BELLACIAO (FR) - Hôpital\nHôpital (570 articles)\nLES PERSONNELS DU GROUPE HOSPITALIER BROCA-LA ROCHEFOULAUD-LA COLLEGIALE AVEC LEURS SYNDICATS CGT ET FO\nde : 8 décembre 2009\n> Hôpital > Syndicats\nLETTRE AUX FAMILLES Madame, Monsieur, Nous sommes infirmier(e)s, aide-soignant(e)s, agents hospitaliers, agents administratifs, personnels techniques, au quotidien auprès de vos proches afin de leur prodiguer tous les soins auxquels ils ont droit et pour lesquels nous sommes qualifiés. Si, aujourd’hui, nous avons décidé de nous adresser à vous, c’est pour vous informer de la situation à laquelle nous sommes confrontés, situation devenue ingérable et dont les conséquences (...)\nVaccination : les réquisitions d’internes désorganisent les hôpitaux\nde : 5 décembre 2009\n> Hôpital > Santé - Médecine\nDépêche AFP reprise par Romandie.news PARIS - Le président du Syndicat des internes des hôpitaux de Paris (SIHP), Benjamin Chousterman, a dénoncé samedi un risque de désorganisation des hôpitaux du fait des réquisitions d’internes pour participer à la campagne de vaccination contre la grippe, dans une déclaration à l’AFP. "La police va chercher des internes dans les hôpitaux pour les amener dans les centres de vaccination. On leur dit que la vaccination prime sur leur garde à (...)\nHôpital de Carhaix : deux ans de sursis\n> FR - Nord Ouest (02) > Hôpital\nLe projet médical a été présenté hier par le directeur du CHU et Antoine Perrin de l’ARS. Certes il y a des avancées avec le développement de la prise en charge de certaines pathologies et la prise en compte d’une population vieillissante. Les points noirs : l’exigence de pratiquer 450 accouchements pas ans à Carhaix est tout simplement irréaliste (270 actuellement). Compte tenu de la démographie du Centre Bretagne, il est tout à fait impossible et irréaliste de pouvoir (...)\nHôpital de Carhaix : Ils ont raison, qu’ils soient punis !\nde : 4 décembre 2009\n> FR - Nord Ouest (02) > Hôpital > Justice-Droit > Manifs-actions\nContrairement à ce qui avait été annoncé un temps par la presse, le rassemblement de soutien aux défenseurs de l’hôpital a été maintenu. Si le substitut du procureur de Quimper espérait par l’annonce du report du procès démobiliser les Centre Breton il en a été pour ses frais. Jeudi 3 décembre plus d’une soixantaine de personnes étaient bel et bien présentes pour entendre le juge prononcer le report au 8 avril 2010 du jugement de nos deux camarades. A l’appel de (...)\nCOMMUNIQUE DE PRESSE CGT – FO HOPITAL BEAUJON et UNION LOCALE CGT – FO CLICHY\nde : jack - 27 novembre 2009\n> FR - Ile de France (01) > Hôpital > Syndicats\nCOMMUNIQUE DE PRESSE CGT – FO HOPITAL BEAUJON UNION LOCALE CGT – FO CLICHY Beaujon une nouvelle fois menacé !!! Le 3 juillet, Monsieur Le Guen qui présidait, au nom du maire de Paris B.Delanoé, le Conseil d’Administration de l’AP-HP a voté et fait voter la mise en place des 11 groupes hospitaliers contre les 38 hôpitaux constituant l’AP-HP. Pourquoi les 11 groupes hospitaliers ? Pour réaliser les 228 millions d’euros d’économies exigés (...)\nCommuniqué du syndicat Force Ouvrière de l’Assistance Publique-Hôpitaux de Paris\n> Emploi-chômage > FR - Ile de France (01) > Hôpital > Syndicats\nCommuniqué du syndicat Force Ouvrière de l’Assistance Publique-Hôpitaux de Paris La loi « Hôpital Patients Santé Territoires » dite loi Bachelot n’en finit pas de mettre en danger la santé des patients et l’AP-HP. En application de la loi Bachelot, le 3 juillet 2009, Monsieur Le Guen qui présidait, au nom du maire de Paris B.Delanoé, le Conseil d’Administration de l’AP-HP a voté et fait voter la mise en place des 11 groupes hospitaliers ou « territoires de (...)\nAPHP près de 3.500 emplois menacés au cours prochaines années\nde : APM - 21 novembre 2009\n> Emploi-chômage > Hôpital\nPas belle la vie, sous SarKOL’UMP ! Oyez... Braves gens ! dépêche APM AP-HP : près de 3.500 emplois menacés au cours des prochaines années PARIS, 20 novembre 2009 (APM) - L’Assistance publique-Hôpitaux de Paris (AP-HP) va devoir réaliser près de 300 millions d’euros d’économies jusqu’en 2012, soit l’équivalent d’environ 3.500 emplois, a annoncé vendredi son directeur général, Benoît Leclercq aux membres du comité technique central (...)\nRéforme à L’APHP ?? salariés et patients.....\nde : cf libre belgique - 19 novembre 2009\n> Emploi-chômage > FR - Ile de France (01) > Hôpital\nUne réforme de Bernard Delattre Un peu de vécu anecdotique de Parisien moyen, pour mettre en perspective une actualité dont on parle beaucoup en ce moment dans la capitale. L’actualité, c’est une grosse réforme qui est envisagée pour l’AP-HP, qui regroupe une quarantaine d’hôpitaux de l’assistance publique dans Paris et sa proche banlieue. Le vécu, c’est la galère que vient d’être pour nous la simple prise d’un simple rendez-vous pour une (...)\nL’hôpital-entreprise rend les médecins malades\nde : Yves Housson - 12 novembre 2009\n> Emploi-chômage > Hôpital > Santé - Médecine\nL’hôpital-entreprise rend les médecins malades Beaucoup se croyaient protégés. Mais, comme les autres composantes de la communauté hospitalière, les praticiens n’échappent pas aux conséquences de réformes sacrifiant le service public à la rentabilité. Harcèlement moral, démotivation, épuisement professionnel… Des médecins réclament l’assistance d’autres médecins. « Depuis trois-quatre mois, on a des coups de fil incessants de collègues, de toutes spécialités, (...)\nde : Bernard Gensane - 3 novembre 2009\n> Economie-budget > Hôpital\nClaude Evin, que les communistes dans les années cinquante auraient qualifié de "social-traître", a déclaré sur les antennes de RMC gagner 12000 euros par mois en tant que directeur néo-sarkozyste des hôpitaux de Paris. Elle est bonne la soupe ? Pas aussi bonne que celle des sportifs milliardaires dont Rama Yade (une des personnes politiques les plus populaires, dit-on) défend les intérêts fiscaux bec et (...)\nUne pénurie d’infirmières annoncée\nde : marie - 2 novembre 2009\nBonjour à vous, Ci- après 2 avis afin d’exorciser une situation de merde imposée aux infirmiers et infirmières. 1) Il existe depuis quelques mois un ordre pour les infirmiers. Fortement contesté ce dernier cherche à s’imposer par la menace. Un ultimatum fixé au dernier jour d’octobre, impose aux infirmières et infirmiers, de s’inscrire et de cotiser, "75 euros" pour commencer cette année, faute de quoi les infirmières et infirmiers non inscrits à l’ordre (...)\nurgences hospitalières en surchauffe because com alarmiste UMP\nde : amuf - 29 octobre 2009\nLe Plan « grippe » de BACHELOT réussit à mettre les urgences hospitalières en surchauffe C’était à prévoir ! En refusant volontairement de desserrer l’étau budgétaire qui étranglent les hôpitaux, en choisissant méticuleusement ses « experts » , en refusant le dialogue avec les urgentistes ( en dehors de ceux acquis à sa cause dès le départ) notre ministre est en train de faire imploser le système hospitalier. La communication « alarmiste » mise en place par Bachelot à la (...)\nNON AUX FERMETURES DE BLOCS OPERATOIRES\nde : 26 octobre 2009\n> Gouvernements > Hôpital\nLe ministère de la santé « débloque » Le projet d’arrêté de fermetures des blocs opératoires pratiquant moins de 1500 actes annuels poursuit et accentue la guerre menée par les gouvernements successifs contre les hôpitaux de proximité de taille réduite. La dernière loi dite "Bachelot" ne fait que généraliser les pratiques antérieures, en les rendant plus opérationnelles avec la mise sur pied d’un pouvoir pyramidal et antidémocratique dont les ARS sont le pilier. M. Vallencien (...)\nOccupation contre la fermeture du centre IVG de Tenon (Paris 20ème). Via NPA.\nde : julianito - 15 octobre 2009\n> Femmes-Féminisme > FR - Ile de France (01) > Hôpital > Occupations - Blocages\nCommuniqué du NPA. Occupation à l’hôpital Tenon (Paris 20e) pour la défense du centre d’IVG. mercredi 14 octobre 2009 Le 14 octobre, une trentaine de militant(e)s, du Collectif Droits des Femmes du 20ème (composé de plusieurs associations et partis de gauche) et avec le soutient des syndicat de l’hôpital, ont occupé l’hôpital Tenon pour la défense de son centre d’IVG. Une délégation doit être reçu par la direction ce matin pour défendre l’existence de (...)\nGrève à l’hôpital de Bonifacio\nde : ULCGT PORTO VECCHIO-BONIFACIO - 15 octobre 2009\n> FR - Sud Est (04) > Grêves > Hôpital > Syndicats\nGrève à l’hôpital de Bonifacio (Alex Bertocchini – Alta Frequenza) - Toujours pas de solution à l’hôpital de Bonifacio où la grève qui a débuté hier matin (mardi) a été reconduite dans la soirée à l’issue d’une assemblée générale du personnel. Un rendez-vous avec la direction a toutefois été annoncé et il faudra donc attendre cet après-midi pour voir l’évolution du conflit. Cette grève, il faut bien le dire, n’est pas réellement une surprise. Le (...)\nRTT au CHU de Rennes : La blanchisserie de nouveau bloquée\nde : Syndicaliste - 13 octobre 2009\n> Emploi-chômage > FR - Nord Ouest (02) > Grêves > Hôpital > Occupations - Blocages > Syndicats\nJeudi 8 octobre, les grévistes du CHU ont de nouveau monté un piquet de grève à la blanchisserie, interceptant les camions de linge. Les sacs de linge ont une nouvelle fois été disposés en chicane pour filtrer la circulation. Des tracts d’information ont été distribués aux usagers, qui nous ont pour la plupart manifesté leur soutien. Dans la matinée, nous recevions la visite d’un huissier. La Direction a sans doute besoin de cela pour se rendre compte qu’il y a un (...)\nAssaut de l’Hôpital Garífuna de Ciriboya par la police hondurienne\nde : Primitivi - 8 octobre 2009\n> Amérique Latine / Sud > Hôpital > Police - Répression\nde l’OFRANEH A travers une liste de diffusion hondurienne nous avons été avertis que l’Hôpital Garífuna de Ciriboya, un hôpital mis en place pour soigner la population noire (et pauvre) de Iriona, région de Colon sud-est du pays, a été pris d’assaut hier matin par la police lors d’une opération anti-narcos. 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◆ Sujet: Madmen know nothing — Lun 9 Nov - 0:04\n"he had the eye of a vulture"\nUne question taraudait sérieusement Aiden, depuis quelques temps. Il la contemplait avec un étonnement toujours vivace, sans jamais être capable d'y apporter ne serait-ce qu'un seul élément de réponse. Oh, bien sûr, il pouvait retracer les différentes étapes qui l'avaient mené, immanquablement, ici et maintenant, avec un problème insoluble sur les bras. Et ce qui s'approchait le plus d'une explication était la phrase déclarative suivante: Tu as ouvert la porte. Ce qui, en soi, et hors contexte, semblait loin d'être prêt à enfanter un problème aussi épineux que celui auquel il était à présent confronté. Et par épineux, il était sous-entendu qu'il s'était jeté dans un démêlé de fils barbelés, dans lesquels il était à présent bloqué, le moindre mouvement risquant d'accentuer la douleur et l'hémorragie. L'hémorragie étant, ici, une métaphore maladoite représentant la panique qui faisait déjà vibrer le monde devant ses yeux. Les barbelés, eux, représentaient de manière légèrement imagée la scène, le décor, dans lequel il se trouvait prisonnier. Peter Howell était assis dans son salon. Un problème somme toute épineux, vous en conviendrez.