 Oct 2020 - 22:34\nSujet: Re: L'historiette du jour Lun 26 Oct 2020 - 23:32\nSujet: Re: L'historiette du jour Mar 27 Oct 2020 - 6:45\nÀ l'ombre de sa dévotion de Claire Devas\nLe papier était jauni par le temps. De ce temps de sa jeunesse où elle voyait tout en blanc ou en noir, il ne restait plus que son sourire entouré de teints sépia à l’intensité variable. Certaines taches venaient ponctuer le portrait.\nSur la photo elle posait seule. Elle l’avait souhaité ainsi. Certes, le cliché lui était destiné, mais elle ne souhaitait pas qu’il soit visible à ses côtés. Pourtant on pouvait deviner sa présence, il était comme son ombre, jamais très loin, toujours prompt à intervenir pour éloigner les curieux, tous ces inconnus qui ne rêvaient que de l’approcher, la toucher, lui voler une mèche de ses cheveux de soie auburn, bouclés, l’essence même de sa personnalité, forte, affirmée, flamboyante.\nIl l’admirait. Il l’adulait. Il s’épanouissait de vivre ainsi en quête d’un regard, d’un geste, d’un manteau tendu, presque jeté à terre lorsqu’elle rentrait chez elle à la nuit tombée, épuisée, vidée de toute énergie. Le manteau, le sac, les chaussures, ses bijoux, elle laissait tout tomber au sol, elle se serait laissée tombée elle aussi, il le savait, s’il n’avait été si bienveillant, si protecteur.\nAnnée après année il la voyait perdre de sa force de vie, fondant comme la peau de chagrin, alors qu’elle distribuait sans compter tant de bonheur et d’espoir à ceux qui en avaient fait une icône.\nElle disait qu’elle se devait à ceux qui l’aimaient, qu’elle leur devait bien cela. Et à chaque représentation elle virevoltait, faisait bruiter les tissus lourds et chamarrés de ses jupons alourdis de pierreries. Aussi somptueuses que soient ses robes, ils n’étaient que pâles lumières à côté de l’éclat de sa peau diaphane. À ceux qui l’observaient avec attention, elle laissait entrapercevoir le bleu de ses veines, enlaçant ses muscles si délicats qui semblaient presque s’excuser de leur présence sous sa peau délicate.\nLa finesse de ses chevilles faisait craindre qu’elles ne se brisent à chacun de ses sauts, de ses tourbillons. Lorsqu’elle entrait sur la scène, elle n’était pas une femme, pas même une danseuse, elle n’était pas réelle, elle était un songe, un elfe, une fée, un être enchanté, enchanteur.\nEt il était là, depuis ses premiers pas, ses premiers chaussons, infaillible, aimant, silencieux, discret, presque invisible, pourtant si présent. Il s’était à ce point effacé qu’elle avait fini par en oublier son existence, sa présence ne pouvait l’être, il lui était indispensable ! Mais elle avait fini par oublier qu’il était lui aussi un être de chair et de sang, un être aimant, ayant besoin d’être aimé. Comment lui en vouloir ; lui en tout cas ne le pouvait pas. Parfois il lui arrivait d’être épuisé, à bout de fatigue, l’âge commençait à se faire sentir. Il lui suffisait de la voir enfiler ses costumes de scène, se maquiller, tirer de longs traits noirs autour de ses yeux, se métamorphoser en cet être exceptionnel, unique, en cette étoile si brillante, et toutes ses fatigues disparaissaient. Il oubliait son âge, ses douleurs, même sa santé, jusqu’à sa vie.\nIl ne regrettait qu’une seule petite chose : une fois disparue, il ne resterait aucune trace de son unicité, de sa virtuosité. Comme il était fier. Comme il l’aimait.\nEt puis il avait entendu parler de cette invention révolutionnaire : la chambre noire. Cette boîte en bois, carrée, derrière laquelle le « photographe » se cachait pour capturer une image qui venait s’inscrire sur un papier épais. Les personnes à se faire » photographier » étaient rares et généralement imposantes. Mais sa ballerine était importante ! Il suffisait de la convaincre d’accorder quelques instants de son précieux temps afin de laisser son image éternellement magnifiée.\nLa convaincre ne s’était pas avéré si facile qu’il l’avait pensé de prime abord. D’abord elle avait feint l’indifférence. Puis avait opposé un non sans appel. Face à l’insistance du vieil homme, elle avait osé se montrer injurieuse, allant jusqu’à le traiter de fou devant toute la troupe. Tout un chacun était coutumier de ses éclats d’impatience face à la lenteur de plus en plus flagrante de son père, mais jamais elle n’avait osé lui manquer de respect, jusqu’à cet instant.\nUne larme avait silencieusement longé le visage ridé. Il n’avait plus été question de poser. Et puis, c’est elle qui avait un jour annoncé que d’ici quelques jours le photographe viendrait dans les coulisses, qu’il fallait que sa loge soit remplie de fleurs fraiches, colorées. D’abord pensant à un caprice, il avait pourtant veillé à ce que le jour J tout soit parfaitement agencé. Le résultat était comme à l’accoutumée : époustouflant, signe de son amour, de son admiration. Le photographe était honoré qu’une étoile le sollicite, et impressionné d’autant d’efforts pour que le cadre soit ainsi magnifié. La loge apparaissait comme un écrin, à la fois exceptionnel en lui-même, réussissant à allier joliesse, élégance et discrétion malgré la profusion de fleurs.\nEn remarquant la ressemblance entre la ballerine et le vieil homme il pensa que le cliché les rassemblerait, mais d’un geste l’artiste fit comprendre avec dédain qu’il n’en était pas question. L’homme n’était qu’un accessoire, aussi indispensable soit-il.\nC’est là que le génie se révéla. Non celui de la danseuse, mais celui du photographe. En un instant il avait su comprendre le lien fort et si ténu qui liait ces deux êtres qui ne s’étaient jamais quittés ne serait-ce qu’une journée. Il observa avec lenteur les moindres recoins de la loge et trouva enfin l’angle exact où poser sa boîte noire. La pièce était vaste, mais restait exigüe. L’appareil était imposant et une fois tout installé il devenait délicat de se mouvoir. Le photographe avait veillé à ne pas laisser au vieil homme le temps ni l’occasion de s’éclipser.\nLa ballerine, une fois le cliché révélé, prétexta qu’il était fade, raté, mal cadré. Elle se regardait depuis si longtemps. Elle en était lasse. Elle le lui laissa. Il s’agissait en réalité d’une œuvre d’art ! C’était dans le détail, non pas que résidait le Diable, mais là que s’était révélé le génie de l’artiste qui avait su exprimer ce qui ne pouvait être dit.. À un œil aguerri, il était possible de voir une ombre, l’ombre de la dévotion d’un père effacé, la silhouette d’un homme âgé, très âgé, et pourtant se tenant encore droit, non avec rigidité, mais avec grâce. Juste l’ombre révélatrice d’un lien de filiation évident entre celle qui était dans la lumière et l’absent, sa façon à elle de lui dire merci pour tout ce qu’il avait fait.\nSujet: Re: L'historiette du jour Mar 27 Oct 2020 - 8:46\nSujet: Re: L'historiette du jour Mar 27 Oct 2020 - 13:05\nSujet: Re: L'historiette du jour Mer 28 Oct 2020 - 8:57\nLes petites bottes rouges de Léonore Feignon\nLa lune ronde éclaire la pénombre. La nuit arrosée d’étoiles lentement se retire, vagabonde. Vers les étables marche une ombre. À ses trousses une enfant court, rattrape l’ombre, met ses pas dedans, éclabousse ses petites bottes rouges.\nL’échelle enfonce ses pieds dans la cour. Le long du mur elle allonge son corps gris taché de lichen, trouve appui sur la pierre de taille et tend ses bras vers la porte qui bâille.\nUn vent de printemps pousse. Son haleine caresse la jeune frimousse, joue dans les cheveux raides, peigne la tendre filasse. Le ciel cloque. L’ombre et l’enfant tracent, sautent par-dessus les flaques.\nL’ombre file, se profile sur le mur, prend l’échelle, se tient à ses montants. Les petites bottes rouges suivent, agiles comme les pattes d’un chaton, grimpent vite aux échelons. Derrière la porte délabrée, la bouche du grenier absorbe l’ombre et l’enfant.\nUn courant d’air soulève du plancher une odeur de bêtes, de rats, de vermines ; des fétus de paille en pagaille volent, se disséminent. Dans le noir d’un coin, une poule jaune depuis des heures, des jours, ne se lève plus, écrasée sur son nid, elle couve ses œufs.\nLes bottes de caoutchouc avancent, font bruire les planches. Le petit jour pointe. Une lumière pénètre l’étable, monte, éclaire entre les lames du plancher. À travers les claires-voies, Léonore sous ses pas, voit le monde qui vit en bas : la volaille accroupie sur son perchoir dort encore, les chèvres aux jambes repliées ruminent, leurs pis se gonflent ; les chevreaux s’éveillent, s’agitent, cabriolent, leurs queues frétillent en attente des tétines. Les bêtes encore au repos, le souffle chaud, chauffent les murs enduits de chaux vive.\nLe grenier reste éteint. Des boisseaux à la renverse mesurent le vide. Pas un sac de grains. La vieille bascule qui donne le poids, ne pèse plus rien. Un édredon froid, éventré, perd son duvet ; libres, légères, les plumes d’oie se promènent, volètent en maints endroits. Adossés au mur, le portrait déchiré d’un jeune soldat, un miroir piqué de rouille, une pendule désarticulée aux aiguilles perdues.\nLéonore virevolte dans ce décor où le temps impitoyable signe l’œuvre de son ravage, où rien n’échappe à ses griffures.\nPar le toit, par ses chatières, s’invite un rai de soleil. L’ombre revient.\nL’œil fureteur de la fillette s’arrête, jauge l’ampleur d’une valise usée, écartelée. Son carton bouilli s’éventre. De son gros ventre se délivre au milieu des crottes de rats et de souris toute une cohorte de livres rognés, rongés. Des lettres en paquets, ligotées, moisies, grignotées, se déballent sur le plancher. Le monde de l’écrit s’est échoué là, sur les lames de bois gris, son papier jauni, vermoulu, mange la poussière.\nLes mains de Léonore fouillent, écartent, désentassent. Des pages se détachent, s’effritent. L’ombre rôde, se penche au-dessus de ce trésor, renifle les piles de livres, renifle la petite fille, sent le cœur qui palpite, voit les yeux qui pétillent. L’ombre glisse dans la valise, soulève un livre noir. Ses pages s’ouvrent au jour. Une écriture d’encre violette compte l’argent d’une portée de cochons, d’une couvée d’oisons, d’un sac de lapins, d’une douzaine d’œufs, vendus sur le marché, d’une paire de bœufs gras vendue sur le champ de foire.\nLa main de l’ombre puise encore, remonte de vieux livres de récompenses, des prix remis à l’école communale : prix d’écriture, de lecture, de couture. Leur couverture rouge épaisse intacte a préservé du temps l’imprimerie des pages. Les yeux de Léonore dévorent les titres en lettre d’or : « La petite sœur, Les marins d’eau douce, Les deux nigauds, Le général Boulanger… »\nDans le fouillis de ce carton bouilli, les menottes s’enfoncent, se perdent, tirent le fil d’un linge qui se découd, se défait et laisse apparaître un gros volume estropié à la couverture arrachée. L’ouvrage n’est pas comme les autres, il semble vivant et cherche à échapper aux mains de l’enfant qui le retient fermement. Dans un mouvement de ballant, se crachent d’entre les pages comme d’une bouche béante, une photo dentelée suivie d’un pli décacheté. Léonore rattrape dans ses mains un portrait qui sort de l’ombre. Le petit Octave apparaît. Son costume neuf l’étrique. Un brassard, un chapelet, une croix s’enroulent autour de son bras et dans les mains ouvertes, un missel se referme. Léonore embrasse la mémoire de ce portrait qu’elle reconnaît. C’est l’image de l’ombre qui hante ses nuits et qu’elle a suivie à l’aube aujourd’hui, l’entraînant jusqu’ici.\nLes sept ans de Léonore se fêteront bientôt à la prochaine fenaison. Sur les bancs de l’école, une clé pour lire lui a été remise, mais dans la ferme pas de livres, seul le journal de la région entre dans la maison. L’histoire ancienne d’un enfant mort a jeté tous les livres au-dehors. On a dit à Léonore que l’enfant avait les livres dans la peau, que le petit Octave a trop lu, on lui a dit que trop d’intelligence tue. Quand l’enfant a quitté son lit, mort d’avoir trop lu, sur les ordres de Marguerite, sur les ordres d’une maman éperdue, tous les livres ont disparu, tous bannis du lieu, bannis des yeux. Depuis, une ombre plane sur les livres, sur leur pouvoir. Léonore veut savoir et se met à chercher, ouvre les buffets, tire les tiroirs, force les portes des placards, des armoires, passe ses mains sous les gros draps de lin, soulève les couvercles des maies, des anciens pétrins, mais rien ! Les livres maudits, châtiés, ne sont pas revenus.\nDepuis combien de temps ce trésor dort-il là, enfermé dans ce grenier où Léonore s’émerveille. Le pli s’entrouvre, chatouille au creux de la main ; le feuillet retiré est si usé que les petits doigts n’osent le déplier de peur de le casser. L’ombre se dessine sur l’écrit. Des mots se déploient sur les lignes d’une encre mouvante, penchée, tremblante, qui semble sautiller, danser sur le frêle papier.\n« Ma chère mère, ma tendre Maman,\nPour vous j’ai cousu ces quelques mots, sachant que je vais partir bientôt. Gardez vos larmes, n’ayez point de colère, pensez à vos enfants qui restent, pensez à mes sœurs, à mes frères. Je vais retrouver mon père, mon grand frère que la guerre nous a pris et leur emporte le soyeux de vos cheveux, la douceur de votre peau, la vague de votre sourire si mélancolique.\nLe plaisir des livres, le plaisir de lire, de relire les mots, m’a si souvent donné la fièvre et vous a si souvent inquiétée, je sais, mais sachez que les livres n’ont pas pris ma vie, mais mieux qu’ils m’ont appris à voir, à entendre, qu’ils m’ont appris la vie. J’entends vos soupirs à vous les grands, à vous les parents, j’entends vos voix dire : « pauvre enfant ! », non ne me faites pas pauvre, je pars riche, si riche de poésie, si riche d’un grand savoir. Non, les livres ne sont pas maudits, mais porteurs de messages, porteurs de rêves, de voyages, porteurs de cris, porteurs d’espoir, de joie, de bonheur. Entendez-les gémir, bouillir sous ma peau, ne les brûlez pas, je vous en prie, tous ces livres, leurs mots, ce sont mes amis gardez-les en lieu sûr, bien à l’abri. Avec eux j’ai fait de si longs voyages, j’ai déjà tellement vécu. Dans mon corps maintenant un grand feu me dévore, me tue, enfume ma tête, brûle ma peau, pique mes yeux, assombrit ma vue. Je laisse sur cette terre mes deux plus beaux joyaux, vous ma mère et mes mots que j’emporte là-haut imprimés dans les plis, dans les replis de ma tendre peau.