Contemplazioni meccaniche e pneumatiche\n[da "Atelier" n. 32, pagg. 100-101 - dicembre 2003]\nLo specchio sfaccettato, e la cameriera\nche roteava con lui, moltiplicata\nnelle luci riflesse – sprazzi\ncome stelle – e il bicchiere della mia fantasia,\numiliata in un succo di pompelmo. All'esterno\nla strada, auto\ndietro i vetri, i passanti: non siamo\ncome siamo, da non crederci – estesi\npiù nella memoria e nel pensiero infinito\ne nell'ansia amorosa,\nche nel breve spazio. Urne\nnell'osservarci da qui, simmetrici non simultanei,\ncon orologi atomici\ntra moti astrali, velocità incrocianti, orbite nuove.\nPerché trovarsi nella solitudine disperatissima di viole\no di giunchiglie\ne abbandonare questa città\ncol ricordo gioioso e protettivo\nd'un sole meccanico che si riflette, e il frastuono,\ni vetri ampi dei bus\nrispecchianti facciate in movimento? E il daffare, i ristori\ne i tavolini\ncome cimiteri già fioriti, che spuntano di bacche\nGente che si ritrova\ncon memorie così lontane\nda sembrare velari trasparenti.\nI giorni dei viaggi, quei baci che si scambiano\ne i dipinti nelle gallerie.\nQuando l'uomo ha scavato le cripte,\ncon le pietre enormi di sostegno e le colonne,\ncon i nomi dei pellegrini antichi nei muri\nsotto una mano d'intonaco, allora si amano\nsoltanto allora, in quei luoghi. E le giunchiglie si amano\nquando ci si accompagna e si ride\ne si beve la bocca dell'altra – così il nome divino\nsi colora di noi, delle nostre essenze\nprofumate e artificiali. E' difficile scontrarsi\ncon la città di Dio\ncon la sua robustezza selvaggia e l'inafferrabile grazia.\nsono firme lasciate nel cielo, come i pellegrini,\nche le affidano all'ampiezza affrescata\ndelle cupole e delle absidi.\nMa gli inganni degli uomini a poco a poco ci deludono\n- le loro scaltrezze –\ne alla fine ci annoiano, e la vita che si cerca\nè solo la musica\ni grandi cori sinfonici, e il risalire di un violino\ne la memoria senza fine antica dei suoni.\ne lì l'attendeva, dove il sole cala\ne s'affamò d'abisso, che tutti ci prendesse\nWANDA MARASCO * ci presenta una poesia sensuale e surreale, dove il sogno sovente si mescola con la realtà, creando un campo di magia, di percezioni, che il poeta tenta di superare per portarsi in attesa, nel tempo dell'attesa. Si tratta di una tessitura di linguaggi e realtà diverse, al limite della teatralità, dell'alterazione della realtà in un assurdo e paradossale dispiegamento di suoni febbrili e spigolature di essi, disposti come fiocine per arpionare l'intrico, la tentazione dell'invisibile - e l'assurdo, appunto - delle parole nell'involucro della memoria, del mito, della natura trasognata:\nCome è orribile dirlo:\nVivere senza la traccia dello Spazio\nche è poi tentazione dell'Invisibile\n(perché poi quante volte spira sogni\nla foglia, perché poi quante volte\nsi corre alle piogge e agli autunni\ncome al ricordo)\nLei corre in un crine che frusta\nché ora l'inaria solo il vento\nin torme dei corvi:\nIo ti voglio sognare\nQuesta undicesima notte ti voglio sognare\nPer due bambini che reco in un Notturno\n- illuse lune del mio ventre -\ne per l'ombra che atterra il volto\nall'angolo dei venti...\nQui le nottivaghe\nLà il centrisco incarnato\nInsieme dove andiamo-ventriloqui\na ripeterci - i bianchi enigmi\nVengono le Orifere\nSono lettighe e colori nunziali\nNelle proporzioni del destino vengono\nsotto una morte che non si ripeterà\nE voglio narrarti nei cerchi delle piogge\ne dei legni, alle sette, alla terza siepe\ndove c'è per una rugosa fiaba\ncavo ad ascoltare l'Origliere della quercia\n(da Dionisiache, in «Oltranza», n. 1, cit., p. 16)\n* È nata a Napoli nel 1953. Ha pubblicato: Gli strumenti scordati (Vallecchi, Firenze, 1977); L'attrito agli specchi (Bastogi, Foggia, 1979); Deus inversus (Manduria, Lacaita, 1980); Le fate e i detriti (id., 1988); Voc e Poè (Campanotto, Paisan di Prato, 1997). Ha pubblicato anche due romanzi: Madre e figlia (Ripostes, Salerno, 1994); L'arciere d'infanzia (Manni, Lecce, 2003). Si è occupata anche di teatro, dopo aver frequentato il corso di regia all'Accademia d'Arte Drammatica "Silvio D'Amico", sotto la direzione di Ruggero Jacobbi. Per il teatro ha rivisitato Tutti quelli che cadono di Samuel Beckett (1981), L'asino d'oro di Lucio Apuleo (1982), Quei fantasmi del presepe di Eduardo De Filippo (2002).\n[fonte: "Risvolti" quaderno n. 16/2007, Quarto (NA)]\nHo un angelo che mi guarda dietro la spalla stanca, un angelo senza bilancia non\npesa la mia giornata. Un angelo che non mi condanna quando la rosa ferisco,\nquando fuggo la speranza, quando batto la fronte sulla pietra del disinganno,\nquando inganno la morte con rondini di carta. Ho un angelo che mi salva dietro\nla spalla stanca.\nRitorno dal pianeta\nIo sono disceso e lo ricordo\nil pianeta : a poco a poco si spegnevano le luci\ne il sonno saliva dalle finestre, come una marea,\nuna luce che si spegneva e la radio ancora accesa,\nbuio e voce.\nChi spossato si addormentava come un animale\nNel Tir simile a un gigante pacificato,\nimmenso e muto sullo spiazzo dell'autostrada,\nvidi gli insonni, la fame, la paura,\nla disperazione di chi cercava una dose,\nvidi la notte scendere su altri, nel cuore,\ncorpi che si placavano umidi, abbracciati,\nproseguendo il respiro dove le parole hanno fine,\nli vidi, addormentati, il molteplice e l'uno,\nl'amore dei corpi che si rigenera nel sogno.\nE io che credevo di essere luce fui buio,\nperché buia era la notte sui mortali e buio il pianto\nche da me, come avessi occhi, calava su loro.\nHo guardato, ho visto, credimi, Dio,\nnon fu inferiore\nl'amore tra corpo e corpo, tra persona e persona,\nquando abbassarono le persiane cercando un silenzio\npiù disperato e pieno di tutti i miei voli.\nQuesto posso testimoniare, questo ho veduto\nSu quel pianeta dall'alto più piccolo della mia mano,\ne che soffrì le acque, il delfino, il tuffatore,\nche conobbe la donna e in essa il dolore,\ne strade che imitavano la luce di quel cielo,\nl'asfalto le automobili,\ndove uno accelera e l'altro si affida,\ne ognuno sogna un viaggio senza fine,\nho visto fari spegnersi nella notte e voci ronzare\ne uno solo nel silenzio con l'autoradio\n(sembrava la mia voce)\nDue che chiedevano fino a quando,\nfino a quando, amore?\nLi ho accarezzati, ho posato\nL'ala sulle loro spalle, ho sfiorato le mani,\nle mani che si stringevano nel molteplice e nell'uno,\ndal fumo della sigaretta che lei aveva appena acceso\nio vidi nei suoi occhi il firmamento,\ne il roteare eterno verso una sola luce.\nPoi mi allontanai, lasciandoli soli,\nnel firmamento, nell'abitacolo, nell'uno\nche essi avevano scoperto nella valle del pianto e dell'amore,\ne il ricordo,\ne quel ricordo vela la trasparenza dei cieli.\nQuesto ti chiedo, il termine, il tempo,\nche paghi l'amore e la separazione\nse il tempo li generò e rese vivi\npiù di me.Dio, più del mio volo.\nnè la gioia dell'usignolo\nquanto beata è la gratuità ,\ne la discesa nelle profondità ,\nÃ¨ di essere potenti oltre ogni limite.\npieno di talento, favoloso? e\nNon c'è¨ nulla di illuminato\nÃ¨ in ognuno di noi.\nHo smesso da tempo\nIl dialogo con l’altro corpo;\nIl tuo, mamma.\nMadre parola, madre mia,\nRipeto e vibro sul filo del richiamo\nMadre quotidiana, testa bianca\nSenza bocca né occhi\nMadre senza corde vocali né vocaboli\nDal volto deserto in deserta solitudine\nMadre rammendo dei miei pensieri\nMai stanca di rabberciarli\nMadre banconota faticata\nTra i dolori altrui che ancora strattona\nQuesto mio utero parlante,\nE di pianti e parole e domande e figli\n-Quando fu il mio momento di gioia-\nChe cosa avrei dato per raggiungerti\nForse capirti e mescolare la tua voce\nCon la mia voce, e la tua parola\nCome fosse la mia...\nMia scura percezione,\nParte di te in me ti sei già presa;\nMadre della mia parola ombrosa\nCorpo che ondeggia nella verticale della vita\nSmisurato amore ci scorre nel sangue.\nSolo una parola, una sola\nCi metterebbe, finalmente in salvo.\n[edizioni altramusa.com 2008]\nAddosso vienimi, non lasciare\nspazio, che l'aria il cielo o cosa\nsento fare pasto di me se\nnon ti stringi, non spezzi con linee\nstrane il disegno delle braccia, il bavero\nse non disponi con il tuo il mio corpo\nai nuovi assalti del giorno\nferma le piastre del respiro\nho qualcosa di troppo antico nel petto,\nradunami da tutte le città del mio volto\nsono solo ombra che brucia\nse la tua non mi viene\nForse accanto a te accrescerebbe\nil disordine felice del sangue\ne perderei il mio fiato\nnell’arbitrio del vento che batte\nai rami del fico.\nnella lucida festa del sogno\nmentre l’anima scrive negli echi.\nPochissima cosa il pianto\nche replica iridescenze di luna\ne nel treno di parole sigilla\ndistanze disperate di attese.\nTu, delicato corpo\nnato per amare nel meriggio\nd’un pensiero fedele,\nconosci lo sdegno\ndelle mie notti inquiete\nsulla riva sabbiosa di gridi.\nOra la mia lettera al cielo\nun seme senza nome violato\ndel dolore che ha perso\nConto gli anni\nsulla cintura dell’orto\ndove al gusto rozzo delle mani\nfragile rivale il tuo sesso.\nla lontananza del borgo\ndove la fragola si scioglie\nin cuore di labbra\ne l’orgasmo non stupra\nsolitudini di pensieri più giusti.\nora tempeste di bucce raccolte\ncon mani ferite?\nSu fili lunghi di albe\nparlano bambini non nati\nma serpenti già adulti\nnella maestà del tramonto.\nA te desiderio lieto come l’ala\ndello struzzo che corre\nnon svelerò il timore\nche incide sulle guance\nnomi scemati di speranze.