He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix.\na game of shadows :: Paris :: Nord-ouest :: dix-huitième arrondissement :: Pigalle :: Le purgatoire\nSujet: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Lun 3 Juil - 22:44 (☾)\nCan't you help me, as I am starting to burn ?\nTrent & Morgane\nLes basses qui résonnent dans sa tête, le rush de l'alcool dans les veines, les corps en sueur qui se pressent, se frottent, la poussent et la reprennent en leur sein. Les regards lubriques, sa robe légèrement décalée, le goût du whisky sur le bout de sa langue. C'est l'espoir, le désespoir, l'envie et le néant qui ont menés Morgane dans ce bar, bondé, sale, l'odeur du sexe la frappant de plein fouet. Elle s'est habituée à la saleté humaine au fil des siècles, à ces grognements rauques, aux langues déliées, mais elle se trouvait toujours fascinée par les réactions de son corps face à celui des autres.\nAlors qu'elle rit, elle sent une poignée de doigts épais et gras sur le haut de sa cuisse, soulevant le tissu sans vergogne alors qu'elle se retourne, son sourire aguicheur relevant ses pommettes rosées. Les dents serrées de dégoût, elle retire doucement la main indésirable de son postérieur, tentant de ne pas briser un os. Il est laid, il est sale, il est répugnant, et la jolie brune ne compte pas perdre de temps avec celui-ci, alors elle le repousse discrètement dans la foule, le ventre rebondit repoussant les corps environnants.\nFourrant ses doigts fins dans le décolleté de sa robe, la déesse en sort rapidement une longue cigarette qu'elle roule doucement entre ses lèvres alors qu'elle sort d'un pas léger du bar bondé, ses talons écrasant quelques orteils en chemin, ne prêtant pas attention aux grognements de douleur. Elle ne sait pas de quoi elle a besoin, mais elle en a besoin vite, et bien. Depuis ses « retrouvailles » enflammées avec Gregoire, elle n'a qu'une envie, détruire ce sentiment brûlant au fond de sa gorge, éliminer cette lave qui coule dans ses veines. Elle ricane alors que lui revient une expression vulgaire mais toute appropriée, et baisse les yeux sur elle-même. « Le feu au cul », pratiquement dans tous les sens du terme. Ironique, car l'impression que tout son corps fonctionne au quart de tour ne la quitte plus depuis des jours, en dehors de son système reproductif. Pouffant à demi, la déesse s'appuie contre un mur, examinant ses longues jambes pratiquement nues, alors que la fumée emplie ses poumons. « Panne de vagin, la blague. »\nElle ne sait plus ce que son corps veut, ce que son corps demande, elle ne ressent que cette démangeaison intense dans tout son corps, du bout de sa langue fourchue au bout de ses doigts putrides. Elle veut dévorer des âmes, les faire siennes, détruire des êtres pour sentir cette vie couler en elle, ranimer son corps mort sous les assauts répétés du mal-être de Gregoire. Elle pense à ces lèvres serrées, à cette odeur enivrante, et cette incroyable besoin qu'elle a eu de se coller à son corps tendu, désespéré. Et elle se donne envie de vomir. Pitoyable, pitoyable, pitoyable. Secouant sa jolie tête brune, la déesse tourne les yeux vers l'allée derrière le bar. Juste un petit peu. Non ? Un petit peu de chair, de désespoir, de cris et de destruction.\nAbandonnant sa clope sur le chemin après l'avoir écrasée contre la façade du bâtiment miteux, la divinité de la vengeance – ce soir peut-être sa propre vengeance – s'approche de l'espace sombre qui renfermait quelques corps drogués et endormis. Oh, qu'elle a envie de broyer l'Homme sous ses ongles quand elle voit où il en est arrivé. Des millénaires de progrès, des millénaires de guerres, pour que l'Humanité reste concentrée en ce ramassis d'insectes gémissants. Elle doit probablement être la seule chose dans cette allée avec une odeur décente, mais après tout, qui viendrait se poser des questions sur une de ces loques si elle avait le visage tuméfié, les chairs pourries et les os brisés ? Personne ne le trouverait. Personne ne se demanderait. Alors elle se penche lentement sur le corps assis contre un mur près de la porte de service, et glisse ses doigts avec douceur sous le menton de l'humain à ses pieds. Elle veut le frapper, le briser, laisser des traces, le mordre, le faire saigner. Elle veut se faire mal, se frapper, sentir la morsure des coups sur sa peau, se briser. Elle veut se battre, se punir, elle veut s'emporter, se noyer. Elle gémit de douleur et de dégoût à ses propres pensées, et doucement elle se laisse emporter.\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Mar 4 Juil - 0:10 (☾)\nSmells Like Teen Spirit ✝ Tabasse.\nMes tympans bourdonnent encore, souffrent presque en sortant du terrible écho des basses du bar. Mes doigts frôlent mes tempes alors que mon regard noir se faufile sur un reflet brisé. Le miroir fracassé des toilettes de l’endroit tremble presque sous les à-coups de la symphonie grave. Il me semble soudainement revenir à moi, j’étais sans doute bien ailleurs qu’ici pendant tout ce temps. Ca tendrait à expliquer le mal de crâne lancinant qui m’assaille.\nJe ressors de la pièce pour rejoindre la salle principale, la première chose qui me frappe, c’est cette infecte mélodie qui pulse et fait frissonner mon coeur. Je déglutis avant de me frayer un chemin dans la foule, dans cet amas de corps suintant la luxure autant que l’envie. Ca cherche des plans culs, des frayeurs d’une nuit. Ils viennent pas accident mais repartent comme tous les autres: accompagnés. Triste à pleurer parce qu’ils s’attendent à tellement plus avec si peu pourtant. Il y en a sans doute quelques uns qui sortiront d’ici avec un début de romance. Ah, il est là, le souffle de l’amour, la bribe de sentiment, ce premier regard qui les lie tant.\nParmi la fosse, je les regarde. Tourtereaux fragiles, la faiblesse soudaine dans leurs regards. Je roule des yeux, blasé, un sourire aux lèvres cependant alors que je me rapproche dans ma course lente vers la sortie. L’amour, c’est surtout de la domination. Je les observe pour savoir lequel des deux soumettra l’autre. Seront-ils classiques avec monsieur en dirigeant ou novateurs avec madame prenant les devants? A la vue de la moue impertinente de la blonde, elle cherche à s’imposer mais n’ose pas s’affirmer. Ca va être ridicule, je le sens, mais j’effleure pourtant sa taille en passant.\nLa musique les couvre, mais pas suffisamment, et je les entend déjà hausser le ton. Là elle s’impose, là elle refuse ce semblant de hiérarchie. C’est fin, c’est subtile, c’est minuscule. Un peu comme la partie de lui qu’il cherche sans doute à compenser. En attendant elle le gifle face à une assemblée réduite qui s’amuse sous couvert de l’alcool de ce vaudeville improvisé.\nEt Puck repart comme il est venu, sourire indécent, décadence bienvenue.\nLa porte claque seulement que je m’appuie déjà contre. Je peine à garder les yeux ouverts, j’ai beau chercher, je ne sais même plus ce que j’ai pris, fait, dit. L’inquiétude n’est pourtant pas là, sans doute que le tableau est trop habituel pour me plonger dans l’angoisse. Je fixe seulement l’écran de mon téléphone un instant, chercher un symbole quelconque me notifiant d’une connerie regrettable. Rien de plus que les habituels chiffres au dessus de Snapchat et Instagram. Pas de quoi m’alarmer. Je soupire lourdement avant de me remettre à marcher.\nJ’ai fait quoi, j’ai fait quoi, j’ai fait quoi... Pourquoi j’étais venu là déjà? Je ne me rappelle même pas. Et qui était là? Rencard perdu, ami délaissé, qui ai-je bien pu abandonner dans ce trip foiré? Pas un appel manqué ne me donne le moindre indice.\nL’allée déserte ne sent franchement pas la fraîcheur du soir. Seulement un genre de désespoir mêlé à l’alcool rendu sur le trottoir. Honnêtement, ce n’est pas le pire endroit où j’ai pu trainer. Je m’estimerais presque heureux que ce soit ici que je me sois "réveillé". Ce n’est juste pas la meilleure ambiance que j’ai pu voir, trop de gosses de riches en mal de sensations à mon goût. D’ailleurs le petit couple en devenir manque de briser la porte arrière du bar en sortant eux aussi. Ils crient encore, me déboitent les tympans davantage en passant. Je les observe passer, s’enfuir, le ton reste insolent même au loin. Il est léger le rictus en coin qui me revient au visage, mais il est bien présent, riant de la scène que j’ai provoqué d’une caresse bien placée.\nJe relève mes cheveux en grimaçant d’un relan de migraine persistant. Une main contre le mur briqué à ma gauche, je ne risque pas de parvenir à rentrer dans cet état, va falloir appeler un Uber. Pire qu’un carousel, ma vision peine à rester… fixe. Je baisse les yeux vers mon allure déjà bien débraillée, ça va être dur de faire pire, autant s’asseoir.\nEnfin, le dos contre le mur froid, je sens presque le sens de l’équilibre me revenir. Portable, une foi encore, cherchant ce que je cherche, oubliant soudain ce que c’était. Je le referme en fixant le vide devant moi.\nPutain mais j’ai pris quoi…\nJe replies une jambe, lève les yeux vers le ciel teinté des lumières urbaines. Je pourrais aussi bien attendre le lever du jour. Attends, on est quel jour déjà? Est-ce que ça a vraiment un impact quelconque? Pas vraiment…\nJe persiste dans mes divagations sans même entendre les allers et venues près de moi. Elles sont rares pourtant, la ruelle est vide de toute agitation, toute l’action est à l’intérieur j’imagine. Ma paume vient supporter ma tête soudainement lourde. Je suis à deux doigts de perdre pied. L’ironie, c’est que j’aurais du noter qui m’a fourni quoi ce soir parce que ce serait foutrement bien à refaire. Les trous noirs, black out total, voilà bien la seule chose qui m’intéresse dans ce semblant de vie la nuit.\nJe referme les yeux, les forçant à rester fermer un instant alors que l’arrière de mon crâne s’appuie lui aussi contre le mur glacé. J’ai presque le sentiment que la glace me relève la tête d’une caresse frêle. C’est alors que j’entends un faible gémissement plaintif que je rouvre les yeux. Encore, ma vision peine. La silhouette est trouble mais féminine et j’arque un sourcil perplexe en tâchant de fixer son regard sous le voile flou qui persiste.\n"Je serais toi je ferais gaffe à ce que je m’apprête à faire."\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Mar 4 Juil - 1:01 (☾)\n" Je serais toi je ferais gaffe à ce que je m’apprête à faire. "\nIl a la voix rauque, ce type de voix qui s'infiltre dans vos veines et entre vos cuisses, ce genre de voix qui fait frémir et gémir. Il a la voix rauque, les yeux dans le flou, et pourtant il reste clair dans ses paroles. Il relève sa tête presque droite, mais elle le sent hésitant, le poids de son menton toujours appuyé contre ses doigts. Elle frémit, la déesse, elle frémit et laisse échapper un énième grognement de frustration alors qu'elle doit dorénavant faire face à sa propre faiblesse. Il a les yeux sombres, le regard profond, les lèvres légèrement rouges, et malgré son corps mou, elle le sent près à se tendre à la moindre seconde. Elle en rêve, en salive, elle voit ses propres doigts glisser sur la peau d'albâtre, s'enrouler autour de la gorge musclée, la pomme d'Adam se soulevant et s'abaissant contre sa paume douce. Elle ne saurait dire pourquoi elle aime ce contact : la chaleur, ou la douce fragilité de ses chairs ?\nElle ne sait plus qui elle est, où elle en est, elle ne sait que penser, que faire. Elle ne comprend qu'une chose, l'appel à la violence, cette montée de haine sale, répugnante qui roule dans sa gorge, la laissant malade de dégoût. Elle sent son pouls, serein, contre ses doigts et le serpent en elle siffle de fureur. Elle ferme les yeux une seconde et imagine les crocs transpercer la barrière si pâle du corps de l'homme, le venin s'infiltrer dans cette prison à l'apparence si fragile. Elle le hait, comme elle les hait tous, les hommes et leurs faiblesses, les hommes et leurs péchés. Elle aimerait juste glisser sa langue douce entre les lèvres à peine entrouverte de l'être en face d'elle pour arracher cette langue répugnante à coups de crocs, laisser le sang purifier les dalles de la rue pestilentielle.