\nL’enveloppe de mon corps s’en va, s’envole, mais près de vous mon âme comme une ombre, comme une aile d’hirondelle sera toujours là, vous frôlera, vous parlera. Ne pleurez pas et pour ma dernière volonté, qu’on lise à l’heure de mon grand départ, à l’heure de mon enterrement, une belle page de Chateaubriand, celle marquée de ma photo de communiant dans l’œuvre des Mémoires d’outre-tombe que je laisse à mon chevet. Et qu’on arrache à ce livre aimé, sa belle peau de cuir rouge et qu’avant de refermer mon caveau, qu’on ouvre mon cercueil et qu’on la pose sur mon cœur.\nJe vous embrasse ma chère mère, ma chère Maman de toute la ferveur de mon âme. Sur la plus haute marche du temps je vous attendrai, mes cheveux si longs, si longs dans le vent, si blonds dans le soleil, mes yeux, mes joues, barbouillés de tant de pluies, je vous attendrai comme aujourd’hui, comme je suis et serai, toujours votre petit, toujours votre enfant.\nVotre cher petit Tatave »\nLéonore est chamboulée. Tous ces mots étendus sur ce feuillet élimé mitraillent son petit cœur, lui obstruent la gorge, lui brouillent la vue. Octave vient de lui remettre la clé, celle qui ouvre la porte des rêves, des voyages. Les livres sont revenus et ne lui manqueront plus, le grenier en regorge.\nLes bruits de la ferme se réveillent : ça caquette, ça glousse, ça bêle. Tout près une voix appelle. La joie s’éteint, les petites bottes rouges redescendent l’échelle, Léonore laisse la poule sur ses œufs, laisse l’ombre aux souvenirs trop vieux, mais emporte dans ses bras, un gros livre volé à la valise du grenier.\nQuand la nature s’échevelle, quand l’air court, accélère au-dessus de la terre, Léonore à l’abri des regards, retrouve ses livres cachés sous le hangar. L’eau goutte, s’égoutte d’un ciel percé comme une passoire. Les taules galvanisées, sous les cris de la pluie, crépitent. Dans les bardages, le vent joue de la grosse caisse, souffle, s’engouffre, s’essouffle à tout dévaliser.\nSur l’assise rouge en fer d’une planteuse à choux, les livres posés sur les genoux, l’enfant écoute le déchaînement des éléments sortant de leur cage.\nLes pieds arrimés dans le caoutchouc de ses petites bottes rouges, la fillette aux cheveux fous respire le livre d’Octave, s’éprend des mots qui chantent à chaque page. Dans l’enchantement de ce monde extérieur, dans les secrets de ce monde intérieur, la petite fille douce et solitaire serre contre son cœur, le gros livre dépouillé de sa couverture. Elle écoute dans sa tête parler les mots, les fait danser sur ses os, les fait vibrer dans sa chair et sous la toile de ses yeux bleu-vert lentement se fabrique un univers.\nÀ petits pas de mots, à petits pas de pages, vient la féerie, vient la poésie, vient le gazouillis. L’ombre revient, enveloppe l’ouvrage et sous le frôlement d’une aile d’hirondelle, le livre d’Octave se rhabille d’une couverture nouvelle, encore plus belle.\nSujet: Re: L'historiette du jour Mer 28 Oct 2020 - 19:45\nSujet: Re: L'historiette du jour Jeu 29 Oct 2020 - 7:00\nL'exploit de Morice Etun\nDebout à l’avant de son bateau, un SD45 de dernière génération, Norbert Falagon contemplait à l’horizon le dessin familier des côtes normandes. Sur la droite Honfleur, au centre le marais vernier, sur la gauche les lumières du Havre. Peu avant la tombée du jour, il avait ramené sa voile pour ralentir sa progression. Là-bas, sur le port, on devait l’attendre. La foule, les photographes, la télévision, ce serait pour demain. Cette nuit, il se la réservait pour fêter seul son quatre-vingtième anniversaire.\nTrois mois plus tôt, il s’était embarqué pour un tour du monde en solitaire. Certains avaient crié au fou. Le montage avait été long et difficile. Il avait fallu convaincre les autorités de laisser partir un homme, robuste certes, mais âgé, seul face aux éléments. Réunir toutes les autorisations avait pris dix mois, presque autant que le financement. Norbert n’ayant pas d’argent, son ami Morice l’avait mis en contact avec IEC, le géant de l’électronique, avec lequel il avait mis au point la Webaie. La puissance de son partenaire avait permis d’aplanir les difficultés qui s’accumulaient.\nLe vieil homme, passionné par la mer, n’avait pu imaginer concrétiser son rêve d’adolescent que tard dans la vie. Son père, marin pêcheur, était mort en mer lorsqu’il n’avait que neuf ans. Sa mère en fut profondément affectée. Elle lui fit promettre de ne pas courir les océans pour lui épargner les affres infligées aux mères de marins après celles de femme de marin auxquelles elle n’avait pu échapper. Elle était morte à quatre-vingt-quinze ans au début des années vingt. Libéré de sa promesse, Norbert, qui n’avait jusque-là participé qu’à des régates côtières, perfectionna ses connaissances et s’initia à la science des alizés. Il réussit à convaincre des skippers fameux comme Michel Ondalisque et Etienne Ablanque de l’emmener dans leurs courses autour du monde.\nQuand il se sentit prêt, il chercha des partenaires. En vain. Les mois passèrent sans qu’aucun sponsor ne voulût prendre le risque de participer à cette aventure. C’est à ce moment qu’il croisa, un soir, alors qu’il rentrait chez lui, son vieil ami Morice Étun qu’il avait perdu de vue depuis quelques années. Cet ancien architecte occupait sa retraite à la mise au point de diverses inventions dont la plus connue venait d’être commercialisée dans le monde entier par le leader mondial de l’électronique. Norbert lui exposa son projet qui sembla l’intéresser. Deux semaines plus tard, il recevait un appel de Bangalore :\n« Norbert ? C’est Morice ! Je suis en ce moment en Inde pour élaborer un nouveau procédé de télévision. J’ai parlé de ton projet avec Mohan Narajhuba le président d’IEC, ça l’a beaucoup intéressé. Je pense qu’il est disposé à financer ton périple autour du monde.\n— Nous construisons actuellement le prototype d’un système de télévision en relief. J’ai pensé que nous pourrions utiliser ton voyage pour le tester et le promouvoir. Ton aventure est unique, les médias du monde entier vont s’y intéresser, en installant le dispositif de retransmission sur ton bateau, IEC pourra bénéficier d’une publicité formidable ! »\nLes mois qui suivirent furent occupés à choisir le bateau, à le préparer et à l’équiper du système imaginé par Morice et mis au point par les ingénieurs de l’entreprise indienne.\nIl fut décidé que le voyage partirait et se terminerait au Havre. Un PC fut installé dans l’ancienne maison de la culture xxxçue par Oscar Niemeyer et rebaptisée pour l’occasion « Centre Éric Tabarly ». On y aménagea un amphithéâtre ouvert au public au centre duquel on plaça la scène holographique.\nLe soir du 20 mars 2025 vers dix-sept heures quinze, ses longs cheveux blancs flottant au vent, humant l’air iodé qui lui frappait le visage, Norbert Falagon, grand vieillard jovial, franchissait la jetée du port du Havre, escorté de dizaines d’embarcations de toutes tailles. Les propriétaires des petits bateaux faisaient tinter leur cloche, les capitaines des plus gros le saluaient de coups de sirène impressionnants.\nQuand Morice Étun pénétra dans le centre Éric Tabarly, il fut ébloui par une nuée de flashes, plusieurs journalistes de radio et de télévision se dirigèrent vers lui.\n« Au moment où nous vous parlons, monsieur Étun, le représentant français du leader mondial de l’électronique, l’entreprise indienne IEC, vient d’arriver… monsieur Étun, pouvez-vous rappeler à nos téléspectateurs le fonctionnement du nouveau procédé de télévision grâce auquel le public présent dans cette salle a pu, tout au long de son voyage, suivre Norbert Falagon, un peu comme si le spectateur tournait autour du bateau. C’est véritablement étonnant de contempler en temps réel et en relief les faits et gestes d’une personne située à des centaines de kilomètres…\n— Ce nouveau système de télévision permet en effet la transmission d’images en trois dimensions, ce qui donne l’illusion d’être au contact de l’action véritable, vous pouvez tourner autour de l’image et même vous placer au-dessus de celle-ci.\n— Pouvez-vous nous donner des précisions sur le fonctionnement technique d’une telle installation ?\n— Avant son départ, Norbert Falagon a été entièrement digitalisé, son bateau également, nous avons entré dans la mémoire d’un ordinateur toutes les données nécessaires à la reconstitution de son image et de celle de son bateau. Des balises ont été installées aux extrémités de la coque ainsi que sur le mât. Norbert porte en permanence des balises aux poignets, aux chevilles et au cou. Chaque balise envoie chaque seconde un signal indiquant sa position millimétrique à un satellite qui transmet toutes ces données à l’ordinateur central du poste de contrôle. À l’aide de ces informations indiquant les coordonnées de chacune des balises, l’ordinateur reconstitue la position du bateau et de son skipper toutes les secondes, puis il adjoint les images digitalisées et fabrique par le calcul toutes les images intermédiaires de manière à fluidifier les mouvements… Toutes ces informations sont ensuite transmises à un générateur-projecteur holographique de très haute définition qui donne à voir aux spectateurs une image reconstituée de ce qui se passe réellement sur le bateau.\n— Nous voyons également la surface de la mer, le mouvement de la houle…\n— Le satellite, qui suit la progression du bateau, est équipé d’un sonar qui capte la surface des flots et les retransmet de la même manière que les coordonnées…\n— Depuis hier soir, Norbert Falagon a stoppé sa progression et parait rester quasiment immobile sur son bateau, pouvez-vous nous apporter des précisions sur ce qui se passe ?\n— Hier dans la soirée, Norbert a fêté son quatre-vingtième anniversaire, je l’ai eu au téléphone, il ne pensait pas arriver si tôt à proximité des côtes, aussi a-t-il retardé son arrivée à ce matin. Je vous prie de bien vouloir m’excuser, mais je dois rejoindre le poste de contrôle pour coordonner l’arrivée du bateau qui doit maintenant être imminente. »\nNorbert avait repris place derrière la barre. Il se dirigeait maintenant, comme avec crainte, vers ce qui ne lui apparaissait encore que comme une ligne horizontale au-dessus des flots. Bientôt la ligne se fit plus précise et il put reconnaître une jetée dont la partie basse était agitée par l’écume des vagues tandis que la partie haute présentait comme un frisson. Lorsqu’il fut assez proche de la jetée, il distingua ce qui composait le frisson. C’était une multitude de personnes, serrées les unes contre les autres tout le long de la jetée. Qui agitait les bras au-dessus de sa tête, qui un mouchoir, qui un chapeau. Lorsqu’il s’approcha suffisamment, il put entendre des clameurs, si fortes qu’elles couvraient le fracas des vagues. Son cœur se serra. Il s’attendait bien sûr à être accueilli au terme de sa traversée, mais il ne s’était pas imaginé l’ampleur de l’accueil. À mesure qu’il progressait et qu’il entrait dans le port, devant ses yeux mouillés de larmes, il voyait des enfants, leurs parents et leurs grands-parents, des garçons et des filles de tous âges, des marins bien sûr, mais aussi des citadins, des gens de toutes conditions. Ce n’était qu’applaudissements, cris et sifflets. Les quais étaient noirs de monde. Bientôt les sirènes des bateaux, du plus imposant au plus modeste se joignirent aux clameurs. Il se dirigeait vers l’endroit où il s’était embarqué quand lui parvinrent les accords d’une fanfare. Au fur et à mesure qu’il approchait, le son s’amplifiait. La marée était haute, il accosta au niveau du quai. Il lança une amarre en direction de marins qui lui faisaient signe. Quand il posa le pied à terre, il y eut une bousculade dans le carré réservé aux photographes, il entendit son nom crié par des dizaines de voix s’évertuant à attirer son attention dans l’espoir d’obtenir la meilleure photographie. Un instant, il aperçut la silhouette de Morice, il voulut s’avancer vers lui, mais il fut détourné de son but par un officiel qui le dirigea vers ce qui pouvait ressembler à une estrade, autour de laquelle se pressaient des personnes dont beaucoup arboraient des écharpes tricolores. Lorsqu’il s’immobilisa à l’endroit qui, de toute évidence, lui avait été réservé, un homme de haute stature, qu’il crut reconnaître comme le sénateur-maire de la ville, vint lui serrer chaleureusement la main tout en lui tapotant sur l’épaule.\n« Ah ! Cher Norbert ! Toutes nos félicitations. »\nIl n’eut pas le temps de répondre. L’homme avait déjà gravi les trois marches du podium. Il sortit quelques feuilles de papier de sa poche, les déplia et tapota l’un des nombreux micros qui lui faisaient face pour s’assurer de son bon fonctionnement. Il se détourna un instant pour se racler la gorge, prit son souffle et commença son discours :\n— Mesdames, Messieurs,\nQu’il me soit permis d’abord de vous lire, à vous toutes et tous, et plus particulièrement à vous, Norbert, la lettre que m’a transmise ce matin madame la Présidente de la République qui, comme vous le savez, se trouve retenue par les obligations de sa charge :\nJe ne puis, comme je l’aurais souhaité, être avec vous pour partager l’hommage que vous rendez aujourd’hui à Norbert Falagon, intrépide aventurier, dont la témérité a permis à l’homme, une fois de plus, de repousser ses limites. Les limites du corps. Les limites de l’âge. Au travers de son exploit, Norbert Falagon rappelle à toutes et à tous les vertus qui furent de tout temps celles de la France et de son peuple : détermination, courage, ténacité. Dans ces temps difficiles pour le pays, Norbert Falagon nous montre la voie que je vous invite à suivre : la voie de l’audace et de la persévérance.