\nUn rapide retour en arrière nous permet d'observer plus en détails les évènements précédant la complication de l'histoire, nous ramenant à l'Aiden dans son habitat naturel, assis entre son lit et son mur, à ruminer. N'allez pas l'imaginer mâchonnant de l'herbe comme les vaches et autres ruminants qui portaient bien leur nom. Non, rien de cela, il s'agissait d'un homme, plongé dans un état de profonde réflexion, mastiquant des idées jusqu'à ce qu'elles se réduisent en une bouillie infâme que les oubliettes se faisaient un plaisir d'avaler dès qu'elles parvenaient à contourner le noeud qu'il avait dans la gorge. Puis les mêmes idées revenaient d'entre les morts, tentant, à grands coups d'arguments et de coups de genoux dans les côtes, de se faire bien voir, de se faire accepter, de survivre. Mais quelles idées, pourrait se demander le spectateur, rendu curieux par tous les micro-changements qui opéraient chez le sujet sans qu'il ne se passe absolument rien. Il avait toujours les bras enroulés autour des genoux, les yeux baissés sur le plancher. C'était le frémissement d'un sourcil, la dilatation éclair de la pupille, le spasme convulsif d'un bras contre l'autre. Presque rien, quand on considérait l'ensemble, l'épaule droite appuyée contre le mur, la gauche contre le bord du lit. Ainsi, il savait parfaitement où son corps commençait, où il s'arrêtait, et c'était toujours ça en moins à considérer. Parce qu'essayez de décider de votre propre sort quand vous êtes incapable d'affirmer que les mains que vous observez sont bien les vôtres. Mais, présentement, le problème ne se présentait pas, comme expliqué précédemment.\nLes pensées se tiraient dans les pattes, prêtes à tous les coups fourrés et autres ruses pour évincer les autres et revendiquer un trône depuis bien trop longtemps vacant. Cela faisait quelques semaines, déjà, que le rien et le vide avaient repris possession de leur domaine, et qu'il se promenait constamment entre la douce mélodie du silence et la lourde absence d'un quelconque bruit. Oh, il ne fallait pas se méprendre. Nombreux étaient les sons qui emplissaient ses oreilles, qui attiraient son regard ou qui lui arrachaient quelques mots, mais ceux dont nous discutons l'absence étaient inaudibles, mis à part pour les geôliers de la malheureuse prison dont ils avaient fini par s'échapper. En quelques mots plus clairs, Aiden ne pensait à rien. Jamais. Il se laissait porter par les heures creuses et stériles qui rythmaient ses journées et amenaient ou chassaient le soleil, selon leur humeur, sans qu'il ne puisse saisir le processus. Mary Wilson l'avait débranché.\nMais le souffle de vie qu'on lui avait ôté était revenu se loger dans ses poumons, arrosant le jardin désert et sec de ses affabulations. Et une phrase, qui, une fois de plus, représentait la cruelle lutte pour le pouvoir qui sévissait derrière les yeux hagards, s'était répercutée entre les murs de sa chambre forte. Parler, ou garder le silence? Résumé grotesque face aux magnifiques plaidoyers qui s'étaient fait écho, le tout en huis-clos, les lèvres pincées. C'était après l'une de ces grandes démonstrations que l'on avait frappé, et soudain pris de folie, il s'était précipité pour ouvrir, prêt à divulguer les vérités qui lui noircissaient l'âme. Sans doute était-ce Jesse, le policier, qui avait entendu son appel et venait écouter ses confidences. Mais la porte n'avait révélé aucun visage amical, et son récit s'était barricadé tout au fond d'un ravin entouré de ronces. Ce qui nous ramène à l'instant où notre histoire a commencé. La victime, encore chaude, et le rapace, car il n'était rien d'autre aux yeux d'Aiden, qui se dévisageaient en chiens de faïence dans un endroit suintant d'horreurs non-dites. La situation dans son ensemble, et chaque élément séparément, accentuaient l'état de panique qui avait supplanté le néant émotionnel dans lequel il s'ébrouait depuis trop longtemps. Lui, et Peter Howell séparés par seulement quelques mètres était terrifiant. Mais le fait que, du coin de l’œil, le tapis du salon soit vaguement décalé sur la gauche lui nouait tout autant la gorge. Et il faisait les cent pas, à présent, se demandant si la torture était bien illégale aux Etats-Unis, mais pas rassuré par la réponse positive. Trop de fois déjà, le journaliste avait voulu se frayer un chemin vers des informations quelconque. Inconsciemment, sa main couvrit la cicatrice qui se tenait à la place des mots du Poète, les mêmes mots qui s'étaient inscrits ailleurs, peu de temps après. Les maux sanguinolents qui avaient fini de saccager une vie déjà perdue. Il s'arrêta enfin, osant rencontrer le regard inquisiteur du reporter quelques secondes. Le royaume n'avait plus qu'un maître, plus qu'un but, s'enfuir.\n◆ Sujet: Re: Madmen know nothing — Lun 7 Déc - 13:34\nLe monde avait tourné trop vite. Ou peut-être était-ce Peter qui l’avait embarqué à force de le refaire à grand renfort de gorgées, de lampées désespérées, déshydratant jusqu’à ses pupilles asséchées par la fournaise dans laquelle il s’était enfermé. Plus d’issue de secours ni d’échappatoire. Juste lui, sa liqueur, le goût du sang séché sur ses papilles lorsque le goulot de sa bouteille rencontrait sa lèvre fendue un peu trop violemment, rouvrant la plaie, l’alcool anesthésiant la blessure encore tiède ; juste lui, ses calepins, ses notes griffonnées à la hâte entre deux émissions, ses fiches rédigées avec soin les veilles de directs, vulgaires papiers de brouillon tachés de café, imprégnés de l’odeur de bois moisi qui rappelait vaguement celle des bureaux des studios de la chaine locale. Le blond continuait d’éplucher les remarques qu’il avait couché dans les cahiers, tournant les pages trop violemment pour ne pas qu’elles s’arrachent dans la foulée. Derrière lui, la même vidéo était jouée en boucle sur l’écran de télévision presque trop grand pour qu’il ne soit pas considéré comme un cinéma à part entière ; les images de la battue paraissaient alors d’autant plus impressionnantes. Ou dénuées du moindre intérêt. La boue revenait sans cesse s’écraser contre l’objectif, plongeant la pièce dans l’obscurité la plus totale avant que la lumière se fasse à nouveau, une fois Peter sur ses deux jambes et prêt à récupérer sa caméra. Puis des cris, des sifflements, la précipitation. Des flics. Et le noir ensuite. Le noir. Retour à la case départ. Il avait forcément manqué un détail, un indice qui lui aurait échappé au premier visionnage, qu’il aurait raté alors qu’il était encore au coeur de l’action. Rien. Rien.\nIl en avait jeté ses notes par terre. Il en avait retourné des livres, jeté des bouteilles contre les murs avant de se rendre compte que son pauvre animal de compagnie allait se blesser s’il ne nettoyait pas les lieux dans les plus brefs délais. Peter observa le chien. Peut-être qu’avec le sang que la bête pourrait perdre, il pourrait faire croire à un meurtre. Dans sa propre demeure. Peut-être qu’il pourrait convaincre les autorités qu’il avait été visé par une attaque finalement avortée du Poète qui s’en était tout de même pris à son fidèle compagnon à quatre pattes. Mieux encore ; il filmerait la scène de crime inventée de toute pièce, zoomant sur les trainées de pourpre laissées sur le carrelage de sa villa, les suivant jusque dans la pièce suivante où il s’attarderait finalement sur un message laissé sur un mur, une menace écrite en lettres de sang. Un avertissement pour prévenir le reste de la population de ce qui allait bientôt se produire à Fairhope. Une inscription angoissante qui aurait au moins le don de forcer chacun à rester chez soi et à ne rien faire d’autre que suivre les reportages de Peter. Soupir. Ce n’était pas encore d’actualité ; il était trop tôt pour envisager de reprendre l’antenne. Le journaliste avait vu sa paupière dégonfler et son arcade semblait enfin cicatriser convenablement, mais le violet profond autour de son oeil faisait encore tache sur son minois de coureur écervelé. L’heure n’était pas encore arrivée pour lui de reprendre le chemin du travail, pas avant que les traces de sa lâcheté aient complètement disparu de son visage.\nTant pis. Lui aussi allait tourner en rond, en boucle ; un cercle vicieux qui consistait à faire en sorte que le sang dans ses veines soit aussi empoisonné, aussi létal que les pensées qui enlisaient son discernement. Et sans doute Peter avait-il embarqué l’humanité dans sa valse avec la mort, parce que le monde semblait tourner bien trop vite. Tellement vite qu’il commençait à perdre haleine et patience dans le même temps, jusqu’à ce que sa propre raison soit également attaquée et que ses jambes décident de s’étirer pour se rendre à l’autre bout de la ville, sur l’artère principale ; si toutefois Fairhope avait encore le luxe d’avoir un coeur battant. Pas Peter. Sans quoi il ne se serait pas retrouvé devant cette porte, son poing martelant trois coups stricts sur la porte, ne se souciant pas un instant de l’heure qu’il pouvait être. Si le blond avait eu un organe palpitant dans sa poitrine, il n’aurait pas avancé pour rentrer dans l’appartement du jeune Tyler, ne perdant pas une seconde, prenant les devants sur l’invitation que son interlocuteur allait très certainement lui lancer dans la seconde à venir. Le fauve venait de rentrer dans l’arène, et la proie faisait les cent pas, visiblement inquiétée par la présence de l’animal. Tant mieux.\n« Dis-moi ce que tu sais sur Clyne. » Est-ce qu’il pouvait se permettre de chercher une bouteille, de bière ou d’autre chose ? En passant sa langue sur sa lèvre inférieure en prédateur affamé qu’il était, le souvenir de l’alcool vint hérisser les poils sur sa nuque. Et toujours, le sang qui venait s’y mêler. Comme une incitation au meurtre. « Dis-moi ce que tu sais sur lui. Et dis-moi ce que tu sais sur le Poète. » Des injonctions qu’il avait déjà énoncé par le passé, qu’il se contentait de répéter, le regard aussi aiguisé que la lame d’un scalpel. « Dis-moi ce que tu sais, ou je te promets… » Que quoi ? Qu’il le finirait lui-même? Qu’il trouverait de quoi maquiller le meurtre pour le mettre sur le dos d’un autre fou ? Peter n’eut pas besoin de le dire. Cette pensée se suffisait à elle-même. « Parle. »\nOu le silence l’emporterait.\n◆ Sujet: Re: Madmen know nothing — Lun 7 Déc - 17:43\nAiden aurait pu jurer que quelque chose était en train de brûler, quelque part. Ou peut-être, peut-être que quelqu'un avait vomi dans la cage d'escalier. Ou alors, un rat, un énorme rat était venu mourir dans ses murs, sous son sol. Quoi qu'il en soit, l'air avait changé d'odeur. Et il ne voulait pas simplement dire les effluves alcoolisées du journaliste qui avait défoncé sa porte à grands coups de poings. Ca n'importait pas qu'il l'ait ouverte, ça n'importait vraiment pas. Ce qui importait, la seule chose qui avait un tant soit peu d'importance à l'instant, c'était de tout détruire jusqu'à ce que cette odeur pestilentielle s'évapore, que l'air respire et qu'il puisse penser. Mais l'air, justement, lui collait aux mains, au visage, lui hurlait à la figure. Lui rugissait à la figure. C'était ça. C'était comme si toutes les petites molécules d'atmosphères, ou les atomes, ions ou autres électrons, il n'était qu'un serveur après tout, avaient été éclaboussés par le sang d'une bête blessée. Qu'ils l'avaient absorbé, s'en étaient nourris, et ils grondaient à leur tour, le sang séché emplissant les narines, leur voix assourdissante masquant les appels au secours. L'air, en un mot, était devenu sauvage, et la jungle de son appartement n'avait pas assez d'espace pour lui permettre de s'y cacher. Il était à la merci du prédateur. Et la bête avait faim, à l'évidence, se résignant même à se rabattre sur des restes.