\nSecouant sa tête légèrement pour retrouver des pensées rationnelles, sans succès, Morgane se rapproche légèrement et tourne la tête de l'homme de gauche à droite pour l'examiner. Les cheveux longs et emmêlés, d'un noir corbeau enivrant, deux puits sombres à la place des yeux, et cette odeur de bière, de sexe et de tentation … Elle plante ses ongles sans ménagement dans le cou de l'homme et le fixe droit dans les yeux, silencieuse. Stupide, stupide, stupide. Comme tous les mâles, stupide. Stupide de se frotter à une déesse, stupide de croire qu'il avait la moindre chance, stupidement attrayant. Il la dégoûte, il l'excite, dans des recoins bien plus sombres de son être que son sexe, il lui donne envie de lacérer, de frapper, frapper encore, plus fort. Elle frémit au contact chaud du sang sous ses ongles, l'odeur légèrement ferreuse lui ôtant presque toutes forces dans les jambes. Elle a été stupide de porter des talons aussi hauts, mais elle avait prévu de tirer son coup ce soir, non pas de briser un cou.\nSes doigts serrent , serrent plus fort chaque seconde, et elle sent les chairs qui se craquellent sous la force de ses serres. Elle veut qu'il parle, elle veut l'entendre gémir et supplier, elle a toujours aimé ça. Quand la fierté disparaît et que l'homme se retrouve à genou, qu'il l'implore comme un chien affamé pour un os tant convoité. Elle veut qu'il supplie pour sa vie, elle veut ressentir ce frisson dans le bas de ses reins qui lui rappelle qu'elle est vivante, puissante. Sans perdre de temps, Morgane glisse ses doigts dans les cheveux sombres de l'homme, les reflets flattant sa peau hâlée, et alors qu'elle tire violemment sur la masse pour dévoiler son cou abîmé, la déesse prend place sur les genoux de l'homme.\nPressant sa main contre le torse de l'humain, elle ricane faiblement et laisse sa langue parcourir les plaies de la gorge de ce dernier. Elle aime la vie qui s'écoule, la mort qui s'infiltre, elle aime le rush d'adrénaline. La ruelle s'assombrit, et elle presse sa paume plus fort. Un mouvement et les chairs se liquéfieraient sous ses doigts. Plus de cœur, plus de pouls, seulement le vide et la mort. Elle le veut, elle en a besoin, mais d'abord elle veut l'entendre, elle veut ressentir cette chaleur dans son bas-ventre, elle veut qu'il lui dise tout, elle veut qu'il le mérite. « Raconte moi tes péchés. »\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Mar 4 Juil - 21:32 (☾)\nSmells Like Teen Spirit ✝ Et je cherche encore.\nJe scrute ses pupilles noires en cherchant l'éclat soudain sombre qui pourrait confirmer la nature d'ange ou de démon. Je cherche l'indice, même subtile, qu'elle est comme ça, qu'elle est comme moi. Mais rien, pas un millimètre de ses pupilles fixés sur moi ne trahit un bref passage en haut ou en bas. Même mon regard ne tremble pas, ne noircit pas en croisant les fenêtres de ce qu'elle est. Humaine alors, frêle comme ça, mortelle, éphémère.\nLe sourire s'y perdrait, parce que c'est dommage, que j'espérais tellement mieux. J'ose un instant orienter mon regard loin de ses yeux, vers la ruelle silencieuse et soudain mes pupilles, comme un réflexe, reviennent sur le visage froid alors que ses mains enserrent ma trachée. Non, la pression n'est pas assez forte pour m'effrayer, mais elle l'est bien assez pour m'intrigue. C'est avec un air de défi que je la fixe à nouveau, cherche une dernière fois le noir au fond de ses orbites, en vain. Elle est humaine à mes yeux.\nOh, aller... serre-moi fort. Je ne souris pas, je ne m'amuse même pas, mais j'attends. Retour d'acide ou les restes d'un malheureux accident de voiture quelques jours plus tôt, je ne sais pas, mais je ne bouge pas. Je veux savoir jusqu'où elle ira et pourquoi. Et entre nous, je n'ai jamais dit non pour avoir la corde au cou.\nOu la ceinture.\nJe ne parviens pas à détacher mon regard du sien. Je sens pourtant la pression tendre mes nerfs, pousser mon cœur à frapper plus fort mon torse, mais je cherche toujours ce fragment démoniaque dans les iris de la brunette. Ne me faites pas croire qu'elle est humaine, pas avec une rage pareille dans chacun de ses frisson.\nLa douleur est là, lance tendrement déjà alors que j'aventure des mains baladeuses sur ses hanches. Aller, brise-moi.\nC'est comme si elle ne respirait plus, et je dois dire que moi non plus. Je ne parviens même plus à déglutir sous sa prise venimeuse, je regretterais presque d'avoir cette fierté qui m'empêche de baisser les yeux. Intense. Elle a un regard foutrement intense que je refuse de lâcher. Elle ne peut pas être humaine, lambda, générique. Elle ne peut pas.\nEn pleine possession de mes moyens, presque du moins, je sens mes phalanges se resserrer sur la chair de ses hanches. Tension et fin de gueule de bois finissent de guider mes muscles qui tendraient presque à imiter son étreinte macabre. Le petit jeu serait presque dangereux mais je n'arrive toujours pas à la prendre au sérieux malgré l'air qui se fait rare au fond de ma gorge enserrée.\nQuand j'ose à peine un sourire, sa prise se perd et ce sont mes cheveux qui prennent à la place de ma trachée. En vérité je suis encore bien trop perdu dans les stupres d'une soirée oubliée pour réaliser qu'elle se jette à langue perdue sur les blessures infligées. Un semblant de picotement me fait serrer les dents, grimacer presque. Je déglutis difficilement sur ses doigts et observe un instant le bras qui suit ses courbes, son épaules, et mon regard divague un instant trop loin avant de remonter dans ses pupilles assassines.\nSa voix doucereuse annonce déjà la couleur. Clairement, tu ne viens pas au fin fond d'un rade miteux pour demander les vertus d'un inconnu. Évidemment, ce sont les vices que la demoiselle veut.\n"T'as un ordre préféré ou je te les sors comme ils viennent?"\nJe souris à nouveau, fier de mes inepties malgré la pression restante sur ma trachée. Je peine encore à croire que tout ceci est le fruit du hasard. Un peu plus et je ne croisais jamais cette frêle mortelle et ses penchants vicieux. Je meurs d'envie d'entendre les siens de pêchés finalement. La nuit promet bien des choses ce soir encore.\nJe baisse mon regard un instant sur mes doigts qui persistent sur l'ourlet du tissu l'habillant. Mourir ici, après tout, pourquoi pas? Charles Eugène ne manquera à personne et je trouverais bien d'autres corps à voler. Mon seul regret, toujours le même, ira pour quelques fragments de sa vie de parisien que j'ai de toutes manières gâchés par ma seule présence.\nEn revanche, tuer par une humaine, ça jamais.\nBrusque mais précis, je renverse la situation à ma guise, la repousse sur le béton du sol alors que je prends le dessus cette fois. Un fracas alors que son crâne heurte macadam, je souris davantage tandis que mes doigts retiennent ses mains plutôt que ses hanches cette fois, enlaçant presque mes phalanges autour des siennes. Je plante mon regard sur ses pupilles trop innocentes à mon goût, parcourt encore son regard en quête d'un reflet de ma condition. Putain, toujours rien d'un démon.\n"J'ai l'habitude d'attendre un peu avant d'en arriver à tant d'intimité mais t'as l'air joueuse. Je te propose un petit échange de bons procédés et je vais faire vite parce que je sens que t'es à deux doigts de m'éclater les burnes avec ton genou. Tu veux mes petits secrets honteux, ok, mais me fais pas croire que t'es humaine..."\nMon visage se rapproche du sien, Le regard perdu dans ses iris sous mes mèches noires. Le rictus est encore fixé contre mon minois alors que le volume diminue doucement. Un peu plus et on se croirait dans les rues de Vérone tant ce semblant de romance s'étend rapidement.\n"Dis-moi ce qui brûle au fond de toi, mon petit ange..."\nDernière édition par Trent Lacroix le Mer 5 Juil - 0:08, édité 1 fois\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Mar 4 Juil - 23:55 (☾)\nElle sent sa bouche sèche, son crâne douloureux et ses doigts enserrées. Prison de chair et tentation, ne serait-ce qu'une seconde elle envisage de le laisser la contrôler. Morgane, la déesse, Morgane, toujours à tout calculer, tout vérifier, à bien se comporter. Morgane, l'épouse, l'humaine, la menteuse, toujours cachée. Elle étouffe sans savoir comment, et ce sont ces yeux, noirs et profonds, qui lui promettent l'air et sa si douce liberté. Sa voix, une libération sans retenue. Elle gémit, elle se languit. Elle sent les doigts forts enserrés les siens, ce touché qu'elle aime et hait tant : il est puissant, il est dominateur, il est excitant, il est sans peurs. Sans peurs, contrairement à Gregoire qui n'ose la toucher sans avoir l'air de souffrir le martyr.\nSecouant sa jolie tête brune pour éliminer les pensées futiles, Morgane relève un menton fier et droit, le bout de sa langue humectant ses lèvres douces alors qu'elle s'imagine goûtant encore la peau d'albâtre au dessus d'elle, un léger rictus ourlant la pulpe de sa bouche.\nOh ta voix, tes doigts, bientôt toute ton âme. Si âme il y avait. Elle a eu tord de penser que la masse de muscles au dessus d'elle était humaine, et le petit rire qui lui échappe ne fait qu'accentuer ses propres frissons. Un ange, un démon ? Probablement un démon. Elle l'aurait vu parmi les dieux, et il sent la sueur et l'horreur, comparé à ces sales faux-jetons ailés. Un rejeton de Lucifer, probablement juste une bête. Une bête qu'elle se ferait le plaisir de mater. Relevant les hanches pour les placer contre celles du mâle, Morgane laisse échapper un grognement satisfait, ses cuisses s'enroulant autour de la taille offerte au dessus d'elle. Elle se soulève sans efforts, Et ses dents s'enroulent autour du lobe de l'homme, s'accrochant à l'un de ses nombreux anneaux. Elle le sent sous sa langue et laisse le métal froid se réchauffer contre ses chaires, humant un air doux d'une voix basse et lassive. « I was lost now I'm found, I'm sustained by the sound,\nOf the angels singing me to sleep, While my feet are leaving the ground,\nAm I dead? Or am I dreaming instead?\nA cornucopia of opiates have flooded my head »\nElle rit doucement et alors qu'elle glisse la pointe de sa langue de vipère dans l'anneau froid, la déesse referme les dents sur le bijou scintillant, l'arrachant d'un geste net et précis. Il ne laisse qu'une trace ensanglantée rouge profonde, lie de vin, ce rouge qui excite sa soif de violence et de dominance. Elle doit mentir, elle le sait, elle n'a pas le droit de divulguer le secret, ils doivent rester à couvert, mais l'être au dessus d'elle l'intrigue et lui donne envie d'ouvrir l'accès à ses recoins les plus secrets, parfois les plus sombres. Elle meurt d'envie de lui susurrer à l'oreille que son nom est Alecto, qu'elle n'est sur Terre que pour punir les êtres répugnants comme lui, de les consumer dans un désespoir à la hauteur de leurs péchés. Mais elle ne peut pas. Alors elle élude. Il veut sa vérité ? Il va devoir la lui arracher. « Je brûle, je brûle de te griffer, je brûle de te goûter, te dévorer. Je brûle de m'étendre sur toi et de t'entendre gémir mon nom, je brûle de te briser. Si je suis un ange ? »\nElle secoue la tête avec malice et la laisse retomber sur le sol dur et froid, ses tympans vibrants quelques secondes de trop. « Je suis ton ange quand j'enroule mes hanches autour des tiennes, ton démon quand je plante mes crocs dans tes veines. Ton ange quand tu fonds en moi et ton démon quand je t'effleure de mes doigts. » Elle frissonne de plaisir à l'idée même du souffle entrecoupé du présumé démon au dessus d'elle, ses lèvres s'enroulant dans un rictus prononcé. « Je suis le dieu qui t'allume et te consume. »\nElle les sent qui se languissent sous sa peau, et sans même prononcer un mot, la déesse libère Dexios et Kardia, qui se jettent sur les poignets du mâle, affamés. Ils s'enroulent, froids autour de la peau brûlante, le gris et le vert venant parfaire la peau si pâle. Elle les laisse siffler fort alors qu'ils remontent le long des bras tatouées, dessinant chaque muscle avec minutie. Ses serpents la connaissent, ils savent ce qu'elle aime, ils savent ce qu'elle veut. Alors ils se faufilent et sifflent, ils se mêlent pour se séparer de nouveau, le bout de leur langue goûtant la peau et la sueur. Elle veut qu'ils mordent mais elle les retient. Personne n'entaillera cette peau à part elle.\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Mer 5 Juil - 1:12 (☾)\nSmells Like Teen Spirit ✝ Un ange, oh non...