\nNorbert Falagon, je vous adresse, au nom de la France toutes les félicitations de la Nation. »\nL’ensemble des notables réunis autour de l’estrade joignit ses applaudissements à ceux de la foule qui exultait. Après une longue ovation, le sénateur-maire reprit son discours :\n— Mes chers amis, je ne voudrais pas répéter les propos, si justes, de madame la Présidente de la République, mais je ne peux m’empêcher de saluer tout d’abord le retour de l’enfant du pays par ce simple mot : merci. Oui merci Norbert. Merci pour l’exemple que vous donnez à tous, juniors et séniors. Séniors dont vous êtes, séniors dont nous sommes, pour la plupart. On nous dit que le pays vieillit, c’est vrai. Mais il n’est pas mort. Chaque jour nous montrons que le génie de notre peuple, malgré les vicissitudes de l’époque, malgré les périls incessants d’une mer orageuse…\nLe discours ne faisait que commencer et la voix lancinante de l’orateur devenait déjà pour Norbert un murmure presque lointain. Des mers orageuses il en avait affronté plus qu’il n’aurait pu l’imaginer. Comment oublier le passage du cap Horn, la mer glacée, le vent, le claquement de la voile, la vibration des cordages contre le mât et au loin les côtes bleutées, l’extrême pointe Sud de l’Amérique...\n— Mais, mes chers concitoyens, si j’écarte de ma vue ces sombres tableaux, que vois-je ? Partout la confiance renaît et enfin la France respire. Même les syndicats…\nLe syndicat, cela avait été la grande œuvre de sa vie depuis son entrée chez Bourdeau et sa rencontre avec Raymond Dupré. Tout avait bien changé depuis cette époque. Que restait-il de l’industrie française ?\n-... Et c’est ce que vous avez accompli, vous, oui vous, Norbert Falagon, par votre exploit qui fait l’admiration du monde entier.\nLes applaudissements et les acclamations retentirent. Le sénateur-maire serra un moment Norbert dans ses bras. Un nouvel orateur se présenta, nouveau discours, nouvelles ovations, nouvelle accolade. Puis un autre. Norbert n’était déjà plus là. Ses yeux avaient rejoint ceux de Morice qui le fixait depuis la tribune opposée. Au milieu du brouhaha de la foule et de ses porte-paroles, les deux hommes conversaient en silence par la seule force du regard. Ils se retrouvèrent au banquet et bien avant d’entamer les libations, Norbert était ivre. Ivre du tumulte, ivre de poignées de main et de félicitations répétées, ivre des questions, pratiquement identiques, que lui posaient les journalistes qui s’agglutinaient autour de sa table.\nIls purent toutefois s’échapper avant la fin du repas. L’assistance, bien qu’un peu déçue, comprenait qu’après un tel voyage, un homme de quatre-vingts ans fut un peu fatigué.\nNorbert habitait Dieppe qui n’était qu’à un peu moins de quatre-vingt-dix kilomètres du Havre. Après une si longue absence, il avait maintenant hâte de se retrouver chez lui. Morice et lui se dirigèrent vers le parking du centre Éric Tabarly où il avait laissé sa voiture, trois mois plus tôt.\n— Morice, je te laisse t’occuper de mes affaires.\n— Ne t’inquiète pas, je m’occupe de tout réunir et je viendrais t’apporter tout ça la semaine prochaine, ça ira ?\nMorice sortit du seul sac qu’il avait ramené du bateau, la télécommande de sa voiture avec lequel il fit coulisser la portière de sa petite RP2. Il s’assit au volant et fut accueilli par une douce voix féminine :\n« Bonjour Morice, vous avez perdu cinq kilos depuis votre dernière visite… Nous sommes aujourd’hui… »\nUne série de bips retentit, la voix féminine se dissipa et fut aussitôt remplacée par une voix masculine autoritaire :\n— Bonjour, monsieur Falagon, nous sommes au regret de vous informer que vous n’êtes pas autorisé à prendre le volant en vertu de la loi du 17 mai 2025 publiée au journal officiel de la République française le 19 mai 2025. Si vous souhaitez avoir plus d’informations au sujet de ce texte, appuyez une fois sur le bouton « plus » de votre console de bord pour obtenir la lecture intégrale du texte ; en appuyant deux fois sur ce même bouton, un abrégé du texte vous sera proposé.\n— Qu’est-ce que c’est qu’ce bazar ? grommela Norbert en suivant les instructions qui lui étaient données.\n« Résumé des principales modalités de la loi du 17 mai 2025 : il est interdit à toute personne de plus de quatre-vingts ans de se déplacer à plus de cinquante kilomètres de son domicile au volant d’un véhicule automobile. »\n— C’est vrai, je n’y pensais plus, déclara Morice, mais suite à quelques accidents, la direction de la précaution au ministère de l’Intérieur a soumis une loi à l’assemblée… Tu as eu quatre-vingts ans hier, tu es à plus de cinquante kilomètres de chez toi. Ah les vaches ! Ils savent vraiment tout avec leurs satanés ordinateurs, leurs satellites et tout le tintouin !\n— Je te ferais remarquer que « ils » c’est aussi toi ! Car pour ce qui concerne les inventions électroniques, tu n’as de leçon à recevoir de personne !\n— C’est vrai, comme tout le monde, je ne vois que ce qui m’arrange. Bon, bah, il ne me reste plus qu’à prendre le volant et à te ramener chez toi, je reviendrai demain en train par Rouen.\nTout en parlant, les deux hommes avaient échangé leurs places. La voix féminine se fit à nouveau entendre :\n« Bonjour monsieur Étun. Monsieur Falagon, propriétaire de cette automobile modèle RP2 équipé du système biométrique et électronique Sécurivol, ne vous a pas enregistré sur la liste des personnes habilitées à conduire ce véhicule. Vous avez vingt secondes pour quitter la place conducteur avant le déclenchement de la sirène d’alarme et l’envoi d’un message radio indiquant votre identité au poste de police le plus proche… Il ne vous reste que quinze secondes… Toute détérioration éventuelle du véhicule vous sera imputée… Dix secondes… »\nMorice se tenait maintenant debout à côté du véhicule en compagnie de Norbert qui ne put réfréner un début de colère :\n— On a bonne mine tous les deux, là ! Deux beaux idiots ! L’un est trop vieux, l’autre est pris pour un voleur ! Ah ! Quelle rigolade ! Tu vois un peu le monde que vous nous avez inventé, heureusement que je n’en ai plus pour bien longtemps ! J’espère que la jeunesse va faire péter tout ça !\n— Allez, Norbert, te fâche pas, demain nous irons m’enregistrer au commissariat, je crois que maintenant il est trop tard.\nLa nuit était tombée. Là-haut les étoiles brillaient. Norbert Falagon, vieillard héroïque déclaré sénile par l’Autorité, et Morice Étun, architecte retraité et inventeur, se dirigeaient, à pas lents, vers un immeuble du port. Au-dessus de l’entrée, on pouvait lire, écrit au néon : « Hôtel de l’aventure ».\nSujet: Re: L'historiette du jour Jeu 29 Oct 2020 - 7:21\nSujet: Re: L'historiette du jour Ven 30 Oct 2020 - 10:26\nBonjour ma cousine de Artis Facta\n16 Décembre 18 _ _\nJe ne me souviens plus du jour exact. Je devrais pouvoir retrouver la date puisque je revenais de mon club. J’avais quitté Hamilton sur une discussion que nous avions décidé de reprendre plus tard au sujet de la compagnie des Indes, si toutefois nous en retrouvions un jour le fil. Il était presque une heure du matin. Et nos verres de cognac avaient plus de force sur nos esprits que la pertinence de nos échanges lorsque je proposais d’ajourner notre débat. Je rentrais à pied ce soir-là, pour chasser autant que possible l’effet du Jas Hennessy.\nComme à l’habitude, je passais par les écuries. C’était une façon de parler, car je devais longer celles-ci afin de rejoindre les cuisines. J’entrais en faisant attention aux tomettes cassées qui rendaient le sol irrégulier. Je n’allumais pas de lampe et avançais dans un brouillard ami, lorsque je me retournai d’un geste vif, le regard en arrêt sur la plaque du fourneau. Dans mon état je supportais mal les mouvements brusques. Je n’avais réagi que par réflexe au bruit entendu derrière moi. J’ai cru tout d’abord m’être retourné sans raison, mais le plat se mit à nouveau à bouger, glissant à la surface de la plaque de cuisson. Je demandais si quelqu’un se trouvait là, mais en l’absence de réponse je m’approchais. Il se déplaça encore un instant, puis s’immobilisa définitivement lorsque je fus tout près. Comme s’il avait senti mon approche.\nJe ne mis pas longtemps à lever ce mystère, mais cela attira mon attention sur un autre, bien plus grand. Ce plat qui venait d’être mis sur le côté en fin de cuisson était tiré par une ficelle. Sur le premier mètre une tige métallique attrapait le plat, elle-même tirée par une cordelette qui disparaissait par le regard d’évacuation des eaux usées. Intrigué, je ressortais dans la cour et la retrouvais remontant le long de la façade pour se glisser sous le toit : les domestiques venaient de retirer du feu la tourte prévue pour le petit déjeuner, sans avoir à quitter leur chambre. Il me revint à cette occasion les reproches que j’avais formulés au sujet de parts trop sèches ou parfois même légèrement brûlées qui m’étaient servies le matin. Depuis quelque temps la cuisson était parfaite. J’avais d’ailleurs oublié d’adresser mes félicitations pour ces efforts. La solution trouvée était ingénieuse, mais je fus pris d’un doute que je décidais de lever dès le lendemain.\nMr Kendal, palefrenier de son état, s’empressa de préciser que tout ceci était l’œuvre de son épouse. Il m’assura qu’elle avait tout prévu et installé elle-même, et tout ce mécanisme pouvait sans tarder être démonté. Je soulignai, par tactique, que la corde devait être usée, à frotter contre la pierre. Il fut désolé et proposa de compenser par un prélèvement sur sa solde, qu’il supplia d’être raisonnable. Il ignorait manifestement qu’à l’endroit du frottement, la corde avait été recouverte de vieux sacs en toile de jute, le tout enduit de savon noir pour se prémunir de l’usure et faciliter le mouvement. C’était donc bien Mrs Kendal qui avait élaboré tout ce système. Bien entendu, avant de prendre congé, je me saisis de l’occasion pour retenir tout de même un penny sur la solde du domestique puisqu’il l’avait lui-même proposé.\nDès la semaine suivante, je tentais de partager au club les conclusions auxquelles j’arrivais. J’attendis les discussions plus feutrées de fin de soirée, et abordais le sujet avec Hamilton. « Ha ! Les femmes ! Elles sont pleines de ressources ! », me retourna-t-il avant de ramener poliment la conversation vers la compagnie des Indes. Il disait vouloir placer cinq cents livres destinées à son filleul. Chacun savait cependant qu’il n’avait guère plus à investir pour lui-même. Sa fébrilité et son empressement à obtenir l’information décisive laissaient même supposer que ses derniers pennies en dépendaient. Probablement allait-il se laisser berner par la première promesse de gains faramineux qu’il croiserait et nous pensions tous que d’ici le printemps nous ne le reverrions plus parmi nous. Il était donc tout indiqué pour recevoir mes confidences puisqu’il allait quitter notre cercle, mais ne me prêtait pas la moindre oreille attentive, trop obsédé par sa faillite. J’insistais néanmoins et le prenais une nouvelle fois en aparté sur le ton solennel imposé par l’importance de ma découverte. Je crois bien, lui avouais-je à voix basse, qu’à force de patience je pourrais apprendre à ma cuisinière à jouer aux échecs. Il s’éclipsa dès qu’il comprit que mes secrets n’étaient pas d’ordre financier. Après cette dernière tentative, je décidai de ne plus y revenir. Je progresserai seul, et ferai une annonce lorsque mes recherches seraient plus avancées. En attendant, tout serait noté dans ce carnet.\n30 Décembre 18 _ _\nNous avons reçu hier après-midi la visite de ma cousine Léonie. Cadette d’une cousine issue de germain de ma mère, ce qui en fait à proprement parler une « petite-cousine ». J’attendais ce jour avec impatience. J’avais passé toute la semaine qui précédait cette visite à établir un protocole expérimental pour avancer dans ce qui me préoccupe ardemment. Elle était le sujet féminin idéal pour mes recherches.\nNous savons que les femmes sont douées de paroles, comme nous, et souvent davantage. Elles rient aussi – pour des raisons qui leur sont propres, mais elles rient néanmoins. Voici donc deux caractéristiques qui les différencient incontestablement des animaux.\nNous savons aussi qu’elles sont habiles de leurs mains. Elles tissent, cousent, crochètent, préparent des pâtisseries, épluchent. Cependant, elles ne xxxçoivent aucun outil et n’en fabriquent que rarement, et encore, toujours suivant les directives précises d’hommes. La création d’outils est fondamentale à l’évolution humaine ; capacité que ne semble pas posséder la gent féminine. C’est tout du moins ce que je croyais jusqu’à mes observations récentes. Je devais en avoir le cœur net : une femme était-elle douée d’intelligence pratique ? Pouvait-elle élaborer une stratégie afin d’achever un but précis ? Autant l’homme se distingue de l’animal par de multiples aspects, autant l’écart est plus ténu avec la femme.\nDans le but de vérifier mon hypothèse, je m’étais procuré une fleur qui venait d’éclore le matin même sur un superbe Camélia du japon de notre serre. Je la disposais sur une tringle supportant les rideaux en velours vert de la fenêtre sise à l’extrémité sud du couloir principal, car celle-ci était la moins haute. Ma cousine pourrait ainsi y accéder comme je l’ai fait, en retournant un seau qu’elle utiliserait à la façon d’un marchepied. Je constaterais alors sa capacité à mettre en œuvre des outils rudimentaires pour atteindre un but identifié. Je disposais donc l’ustensile proche du lieu de l’expérience. Il fallut donner des consignes, car les domestiques ne cessaient de vouloir le ranger. Après le dessert, je proposais à ma cousine de faire quelques pas le long des couloirs de notre vieux manoir qui faisait office de château baronnial depuis que père avait dû se séparer du domaine qui se trouvait au-delà d’Hidden Hill. Puisque nous ne pouvions envisager de sortir par ce froid, ma cousine accepta de bonne grâce cette petite promenade digestive de substitution.\nJe fis remarquer combien le clocher de l’église avait admirablement été restauré par les villageois, et l’on pouvait justement l’apercevoir par les carreaux de la fenêtre près de laquelle je souhaitais que l’on s’arrêtât. Ce fut insuffisant et ma cousine ne remarqua pas la fleur. Elle parla tout d’abord du seau que les domestiques n’auraient pas dû laisser traîner. Alors que j’abondais dans son sens, je levais la tête à plusieurs reprises, et elle finit par en faire tout autant.\n« Est-ce une fleur de camélia que je vois aux rideaux ? demanda-t-elle enfin\n— Ho ! Oui ! Elle est ravissante ! continuais-je à propos.