\nDe sa peau, le journaliste ne ferait sans doute pas de grandes victuailles. Parce que d'Aiden, il ne restait plus grand-chose. Ce qui n'avait pas été emporté par le Poète, maigre trophée, s'était depuis éparpillé au gré des angoisses et des détours. De sorte qu'il n'était plus guère qu'un tas de chair qui, par miracle, parvenait toujours à se déplacer, se mouvant d'un sommet de paranoïa aux tréfonds de l'inexistence. Bien sûr, c'était un mensonge. L'affamé n'avait que faire de ce qu'il était, et que faire de piétiner ses organes égarés aux coins de la ville dans sa quête de pitance, marchant sans un égard sur le cœur dans lequel il aurait buté en chemin. Les mains rougies enfoncées dans le thorax à la recherche du trésor. Ce qu'il voulait, peut-être même sans vraiment savoir si ça existait, c'était le petit coffre que le serveur se surprenait de plus en plus souvent à observer, ces derniers temps. Le coffre scellé, qu'il avait logé tout tout au fond d'un dédale de couloirs et dont il n'avait pu se résoudre à jeter la clé. Et à l'intérieur, si d'aventure quelqu'un venait à forcer la serrure, tout ce qu'il se refusait à savoir. Ca n'était pas grand-chose, au fond. Ce qu'il se refusait à dire. Ce qu'il se refusait à être. A vif.\nIls avaient déjà eu cette conversation. Celle que Peter Howell allait bientôt lancer. Plus d'une fois. Mais ça n'avait de conversation que le nom, puisqu'Aiden, souvent, continuait son chemin, s'emmurait dans le silence ou se contentait d'ignorer le journaliste. Il avait déjà dit qu'il ne savait rien. En vain, à l'évidence. Et à présent, il était acculé, dans son propre repaire, et il était évident que l'homme, passablement alcoolisé, n'irait nulle part. Pas maintenant qu'il avait rendu l'air ivre et probablement enivré ses murs, tapis et autres réfrigérateurs. Il lui suffisait de se faufiler hors des filets du journaliste. Oui, il n'avait qu'à faire ça. Glisser, comme une ombre, le long des murs, et puis quoi? Le laisser dans son appartement, au risque qu'il saccage tout, qu'il trouve quoi que ce soit d'important? Une tache de sang, une note qu'il ne se souviendrait pas avoir écrite? Ou pire, au risque qu'il soit toujours là lorsqu'il finirait par rentrer? Non. Alors, alors quoi? Il n'était pas de taille à l'affronter, ni physiquement, ni verbalement. La plupart du temps, il n'était même pas de taille à s'affronter lui-même.\nClyne. Le nom le faisait toujours tressaillir. Il espérait simplement que le sursaut était dans sa tête, pas réel, mais il en doutait. Le journaliste était toujours focalisé là-dessus, et Aiden ignorait si ça le rapprochait ou l'éloignait du grand secret. Parce qu'après tout, il y avait un lien, non? La police avait beau dire que ça n'était pas lui, ça ne pouvait pas être une coïncidence, pas vrai? Mais il n'allait pas y penser. Il n'allait pas y penser. Aussi s'appliqua-t-il à rester immobile, observant son interlocuteur avec appréhension. De l'habituel ton plus ou moins cordial, ils avaient basculé purement et simplement dans le domaine de l'hostile, et des menaces. Puisque c'étaient bel et bien des menaces qui étaient en train de le faire pâlir. Il cligna rapidement des yeux, tentant de combattre la soudaine sécheresse qui lui laissait la bouche pâteuse et les yeux hagards. «Je vous ai déjà dit ce que je savais.» S'il avait osé le regarder dans les yeux, il aurait presque pu paraître calme. Presque. A cela près qu'il piétinait, d'un pied, à l'autre, et il recommençait. Le vouvoiement avait pour but de garder de la distance entre eux, ne serait-ce qu'au figuré s'il décidait de l'achever lui-même. S'il avait été courageux, fort, ou quoi que ce soit d'autre qu'Aiden, il lui aurait peut-être tenu tête, mais il ne pouvait que fondre sous son regard d'acier comme une petite goutte d'eau que le soleil, s'il avait été alcoolisé et passablement démoniaque, aurait pris pour cible. Jetant tout son dévolu, et tous ses regards noirs, sur la pauvre goutte incapable de s'enfuir.\n«Je ne sais rien, rien du tout là-dessus!» Peut-être même qu'il avait osé céder du terrain et faire un pas en arrière, mais vraiment, où avait-il la tête? Partout, et nulle part, pour répondre à une question que personne n'avait posée. Il pensait à tout en même temps, ce qui résultait en un brassage incessant de bribes d'idées, de mots, qui, à son tour, produisait, tout au plus, le léger son du vent. «Alors partez, sortez de chez moi!» Il jeta un regard vers la porte d'entrée. La bonne attitude aurait sans doute été de lui expliquer par a+b qu'il n'avait rien à voir avec ça, et que s'il avait connu la jeune femme, ça n'allait pas plus loin que ça, et que, donc, il pouvait, avec tout le respect qui lui était dû (et ça en faisait peu), aller se faire voir ailleurs. Mais l'éternelle panique, qui ne s'éloignait jamais beaucoup de la jetée avait saisi la première perche venue pour venir semer le trouble, et il aurait voulu courir dans tous les sens sans aucun autre but que de courir. Lui qui n'aspirait à rien d'autre qu'à une vie paisible et sans aucune vague, qui n'aspirait à rien de mieux qu'à de la vase stagnante, semblait embarqué sur un océan déchaîné. «Je la connaissais pas, je l'ai déjà dit!» Mais bien sûr, il avait fallu qu'il dise la quand on parlait de lui, et Aiden s'était mordu la lèvre en maudissant le monde entier. Le serveur qui en savait trop. On supprime ceux qui en savent trop, non? Bien sûr. «Partez.» Etait-il trop tard pour prendre des résolutions au mois de mai? Quoi qu'il en soit, Aiden en avait une nouvelle: se taire. C'était encore ce qui semblait être le plus sûr. Il n'aurait pas voulu que le Poète vienne finir le travail, pas vrai? Tu veux pas finir comme Laurel, huh?\n◆ Sujet: Re: Madmen know nothing — Ven 25 Déc - 18:38\nCe n’était pas humain. Se réjouir de la réaction d’un autre, jouir de son angoisse et de ses inquiétudes, voir sa nuque et tout son corps se tendre, se crisper de peur ; comme tétanisé. Ce n’était pas humain de voir une fine courbe malicieuse se dessiner sur les lèvres du blond quand le brun était à l’agonie. Pourtant quelque chose l’excitait dans cette scène. Il n’aurait pas su l’expliquer simplement. Il n’aurait pas osé en parler de toute manière. À quoi bon, et à qui se confier dans un tel cas ? Personne n’accepterait de se faire témoin d’une telle confidence ; celle du monstre enivré par les griffures qu’il laissait sur la peau intacte de sa victime tandis qu’il s’approchait à pas de loup. La chair d’Aiden n’avait cependant pas été épargnée auparavant, par le Poète puis par le jeune homme en personne, mais le fou était bien loin d’être en connaissance de tels détails. Il se contentait d’être là, de cracher ses vapeurs de liqueur à la face du monde en espérant que celles-ci seraient assez insupportables pour arracher la vérité de la langue des plus craintifs. Et plus Aiden tentait de se débattre et de se dépêtrer de la boue verbale dans laquelle il s’embourbait, plus le regard de Peter s’éveillait. Partir ? Au lieu de cela, le journaliste faisait un pas vers l’avant pour que l’étau se resserre doucement et dangereusement autour de l’oisillon blessé. Il était indéniable que le monstre qu’il était n’aurait pu faire qu’une bouchée du pauvre animal, mais ce n’était pas encore l’heure de passer à table ; il fallait bien qu’il cuisine sa proie avant de s’asseoir et de se délecter d’un tel festin. Un sentiment de puissance lui emplit soudainement les poumons, une liqueur plus puissante encore que celle qui polluait déjà ses veines, tandis qu’une pensée nauséabonde vint infecter son esprit. Il comprenait le Poète.\nSes sourcils se froissèrent. Aiden ne la connaissait pas. Mais qui, la ? La victime ? Non ; c’était lui la proie, lui le plat de résistance, certainement pas Clyne. Ce n’était pas une façon adéquate de faire référence à l’un des premiers suspects de l’enquête, et de loin le plus dérangé d’entre eux. Alors qui ça, hein ? « Qui ?! » Le cri lui avait échappé comme un appel au secours au creux de la nuit noire, comme un dernier recours face aux ténèbres. L’information était là, juste devant lui, l’indice se trouvait sur le bout de cette langue, au fond de cette bouche. Fallait-il qu’il lui arrache les dents une par une pour lui faciliter la tâche ? Fallait-il qu’il lui noue pieds et poings pour le forcer à parler ? Fallait-il que sa main broie son cou, entoure sa mâchoire pour que les mots le fuient ? Peter devait en avoir le coeur net, il devait s’assurer qu’il ne repartirait pas d’ici les mains vides, sans avoir quoi que ce soit à se mettre sous la dent. Le souffle du vautour devint brûlant, presque létal, et les lésions sur le corps de l’être sans défense ne tarderaient pas à naître, de gigantesques roses se formant sur ses bras et le peu de peau nue qui restait accessible, laissant la douleur éclore et se répandre dans ses chairs. Bientôt le démon en aurait fini avec Aiden, et il ne resterait plus rien de lui qu’un tas de sang.\nUn pas de plus. Peter refit non de la tête, inlassablement, une machine enrayée incapable d’être arrêtée dans sa lancée. Il allait l’attraper et lui faire comprendre qu’on ne plaisantait pas avec lui, qu’on ne rigolait pas avec ça. Finalement, il avait peut-être eu tort ; ce n’était pas son chien, son fidèle animal de compagnie qui ferait les frais de sa folie en premier, mais bien Aiden. Lui, qu’il éventrerait pour éplucher ses entrailles et essayer d’y trouver la réponse à ses questions. Lui, qu’il utiliserait pour faire croire au monde entier que le Poète avait encore frappé ; moins méthodiquement que les fois précédentes, certes, mais l’évidence serait tout de même là, crevant les yeux des spectateurs, les rendant justement aveugles pour qu’ils ne se rendent pas compte des mensonges qu’on leur servait... Peter allait le tuer. Ou peut-être était-ce la haine, la colère qui couraient dans ses veines et qui l’anesthésiaient ? Sa main se tendit devant lui avant qu’il ait le temps de la rappeler à l’ordre, ses doigts trouvant le col d’Aiden tandis qu’il cherchait à le coincer contre le mur le plus proche, son regard poignardant celui de l’autre homme, le clouant sur place. Sa main libre aurait du être armée. Le canon d’un revolver n’aurait pas été de trop. La lame d’un couteau aurait sûrement été la bienvenue. « De qui est-ce que tu parles, hmm ? Qui est-ce que tu connaissais ? » Ce n’était plus sa main qui maintenait Aiden en place à présent mais son avant-bras, bien plaqué contre le torse du brun, imperturbable. Le tout était de le contraindre au maximum sans l’empêcher de s’exprimer. « Réponds-moi avant que les choses tournent au vinaigre. Ce serait quand même dommage que ton si joli minois finisse dans le même état que le mien, pas vrai ? » Son visage était trop prêt de celui d’Aiden pour que la menace ne paraisse pas aussi réelle que terrifiante. « Je te promets que ce sera notre petit secret. Alors dis-moi. » Et ce même sourire vicieux qui revenait à la charge au creux de la confidence murmurée. Le monstre avait parlé ; il tiendrait ses promesses.\n◆ Sujet: Re: Madmen know nothing — Dim 3 Jan - 1:26\nMets-toi à l'abri. Il aurait voulu hocher la tête et s'élancer à grandes enjambées vers l'abri en question. Il aurait voulu se jeter à corps perdu vers la promesse d'un lieu sans danger, mais il n'avait nulle part où aller. Le rapace, le carnivore, lui barrerait la route, quelle qu'elle soit. Aucun point de fuite, aucun espoir, rien, rien, rien. Rien que du sauvage et du carnage. Le souffle coupé et l'âme, l'âme déchiquetée, déjà, en prévision, qui se tranche, se cisaille par anticipation, par peur panique. Il n'avait qu'à rester là, à regarder le charognard lui arracher les mots du fond de la gorge. Rester là, les bras ballants, même pas, même pas assez courageux pour tenter d'amortir la chute, de faire semblant de se défendre. Non, non, il resterait là, sagement, docilement, comme avant, comme il l'avait déjà fait, une fois. Une fois où il était resté assis, bêtement, à se faire lacérer, éventrer comme une bête. Et peut-être, peut-être qu'il ne s'en sortirait pas, cette fois. Peut-être, peut-être qu'il aurait droit à son repos, l'éternel, l'imperturbable, étalé dans une marre de son propre sang, pas une goutte, pas une seule goutte étrangère, les yeux ouverts aveugles. Que l'on fermerait la porte de son tombeau en repartant, qu'on le laisserait dans son silence. Peut-être, peut-être qu'il allait mourir aujourd'hui. Enfin, enfin, la fin. Cache-toi!