\nCa n'a pas la signature du Paradis. Le goût du sang, la rage au coeur, le vice tendre. Un appel au viol. Et Dieu sait comme j'ai envie de la briser sous mes doigts, de chercher chaque faiblesse de ses os qu'on devine sous une chair fine. Le désir fou d'en faire une martyre pour les beaux yeux de la luxure, je me rêve déjà en train de la casser comme une frêle porcelaine. Je veux voir sa fragilité, fantasmer sur ses faiblesses cachées. Je vois la force dans ses yeux, mais le frisson subtile sous mes doigts me laisse tellement plus envieux d'en voir plus.\nParce que l'amour est éphémère, la fidélité illusoire, mais les fantasmes durent pour toujours.\nUne caresse et je pourrais en faire une insolente insurgée. Un toucher plus doux et j'en ferais l'amante rêvée, insoumise, folle à lier. Il suffirait que je laisse aller mes envies d'anarchie et elle serait plus bandante que jamais. La tragédie, c'est que je déteste ça. Je veux la faiblesse, la fragilité, la cassure. Chiale dans mes bras, prends-moi pour héros, ne me quitte pas. Mais elles sont toutes ainsi, combattives, meneuses, enragées. Des caresses qui les façonnent à cette image. L'étreinte de trop, sans doute.\nAlors la haine reprend le dessus, guide des veines soudain bouillantes. C'est l'envie qui parle, pas l'amour, comme toujours. Les reptiles qui enserrent mes épaules et semblent vouloir prévenir une erreur de ma part. Elle a pourtant susurrer ses directives plus tôt, la voix rendue suave par la position et la situation. Je n'ai aucune peine à comprendre où elle veut en venir. Elle cherche des échappatoires, des issues de secours. La peur? Je ne crois pas, seulement un manque de laisser aller. Bien sûr, demain je pourrais raconter qu'elle a été soumise une soirée, pauvre d'elle. La fierté à jamais protégée on dirait. Si c'est un ange, la voilà bien orgueilleuse. Si c'est un démon, elle est dans la mauvaise sphère.\nLà j'ai envie de lui faire mal.\nHautain, je brise le jeu de regards pour détailler la courbe de son cou, un début de décolleté égaré sous ma vue comme si le destin me poussait à tous les excès. Une attention à nouveau pour ses pupilles que je ne reconnais pas et j'esquisse un sourire qui vient se perdre contre sa trachée tressaillant sous l'impulsion d'un mortel coeur qui bat. Ma lèvre frôle ce battement délicat, elle se veut amoureuse dans ce début d'ébat qui ravive les multiples douleurs dans mes épaules, vertèbres, et lobe maintenant. L'une de mes canines vient mordre ma lèvre avant de saisir subtilement la chair brûlante de l'angélique rencontre.\nLa prise entre mes doigts se fait plus douce et lâche bientôt. Mes phalanges encrées retrouvent sans mal le contact avec sa hanche que le tissu peine à couvrir sous l'impulsion de la gravité. Fiévreux toucher alors que les degrés ne font que monter.\nC'est toi que je vais faire grimper aux rideaux...\nL'odeur charnelle, chaleureuse, me rend fou. La flamme qui consume soudain derrière un parfum qui me hante déjà. Les draps s'en souviendraient s'il y en avait sous ton corps. Encore. C'est son cou qui passe sous mes canines qui visent déjà la veine, comme un innovant Jack L'Eventreur en devenir. La fémorale me tente tellement plus pourtant.\nEt le brasier sous mes doigts brûlants, l'incendie qui ne demande qu'à se propager soudain, danser sous mes yeux. Le briquet au fond de ma poche m'appelle presque, m'intime d'une voix sulfureuse de flamber cette amante d'une nuit. La fidélité du pyromane.\nFroid, mon regard revient sur ses yeux clairs. Allumeur, le souffle presque chancelant sous ce début d'étreinte charnelle.\n"T'as rien d'un dieu pour moi."\nVainqueur, le sourire revient et me suit alors que je me relève. Je ne laisse pas le temps à la divine comédienne de comprendre, je tire son poignet pour qu'elle retrouve un semblant d'équilibre elle aussi. Les phalanges entourant sa main d'encre, mon regard incapable de quitter le sien. Mords-moi, frappe-moi, fais de moi ce que tu voudras, mais insoumis le démon restera. Mes doigts libres viennent, moqueurs, relevés sa tête sous sa mâchoire fine, saisissant comme un mari aimant son port de tête.\n"Tu peux reprendre tes serpents, tu peux même garder mon anneau et ma dignité. Mais si tu cherchais un fidèle pour ton église, crois-moi, t'es bien mal tombée, ma jolie..."\nEt pourtant, le parfum enivre encore. Foutu poison.\nMes doigts sur les siens, une alliance effleurée. Oui, chérie, j'ai remarqué. J'aurais tué pour savoir si elle fuyait un statut de veuve ou un salaud qui la bat. J'aurais tué pour être cet enfoiré qui pourrit ses draps. Mais je rends tout sans hésiter parce qu'un Dieu, ha, ça jamais.\nmes prises s'échappent d'elle, me suivent dans un semblant de demi-tour qui s'arrête en plein milieu. Je relève des yeux joueurs vers elle.\n"Tu voulais mes conneries, pas vrai?" je souris soudain, le rire tout proche "Démon. Alors tu peux imaginer tout ce que tu voudras, j'en suis sûrement coupable. Je suis peut-être un salaud, un merdeux, et une saloperie vomie par les Enfers mais... Tu vois..." je marque une pause, songeur alors que mes yeux s'égarent une fois encore sur son décolleté ravageur "Je ne serais jamais ton jouet."\nImpossible de fuir soudain, je veux une réponse, même furtive. Je ne m'attends pas à des supplications plaintives, ni à une autre morsure maladive. Non. Mais j'attends le jeu, la montée en pression, l'adrénaline.\nUne dose d'endorphines.\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Lun 10 Juil - 21:30 (☾)\n« Je ne serais jamais ton jouet. »\nDémon. Animal. Rat.\nElle sent la morsure de son regard intense sur sa peau mais la boule qui monte dans sa gorge la rend muette. Elle veut frapper, briser, hurler et pleurer. Elle, déesse de la vengeance, n’en appelait qu’à la sienne, et cet animal lui refusait même l’idée de s’évader. Elle respire, avale l’air et le revomit, elle s’aère l’esprit. Elle essaie de survivre dans la tornade de sentiments qui commence à briser sa volonté, et elle tourne sur elle-même lentement, les mains qui s’engouffrent dans sa chevelure lourde dans un geste désespéré de la tirer et s’ancrer de nouveau dans la réalité. Les olympiens la traitaient déjà comme cela depuis des millénaires, pourquoi cela changerait-il ? Un fidèle pour son église …\nElle secoue sa tête violemment et se retourne si rapidement que tout humain alentours n’aurait probablement discerné qu’une ombre sombre, comme un corbeau désespéré fondant sur une proie tant convoitée. Elle frappe sans attendre, les yeux rouges de colère et de haine, alors que ses doigts se referment sur un cou flasque et collant. L’homme était allongé contre un mur, probablement trop drogué ou trop alcoolisé pour même les entendre dans leurs précédents ébats effrénés. La puanteur humaine, la destruction de l’âme, la chair souillée. Il n’a rien d’appétissant, il n’a rien d’excitant, il est pratiquement sans vie, sans espoirs, aucune gloire.\nSecouant son joli minois, Morgane resserre son emprise mortelle et laisse le pouvoir remonter le long de son bras. Sentiment libérateur, la jouissance d’une âme épuisée. Elle sent chaque cellule de son corps frémir alors qu’elle regarde les chaires de l’homme doucement s’effondrer, l’odeur de pourriture emplissant ses narines. Oh qu’elle aime sentir les petites décharges de pouvoir s’échapper de ses doigts alors que la putrescence redevient sa meilleure amie. Elle a longtemps haït ce pouvoir, mais maintenant que son corps vibre au son des basses à l’intérieur du club, son cœur battant la chamade au rythme de celui de sa victime. C’est la frustration, la haine et la convoitise qui la font agir, mais elle n’a que faire.\nElle tourne doucement son regard vers le démon – animal – et dévoile des dents blanches dans un semblant de rictus. « Si c’est jouer que tu veux, alors jouons. » Elle ne réfléchit plus. Elle n’attend plus.\nRepoussant l’humain contre le mur dans un craquement vif et sonore, la déesse laisse échapper un léger soupir de dégoût en essuyant sa main grasse contre le t-shirt de l’inconscient inconnu, se retournant enfin avec un sourire carnassier. Elle est gourmande ce soir, et elle veut sa dose d’adrénaline. Alors elle s’approche sans honte du démon et alors qu’elle lui offre son plus beau sourire, elle déchire la robe déjà bien trop courte pour révéler une hanche sculptée, ses ongles transperçant le tissu sous ses seins pour y laisser les traces d’une violente griffure. Elle sent sa peau immédiatement guérir sous ses doux assauts, mais ce n’est pas ce qui l’intéresse. Ce qui l’intéresse, c’est lui.\nElle se colle soudainement contre le corps brûlant du démon et relève un visage boudeur vers le mâle. Elle aime le jeu, elle aime la comédie, le frisson, et ce soir elle aime le vice. Ses lèvres pulpeuses se posent sans attente sur celles, plus froides, de l’homme, laissant échapper un léger soupir de contentement alors qu’elle goûte l’alcool et la cigarette, l’après-rasage et une touche indescriptible, cette odeur si unique que forme la peau de tous. Il sent merveilleusement bon, inconventionnel, sauvage et quelque peu rangé à la fois. Elle se demande quel genre d’humain il avait été avant qu’une bête s’empare de lui, mais au fond, elle s’en fiche. Elle ne s’intéresse qu’à ses deux mains immobiles, les prenant rapidement pour les plaquer à son arrière-train, son corps se cambrant sous le toucher. Est-ce doux ? Elle n’en sait rien. Elle ne répond plus de rien. Elle veut juste qu’il la brise et la reconstruise. Elle veut qu’il la prenne et la jette, elle veut effacer ce qu’ils appellent l’amour, elle veut se sentir sale. Mais avant ça elle veut jouer. Alors soudain, elle crie. Elle hurle, s’époumone. « AIDEZ-MOI ! IL L’A TUE ! »\nElle se projette contre un mur et laisse échapper un lourd souffle alors qu’elle s’écrase contre la pierre froide, ses yeux malicieux se posant sur ceux du démon. Joue avec moi, disent-ils.\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Mar 11 Juil - 1:56 (☾)\nAnimal I Have Become ✝ Putain.\nJ'ai seulement le temps de me tourner, d'un pas m'éloigner, avant d'entendre le souffle coupé d'un inconnu. Il crève sous ses doigts, suffoque son regard dans le sien. La mort lui va si bien.\nElle me semble plus veuve qu'adultère, étrangement. Une envie de deuil planant encore, une rage incomprise l'enlaçant. Il craque contre le mur, je craque tout autrement. Un frisson me caresse l'échine alors qu'elle revient presque dans mes bras. Le minois terrifiant d'une tueuse, les paumes encore maculées par la pourriture. A demie-nue, ses mots ancrés contre mes tympans, elle semble déesse plus que démon soudainement. La sculpturale allure de nymphe, le marbre léger. Statue grecque d'une époque révolue, ses cheveux dansent contre mes phalanges crispées.\nUn baiser et je ne suis plus rien, un chien, une bête. Esclave d'une envie déjà si addictive, les bas instincts reprennent le pas. Moins que rien devant l'oeuvre, spectateur d'un tableau idéal. Je sais déjà que je voudrais la revoir. Le jeu n'est pas fini et déjà j'en redemande.\nAu moins trois nuits.\nLes bras redevenus ballants, hésitants, elle s'en saisit comme une indécente esclavagiste. Prends-moi. La douceur persiste sous mes caresses. Si elle savait ce dont ces instants sont capables. Je ne fonds pas les chairs, je ravage les esprits. Pourtant, c'est bien la senteur terrible de la mort et de la graisse qui m'enivre davantage et me laisse comme possédé près d'elle. L'absinthe soudaine, mon poison de ce soir. Vitriol.\nEt l'étreinte se desserre. L'arsenic lâche son emprise alors qu'une voix se fait entendre à nouveau. Les cris alertent et c'est la sécurité qui traque alors le coupable au détour d'un bar. Je suis désigné pour l'échafaud sous un public pantois de voir la scène d'effroi. Des profiteurs d'une soirée soudainement affolés. La figure d'autorité s'approche et questionne.\nDes rires délicats alors que mon public tombe sous mes doigts. Toucher dévastateur, mes pupilles un bref instant noircies par le début d'horreur. La première fêtarde se fait frôler le cou, puis une douceur de ses lèvres collées aux miennes. L'anarchie s'infiltre dans chacune de ses veines. Elle batifole de colère en fixant la justice personnifiée. La sécurité est rapidement abattue par des gamines effleurées alors devenues des marionnettes de la liberté. Mort à la dictature, aussi infime soit-elle.