\n— Elle est aussi fort étonnamment placée\n— Ha, bien. Elle n’en est pas moins belle. Vous iriez bien ensemble.\n— Merci mon cousin. C’est vrai qu’elle me plaît, rougit-elle.\nChacun se tut un instant. Afin de la mettre sur la voie et pour briser ce silence gênant, je me permis d’ajouter :\n— Tout d’abord ce seau ici, puis cette fleur là-haut. Décidément, que de choses qui ne sont pas à leur place !\n— En effet, acquiesça-t-elle. Puis, elle se saisit de l’occasion pour poursuivre : ne disiez-vous pas que cette fleur pouvait me revenir cher cousin ?\nElle regardait la fleur, et par moments posait les yeux sur moi. Deux noisettes ravissantes, qu’elle ornait pour l’occasion d’un petit air triste. J’étais à l’affût de sa décision, attentif à l’issue tant attendue de mon expérience lorsqu’elle reprit :\n— Je ne peux m’en saisir, cousin. Elle est trop haute, ne voyez-vous pas ? Ne pourriez-vous pas trouver un moyen pour aller la prendre ? Et peut-être me la donner ?\nJe fus pris de court. La délicate dentelle qui habillait les paumes de ses mains et ses doigts fins, si blancs, qui les prolongeaient, ne seyaient guère à la manipulation d’un lourd seau de bois mal cerclé d’acier rouillé, tout encore humide d’avoir lavé les escaliers. J’avais négligé ce point. Je ne pouvais me dérober au devoir qui était le mien et faire autrement que m’exécuter. Je grimpais donc sur l’ustensile de ménage, et me hissais à hauteur du trophée. Je le lui tendis avec autant de grâce que je pus. Après s’être retournée pour vérifier que nos mères ne pouvaient nous apercevoir, elle me remercia d’un baiser. Son cou aussi fut doux. Mais je devais convenir que mon expérience était un échec. Il me fallait modifier mon protocole qui n’était pas du tout adapté à mon sujet d’étude.\n04 Janvier 18 _ _\nMa cousine partie, je décidai à défaut de me tourner ce matin vers Mrs Kendal, celle-là même qui m’avait laissé entrevoir les possibilités de l’esprit féminin. Si les femmes étaient quelque peu douées d’esprit pratique, elles pourraient ne pas se contenter d’entretenir le foyer et éduquer les enfants, mais probablement faire tourner à elles seules des usines entières sans même requérir la présence d’hommes. Elles pourraient, dans l’hypothèse la plus favorable, aller jusqu’à gérer nos affaires. On m’a raconté comment on en était venu à faire confiance à des sauvages de contrées lointaines, pourquoi ne pas l’envisager avec nos propres épouses ?\nCar voici l’idée forte de ma théorie : « La femme est l’avenir de l’homme ! ». Je crois tenir ici une formule qui plaira.\nIl faut un instant songer aux perspectives que ma découverte ouvrirait à notre société. Nous pourrions consacrer plus de temps à penser et rédiger les lois afin que diminue l’injustice. Plus de temps dédié aux sciences médicales pour éviter les souffrances. Mieux gérer les ressources et richesses de la terre afin d’optimiser les gains, et surtout, penser la meilleure façon de réinvestir les nouveaux capitaux ainsi obtenus. Théoriser calmement pour donner plus de portée à nos idées, près de la cheminée, un verre à la main, libéré du joug des urgences quotidiennes. Ne plus être esclave du court terme pour que puissent s’élever nos esprits. Prendre le temps de laisser le feu s’éteindre afin que nos réflexions s’imprègnent de toute la maturité du Cognac et que tout s’agence enfin pour planifier un monde meilleur.\nHélas, mes démarches du matin n’ont pas plus abouti que la première expérience avec ma cousine. Je retranscris néanmoins mon entretien par souci de rigueur scientifique :\n— Bonjour Mrs Kendal.\n— Bien l’Bonjour M’sieur l’Comte\nJ’avais emporté en me rendant aux cuisines, un jeu d’échecs de voyage. Muni d’une charnière de cuivre, il se repliait à la façon d’une boite et recueillait en son sein les pièces utiles au jeu. La cuisinière s’était retournée furtivement pour me saluer puis s’était empressée de terminer une tâche qui semblait ne pas souffrir d’être interrompue. Elle était vêtue d’une robe au tissu épais descendant jusqu’aux chevilles, dont le ton était majoritairement bleu, mais quadrillé de lignes noires fines, et vertes un peu plus large. Devant, un grand tablier gris la couvrait entièrement, jusqu’aux genoux. Il était maintenu à l’aide d’une cordelette de même couleur qui se perdait dans ses hanches généreuses, et revenait s’attacher en nœud de rosette dans le dos. Je patientais derrière elle, silencieux, le temps que l’urgence soit achevée, puis, sentant que j’étais toujours là elle se retourna enfin :\n— C’est moi que vous êtes venu voir M’sieur l’Comte ? interrogea-t-elle alors qu’elle essuyait ses doigts devenus larges, mais non point gourds.\n— En effet, dis-je en commençant à déplier mon jeu sur la lourde table de cuisine. Avez-vous déjà entendu parler des échecs Mrs Kendal ?\n— Vous savez… Pas beaucoup M’sieur l’Comte.\n— Il y a plusieurs pièces… J’ai représenté sur cette feuille le déplacement de chacune d’elles.\n— C’est un joli jeu de bois que vous avez là M’sieur l’Comte.\n— Commençons par le pion. Il s’agit de la pièce la plus simple.\n— C’est-à-dire… Je ne crois pas que je vais avoir l’temps M’sieur l’Comte. J’dois monter du bois et aller chercher l’boudin à la ferme Woodward qui a fait la tuade du cochon. Ces choses-là ne peuvent pas trop attendre M’sieur l’Comte.\n— Bien. Je tombe mal on dirait. Quand cela serait-il plus facile ?\n— Il n’y a pas vraiment d’moment vous savez M’sieur l’Comte.\n— Eh bien, je ne sais pas. Dites-moi : quand jouez-vous habituellement ?\n— C’est-à-dire : à nos âges ; ça fait longtemps qu’on n’joue plus M’sieur l’Comte.\n— Oui. Évidemment. Vous ne jouez pas. À la fin de votre journée alors ?\n— Après le repas, la toilette, vous savez, il est l’heure du coucher.\n— Mais nous pouvons bien trouver un moment tout de même. Combien de temps vous faut-il pour aller chercher ce bois ?\n— Habituellement John – mon mari – remplit la réserve. Mais y s’est trouvé hier qu’la jument s’est blessée en forêt juste quand mon bois était fini. Et ce matin il doit tout préparer pour M’sieur vot’père et peut pas y aller non plus. C’qui fait qu’y m’laisse aller à la grange. J’pourrais pas remplir la réserve comme lui, c’est un peu lourd, mais il m’en faut assez pour l’boudin.\n— Combien de temps cela vous prend-il Mrs Kendal ?\n— Il me faut presque l’heure vous savez. Les quarante-cinq minutes.\n— Eh bien, considérez que votre réserve est remplie Mrs Kendal. Je m’en charge.\nIl y eut un temps de silence où elle me considéra d’un regard surpris et interrogateur.\n— Vous allez m’chercher mon bois M’sieur l’Comte ?\n— Oui, Mrs Kendal. Quand vous reviendrez de la ferme Woodward il sera là.\n— Mais non, mais il “faut pas M’sieur l’Comte ! Ça y “faut pas. Un Comte ça cherche pas du bois !\n— Je vous dis que j’y tiens.\n— Sans rien ôter d’ma solde ?\n— Sans rien ôter à votre solde.\n— Sûr vous allez l’faire ?\n— Oui. Tout ce qu’il y a de plus certain. Je m’y engage.\n— Ah ben, c’est pas d’refus, voyez-vous, parce que je ne savais pas comment j’aurais trouvé l’temps d’aller chercher du fil chez Margaret pour rapiécer le dernier pantalon de John. Ça m’arrange drôlement M’sieur l’Comte. Z’êtes bien aimable.\n— Je restais un moment interloqué, le temps pour elle de s’approcher de la porte, un panier sous le bras.\n— C’est que… je voulais tenter de vous enseigner le jeu des échecs Mrs Kendal.\n— Ah oui. Bien sûr. Attendez un instant.\nElle disparut dans la cour. J’entendis hurler à plusieurs reprises, ce que je déchiffrais au troisième cri comme « Paaauul ! ». Je m’approchais de la fenêtre et vis au fond de la cour qu’elle parlait à son fils. J’estimais qu’il devait être âgé de six ans. Elle disparut sur le chemin quand son fils accourut dans la cuisine. Il se planta devant moi sans mot dire, mais ses yeux exprimaient à quel point il était intimidé.\n— Que désires-tu mon enfant ?\n— C’est pour jouer M’sieur l’Comte. Dit-il d’une voix à peine audible.\n— Eh bien joue donc.\n— C’est pour jouer avec vous M’sieur l’Comte. Ma mère m’disait qu’vous aviez un chouette jeu de bois.\nLa mère avait déjà disparu derrière le mur de la cour, et devait être bien loin. Je ne pouvais décemment courir après ma cuisinière.\nCette tentative fut à nouveau infructueuse, mais je tiens à tout noter. Ainsi font les scientifiques avertis. C’est aussi dans leur nature de ne pas abandonner et je compte bien avoir une attitude digne des plus grands sur ce point également. Je parlais donc à mère dès le déjeuner d’une visite que je voulais rendre dans les jours à venir à tante Gladys. Je prétextais les vœux de la nouvelle année et une nouvelle harpe que ma cousine Léonie avait reçue pour la Noël et dont elle m’avait vanté la pureté du son. Plus tard en soirée, lorsque je demandais à me lever de table en fin de repas, j’évoquais rapidement une dernière fois le sujet de la visite à rendre à ma tante – je faillis me trahir en évoquant une visite « à ma cousine » – précisant que j’allais prévenir d’une venue le onze du mois. Ce fut donc acté, sans que ma démarche ne soulève de remarque. J’avais fort bien manœuvré. À cheval, il ne me fallait pas plus de quatre heures pour me rendre chez eux.\n05 Janvier 18 _ _\nSans attendre la réponse à mon courrier, je dois dès à présent mettre en place un nouveau protocole qui me permettrait d’avancer dans mes recherches. Voici donc ce que je prévois :\nDes friandises/un galant/un sujet d’étude féminin (ci-après nommé « ma cousine »)\nLe galant doit se trouver seul en présence de « ma cousine », et posséder dans ses poches un nombre suffisant de friandises.\nÉtape 1 : Proposer une friandise à « ma cousine » afin qu’elle en apprécie la saveur\nÉtape 2 : Le galant doit obtenir un de ses baisers, et lui donner une friandise en compensation\nÉtape 3 : Observer si elle comprend d’elle-même le mécanisme lui permettant d’obtenir une friandise.\nDans ce protocole, je ne vois pas de personne mieux indiquée que moi pour le rôle clef du galant. Surtout dans le cadre confidentiel de mes recherches.\nJ’ai hâte d’être à ce moment.\n08 Janvier 18 _ _\nTante Gladys a envoyé sa réponse. La date convient bien. Elle a ajouté que ma cousine se faisait un plaisir de me revoir si tôt.\n13 Janvier 18 _ _\nJe suis rentré le 11 au soir de chez ma cousine. Je n’ai depuis cessé de repasser cette expérience dans ma tête. Je me force aujourd’hui à en rédiger les détails comme je me le suis promis depuis que mes travaux ont débuté.\nElle était vêtue cette fois d’une robe plus simple décorée de lignes finement quadrillées bleues sur fond blanc. Son cou était dégagé, égayé d’un col blanc fleuri de dentelles. Sa taille fine était ceinte d’un large ruban de soie, blanc également, noué dans son dos. Ses bottillons rouges me plaisaient aussi.\nJ’étais de mon côté fort peu présentable, car je venais de parcourir le moorland par un froid vif. J’apparus donc fatigué et décoiffé. Mais surtout, lors d’un arrêt à la source du Peak Spring pour me désaltérer, je chutais et maculais de boue le bas de mon manteau, la jambe droite de mon pantalon, et mes bottes qui ne furent jamais tant crottées. Je tentais de nettoyer cela au mieux en passant aux écuries avant d’arriver sur le perron. La demeure de ma cousine est plus vaste que la nôtre et en tout point mérite mieux d’être appelée un « château ».\nJe portais sous mon Mackintosh au col en fourrure, un gilet de laine sans allure. Une fois accueilli à l’entrée, je tentais d’ôter simultanément les deux afin de me présenter tout de suite en blazer. Mes mouvements pour me débarrasser de ces habits furent assez confus. Leur majordome dut même m’aider en tirant sur les manches retournées, sous le regard de ma tante et ma cousine. Cette dernière ne sembla pas m’en tenir rigueur, car elle accourut vers moi avec un tel enthousiasme, que je crus un instant qu’elle allait déjà offrir ses lèvres aux miennes.\nUne fois passés ces moments quelque peu gênants, je leur fis part de mes bons vœux devant une tasse de thé. Après quelques politesses, je m’enquérais des progrès de ma cousine à la harpe. « Montez donc pour m’écouter cher cousin ! » s’empressa-t-elle de proposer. Je vis ma tante poser un regard sur mes bottes qui, malgré le soin que j’avais pris à les décrotter, avaient seulement été tolérées pour prendre le thé dans le hall de réception, mais ne seraient en aucun cas admises dans le salon de musique. Je proposais de me déchausser avant d’aller à l’étage. Cela amusa ma cousine qui m’aida elle-même à retirer mes bottes sous les douces réprimandes de sa mère. Elle n’en tint pas compte et se mit à courir jusqu’à l’escalier d’honneur alors que je prenais congé rapidement avant d’essayer de la rattraper.\nElle s’assit devant l’instrument et se mit à en jouer. L’entrain des premières mélodies choisies accompagnait fort bien ses joues rouges, et les suivantes la finesse de ses traits. Cela dura peut-être un quart d’heure avant qu’elle ne s’arrête brusquement sans même finir sa portée.\n— Et vous mon cher cousin. N’avez-vous rien à me dire ?\nJ’étais pris au dépourvu et me félicitais d’avoir établi par avance un protocole auquel je me raccrochais :\n— J’ai là quelques douceurs qui vous plairont assurément mon amie. Goûtez-en une pour me faire connaitre votre avis.\nElles étaient emballées individuellement. Je vis ses doigts fins défaire le papier, et mettre le caramel en bouche. Je l’imaginais le laissant fondre sur sa langue, lorsque vint son verdict :\n— C’est délicieux en effet. Un caramel tendre, auquel a été ajouté du cacao, est-ce bien cela ?\n— Ah ! C’est un secret, jolie cousine.\n— N’en avez-vous pris qu’un seul ? Vous n’êtes pas très généreux.\nElle était revenue s’asseoir auprès de moi sur la méridienne de velours rouge. Je devais m’appliquer à ne pas dévier du protocole. Je lui pris les mains alors que son regard revêtait le même air triste dont elle avait usé alors que nous étions devant la fenêtre, dans le couloir de notre manoir, juste avant notre premier baiser. Aucun ne vint cette fois-ci, et j’approchais donc mes lèvres conformément à la phase 2.\n— Eh bien, cher cousin… vous y prenez goût, dit-elle en détournant la tête, intimidant de ses cheveux parfumés mes lèvres décidées.