\nLa grazia del tuo nome\ne il cuore si fa casa\ndel tuo corpo soltanto.\nAraldo stanco al crocevia\ndel viaggio lungo\nti restituirò il mio viaggio di vita\ne prenderò altri sguardi\ndalla lampada che palpa\nl’inverno bianco del muro.\nCon il volto nell’ombra diffondo\nla sublimità della parola che loda\ne l’abisso fresco del cielo\nsu elefanti di rocce.\nNon più sorella buona la morte\nspezza lampi di croci\nsul palmo della terra\nsu cui noi piccoli animali lasciammo\nrumori di fiato.\nAbbatti gli olmi\ncupole di gabbie per il mio corpo\nseparato dal mondo.\nE’ venuta meno la favola.\nNon più il fiore greco\neccelsa verginità sulla collina\ninsinua il sorriso\nsulle nostre labbra e la passione\npalpita violini nella gola\ndell’aria che resta nel cerchio\ndi stelle verdi sul borgo.\nBisogna vestirsi di coccodrillo\ne battere le monete del ventre\nsui passi del fiume\ni sogni infarinati di gioia.\nIo non darò più all’anima\ndi un’alba stordita di sesso\ndio che sigilla gli spaventi\ndella vicina vecchiezza.\nTi guarderò, amore,\ncon ghirlande di gigli\nsugli scorci nudi del ventre\nesploso di fuoco.\nMi laverò con l’acqua di neve\nper donare agli occhini carne\nla tua immagine pura\ne alla mente i pensieri inattuali\nnei giorni diversi.\nGian Luca Favetto, da Mappamondi e corsari, Interlinea 2009,\ndalla sezione: Il nome che soltanto il tempo dice\nNon c’è luogo dove il tempo sciolga i capelli e perda i secondi a ciocche e rinverdisca gli anni come il tuo cuore.\nNon c’è luogo come il tuo corpo che partecipi così facilmente alla geografia,\ne di braccia faccia penisole, e di lingue fiumi, e catene montuose di muscoli ardenti, e di occhi vulcani – ogni eruzione uno sguardo.\nNon c’è luogo dove sia meglio mettersi a parte come il tuo volto, liscio e permeabile, carta assorbente\nin volo attraverso le onde – tracce – fino all’orizzonte, qui, verso di me, incontro, inchiostro ora, verso con me di parole fatto, ubriaco di parole scure, grigio di nebbia a notte, così che la vista appanna.\nRiconosco il luogo dove il tempo appartiene ai nomi e agli odori, e si scioglie in vento.\ndalla sezione: Le parole amano essere usate\nIl posto della notte\nUn ponte di pietra. Una cappella intitolata alla Madonna delle Nevi, dove l’aria mastica fredda la pelle anche d’estate. Una radura battezzata da un coro di betulle. Una campagna umida di verde con efelidi gialle d’autunno. Un sentiero che tutti i cammini raduna sulla guancia della collina.Il torrente, accanto. Sei fontane. Una chiesa. Una piazza. Due bar. Una teleferica. Quattrocentosedici tetti, quattrocentosedici tombe. Un campo da calcio e uno di bocce. Un monumento ai caduti\n. Il mio paese è una libreria di ricordi. Tratta con l’orizzonte il passaggio verso il futuro, come fosse un’asticella da superare in un balzo.\nSul margine del bosco, dove il confine si appanna e in rovi si compatta, poso il mio tempo, il mio paese il mio tempo oso con piccola paura, eccitante, pieno di voglia poso, pieno di attese e inviti a venire tra foglie e rami dalle carnose labbra, lussureggianti fin sulla piazza, muschio, muscoli atti al piacere, cespugli e rampicanti, qui le mie voglie poso e rifocillo, dunque ascolto e annuso, smetto il cammino.\nPulsa il mattino fresco in ogni ora del giorno. Pezzi di me sulle cortecce lascio e recupero di volta in volta movimenti del sangue. Alcuni sono perduti per sempre.\nAnche se fosse soltanto un miraggio, il paese nasce con me e io nasco con tutto il suo passato. Non impongo lontananze alle età che mi hanno vissuto. Qui ho conosciuto il miglior posto per la notte. E la notte non lo sa. E nemmeno il paese. E quando finisco di scrivere anch’io ho dimenticato.\nOra tu chiedi che cosa sia questo morire\nnelle azioni quotidiane, alzarsi e sentire freddo\nil pavimento sotto i piedi, bere il primo sorso\ndi caffè a volte, camminare, ripetere il lavoro\nche ti paga la vita, ingurgitare cibo, viaggiare,\nogni viaggio da qui a lì ti arena, ritornare a casa,\nspendersi, sperdersi a chiacchiere, cucinare\nogni istante perché non finisca e non ceda\na quello successivo, pulirsi di dosso la giornata,\ni denti, i piedi, le ascelle, accendere\nla luce in camera, infilarsi sotto le coperte\nnon prima di avere indossato il pigiama,\nil nudo per la notte, tenere gli occhi socchiusi\nper spiare dove finisca, per scoprire se una volta\npuoi vederla brillare nell’angolo da cui rispunta\npiù tardi, la notte, vederla prima – per una volta,\nuna volta sola – prima che chiuda gli occhi,\nora tu chiedi che cosa sia: è semplice sopirsi,\naspettare ciò che non viene, semplici sospiri.\nChe cos’è questo piccolo harakiri se non tradimento\nverso le storie che possiedi?\nInvece di scrivere quello che scrivi\nper ritardare il tempo, perché non abbandoni la morte\nsulla pagina? La pieghi con ordine e mangi,\nla mastichi lenta – trentatré morsi almeno\nper digerirla – così la diventi, non la subisci.\nLA MORTE CAMMINA A TACCHI ALTI\ns'ammassano mille bocche\nin attesa del pianto\ncontano il sangue di angeli caduti\ndi membra sfollate e pietra.\nE' sceso il buio\nla morte ha camminato con i tacchi alti\nsbircio la pioggia dietro i vetri.\nun altro conto da saldare.\nStravagario Emozionale - numero 4 aprile 2009]\nLa barcaccia inclinata mulina acqua\ndalle falle di prua mentre l’albero è morto\nProvvedi a coprirli i morti\nsulla spiaggia ove hanno lasciato i lamenti\nal fragore dell’onda.\nLi troverai sepolti da una polvere sottile\na guardare l’immenso, ma morti.\nprima che la rugiada afflosci le membra tese\nprima che vengano a scavare i granchi.\nLe stelle marine hanno segato le gole\ned il nero di seppie ha dipinto\nferite su i petti nudi.\nprima che le donne bagnino di sangue\nil loro dolore sulla soglia\ndella loro casa con l’albero morto\na simbolo di Cristo\nda “Monili”, Napoli, 1979\n[fonte: Stravagario emozionale N. 8-9-10/2009]\nCadde si rialzò ricadde e non mano\nera presente non balsamo\nnon preghiera non chiesa non casa\nsolo il respiro profondo del vento\nraccontava il celato dolore\nche tiene ogni fine.\nLegato a quel vento ricordo un volo\nd’aquilone l’impennata il precipizio\ne di nuovo il volo\nbalzelloni stropicciato senza vette\nperché si finisce rasoterra\na muso interrato talvolta\nil filo rotto il bambino che piange\nla candela che esala\nun fil di fumo scuro\nQuando l’amore si fa notte del mare\ne gorgoglia in rassegnata bassa marea\nquando l’amore non brucia non canta\nnon duole nel petto\ne ti schianta fra ori e silenzi\npiangi imprechi ed aspetti la sutura\ndalla sanata ferita spiccherà il volo\n“Ebbri di Poesia” 2009\n[da:”Stravagario emozionale”, novembre ‘09]\n...E IO TI AMO\nIo sono come una sabbia sola nella notte infinita\nIl ricordo di te mi accende il sangue\nTi amo sino al dolore di amarti\nquesto vento mi impollina la morte\nrendendola in te vita.\nTutto deve ancora avvenire nella pienezza:\nstoria è profezia sempre imperfetta.\nIl grande Male è amore-del-nulla.\no nessuna chiesa t'incatena:\nCristo sparpagliato per tutta la terra,\nil tuo nome è colui che-fiorisce-sotto-il-sole.\n-cattedrale che più ami- appena\nnon so quando i sensi finiranno di gemere\nE la mente (oh la mente!) già ubriaca,\nsarà finalmente calma e lucida:\ne potrò vederti in volto senza arrossire.\n"Anche Tu / finivi con la certezza di essere /\nun abbandonato./ Anche Tu / non sapevi!\nE hai gridato il perché/ di tutti i maledetti,\nappesi / ai patiboli. E non era / desiderio di\nsapere la ragione / del morire: non questo, /\nnon la morte è l'enigma.../ Mistero è che\nnessuno comprende / come Tu possa, Dio,\ncoesistere / insieme al Male..."\n(O sensi miei..., p. 606)\nLiberata l'anima ritorna\nLì un gomitolo d'uomo\nNella soffitta d'albergo\nal cerchio fosforescente di una sveglia\nPerfino gli ulivi piangevano quella notte,\nl'aria tremava tra ramo e ramo\nE dicevi: "Padre, se è possibile...".\nsul mondo tra questa\ne l'altra preghiera estrema:\n"Perché, perché... ma perché, mio Dio..."\nNotte senza lume: disperata\ntua e nostra Notte. "Perché...?"\n(da "La notte del Signore")\nnello specchio che affascina gli astri\npreferisce credere di aver sognato il tuo destino\ne che nessuno conosca sogno\npiù esattamente significativo\nin piedi sulla terra che ti si rotola attorno\ne ti stringe con i suoi anelli\ni tuoi occhi con i loro tesori\ndi ricordi e di visioni\nsubiscono l’attrazione di un astro\ninvisibile e quell’astro ha una stella\ngemella che ti cattura con le canzoni\nch’ella ti fa sentire\ne il tuo volto è appeso\nalla quadriga stellare\naffinché la terra vi entri\ncon gli orizzonti che ti hanno fatta\ne che tu respiri\ntutto ciò che è in questo mondo\nti violenta con i suoi profumi\nbrucia dentro di te come una lampada\ne prende dal tuo cuore delle\ndi cui ti ricopre\ndavvero bisogna che in piedi\nseduta o distesa e perfino\ncon le gambe all’aria\ne il sedere al vento tu\ntenda dentro di te la ragnatela\nquesto lavoro da schiavi\nsi uscirà dunque mai\nsi comprende il perverso\nche vuole essere amato fino alla follia\ne imporre all’innocenza\nun amore che sia l’oblio\nah quello prende il fiore delle sfere\npianta una radice nella vita animale\ne subito sente nella sua paura\nla vastità e la pesantezza alata\ndi quella verità che l’occhio\ndi un uomo non può scorgere\nhanno spezzato le ossa affinché diventi\nil pensiero la trasparenza di questa verità\ne che l’insegni agli uomini\nperché essa non può mangiarmi le viscere\ngli altri amano\ndelle capre o delle pecore\nLa luce fa spazio alla pura verità dei rumori\nche si rintanano. Crepuscolo ansioso in cui, nella camera\ndi un malato, un ciuffo di giglio si ricorda che è\nTutta la calma della sera, tregua di un cielo che\nsi dipinge le sue rive.