\nCertains se paraient de sarcasme, d'agressivité, certains levaient, pour seul bouclier, des poings ravageurs qui brisaient les mâchoires, les os. Certains, encore, s'armaient d'un sourire, d'une larme, se protégeaient derrière la nonchalance, l'indifférence, les hurlements, les pleurs étranglés, des éclats de rire. Et puis, à l'écart, il y avait l'effacé. Qui, sentant le danger, ouvrait grand les portes et trouvait refuge au plus profond de sa tête. Il suffisait d'y parvenir. Traverser les marais, monts et autres cataclysmes jusqu'à la petite cabane en bois, perdue au fond d'un océan de mauvais souvenirs. La cabane en bois entourée par des murailles. Il suffisait d'y parvenir. Il suffisait d'y parvenir. Aiden, d'un œil affolé, affolé mais bien vivant, chercha, quelque part, une once d'espoir, un petit rien qui lui aurait permis de faire face, ou de se fabriquer une armure, mais rien, rien que la peur, l'angoisse et la haine qui s'étaient déversées autour d'eux. Il l'avait senti. Au moment où ses mots s'étaient piégés, où il s'était lui-même trahi. Et s'il avait des doutes, le rugissement, le cri qui le fit tressaillir, qui le fit bondir hors de ses chairs blessées, finit de le convaincre. Il suffisait d'y parvenir. Jouons à cache-cache! Et, ainsi, un pas en arrière. Un.\nSur le mur, à sa gauche, une photo aux sujets sans visages, effacés par le temps, à droite, la peinture bleu pâle. Du bout des doigts, une irrégularité. Deux. Au bout de son col, les doigts du prédateur. Non, non, concentré, il devait rester concentré. Irrégularité, oui, oui, petite varice, petit accroc. Vieil incident, coup de couteau, allez savoir. Douze pas plus loin, une légère bifurcation vers la droite, et des escaliers. Trois. De grands escaliers de pierre, quarante-huit marches, et dans son dos, dans son dos le mur, le mur, un mur. Avance! Le dos au mur, les yeux, les dagues du prédateur plantées dans sa peau, la cicatrice brûlante, brûlante, brûlante. S'il avait pu bouger, s'il avait pu contrôler ses doigts, sans aucun doute, ils auraient griffé, quatre, et gratté jusqu'à ce que le sang coule et que la douleur remplace le feu. Encore dix-huit marches. Cinq, six, sept. La créature qui le maintenait sur place, qui lui coupait la respiration, le monstre qui l'assassinait, il pouvait l'ignorer. Il devait l'ignorer. Le monde tournait, le souffle haché, hésitant, la sueur, la sueur qui s'écoulait de ses pores, partout, et il mourait de chaud. Trois marches. Ses lèvres scellées étaient asséchées, les dents serrées. Huit. Figé, bloqué, coincé, immobile. Paralysé. Mais les yeux, les yeux! qui s'ébattaient et se débattaient, fuyant, fuyant, fuyant, le regard de l'autre. Fuyant la mort, la peste, peste noire qui s'abattait, qui l'abattait. Neuf. Le monde était tombé, non? Là-bas, dehors. Une porte poussée, un long couloir, taché de sang. Le sien, bien sûr. Mais au bout, au bout, si l'on courait assez vite, on était à l'abri, dix, un peu plus, un peu plus près du havre de paix. J'arrive!\nMais le journaliste plongea les bras dans sa fuite et le ramena à la réalité, l'y écrasant de sa voix de serpent, de son bras de golem. S'il avait été capable de produire un son, s'il avait seulement pu franchir la barrière du silence, Aiden aurait sans doute gémi. Comme un clébard galeux lapidé par la foule, comme un rat entre les griffes d'un félin. Mais rien, rien, comme si on lui avait ouvert la gorge. La pensée l'affola, et, quelques instants, il tenta vaillamment de se débattre, ses bras battant vaguement l'air autour de lui, tentant d'agripper quelque chose sans oser l'agripper lui. Et l'abandon, encore, la main qui retombe, les ongles plantés dans les paumes. «Personne...» C'était un murmure. Même lui n'y croyait pas, et si le visage balafré n'avait pas été si dangereusement proche, les mots se seraient perdus, perdus, évaporés, comme lui, comme lui, calcinés par l'air avarié. La pourriture était partout. Entre eux, entre les quelques centimètres qui les séparaient, entre les lèvres qui s'ouvraient à nouveau, assénant une nouvelle menace. Le serveur, inconsciemment, passa en revue les blessures du journaliste.\nIl aurait vraiment voulu y réfléchir. Prendre le temps. Peser le pour et le contre, valider ou discréditer ses arguments et formuler une réponse satisfaisante, ne serait-ce que cohérente. Il aurait vraiment voulu. Mais la terreur lui donnait la nausée, la proximité, l'alcool, les plaies, le sourire, le sourire carnassier, le sourire meurtrier, et ses genoux auraient volontiers courbé l'échine, le laissant suppliant. Si seulement le bras du journaliste ne l'avait pas maintenu fermement en place. «La...» Il voulut commencer, dire quelque chose, n'importe quoi, mais le mot se pendit au bout de ses cordes vocales, mourant au fond de sa gorge. Quelques autres borborygmes incohérents, quelques «Non» suppliants, se frayèrent un chemin entre ses lèvres. Tout, dans cette situation, était épouvantable, et trop, trop, beaucoup trop pour un homme qui peinait à trouver le courage de décrocher le téléphone. Sa volonté, son silence, venaient de flancher. La peur du Poète se trouva momentanément oubliée, juste le temps d'articuler le prénom acide. «L- Laur.... Laurel. Laurel.» Puis elle revint à la charge, supplantant le journaliste et ses menaces, remplaçant les mots par des faits et des cicatrices indélébiles, des souvenirs, des promesses. Et les mots devinrent suppliques, et avalanche. «Pas. Je la connaissais pas, à peine, j'ai pas, j'ai pas dit, j'ai pas dit que je la connaissais, je l'ai pas dit, c'est pas vrai, c'est pas vrai, je vous ai rien dit, je vous ai rien dit, personne ne peut le savoir, ne doit le savoir, personne, personne, j'ai rien dit, rien dit.» Parce que s'il n'avait rien dit, s'il n'avait rien dit, personne ne viendrait le tuer, pas vrai? Hein? Trouvé! Et il n'avait rien dit, hein? «Laissez-moi...»\n◆ Sujet: Re: Madmen know nothing — Lun 25 Jan - 11:26\nLe laisser ? L’offrir en pâture à un autre prédateur plus habile qui parviendrait à lui tirer les vers du nez sans l’amocher outre mesure ? Et ainsi renoncer aux informations dont il avait cruellement besoin, la chair encore tiède qu’il rêvait de sentir sous ses crocs aiguisés, sur sa langue affamée, roulant dans sa gorge brûlante ? Le laisser ? Non, pas question. Surtout, ne pas le laisser partir, ne pas le laisser s’échapper. Le laisser. Pour qu’il parle, pour qu’il retrouve ensuite le courage de se confier à d’autres sur ce qui venait de se produire ? Le laisser. La supplication raisonnait dans le crâne de Peter, écho insupportable qui semblait lui ordonner de lâcher le pauvre homme, de le libérer pour qu’il puisse avoir la vie sauve, que son corps ne soit pas retrouvé sans vie d’ici quelques jours, quand ses collègues se seraient inquiétés de ne pas l’avoir croisé au travail. Lui donner une chance de s’en sortir, de se battre bec et ongles pour parvenir à échapper aux griffes du bourreau. L’épargner. Le laisser respirer, ôter ce bras de son torse pour ne plus lui barrer le chemin et l’autoriser à passer au travers de l’unique barreau de la prison qui le maintenait encore contre le mur. Peter y songeait, sa conscience lui dictant de l’écouter, de prendre cet ultime souhait pour un ordre. Il n’y avait rien d’important, rien que le journaliste ne connaisse pas déjà, rien d’urgent à savoir, rien de nouveau à découvrir ; en tout cas pas ici, pas dans ces conditions, pas quand l’interrogé était à l’agonie. La minuscule part d’humanité qu’il restait à la bête lui hurlait de faire demi-tour et de laisser Aiden en paix.\nMais au creux de ses reins, dans son sang, dans le fond de ses prunelles bleues, jusqu’au bord de ses babines frémissantes ; la rage. L’envie de voir le brun se déchirer de douleur avant de laisser ses aveux se répandre sur le parquet, une mare de mots qui aurait pu faire pâlir le Poète lui-même. Un pas de plus vers le tueur, un roman aux nuances pourpres, une oeuvre à part entière. Et le discours incertain et apeuré du jeune homme le rendait fou, ses poings et sa mâchoire se serrant tandis qu’il refusait d’accorder la grâce que le brun espérait pourtant. Le poison reprit alors le dessus sur la raison, la gueule défoncée du bourreau l’obligeant à n’observer la victime que d’un oeil, regard malade et hermétique à la détresse de sa proie. Le blond aurait pu prendre son temps, persuadé qu’Aiden ne bougerait pas davantage si toutefois il en avait la possibilité, tétanisé par la peur, paralysé par la crainte d’être saisi par les chevilles, d’être attaqué au flanc avant de pouvoir fuir. Il n’en fit rien, trop occupé à se persuader que son gentil bout de viande, sa fontaine de sang, cette poche de chair allait lui faire faux bond si toutefois il s’écartait d’un seul et unique mètre. Pas question de lui laisser l’opportunité, de le voir se ruer sur la porte de son appartement pour se réfugier au milieu d’une foule, dans l’obscurité d’une impasse où Peter ne pourrait jamais le retrouver. C’était à se demander si les habitants de cette ville n’étaient pas plus en sécurité en pleine nature plutôt que sous leurs propres toits, entre le tueur et son fidèle représentant. À moins qu’il ne soit pas utile de se poser la question ; à moins que la réponse soit déjà évidente, coincée quelque part dans la gorge d’Aiden.\n« Bien. » Les poumons de Peter s’étaient gonflés. Lui, qui avait encore le luxe de consommer l’oxygène en quantité suffisante, contrairement à celui qu’il tenait en joue contre son avant-bras. Ses deux mains retrouvèrent ensuite le col de la victime, agrippant le tissu avec tant de violence qu’il manqua certainement de se déchirer au passage, le dos d’Aiden s’écrasant à nouveau contre le mur dans la précipitation. « Je crois qu’on ne s’est pas vraiment compris toi et moi. » Ses doigts trouvèrent la gorge et la pression se fit presque instantanément, bestiale, désespérée, incontrôlable. Nécessaire. « Tu vas tout reprendre depuis le début et tu ne vas pas en louper une miette cette fois-ci. » Il ne se rendait plus compte. Il ne réalisait même pas que ses empreintes seraient sans doute encore présentes le lendemain sur le cou d’Aiden, imprégnées dans sa chair tel un bijou nuisible et répugnant. « Je veux savoir où tu l’as rencontrée, comment, ce que tu sais sur Clyne, ce que tu sais sur elle. Je veux tout savoir dans les moindres détails, et ne t’avise plus d’oublier quoi que ce soit cette fois-ci. » Peut-être qu’Aiden était à l’agonie, mais l’esprit de Peter était trop embrumé pour en prendre conscience. Fairhope l’avait habitué aux cadavres et aux regards vides, aux lèvres sèches et violettes, aux doigts rigides et glacés. Fairhope lui avait pris tout ce qu’il n’avait jamais souhaité offrir, alors c’était à son tour. À son tour d’arracher aux vivants ce qui n’avait plus de raison d’exister, ce qui n’avait plus de raison d’être. Il trouverait une excuse, un alibi quelconque que Willow viendrait confirmer aveuglément, sans poser de question. Le blond prêterait serment, levant la main droite avant d'assurer qu’il n’était coupable d’aucun crime, qu'on pouvait le croire. Menteur. Tant pis. Tôt ou tard Willow aurait fini par le maudire, autant lui donner une bonne raison dès maintenant. « Dépêche-toi. Avant que je perde patience. » Le bourreau soulagea Aiden, sa main ferme et robuste entourant toujours son cou fragile et battant, le poussant jusque sur le canapé, le laissant tombé là sans aucun ménagement, son pied conquérant éloignant la table basse d’un geste vif et sec. « Dépêche-toi. » Et dans ses yeux, la rage.