\nJe devais improviser. Il en allait de l’avenir de l’humanité. Je ne pouvais me permettre d’abandonner. J’étais resté penché en avant, et ma cousine, inclinée maintenant vers l’arrière pour garder ses distances, me présentait à nouveau son visage souriant.\n— Vos caramels sont excellents cher cousin. Je saurai vous remercier si vous en aviez d’autres.\n— Mais certainement, j’en ai d’autres. Et je le lui prouvais en sortant une nouvelle friandise de ma poche intérieure.\nDe ses ongles parfaits, à peine longs comme il faut pour parachever l’élégance de ses mains, elle écarta le papier pour le défaire.\n— Vous en avez donc dans toutes vos poches ? demanda-t-elle en le dégustant\n— Peut-être bien. Pensez-vous qu’à présent vos lèvres ont un goût de chocolat ?\nJe trouve, encore maintenant, ce stratagème fort bien pensé de ma part. Il porta rapidement ses fruits, et sans attendre que le caramel fût entièrement fondu, ma cousine posa sur mes épaules ses bras, si légers que je les sentais à peine, mais je les sentais cependant, m’immobilisant mieux qu’un harnais de cinquante livres. Elle prolongea ce mouvement en m’embrassant.\n— Alors ? demanda-t-elle après un court silence\n— Alors… très bien…\n— Il ne s’agit pas de cela cher cousin ! A-t-il une saveur plus sucrée ce baiser ? Un goût de cacao ?\n— Ah ! Cela ? Eh bien… Je crois. Vous m’avez pris au dépourvu. Il m’en faudrait un autre.\nElle dégagea ses bras et repris un peu de distance.\n— Mais peut-être que le goût de caramel est parti maintenant. Ça ne prouverait rien.\nJe ne pouvais risquer de mettre fin à l’expérience qui était en si bonne voie et trouvais un autre bonbon qui la ravit à nouveau. Je fis bien attention cette fois à la saveur de sa bouche, et tout se déroula magnifiquement. Nous échangions sucreries et baisers. Quand je vins à en manquer, elle entreprit de venir vérifier par elle-même que je n’en cachais point quelque part. Face à ma protestation, elle se rua sur moi tant et si bien qu’elle me renversa. Je tentais vainement de m’échapper en glissant de la méridienne pour me retrouver sur le tapis épais qui décorait le sol du salon de musique. Elle s’y trouva aussi, et quand je songe à ses mains qui se réchauffaient sur mon ventre ; au grain de sa peau ; à son souffle lorsque ses yeux se fermèrent… Je me dis que je n’aurais jamais pu prévoir suffisamment de friandises pour compenser toutes ses douceurs.\n22 Octobre 19 _ _\nJe finis par épouser Léonie, qui me donna trois beaux enfants : Edmond, Thérésa et Julius. Maintenant que je viens d’atteindre mon soixante-douzième printemps et que ma chère épouse m’a laissé seul depuis un an, je retrouve ce carnet avec émotion. Famille, affaires et soirées au club m’ont tenu éloigné de ces passionnantes études. Sans le moindre regret, je dois l’avouer. Je tenais pourtant là un sujet de thèse qui m’aurait sans nul doute apporté une grande notoriété. Mais si je n’ai jamais songé à reprendre mes expériences lorsque j’avais ma très chère Léonie auprès de moi, je n’ai pas non plus envisagé d’en tenter avec une autre.\nCe complément est ajouté, non sans émotion, par Edmond le 20 Novembre 19 _ _. Je viens de bénéficier d’une permission suite au décès de mon père qui ne survécut pas très longtemps à sa chère Léonie, ma mère. Je viens de retrouver dans sa table de chevet le présent carnet, auquel je joins deux pages retrouvées dans une malle du grenier qui, elles, appartenaient à ma mère. Elles semblent avoir été annotées à la plume par ma mère.\n~ GUIDE UTILE À L’USAGE DES DEMOISELLES AVISÉES ~\n(N.d.A : Texte du guide entre crochets , le reste étant les notes manuscrites de Léonie)\nMère avait raison : ce guide est fort utile. Je n’avais pas de soucis à me faire. Tout s’est très bien déroulé.\n[Conduite à tenir lors d’une première rencontre\nVérifier en premier lieu que le courtisan est doté d’un minimum de sens pratique qu’il saura mettre en œuvre pour le bon plaisir de la demoiselle. Il s’agira de s’assurer qu’il a la capacité à satisfaire un désir quelconque clairement identifié, mais que l’on prendra soin de ne pas énoncer. L’accomplissement de cette tâche ne devra pas être sans difficulté, mais nécessiter la mise en place d’une chaine opératoire. Ne prévoyez cependant rien de très compliqué, au risque de manquer de jeunes hommes capables de se montrer à la hauteur.\nSelon l’issue de votre rencontre, veillez à tenir la posture appropriée. En cas d’échec : Faire la moue et bouder ostensiblement durant un temps égal à cinq fois le temps vous séparant de votre dernière rencontre avec le prétendant. À titre d’exemple, si la rencontre précédente avec celui-ci a eu lieu trois jours auparavant, cesser toute discussion, orale ou épistolaire durant quinze jours.\nEn cas de réussite par contre : Ne pas oublier de récompenser le sujet selon le moyen qui paraîtra le plus approprié. S’assurer de la satisfaction à recevoir cette récompense.]\nL’occasion s’est justement présentée lors de la visite rendue hier à mon cousin — petit cousin pour être exacte. Une fleur ravissante avait été placée on ne sait comment, au-dessus d’une fenêtre, et se trouvait à une hauteur telle qu’il ne pouvait l’atteindre. J’avais remarqué un seau à proximité et ce fut l’occasion de voir s’il allait l’utiliser comme marchepied pour arriver à mes fins. Cela me paraissait suffisamment simple pour un début. Après une courte hésitation, il sut mettre en œuvre sans tarder la chaine opératoire attendue, grimper sur l’ustensile ménager et me procurer la fleur convoitée. Je qualifierais ce premier entretien de concluant. Je l’ai tout de même un peu aidé, car il semblait long à comprendre qu’il lui fallait décrocher cette fleur. À peine. Cela méritait tout de même une récompense, qu’il semble avoir appréciée.\n[Conseils pour s’assurer d’une situation de dépendance\nIl s’agit ici de mener le courtisan à faire le lien entre un effort simple et l’obtention d’une faveur. La rencontre devra avoir lieu chez vous, sur demande du jeune homme. La demoiselle ne devra en aucun cas accorder de faveur sans contrepartie, et elle sera proportionnelle au sacrifice consenti par le jeune homme. On devra s’assurer qu’il est prêt à répéter la démarche sans limites.\nSi l’issue de cet entretien est défavorable, ignorer ostensiblement le courtisan durant un temps égal à vingt fois le temps vous séparant de votre dernière rencontre, et répandre auprès de vos amies susceptibles de le connaitre, l’idée que celui-ci est un mufle sans éducation. Attention : Ne pas révéler les détails de l’affaire. Pour soutenir les accusations, la demoiselle usera d’un autre fait de sa connaissance concernant le jeune homme, ou au besoin en inventera un.]\nMon cousin est venu hier présenter chez nous les bons vœux de sa famille. J’ai eu la confirmation qu’il a apprécié la récompense reçue lors de notre précédente entrevue. Il a paru empressé d’en goûter d’autres. C’était alors l’occasion d’appliquer le deuxième chapitre du Guide : il était hors de question de dispenser mes largesses sans sacrifice consenti. Il s’est justement présenté avec de délicieux caramels en poches, qu’il semblait vouloir garder pour lui. Il sut néanmoins s’en défaire, sans regret, semble-t-il. L’opération fut un succès puisqu’il répéta la séquence vingt-cinq fois. Et cela ne prit fin que lorsqu’il eut épuisé tous ses caramels – je me suis assurée qu’il n’en ait point caché –.\nMère m’en veut, car à l’issue de cet entretien fort concluant, j’ai souhaité le récompenser. Il est vrai qu’il est fait mention de représailles en cas d’issue défavorable, mais nulle part de récompense en cas de succès. C’est un point qu’ils auraient dû souligner avec plus de force. Cela m’avait paru juste sur le moment.\nJe ne sais pas s’il me faudra appliquer encore les conseils de ce guide, car, pour être complète dans mes aveux, je crois bien que je fus si généreuse dans ma récompense, qu’il ne faudra pas tarder à nous marier.\nSujet: Re: L'historiette du jour Sam 31 Oct 2020 - 8:11\nAttention, bonbons ! de Françoise Grenier Droesch\nOn frappe à ma porte. Oui, je n’ai pas de sonnette, ni de clôture. C’est open bar chez moi.\n« Des bonbons ou un sort ! ». Cette injonction fuse aussitôt. Je n’ai pas ouvert. De toute façon, je n’en ai pas. En parfait célibataire, je me suis concocté une soirée d’Halloween à mon goût : calé au fond du canapé à visionner J’ai rencontré le Diable.\n— Freddy, ouvre, c’est moi !\nLa voix masculine, insistante, domine le son de mon lecteur. Elle apparaît déformée. Qui est-ce ? Mon voisin qu’on surnomme Coluche ? Didier qui a besoin d’un service ? Malgré moi, je cède et me trouve nez à nez avec un grand type encapuchonné. Des sept propriétaires de mon lotissement, aucun n’atteint cette taille d’au moins deux mètres. S’il s’agit d’une de mes connaissances, non plus. Un étranger ? Comment peut-il savoir mon prénom ? Je reste hébété. Le lampadaire éclaire son dos et laisse son visage dans l’ombre. Les mots « Des bonbons ou un sort » jaillissent de sa bouche noire aux canines proéminentes que la lumière effleure. D’après son accoutrement, j’ai affaire à quelqu’un déguisé en vampire, style XIXème siècle. Je tente un échange :\n— Je vous connais ?\nJ’attends encore la réponse de cet intrus.\nJe continue sur un ton bourru :\n— Désolé, je n’ai rien à vous donner !\nAu lieu de repartir, il agite un sachet translucide devant moi. L’une de mes mains repousse le battant de la porte, tandis que l’autre amorce un mouvement vers la poignée. Il me colle à ce moment son paquet entre les doigts. Ses ongles longs griffent la peau de ma paume. Grâce à la lampe de mon couloir, je remarque le bas d’un visage maigre où se dessine un sourire que je dirai diabolique. Je distingue à peine ses yeux, mais je flaire qu’il dégage quelque chose de pas net. Son maquillage très réaliste m’évoque Nosferatu en personne ! Je chasse mes impressions débiles tandis qu’il se sauve. Bon débarras !\nLe paquet que je détaille réunit des formes variées imitant des têtes de mort ou des araignées. Parmi elles, émergent des bouches aux dents pointues. Toutes en gélatine, certainement bourrée de colorants. Beurk ! Je le pose sur la table de la cuisine, pensant qu’il plairait à ma jeune voisine. Puis, je retourne à mon film.\nUne heure plus tard, je sors une canette de bière de mon frigo. Je la décapsule et avale l’intégralité de son contenu. En passant devant la table afin de mettre le cadavre à la poubelle, je jette machinalement un œil sur le sachet renversé. Vide ! Nada ! Les « bonbons » bizarres, se seraient-ils échappés ? N’importe quoi ! Toutefois, en me baissant, j’aperçois des figures colorées qui leur ressemblent. Elles se tortillent sur le carrelage. Que contient ma boisson pour qu’elle me fasse halluciner ? Une Leffe, rien de bien méchant pourtant !\nJ’essaie d’attraper une de ces friandises, sorte de fantôme simplifié, mais elle se divise en des dizaines de clones, chacun d’eux se carapatant aux quatre coins de la pièce. Je les vois ramper vers le salon, monter l’escalier qui dessert les chambres. Mon domicile va vite être envahi par ces « je ne sais quoi », semblables à de gros lombrics blancs sur pattes, se multipliant sans cesse. Je réussis à saisir quelques spécimens que je tente d’enfermer au fond d’un sac en plastique. Dès qu’ils s’y trouvent, ils se mettent à grossir subitement, ce qui fait éclater l’emballage. Une tête de momie particulièrement grimaçante, émergeant des bouts de papier explosé, me dégoûte. Elle provoque un haut-le-cœur que j’ai du mal à réprimer.\nUne partie de ces « bonbons » se rassemble contre ma porte d’entrée.\nS’ils pouvaient foutre le camp ! J’ouvre et les laisse partir. Ceux des étages déguerpissent aussi en suivant les premiers à la queue leu leu. J’ai également envie de prendre l’air. Je me fiche de leur sort et commence à rigoler de la situation. Pour me calmer, il me faudrait une bonne dose de nicotine. J’ai déjà utilisé tout mon stock de la maison. Et je voulais arrêter ! Peut-être qu’à l’intérieur de ma Golf, il reste un paquet oublié ? J’enfile mon perfecto et mets le nez dehors.\nSurtout, bien refermer la porte.\nMalgré l’heure tardive, la température est convenable en ce 31 octobre. J’ai connu pire. Il fait juste un peu frais, ce qui m’oblige à remonter le col du blouson jusqu’aux oreilles. Le vent souffle doucement sur un tas de feuilles mortes que je contourne. Le halo d’un lampadaire révèle les couleurs chaudes et dorées ainsi que les myriades de poussières qui virevoltent en même temps au-dessus d’elles. Les prunus et bouleaux de mon impasse me font une haie d’honneur. Certains possèdent encore une belle allure tandis que l’automne poursuit son œuvre. Quelques érables nains tendent leurs branches à moitié dénudées. L’éclairage public découvre toute une gamme de teintes à la fois cuivrées et orangées.\nJe fouille ma voiture. Il n’y a pas de clopes. Comme j’ai besoin de me vider la tête, d’oublier l’invasion de ces trucs gélatineux chez moi, je décide de me rendre en ville à pied, renonçant à visionner la suite du DVD. Je me dis que j’ai dû imaginer tout ça, car ce n’est pas possible, une histoire pareille. D’ailleurs, les créatures sucrées ont disparu. J’ai beau scruter les ombres autour de moi, pas de traces d’elles, preuve qu’elles n’existent pas.\nJe ne remarque pas tout de suite que les confiseries collantes, à la reptation immonde, me talonnent de près. Je ne sais pas pourquoi, je tourne la tête et regarde derrière moi… Est-ce le vent qui siffle dans mon dos ? Non, pour la saison, le temps, assez agréable, ne force pas la dose. Presque pas de courants d’air violents, ni de pluie. Une respiration sèche. Ai-je entendu le battement d’une aile de chauve-souris ?\nUn frôlement contre le bas de mon pantalon me fait tressaillir et je les vois, ce qui me force à accélérer au pas de course. Mon cœur s’emballe, néanmoins je garde le cap. Mon esprit s’embrume. Des fils invisibles obstruent ma pensée consciente. Je m’enfonce en un cauchemar éveillé sur lequel je n’ai aucun pouvoir.\nCes insupportables bonbecs s’immobilisent et reprennent un aspect normal dès qu’on croise d’autres personnes. Je me demande si ces inconnus ont conscience de leur présence. Apparemment, non.