\nMa colui che sa ha degli occhi per vedere il\nbianco, il lungo dileguamento in cui le trasparenze\ndell’aria sono le sole a sopravvivere, colui che sa che la\nbellezza di una donna sogna senza fine quella\nfelicità che egli ha perduto…\nAscolta, è dolce, l’estate viene di notte\nquest’anno. Ascolta, la canzone si ricorda di un\namore senza troppo sapere se si tratta del tuo…\nNell’ora strana che si capovolge, il silenzio viene\nda per tutto. L’ombra del’anima, dove brillano\ndebolmente le forme degli esseri che io amo, mi\nappare in tutta la sua grandezza rocciosa, e sento\nche la mia realtà d’uomo è per un istante come\nschiacciata davanti all’altezza di quello che chiamo il\nmio sogno. Altezza materiale e sensibile, che ravviva\nattorno a sé un orizzonte interiore in cui la purezza\ndelle forme è così grande da riuscire a dividere le\ntenebre sulla propria chiarezza. Comprimo con due\nmani il mio cuore che batte, perché, in questo\nscorcio aperto su delle tenebre che fanno regnare\nsoltanto il mio essere su di me, scopro che il\nsentimento della mia umanità si perde, e che\ndavanti a me, tremante, interdetto, sotto il cielo\nmorto di una fatalità implacabile, la mia vita ascolta\nNessuno sa se io dormo. I miei occhi hanno\nsognato che non c’erano più lacrime. Nella debole\nluce che cade dalle stelle, mi sembra che la mia\nanima interroghi il cielo attraverso il pallore del mio\nvolto che rabbrividisce; e indovino che ogni cosa\nvivente si oblia nell’apparizione di una bellezza che,\nin me stesso, è silenzio. Solo, come se nessuno\ncosì di sopravvivere. C’è per me nella macchia scura\ndi un vetro, sotto i tetti così lontani dalla finestra in\ncui mi trattengo, un bambino che scrive il suo diario\nsenza sapere che egli sarà infelice e che mai una\ndonna si chiederà che cosa abbia portato dentro il\nda La conoscenza della sera (La Connaissance du Soir, 1947)\ntraduzione di Annamaria Laserra, in\nPoesia Due, Milano, Guanda, 1981.\nInfanzia passata nello spazio\nCome un volo inseguito fino a sera\nChiamo piano la tua ombra\nPer paura di vederti\nSorella a lutto dalla veste chiara\nLa tua fuga è l’uccello blu dei giorni\nChe con il suo canto rischiara\nI gesti sognati dall’amore\nUna fanciulla per il tuo incanto\nCon il corpo abbozzato nei cieli\nFece sciogliere le città in pianto\nIlluminate nei suoi occhi\nE avesti il coraggio di rendere\nIl mio dubbio più vivo di me\nPassarosa dalle ali di cenere\nChe mi aprivi il tuo cuore nel vento\nNon è il suo nome a esaltarlo\nMa che piano sia mormorato\nNelle voci che non conosce\nIl segreto di un cuore incrinato\nQuando ogni lamento gli svela\nDi che cosa abbia pianto la pena\nL’uomo sente il suo cuore chiamarlo\nNelle voci che l’hanno ignorato\nCosì vedono tutte le stelle\nAvverarsi la notte delle vette\nVentilando nella notte con le ali\nLa voce di qualcuno che verrà\nLui il suo male è la stessa pietà\nCiò che è lui a sua volta si oscura\nE per rendergli quello che ama\nSi rivolge alla pena del giorno\nPoema della sera\nSu un giaciglio sfinito\nDi ciò che una volta era già stata\nVarca la notte senza sponde\nSe tu sei solo vagamente\nL’oblio restituirà il tuo volto\nAl cuore da cui nulla è assente\nIl tuo silenzio nato da un’ombra\nChe a tutto il cielo l’ha unito\nSchiude l’amore dove ti abbandoni\nAlle braccia di un doppio infinito\nE annullandoti sotto i tuoi veli\nPresi alla notte da un fiore\nConcede occhi alla stella\nDi cui la tua ombra è il cuore\nIo so un rosaio dove sboccia una rosa\nNon c’è più notte per l’ombra che è\nDa un’aiola errante di bagliori chiusi\nDove lo sciame vibrava dei giorni passati\nNon c’è fuoco nel buio che il cielo non l’abbia\nCon il mio amore morto a tante cose\nTessevo il drappo funebre dei voti sfumati\nEra quello di un pianto in cui sboccia una rosa\nAlba di una vita estranea ai giorni\nL’oblio dell’imprevisto morto dal nostro amore\nDischiude nel fiore la mano che lo stringe\nE senza me cogliendo la rosa delle notti\nUna sorella di cenere lascia le nostre terre\nRende il corpo lunare ai morti che io sono\nSul corpo di un uccello di bosco\nInchiodati dalle sue ali immense\nI giorni crocifissi alle notti\nAggiungono un nome al silenzio\nPassando su lui senza vederlo\nFanno occhi più grandi della vita\nAll’amante che strugge di sapere\nCome si muoia d’essere gradita\nI giorni che disfecero i fiori\nPer seppellirsi sotto il loro peso\nSi sono uniti al cielo nei cuori\nDove s’aprono le ali dell’ombra\nDenudandosi sotto le acque\nChe la sua trasparenza ha velato\nIl mattino che nasce a occhi chiusi\nAllibisce di una stella fuggita\nLa croce che spalanca l’orizzonte\nSente in voci che si chiamano\nDue nomi sbocciare un canto\nDove l’alba ride di una rondine\nA rendere il terreno fertile dopo\nun fiore di pioggia hanno pensato\ngli angeli: dove eravamo già stati,\nun freddo di sorgente a toccare\nogni fibra, l’attesa dell’estate\nha sgretolato. Un attimo, una donna\nla città in questa altana che non sale\ne il tempo a inalvearsi nelle\ncamere della mente in una festa\nper noi in quel battesimo che dà\ncome di pioggia amniotica in quel\nsembiante che torna ad iridarsi\nfrontale della vita o\nsono i morti per abetaie e albereti\nad irrigare i tempi le stelle\nil lavoro prossimo da realizzare\nin quell’agglutinarsi dei cimiteri\nin una prospettiva per risorgere e,\nvedi Pierpaolo quella tua poesia\nin forma di rosa, l’ho trovata stamattina\nsu una mensola nella spirale\ndi una conchiglia rosa e\nin quell’attimo regalato per\ndi Santa Chiara a Napoli ho trovato\nla lettera che dice con il terzo\nche ci cammina accanto:\nsiamo nel 1984 percorre l’auto\nnel tempo dell’ebbrezza la strada\nfino al Parco Virgiliano dell’amore\nsecondo natura dicevano i gabbiani:\nServe a molto intessere una trama\ndi luna, questa notte il\nla donna la città ad agglutinarsi\nnella fiorita estasi di\npareti a tessere le trame di tramonto\ninsonne la partita\nsul balcone di febbraio dove eravamo\ngià stat in quella\nstasi di conca\ndi tramonto per giungere alle farmacie\no sono i morti\ndall'albereto in forma umana\nad arrivare all'abbraccio di durate\nclessidre dei granelli infiniti\nse poi in quel gioco elementare\ntutto disadorno non chiedermi,\nSerena che ore sono e la risposta\ndegli uccelli oltre i porticati del\nchiostro maiolicato degli angeli\neremitica progressione oltre l'argento\ne vedi quella\ndi luce di millennio\nin quel congiungersi di fiore\nappare un nuovo diafano mattino\nse è il febbraio consecutivo\ntrovato la pianta, la clorofilla\nin un limbo rarefatto\nregola l'aria fredda della macchina\ndi una brina nella\nvedi, Roma ancora esiste.\nCandela nella notte\nCandela nella notte se la festa è già\naccaduta (Serena ha molti doni e dorme).\nFreddo di fuoco la fiamma accende\nun sogno su un segnacolo sulla mensola\nla conchiglia dell’amato a segnalare\nLe muse inquietanti di Sylvia Plath. E’\nIl 2009 che scende come una stella\nsulla culla dei ricordi dove pianse\ncome una donna, dove rise, dove\namò e avvenne la rosa.\nSiamo nel 1984 percorre Serena la\nstrada fino al Parco Virgiliano,\nil pericolo lo salta il bianco del cavallo,\nle loro linfe a non mescolarsi.\nVedi, Serena, qui avviene il tempo\nrosapesca quel tanto che sporge\ndal nulla dove vive l’abetaia del sogno\nvedi, in quella gioia che la piantina\ndelle fragole comprata a Capri\nsparge il senso della vita la dei giorni\ne il filodendro gioca con le nuvole\nnel curarlo in esatte dimensioni\nfino a un verde grandioso\na dare quella vita del viale meridiano\ndove ho visto le tue mani affilate\nin una sera di 5 anni fa\nvieni Serena, alla gioia delle piante\nnella serra della sera\nquando spicca in cielo una rondine\nazzurra con un filo\nd’erba nella bocca e sarà\nun pianto di ragazza bionda\nad innaffiare l’azzurro del raro\nfiore che dobbiamo nominare\nsenza aprire il catalogo botanico\nda ALBUM - Poesie dell'amore - di Giuseppina Luongo Bartolini\n(Book Editore, 2005).\nA Pellegrino Bartolini\nSola con le cicale mi lasci\ne fra poco precipita la notte\nChi a me ti strappa a te stesso\nti toglie ed ogni cosa\nrattrappisce il deserto fagocita\nil silenzio e la calma improvvisa\nNon di scelta né di abbandono\nsi tratta scompari\ne ti conquista la luce più chiara.\nBuio da buio né forma né moto\nil granito del mondo mi contiene\ne mi accerchia dove l’ariosa collina\ndi San Remo nel primitivo viaggio\ntassello di un puzzle inviolato\nnel comune passo di marcia\nla violenza del giorno composta\ntra le sponde sicure di un sogno\nprogettato la linea d’orizzonte che\ntracciavi con ferma mano al nostro\nCrollata la diga che ponevi al danno\ncerto della nostra giornata identica\nalla cupa spirale dell’incerto non ho\nche il silenzio l’inconsolabile\nscommessa del pianto la sconfitta di\nuna fede costruita nel sangue sul tetto\nd’una pelle mortale proiezione dell’\nombra che trascolora splendore\nd’invisibile per l’unico momento.