\nElles poussent, elles braillent, elles le font fuir et le rattrapent. Le cadavre persiste ici, le coupable aussi. Je ne serais jamais rattrapé. Jamais.\nJe soupire mon calme, le coeur qui bat encore d'un amour volé. Elle était bonne, la blondinette. Mais le démon dans mon regard veut mieux que ça.\nBrûlant, haletant d'un fou rire incontrôlé à peine stoppé, je retrouve la proie. Bestial, je ne veux plus jouer: je veux gagner. Les doigts calmés reprennent place sur la nuque frêle de la nymphette, se veulent doux pour ne pas la briser. Erreur. Ma mâchoire reste animale et capture entre des canines rieuses sa chair diaphane.\nDemain t'auras des bleus.\nC'est tout mon corps qui s'assure de la garder piégée, fragile, enfermée. Le mur servira de prison tant que je le souhaiterais. Les canines se font plus insidieuses, ravagent la chair à en faire pleurer du carmin. Elles se déplacent par moment pour s'assurer d'une trace laissée, territoire marqué. Cette envie de possessivité maladive, le souvenir d'une amoureuse perdue. Pas deux fois la même erreur. Pas de sentiments. Pas d'amour. Pas de fidélité.\nMes lèvres maculées retrouvent les siennes, l'odeur âpre de la mort persiste sur elle. Comme un parfum tragique, je tuerais pour le garder imprimé. Morsure d'une lèvre, sourire sur les miennes. Je lâche à regrets, pire qu'un loup près d'une carcasse. Les griffes viennent se colle sous sa cuisse, relever sa jambe contre moi tandis que l'autre maintient sa taille par des phalanges refermées. Tu ne fuiras pas.\n"Comme si tu pouvais m'avoir si facilement..." dégringolade, mon coeur fracasserait presque mes os dans sa fuite effrénée, le souffle suit son rythme imposé "Comme si tu pouvais m'avoir..."\nL'éclat de rire revient, frôle à nouveau son cou. Un sursaut, presque, et elle revient à ma hauteur, sous mes doigts baladeurs qui soutiennent ses cuisses et, honnêtement, pelotent son cul honteusement. Basculer la tête à peine pour lever les yeux vers elle, faire le chien en demande, encore, l'amoureux transi qui ne peut déjà plus vivre sans elle. Menteur, je tiens si bien ce rôle.\n"Trent. Comme ça tu sais quel nom tu vas crier toute la nuit."\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Mar 11 Juil - 3:05 (☾)\nC’est son pouls, les basses, qu’importe. BOUM. BOUM. BOUM. Cette pression entre ses cuisses, ce frisson le long des reins. BOUM. BOUM. BOUM. Trent. Un nom qui chantonne à ses oreilles, caresse son âme doucement. Il est doux, il est fort, il est sale. Elle sent ses mains pressées, envieuses, qui parcourt sa peau cuivrée, la marque de son passage. Elle veut des griffes, elle veut du sang, elle veut qu’il la marque, qu’il se démarque. Plante tes ongles, agrippe-moi, secoue-moi. Elle veut respirer, marmonner, mais il la presse contre le mur gelé, et elle ne sait plus qui elle est. Divinité brisée, humaine renouvelée ? Morgane secoue sa tête violemment. Il la rend folle, humide, serrée dans sa robe déjà bien trop déchirée. Elle se sait pratiquement nue, mais elle n’a que faire, elle veut qu’il la trace, qu’il dépose la pointe sulfureuse de sa langue le long de ses seins, le long de ses hanches, au fond de ses reins. Elle entend les basses, les lignes de guitare, et le chanteur qui susurre, suave et excitant …\nChrist is coming, and so am I …\nElle veut se sentir vivante, elle veut son pouvoir, sa fougue, et elle veut par-dessus tout oublier ses vices et sa fragilité. Loin l’Olympe, Loin Gregoire. Loins les responsabilités. Maintenant c’est elle, sa conscience, et la créature de vice et de chair qui l’a soulevée contre un mur sale et puant. La femme et la déesse distinguée en elle n’est plus alors qu’elle glisse ses longs doigts fins dans les cheveux sombres de son sexuel assaillant, se préparant pour une guerre qu’elle n’est plus sûre de vouloir gagner. Elle referme son emprise, s’agrippant à l’arrière de la nuque épaisse, un long et léger sifflement s’échappant de ses lèvres bombées entrouvertes. Elle ne connaissait pas ce sentiment, proie fragile entre les crocs sanglants du loup, mais putain elle aime ça.\nYou would too if this sexy devil caught your eye ; she’ll suck you dry …\nTrent, Trent, Trent. Elle veut que les bras de l’homme l’enserrent plus et l’écrasent, elle veut que le mur égratigne ses hanches innocentes. Elle sent la puissance dans ses doigts avenants pénétrer son âme et elle se sent faible. Alors elle s’accroche, elle roule ses longues jambes fines plus fortement autour des hanches étroites, dans un geste désespéré pour se rapprocher.\nPray ‘Til I go blind, Pray cause nobody ever survives ; She’ll eat you alive …\nTrent, Trent, Trent.\nPrend-moi, prend-moi, brise-moi.\nSi ça ne dure qu’une heure, qu’une nuit, elle n’en a que faire. Jamais un démon, disait-elle. Il lui fallait bien une exception pour confirmer sa règle stupide. Alors elle se penche, défaillante, la doucereuse douleur des dents du démon s’acharnant contre sa peau douce la rendant humide, dépravée. Elle le voit d’au-dessus, mais ne se laisse pas avoir par ce semblant de pouvoir. Elle le sait, depuis qu’il a posé les lèvres sur elle, elle n’est plus qu’un jouet. Ironique retournement de situation. Elle ne comprend plus, elle se sent faible et fragile dans ses bras, mais son corps crie de toute son âme « colle-le, prends-le, rejette-le, abîme-le».\nThe pressure is building at the base of my spine, if I gotta sin to see her again then I’m gonna lie, lie, lie …\nElle atteint l’oreille ensanglantée et sourit de son audace désespérée, la douce courbure de ses lèvres caressant la peau légèrement mal rasée juste à côté du lobe rougit. Elle se punit, et elle aime ça. Mais qu’en sera-t-il demain, seule dans ses draps ? Rejetant ses pensées rationnelles, elle revient à son corps enfiévré, sa langue déjà léchant le sang asséché. Elle veut entendre son nom murmuré, gémit, mais Alecto le sait, elle ne peut se dévoiler. Alors elle croise ses chevilles sous les fesses – rebondies, joie – du démon, plaquant le brasier de son bas-ventre à son corps. Elle le sent contre elle, le sang qui crépite dans ses veines. BOOM. BOOM. BOOM. Ce ne sont plus les basses, ce sont les palpitations lancinantes d’un corps trop proche du sien.\nI’m praying to stay in her arms just until I can die a little longer, saviors and saints, devils and heathens alike, she’ll eat you alive …\nCrier, pas vrai ? La ruelle, le bar, la scène, elle n’en a plus rien à faire. Elle veut le sang, la rage bouillonnante, le sexe sale et répugnant. Elle le veut dans son corps et dans son âme. Alors elle soupire, elle murmure, elle implore. Comme les Hommes l’implore. De sa voix faible et hésitante, saturée d’envie et de désespoir. « Prend moi. Prend moi, brise moi. Trent, brise moi. »\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Mar 11 Juil - 4:53 (☾)\nAnimal I Have Become ✝ Oublier.\nLa sulfure au fond de mes artères, je sais d'où elle vient. J'ai besoin d'une sortie, échappatoire improvisée. Tromper pour ne plus croire en des sentiments troubles. Sevrage amoureux. Comme il est doux d'être drogué par Cupidon jusqu'à sentir la flèche traverser et sortir du myocarde arraché. Les violentes addictions créent des amants terribles.\nPartenaire particulier, une nuit, un soir, une heure. Donne-moi un instant de ton temps pour me faire plaisir. L'égoïsme n'a pas de limites sous la libido. On veut tous quelque chose de mieux. Un goût nouveau dans la bouche. Une inconnue à déshabiller.\nI know you're not a whore but you can act like one.\nCette saveur, je veux la fracasser. Mordre le parfum avant qu'il n'imprègne les draps, briser la chute de reins avant qu'elle ne marque le matelas. J'ai besoin de ça. Ultraviolence amoureuse, dope sinistre. Sa plainte quémandeuse achève le désir brûlant qui me tiraille désormais. Je veux lui faire mal.\nLe fantasme lancinant persiste subtilement, arrache mes pensées du lieu déplorable. Je n'entends presque plus les coups graves de la musique, seulement les soupires tendres de ma captive. La musique traîne pourtant, las, comme un relan de monotonie qui saccage mes pensées impies.\nNo kiss, just lick, wrap your lips around this. No face, just head.\nMes tympans occupés par ses murmures sur lesquels s'appose un rythme dévastateur, mes doigts, eux, enserrent leur prise sur sa chair mortelle. Une main se perd plus loin que la bienséance le voudrait et devine déjà que je ne suis pas le seul à me sentir peu à mon aise sous tant de vêtements. Comme la nature humaine est bien faite.\nSes mots me restent en tête. Prends-moi. La hantise d'une envie. Je bande rien qu'à l'entendre. Et pire qu'un condamné, mon coeur saute un battement avant d'en revenir à un échange de salives. Plus la peine d'être doux, ou décent. Plus besoin d'être galant, ou humain. Un démon sous la peau, sous l'encre, sous le battement d'un coeur fragile. Un monstre de vices. Elle veut que j'en sois un, je le serais.\nI'm gonna make you do shit like you never did.\nLa morsure revient, l'inavouable besoin qui persiste mais ne se nommera jamais. Du sang, des bleus, de la chair victime. C'est sa féminité qui prend et se fait marquer par la mâchoire avide sur un décolleté trop dévoilé. La douleur, sublime, divine. La macabre nécessité de faire du mal pour se faire du bien. Le diablotin en moi refuse de lâcher prise et mord un peu plus fort à chaque gémissement, chaque souffle, chaque soupire.\nUn déchirement alors que le reste de la robe tombe sur le sol dégueulasse. La sauvagerie envieuse qui veut en voir davantage. Toucher. Caresser. Ravager. La lingerie suit, ma ceinture aussi. Elle a presque de la chance d'échapper à l'intimité d'une chambre. Je retiens les ordres que je pourrais donner. Couche-toi. Debout. A genoux. Ecartes les cuisses. Le silence sous les fracas des basses. Salvateur pour elle, pour cette fois.\nGirl, I know you're not a whore but...\nElle sera nue, moi pas. Domination? Oui. Et je l'affirme sous des étreintes répétées, caresses volées jusqu'à son intimité. Ce soir, tu es à moi. Mon jouet, mon pantin, ma possession. Alors on va jouer.\nSous ma braguette ouverte, on devine l'étouffement déjà. Je mords doucement ma lèvre teintée avant de relever mes yeux noirs sur les siens, Mes cheveux peinent à rester en place, me donnent l'allure d'un fou au sourire fourbe sous des mèches noires. Débraillé par la situation, envieux d'aller plus loin, je laisse encore aller mes lèvres contre les siennes alors qu'elles en chercheraient presque d'autres. Je questionne intérieurement ce qui se passera après. Baise un canon et tu seras pour toujours déçu après ça. Mais ce minois, cette expression, tout. Je donnerais plus que de l'argent pour le revoir. Peut-être.\nMa voix susurre dans son cou, rendue rauque par le timbre si bas. Des sons lents alignés sur une phrase. "Je vais te faire mal, chérie..." Et la douce morsure qui suit contre sa jugulaire.\nFuck me like I paid you for it.\nJe lève les yeux, suivant des pupilles la courbe de son cou divinement bien tracé. Je croise ses iris, sourit. C'est l'alcool ou que sais-je qui parle à ma place, non, c'est l'excuse des minables. C'est l'envie perdue depuis la cassure nette avec mon humaine. C'est ça qui parle, c'est l'euphorie, la libido, la folie.\n"J'ai un appart à deux rues d'ici. Je te file ma veste et on y va? A moins que les murs en briques ce soit ton truc." et un rire moqueur, insolent, racontes-moi tes vices cachés\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Lun 31 Juil - 0:50 (☾)\nElle ne respire plus. L’air, les pensées, elle n’y arrive plus. Ce soir, elle n’est qu’un pantin dans les bras de sa propre luxure, secouée, enchaînée. Elle plonge ses yeux droit dans les siens, et son regard se verrouille dans un battement de cœur terrifiant. Il veut sortir de sa poitrine, s’écraser au sol et s’y laisser crever. Elle, ne veut que s’écraser au sol, et s’y laisser dominer. Fais moi mal, oui, rien qu’une fois. Il la rend folle, et elle ne sait plus. Quand avait-elle sentit son être se tordre de cette manière pour la dernière fois ? Probablement des centaines d’années. Car c’était bien Alecto, et Alecto seulement aux commandes du navire brisé.\n"J'ai un appart à deux rues d'ici. Je te file ma veste et on y va? A moins que les murs en briques ce soit ton truc."