\nSi je me retrouve seul, ils me dépassent et m’encerclent. Je trace le plus vite possible vers le centre-ville. Stoppé par une intersection, j’attends près du feu tricolore de pouvoir traverser. Ils me tombent dessus, aussi gluants que des crachats. Je me secoue en tous sens, frotte mes cheveux pour les enlever, en proie à une peur incontrôlable. Je gueule : « Allez au diable ! »\nLes passants me lancent des regards interrogateurs. Que leur dire ? Qu’un inconnu m’a refilé des confiseries diaboliques qui me harcèlent ? Ils me riraient au nez. J’ai plus urgent : échapper à ces trucs répugnants !\nJe traverse le hall d’un café encore ouvert où j’achète mes cigarettes. Les gens présents tiennent ces acharnés à distance. Ils patientent sous les tables et les chaises vides. Je ressors et fonce à l’intérieur d’un cinéma qui programme des films d’horreur en boucle.\nIls s’agglutinent autour de mon fauteuil. Mes voisins n’empêchent pas l’ascension de mon siège par ces asticots géants aux extrémités pourvues de dents acérées. J’imagine que les substituts de Satan vont me dévorer ! Cette pensée folle m’incite à quitter la salle en fonçant tête baissée. Je maintiens un bon rythme pendant des kilomètres, augmentant l’écart entre eux et moi.\nÉpuisé, je m’arrête un peu. Persuadé de devenir fou, je les vois agripper mon pantalon ! Soudain, ils arrachent le tissu, grimpent sur ma peau, tailladent les chairs. J’ai la sensation d’être boulotté par une armée de piranhas. Hurlant de douleur, je poursuis ma course de damné.\nÀ bout de nerfs et de force, je décide de dormir sur la banquette arrière de ma voiture. J’espère que ces calamités ne vont pas pouvoir y entrer. Advienne que pourra ! Vite, plus vite, ça y est, le parking est en vue. Obligé de ralentir à cause de ma fatigue, je subis l’assaut des canines de vampire sur mon cou, j’endure les pattes des araignées sur mes mains. Je me secoue en tous sens pour les décoller, sans résultat. Une quantité impressionnante de ces choses visqueuses deviennent des lassos. Des fils de réglisse sont prêts à entortiller mes jambes.\nJe réussis à ouvrir ma portière et à la claquer sur la meute de démons sucrés. J’en écrase quelques-uns qui giclent. De la matière gluante et puante se répand sur le siège conducteur et le rétroviseur. À ce moment, un miracle se réalise : toutes ces apparitions hideuses et malfaisantes redeviennent d’inoffensives friandises. Je m’extirpe de l’habitacle.\nPourquoi cette soudaine trêve des confiseries ? Il fait jour, ça doit être ça, j’ai donc du répit jusqu’à la nuit prochaine. Je prie pour que ma théorie soit exacte.\nDes remontées acides que j’ai du mal à supporter me donnent la nausée. Pourtant, il me paraît urgent de saisir les morceaux éparpillés de ces horreurs, ce que je fais avec dégoût. Je déniche un carton au fond de mon coffre et les jette dedans. Enfin chez moi, je dépose ce fardeau sur un meuble. Je dois vérifier s’il ne reste pas de ces cochonneries ailleurs. L’aspirateur vient à bout des miettes qui s’agrippent à la moquette. Je continue à sillonner chacune des pièces muni de cet appareil magique, ne laissant aucun recoin. Après ce qui me semble une éternité, quand enfin je considère avoir éliminé le moindre débris démoniaque, j’enlève le sac de papier marron, le dépose à l’intérieur du carton, par-dessus les formes inertes, récemment ensorcelées.\nAvec plusieurs épaisseurs de scotch épais, je scelle toutes les issues possibles de la prison improvisée. Que vais-je en faire ? Je dois m’en débarrasser ! Mais je tombe de fatigue et m’écroule sur la banquette.\nLorsque je me réveille, j’ai l’impression que mon corps ne m’obéit plus. Je reste étendu, mes yeux fixant le plafond flou, sans pouvoir bouger. Mes bras, rivés à mon torse ; mes jambes, collées l’une contre l’autre, ne répondent pas à mes tentatives de mouvements. J’ai beau déployer toute ma volonté, je ne peux bouger d’un millimètre. Le décor autour de moi me paraît très éloigné et méconnaissable. Il fait nuit la plupart du temps.\nJe ne sais pas combien de jours, j’ai gardé cette position de non-vie. Par contre je n’ai ressenti aucune faim me tirailler l’estomac. Quelle va être la durée de cette immobilité forcée ?\nQuand vais-je retrouver les commandes de ma carcasse ?\n— Y’a quelqu’un ?\nJe ne peux pas répondre. Je reconnais la voix de Greg, mon collègue à qui j’ai donné un double de mes clefs. Eh oui, je devais partir une semaine au bord de la mer ! Pourvu qu’il vienne jusqu’au salon. Ah ! Une ombre s’étend au-dessus de moi.\nTiens qu’est-ce que c’est que ça ? Un bonbon ? On dirait qu’il a la tête de Freddy.\nUn rire tonitruant éclate dans le silence.\nJe vais dire au patron qu’il n’est pas encore rentré… Il va se faire tuer ! Trois jours de retard, ça ne lui ressemble pas.\nJ’essaie de formuler : « Coucou c’est moi, je suis là ! ». Je n’y arrive pas.\nUne main énorme me soulève et me glisse quelque part. J’ai la sensation de faire du toboggan. Puis le noir complet m’enveloppe. La poussière et les fibres de tissu que je renifle me font penser à l’intérieur d’une poche de pantalon.\nSujet: Re: L'historiette du jour Sam 31 Oct 2020 - 8:59\nSujet: Re: L'historiette du jour Dim 1 Nov 2020 - 8:04\nElle était bien appropriée au jour l'historiette\nSujet: Re: L'historiette du jour Dim 1 Nov 2020 - 8:20\nLe flocon et la piqûre de Santiago Cuervo\n« Ne t’enfle pas : de peur que tu n’éclates\nÀ la moindre piqûre »\n— Nietzsche, Le Gai Savoir\nMarcus a dû attendre ses quarante ans pour connaître enfin le succès. Ses nouveaux romans s’arrachent en librairie ou en version numérique. Les couvertures agressives de ses œuvres s’affichent fièrement parmi les recommandations de la page internet d’une célèbre plateforme de vente par correspondance. Marcus a même eu droit à un article complet dans le Magazine littéraire de mars, une crânerie toute personnelle pour l’abonné de longue date qu’il est. Lilian, son mari, le chambre allègement :\n— Tu es un peu dans la peau d’un adolescent qui passe son temps à se masturber en lisant Playboy et à qui on accorde tout à coup un accès illimité au manoir de feu Hugh Hefner. Enfin, c’est sans doute l’hétéro qui sommeille en moi qui m’a inspiré ce rapprochement.\n— L’hétéro qui sommeille en toi… Tu m’en diras tant.\nMarcus et Lilian sont mariés depuis deux ans. Ils sont tous les deux psychologues de l’éducation nationale. Ils se sont d’ailleurs rencontrés à l’occasion d’un stage de formation. Ils s’occupent de deux groupes d’établissements très éloignés l’un de l’autre ; Lilian travaille sur Metz et ses environs et Marcus à Épinal. Quand il s’est agi pour eux de vivre ensemble, ils ont coupé la poire en deux et se sont installés à Maxéville, dans la banlieue de Nancy, près de l’ancien IUFM. Marcus travaille depuis quelques mois à mi-temps. La vente de ses livres lui permet de vivre confortablement et il a décidé de quitter progressivement son premier métier. Lilian a applaudi des deux mains cette décision qu’il respecte et qu’il trouve « positivement ambitieuse ». Ils viennent d’adopter un charmant petit garçon originaire du Sénégal qui s’appelle Aliou. Aliou est épileptique, mais il n’a plus fait de crise depuis son arrivée en France.\nMarcus écrit « sérieusement » depuis dix ans. Au début, il publiait sur internet. Il s’est fait une « cour » d’admirateurs qui le suivaient au fil des blogs qu’il créait. Mais Lilian a raison, Marcus est ambitieux ; pour lui, ce serait Michel Houellebecq ou rien. Après que ses deux premiers romans ont été refusés par des maisons d’édition régionales, Marcus a envoyé son dernier manuscrit sur Paris ; et le troisième essai a été le bon. Un roman autobiographique sur son expérience d’adolescent homosexuel où il raconte le plus crûment possible son expérience de la discrimination et même son dépucelage anal — c’était avant le succès de la série Sex Éducation. Son livre a fait mouche, une grande maison d’édition a accepté de le publier, et France Inter en a parlé comme « d’un premier roman ambitieux et exaltant » — le genre de remarques que les journalistes de l’antenne dégainent avec avarice. Carambolage a même obtenu le prix Erckmann-Chatrian, le plus prestigieux des prix littéraires lorrains.\nMarcus a récidivé moins d’un an plus tard avec Routine, une suite un peu mièvre de Carambolage. « Le deuxième roman qu’on publie est souvent moins bon que le premier », a-t-on coutume de dire. Seulement, après avoir livré sans état d’âme ses pires démons et ceux de certains de ses congénères, Marcus s’est retrouvé en panne d’inspiration. Il a bien écrit une dystopie, l’histoire d’un monde où, après une récession sexuelle inouïe, le sexe est devenu suspect et prohibé. Mais le roman a été jugé trop symbolique, peu en phase avec les problèmes de société actuels ; son éditeur lui a demandé de réitérer l’exploit de Carambolage. Mais Marcus avait l’impression d’avoir tout dit de sa vie.\nUn soir où Lilian et lui s’étaient disputés à propos des futures études d’Aliou, Marcus s’est affalé sur le canapé et s’est mis à regarder le film Marriage Story, avec Adam Driver et Scarlett Johannson. Alors que Charlie – l’imposant Adam Driver – s’écroulait aux pieds de Nicole – la brillante Scarlett Johannson – l’esprit fatigué de Marcus a fait coïncider sa récente dispute avec Lilian et l’affrontement émouvant entre les deux époux du film. Les pensées les plus fécondes sont celles qu’on ne formule pas et qui condensent un échantillon de notre vie intérieure, une espèce de fragrance mentale. Une réminiscence, comme un ingrédient incongru qui donne finalement sa saveur inimitable à un plat, est venue s’ajouter en surimpression à ce mélange de pensées, le jugement d’un prof de fac – amant occasionnel – à qui Marcus avait fait lire une de ses nouvelles : « Tu n’as pas assez vécu pour écrire quelque chose de significatif. Les écrivains transforment leur vie en matière romanesque. L’imagination est une fausse piste. » Sur le canapé défoncé, Marcus s’est demandé, alors qu’une fenêtre pop-up montrant une femme nue en train de se doigter apparaissait sur l’écran de son ordinateur, comment écrire quelque chose de significatif sans l’avoir vécu au préalable. L’idée était simple : vivre le sujet de son prochain roman. Lilian ronflait à côté de lui. Vingt-deux heures et son amant dormait comme un loir. Après un repas frugal pris devant les informations télévisées. L’affaire se présentait plutôt mal.\nEn y réfléchissant bien, les lecteurs ne veulent pas d’histoires inouïes que seuls leur imaginaire ou leurs facultés de projection leur permettent de comprendre ou d’apprécier. Quand ils lisent un roman, ils souhaitent seulement ramener quelque chose d’étranger à quelque chose de connu. Il faut leur donner l’impression de découvrir quelque chose de pourtant familier. Écrire un bon livre peut donc se résumer à raconter une histoire vraie en la faisant passer pour une fiction. Un mensonge du Vrai. Marcus a commencé par noter dans un carnet quelques-unes des paroles échangées lors sa dispute avec Lilian : « Tu veux qu’Aliou soit polytechnicien alors que tu n’as pas été foutu d’avoir une mention au bac » « J’ai l’impression que tu as épuisé toute la compassion dont tu te sentais capable avec moi » « J’étais tellement flatté que tu me trouves digne de toi ». Non, la dernière, c’est dans Marriage Story. Les jours suivants, Marcus s’est mis à monter en épingle les moindres fâcheries, à pleurer, à implorer le ciel dès que Lilian oubliait de sortir les poubelles. Et plus il se dispute avec Lilian, plus il aime cela, comme un acteur dont le seul plaisir est d’incarner soir après soir le même personnage.\nQuelques jours plus tard, Lilian et Marcus reçoivent une terrible nouvelle. Leur meilleure amie, Esther, vient de décéder dans un accident de voiture. Elle a été leur témoin de mariage. Lilian est dévasté. Il se trouve qu’Esther était aussi son ex-femme. C’est elle qui l’a encouragé à révéler son homosexualité alors que Lilian refusait de la quitter. Lilian a toujours ressemblé à un gros chien fidèle, pas uniquement en raison de la longue barbe rousse qui lui mange la moitié du visage. « Esther est morte ». Lilian prononce cette phrase plusieurs fois à voix haute, pour la faire sonner, pour tester sa réalité, sa pénétration dans l’air. Esther était une femme formidable, qui a milité dans de nombreuses associations LGBT. Marcus est en deuil lui aussi, et il noircit son carnet de notes, de citations, mouille les pages des larmes de Lilian et de tous ses proches venus pleurer Esther. Quatre mois plus tard, il propose un manuscrit à son éditeur : le destin tragique d’une femme effacée, plutôt médiocre, qui renonce à son amour de jeunesse pour lui permettre de vivre au grand jour son homosexualité. Au début l’homme refuse de quitter l’héroïne par loyauté. Alors elle élabore un stratagème pour qu’il tombe dans les bras d’un bellâtre. Marcus a un peu modifié l’histoire originelle de Lilian et Esther, c’est d’ailleurs la partie la moins réussie du roman. Les histoires romantiques ne sont pas son fort, n’est pas Richard Curtis qui veut. Par contre la fin tragique du personnage principal dans un accident de voiture a été respectée. C’est cette fin absurde et cruelle qui donne tout son sel au roman. Le livre connait le succès grâce à la petite phrase d’un homme politique à qui on a demandé son livre de chevet : « Je suis en train de lire Ligaments croisés et je vous avouerai que c’est vraiment pas mal. » Marcus n’a pas fait lire le brouillon à son mari. Il lui a dédicacé un exemplaire le jour de sa sortie, sans doute parce qu’il subodorait sa réaction indignée. Lilian l’a en effet traité de charognard, il pensait pourtant qu’Esther comptait à ses yeux. « Justement, je lui ai offert un tombeau en or massif. » « Allez vous faire foutre toi et ton tombeau en or. »\nLilian et Marcus ont fini par divorcer. Marcus s’est arrangé pour que le divorce soit le plus difficile possible. Ils se sont déchirés pour la garde d’Aliou et même pour le partage des albums photos — des objets rarissimes aujourd’hui, mais dont la création, l’agencement et l’exposition ont été un des ciments de leur couple. Marcus a écrit un magnifique récit sur les errements qui entourent la séparation de deux hommes pourtant éperdument amoureux l’un de l’autre, « un récit d’une grande originalité » selon Le Figaro. « Enfin une tragédie racinienne sur l’homoparentalité » aux dires de François Busnel dans La Grande Librairie. L’épisode des albums photos a même été repris par un célèbre chroniqueur de Touche pas à mon poste.