\nLa casa di campagna quella che a te\nappartiene e ti vedo gigante\nuomo della tranquillità in quel sereno\ndei giorni e la teoria dell’esistenza\npunto per punto crescita realizzata\nvuoto contenitore di memorie\nè tutta lì nel limpido scorrere dei giorni\nin un abbraccio comprenderla nel vivo\nalbore di un mattino d’estate oggi mi\nchiedo estirparle la forza del sogno in\nproiezione di un improbabile domani\ne la fede sincera nel progressivo\nalternarsi della fortuna palpebra arcigna\nd’un meccanico gioco se tutto depone\na favore se il lascito terrifico rientra nell’\nordine mutante del divino nella cupola\ncupa dell’universo ingannevole.\nCongiungimi alla barbabietola del campo\nla verdura innocente banda di foglia larga\nche si offre per fame e per tributo agli esseri\ndella terra condannati al sovrastare innocuo\ndel sovramondo stellare margine e lingua\ndi calpestio alla scarpa chiodata\nCalami nel fondo radicale della piccola\npianta innominata Signore, nel novero dei\ncataloghi di erbari misconosciuti\nche il mio amore inveniva nelle scaffalature\ndegli antichi librai nella ricerca potrebbe\nforse egli stesso ritrovarmi nel territorio noto\ndi un possibile sfondo per la sua mano pietosa\nrinverdirmi e l’acqua delle sue lacrime di pura\nossidiana assolvermi in una nuova esistenza.\nOgni cosa toccavi nel chiaro\nil delicato momentaneo riscontro\ncol possibile: estrema vigilanza\ne delirio nel lieve gioco del tatto\ne lo sguardo ti rimaneva estraneo\nil possesso e lontano come ogni\ndesiderio a lungo giostrato\nrilanciato nei multipli riflessi\ndegli specchi al flutto di deriva.\nTenera la gentilezza dei mattini\nsorridente comunione del giorno\nspalancato sulla promessa del bene\nfonda –ora- la notte che non tralascia\nluce di stella riflesso di pianeta\ne grezzo il sole rimane\nincendio incenerito nel corto-circuito\nd’un passaggio voltaico inavvertito.\nNon aver fretta sei al tempo\nnessun’onda d’acqua o di vento\nti sollecita non dirmi che ferma\ne conclusa è la tua storia\ncome la mia minuta piccola zolla\nche una frana brulla scarnifica\nsbriciola toglie scrimandola nella\nsua forma originaria ridotta\nimpronta di una scarpa di gomma\nE’ solo qui sulla terra il dono dell’\naperto e del chiuso l’eternità\nrisale un mantice di fisarmonica e\nlargo suona premendo i tasti divini\nun angelo custode che in preghiera\nraccoglie rinnova registri e respiri.\nChi si amò più di noi ?\nRuotava il disco del sole\nsulla perfezione del Dio\nnel merito delle sue età\nil fanciullo l’adulto\ni capelli imbiancati dagli\nanni ma gli occhi dell’antico\nceleste cielo brillante\ncurvo su noi coltre illuminata\ndall’indicibile amore fissa\nnell’unico momento della fede\ngiurata bussola direttrice\nnell’oceano mutante del\nriessere e nell’ineluttabile\nfrantumazione della caduta.\nHo bussato al tuo corpo\nal senza tempo dell’eternità\nsul vuoto delle radici\nnel vento che non s’abbarbica\nal ramo lo stecco che non dà\nfoglia corteccia che più non\nbrucia al tuo corpo senza\nrumore alla tua spalla priva\ndi consistenza e ti guardo\nti guardo muta pianura senza\nda un campo di verdura.\nIn nessun luogo tu sei in nessun clivo\ncorso d’acqua isola dimora\nnessun’aria respiri e disegno itinerari\ndi spazi e di parole\nora che illuse memoria e speranza in\nun vuoto pneumatico m’aggiro tra i\nfantasmi nei sogni muta rivolgo alla\npura risonanza del mondo il mio volto\noscurato di pietra e di giacinto.\nSe la memoria è amore\nsgomitolo al presente una sfera\ndi nastri lacci legamenti e scongiuri\nnel vetro trasparente l’acceso della\ntua rosa palpita insieme\nin un rapporto di cartapecora\nscrittura sbiadita nell’incisione\nMorte come sorriso\nda vivo mi lasciasti in un saluto\nnel cielo del tuo ultimo sguardo.\nMia forza mia volontà mia fortuna\nla tenacia del cappio che trattiene\nil grappolo d’uva al trave del soffitto\ntu ora ti volgi mentre degrada il mio\naspetto di folle vagabonda\nnel tormentoso sentiero delle domande\nsenza risposta la mia spettanza tradita –\nha la pergola un largo fogliame ombra\nfuggente mi ricuci un vestito di brivido –\nesige per diritto d’amore la contropartita\nmi devi te stesso nell’obliqua curva\ndell’universo nel mare di fuoco\nladdove affonda la luce sorella dell’oscuro.\nL’amore che mi sfianca la tua presenza\nassenza in questa muta casa e\nsvanisci e mi richiama la tua camicia\nceleste e vicino mi possiedi e m’innalzi\ndal mio vicolo cieco nella distesa della tua\npossanza alba e tramonto catena impervia\ndei giorni nel lungo viaggio mi rassereni\ne mi sbandi cirrocumulo sospinto dal vento\nin alto in alto e tu imprendibile a me non\nvisibile mi tocchi e mi parli e mi conquisti\nnella lacerazione della distanza.\nIl cono indefinito del mio tempo\ntriangolo rettangolo che ruota al\nlimite del cateto si va chiudendo\nnell’altezza del suo sigillo\nDalla circonferenza della base al\nvertice la pianta del mio sangue\nnel suo punto centrale asse di tutta\nla mia natura cuore e midollo\nmi fosti anima mia salutare e divisa\ndell’esistenza chiusa e circoscritta\nin trasparenza d’amore.\nSe mare o lago o pozzanghera\nspecchio mi siete del mio secchio\nsi stelle e il caro viso perduto oltre\nle lacrime e il venir meno del tenero\nsembiante se mai t’avessi veduto\nmai t’avessi incontrato e mai\nla cara voce il tuo sguardo il sorriso\nm’avesse aperto ai destini di madre\nalle illusioni mirabili che innervano\nstaccionate di fortuna.\nUn giorno o l’altro ti rivedrò\nsulla soglia s’inonderà la mia\nstanza di luce stringimi nel tuo\nabbraccio che sa di latitudini\nimmense è quest’attesa di te che\nmi convince nel guado\ndell’assenza ad attizzare i fuochi\ndell’inverno a farti posto sulla\npanca del nostro cammino ad\napprontare il pane l’acqua il sale\navrai attraversato le foreste del\ngelo navigato sulle lastre del\nghiaccio dei mari estremi vinto\nMarcella Artusio Raspo - Prova d'orchestra\nDa Prova d'orchestra -\nBastogi Editrice Italiana, 2002\nDalla sezione Il Magma\nUna patetica coccarda a pois,\nlo sguardo attonito\nin un reticolato di rughe infarinate,\nmima lentamente il dolore della vita\ncome un fantoccio di gomma\ndimenticato su un piedistallo\ndi figure grottesche sfumate\nin un evanescente sorriso.\nTeorie di spettatori fluiscono\ne migrano in un velo di solitudine\nsu marciapiedi di alienata fissità.\nAi bordi della piazza\nun'orchestrina ritma malinconicamente\nuna fuga di note\nin una ossessiva ripetitività di gesti.\nIl mezzogiorno incombe crudele\ne lambisce storie già lontane\nin un incastro di muri\npersi nel logorio di ore vuote.\nLa nuvola di una sigaretta\nscherma una silhouette di adolescente acerbità\ne si perde in un'assorta trasparenza\nCome nei ritratti espressionistici\ndeformati da appetiti insaziabili\nho visto i consanguinei spolpare l'osso\nsino al midollo\nin un feroce delirio di istinti tribali,\noscurantismo di massa\ncoperto dalla viscida maschera dell'ipocrisia\nnella Babele dei consumi.\nCaino depreda Abele\nprima di condurlo ai campi\ndove pascolano i lupi\nincancreniti dalla febbre dell'oro.\nBranchi accecati dall'orgia del potere\nvestono i rigorosi abiti del perbenismo\ncon volti lividi, bocche spalancate\ne sguardi taglienti\nammantati di tollerante benevolenza.\nCristo salì sul Golgota\nma la collina rimbomba nella sua vuota cavità\ne spazza via l'eco dell'estremo sacrificio.\nLa Rozza Bestia si aggira sulle rovine\nDi turrite mura\nE irradia il fuoco della violenza.\nIl fiore dei campi aperti\na stento cerca un varco nella spaccatura\ndi un'arida terra\ne respira di nuda luce nel deserto delle parole.\nSi consuma nel marchio originale\nil rito quotidiano della follia.\nSi mimetizzano come lucertoloni al sole\ne strisciano nelle quinte polverose\ndi un teatro di maschere tragicomiche\nimmiserite da un vaniloquente copione.\nSi arrampicano sui palazzi di vetro\ndi un onnipotente dio,\ntruculento Mammona dalle cadenti mascelle\nsu un trono d'oro\nricoperto di serpentini orpelli\nnel luccichio del mondo.\nScalano solitarie cattedrali\nsulle aride colline del martirio\ne brandiscono simboli\ngrondanti sangue e abbandono\ncome spade fiammeggianti\ndi luminosi messaggi.\nSi insinuano nei labirintici corridoi\ndei castelli di carta delle umane sorti\ne creano mostri di ambiguità\nvaganti nel deserto delle idee.\nSu scoscesi versanti visionari profeti\npuntellano frammenti di rovine\nsparse sui selciati della desolazione\ne dolenti figli della terra\nscavano il solco della sopravvivenza\ntra fragili radici di catartiche pulsioni.\nUn lavorio di stelle\nmagma incandescente nell'abisso del cosmo\nregolato da invisibili fili,\nnel vorticoso roteare di atomi intelligenti\naffatica la materia e risucchia il mio essere\nnella ciclicità di velate stagioni\nscomparse su orizzonti di fuoco.\nL'eco di lontanissime esplosioni\nrimbomba nei cimiteri del nulla\ne giunge attutita e buia\nsulle sponde insanguinate\ndi questo inquieto pianeta\nimputridito dalla cecità dell'odio\nnella mostruosa solitudine\ndi nani e pigmei\nstravolti dalla febbre di effimeri traguardi,\nnelle fumanti macerie del pensiero\noscurato da voraci tarli.\nLucrezio, voce ancestrale della poesia\narmonizzò il caos\nnella folgorante lucentezza del verso,\nnell'eterno flusso della parola.\nNoi ci nutriamo di pirotecniche illusioni,\nin un'intricata foresta di richiami\ndal timbro stonato,\nvuoto come pietra tombale\ne trasvoliamo velocissimi\nverso una linea siderale e fredda\nche ci uniforma e ci accomuna.\nnudo in neri velami\nsi eleva invano nella cavità dell'enigma\ne sfiorisce in lontananza\nnelle pianure del dolore.\nStatue sulfuree nello specchio lunare\nguardano ambigue la piazza deserta\nimmersa nel bianco sonno invernale.