\nElle prend une grande bouffée d’air quand il rit, le son résonnant dans ses os fragiles. Ce sont ses hanches contre les siennes, sa peau – si douce – qui la frotte, ces doigts, ces doigts … Morgane ferme ses yeux illuminés, presque honteuse. Ils brillent de sa luxure, impurs. Ils brillent du poison qu’il instille dans ses veines de sa langue aux mots lourds de sens. Chaque parole est une caresse au plus profond de son être, dans le repère bouillonnant de sa convoitise.\nFeels so good being bad, There's no way I'm turning back, Now the pain is my pleasure, Cause nothing could measure\nIl a les doigts trop légers, dessinant les courbes de son corps alors qu’elle ne rêve que de les sentir s’enfoncer dans sa chair, la maltraiter. Elle ne sait pas, ne sait plus. Elle sent la langue, elle sent les crocs, elle sent son envie, et elle ne respire plus. La déesse secoue de la tête, triant ses pensées éparpillées. Ses hanches se cambrent et elle repousse fébrilement le démon de son corps pour atterrir au sol, les jambes tremblant de sa convoitise humide. Elle a les bras entourés autour de la nuque épaisse, dernier ancrage avant qu’elle ne s’effondre. Elle est pratiquement nue mais elle ne sent pas le vent, elle ne sent que ses doigts et son souffle, le contact de ses vêtements en trop. Soupirant lourdement, la déesse s’éloigna de quelques centimètres avant de glisser les doigts le long du torse de Trent – lui avait-elle-même dit comment elle s’appelait ? – pour s’aventurer sur ses hanches. Finit le doute et l’hésitation. Ce soir Morgane n’est plus, et Alecto reprends ses propres rênes.\nCause I may be bad, But I'm perfectly good at it, Sex in the air I don't care I love the smell of it\nSes doigts s’enroulent du cuir qui ceint les hanches du démon, et un rictus carnassier ouvre les lèvres douces de la jeune femme. Tirant dessus doucement, elle récupère la ceinture et l’enroule autour de sa main avant de glisser la deuxième le long de la braguette ouverte, la refermant avec lenteur et appuie. Se penchant doucement en avant, elle soupire d’aise en imaginant le son du cuir sur la chair tendue, un long frisson la parcourant.\nSticks and stones may break my bones, but chains and whips excite me …\n« Tant que tu es prêt à jouer avec ta ceinture … » Un clin d’œil, un sourire et un soupire. Elle s’éloigne et enroule les doigts autour de la veste pour l’enfiler, cachant une nudité pourtant assumée. Elle lui arrive à peine sous les fesses mais la déesse n’en a plus grand-chose à faire. Ce soir, elle n'est ni une humaine, ni une déesse. Ce soir, elle lui appartient.\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Mar 1 Aoû - 0:41 (☾)\nAnimal I Have Become ✝ Pourquoi c'est si naturel?\nTellement plus qu'avec l'autre. La facilité du vice, la douleur de la vertu. C'est une peine atroce quand il faut faire plaisir, ne rien casser, faire attention de ne rien avoir à excuser demain matin. Pardon pour les bleus, pardon pour les morsures, pardon que tu sois si fragile. J'aurais fait de mon mieux pendant un temps avant d'abandonner lâchement. Tant pis. Elle m'oubliera.\nMais avec les autres, les fleurs du mal, comme c'est bon. Seulement bon. Pas d'excuses, pas de réflexion, l'instinct seul. La lingerie qui glisse, les draps qui se plissent, demain je me réveillerais sans personne. Et c'est cette solitude voulue qui rend tout plus facile. Trop facile. Comme les filles.\nSes doigts savent pourtant parfaitement ce qu'ils font et pourquoi. Ma canine se plante à peine dans ma lèvre inférieure alors que j'ai les yeux rivés sur son minois indécent. Encore une cinglante tirade avant de remuer les fesses vers la sortie. Une occasion pour moi de gratifier sa chute de reins rebondie d'une frappe légère et d'une soupire amusé en la rattrapant.\n"Et on dit que les parisiennes sont hautaines..."\nMon sourire en coin ne me quitte plus. Je passe un bras encré autour de sa nuque sur le chemin, attrape la ceinture pour tirer vers moi sa main. On croirait voir une ébauche moderne de Sid et Nancy, Londres en moins.\n"Je vais pas me plaindre."\nSe rapprocher, mon souffle frôlant sa peau encore brûlante, mes doigts retenant à peine sa nuque. Possessivité. L'envie folle d'en faire un jouet, une poupée éphémère prête à combler toutes les perversions que je pourrais lui suggérer. Je susurre presque à son oreille la fin de mon monologue.\n"Parce que moi aussi j'ai un faible pour le cuir."\nLa ceinture se déroule sous mes doigts, occupe mes phalanges en lieu et place de son cou fin. Je parle trop, encore, et préfère le bruit tanné effleurant ma chair comme seul son pour l'instant.\nLe 18ème, c'est un bel Enfer. Le Paradis charnel pour qui se sent l'âme libertine. Quoi de plus gratuit que l'amour? C'est la vie de bohème qui règne encore dans les bas quartiers de Paris, les histoires d'amants maudits qui se finissent dans la mort et la tromperie. Fous qu'ils sont mourants dans les bras du Moulin Rouge au nom des sentiments. Il n'y a que les humains pour s'attendrir autant face à leur semblable en se berçant d'histoires mièvres. Des millénaires sans m'embarrasser de telles d'inepties. Le vice de l'amour physique me va tellement mieux.\nMais mon palais, il est là, dans ce morceau d'histoire pour fleurs bleues. Près des abords épargnés du quartier, un immeuble avec portier. On me dit monsieur, on lui dit madame, à croire qu'on est déjà fiancés. Ils me reconnaissent dans ces couloirs, ou plutôt ils reconnaissent l'héritier Lacroix malgré l'encre sous la peau et la brunette dans ma veste.\nMon cuir, oui. Mon lit, non.\nEncore un baiser volé dans l'ascenseur, collant ses épaules au mur de cette tour dorée. Le cuir miaule encore contre la chair, pas la mienne, la sienne. Il frôle sa nuque, son cou, mord un peu plus dans sa peau alors que la boucle se resserre autour de sa trachée. Je serre, je souris. Les lèvres frôlant encore les siennes dans un soupire satisfait, je lâche avant de voler son souffle erratique.\nLes portes s'ouvrent, la sortie se dessine, et puis l'entrée. On va faire semblant, on va jouer. Des clés, mais pas les miennes, encore ce crétin d'en bas qui me fait confiance pour surveiller ses mètres carrés. Triste. Mais il m'a donné sa confiance, j'en fais ce que je veux. Alors chez lui, ce sera chez moi. Et je claque la porte derrière la brune avant de l'y coller. Mes doigts saisissent à peine sa mâchoire, la relève vers moi comme si je m'apprêtais à annoncer la sentence. Comment dit-on déjà? Crimes et Châtiments, Orgueil et Préjugés. Ce soir, tu seras ma poupée.\n"Tu voulais jouer, pas vrai?"\nLe pan de ceinture récupéré en douce, enserrant la lanière autour de mes doigts pour attirer la demoiselle contre moi. Le souffle que j'espère avoir arraché, là je commence à me sentir serré. Je ne suis pas prêt de lâcher.\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Lun 28 Aoû - 1:24 (☾)\n" Tu voulais jouer, pas vrai? Supplie-moi. "\nElle a le souffle coupé, et elle n’est pas sûre de la raison de son inconfort : la ceinture enroulée grossièrement autour de sa gorge fine et serrée, ou les mots qui s’échappent de la bouche de son bel étranger ? Secouant sa jolie tête brune, la déesse laisse échapper un léger grondement désespéré, du fond de sa poitrine gonflée, pressée contre le torse de Trent. Elle n’a pas besoin de fermer les yeux pour imaginer l’homme se glisser entre ses cuisses tremblantes et lui murmurer ces mêmes paroles au creux de son intimité, les baisers éparpillés sur une peau échauffée. Le cuir autour de ses épaules l’enserre presque autant que celui autour de son cou alors qu’elle étouffe presque, pourtant beaucoup trop large pour son corps frêle. Mais elle tremble la déesse, d’excitation et de tension alors qu’elle repousse – peut-être un petit peu trop fort ? Elle ne cherche plus vraiment à se contrôler – le démon pour laisser tomber au sol le vêtement lourd et encombrant. Elle se sait brûlante et elle a besoin d’air, vite, avant que son corps ne cède sous la pression. Alors elle repousse sa tête en arrière et présente une gorge rougie par le cuir au démon, avalant désespérément des goulées d’air alors qu’il pénètre ses poumons enflammés.\nLes baisers de l’ascenseur, l’odeur d’alcool, de cuir et de tabac, le parfum légèrement trop fort d’essence mêlé à l’odeur du cannabis, les touchers trop légers et pourtant déjà si personnels … Depuis qu’il l’a tenue dans ses bras dans cette ruelle sale, elle se sait foutue : les lèvres fines au goût si dur, les intonations sarcastiques et sauvages, les doigts si rudes et pourtant si doux sur sa peau fragile, elle ne sait plus que penser.\nAlors elle ne pense plus. Elle ne réfléchit plus et se laisse porter par des envies sales et enfouies au fin fond d’elle, des envies qu’elle ne savait pas détenir avant de rencontrer son parfait inconnu. Ses doigts se glissent doucement sous les restes de sa robe pour le moins détruite, le contact de sa propre peau l’électrisant alors qu’elle la glisse le long de ses jambes fines. Les hauts talons la propulsent si près du visage de son presque-agresseur qu’elle plonge ses prunelles dans les siennes et ne lâche plus le regard intense. Elle veut s’y noyer pour ce soir, juste une nuit, aucun lendemain. Alors elle secoue légèrement ses hanches fines, laissant chuter le peu de tissu qui recouvrait encore l’humide intimité.\nElle se sait nue, elle se sait sale des immondices traînantes de la rue, mais dans ce jeu ils sont deux, et les traces noires du goudron sur les phalanges du démon, probablement étalées partout sur son corps, ne font que donner des envies sales à la déesse. Etouffant un léger rire, Morgane enroule ses doigts fins autour de la nuque du démon, se repoussant sur la pointe des pieds pour venir murmurer à son oreille blessée. Le sang a arrêté de couler, mais elle en sent encore l’odeur, et sa langue vient caresser doucement le lobe meurtri. Il a un goût presque sucré, incompréhensible, et pourtant si envoutant.\nRonronnant presque, le sourire brisé de la déesse se fait plus large sur ses lèvres charnues alors que ses mains escaladent doucement le torse beaucoup trop habillé du brun, ses ongles trouant le tissu sans vergogne avant d’en atteindre le col. Elle tire dessus doucement, laissant sa poitrine douce se presser contre le torse beaucoup trop tentant de l’être en face d’elle, alors que la pointe de sa langue vient claquer contre sa lèvre dans un doux son réprobateur, alors qu’elle chantonne doucement.\n« You gotta beg for it, beg for it … Baby, Imma gonna you to beg for it … »\nSon sourire s’agrandissant pour illuminer deux yeux malicieux, Morgane laisse retomber son corps au sol pour s’éloigner soudainement de sa nouvelle tentation, arrachant presque la ceinture des mains de l’homme alors qu’elle se dirige sans gêne aucune à travers les pièces de l’appartement. Elle sait qu’elle n’est pas chez lui, elle sait que rien ici n’est à lui. Alors elle joue. Elle passe à côté d’un vase bien trop raffiné et ses petits doigts de fée laissent tomber le cristal dans un doux son éclatant, qu’elle accompagne de son rire. Elle tourne, retourne, elle frôle et sombre alors qu’elle atteint l’énorme lit qui s’affiche éhonté dans une chambre épurée. Alors elle monte Morgane, elle monte sur le matelas épais et elle se retourne pour fixer son démon alors que nue, elle s’accroche à l’une des barres de la couche à baldaquin, une cuisse galbée s’enroulant autour du métal froid. Elle ronronne sa musique douce, lancinante, alors que son corps embrase doucement la barre qui la soutient, son regard plongé dans celui du damné. Elle le veut bouillonnant, ardent, elle le veut sans merci. Elle le veut prêt à la briser. Plus aucune limite, plus aucune pitié. ‘ You gotta beg for it, beg for it … `\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Lun 28 Aoû - 3:11 (☾)\nTrash ✝ Le fracas profond.\nParquet qui claque sous ses talons, l'écho de sa connerie. La garce. La salope qui se permet de me demander des bassesses et des à genoux. Moi qui suis sans dieu, elle veut que je m'incline. Moi qui ne connais aucun de maître, elle me domine. la sulfure au fond de sa voix m'arrache aux affres de l'alcool et me remet dans une sobriété étrange. les restes d'une soirée agitée se sont effacé, je n'ai d'attention que pour elle.