\nMarcus est seul dans son appartement. Il consulte ses comptes sur son portable. L’énorme pension alimentaire qu’il doit à Lilian s’affiche en rouge cramoisi sur son écran à cristaux liquides. Il allume la télé. Son visage est plutôt télégénique, il répond brillamment aux questions de Philippe Besson qui ne cache pas son admiration pour son roman, Le Prodige et le Monstre. C’est son premier passage dans l’émission On n’est pas couché, mais Laurent Ruquier a promis de le réinviter à la sortie de son prochain roman. Marcus boit *** sec son verre de vin rouge et s’endort sur le canapé, emmitouflé dans le plaid qu’utilisait Lilian pour faire ses siestes.\nDéjà deux ans que Marcus n’a rien publié. On est en train de l’oublier. C’est avec cette pensée terrorisante que Marcus s’installe devant l’écran de son ordinateur. Son dernier manuscrit n’a pas plu au comité éditorial. Marcus a publié trois livres qui ont plutôt bien marché, c’est vrai. Mais il n’a remporté aucun prix national et l’adaptation télévisée de Carambolage est tombée à l’eau. Il a besoin d’une idée. Ça ne devrait pas être compliqué. Après tout il a un secret. Faire en sorte de vivre des situations exceptionnelles dont il rend compte dans ce qu’il fait passer pour de la fiction. Mais le hasard doit aussi s’en mêler ; vous savez qu’il finit toujours par s’en mêler.\nÀ l’occasion d’une opération promotionnelle à la Fnac de Nancy – la sortie en poche du Prodige et le Monstre –, Marcus fait la connaissance d’un migrant venu de Syrie. Les yeux de Marcus commencent à pétiller quand le jeune homme – beau comme un dieu – lui raconte qu’il a fui le Moyen-Orient à cause du conflit syrien et qu’il a appris le français en volant à un maton du centre de rétention de Metz son exemplaire de Carambolage. Il aimerait que Marcus lui dédicace Le Prodige et le Monstre, qu’il appelle « la version gay de Kramer contre Kramer ». Il parle un français parfait, avec une pointe d’accent oriental. Ses yeux sont d’un bleu translucide et éclairent pour ainsi dire son visage basané. Marcus dédicace le livre de Selim, il ajoute : « Le papier souffre tout et ne rougit de rien ». En dessous il note son numéro de téléphone.\nMarcus et Selim sont rapidement devenus amants. Le jeune Syrien s’est même installé chez lui. Il travaille à la plonge d’un resto de Nancy. Selim a laissé des études de médecine à Damas. Mais il n’éprouve aucune rancœur. Il raconte à Marcus pendant des heures ses aventures syriennes. Marcus n’en perd pas une miette et remplit son carnet de précieux détails.\nMarcus a invité Selim au restaurant. Il a une grande nouvelle à lui annoncer. L’ambiance est tamisée. Le visage des deux hommes est comme floué. Le repas est délicieux. Selim n’a aucune idée de ce que s’apprête à lui annoncer Marcus. Après le plat principal, Marcus sort de sa sacoche un livre, un parallélépipède parfait entouré d’un bandeau bleu « Le nouveau roman de Marcus S*** » ; l’écriture du bandeau promotionnel est suffisamment large pour que Selim arrive à la déchiffrer malgré la pénombre. Par contre le titre lui échappe. Il devine, tout en portant à ses lèvres son verre d’eau pétillante :\n— Le Flocon et la Piqûre ?\nMarcus éclate de rire :\n— Non, c’est Le Faucon de la jolie Ur\n— Bizarre comme titre. C’est ton nouveau roman ?\nMarcus lui tend le livre. Selim approche la quatrième de couverture de ses yeux. Il lit à voix haute :\n« Damas, 2017. Bilal ne comprend pas, il avait tout pour être heureux. Sa passion pour les autres et une certaine forme de sagesse le poussaient à sublimer les instants pourtant tragiques de la guerre. Bassem, Doyen de la faculté de Médecine, est un être désabusé et violent. Pourquoi Bilal se détruit-il au contact de cet homme plus vieux que lui, plus vile que quiconque ? Sans doute parce qu’il en est fou amoureux et que l’amour précède irrémédiablement la colère et la haine.\nLe Faucon de la jolie Ur raconte l’histoire d’un jeune étudiant syrien et homosexuel dans la Ville du Jasmin devenue un lieu d’affrontement symbolique. Marcus S*** nous conte une histoire d’amour qui touche à l’universel par sa description d’une jeunesse brisée, mais qui refuse d’abandonner son innocence. »\nSelim rend le livre à Marcus. Il a l’air plutôt circonspect. Il ne dit rien. Il joue avec la salière qu’il déplace comme s’il s’agissait d’une pièce d’échiquier. Marcus finit par briser le silence :\n— Je me suis inspiré de ta vie.\n— Je suis flatté. Bilal, c’est moi alors ?\n— Pas tout à fait. Tu sais, les écrivains se servent de ce qui les entoure pour inventer leurs histoires. Disons que tu as été ma source principale d’inspiration.\n— J’avais un cousin qui s’appelait Bilal. Il est mort, il a explosé sur une mine à Homs. C’était un gros xxx homophobe et pervers.\nMarcus avale d’un trait son verre de vin blanc et demande la carte des desserts. Selim ne lui dit pas tout. Il se souvient de l’explosion de colère de Lilian à la sortie de son livre Ligaments croisés. Selim et lui ne sont pas sur le même pied d’égalité, impossible de savoir si son jeune amant éprouve du ressentiment à son encontre. Marcus commande une mousse au chocolat. Selim se contentera d’un café, bien serré le café.\nQuoi écrire à présent ? Marcus s’use la rétine devant le nouveau document, désespérément blanc, qu’il a ouvert sur son logiciel de traitement de texte. Selim n’est pas là ; il travaille à l’hôpital Central de Nancy en tant qu’aide-soignant ; c’est ainsi qu’on a converti ses six années d’études de médecine — à Damas, il était sur le point de finir son externat. Marcus sait que sa relation avec Selim a une date de péremption ; il ne leur donne pas plus que quelques mois, peut-être quelques semaines — tiens, il parle comme un médecin de série télévisée. Selim travaille de nuit, il devrait être là d’ici trois quarts d’heure.\nMarcus n’a pas beaucoup de rendez-vous ces derniers temps. Il commence à regretter l’époque où il travaillait pour l’Éducation nationale. Il ne quitte plus son bureau depuis des semaines. Il a tout de même passé son jeudi après-midi dans un studio de télé, le studio Gabriel semble-t-il, pour l’enregistrement de l’émission On n’est pas couché. L’invitation a été plutôt tardive ; Le Faucon de la jolie Ur a été publié il y a huit mois. Les critiques n’ont pas été aussi dithyrambiques que Marcus et son éditeur l’espéraient. Le livre a quand même atteint les 12 000 exemplaires vendus.\nLa sonnette de l’entrée retentit et fait sursauter Marcus qui était perdu dans un cauchemar éveillé. Ce doit être Lilian qui vient déposer Aliou. Aliou est rentré en CP cette année, le temps passe tellement vite. Marcus avale sa tequila et se dirige vers la porte d’entrée. Il est neuf heures du matin.\nLe petit garçon ne laisse même pas le temps à Marcus de l’embrasser et fonce dans sa chambre. Les deux hommes se retrouvent face à face, un peu gênés. Lilian prend l’initiative de faire la bise à Marcus. Les relations entre eux se sont un peu pacifiées depuis leur divorce houleux. Marcus invite son ex-mari à entrer quelques minutes.\n— J’ai apporté le traitement d’Aliou. Il te restait une boite de ses anciens antiépileptiques, je crois ?\n— J’ai suivi ta recommandation, je l’ai jetée à la poubelle.\nLilian tente un compliment :\n— Je ne te l’ai pas encore dit, mais j’ai bien aimé ton dernier roman.\n— Tu as retrouvé l’inspiration ? Ton histoire était poignante et… comment dire ? Dépaysante. Tu ne m’as pas habitué à « délocaliser » ainsi tes romans.\n— Comme quoi l’imagination n’est pas forcément une fausse piste.\nMarcus se force à sourire. Il bat en retraite dans la cuisine.\n— Je te sers quelque chose à boire ? Vodka ? Tequila ?\nLilian le regarde sans comprendre puis éclate de rire en disant :\n— Je boirai bien une tasse de ton thé matcha, si tu en fais toujours.\n— Je n’ai que des sachets industriels. Thé vert à la menthe ?\n— Sers-moi un verre d’eau finalement, ce sera parfait.\nMarcus prend un verre dans l’évier, celui qui a le moins de traces, et le remplit d’une rasade d’eau du robinet. Marcus et Lilian sont restés debout. Lilian boit son verre d’eau tiède en levant les sourcils. De toute façon Marcus n’est pas pressé. Soudain le silence est perturbé par un bruit de clé dans la serrure. Selim entre, les bras chargés de sacs en papier. Il n’a pas vu Lilian.\n— Je suis passé chez le boulanger avant de rentrer. J’avais envie de pains au chocolat. J’en ai profité pour te prendre ton brownie au chocolat habituel. On dirait vraiment une brique trop cuite. On fabrique des maisons à Damas avec des trucs pareils, tu devrais faire attention à tes dents…\nSelim s’aperçoit de la présence de Lilian ; il en jette presque les pains au chocolat et le brownie. Il lui tend la main dans un geste aimable et impatient. Il sourit à pleines dents.\n— Vous êtes Lilian !\nLilian acquiesce et pose son verre sur la table de la salle à manger pour recevoir plus correctement la main de Selim. Selim garde la main de Lilian dans la sienne quelques secondes qui paraissent une éternité à Marcus. Le ton de Selim est enjoué, il en faudrait peu pour qu’il s’exalte :\n— On s’est loupés à chaque fois. J’adore votre petit Aliou.\nSelim regarde Marcus, qui a sorti son smartphone pour avoir l’air occupé à quelque chose d’important. Devant l’air embarrassé de Lilian, et la froideur de Marcus, Selim finit par annoncer :\n— Je suis Selim. Je vis avec Marcus depuis… un an. C’est ça chéri ?\nMarcus lève les yeux de son téléphone et gratifie Selim d’un sourire hargneux. Lilian vient au secours de Marcus, comme au temps de leur mariage :\n— Enchanté Selim. Désolé, Marcus ne m’a jamais parlé de vous, mais nous savons tous les deux que Marcus est plutôt tête en l’air.\nSelim renchérit :\n— Les artistes.\nLilian est plus détendu. Il pose deux ou trois questions à Selim qui lui répond avec sa franchise habituelle. Marcus a parfois l’impression que Selim fait des fiches, des antisèches pour répondre rapidement et pertinemment aux éventuelles questions épineuses qu’on pourrait lui poser. Peut-être a-t-il dû développer cette répartie pour se sortir de tous les interrogatoires que sa situation de migrant allait provoquer. Lilian apprend donc que Selim est Syrien, qu’il a abandonné une future carrière de pédiatre et qu’il a dû fuir son pays en grande partie à cause d’une relation tumultueuse avec un chef de service de l’hôpital chirurgical de Damas. Lilian conclut la présentation de Selim par ces mots, tout en souriant à Marcus, toujours occupé sur son téléphone portable :\nCette discussion semble rappeler quelque chose à Lilian qui change diamétralement de sujet en s’adressant à Marcus :\n— Au fait, tu ne devineras jamais ce qui est arrivé au fils de Suzanne…\n— Suzanne, notre coiffeuse, enfin la coiffeuse de Hair’Style ?\nAliou est sorti de sa chambre. Il interrompt Marcus pour lui demander :\n— Papa, je peux jouer à la console ?\n— Attends un peu… Et qu’est-ce qui est arrivé au fils de Suzanne ?\n— Il a fait un grave malaise épileptique suite à une rupture d’anévrisme. Le gamin doit avoir l’âge d’Aliou. Il est dans le coma depuis quinze jours. La pauvre Suzanne a dû reprendre le boulot. Son mari est une espèce de toquard qui passe son temps à boire et à la cocufier.\nSelim dit, par politesse :\n— La vie de certaines personnes tourne vite au drame. Il ne suffit pas de grand-chose.\nMarcus semble soudain intéressé par la discussion. Il demande :\n— Et quels sont exactement les symptômes d’une rupture d’anévrisme ? (…) C’est la crise d’épilepsie qui a causé le coma ? (…) Le mari de Suzanne est au chômage depuis longtemps ? (…) Des alcooliques dans sa famille ? (…) Le métier de coiffeuse est-il toujours aussi méprisé par les petits-bourgeois ?\nAu dîner, Marcus n’a presque pas parlé. Selim et Aliou ont animé une discussion où il était question de dinosaures et d’Avengers. Marcus interrompt parfois son repas pour écrire dans son carnet ; puis il reprend sa mastication avec application, les yeux dans le vide. Aliou aide Selim à débarrasser. Tous les deux jouent ensuite à un jeu de société.\nIl est dix-neuf heures trente. Marcus est allongé sur le canapé, son ordinateur portable sur les genoux. Selim ferme le livre qu’il était en train de lire, regarde sa montre-bracelet et demande à Marcus d’une voix pour le moins douceâtre :\n— Tu veux que je couche Aliou ?\n— Tu veux que je couche ton fils ?\n— Ouais, s’il te plait.\nMarcus a besoin de reconnaissance. Il a besoin qu’on parle de lui, qu’on lise ses romans, qu’on l’aime, qu’on l’idolâtre. C’est le but du jeu. Le succès de son dernier roman n’a pas dépassé la Meurthe-et-Moselle. C’est devenu une drogue dont il ne veut pas se sevrer. La maison est silencieuse. Selim doit être en train de lire une histoire à Aliou. Cela fait une éternité que Marcus n’a pas lu d’histoire à Aliou, qu’il ne l’a pas bordé. Être père n’est pas une réalisation suffisante pour l’écrivain frustré qu’il est devenu.\nMarcus regarde tout autour de lui, à la recherche d’un indice, d’un stimulus. Son regard s’arrête sur une photo d’Aliou, une très jolie photo dans un cadre fabriqué par l’enfant lui-même et qui trône dans la bibliothèque, juste en face de lui. Marcus sort son carnet de la poche de son pantalon et relit toutes les notes qu’il a prises sur le coma du fils de la coiffeuse, sur la vie merdique de Suzanne qui se transforme soudain en drame, selon le mot de Selim. Il a écrit « drame » en majuscule, et il l’a souligné. DRAME. Il trace en quelques phrases le destin de son prochain personnage :\n« Une femme (ou un homme) qui vit dans l’attente du bonheur, qui exerce un métier subalterne, sans passion. Jeté(e) par son mari. Mari toquard ? Alcoolique ? Son jeune fils épileptique dans le coma suite à une grave crise. Possible rupture d’anévrisme (chercher sur internet lien possible avec l’épilepsie). EPILESPSIE. Qu’est-ce qu’il (elle) ressent à l’idée de perdre son enfant ? Qu’est-ce qu’on ressent en général dans ce genre de situation ? Insister sur les affres du deuil ou de la maladie. Ne pas avoir peur du mélo. »\nMarcus ouvre une page internet sur son ordinateur. Son rythme cardiaque résonne dans ses tempes. Avec deux doigts hésitants, comme une dactylographe débutante, il tape la requête suivante : « Comment provoquer une crise d’épilepsie ? ».