\n◆ Sujet: Re: Madmen know nothing — Lun 1 Fév - 1:10\nRien dire rien dire rien dire rien dire rien dire non non non dire que non rien dire rien dire rien dire. Respiration. Bloquée, bloquée, crissante, sifflante, hurlante, mourante, au fond de la gorge, claquée quelque part entre les poumons et la langue, dans la gorge, la gorge tranchée, tranchée. Écrasée, le poids, le poing, le bras, poignard puissant contre la peau, bleutée, marquée, déjà, rougie. Chaque goulée d'air, la dernière, la dernière avant la suivante, plus laborieuse, plus pénible, plus douloureuse. Et s'il n'y en avait plus, et s'il n'y en avait plus jamais? L'air raréfié, l'oeil tuméfié, le pauvre, pauvre fou qui succombait sans mourir, sans périr, partir, pourrir, pétrifié, putréfié. Défiguré, défiguré, des figurants qui venaient, venaient toquer aux portes de sa folie, de sa pauvre tête qui claquait une fois de plus contre un mur, son mur, son mur. Visages volatiles, éphémères, qui riaient de son malheur dans un soupir d'aise, un masque, un masque d'oisiveté et de nonchalance qui crachaient, criaient, crissaient, lui vrillaient le crâne, perçant l'os pour se fendre d'un millième sourire, éclat de rire, éclaboussure. Loin, loin le paradis recherché, loin, loin l'abri, le refuge, le sauvetage. En lieu et place, l'abysse infini de sa propre folie, où il se traînait, inspiration après expiration après suffocation, jusqu'en bas, tout tout tout en bas. Dans la fange. La mare vaseuse d'où il avait mis des années, des années entières à s'extraire, s'écorchant les genoux et les ongles à s'accrocher à des mirages, se brisant le dos chaque fois qu'il retombait de haut. Et voilà, voilà qu'il était rentré, je suis là, tous les os brisés, émiettés, poussières dans le vent. De l'air, de l'air!\nLes petits points qui dansaient devant ses yeux, noirs et blancs, ou blancs ou noirs, ou blancs et non noirs, ou, ou, ou peut-être que ce n'étaient pas des points. Le manque d'air, le manque d'espace, de sécurité, le manque de stabilité, le manque de salubrité, le manque. Les contours de son monde disparaissaient, petit à petit, petit à petit et puis tout à coup. S'il était rouge écarlate ou blanc comme la mort, il ne savait pas, n'existait plus. Vaguement, vaguement la sueur glacée dans le dos, sur le front. Peut-être que c'était du sang? Bientôt, il n'y avait plus que Peter Howell, et lui, petit petit microbe. Tout le reste s'était résorbé, effacé, lambeau de peau par lambeau de peau. Le monde, à moitié mâché, à ses pieds, un dernier morceau dans la bouche du prédateur, entre les dents rougies et la lèvre fendue. La terreur, la terreur était indescriptible. Violente, diffuse, confuse. Tout son corps qui voulait vibrer de peur sans pouvoir bouger. Les iris affolés qui regardaient partout sauf l'inévitable, qui brûlaient à trop rester ouverts, à s'ouvrir trop grand. Les yeux rouges, le sang teintant l'océan. Les vêtements insupportables, nettoyés à l'acide, glués à la peau, attachés, cousus. La panique qui festoyait de sa peau, les battements erratiques, affolés d'un cœur. La vision qui tremblait, ondoyait, dédoublait les images. La sueur dans la paume, les larmes séchées au fond des yeux. Il n'entendait que son cœur qui pompait, toujours plus de sang, mais qui allait où, allait où? Pas s'écouler, pitié, pitié pas s'écouler, pas tracer des lettres, pas tracer des mots, salir le sol, le tapis. Il n'y avait pas de tapis, pas de tapis, il l'avait jeté. Ça n'avait pas d'importance, pas d'impatience, petit, petit, bientôt, la mort, tapie dans l'ombre, viendrait, viendra, est venue?\nUn gargarisme en précédait un autre, et, cette fois, les bras battaient le vide, vainement, faiblement, de désespoir, dans un dernier sursaut de survie. L'instinct, bestial, primal, le besoin. Sans doute serait-il à présent à jamais incapable de retenir sa respiration plus d'une seconde, de peur que ça se reproduise. Sentir la vie qui s'excusait par la sortie des artistes, glissant entre ses doigts comme une poignée de sable, ou comme une bouffée d'air qui se refusait à lui. Qu'on lui refusait.\nEt la vie, engouffrée dans sa bouche sèche, par vagues, par briques qu'il avalait volontiers, se délectant de la brûlure de l'air au fond de sa gorge, se réjouissant même du goût rance de l'oxygène. Rouge, bleu, un rien de gris, du rose pâle. Du blond et du violacé. Le monde reprenait des couleurs, existait à nouveau, né à nouveau. Son cœur battait toujours, il le sentait contre les doigts du journaliste, exalté et apeuré. Du mur, on le transporta jusqu'au canapé. Comme on emmène un porc à l'abattoir. Ses jambes avaient suivi le mouvement, fébriles, et puis on l'écroula, il s'écroula. Coula. La vie, engouffrée, certes, mais la vie salie, la vie teintée, la vie malsaine. Il avait toujours la peur au ventre, les doigts effleurant la cicatrice à travers les habits, inconsciemment. La table basse, décalée, déplacée. Il aurait eu la nausée, s'il en avait eu l'occasion. A la place, le rire qui s'arracha à sa gorge, et qui avait, en fait, tout d'un sanglot, mourut sur l'instant, secouant tout son corps. Sorti de sa stupeur, il osa, très brièvement, regarder le journaliste dans les yeux. Les yeux d'un dragon, d'un serpent. Peter Howell n'était qu'une tache, informe, illimitée, de haine. C'était comme ça qu'il l'aurait représenté, si on le lui avait demandé. Une page entière gribouillée de rouge, à grands traits désordonnés. «T-Tante, Clyne, il» il inspira profondément. Ce n'était pas comme s'il avait le choix, aucun choix. «Je,» Il s'arrêta quelques instants, écouta, et hocha la tête. «connaissais L-Laurel.» Un cynique se fendit d'un ah bon?! quelque part dans sa tête. «Tante, une tante, ma tante, la tante, connaissait, peut-être, p-peut-être Tobias. Connaît, connaît, ou plus, je sais pas, je sais pas, non.» Stop. Respiration. Ses doigts convulsaient vainement autour d'un des coussins du canapé, qui s'était perdu au bout de ses phalanges. «C'est tout, connue comme ça, promis.» L'art de faire des phrases, lui, avait dû s'asphyxier. «Je j'ai pas, je sais rien, je sais rien d'autre. Gentille, voilà, elle était, hm? oui, oui, gentille.» Il baissa les yeux vers ses genoux. Même à l'air libre, sa respiration demeurait saccadée, rapide, courte, comme s'il allait la perdre à nouveau à chaque instant. «Morte, voilà, voilà ce que je sais.» Le cynique rugit de rire, ce qui fit sursauter Aiden, dont le regard papillonna à nouveau dans la pièce. «L-la table, il faut, il faut remettre la table.» L'ordre. Il avait besoin d'ordre. C'était tout ce qu'il lui restait, après tout. Il alla même jusqu'à tenter de se relever, avant de se raviser de lui-même. «La table, la table, la table...»\n◆ Sujet: Re: Madmen know nothing — Jeu 25 Fév - 2:49\n« Tu sais ce que j’en fais de ta table, moi ? Hein ? Est-ce que tu sais ce que j’en fais ? » Il avait hurlé, il avait rugi sans même s’en rendre compte. Ce n’était plus du sang qui coulait dans ses veines, pas non plus du venin ou de l’alcool. C’était cet étrange liquide répugnant qui s’apparentait à du pétrole, de l’encre épaisse qui faisait brûler sa chair de l’intérieur, en pleine ébullition, sur le point de faire fondre ses cellules et de lui rendre l’apparence qu’il méritait certainement. Deux énormes pointes auraient alors fendu son front blond, ses cheveux s’arrachant d’eux-mêmes à la peau qui se trouvait encore sur son crâne. Tout son être se serait embrasé dans une seule expiration, tandis que ses yeux auraient gardé la profondeur et la clarté qu’on leur connaissait, son visage brûlé à vif leur donnant cet éclat supplémentaire qui viendrait alors trahir sa condition. Il n’était plus homme, il était fou, le malin en personne, victime de sa propre colère et de la peine qui tiraillait ses côtes depuis trop longtemps. Le diable aurait du mettre un genou à terre et demander pardon à la lune ou à Dieu, à quelqu’un qui puisse comprendre ses envies meurtrières, qui puisse comprendre que le sacrifice d’un homme n’était rien quand il s’agissait de s’emparer de la vérité. Mais Peter n’avait pas cette force-là, il n’était bon qu’à écraser ses poings contre les mâchoires de ses semblables avant de s’exploser les phalanges sur un adversaire artificiel. Il n’avait plus de temps à perdre avec les larmes qui s’égaraient parfois sur ses joues, ni avec la brûlure insupportable qui lui attaquait les flancs et les poumons à chaque fois que l’oxygène agressait son corps.\nSa paume puissante agrippa la nuque d’Aiden. C’était fini. Il était trop tard pour faire machine arrière et la colère trop grande pour essayer de l’éteindre. L’étouffer. Pour de bon cette fois-ci. Ne plus se laisser attendrir par sa conscience, par les frissons qui agitaient ses doigts, longues cordes pâles qui allaient bientôt s’enrouler autour du cou de sa victime. Resserrer le noeud au maximum jusqu’à ce que mort s’en suive. Compter jusqu’à dix, le laisser reprendre son souffle, puis enfoncer ses serres plus profondément encore. Ou le noyer ? Trouver une bassine, un évier rempli à ras bord, un seau. Ou un récipient bien moins noble souvent privilégié dans les films. Non, la torture était tentante mais la sentence ne serait pas prononcée assez rapidement. Et le plaisir ne serait pas le même. Comment ça, quel plaisir ? Peter eut la nausée. Mais tout s’était accéléré avant qu’il prenne conscience de ce qui était en train de se produire et l’étau se resserrait déjà autour de lui, misérable pantin de la bile qui lui pourrissait les entrailles. Une pression sur la nuque du brun pour le malmener à nouveau, pour qu’il quitte le confort de fortune du canapé pour le projeter la joue la première sur la fameuse table basse qui le préoccupait vraisemblablement plus que toute autre chose. Sa main libre rencontra alors le crâne du survivant sur le point de saluer la mort, sa haine s’écrasant contre sa tempe avant que le bourreau ne se baisse finalement, à hauteur du regard de l’autre homme. « J’en ai rien à branler de ta table basse. Strictement rien à foutre, tu m’entends ? » Les mots devenaient cris et le silence les secouait ensuite, aussi fracassant et terrifiant que la foudre, réveillant la vérité qui devenait insupportable pour le journaliste, pour ce vautour qui se surprenait à roder près des vivants avec l’espoir qu’ils périssent pour se délecter de leurs carcasses encore tièdes…\n« Tu vas me donner l’adresse de ta tante, et je vais aller lui rendre une petite visite. Ou la tante de Clyne, whoever she is. » À quoi bon essayer de comprendre ou de déchiffrer les élucubrations de l’autre incapable pétri d’angoisse et tétanisé par la peur, ce qu’il avouait ne faisait strictement aucun sens, encore moins quand son interlocuteur principal ne parvenait pas à entendre quoi que ce soit, rendu sourd par la flamme qui l’animait. « Tu vas me dire où elle habite et on aura une petite discussion elle et moi, en tête à tête. » À croire qu’il le faisait exprès pour appuyer ses propos, pour rendre la situation horriblement comique, mais il ne pu se retenir de flanquer une autre raclée à Aiden, sa joue heurtant le bois de plein fouet avant que Peter ne se lasse et qu’il lâche la victime, la laissant