\nMais moi je ne souris pas. Moi je ne m'amuse pas. J'enrage sous mes mèches noires, la brûlure sous ma chair n'est pas celle de ses caresses. C'est le brasier d'une colère étrange, de cette envie minable d'en faire mon jouet, ma poupée, ma putain. L'anarchie ne s'affuble d'aucun supérieur, d'aucun inférieur. C'est l'humain, c'est le démon, c'est tout ce que je suis en dehors de mon devoir qui grogne sa haine alors qu'elle fuit tendrement.\nJoueur je suis, joueur je reste. Sans sourire, j'arque un sourcil hautain une fois dans la chambre. Après les chansons gémies sous son palais, les étreintes lascives supposées m'échauffer autrement. Mes nerfs forcent mes phalanges à plisser le cuir encore enroulé sous mes doigts. La résonance de mon coeur tabassant mon torse encré dans une irrégularité terrifiante met mon souffle à genoux. Je ne respire presque plus, cherche le calme alors que mes desseins pour l'anonyme dans les draps se font ravageurs.\nJ'ai envie de lui péter le bassin.\nJe regrette presque de ne pas l'avoir réellement emmenée chez moi. Les livres de chevet auraient été du Sade plutôt que du Shakespeare. J'aurais pris mieux qu'une ceinture pour meurtrir ses poignets. Mais soit.\nDeux mots, elle chantonne encore ses plaintives envies en quelques notes insolentes. Je veux voir ses paroles devenir des cris, la faire hurler comme une guitare électrique. Des riffs de douleur, un solo de bonheur.\nSans gène, sans pardon, mes yeux la jugent de bas en haut, notent silencieusement ses courbes dans une machiste comparaison. Je souffle sur une mèche de trop qui gène mon regard sur elle. Je retire tout, sauf le noir de mon boxer.\n"Je commence à te cerner."\nAucun sourire, aucune faille. L'acteur parfait. Aucune seconde malicieuse n'est là pour interrompre mon jeu et faire de ma rage un faux pas. Je passe la langue sur ma lèvre inférieure en la mordant presque. J'avance lentement, mon coeur frappe encore sous mes tatouages noircis par quelques bleus. J'ai ce petit air qu'on dit être celui d'un salaud, celui qui lève les yeux noirs de cernes, pourtant impassible. La froideur des traits, la brûlure sous la peau.\nJe m'approche, encore, frôle sa chair fiévreuse d'un soupire lassé de ce petit jeu. Debout là, je dois lever la tête pour garder mon regard ancré dans le sien. Mes iris noirs la fixent sans se préoccuper de ces mains dociles passant la douce ceinture autour de sa taille fragile. Illusion de calme, le cabaret obscène se poursuit.\n"Et je vois bien que tu ne te mettras pas à genoux seulement avec une demande."\nMais je n'y ajouterais pas de s'il vous plait, je ne vis pas pour quelques bassesses de ce nom. Mon regard s'abaisse à nouveau devant moi, s'égard un instant sur une poitrine généreuse avant de retomber sur son ventre tremblant lascivement à chaque inspiration. Mes doigts continuent de ramener le cuir près d'eux, forçant tendrement un semblant d'embrassade. Mon sourire revient, susurre un rire qui caresse la féminité de son bonnet B.\nMa main se saisit des deux pans de ceinture, enserrant toujours plus durement l'inconnue sulfureuse. Mes phalanges libres s'égarent près de sa hanche, descendent le long de sa cuisse avant d'y rester plus fermement. Je relève un instant les yeux près d'elle, la gratifiant d'un sourire qui, une fois de trop, glisse la langue sur ma lèvre, la mord, et cesse enfin.\n"Je n'ai pas la prétention de pouvoir t'y forcer dès le premier soir."\nJe n'ai pas ce talent. J'investis l'anarchie au creux des veines de chacun. Mes doigts sur sa peau pourrait l'empêcher d'apprécier la moindre forme d'autorité. Elle pourrait me haïr et rêver de me voir me soumettre seulement par quelques doigts subtilement égarés. Comme un venin, comme un poison, je marque à nouveau sa chair tendre d'un semblant de baiser, profitant d'un instant de cet échange de chaleur pour ranimer en moi cette envie brulante de la briser.\n"Mais quand on ne m'obéit pas, ça me casse les burnes."\nMes phalanges se font plus dures sur sa cuisse. La ceinture ne bouge pas, figée dans mes doigts. Et son flan se pare d'une élégante morsure sous mes canines joueuses. La tendresse de son corps sous mes incisives qui retiennent déjà l'odeur du sang, donne à mon palais un métallique goût rougeâtre. Ma mâchoire se referme plus fort encore, retient sa respiration une seconde avant de lâcher prise, permettant à une seconde marque de se former sur sa hanche, à peine plus bas, à peine plus douce.\nLa ceinture se détend, ma prise sur elle la force à fondre dans les draps. Mais moi c'est sa petite culotte absente que je veux voir fondre comme ça. Je tire sur le cuir pour la ramener sèchement au bord du lit, souriant face à son minois que j'aime déjà tant. Pourquoi elle me fait ce putain d'effet? Pourquoi elle? J'y perds mon rire.\nLa sangle rattrape le pan de cuir, se serre immédiatement autour de la taille faiblarde de ma jolie brune pissant le sang dans le satin blanc. Mes phalanges tirent, la soulevant à peine en mordant sa chair déjà meurtrie par mes élans de rage. Mon jouet, ma poupée, ma putain.\nMais je ne la sens toujours pas dans cet état. Non. Trop loin, elle n'y est vraiment pas. Et en même temps, si elle se brisait déjà, je l'aurais jetée bien plus tôt. Je tire encore, la redresse pleinement pour forcer son regard à me suivre. Je relève mes cheveux avant que mes phalanges ne regagnent sa nuque calmement. Mes doigts forcent son minois à se redresser près du mien, mes lèvres frôlent calmement son rouge à lèvres sucré.\n"Je m'en fous du temps que ça prendra. Je m'en fous que tu le veuille ou pas. Tu finiras par te foutre à genoux devant moi, bébé."\nMes canines, elles encore, serrent tragiquement sa moue divinement innocente. Je souris alors que j'effleure encore le goût du sang qui se repend dans un nouveau baiser au creux de son cou. Sa jugulaire est intacte, mais sa chair ici donne plus encore de matière à saccager. Je me fais cannibale pour la soirée.\nSale, indélicate, sadique, ma langue passe sur les traces affreuses faites à son cou, elle se joue de l'amertume amoureuse laissé par son fluide carmin. J'en veux encore. J'veux du gore.\nAlors l'équilibre se fait entre douleur et douceur, morsure et brûlure. J'abandonne la ceinture, caresse sa hanche alors que je grimpe sur le lit auprès d'elle, la force, par une étreinte dure, à se rallonger. Ma guitare d'un soir, ma putain, mon exutoire. Les doigts s'égarent, osent. Ca va se finir en solo plus qu'en riffs finalement. Mais là elle ne se taira pas avant que j'ai gagné.\n"Je ne te redemanderais pas." première note au creux de son intimité, majeur invité, après tout, elle a déjà un nom à crier "Supplie-moi."\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Lun 28 Aoû - 5:19 (☾)\nElle le sent prêt à sortir de sa cage thoracique, repoussant les côtes, repoussant la logique. Elle sent son cœur proche de l’implosion, elle sent son corps au bord de la destruction. Elle regarde vers le ciel et ne voit que ses yeux sombres, les insanités et le mal qui noie les pupilles brillantes du démon. Elle voit son reflet, débauche de chair et de souffles entrecoupés par le désespoir, et elle voit son âme. Elle sent les doigts rudes qui enserrent ses jambes tremblantes, et elle ne sait d’où vient la soudaine épilepsie. Son âme déchirée, sa fierté bafouée, ou cette excitation, qu’elle pensait maîtrisée, brûlant son être sans pitié.\nElle ne sait qu’une chose, sûre et certaine : ce soir, elle est sienne. Ce soir, elle se fait victime, soumise, martyre, dépouille abandonnée. Elle ferme de grands yeux verts éperdus et se rend compte, après tant d’années, de ce qui lui avait manqué : la fermeté, l’implacable rigueur de la dominance, l’abandon de son être à des mains sévères et tourmentées. Et au dessus d’elle, le démon, dans sa tenue d’encre, les veines de son cou, de ses bras, proches de l’implosion. Les doigts sur ses cuisses, durs et ardents contre sa chair, l’encrent dans la réalité, mais la voix corrosive s’insinue dans ses artères bouillonnantes, drogue douce et dure à la fois, la promesse de monts et merveilles au milieu des draps.\n" Mais quand on ne m'obéit pas, ça me casse les burnes. "\nOh, bébé, cette voix, juste encore un peu. Elle voudrait qu’il lui parle toute la nuit, elle voudrait qu’il l’embrasse toute la nuit, elle voudrait qu’il la dévore toute la nuit, mais elle sait qu’elle n’a plus son mot à dire. Elle a perdu tous ses droits quand elle a passé le pas de la porte de l’appartement, quand elle a posé les yeux sur les bras épais au-dessus de son corps, quand elle s’est perdue dans l’outre-tombe de sa voix des enfers. Elle s’est perdue dans le sang qui s’écoule de ses hanches arrondies, celui de son cou délicat, celui qui goûte légèrement des lèvres de l’inconnu. Rouge écarlate sur une peau d’albâtre.\nElle ne se rend pas compte du mouvement quand il se glisse auprès d’elle, ses mains attrapant froidement son corps de poupée brisée pour la placer exactement comme il le désire, trop perdue dans la doucereuse douleur de son cou, sa jugulaire battant la musique de son cœur contre sa peau. Infâme traître. Le corps faible, déjà soumis à sa tentation. Déjà soumis au bouillant contact de la peau du démon contre la sienne, alors que sa main se glisse lentement sur le corps de la déesse. Alecto le sait, ni elle, ni Morgane, n’ont jamais vécu ça. L’abandon complet, soumission totale. La confiance aveugle dans l’inconnu, l’abdication face aux règles d’une bienséance dorénavant inexistante. Elle n’émet qu’un léger son étranglé quand elle sent la paume de la main, soudain douce, s’arrêter au cœur même de sa féminité, les doigts prêts à jouer de leur musique sur son propre corps.\n" Je ne te redemanderais pas. Supplie-moi. "\nElle n’a plus la force. Elle n’a plus la force, ni l’envie, il n’y a plus aucune finalité à son désir de se rebeller. Elle se sait piéger quand ses lèvres chantent les premières notes d’une musique si douce à son corps, si douce à son âme. Il n’a dépassé aucune limite, il n’en est qu’à la préface du roman qu’il gravera sur son essence même, mais elle voit déjà les astres derrière ses paupières fermées. Elle veut les souffles entremêlés, elle veut le bruissement des corps, les lamentations de son être alors qu’il la tordrait, la plierait, la pousserait au bout, au bord, qu’il la pousserait au fond du trou, et qu’il plongerait avec elle. Elle se veut vivante avec lui, effondrée dans ses bras. L’esprit euthanasié.\nAlors elle prend le reste de force qu’il lui reste, et dans une inspiration gémissante, Morgane lève des yeux implorants vers son bourreau. Elle se sait belle, elle se sait attirante, et elle voit bien la douce courbe du boxer du démon s’élever et s’abaisser en rythme avec sa respiration, alors elle reprend pour quelques instants sa confiance, celle de la déesse qu’elle est, et sans perdre le concerto entre ses cuisses adoucies, la divinité se retourna doucement pour recouvrir le corps d’encre de ses cuisses, ses hanches chevauchant la main aventureuse, lui dérobant un lourd gémissement alors qu’elle permettait à la douce mélodie de l’atteindre plus profondément.\nEt sans une once d’hésitation, Morgane s’affaisse doucement pour se presser contre l’homme et la fournaise de sa virilité. Elle sent l’enfer entre ses cuisses, le gouffre de son âme enflammé par son démon effarouché. Alors elle repousse la main si douce pour libérer ses mouvements, et silencieusement déposer le dernier rempart de tissu qui la séparait de l’affranchissement de son âme. Elle ne respire pas, ne respire probablement plus et ne le fera jamais plus, quand elle se laisse délicatement retomber pour se draper autour d’une tout autre partition. Elle le sent contre elle, le sang pompant dans les veines épaisses contre sa chair humide qu’elle souhaite meurtrie. Elle le sent contre elle mais elle sait déjà qu’il ne la laissera pas prendre les commandes, il la stoppera, frustrera. Alors elle se laisse dominer. Elle se laisse commander, et elle s’y découvre un plaisir méconnu, un long frisson le long de sa chute de reins, durcissant les pétales de ses seins.\nAlors elle se penche lentement, son corps fissuré se plaquant doucement à celui du mal, goûtant de ses chairs l’encre de la peau, et elle plonge un regard, miroir de son âme disloquée, dans les yeux du démon convoité. Un doux son fragilisé éclot de ses lèvres brutalisées, alors que sa gorge se resserre dans un dernier effort pour sauver une dignité répudiée.