\nUn gatto scala i tetti\ne sparisce nel nerofumo di un abbaino\nin un flebile miagolio\nindistinta voce della notte.\nIn lontananza sfreccia la leggerezza\ndi veloci sogni.\nLa città ci avvolge in una magica fissità,\nnei segreti di provvisorie vibrazioni.\nTi cerco in queste brume\nche velano la dolcezza del tuo sguardo\nnel furtivo sorriso\ndi un volto sofferto.\nCi amiamo nella solitudine\ndi vite intrecciate e spaurite\nignari dell'insondabile velo del destino.\nUn verso querulo\nnascosto tra il fogliame\ngiunge fino a noi\nattutito dall'eco del tempo.\nI palazzi dormono\nnella fosforescenza del silenzio.\nOcchi di stelle nella vertigine del cosmo\nspiano da remote lontananze\nil mormorio della notte.\nCrepitio di foglia sul vetro terso\nnella bianca corsia dell'inverno.\nSul viale rami spogliati dalla rapina\nsi aprono come croci sospese\nsu un'attesa di redenzione.\nLa città si avvolge nei suoi silenzi,\nnelle sue penombre di tristezza.\nNegli ospedali fruscio di morte\nsu asettiche pareti.\nSguardi febbrili si spengono nel buio\nsul filo dell'estremo traguardo.\nUn bambino nasce, fiore purpureo\ne afferra vorace la vita sul fluire dei marciapiedi\ncalpestati dai passi dell'alba.\nNell'isolamento della mia camera\nascolto il ritmo del tempo\ndileguarsi nelle caverne del nulla\nfragile voce nello stupore di velate piazze,\ndi palazzi addormentati\ndischiusi ai segreti di incompiute parole.\nOdore di neve negli inconsci labirinti\ndi estenuate veglie.\nSi è chetato il vento.\nQualche foglia ancora oscilla nel pulviscolo\ni tetti riverberano la pioggia lunare\nnella calma del mistero.\nOdo voci lontane, disperse, frantumate,\nvoci di delirio,\ndi rabbia lanciata contro un muro di solitudine,\nvoci di donne vendute,\ndi coscienze rubate\nnel dedalo di vie che si interrompono\ndove la striscia dell'alba ingoia ombre incerte\ndi esistenze giocate sull'estro di una cieca fortuna.\nNel dormiveglia colgo indecifrabili sussurri,\nascolto il fruscio della notte\nche fugge lontana verso cosmiche risonanze\nnell'uniformità delle ore.\nCerco la tua mano nel buio dell'attesa\ne mi assopisco nel pulsare del tuo respiro,\nlieve come l'azzurra musica dei cieli\nche sovrastano indifferenti la fatica del vivere.\nUna rosa sbocciata in un chiarore di neve\nsi inquadra sul limite del giardino deserto.\nDalla sezione L'Eco\nPoesia, diamante solitario\nsu altura di roccia\nnell'abbagliante luce dell'idea,\noscurità di spelonca\nnei penetrali di una profetica Pizia,\nmarea montante nella tragedia del vivere,\nquiete di lago\nnella pausa di logoranti tumulti,\nmi accompagni a sera\nquando l'ultimo volo scompare\nnelle nebbie del nulla,\nmi insegui nell'ambiguo volto\nquando gli impulsi si attenuano\nin un nero strato di mistero,\nmi illudi e mi abbandoni\ncome un amante capriccioso,\nfuggi su sponde inafferrabili\ne ritorni come onda di mare\nche si placa nel grembo dei primordi.\nRimbaud, divino fanciullo\nti sconvolse con forza primitiva\ne spense la tua eco\nnelle orme di lontane terre,\ncreatura intrisa di canto\nche trascendi il tormento della pagina,\nfiore inquieto di Elisi\nLa luna se n'è andata per deserte vigne\nnelle gole del Belbo\na rischiarare anfratti dell'anima\ne ha sommerso rughe di colline\ndeclinanti nel sonno geologico dei Titani.\nTu sei l'ancestrale folgorazione della poesia\nche appena sfiora deserti di egoismo\nnell'indifferenza del mondo,\no forse sei il bambino che piange\nnella spelonca degli avi\ne tenta di afferrare segreti spazi\nsu lontani mari del Sud.\nNell'ora senza ritorno\nhai ammainato le vele\nper rifugiarti nei sogni del nulla\ne hai piegato alla tua inquieta volontà\nil filo della Parca.\nForse percorrevi altri sentieri\npiù impervi e rapinosi\nnella progressiva omologazione delle menti.\nEri uno scalatore solitario\nsu pareti di vento,\nun musicista di parole\norchestrate nella durezza della terra,\nnella voce sottile dei pioppi\nquando i lampi di calore\nsvelano il volto lontano\ndi angeli caduti.\nLe ore spente\nLa fontana muore in un gorgo oscuro\nnello smarrirsi della notte\nsulla quiete del vento.\nin un lievitare di passi\nnelle lande dilatate del tempo.\nParole d'ombra corrono sui sentieri\nNella trasparenza cangiante del glicine\ncerchi la nicchia delle tue soste\nquando smemorata nel torpore\ndi un'ingannevole estate\nscrutavi l'enigma di misteriosi segni\nsu un selciato di solitudine.\nLa casa filtra il vuoto\ntra rovine di muri e morti suoni.\nLa tua voce incolore\nsi avvolge in un velo di nostalgia\nsul limitare incerto di una veloce parabola\ne trascina nel buio polvere\ndi ore spente.\nL'arco del pendolo tocca astratti spazi\nsu invalicabili confini di lontananza.\nMormora la siepe\ne si richiude in un brivido di smarrimento\nin un'alba muta come un pallore\nNei fondali della memoria\nsi apre il tempo, bianco, metafisico\ncon ali vibranti,\nin una macchia oscura\ncome l'enigma delle galassie.\nAl capolinea del tempo\nteorie di supplicanti sostano spaurite\nalla sorgente della Giustizia\ne crocifiggono il vuoto\ncon remoti richiami.\nIn un'ancestrale vertigine\nschiudo i miei sensi,\nvigili, sofferti nel bagliore della percezione\ne migro leggera come foglia orfana\nsu sottili trame di luce.\nUn sotterraneo rintocco\nmartellante nella spelonca del dolore\ndisegna impercettibili fili,\nin un tremulo gioco di visioni\ne sfiora l'impalpabile polvere\ndi irraggiungibili dimore.\nIl giardino della baronessa\nscheggia errante di universi perduti\ntrafigge il fogliame di un albero\nnel giardino sospeso su specchi di memoria.\nLa voliera dorme in un sussulto d'ali\nnell'ombra sgretolata del muro.\nLa torre incombe nella dissolvenza del glicine.\nDalla finestra dell'abbaino\nbianco di sogno\nun adolescente scruta magmatiche sfere,\nnei liberi spazi della coscienza\ne si avvia verso ardite costruzioni\ndi matematiche formule\nin una compenetrazione siderale\nrapinosa come la sua mente.\nIntorno tutto si acquieta nel segno\ndi impercettibili passi.\nIl telescopio punta lontano\ne si avvolge nel cerchio delle galassie.\nQuel volto puro come un cammeo,\nscomparso nell'Apocalisse della guerra,\nmi perseguita nelle ore oscure\ne solleva il lenzuolo dell'imponderabile.\nAndiamo sulla bianca spuma del mare\nche ci avvolge come un liquido amniotico,\nattraversiamo sabbie incandescenti\ndi deserti che inseguono spazi metafisici,\nsfidiamo coltelli acuminati di roccia\nnel brivido di invisibili scalate\ne ci portiamo sulle spalle\nla bisaccia dell'ebreo errante\nnella geometria del mondo.\nNessun sasso può sopire la febbre\nnessuna orma può racchiudere nella sua nicchia\nla sfuggente essenza del vivere.\nSospesi su estreme latitudini\nci muoviamo in ambiti circoscritti\ne vorremmo afferrare il cielo con la mano,\ncreature dimezzate tra visioni angeliche\ne opacità di quotidiani inferni.\nInseguiamo idoli dai volti ambigui\nsu traguardi inconsistenti\ncome fiocchi di neve racchiusa\nZaccheo salì sul sicomoro per vedere Dio.\nNoi, lacerati dal fuoco di feroci olocausti\nabbiamo perso lo slancio vitale\nnella tragica pulsione della storia.\nSi insinua nelle vene un'increspatura di mare\nsu lidi deserti\narati dal volto rugginoso di un metafisico inverno.\nIl silenzio sfiora l'onda\nche pulsa inquieta\ne si perde nelle distese del nulla.\nTu cammini controvento\ncon i pugni affondati nelle tasche\norfane di sogni\nin un cappotto troppo largo\nper l'esile traccia di un'esistenza smarrita,\nlo sguardo stanco riflesso su scogli morenti\nnelle rovine di vaghi castelli\nregolati da remote meridiane.\nLa bilancia delle ferite inferte e subite\noscilla ambigua nella vacuità dello spazio.\nTi cerco con amara dolcezza senza ritrovarti\nin questa spiaggia di ciottoli\nlevigati da un incessante sciabordio.\nUn foglio di giornale vola leggero\nportando notizie di vicende senza suono.\nSolitari fantasmi seguono il vagabondare\ndi una sottile malinconia.\nL'aria cristallina sferza sagome incerte\nprigioniere di nude dimore.\nNella notte errante su occhi addormentati\nmi smarrisco nel remoto linguaggio\nora fievole come soffio incorporeo,\nora incandescente come magma inquieto.\nIn queste pianure velate\nda impenetrabili nebulose\ncerco la chiave che apre il sigillo\nUn brusio d'ombra galleggia nella leggerezza\nun frammento astrale percorre oceani\ne svanisce in una traiettoria di spazi.\nTrema all'orizzonte un annuncio di chiarore\ne si polverizza nella musica del cosmo.\nCome fumo nell'aria\nho consumato il sapore della vita\nricreandomi in altro.\nSu un crinale declinante\nverso sconfinati oceani di sabbia\nattendo l'angelo della notte.\nLa parola si fa silenzio\nnelle grotte dell'indicibile\ne si richiude in anfratti d'ombra\nnella fisicità del mistero.