\nSujet: Re: L'historiette du jour Dim 1 Nov 2020 - 9:35\nSujet: Re: L'historiette du jour Lun 2 Nov 2020 - 7:15\nSujet: Re: L'historiette du jour Lun 2 Nov 2020 - 12:00\nJe l'a met en priorité chez Etoile\nMerci à toi de passer par ici\nMonsieur Jean assassiné ! de Jean-François Guet\nRue Saint-Georges dans le vieux Lyon à l’aube des années 80, nous étions trois garçons inséparables, ni méchants ni sauvages, juste un peu rebelles et intrépides à l’image des héros de bandes dessinées auxquels nous avons emprunté nos surnoms. Brun et râblé, Antoine alias « Blek » était velu comme un castor, grand et athlétique avec sa crinière de lion, Pierre-Marie alias « Zembla » cultivait la nonchalance des grands fauves, quant à moi, « Ombrax », j’étais assez costaud pour être de tous les coups, les bons comme les mauvais. Seuls nous n’étions rien, à trois nous étions craints et respectés de tous sans même avoir besoin de recourir à la force physique. De fait, jusqu’à aujourd’hui, aucun caïd du Vieux comme du Grand Lyon ne nous a jamais imposé sa loi.\n« Blek le roc », « Zembla l’homme-lion », « Ombrax, le justicier du far-west », aujourd’hui, ces personnages ne sont connus que des collectionneurs de « Petits formats » des BD dont l’âge d’or remonte aux années 60. Couvertures accrocheuses, dessins en noir et blanc, tirage sur papier pulpe, ces opuscules bon marché firent la joie des fils d’ouvriers des « trente glorieuses », les seules BD que lisaient nos parents. Toutefois ce n’est pas à la maison que nous avions lu et relu leurs aventures, mais chez Monsieur Jean, le brocanteur-fripier-bouquiniste du quai Achille Fulchiron qui tenait bazar juste à côté de notre école. Pour appâter le chaland, il disposait sur le trottoir des présentoirs de livres de poche et parmi eux ces fameux « Petits Formats ». Il en possédait un stock impressionnant, voire inépuisable, au motif qu’il avait longtemps repris les invendus des éditeurs, deux compères lyonnais de ses amis.\nAvec sa tignasse blanche et ses yeux clairs, Monsieur Jean portait invariablement un tablier de coton bleu et un pantalon de velours noir à grosses côtes, une défroque si sale qu’on en devinait à peine les couleurs d’origine. « Un bouquiniste propre ne vend rien » riait-il pour s’en excuser. Malgré sa corpulence, il se déplaçait comme un chat et montrait une vigueur peu commune chez un homme de son âge. Douché et rasé de frais, sapé comme un milord, Monsieur Jean devenait un vrai « Baron de l’écluse » voire un « Gentleman d’Epsom ». Derrière cette métamorphose, nous pressentions qu’il menait une vie à tiroirs. Volontiers disert dès qu’il s’agissait d’antiquités et d’art africain, de littérature et d’éditions rares, de cuisine et vins de France, Monsieur Jean ne parlait jamais de lui, tout au plus souriait-il quand ses vieux amis évoquaient leurs folles jeunesses.\nSans héritier, Monsieur Jean aimait peu les enfants, mais nous, il nous a toujours eus à la bonne. Notre côté inséparable peut-être ? Entre deux espiègleries, nous allions lui emprunter un lot de « Petits Formats », toujours avec sa permission. S’il faisait beau, nous allions lire sur le quai, jambes pendantes sur l’estacade. Les jours de pluie, nous nous installions sur de méchants fauteuils défoncés dans son arrière-boutique. Dans les deux cas, après lecture, nous remettions les opuscules soigneusement à leur place sans les avoir cornés ni déchirés. Nos précautions impressionnaient Monsieur Jean qui nous confia ainsi notre première mission : recouvrir les livres d’occasion de papier cristal puis les classer par collections et par numéros.\nOui, nous étions des enfants très soigneux. Malgré leur peu d’instruction, nos parents nous avaient appris la valeur des choses et surtout le respect du bien d’autrui. En bons lyonnais, ces ouvriers travailleurs et consciencieux cultivaient un conformisme qui confinait à l’ennui. Confusément, le culte de nos héros de papier nous faisaient entrevoir qu’un autre destin nous était accessible et autrement plus exaltant. Inséparables, nous nous accrochions l’un à l’autre, sûrs que cette union ferait la force de notre réussite.\nSans être cancres, nous n’étions pas faits pour les études. Pour de jeunes Lyonnais, les métiers de bouche offrent de jolis parcours professionnels. Ainsi, après notre apprentissage dans les meilleures maisons du vieux Lyon, monsieur Jean y avait veillé, « Blek » est devenu chef cuisinier, « Zembla » charcutier-traiteur et moi, « Captain Swing », maître d’hôtel. Toujours inséparables, nous tenons aujourd’hui le « bouchon des petits formats » rue Saint-Georges, une bonne petite table sans prétention, mais la cantine attitrée de Monsieur Jean et de ses nombreux amis.\nBon vivant, Monsieur Jean aimait rire, mais aujourd’hui, nous portons son deuil. Allongé dans un cercueil de chêne verni à poignées dorées posé devant l’autel de l’église Saint-Georges, notre cher bouquiniste ne rira plus. Une balle de 7-62 mm entre les deux yeux a eu définitivement raison de sa bonne humeur. Une foule considérable est venue assister aux funérailles, obligeant beaucoup de fidèles éplorés à se recueillir dehors. Pour faire de la place à l’intérieur, les couronnes ont été disposées sur le parvis de telle sorte que l’église semble jaillir d’un massif de fleurs multicolores.\nOn dit que l’assassin revient toujours sur les lieux du crime. À tout hasard, la police s’est déployée en masse avec une relative discrétion. À la sortie de l’église, nous avons été accostés par le commissaire Lanvin, le n° 2 du SRPJ de Lyon, assurément un des meilleurs flics de France, un de ceux qui avaient coffré le gang des « apaches de Meyzieu » de sinistre mémoire. Eu égard à la sensibilité de l’affaire, il y a toujours des Lyonnais au gouvernement, il était personnellement chargé de la résoudre, vite et proprement.\nNous n’avions jamais rencontré Lanvin auparavant, mais, avec sa carrure de trois-quarts aile, ses cheveux cendrés retenus par un catogan, sa barbiche Napoléon III, son regard délavé, il était facilement identifiable. Le commissaire avait potassé son dossier avant de nous aborder. Pour nous mettre en confiance, il nous avoua être un fan de « Kit Carson, l’ami des Indiens », le héros de BD petit format, dont il collectionnait les albums et les produits dérivés. En nous tendant sa carte de visite, Lanvin nous a invités à le rencontrer dès que possible dans son bureau du fort Montluc.\n« Monsieur Jean assassiné » a titré, pleine page à la une, le Progrès de Lyon comme s’il s’agissait d’un Jaurès ou d’un Kennedy. Monsieur Jean était un bon samaritain, un saint homme dont l’aura avait peu à peu dépassé les limites du vieux Lyon. Depuis plus de quarante ans, tous les chiffonniers de la ville, les SDF en particulier, savaient trouver quai Fulchiron l’acheteur généreux de leurs trouvailles. À tous ces accidentés de la vie et à ceux qui voulaient s’en sortir en particulier, le bon Monsieur Jean tendait une main vraiment secourable. Sans jamais empiéter sur leurs prérogatives, il travaillait avec toutes les institutions caritatives implantées à Lyon. Aux unes, il prêtait des locaux pour stocker et distribuer des denrées ou des repas. Aux autres, il trouvait des immeubles où loger provisoirement des sans-abris. À ceux qui avaient des bras valides, il offrait des heures de travail. Il fallait bien collecter, trier, réparer et mettre à la revente les meubles, vêtements et livres dont Monsieur Jean faisait commerce sans lucre excessif.\nQuand la presse s’intéressait à ses activités caritatives, Monsieur Jean mettait en valeur ses protégés, des personnages hauts en couleur dont la déchéance puis la rédemption donnaient matière à d’excellents reportages. Certains esprits chagrins s’étaient bien demandé comment, sans fortune personnelle, Monsieur Jean pouvait se montrer aussi généreux, mais, faute d’éléments probants, leurs enquêtes avaient tourné court. Soupçons justifiés, l’entreprise caritative de Monsieur Jean servait de couverture à des activités aussi douteuses que lucratives.\nJeune homme, Monsieur Jean s’était épargné une peine de prison en s’engageant dans la Légion Étrangère. Affecté à l’intendance d’opérations extérieures en Afrique, il s’y était constitué un précieux réseau de compères : notables corses qui tenaient les boîtes à soldats et les salles de jeu, tueurs slaves qui se professionnalisaient à bon compte, épiciers chinois qui vendaient les marchandises les plus inattendues, prêteurs sur gages syro-libanais qui finançaient sans aucun a priori toute sorte d’activités et, bien sûr, autochtones africains qui jouaient les utilités pour tout ce petit monde. Tous prestidigitateurs ! Le temps d’une sieste, ces artistes étaient capables de désosser entièrement un blindé pour le revendre en pièces détachées à une autre unité de l’armée française mobilisée ailleurs en Afrique. Ces gens brassaient beaucoup de monnaie, mais que faire d’une valise de billets dans le désert ?\nDe retour à la vie civile, Monsieur Jean avait eu la bonne idée d’organiser le recyclage de cet argent mal acquis. Inspiré d’un modèle africain utilisé par diverses confréries, il avait constitué une tontine, un fonds d’investissement par accumulation qui lui donne un côté presque inépuisable, de quoi racheter en toute opacité murs et fonds de commerce voire des immeubles entiers, essentiellement dans le vieux Lyon. Brasser autant d’argent ne pouvait que susciter aigreurs, jalousies et convoitises. Entre candidats éconduits, partenaires déçus et concurrents agressifs, les suspects ne manquaient pas. Lanvin comptait sur nous pour lui ouvrir quelques pistes. Bernique ! Quand bien même nous aurions accepté de coopérer avec la police, nous ne savions absolument rien des activités africaines de Monsieur Jean.\nComme convenu, le lendemain de ses obsèques, nous nous sommes rendus tous les trois au fort Montluc. Très affable, le commissaire Lanvin nous a reçus dans son bureau, assis derrière un poster de « Kit Carson ». Il s’agissait d’établir un premier contact informel, voire amical. Pas question de déposition ni d’interrogatoire, bien au contraire. Nous sachant très proches de la victime, Lanvin tenait à nous faire part des premiers éléments de son enquête. Il en savait déjà long. Le meurtre avait été commis par un vrai professionnel, mais un dispositif à clapets étanches empêcherait sûrement la police de remonter jusqu’au commanditaire, déjà bien beau si elle retrouvait la trace du tueur. L’analyse balistique avait bien révélé que l’arme du crime était une « Dragounova », un fusil de précision de fabrication russe, mais, trop facile à se procurer depuis la dislocation du pacte de Varsovie, la piste du sniper s’arrêtait là. Le commissaire nous a fait cette confidence à dessein. Il était convaincu qu’en mobilisant les amis de Monsieur Jean, nous saurions vite à quoi nous en tenir. À mots couverts, Lanvin comptait sur nous pour lui livrer le coupable clef en main.\nDe fait, en sortant du commissariat, nous avons sollicité un vieil ami de Monsieur Jean, un ex-truand surnommé « Mandrake, le magicien ». À écouter ses rares confidences à l’heure du pousse-café, nous savions qu’il avait exercé ses talents de prestidigitateur dans plusieurs maisons d’arrêt. Idole de ses codétenus, il était le cauchemar des gardiens même s’il rendait toujours ce qu’il avait subtilisé, leurs trousseaux de clefs entre autres. Après avoir mobilisé son réseau de forces obscures, notre magicien a eu vite fait d’identifier le trafiquant d’armes qui avait vendu au tueur la « Dragounova », un serbe de Bosnie qui opérait depuis le Genevois. Connaissant « Mandrake » de réputation, le fournisseur a immédiatement accepté de lui balancer son client, une petite frappe surnommée « Jipé le frappadingue ». Incapable de travailler proprement, ce voyou à la manque venait de sortir de prison où il avait tiré dix ans pour vol à main armée et homicide involontaire. Le braquage d’un bureau de change avait mal tourné, le GIPN en embuscade, fusillade en pleine rue, trois passants tombés sous les balles perdues, un vrai carnage ! Ses complices abattus, le « frappadingue » s’était rendu, sans gloire.\nDepuis son arrestation, Jipé cherchait à savoir qui l’avait balancé. Pour se venger d’une vieille embrouille, Monsieur Jean n’achetait jamais de marchandise volée, un codétenu l’avait désigné à la vindicte du « frappadingue ». En fait, la police avait été renseignée par une prostituée dont Jipé était le souteneur. Le voyou avait la main décidément trop lourde. Suite à une dérouillée de trop, la fille l’avait donné avant de repartir en Moldavie pour s’y faire oublier. Jipé s’était juré qu’en sortant, il ferait la peau à Monsieur Jean, un délire obsessionnel auquel ni taulards ni matons n’avaient accordé de sérieux. Le « frappadingue » n’avait pas l’étoffe d’un tueur.\nPourtant, ceux qui l’avaient connu enfant, savaient que ce malfaisant avait un vieux compte à régler avec sa victime. Monsieur Jean lui avait fermé la porte de son bazar pour avoir découpé et revendu à l’unité les gravures anciennes d’une édition rare, une cause de bannissement définitif et sans appel. Loin de s’amender, le gamin avait quitté le quartier pour s’engager toujours plus loin dans la délinquance. Nous l’avions perdu de vue et pourtant « Jipé le frappadingue », Jean-Paul Guzzin pour l’état civil, n’était autre que notre ami le « Cap'tain Swing, le loup de l’Ontario ». Comment avions-nous pu oublier qu’à l’instar des trois mousquetaires nous avions été quatre ?\nSujet: Re: L'historiette du jour Lun 2 Nov 2020 - 14:10\nSujet: Re: L'historiette du jour Lun 2 Nov 2020 - 15:53