\n" Trent, s’il te plaît … "\nLes yeux émeraudes se refermant à la douceur de son nom, la déesse pousse un peu plus ses hanches vers l’homme, le profond soupir de bien-être lui échappant coupant ses supplications.\n" Pitié, Trent … "\nElle sent l’éden tout prêt, elle sent son olympe à portée de main, elle n’aurait qu’à se cambrer pour le laisser la submerger, mais elle se sait victime des choix du démon. Alors elle attrape ses mains aux cales rêches, des restes de peinture dans les plis de sa peau pâlie, et elle les plaque contre ses fesses rebondies. Gémissement, complainte, ronronnement. Elle ressert la prise sur sa chair ferme pour sentir les ongles craqueler sa peau alors qu’elle lâche enfin, dans son souffle émoussé, sa supplique interdite.\n" Pitié, prend moi, brise moi. Ruine moi. "\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Lun 28 Aoû - 12:19 (☾)\nTrash ✝ Chante pour moi.\nSa plainte gémis au bord des lèvres. Drogue sinistre, je vis pour elle. Je paierais jusqu'à la faillite pour entendre cette lamentation malade qui semble déjà susurrer mon nom. La corde vocale au bord de la saturation, le soupire rendu aigüe par l'envie douloureuse, quémandé par des fausses notes qui sonnent impeccablement dans l'écho de la chambre vide. L'addiction me dévore, m'en redemande encore. Je veux cet opéra jusqu'à la fin des temps dans mes draps;\nJe rêve de la voir mourir entre mes bras, seulement pour être le dernier à l'avoir vue dans cet état, le seul à lui faire cet effet plus bas. Je la veux pour moi, criant, hurlant, ses chairs meurtries par mes seules caresses. Je ne désire plus qu'elle, je veux ne plus frôler qu'elle, je n'ai besoin que d'elle. Envie inassouvie, encore un instant, ravagée par ce son qui s'amplifie sous mes doigts. J'y perdrais raison et sentiments alors que ses lamentations m'embrasent, me tuent à petit feu.\nLaisser-aller. Elle me replonge dans mes états semi-conscients par sa seule voix tremblante et ses déraillements envoutants. Carcasse tendre dont les frissons peinent à empêcher la fièvre. Je remarque à peine qu'elle reprend le dessus, me provoque avec une infernale douceur. Je voudrais me moquer d'elle en la traitant comme les autres, en ne regardant que son corps, mais mes pupilles dilatées par la folie refusent de se détacher de son regard abrasif.\nMiaule pour moi.\nLa supplique m'anéantit. Elle me tient en laisse par quelques mots là où je n'ai pas été capable de l'incliner par mes ordres militaires. Elle a gagné. Je déteste ça. Ma mâchoire se serre, peinée de ne rien avoir à arracher sous les canines.\nSon bassin qui ne pardonne rien, qui me ramène à ma faible condition d'homme. J'y prends mon pied mais j'enrage. Le son fracassé de mon myocarde jusqu'à ma trachée, deux derniers mots parviennent à me mutiler.\nElle s'effondre dans sa symphonie arrachée, me donne un instant pour reprendre ma place. Retirée, remise sur un matelas souillé sans ses déhanchés félins, le chien de guerre que je suis grogne presque de la voir ainsi. Je ne dis rien. Je n'aboie plus. Elle n'aura rien de ma fidélité asservie sinon quelques heures cette nuit. Le carnage me frappe alors. La trace dans la courbe de son cou, le carmin de la blessure, le gris de la cendre, le bleu des incisives. Ma muse martelée au couteau retrouve son artiste au creux de ses reins. Vainqueur à nouveau, mon rictus s'y assortit sur une nouvelle partition.\nPhalanges encrées effleurant sa hanche marquée, aguichant la douleur anesthésiée par l'endorphine. Mon souffle accélérant frôle son épaule encore blanche comme une toile sans valeur. Je retiens des pulsions canines, ose à peine étreindre sa peau sous mes canines. La prise se resserre. De plus en plus. Le souffle accélère. Encore. Mordre. M'imposer maître d'un corps que je ne peux pas nommer. Faire d'elle ma propriété. J'exulte. Je ne vois pas que le noir devient bleu, le bleu devient rouge, la mélodie devient cri.\nCrie pour moi.\nJe ne veux pas la traiter comme une reine. Je veux qu'elle soit mienne. Je veux la ravager. Je veux la marquer. Je veux me l'approprier.\nSadisme latent, possessivité venimeuse, elle me ruine elle aussi. Mes doigts se crispent sur le drap. Les autres enserrent encore sa hanche alors que ma mâchoire ne décroche pas. Si je lâche, elle me fuit. Si je lâche, elle ne m'appartient plus. Je la veux. Je la tache de mes excès. Ultraviolence artistique. Elle sera encore à moi quelques jours, quelques semaines. Elle portera mon nom à travers hématomes et ecchymoses. Elle restera mienne dans les bras d'un autre.\nL'alliance. Le songe qui envenime, me rend malade. Vicieux, je veux qu'il voit les traces, qu'il questionne, qu'il chiale. Le ravage sur les courbes féminines qui portent son nom derrière une bague, c'est moi. La mutilation sur cette chair qu'il a tant aimé, c'est moi. Le salaud qui ruine sa femme, c'est moi.\nJalousie, déjà. La lenteur de mes coups de reins n'empêche pas le fracas qu''ils causent dans ses chairs blêmes. La gueule en sang, fauve qui se repait salement, je glisse un regard sur ma possession, m'essouffle presque derrière le noir de mes cernes. La douleur de se retirer, passer la langue une canine à peine dévoilée, je souris et planque mes idées. Mes yeux cherchent les siens, descendent marque après marque. Lèvres. Cou. Epaule. Flan. Hanche. Le bruissement de draps relâchés, de sa cuisse abandonnée, je respire mal. Un souffle qui blesse sa peau en s'immisçant là où j'aurais du commencer les ravages. Souffrance embrassée, je mords durement tout près de sa féminité.\nSouffre pour moi.\nAdrénaline. Morphine. Le mélange abstrait des opposés, de l'insoumise tranquillisée près du calmant létal. Elle m'appartient.\nLe tendresse si bas, la douceur à fleur de peau. Je ne force même pas mais elle aura mon nom gravé là. Ce nom qu'elle a supplié. Ce nom qu'elle m'a arraché. L'obéissance, pourtant, elle se love dans mes bras.\nLa soumission désireuse, la rage encore dans mes veines. Je me force à lâcher pour revenir près d'elle voler un semblant de baiser à son cou. Les épaules vissées dans la supériorité, les poignets ancrés à ses côtés. Je refuse qu'elle m'échappe. Chien que je suis. Je retrouve ma place creusée entre ses reins. Virilité exacerbée par des coups faits pour la violenter. Il n'y a plus qu'elle, inconnue que j'étreins par seule jalousie. Ma charogne encore consciente dans le satin rougit et la noirceur de mon toucher. Je la hais. Je l'aime. Je la veux. Folie addictive, je ne sais plus, je ne réfléchis plus. Je lui donne ce qu'elle veut, je prends ce dont j'ai besoin. Je veux qu'elle se souvienne de moi demain. Je veux que son corps se souvienne de moi demain. J'aurais voulu que ce soient mes draps pour qu'ils se souviennent d'elle. Son parfum entêtant. Son goût révoltant. Son regard dominant. Sa voix m'implorant.\nMon souffle ne la lâche plus. Mon extasie pure. Ma morphine dure. Je la veux. Je supplierais pour l'avoir. Je m'inclinerais pour la garder. Je m'agenouillerais pour me l'approprier.\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Lun 25 Sep - 0:55 (☾)\nBADUM. BADUM. BADUM.\nC’est le cœur qui chante dans la poitrine, qui tape entre ses cuisses. Les douces lignes des gémissements qui s’entremêlent aux basses des grognements démoniaques profonds. Elle savait son corps réactif, la déesse, mais là, tout de suite, c’est autre chose. Certainement pas de l’amour, pourtant bien qu’un coup d’un soir alcoolisé. Des années de désespoir, un bloc solide de haine entravant la cheville tremblante pour la trainer dans les vingt mille lieues sous les pupilles brumeuses de son démon, la noyer dans l’envoutement maléfique de la voix brisée. Il ne parle pas, il ne parle plus, pas avec ses mots, mais avec ses doigts sur le corps brisé de Morgane. Il trace, il marque, il colore l’albâtre, l’encre de ses phalanges jurant avec la peau rougie.\nMassacre doucereux, beauté douloureuse, les mots échappent et ne suffisent plus à exprimer les sentiments de ce corps aux limites de la folie. Elle se tord et se cambre, elle gémit, fuit et revient, avide du contact entêtant du démon en elle. L’odeur du fer, le fumet du sexe, la chaleur qui monte des corps en sueur. Il est animal, sur elle, sous elle, et Morgane ne peut que gémir et subir quand les assauts se font bestiaux, les canines dans ses chairs, le sang se mêlant à l’air.\nLa douleur, peine, peur. Elle frappe, frappe l’inconsciente qui dans les bras se tortille et s’étend, l’inconsciente aux cuisses tremblantes. Elle se sent agonisante, le cœur au bord des lèvres, l’âme au bout de la langue, prête à se livrer sans concessions au démon. Elle le veut amant, elle le veut geôlier. Elle le veut emprisonnant, elle le veut emprisonné. Trent, le regard sombre, Trent, les doigts violents. Trent et les coups de reins indolents. Il ne prend pas le temps de caresser, de choyer. Il vient, comble et brise.\nAlors elle ferme les yeux. Les bras s’enroulent autour de la nuque épaisse, et d’un mouvement elle plaque son corps au torse tendu. Elle le veut lui, elle le veut maintenant. Les membres tremblent, le souffle saccadé. Elle se sait proie, mais elle n’a que faire, elle le veut fauve, elle le veut loup. Alors elle enroule les jambes fines bleutées autour de la taille forte et l’impatience trace le mouvement violent, les hanches qui se balancent pour le sentir loin, le sentir sien.\nElle n’a plus d’air, les chœurs gémissant cloîtrés dans la gorge écrasée. Elle sent sa force, effilée, s’échapper alors que ses bras contractés, prêts à briser la nuque, se déroulent lentement pour glisser sur les draps de satin. Les lèvres rougies au liquide carmin se délient et là s’échappe la profonde mélodie, la douceur saccadée de ses muscles ceinturant le démon, l’intime fusion.\nLa lumière agresse les yeux clos de la déesse, mais ce n’est pas celle du soleil. Un taxi, probablement, dont les phrases éclairent encore une seconde les carreaux gigantesques de la baie vitrée. Elle laisse échapper un souffle rauque de sa gorge serrée, asséchée, et le corps se retourne naturellement sur le dos pour laisser les muscles se détendre et s’étirer. Elle sent la cigarette et le sang ferreux, mais déjà les douleurs de son corps diminuent. Devrait-elle ouvrir les yeux pour faire face à son démon, ou faire perdurer quelques minutes de plus la sensation de bien-être engourdi dans son corps toujours assoupi ? Le grognement éraillé s’échappant de sa gorge ne laissa aucun doute à la déesse. Soulevant ses paupières lourdes des spasmes sensuels de la vieille, elle abandonne l’ataraxie avec un dégoût peu dissimulé. Ils papillonnent, les yeux clairs de Morgane, pour ne découvrir que des draps vides et tâchés. Des draps froissés par ses propres ébats, dont elle n’a aucun regret. L’alcool a quitté son corps, et malgré tout, l’idée même des doigts du démon sur sa peau l’étourdit.\nLa déesse se lève alors dans un léger gémissement entre douleur et satisfaction, le corps nu couvert cendres, et de sang. Ravalant un léger rire à l’idée même de son état, elle toujours si impeccable, Morgane s’avance vers la pièce d’à côté, dressing à la porte entrouverte. Tout sent le neuf, tout a l’air neuf, excepté quelques paires de chaussures dans un coin de la pièce. Le propriétaire lui en voudrait surement, mais à priori il avait les moyens de se racheter une chemise et une ceinture, alors elle glissa une main dans la penderie pour récupérer un bout de tissu noir et une ceinture du même coloris, les enfilant par-dessus son corps finement ciselé. Elle ne sait pas où est Trent, mais pas sûre non plus de vouloir le savoir. Comment réagir face à l’inconnu ? Elle ne lui avait pas donné son nom la veille …\nCessant de ruminer, la femme sortie de la pièce dans un léger ronchonnement, soulevant ses cheveux pour en faire une queue de cheval lâche, avant de pénétrer dans le salon. Là, dos à elle. Elle rirait presque de la situation si elle ne s’inquiétait pas de la réaction du démon. S’inquiéter ? De sa réaction ? Ca y est, t’as craqué ma vieille. Allait-il lui demander de filer, ou de rester ?\nSes yeux s’attardant sur sa paire de talons et le jean de l’homme délaissés près du lit, Morgane finit par prendre une légère inspiration. Pratiquement pas habillé, pratiquement pas coiffé. Elle voit les mèches qui pointent vers le plafond haut et les muscles qui roulent sous la peau. Assis au bord de la fenêtre, il ressemble à une statue grecque vandalisée. Beauté artistiquement altérée.