\nIl vangelo della carne, 2008\nda: Parte prima / Poesie in pelle\na picco sul mare ogni giorno il sole sulla terra\nmentre rinunciamo ad afferrare le parole che ci piacciono e rassicurano\nraccogliamo noi in noi chini sulla sabbia compatta della spiaggia\nrami secchi conchiglie spolpate e pezzi di vetro\nli cataloghiamo nel nostro personale linguaggio mediocremente scientifico\nli sedimentiamo in vasi trasparenti sigillati da tappi di sughero\nci capiamo senza ragionare in queste corte giornate di vento a piedi nudi\nci basta l'istinto l'intesa lo sguardo e il tatto\nil resto del mondo resta in bilico ma le uniche notizie le scoviamo tra le braccia\nscolpite tra ossa e arterie setacciate nel sangue\nemerse di colpo sul fiorire delle labbra\nad un passo dal ruggire delle onde che spazza via ogni tentativo di fissità\ni piedi fasciati nelle scarpe che abbiamo comprato insieme\nin una mattina di pioggia\nsprofondano lateralmente nelle sabbie della spiaggia deserta\nmentre il vento riempie le orecchie fessura le palpebre e arriccia le onde del mare\ngrigi e blu minerali mischiati in un continuo pulsare d'animale\nche non tace un attimo\naccade e non di rado che la felicità si faccia strada in noi\nquando la parola non ha modo di fluire\nquando ci si bacia negli occhi e ci si tiene per mano\ne si resta appesi al presente privo di lividi\nda: Parte seconda / Vene maggiori e vene minori\nsei un uomo che crede in un unico dio\nfiglio di una terra dimenticata e dalle radici in continua ricerca di profondità\nsei un uomo del mare rimasto senza pesci e senza fiato per tenere stretto fra le mani\nil rumore della risacca che si rincorre in cavalloni che percorrono distanze maggiori\ndi quelle che separano i pianeti le costellazioni il cuore indurito di due amanti tagliati in parti\nsei un uomo spento nel cuore del vulcano\nsei un uomo senza futuro e con un passato mozzato e sbiadito\nsei un uomo forse che si è dimenticato cosa possa essere un uomo\nsei un uomo senza arti senz'anima\nle figure umane costrette dentro le cornici nere che adornano le stanze della tua abitazione\ndormi con gli occhi chiusi le rughe incarnate\nle ciocche di capelli sfuggite ad un'idea vaga di ordine\nsei un uomo che piange negli angoli nascosti dei castelli e dei musei che visiti\nsei un uomo che ama tradendo sé stesso e tradisce sé stesso amando\nsenza riuscire mai a tradire e nemmeno ad amare\nsei un uomo che sente ridere i ricordi lontani che non ha mai saputo raggiungere\nsei un uomo che brulica in un abito di api intente nella piccola misura del loro ronzare\nsei un uomo che si consuma come il fumo di una sigaretta svanendo verso il basso\no verso l'alto o verso un punto qualsiasi dell'universo\nprogetto architettonico per un acquedotto\nla vita sgocciola e per quanto tu stringa perde sempre\nquella goccia che nelle ellissi della luce sembra nulla\nnel cubo di silenzio della notte scava a fondo\nscuote i cieli e le profondità della terra\nsolleva i fondali degli oceani e ribolle il sangue\nun'idea d'amore che non dà scampo\nbracca la notte per annidarsi sotto cute e rifiorire il giorno\nti fotocopia al negativo\nti converte all'antica pratica del pianto per amore\na cui non avevi mai creduto\neppure se la vita tua può essere salvata\ndipende anche dallo schianto della debolezza\ndalle parole che scrivi la mattina sulla sabbia\ndal sapere abbracciare invece di fuggire\ninvece di uccidere\nle legioni sguarnite dell'innocenza\nin anni lanosi di scorie o detriti che caricano le bocche e gonfiano le pupille\nti abbandoni all'idea che il vuoto pneumatico che pompa le ore del giorno e della notte\npossa essere colmato e disatteso dalla compagnia occasionale\nche sia possibile che da fuori qualcuno arrivi a stappare\nper consentire lo sgorgo del mare nero che respira dentro le pareti dell'esistere\nin anni raccolti i segni di una cura inefficace\nin anni ti percuoti a insistere nell'errore\nin anni ti racconti storie che non convincono nemmeno le statue nelle chiese\nquando fra un passo e l'altro ti rifugi sotto lo sguardo pietroso di\nuna madonna di un san filippo o di un santo stefano\nsedendoti in mezzo ai banchi vuoti\nsui legni scheggiati dai secoli e dai silenzi di chi si pente\ndepositi monete che transitano dal buio delle tasche al buio delle scatole\nabbassi il viso e componi una preghiera laica\nfingi di rivolgerti al signore o al detentore spirituale della chiesa\nchiedi scusa goffamente\nchiedi perdono e talvolta cerchi di dire qualcosa che sappia di religioso\nla fuga dal vuoto della solitudine\npassa per il silenzio delle stanze da letto\npiuttosto che nel baccano confuso dei lamenti di due esseri senza pace\nguarda il nostro respiro dico contando le ossa del tuo costato\nsi dice che si soffra per amore\nin verità si soffre per mancanza d'amore\nper quel senso di distanza che s'innesta nel sentiero dell'impotenza\ndopo una quaresima di morti bianche\ninnescate dall'abbandono alle leggi del vangelo della carne\na braccia a testate a morsi avrei abbattuto le porte di san pietro\ne divelto mani e alabarde delle guardie che si sarebbero interposte\nfra la mia rabbia e il centro della conoscenza che fa della\nfilosofia commercio di reliquia\nnon interessava contestare il potere\nlividare il dubbio di un'epoca densa di contusioni\nè chiaro che l'uomo è in fuga dalla decadenza\ndal giorno stesso del concepimento\nil sangue nascosto schizza dalle atroci convulsioni dei corpi\nmacchia di scuro il vortice dei pensieri che nel silenzio dei secoli\npreme al fondo dell'anima\nsenza che se ne renda conto piuttosto di raggiungere la punta delle lingue\nuna visione di mimi francesi e acrobati russi si inalbera\nsul palcoscenico scarsamente illuminato\ncon una luce troppo chiara per rendere giustizia delle intenzioni del regista\nquelle vesti riutilizzate da un'antica rappresentazione del riccardo terzo\nemanano polvere ad ogni rilassamento nervoso\neffetti che il pittore fatica a rendere nei giochi di ombre\ndel quadro a cui sta dando la caccia da anni\npensare da troppo tempo d'essere responsabili del proprio dolore\nal di là di quello che altri dicono e compiono e azionano\nsi gira e dimentica il nome e il cognome con cui è stato battezzato\nun coro di vergini vestali della dea atena e un controcanto di castrati romani\ninneggiano al sacrificio che bisogna compiere per salvare sé stessi da sé stessi mentre da un pulpito giovanni sartori rispiega la politica per la milionesima botta\nle donne usano nuovamente dipingersi nèi finti a lato del labbro\nproprio non so perché nella tua testa ti dica che per noi il futuro\nnon può che essere di dolore\nnon c'è alcun merito nel ritrovarsi nel sangue di un'altra persona\nnel sentirsi così chimicamente in fusione\ncome avviene in noi quando siamo insieme\ne ora in questo momento vorrei chiudere gli occhi\ne riaprirli lì accanto a te sdraiati nel letto insieme\nl'una contro l'altro ad accarezzarci a dirci piccole parole senza significato\nda: Parte terza / I muri bianchi\nsguardo miope di un discendente di galileo galilei\nnon raggiunge il silenzio qua carcerato\nil tremolante gorgheggio del mare\nferito dalle lame del sole\nche oggi illumina la distesa delle sabbie\nle cinque pareti bianche che circondano\nhanno perso presto la memoria della tua voce\nle tue parole suicide su qualche foglio di carta\nanche le tue foto riposano vuote\nso che ti stai facendo divorare dal dubbio\ndal torchio oliato del dolore\nin una parte della città che non mi è concesso raggiungere\nmormoro tra me e me il tuo nome\nlo ripeto in chiesa quando riesco a trovare la forza di uscire fra la gente\nma a volte sembra che noi due non sia mai esistito\nDa Quadranti del tempo, Genesi Editrice 2006\n-I Gherigli- Collana di Poesia a cura di Sandro Gros-Pietro\nAlberi fermi nella canicola\nattraversata da lievi fischi di rondoni\nche si mimetizzano nel fogliame\ncome tenebrosi battiti.\nVerso il faro della Maddalena\nlampi di calore accendono l'aria\ne spariscono nel nulla\nper rinascere più lontano\ngioco pirotecnico di fuochi fatui.\nRivedo le folgori di spente stagioni\ncadere nel vortice di magiche fantasie\nsfrenate corse su smemorati dorsali\nnell'incoscienza degli anni felici.\nCompagni dal volto sfumato\nsvaniscono su barriere di nebbia\nnei calendari della vita.\nL'amica dagli occhi luminosi nel sole\nè fuggita da anni nel buio del silenzio\ne talvolta nello sgretolarsi dell'estate\nbussa alla mia porta in punta di piedi, senz'orma,\ncome sempre leggera e inafferrabile.\nC'è un filo che vorrei spezzare\nper ricongiungere il tutto,\nnello specchio del cosmo,\nma la mano è incerta,\nnon afferra la cifra misteriosa\nche sta dietro l'angolo,\nbeffarda e cangiante.\nOscillano i dadi su un tavolo\ndi furtive mosse\nin una remota spiaggia.\nSullo specchio della finestra\ndondolano i lumi\ndelle case alte della collina\n. Il mare ondeggia inquieto.\nNon voce d'uomo\nné grido di uccello disperso.\nUna stella cadente sfiora il ritmo del tempo.\nMi soffermo sulla battigia deserta\na interrogare infinite rotte\ndi pulsanti passioni\ncancellate da una pioggia di cenere\nsu una linea di invisibili orizzonti.\nIn questa strana ora\nmarinai ridenti dal volto arso di salsedine\ncorteggiano ragazze dai capelli d'ombra,\nscultoree nel vento.\nSi sbiancano i lumi sulla collina\nnell'agonia della notte.\nUn peschereccio rompe il silenzio\ne si perde in un barlume di spazio\nanima leggera galleggiante su impercettibili segni.\nSi dilatano i colori degli ombrelloni\nin un abbraccio di trasparenze\nsull'umido riflesso della sabbia.\nNello svelarsi del giorno\nsaettanti frotte di bambini\ninseguono il multiforme capriccio della vita.\nIl ragazzo veggente\nevoca la lampada di Aladino\nin uno sfavillio di prodigiose visioni\nsulla piazza di Charleville\ngremita di maschere\nnel grottesco intreccio della scena del mondo.\nRimbaud sogna gli abissi del peccato,\nle ambiguità delle alcove negli spazi\ndi arroventate città,\nnegli ombelichi di marcescenti vicoli\ndove il sentirsi soli è l'unica condizione umana\ne dal baratro del vizio,\ndai paradisi di nere gigantesse,\ndi ermafroditi sottomessi e scaltri\nscala la parete di cristallo\nche sfonda l'eterno e annulla i sensi.