ramper sur le sol de son appartement aussi ridicule et pitoyable que sa propre personne. Le blond s’était redressé quant à lui, droit et rigide, inébranlable, imperturbable. Pas question de se baisser, de défier l’équilibre ou de laisser l’alcool reprendre l’avantage sur sa splendeur. Pas question de se retrouver pantelant à son tour, le dos contre le plancher hostile et inconfortable. Pas question de se laisser berner par l’éclair de lucidité qui le frappait parfois soudainement, une décharge électrique qui manquait de faire imploser ses organes et qui menaçait de lui griller les méninges. Et à chaque fois, il fournissait le même genre de réponse à la peur, la secouant pour mieux la faire fuir, pour qu’elle se réfugie ailleurs, qu’elle se loge plutôt dans les os d’Aiden pour y graver des mots qu’on pourrait encore lire une fois l’homme enterré et digéré par la terre. Un coup dans l’abdomen, et son pied, incontrôlable, qui remettait sans cesse le couvert tel le couteau qu’on remuait indéfiniment dans la plaie afin qu’elle ne cicatrise jamais. Un souffle, un bref repos, une main moite et tremblante dans ses cheveux blonds dérangés et puis un autre coup, avant le suivant. Ce qui gisait au sol n’avait plus forme humaine à ses yeux, ce n’était qu’un amas informe de chair et de sang, un sac de peau remplis d’os. « Est-ce que tu sais à quel point tu m’as fait perdre mon temps Aiden, hmm ? Est-ce que tu sais ça ? » Un dernier tacle, plus violent que les autres, pour la table cette fois-ci. Cette fichue table qu’il envoya valser de toute sa hargne. « Si j’apprends que tu ne m’as pas tout dit, je reviendrai m’occuper de toi, crois-moi. Sûr que tu n'as rien d'important à ajouter ? »\n◆ Sujet: Re: Madmen know nothing — Mer 16 Mar - 23:31\nIneffable, voilà ce que c'était. La terreur absolue qu'Aiden ressentait était au-delà des mots. Si quelqu'un avait eu l'occasion d'inventer le terme parfait, il n'avait jamais eu l'occasion de le transmettre à autrui. Comment le transmettre, de toute façon? A part le ressenti, rien ne permettait de ne serait-ce que commencer à appréhender le degré de peur auquel le brun était à présent confronté. Ses entrailles elles-mêmes semblaient mortes de peur, sa gorge un nœud inextricable qui peinait à laisser passer le moindre filet d'air, la vision, la vision troublée par les larmes qui crevaient dans ses yeux, triste répétition du sort qui, il en était persuadé, allait être le sien, la bouche comme asséchée par des années d'errance dans le désert. Pour une fois, une unique fois, il était douloureusement conscient de son corps, puisqu'il en sentait chaque millimètre se tordre de douleur dans une supplication sourde. Les cordes vocales s'étaient embrasées, consumées et éteintes et tous les muscles s'étaient dissous en une masse informe et c'est là qu'il était, gisant comme un amas de viande avariée. Il aurait été incapable de bouger s'il l'avait voulu. Il aurait été incapable de le vouloir s'il l'avait fallu. Cette fois, t'aurais bien voulu être drogué, pas vrai? Et les rires, railleries et doigts pointés, sanglants, hurlements de rire au fond de sa tête. A gorges déployées, déployées pour qu'on les tranche.\nLe calme d'une petite ville, l'air pur et frais, la tranquillité. Voilà ce qu'il était censé trouver en venant ici. C'était ce qu'avaient préconisé les différents spécialistes chez qui on l'avait traîné, et c'était l'excuse parfaite qu'avait trouvé son père pour se débarrasser de lui. Ils avaient dit qu'être éloigné de l'agitation d'un grande cité était important. Mais ils avaient dit surtout surtout, pas de situations stressantes, pas d'angoisses, juste le cours plat et docile d'un ruisseau, dont personne n'avait dit qu'il prendrait la teinte rougeâtre du sang et le goût ferreux de la mort. Se terrer dans un coin et attendre que le temps passe, mais personne n'avait dit qu'il s'était terré au fond d'une tombe. Et il avait beau s'accrocher aux murs, il avait beau s'écorcher les bras sur les ronces, pelletée de terre après pelletée de terre, il se faisait ensevelir, quelque part à mi-chemin entre la vie et la mort.\nLes surfaces se succédaient sous son poids, et il n'osa pas se demander laquelle recueillerait son dernier souffle, crachat sanglant qui viendrait souiller son visage, se mêlant aux autres traînées brûlantes qu'il sentait lui couler entre les dents. La bave aux lèvres, dans un ultime effort pour en finir, se débarrasser de cette vie qu'on lui avait enfoncé dans les côtes et qui se débattait pour ressortir, qui hurlait et frappait et brûlait et brûlait pour le quitter. Ses yeux avaient cessé de chercher à s'ouvrir, puisqu'ils ne voyaient rien, rien d'autre que du flou et une personnification monstrueuse de la rage dont la forme restait désespérément humaine, et c'était probablement ça, le pire. L'autre n'était qu'un homme. Pas une créature sortie de la gueule des Enfers, pas une créature sortie des limbes de son esprit malade. Rien qu'un homme, planté sur ses deux jambes comme deux dagues plantées dans le cœur de la Terre, la condamnant lentement mais sûrement à sa propre fin parce que, à tous les coups, le monde ne pouvait pas survivre à tant de rage. Son corps ne cherchait plus à se relever, les bras tentant simplement de protéger ses tripes d'un nouvel assaut. Il voulait seulement que ça s'arrête.\nJuste avant, avant le fondu au noir, avant que toute pensée logique ne quitte le navire, il avait bafouillé. Quelque part entre deux coups, entre les murs imbibés de sang et de sueur et d'alcool et de peur, quelque part sur la scène du théâtre des horreurs, il avait obéi. Fourni l'adresse à grands renforts de bégaiements. Comme ça elle va mourir aussi, t'es content? Mais ça importait peu, ça importait peu tant qu'on le laissait tranquille, qu'on le laissait seul, s'il vous plaît qu'on le laisse seul. La plupart des sons qui se faisaient écho entre les murs étaient des borborygmes inintelligibles et Aiden était incapable de dire si c'était de sa bouche qu'ils sortaient. Un autre filet de sang lui macula le menton, ainsi que le sol, alors qu'un coup de plus venait rencontrer la cicatrice qui lui barrait déjà la peau, comme s'il cherchait à faire reparaître les mots qu'il avait cachés sous plus de sang. Le journaliste courait après les mauvais secrets, courait après des aveux sans importance, sans incidence. Aiden voulait juste mourir. Mourir avec le secret qu'il enterrerait avec lui. Celui qui l'avait mis dans cette situation, roulé en boule sur le sol tâché de son appartement maudit. Est-ce que ne rien dire valait le coup? Finalement, est-ce que ça valait vraiment mieux que de mourir sous les effets d'un quelconque somnifère sous les mains expertes du Poète? Promis, promis, il ne se débattrait pas, s'il n'y avait pas de douleur, pas d'éclats de rage. Rien que la promesse d'une mort certaine, pas la longue attente, dans une marre de sang, à risquer de s'en sortir. La bête avait dû partir, puisque le silence avait repris ses droits, et la proie à demi-dévorée, à demi-consciente, resta immobile.\n◆ Sujet: Re: Madmen know nothing —


Vitesse excessive, tronçon mal sécurisé... plusieurs hypothèses sont évoquées pour expliquer la catastrophe ferroviaire de Saint-Jacques-de-Compostelle. Le point sur ce que l'on sait.\nPublié le 25 juillet 2013 à 18h20 Mis à jour le 25 juillet 2013 à 22h26\nLa catastrophe ferrovaire de Saint-Jacques-de-Compostelle a fait au moins 80 morts. (EFE/SIPA)\nLa piste de l’excès de vitesse était privilégiée jeudi 25 juillet au soir pour expliquer l'accident de train de Saint-Jacques-de-Compostelle, qui a fait au moins 80 morts et près de 140 blessés mercredi. Soit l'une des pires catastrophes ferroviaires de ces 25 dernières années en Europe.\nDéjà largement mis en cause depuis ce matin par une partie de la presse espagnole, l'un des deux conducteurs du convoi, blessé dans l'accident, a été placé ce jeudi soir en détention à l'hôpital, a annoncé le tribunal de Galice. Le point sur ce que l'on sait.\nLa vitesse du train en question\nUne source proche de l'enquête citée par Reuters, a confirmé en fin d'après-midi qu'une vitesse excessive était à l'origine de l'accident. Le maire de Saint-Jacques-de-Compostelle, Angel Carras, avait déjà mis en cause dès ce matin la vitesse du train, qui abordait une courbe réputée difficile. Le site internet du journal "El Pais" a cité de son côté des sources proches de l'enquête selon lesquelles le convoi de huit voitures roulait plus de deux fois plus vite que la limite autorisée à cet endroit.\nLa presse espagnole rapporte des témoignages selon lesquels l'un des conducteurs, Francisco Jose Garzon, 52 ans, qui a aidé à porter secours aux victimes, aurait crié au téléphone après l'accident : "J'ai déraillé, qu'est-ce que je fais ?"\nSelon "El Pais", l'autre conducteur, hospitalisé, est resté bloqué dans sa cabine et a informé par radio que le train avait abordé la courbe à 190 km/h. "Nous ne sommes que des hommes ! Nous ne sommes que des hommes !", aurait-il ajouté, avant de poursuivre : "J'espère qu'il n'y a pas de morts car sinon je les aurai sur la conscience..."\nOn ignore encore pour l'heure lequel des deux hommes a été placé en détention ce jeudi soir.\nPrudent quant aux causes de la tragédie, José Antonio Santamera, président d'une prestigieuse école d'ingénieurs espagnole, cité par "El Païs", écarte pour sa part avec une "quasi-certitude", l'"erreur humaine".\nUn passage limité à 80 kilomètres par heure\nUne vidéo prise par les caméras de surveillance et diffusée sur le site d'"El Pais", montre le train entrer très rapidement dans le virage avant de dérailler et de se fracasser contre un mur qui borde les rails.\nLa Renfe, la compagnie des chemins de fer espagnols, a précisé que le train express qui reliait Madrid à la ville d'El Ferrol, en Galice, transportait 222 personnes, et que le déraillement s'était produit à 20h42.\nMais "la zone où s'est produit l'accident a une limitation de vitesse de 80 kilomètres par heure, a rappelé jeudi, sur la radio Cope, le président de la compagnie ferroviaire publique Renfe, Julio Gomez-Pomar Rodriguez, refusant de se prononcer sur les raisons de la catastrophe.\nLe secrétaire d'Etat aux Transports Rafael Catala s'est, quant à lui, voulu plus direct, soulignant sur la radio Cadena Ser que "la tragédie qui est survenue hier soir [mercredi] à Saint-Jacques de Compostelle paraît liée à une infraction, [un excès] de vitesse", une hypothèse largement reprise jeudi par la presse espagnole.\nLa train avait 5 ans d'ancienneté\nToutefois, "on dit généralement que les accidents de tous types, pas seulement ferroviaires, ne sont pas dus à une seule cause, mais à un concours de circonstances", a rappelé de son côté Inaki Barron, directeur du département voyageurs de l'Union internationale des chemins de fer (UIC), sur la radio nationale.\nLe président de Renfe s'est empressé d'écarter toute défaillance technique du train. "Ce que nous savons, c'est que le train n'a eu aucun problème opérationnel, le train avait subi une révision le matin même", a-t-il assuré. "Le dossier d'entretien et de contrôle du train était parfait", a-t-il insisté.\nDe fait, outre l'excès de vitesse, La sécurité sur les voies pourrait également être en cause : d'après les premières déclarations d'experts, il s'agissait d'un train traditionnel, sorti des ateliers du constructeur Bombardier et Talgo il y a environ cinq ans, circulant sur une ligne à grande vitesse.\nLa sécurité du tronçon mise cause\n"La construction de cette ligne n'est pas terminée, elle est seulement réalisée d'Ourense à Saint-Jacques, mais quatre kilomètres avant Saint-Jacques, la ligne [à grande vitesse] se termine" et redevient une ligne classique, affirme Juan Jesus Garcia Fraile.\n"Il faudrait demander à ceux qui ont effectué la construction [de la ligne] pourquoi cela a été fini sur un tronçon et pas jusqu'à la gare", dit-il. L'accident de jeudi s'est justement produit à quatre kilomètres de l'entrée dans la ville.\nêtre attendre demander porter poursuivre