\n« Tu comptes rester fumer longtemps du haut de ton perchoir, ou tu redescends m’en filer une ? »\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Lun 25 Sep - 13:31 (☾)\nL'Equilibre Alors pourquoi suis-je resté.\nJ'interroge une inconnue passée, les doigts sur une gorge enserrée, elle m'échappe la vérité que j'ignore. La réponse qui m'a tiraillé toute une nuit durant, entre cauchemars et croquemitaines. Les draps me semblaient brûlants. Je les ai quitté à contre coeur, craignant un réveil prématuré et des explications sous couvert de sa fuite. Peine et abus, déjà, ça ne fait qu'un soir pourtant.\nJ'ai émergé depuis quelques minutes à peine, je sentirais presque encore la caresse des draps sur ma chair, mais j'ai déserté la chambre à coucher. La scène me ramène quelques mois plus tôt, je soupire un fond de râle rendu rauque par une sale nuit, j'ai besoin de clope.\nJe ronronne presque la première bouffée dans le renfoncement de la fenêtre impeccable. Tout l'immeuble est ce joyau de perfection au milieu d'un Paris cendré. A l'intérieur je suis le défaut qui rend les autres plus idéaux encore. Je n'aurais jamais du revenir ici, personne ne s'y attendait dans le minable voisinage. Une surprise ridicule et quelques questions couvrant la musique d'ascenseur parfois. Politesse. Dégoût.\nMes pupilles frôlent l'encre sous ma peau, suivent la trainée grisâtre laissée par le papier blanc qui grésille tendrement, qui m'appelle tant. Je compare une première nuit à la dernière. La rupture dérobée pour s'épargner le souvenir rageant de tristesse. Mélancolie lascive. La sensation de tromperie me déchire les tripes, me ravage boyaux et vertèbres. la bile amère, le spleen, la sulfure acide qui se faufile veine après veine dans un corps volé.\nL'oracle vaporeux, piégé dans la fumée noire, me laisse entrevoir un retour auprès d'une fragile précieuse qui m'a mis à genoux. Des pardons, des gestes répétés, une étreinte permise après des heures de tourmente sentimentale. Me pardonnerait-elle?\nJe revois ce corps blessé par mes envies, soumis par son attachement. Les traces que j'ai offert à une autre cette fois. Les privilèges. Je les ai jetés sur la chair d'une autre.\nLa vitre glacée contre mon épaule, comme le toucher tremblant d'une dernière soirée. Tout me la rappelle. Tout entre alors en comparaison avec une soirée déjà regrettée. La douceur que j'ai bafouée jusqu'au sang, le myocarde que j'ai mordu pour le sentir battre plus fort, le poison. J'aurais arraché ses tripes pour l'attacher avec, lacéré ses hanches pour l'empêcher de partir. Mes phalanges crispées s'attardent sur ma gorge étouffante, comme pour se faire corde d'un bourreau absent.\nLe châtiment finalement.\nJ'avais tant espéré fuir sans écopé d'une peine, prisonnier volage. Comme toujours, mes actions me rattrapaient sans que je n'y puisse plus rien. Je sentais le toucher d'un noeud coulant sur ma gorge, la griffure d'une guillotine sur ma nuque. Je crache mes poumons en levant les yeux vers une voix trop familière. La mienne est défoncée par la mauvaise nuit.\n"Tu vas me casser les couilles dès le réveil? Vraiment?"\nUne main écarte la fumée et ses allures de merveilleuse blonde toute en volutes. Je relève machinalement mes cheveux en jetant un paquet de clopes fourni d'un briquet à la brunette à peine levée. Mes iris noirs la tracent de bas en haut, s'agitent une seconde entre ses pupilles sans y percevoir le reflet infernal que j'imaginais y voir. Je ferme douloureusement les yeux en apercevant une dernière fois la vue dehors avant de retrouver le sol.\nLe remord me tabasse, je fuis le regard faussement amoureux, mord en fronçant les sourcils une lèvre qui porte encore le goût de son carmin. Un silence qui n'en finit pas, je ramasse mon jeans sans essayer de savoir où erre la ceinture qui allait avec. Des doigts trainent près de mon cou, encore, se ramènent sous mes yeux avec la trace cosmétique d'un pourpre que je retrouve aux lèvres de l'inconnue en manquant de croiser son regard. Un relent honteux me vient dans la trachée, je baisse la tête en enfilant machinalement mon pantalon.\nMême si je n'ai plus rien à cacher.\nJe reprends ma cigarette entre les lèvres, n'osant me rapprocher de la brunette que pour récupérer le paquet qui revient dans ma poche arrière. Elle aussi je meurs d'envie de m'improviser cannibale avec ses organes. Ma langue passe derrière une canine encore possédée par son goût alors que je retrouve son regard clair. Et toujours pas noircit par l'Enfer.\n"J'imagine que tu vas aller retrouver ton mec."\nC'est ma clope que je mords pour ravaler un semblant de possessivité reniée. Sous mes mèches, je me prends d'un regard absent l'espace d'un instant.\n"Evite de lui dire où j'habite. C'est pas mon appart et le proprio fait vingt kilos tout mouillé. M'enfin t'as déjà dû le deviner en voyant ses fringues." je peine à décrisper la mâchoire, c'est une bouffée de cendre qui vient détendre mes molaires "Jolie chemise."\nJe ramasse veste et chaussures sur le chemin vers la porte. J'ai perdu le reste. Du moins je les abandonne comme un vieux t-shirt Motley Crüe laissé à une blonde à l'autre bout de Paris. Ma clope ronronne sous la cendre alors que le cliquetis de la porte d'entrée se fait entendre.\n"Tu fais ce que tu veux mais Jacques Henri machin revient demain matin et il a un bon avocat."\nLes doigts sur la poignée, comme la scène me semble familière. Un goût amer au fond de la gorge, celui d'une rupture forcée qui me noue la trachée et que la nicotine est loin de calmer.\n"Désolé pour... Les bleus."\nLa porte claque. Mes phalanges se crispent. Je lâche la dorure pour retourner un étage plus haut ravaler la tension dans ma trachée et tuer ce parfum qui me reste sur la peau. Je tuerais pour sortir ruiner ces souvenirs dans le stupre inconnu. Je tuerais pour ne pas être seul comme la dernière fois. Je tuerais pour qu'un ami soit là.\nJe tuerais pour que Gregoire soit là.\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ Sam 7 Oct - 22:06 (☾)\n" Désolé pour... Les bleus. "\nElle n’a pratiquement pas prêté attention à ses paroles, le sifflement vicieux du serpent, alors qu’il remuait, limitant les gestes inutiles, autour d’elle. Le démon était allé droit au but, retiré sans ménagement le paquet de cigarettes des doigts de la déesse, fourrant ses affaires sur lui ou dans ses poches. Il était tôt, beaucoup trop tôt, et elle était fatiguée. Son corps douloureux crit au repos, et son esprit n’est pas en reste. Morgane ne sait plus que penser de l’homme, et cette dernière altercation ne l’aiderait certainement pas.\nFrottant ses traits tendus, le maquillage noir charbon s’étalant un peu plus sous ses doigts, la divinité laisse échapper un lourd soupir, d’aise et de dédain à la fois. Elle n’aurait pas à forcer la conversation avec son « coup d’un soir », mais le goût amer reste sur sa langue. Le goût du rejet, le dégoût. Non pas le dégoût pour ses actes de la nuit passée, mais le dégoût pour la fuite soudaine du démon. Une sacrée paire de couilles au lit, victime en dehors.\n« Pour me baiser t’étais là hein, mais alors à peine le temps d'une putain de cigarette et tu te casses la queue entre les jambes. »\nSecouant son joli petit minois, la femme se glisse dans la chambre à nouveau, atteignant le dressing pour voler une paire de jeans ajustés au possible. On avait un peu trop vu son arrière-train pour plusieurs semaines. Enfilant le tissu d’une propreté irréprochable, contrastant avec le tissu rêche et abîmé de sa conquête de la veille, la déesse laisse rouler un léger rire de ses lèvres lourdes de sang. Elle qui avait eu pour habitude les hommes aux goûts les plus fins, elle avait comme qui dirait forniqué avec le diable. Bon, surement pas le diable vu la fuite ridicule dont elle était témoin, mais au moins un de ses sales rejetons.\nGlissant les pieds dans ses talons légèrement éraflés, Morgane regarde les draps. Froissés, sales, ensanglantés. Son sang, étalé à la vue de tous – ou tout du moins de Trent et du propriétaire absent. Malgré les bleus, malgré les griffures sur sa peau pâle, rien n’a l’impact de son sang. Son sang sombre et sec sur les draps. Son sang au coin des lèvres du démon. L’hémoglobine sur sa langue.\nLes vêtements impeccablement enfilés autour de son corps épuisé, la divinité se lève enfin. Inutile de rester ici, à se vautrer dans des draps sales, témoins de sa répugnante attitude. Leur jetant un dernier regard, elle rêve de pouvoir simplement les enflammer, les voir tomber en cendres, mais l’idée lui rappelle Trent. Alors elle la repousse dans un grognement légèrement animal. Honte, haine, excitation. Elle le hait, elle le veut. Elle le voudrait sûrement toujours autant qu’elle le haïrait. Alors elle se retourne et claque la porte derrière elle sans un regard en arrière. Il n’avait pas encore brisé sa fierté, et elle n’irait pas supplier à sa porte. Car elle la sent, son odeur, si particulière. Elle la sent à l’étage du dessus, et l’idée même de s’y diriger la fait frissonner, serrer ses cuisses tremblantes.\nMais ça, il ne l’aurait pas.\nAprès sa fuite délibérée, plutôt crever que de lui offrir un second round.\nSujet: Re: He who makes a beast of himself, takes the pain out of being a man • Ft. Trent Lacroix. ◬ (☾)\n» Artemis • He who makes a beast of himself gets rid of the pain of being a man.\na game of shadows ⊰ :: Paris :: Nord-ouest :: dix-huitième arrondissement :: Pigalle :: Le purgatoire


La baisse de l'emploi et l'augmentation de l'insécurité détruisent le lien social. Malgré le développement des technologies de l'information, le rassemblement des individus ne se réalise pas comme le promettait l'Internet. L'individualisme se renforce et le lien virtuel créé par ce biais n'a finalement pas de prise sur le lien réel.\nRedonner du lien social suppose également que notre pays et nos entreprises génèrent suffisamment de bien être pour réussir des partages gagnants.\nBien sûr, il convient de créer des emplois. 2% de croissance en plus, et la dette publique ainsi que le chômage baisseraient. Mais la croissance, cela ne se décrète pas et la Loi ou les décrets ne suffisent pas, il faut de la croissance. La croissance ne se décrète pas.\nMobiliser toutes les énergies de toutes les entreprises\nC'est dans l'entreprise que se trouvent les solutions. Chaque salarié est déterminant, y compris le chef d'entreprise. Pour mobiliser les énergies, nous devons utiliser les intelligences ; il faut donc que les dirigeants des différentes sphères acquièrent la maîtrise d'une gouvernance moderne capable d'inventer les nouveaux services et produits qui forgeront la croissance, et créeront les emplois futurs.\nConstruire la culture de la performance dans le secteur public\nMais il faut également un état performant. Les initiatives de modernisation du service public ne réussissent pas faute de savoir capitaliser les diagnostics et les propositions contenus dans les rapports commandés par l'Administration.\nParticiper au RésOdis\nDans le cadre du RésOdis, je souhaite aider à construire les indicateurs et tableaux de bord sur lesquels les dirigeants pourront s'appuyer, ainsi que les règles d'utilisation afin d'installer des structures pérennes de développement des performances.


Ramaekers affrontera Ryan Tyack en 1/32e de finales - Foot national - Sportmagazine\nRamaekers affrontera Ryan Tyack en 1/32e de finales\n05/08/16 à 16:57\n(Belga) L'archer belge Robin Ramaekers, qui a terminé vendredi à la 42e place de la phase de classement du tournoi olympique de tir à l'arc, affrontera en 1/32e de finales l'Australien Ryan Tyack mercredi prochain à 20h heures belges.\nRamaekers affrontera Ryan Tyack en 1/32e de finales © BELGA\nL'archer belge de 21 ans, 97e mondial, a terminé la phase de classement à la 42e position avec un total de 654 points. En 1/32e de finales, il croisera la route de l'Australien Ryan Tyack, 59e mondial. L'Australien a terminé à la 23e position grâce à un total de 665 points. L'archer de 25 ans, champion du monde en salle en 2014 à Nîmes, a atteint le centre de la cible à 29 reprises. En cas de victoire face à Tyack, le Limbourgeois jouera son 1/16e de finale plus tard dans la journée de mercredi. (Belga)