\nLa fiumara di Cassis pervade le sue vene\ncon rutilante fragore,\nil profumo di suadenti fiori\navvolge la sua divina fantasia,\nmostri alati volteggiano sul suo capo\nnel tumulto dell'ispirazione.\nViene dall'ignoto e va verso l'ignoto.\nTalvolta nelle notti di chiarore\nintravedo questo inquieto fanciullo\nvarcare la soglia di ibride tentazioni\ne sfociare come ardente lama\nnel fuoco che purifica.\nForse Rimbaud è l'idea della purezza\nche ci portiamo dentro nel fango della vita,\nforse l'Eldorado lontano\ncome il miraggio di deserte latitudini\nsu bianche sabbie nei vapori dell'infinito.\narabeschi di guglie\nnella nebbia che si lacera\nin leggerezza di memoria.\nVolano gli amanti\nnella fantasia del vento\nal vertice del sogno,\nsi dissolve l'intimo dissidio\nin azzurra voce\nNel canto biblico\ndi accesi galli\nun vecchio rugoso\ncome le ferite della terra\nsu un pane che si apre\nin fuga di colomba.\nRabbrividisce la tela\ninondata di soffio divino.\nattraversa il tremore\ne si colora di tenebra.\nAlbore di libertà\nnelle rocciose metamorfosi\ndi una deserta solitudine,\nstracci di vita appesi al vento\nnegli albori della mente\ntra scabri volti ombrati di vecchiaia.\nNelle calette abbandonate\nconcerto di grondaie.\nAbbiamo reciso legami di pietra,\nil confuso bazar di incrociati percorsi\nnelle pagine di scucite ore\nsulle orme di un'impenetrabile folla.\nImmobili di fronte a un nudo mare\nnella sfera di fuoco che trafigge\nla brevità dei pensieri\ndi attimi sottratti al dolore\nin un volo impazzito di ali\nsul vuoto dell'orizzonte.\nCadaqués assopita in oniriche visioni\nrivive la follia di Dalì\nnell'opacità del mondo.\nDisegno nell'aria il tuo sorriso\nesile come la rosa che si sta disfacendo\nin un cielo di sangue\nnel tremolio dei giardini dell'Alhambra.\nFontane e trasparenze di zampilli\ngraffiano la pietra umida di storia\nnei delicati veli di donne\npassate per sempre nel solco del tempo.\nUn bambino cattura l'acqua\nin un frangersi di specchi\nstelle filanti nella malinconia\ndi un tramonto già lontano.\nIl colibrì si affaccia alla vita\nroteando follemente su una foglia di menta\nvaporosa nell'obliquità delle sfere del giorno\nprossime a cadere.\nTi guardo in controluce\nnel timbro del guerriero stanco\nfelice accanto alla mia anima\nprofusa nell'inconscio di una antica giovinezza\nimmobile come l'Alhambra,\nsfuggente come i sogni del mattino\nnel profumo della rosa\nalta sulla coppa dello stelo\nguidata da un'invisibile mano\nverso la fine di ogni creatura\nnel respiro del tutto.\nIn una magica conca voci spezzate\nidea di morte nel rinascere della notte\nsu palpitanti astri.\nCi incamminiamo smarriti sui sentieri del nulla.\nNel buio si accende una scala musicale\ne si allunga vertiginosa\nverso il divino suono di Mozart.\nIl fanciullo dalle ali d'oro\nmima la vita in cascate d'acqua\nnella luce dell'innocenza\nin un rapimento di note\nancorate al mistero del tutto.\nRabbrividiscono i boschi,\nle foglie respirano l'eterno,\nle case nitide nel sole\nriflettono i colori dell'anima\nin un'azzurra metamorfosi.\nMozart cresce nel soffio di Dio,\nnel lampo dell'intuizione,\nterra e cielo in una panica simbiosi\ndi voci che sfiorano il sublime,\nfragili nella traiettoria del volo\nrisveglio della natura e dell'uomo\nche si libera del tragico macigno\na cui è legato.\nUn frammento di Mozart evoca la palingenesi\ndell'universo nella notte dei tempi,\nsu carovane di stelle assorte\nnel tremolio di insondabili destini.\nQuesta sera galleggio nella mia tristezza\ncome un paesaggio di Durer disseminato\ndi macerie e di diroccati castelli\nnelle arroventate strade del mondo\nche convergono al capolinea.\nLa macina con il cavallo cieco\ngira in un arido recinto\nnella monotona ripetitività del cerchio\ne non si sente il soffio dell'angelo\nche annuncia il cammino.\nNella casa del vento una candela accesa\nsi consuma in lacrime di cera\nunica fiammata nel buio degli anni.\nUna strana sera è questa sospesa\ntra la voce stridente dei secoli\nsoffocati nella morsa delle passioni e dell'odio,\na tratti folgorati da raggi d'amore\nche scalfisce la pietra\ne un presente che si inchioda al futuro\nsu una linea di smarrimento.\nCi tradisce l'attesa, vana chimera\ndalle livide occhiaie\nnell'arrembaggio del vivere.\nAvvolti da un lenzuolo di mistero\ncamminiamo su una lama d'acciaio\nnella voragine delle ore\nappena sfiorando l'altra parte di noi\nche è essenza di tutti\nnel rombante imbuto di ogni giorno.\nin un barlume di crepuscolo.\nIl tuo sorriso di polvere\nnella nuvola dei capelli\ngiunge da inesorabili rive\nalle soglie del mio disincanto.\nTe ne sei andata verso deserti di cenere\nin un giorno di fine estate\nquando si avverte nel tremore dell'aria\nil mutamento della vita\npietrificata nel pensiero\ncome una morsa di dolore\nche attanaglia la gola e intenerisce il pianto.\nAmavi il vento, il profilo delle colline\nnella tersità dell'ora,\neri solare come un fiore di luce\nin una parabola di energia\nche coinvolge l'universo.\nTalvolta contemplando i muti oggetti\ndella tua breve stagione,\nla collana di perle inquietante\nnella sua fissità,\nla spilla che disegna nel vuoto una spirale,\nl'anello vivo nella penombra della sera\npenso alla fragilità dell'umano esistere\nche non sopravvive ai desideri\ne alla fiamma dell'amore.\nNell'enigma del tempo trascorri lieve\nsull'inconsistenza di velate brume.\nIl fiore della non violenza\nNelle albeggianti pianure della non violenza\norlate di fiumi che scorrono\nverso la voce dell'oceano\nsotto un albero di presagi\nappare la magia di un uomo\nesile come canna di bambù\nispirato nel silenzio del digiuno\ndal grido dell'angelo\nsu deserti di morte.\nGandhi solleva i continenti\nimpietriti in un supino abbandono\nnel magma di contrastanti rapine\ne ci conduce nello splendore\ntra arboree chimere e liberi pascoli\nnella calma di un'umanità vagante\nsulla sintonia del giorno\nrispecchiato negli astri della notte.\nLa sua ieratica figura si disperde\nnel brusio della storia\nattraversata da pesanti passi.\nScontiamo la biblica maledizione dell'Eden\nnelle punte d'acciaio\ndi intelligenti ordigni\ntra fameliche bocche dell'odio\ngrottesco Moloch su fili spinati\nnel boomerang delle illusioni.\nFolle di vinti segnano di piangenti croci\nla spelonca del mondo.\nVivere la vita o pensare la vita?\nEssere trascinati da un'orgiastica furia\nnei gorghi del sangue che pulsa\ncome fiamma al vento\no sublimare i sensi nei torrenti\nnegli squarci di cielo che al mattino\nancora terso ti accarezza lo sguardo\ne illumina la leggerezza dei tuoi passi?\nAmo la perfezione lucida come il diamante\ne la notte intensa\nnei suoi richiami maledetti\ncosì umani nella lacerazione del mondo.\nAmo il bambino nel suo inconsapevole slancio\ne il vecchio rugoso, spento\nnella sua desolazione di morte.\nMi sconvolge il grottesco impasto dell'animale\norfica spinta a salire la scala\ndi inafferrabili cieli\nnei tortuosi meandri di un'incandescente sfera\nche non ci appartiene,\navaro prestito concesso e negato\ndalla cieca mano del caso.\nLucifero annegò la luce nelle tenebre\ne rimase pietrificato nel gelo\nMusica strana la vita nell'orchestra dei suoni,\nnel tragico salto in un fiume senza ritorno.\nQuesto universo che mi porto dentro\ntrapunto di inestinguibili chiarori\ndorme nelle pieghe del mistero\ne riflette gli infiniti linguaggi\nUna stella trasmigra velocissima\ne si spegne sul bordo della fontana.\nL'acqua gorgoglia in uno stillicidio\ndi note musicali che sostano nell'aria tiepida\ne si smorzano sul filo della coscienza.\nRuota l'asse terrestre e lambisce\nuna luna di rame bassa sui tetti\ndove si allungano tremanti ombre\nE' l'ora del raccoglimento\nin cui riconosci il tuo nascere\ne il tuo morire,\nl'ora della condivisione con l'Essere\nche agita antenne di fuoco,\ntangibile come accecante orma\nnel palpitare del tempo.\nIn quest'ora che si sfoglia lentamente\nverso le sponde dell'alba\nricerco sembianze svanite nel magma della vita\nconfuse su antiche traiettorie\nnelle ferite della memoria che si perdono\nnella voragine di giorni bendati.\nIncombe l'universo con magnetismo di sfinge\nnella scia di sperduti attimi.\nSul balcone del cielo\nho visto passare uno stuolo di anni\npellegrini avvolti nel saio\ndel dolore e dell'assenza.\nLentamente chiudo le persiane\nombra del mio silenzio\ne mi assopisco nell'oscuro respiro del mondo\nin un ondeggiare di muti fantasmi.\nDomani coglierò inconsistenti fiori\nnei giardini della memoria.\nLa leggerezza della polvere\nLa vita è un libro di sogni\ntra sconfinati enigmi,\nluccichio di lama nel solco\ndi brevi amori.\nSirena di estreme spiagge\nsu mari oltremondani.\nIn questa dinamica del tempo\nscandita dal rintocco dell'ora\nti consumi come fioca memoria\ne ancora rinasci per disperderti\nnella leggerezza della polvere.\nda Casa de cosas (2003)\ntradotte da Alessio Brandolini\nin POETI e POESIA\nRivista Internazionale, n. 14 – Agosto 2008\nLA CANZONE DELLO SPECCHIO\nPensa che non sono te, così non mi pensi.\nguarda il mare, guarda dentro.\nNon mi guardare. Pensa che non è vero\npensa che nel fondo ci sono pietre.\nPensa alle pietre: questo è un pensiero buono, stabile e solido.\nAlle pietre che sembrano desideri, alle pietre del tempo\nche sembrano anni. Pensa agli anni. Non guardare lo specchio.