Stages d'anglais pendant les vacances de La Toussaint - Kids&Us Paris\nPublié 28/09/2021 par Joy\nStages d'anglais pendant les vacances de La Toussaint !\nReservez votre place en cliquant ici : https://www.weezevent.com/stage-toussaint-21\nFUNWEEKS "WITCHES" c'est le stage d'anglais auquel votre enfant pourra participer la semaine du 25 - 29 octobre 2021:\n-Dates : Du lundi 25 au 29 octobre 2021\n-Horaires : 9h00 à 12h30 (Vous pouvez déposer vos enfants à partir de 8h45 et les récupérer à 12H40 au plus tard)\n-Lieu : Kids&Us, au 5, rue Boulle 75011 Paris (Métro : Breguet-Sabin)\nNous vous préparons des vacances éscolaires incroyables entre jeux, théâtre, travaux manuels, contes et bien d’autres activités ludiques pour approfondir l’anglais tout en s’amusant.\nLes Fun Weeks sont des stages conçus pour les enfants de 3 à 10 ans. Ils ont lieu dans l’école de Kids&Us 11 et proposent de nombreuses activités avec l’anglais comme langue véhiculaire, dans le but de créer une immersion linguistique et un apprentissage de l’anglais encore plus amusant. Les participants sont regroupés par tranches d’âge de 10 enfants maximum par professeur, et le résultat est un semaine inoubliable.\n-**Mesures de sécurité**:\n* Les teachers porteront un masque tout le long du stage, et les enfants de 6+ ans doivent porter un masque obligatoirement.\n* Tout le monde se lavera les mains à l'arrivée à l'école et après toute activité qui nécessite de manipuler du matériel.\n* Les adultes seront priés d'attendre à l’extérieur de l'école à l'heure de récupérer les enfants.\ncontactez nous : paris11@kidsandus.fr ou sur https://www.instagram.com/kidsandus_paris11/


Robe rouge sur le sable ! | Blog Enfin Moi • Mode & lifestyle • Bordeaux\nRobe rouge sur le sable !\nFin de journée au Banc d’Arguin…\nSandrine en guest\nUn look que je ne pouvais pas m’empêcher d’immortaliser…\nVous me connaissez..\nUne simple robe rouge, achetée en soldes à Monoprix et elle occupe tout l’espace … désert..\nPas de maquillage bien évidemment, des bijoux comme une seconde peau…\nLa classe et l’élégance tienne à la personne, pas aux vêtements qu’elle porte !\nInutile d’en faire davantage, elle est pour moi un condensé d’ALLURE….\nPeau dorée comme il faut ! La veinarde…\nJ’en profite pour faire admirer, une fois encore le cadre magique de la réserve naturelle d’Arguin..\nVous comprenez pourquoi je ne m’en lasse pas…\nMoi qui déteste la promiscuité…. Je ne risque pas râler !!!\nUne étendue de sable comme un désert, le bassin et sa mer calme face à la dune du Pyla\nDe l’autre côté l’Océan et ses grosses vagues…\nAu milieu, différents bancs, bien souvent recouvert par l’eau à marée haute…\nVous vous demandez ce que l’on peut bien faire sur ce banc????\nJe vous montre cela en fin de semaine…\nUn court billet aujourd’hui, pas facile d’animer le blog quand je travaille !\n1 juin 2013 à 12 h 54 min\nTrès jolie robe de plage… Il me tarde de retrouver du soleil car là, je n’ai même plus envie de faire les magasins …\n1 juin 2013 à 13 h 21 min\nMoi non plus, pourtant le soleil va finir par revenir.. Courage\n3 septembre 2012 à 21 h 37 min\nAlors là,je suis prête a mettre du rouge…\nMais si elle existe dans d’autres coloris(gris,noir,bleu, blanche ,beige, rose poudrée,) je suis preneuse …\nj’adore ces robes qui ont l’air de rien ..et qui se portent avec tout a merveilles trés trés fan!!\n3 septembre 2012 à 23 h 15 min\nElle l’avait en plusieurs couleurs… Comme quoi Monoprix il faut y passer plus souvent\n2 septembre 2012 à 16 h 22 min\nhihi! j’adore y aller pendant les vacances! c’est un lieu fantastique!\nJe confirme .. Sourire\n31 août 2012 à 23 h 54 min\nJe veux retourner à la plage!!!! Super cette robe!\n1 septembre 2012 à 18 h 45 min\nMoi aussi, de toute façon il y a trop de vent et il fait froid.. Plus tard..\n31 août 2012 à 18 h 22 min\nmoi je dis que cette couleur met du beurre dans la rétine, du demi-sel, j’adore le demi-sel !!! le lieu est magique dis moi ! aussi vide qu’une plage normande quand le soleil ne fait pas d’effort (et il en faut pour réchauffer l’eau normande 😉 !! ) donc la beauté du vide et du silence… 🙂\n31 août 2012 à 18 h 56 min\nChez nous il fait chaud en plus… Enfin ce jour là, en ce moment c’est plutôt vent frais\ntout à fait d’accord avec toi!! et cette robe est vraiment magnifique!! =)\n30 août 2012 à 15 h 39 min\nComme quoi restons simple..\n30 août 2012 à 14 h 00 min\nCe qui est super c’est quand tu as tout cet espace pour toi !\nLe paradis ..\n30 août 2012 à 12 h 46 min\nMonoprix … une mine de bonnes affaires !!\nJe vais recommencer à y allée\n30 août 2012 à 11 h 21 min\nLe rouge, une couleur superbe ! Bisous ma Sylvie ^^\n30 août 2012 à 15 h 41 min\nCela tranche bien sur le sable\n29 août 2012 à 23 h 59 min\ntrès jolie robe, elle te va bien. Et merci pour ce shooting estival très réussi.\n30 août 2012 à 15 h 42 min\nAvec plaisir Jean, Sandrine va être ravie\n29 août 2012 à 15 h 20 min\nLa femme est plus que la robe et pourtant cette robe rouge est élégante même sur le sable !\nUn sable blanc c’est magnifique !\nMa région est vraiment magnifique, je mesure ma chance\n29 août 2012 à 14 h 30 min\n30 août 2012 à 15 h 43 min\n29 août 2012 à 14 h 17 min\nRire…j’ai la même robe !!!! et mise au même endroit !!!!!!!!!! Incroyable ! 😉\nSuperbes tes photos…à quand ce petit thé ?\nBisous d’hélène R\n30 août 2012 à 15 h 44 min\nLes grands esprits se rencontrent, oui mais quand?\n29 août 2012 à 12 h 42 min\nDes photos sublimes et de la simplicité ! Tout ce que j’aime !\n30 août 2012 à 15 h 45 min\n29 août 2012 à 12 h 26 min\nc’est élégant j’aime beaucoup 🙂 des bises\n30 août 2012 à 15 h 46 min\nLa robe m’en fiche un peu…lol mais super ce banc d’Arguin. Ah cela me rappelle mes jeunes années avec un copain qui avait villa et hors-bord au Pyla. Autant dire que j’en ai fait de la bronzette sur ce Banc. Et pas un chat à l’époque. Le rêve quoi ! Petite Madeleine grâce à toi. Belle journée et belle rentrée.\n30 août 2012 à 15 h 47 min\nMerci ma belle, j’y allais moi aussi à l’époque nous nous sommes peu être rencontrées?\n29 août 2012 à 10 h 34 min\nje voulais écrire qui Vas bien avec ce paysage ,\n29 août 2012 à 10 h 33 min\nune robe trés jolie facile à porter et la couleur tonique\nj aime beaucoup le rouge\net tu vas bien avec ce paysage d ‘été\n30 août 2012 à 15 h 48 min\nJe suis bien d’accord avec roi\n29 août 2012 à 10 h 13 min\nUne robe rouge simple, parfait pour aller à la plage ou même aller boire un petit verre au bord de l’océan…\n30 août 2012 à 15 h 49 min\nTout à fait d’accord avec toi Margaux .. C’est du reste ce qu’elle faisait\nDe très jolie photo et j’aime beaucoup cette robe qui est portée avec classe. C’est très élégant.\n30 août 2012 à 15 h 50 min\nMerci pour elle Dimitri je reconnais l’homme de goût\nOui, ce rouge prend tout sa place. Belles photos.\n30 août 2012 à 15 h 51 min\nCela tranche bien et j’aime ça\nCe spot est magnifique! Et le modèle pas moins. Bisous Sylvie!\n30 août 2012 à 15 h 52 min\nJe confirme MAGIQUE\n29 août 2012 à 8 h 17 min\nQuelle jolie robe, toute simple, mais si bien portée…\n29 août 2012 à 7 h 17 min\nWaouh cette couleur te sied à merveille! <3\nEt quel joli décor!\nMerci belle comtesse\n29 août 2012 à 5 h 56 min\nComme tu le dit si bien sylvie, la ce n’est pas la robe qui fait tout, c’est l’élégance naturel qui fait ressortir le tout, son élégance, j’aime beaucoup, merci pour ce bel endroit en plus que tu me fait découvrir, bises\nRavie que cela te plaise, peur Etre viendras-tu nous voir\n28 août 2012 à 23 h 57 min\nJe trouve que c’est une force d’être belle sans superficialité, ce n’est pas donné à tout le monde, et c’est le cas de ton amie 🙂\nJe pense la même chose , cela tient aussi à son état d’esprit\n28 août 2012 à 23 h 46 min\nJ’adore la robe qu’elle porte, et les photos toujours aussi belles, décidément je voudrais visiter ce banc d’Arguin ! J’ai hâte aussi de voir la suite.. 🙂 bises\nTu serais sous le. Charme\n28 août 2012 à 23 h 26 min\nQue j’aime cette phrase si justement dite :”La classe et l’élégance tienne à la personne, pas aux vêtements qu’elle porte !”\n28 août 2012 à 23 h 25 min\nje comprend tu voulais absolument immortalisé ce look\nelle est superbe cette robe rouge\net ton amie est sublime et ces jambes <3\n30 août 2012 à 15 h 57 min\nJe trouve l’endroit de rêve\n28 août 2012 à 22 h 55 min\nJe n’arrive pas à savoir si je préfère le paysage ou la robe rouge… magnifiques tous les 2 en tout cas !\nNe change rien, c’est parfait… même quand tu travailles !\n30 août 2012 à 15 h 58 min\nJe suis comme toi, tout est beau Sandrine est parfaite\n28 août 2012 à 22 h 24 min\nles photos sont superbes et c’est vrai que ton amie c’est la classe au naturel, bref le rêve, des bises\n30 août 2012 à 16 h 00 min\nEt tu t’y connais, bonne fin de vacances\ntres jolies photos sylvie! des bisous\n30 août 2012 à 15 h 36 min\n30 août 2012 à 16 h 06 min\nMerci ma belle tu me fais plaisir\n28 août 2012 à 21 h 27 min\ntrès belle cette petite robe rouge!!\nUne petite robe en lin et elle est super raccord dans le décor\n28 août 2012 à 20 h 47 min\nTrès jolie robe pour une très jolie personne ! Bisous Sylvie\nMerci belle Caro\n28 août 2012 à 20 h 35 min\nSuperbes clichés, so Natural, j’adore,\nMerci ma jolie blondinette\ntrès belles photos et très belle robe\n28 août 2012 à 20 h 37 min\nMerci pour elle ma belle, c’est vrai qu’elle est ravissante\nMerci pour elle ma belle, c’est vrai qu’elle est ravissante et très souriante\nune robe simple et un décor de rêve et voilà le bonheur ! Je parie pour un pique nique sur le banc d’Arguin… à voir en fin de semaine !!\n30 août 2012 à 16 h 21 min\nLe temps est bien hostile pas de pique nique a Arguin.. Dommage\nBonne rentrée ma béa\n28 août 2012 à 19 h 52 min\nTrès belle femme. L’endroit à l’air magique. Profite des jours qu’il te reste. Bises la belle\nC’est positivement magique\nBonjour! Magnifiques photos!!!! J adore ta robe!!!!!!!!!!!! belle couleur!!!!!\n30 août 2012 à 16 h 26 min\nMerci Angela, Sandrine va être contente\nc’est vrai que ce paysage tout à fait particulier se prête fort bien au shooting de look!\nC’est un endroit de rêve, tout le monde en tombe amoureux\n28 août 2012 à 19 h 43 min\nSuper spot pour passer une journée de fin d’été !!\nMême en plein été c’est jouable il y a tellement d’espace\n28 août 2012 à 19 h 28 min\nDans un décor à couper le souffle, la petite robe rouge très bien portée par ton amie était toute indiquée. Tu me montres là tout ce que j’aime : pouvoir croire que l’on est seul au monde pour se régaler d’une nature intacte ! Régale-toi de ce paysage! Bises\nC’est vraiment ça .. Un coin désert ou la nature est préservée\n28 août 2012 à 19 h 21 min\nUne jolie apparition dans un paysage qui dégage une réelle magie!\nOn comprend que la photographe ait choisi d’immortaliser cet instant!\nBon début de semaine à vous, Sylvie, et à votre charmante modèle!\nJe n’ai pas pu m’en empêcher.. Une vraie paparazzi\n28 août 2012 à 19 h 19 min\nC’est simple, joli et élégant dans un lieu de rêve. J’ai hâte de voir la suite en fin de semaine… Gros bisous\n30 août 2012 à 16 h 40 min\nSamedi ou dimanche selon le temps que je vais avoir..\nTunisien néon, oui mais sur l’eau !\nLast dance !


Voici la première chose qu'Edward Snowden a piratée | JDM\nVoici la première chose qu'Edward Snowden a piratée\nMercredi, 18 septembre 2019 22:19 MISE À JOUR Mercredi, 18 septembre 2019 22:19\nDans Permanent Record («Mémoire vive»), Edward Snowden se confie sur son enfance, ses premiers pas dans le cyberespace, son amour des jeux vidéo ainsi que les façons de procéder de la NSA et du FBI.\nMardi, le mémoire du lanceur d'alerte s'est retrouvé sur les tablettes des librairies et des marchés en ligne sous le signe de la controverse.\nEn effet, comme le rapporte l'AFP, le gouvernement lui reproche d’avoir publié un livre contenant des informations sur la CIA et la NSA «sans avoir soumis le manuscrit» à ses anciens employeurs en violation des clauses de confidentialité de ses contrats de travail.\nPeu importe, Snowden considère important d'avertir le public des potentiels dangers et enjeux en ce qui concerne leurs données personnelles et l'espionnage numérique, ce qu'il fait dans «Mémoire vive».\nLes critiques sont partagées: on reproche à Snowden de ne pas s'ouvrir suffisamment sur sa vie, et ceux bien au courant de son histoire ne seront pas particulièrement surpris par ses «révélations» .\nPar contre, ce qui se retrouve dans ce livre n'est pas exclusivement à saveur politique. Dans un long extrait obtenu en exclusivité par The Nation, le pirate informatique se rappelle la première chose qu'il a «piratée»: son heure de sommeil.\n«La plupart de mes quelques 2000 premières nuits d'existence débutaient par de la désobéissance sociale: pleurer, supplier, négocier, jusqu'à la nuit 2193, le jour de mon sixième anniversaire, où j'ai découvert le pouvoir de l'action directe. [...] Discrètement, j'ai reculé toutes les horloges de la maison de plusieurs heures. Celle du micro-ondes était plus facile que celle du four, simplement parce qu'elle était plus facile d'accès. Lorsque les autorités, dans leur ignorance infinie, n'ont pas remarqué ma ruse, j'étais saoul de pouvoir, courant en rond dans le salon. Je, le maître du temps qui ne serait plus jamais forcé vers son lit, étais libre. Je me suis endormi dans le salon, en ayant enfin été témoin de l'aube du solstice d'été, la plus longue journée de l'année. En me réveillant, les horloges de la maison correspondaient à nouveau à l'heure sur la montre de mon père.»\nLa preuve que malgré tout ce qu'il a accompli, la plupart des enfants passent par la même discipline nocturne.\nPour en apprendre davantage sur la jeunesse de Snowden, lisez l'extrait complet (en anglais) ici.


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[TV News] Being Human – Saisons 2 et 3 | Les Chroniques Acides De Lord Arsenik\n← [BOUQUINS] Henning Mankell – Le Guerrier Solitaire\n[DVD] Sucker Punch →\n[TV News] Being Human – Saisons 2 et 3\nProfitant du blackout télévisuel et comme la première saison nous avait paru prometteuse on s’est donc lancé dans les saisons 2 et 3 de Being Human (version britannique).\nL’on retrouve donc nos trois colocataires un peu spéciaux, la fantomatique Annie (Lenora Crichlow), le vampire Mitchell (Aidan Turner) et le loup garou George (Russel Tovey), rejoints par Nina (Sinead Keenan), la compagne de George et elle aussi lycanthrope. Dans la seconde saison ils doivent faire face à une bande de fanatiques religieux bien décidés à libérer l’humanité des « monstres » par tous les moyens alors que Mitchell s’efforcera de contrôler les instincts sanguinaires des vampires. La troisième saison les confrontera d’abord à des loups-garou chasseurs de vampires, puis le passé les ratrappera avec le retour de Herrick qui mettra en péril leur amitié…\nSi la saison 1 était surtout destinée à planter le décor les choses se décantent rapidement par la suite. La série reste convaincante mais il faut savoir qu’elle joue beaucoup plus sur la mise en situation des protagonistes que sur les effets spéciaux à gogo, ajoutant même çà et là une petit note d’humour histoire de dédramatiser la situation. Pour ma part j’ai bien aimé, ça change un peu des séries habituelles, et même dans le genre elle apparaît plus mature que ses illustres prédécesseurs (je pense à True Blood et The Vampire Diaries). Malgré tout je ne sais pas si la saison 4 m’attirera autant (j’ai encore le temps d’y réfléchir elle n’est pas dispo en français à l’heure actuelle), en effet à la fin de la saison 3 Mitchell quitte la série, et Being Human sans Mitchell c’est un peu comme True Blood sans Eric ou The Vampire Diaries sans Damon, il manque la touche « bad boy inside » (même si un autre vampire est appelé à le remplacer le charme risque de ne pas opérer de la même façon). Pour couronner le tout il m’a semblé comprendre que dès les premiers épisodes de la quatrième saison George et Nina prenaient eux aussi la poudre d’escampette… L’avenir nous dira si la curiosité finira par l’emporter sur le scepticisme…\nPar contre une chose est certaine, et je ne saurai dire exactement pourquoi, le remake US de la série ne m’attire pas du tout.\nPublié par Lord Arsenik le 13 mars 2012 dans TV News\n2 réponses à “[TV News] Being Human – Saisons 2 et 3”\n21 mars 2012 at 05:54\nComment ça un remake US ?! c’est quoi comme nationalité ? elle me tente bien cette série. Là on finit de regarder les 4400, j’adore !\n21 mars 2012 at 10:59\nL’original de Being Human est britannique (Being Human UK) comme le concept a plu aux yankees ils ont fait un Being Human US…\nEt pour simplifier le tout la série UK s’apelle en français Vampires et Cie pour la première saison et La Confrérie de l’Etrange pour les suivantes… Mais bon si tu recherches Being Human UK tu trouveras les liens appropriés pour un téléchargement pas très légal 🙂


GTV VTT - La Chapelle-en-Vercors / Vassieux-en-Vercors (étape 1) - VERCORS RANDO\nGTV VTT - La Chapelle-en-Vercors / Vassieux-en-Vercors (étape 1)\nLe Grand Tour du Vercors commence au coeur du Vercors, depuis le village de La Chapelle-en-Vercors et rejoint Vassieux-en-Vercors en passant par Saint-Agnan-en-Vercors.\nUn démarrage au coeur du Vercors, entre villages, prairies et forêts du Vercors central. Une très belle étape sur piste pour commencer, avec sur sa deuxième partie, un itinéraire très agréable à rouler jusqu'au village de Vassieux-en-Vercors. De beaux panoramas sur le sud Vercors.\nDe retour au village, accolées à la Poste, les ruines de la ferme Albert sont aussi appelées «Cour des fusillés». Le 25 juillet 1945, pendant que les habitants qui ne s’étaient pas enfuis étaient retenus en otage dans l’école et que les troupes de la Wafen SS incendiaient le village, 16 jeunes gens et l’instituteur de l’école furent fusillés en ce lieu. À droite des restes du mur d’enceinte, un petit mémorial rappelle ces événements. EN SAVOIR +\nAprès le village de Vassieux, découvrez la Nécropole, où sont enterrés l’ensemble des victimes civiles et militaires des événements de Vassieux. Outre les habitants du village, les tombes nous montrent que la résistance en Vercors était un vaste mouvement, civil et militaire et qui regroupait des hommes et des femmes de nombreuses nationalités. Sur les plaques, on voit des noms de soldats et de maquisards russes, polonais, algériens, anglais ou américains. Deux carcasses des planeurs avec lesquels les soldats allemands ont débarqué sont exposées en dehors de l’enceinte. LeMémorial de la Résistancegéré par le parc du Vercors et le musée départemental de laRésistance permettent d’en savoir plus sur le maquis du Vercors.\nHaut lieu de la résistance, Vassieux-en-Vercors reste à jamais marqué par l'histoire. Vassieux est l'une des 5 villes et villages de France cités à l'ordre des Compagnons de la Libération par le Général De Gaulle. Le village a payé un lourd tribut, à l'aide apportée par ses habitants au maquis du Vercors. En effet, Alors que les maquisards attendaient un parachutage de vivres et d'armes, ce sont les nazis qui ont surgi en planeurs et se sont posés dans la plaine de Vassieux, le 21 juillet 1944. Le massacre qui a suivi a sonné la fin de la résistance dans le Vercors. Sur la place centrale, une plaque commémorative (un martyrologue) honore les noms des habitants, 76 femmes, enfants et hommes qui ont perdu la vie sur les 430 habitants du village. Le Mémorial de la Résistanceinvite à la réflexion et au souvenir. Mais Vassieux garde aussi les traces d'une histoire plus ancienne : celle des hommes préhistoriques, utilisant un important gisement de silex, évoquée par le musée de la Préhistoire.\nLe Grand Tour du Vercors commence dans le Vercors central, au cœur du village de la Chapelle-en-Vercors. C’est tout en douceur que l’itinéraire quitte le village pour démarrer par la petite descente par la combe Freydière sur un beau sentier en direction du hameau de Chabotte situé sur la commune de Saint-Agnan-en-Vercors.\nAu coeur d’un Vercors sauvage, le chemin remonte la vallée de la vernaison entre prairies et petite clairière le long de la forêt, avec au fond une vue sur la Col du Rousset, jusqu'au village de Saint-Agnan-en-Vercors.\nAprès la traversée du charmant village de Saint-Agnan-en-Vercors, les choses sérieuses commencent avec une belle montée d’abord sur la route puis sur un beau sentier jusqu’au lieu-dit Le Fouletier.\nL'itinéraire se poursuit au milieu de la forêt par un très beau petit sentier très ludique, passant par Combe Libouse, au milieu des buis et hêtres.\nProche du hameau de La Mure, le chemin passe à vôté de l'ancien moulin à vent, offrant un beau panorama sur la plaine de Vassieux. L’étape se termine tranquillement en sillonnant la plaine jusqu’au village de Vassieux-en-Vercors, haut lieu de la Résistance.\nArrivée : Vassieux-en-Vercors\nCommunes traversées : La Chapelle-en-Vercors, Saint-Agnan-en-Vercors, Vassieux-en-Vercors\nGare SNCF de Saint-Hilaire-du-Rosier.\nPuis transport à la demande. Tél: 04 28 61 26 26\nDe nombreuses places de parking au coeur du village de La Chapelle-en-Vercors\nDevant l'Office de tourisme de La Chapelle-en-Vercors\nOffice de tourisme Vercors Drôme 04 75 48 22 54\nFromages au lait de vaches de race Villard de Lans, Bleu du Vercors Sassenage (AOP), Cimarain (type gruyère), tommes fermières, Briques, ... Venez partager un moment paysan en assistant à la traite le soir à 18h.\nAux confins de la forêt, à 4,5 km du village, à proximité de la GTV et du GR 98,dans une ancienne ferme restaurée, Anne-Lucie et Thibault vous accueillent le temps d'un week-end, d'un séjour, ou d'une étape en famille, seul ou en groupe.\nMme CALLET Maryse\nProduction de laine Mohair par des chèvres Angora.\nMohair du Vercors c'est un petit troupeau de chèvres Angora adorables ...\nPetite ferme de Rochebonne