\nQuesto non sono io. È il tuo ricordo. È la melodia,\nla musica dell’immagine che ti assomiglia. Non sono io.\nPensa all’acqua del mare, al suo movimento, al suo peso.\nPensa all’acqua e non a me, pensa al pensiero\nche viene e va, come uno specchio.\nMa non pensare allo specchio, spezza lo specchio\ncon una sassata, pensa all’anima dura delle pietre\nalle pietre: loro sì che ti sono necessarie\ncon la loro fermezza, con il loro allegro peso\nmisteriose e serie: alle pietre.\nSe lo specchio si spezza non sono io, non sei tu\nnon è nessuno, è la forza\ndel ricordo che affoga nello specchio, nell’acqua\nasciutta dello specchio, la forza senza forza, la luce che si spegne\nlo specchio spezzato ed io, la mia innocenza\npensa che non sono te, non mi pensare.\nlo chiamò César Vallejo.\nTuttavia il caffè è una parte della notte\nla parte più sveglia, quella che s’allontana dal sonno\nLatte nero, il caffè, latte d’ombra, cibo per mostri\nvino assurdo dell’autunno\nPer stare svegli, per vigilare, per uccidersi\nNell’anima non c’è posto per la gioia.\nSi prende il caffè, la sua veglia eretta\nla sua voce rauca\nil suo cuore nero.\nSi prende il caffè, la sua efficienza.\nUna tazza di caffè, una tazzina\nSi beve il caffè. Una dose.\nIl caffè. Un poco.\nAl mattino l’urlo del caffè, il suo urlo scuro\nquando bisogna svegliarsi\nl’urlo del caffè\nun gallo liquido.\nIl suo canto nero.\nPuttane tonde, palle\npiene di fame sessuale, d’una luce sottomessa\nsenza tempo, d’una vita agrodolce\ndella passione idiota\nd’alcuni scarsi momenti, dell’amore d’un minuto\ndell’ombra, del sesso degli spicchi\nNon assomigliano al sole, non sono come la luna\nassomigliano al tramonto, assomigliano al vento\nquando soffia sopra le rocce, quando parla il silenzio.\nHanno una virtù: sono pazze.\nLa frescura e il dolore si assomigliano.\nLe arance dementi non hanno capelli, non hanno voce\nLe arance sono fresche, pazze e fresche\ncome il succo del pensiero.\nNel coltello c’è energia virile, eretta e nella forchetta\nIl tridente con in più un dente, la forchetta dialoga laboriosa\nsenza parole con il suono del coltello, lo aspetta,\nattende che tagli\ne lo corregge.\nPiù tardi, pieno di oscure verità, arriva alla bocca.\nIl coltello taglia e la forchetta resiste.\nIl coltello separa e la forchetta trasporta.\nIl coltello affonda e la forchetta emerge.\nIl coltello squarta e la forchetta raggiunge.\nIl coltello urla e la forchetta singhiozza.\nIl coltello penetra e la forchetta plana.\nIl coltello è arma e la forchetta innocenza.\nSono due parole di metallo, ma diverse:\nuna secca e violenta, l’altra silenziosa.\nSono due parole di metallo, ma una uccide.\nLa forchetta mormora mentre il coltello ulula.\nIl coltello è lupo la forchetta agnello.\nChe c’è nel coltello da fare così paura?\nChe emana la sua presenza, il filo delle sue idee?\nIn che consiste il coltello immerso\nnel tempo del suo utilizzo?\nE che rappresenta la forchetta che non si ferma?\nEntrambi sono utensili dello stesso metallo\nma il coltello sembra più feroce\ninvece la forchetta si mostra quasi addormentata, appena sveglia\npiù dolce e soave nella carne misteriosa del metallo\npiù prudente e levigata.\nIl coltello non dorme.\nNella vita queste due parole, forchetta e coltello\nnon riescono a staccarsi:\nsi cercano, si annusano, si amano\nsfiorano, palpano e strofinano le loro pelli\ndi metallo artistico, maschio e femmina.\nLa lattuga giace moribonda, mozzata\nla carne sanguinolenta nel piatto.\nBere un bicchiere d’acqua è un atto perfetto\npieno di violenza.\nBere un bicchiere d’acqua è uccidere la trasparenza\nbere silenzio assoluto. Bere silenzio.\nBere è come vivere\nbere acqua è morire.\nUn bicchiere d’acqua è una parte assurda del tempo\nsenza suono, senza voce, un pezzo allentato\nUn bicchiere d’acqua è una pietra della tristezza\nla tristezza stessa sbriciolata, un canto della tristezza\nil canto dell’acqua, la luce dell’acqua, il suo corpo\nuna lacrima viva.\nL’acqua separa i continenti\ni fiumi bagnano la mente.\nPensare un fiume è annaffiare il cervello\nla vita che soffre\nQuest’acqua, la vita che sta nel bicchiere\nsi spegne, come una luce, sulla lingua.\nLa bellezza inumidisce le parole\nche nominano l’acqua.\nE la sete spegne in un sorso la bellezza.\nIo voglio toccare gli occhi, il mondo\nche si fa buio. Le putride\nÈ tiepida la chioma d’un vetro?\nNon hanno bocca?\nOgnuno porta il suo lampo spento\nla pietra di non esserci, sulle spalle.\nMa non parlerò più dei morti\nparlerò delle proprietà del ferro:\ngli avanza la fermezza e sogna oscuro.\nÈ un metallo di terra\nla sua voce che nel duro\nnella bocca dell’aria\nil sapore del suo vino indurito.\nMa l’acido lo morde, l’acqua\nfinisce per lasciargli lividi,\nCosì cambia in aceto polveroso, in sale, in\nniente del suo ossido d’autunno. Piove\nsulla luna di ferro e questa pioggia\nl’ascoltano soltanto i morti.\nQuello che la poesia tocca, resuscita\nLa moltitudine teme i cammini\nle strade, le case\nche la dissolvono.\nCi sono folle d’un solo morto.\nLe cellule d’un tessuto.\nLe fibre d’una trama.\nI pezzi d’un mosaico.\nUna detonazione, un solo sparo\nE ora andiamo a cercare l’oro.\nGuarda come brilla nell’acqua, nel ricordo, nella vita l’oro.\nÈ sveglio come un pane. È contento. L’oro della vita brilla per\nfesteggiare. I cattivi della Terra s’ammazzano senza poter cantare, però\nÈ una luce, un osso di sole, una montagna che non vale nulla. E questo è\nI soldi sono una merda.\nGuarda l’oro, la luce dell’oro caldo dei corpi, il punto d’oro che c’è nel\ncentro della donna, la punta d’oro che c’è nell’uomo, l’oro delle piaghe\ndei minuti, il tempo che se ne va, l’oro in polvere, la polvere d’oro.\nPoche cose sono così allegre come la luce del corpo, ed io la vidi.\nOdio le ombre che si portano via il tempo, le bocche a granchio dei sicari.\nOdio quelle bocche nere, l’invidia e la cupidigia, le chele, le mele\navvelenate, il calore del corpo di chi vuole di più quando ha già molto.\nÈ poco parlare della luna.\nGuardate la luna. La luna è sveglia come un pesce. È nella mano del mare\ncome un pesce, nelle maree, solleva l’acqua come il grano di un pesce.\nChe c’è nel pozzo?\nProbabilmente acqua, e lì ci sono gli istanti, lì si trova l’oro che sta\ndentro il corpo, nella luce genitale. La luce è nella vita.\nPrendiamo pala e piccone.\nGià incontrammo la vetta, il giacimento.\nUN PUGNO DI TEMPO\nHo appena conquistato un pugno di tempo da smaltirmi rilassato\nl'ultima ombra della cuccagna agguantata ieri in un effluvio\nbuoni e castigati\nnon si sa mia cara veniamo da vicine ombre\nl'uno all'altra affacciato per sentire le cose con gli stessi sensi\ne i riti riprendere per esorcizzare la malasorte\ne viviamo della stessa spesa e delle stesse orme di storia\nnulla ci abbandona se non quest'ombra a sera e ci distacca la luna\ndalle nostre orbite subliminali è vero siamo fantasmi mia cara\nche cercano speranza nel buio corridoio\ntra una stanza e l'altra\nin abbondanza di miti scritti sulla nostra pelle di consumatori a sbafo\n[segnalata con particolare menzione al XLIV Concorso Aspera -\nedita sulla rivista Alla bottega n. 3/2006]\nNON CI TOCCA LA SPERANZA\nSiamo brevi incastri di terra e perdono:\nmai nessuna nostra molecola è andata oltre\nl'accoppiamento chimico dovuto\nscritto nel quaderno del creato\nun tornare indietro mille volte con la mente\ncercando una possibile rinascita\no venuta dai cieli misteriosi\nla nostra scaturigine ancora intonsa\ne densa di peccato e immodestia\nnoi voluminoso amplesso di infiniti organi\nincasellati da Dio in un fiat di luce\nné l'avidità del prodigo figlio\nche ritorna a scardinare ogni avere\nper un attimo di felicità infeconda\nNon ci tocca il domani inesistente e sgravato ora\npensando ad impossibili certezze\n(nulla è il tempo che scandiamo ancora\ndentro di noi)\nci dissero di profanare l'ombra e la morte\nsmagrirci fino a diventare spirito innocente\nma dove si compie il destino del sole\nè su questo amen che ci richiude per sempre\nnell'abito di terra\nin questo qualsiasi giorno che non ci appartiene\n[segnalata al XLVI Concorso Aspera -\nedita sulla rivista Alla bottega n.3/2008]\nGenesi Editrice, Torino, 2007\nPagg. 608 – Euro 20,00\n(Nell’ordito di Aracne)\nOnda di voce nel mare del poema\nla parola s’increspa, precipita, s’innalza\ninsegue tra le nuvole\nil volo della rondine e del falco.\nLa luce dei tuoi occhi la confonde\ntace sui fiori di magnolie e rose\nbacia la notte, va da stella a stella\ne incendia la lingua del poeta.\nDanza sui campi aperti della Pace\ne sul nero abisso della guerra\nimpreca e prega. Dischiude incerta\nla porta della vita e della morte,\nda Galateo per enigmi\n(Genesi Editrice, Torino, 1988)\nPERCHE’ TREMANO I CUORI\nPerché tremano i cuori dei fanciulli\nse rapidi s’intrecciano gli sguardi\nquando l’ora del giorno si fa alta?\nPerché morbide gatte\nsotto lunare notte s’abbandonano\na lamentoso amore,\nperché in acque limpide\ns’intrecciano le anguille\ne ritorna la rondine al suo nido\nse crudele innocenza non lo rompe?\nsono i pulsanti angeli del sole,\ni cavalli dell’ora che s’innalza,\npoi viene il tocco muto\ndella campana a morto\ne i perché si perdono nel vuoto.\nl’ombra si fa alta,\nchiude porte il silenzio\ne il cuore oscilla\npendulo nel vento.\nAngeli bianchi su onde di luce\ne i cavalli del mezzogiorno\ngaloppavano su cime di fuoco.\nNelle conchiglie di sole\nil vento nascondeva\ni mantici stanchi e le fanciulle,\ndistese sulla rena, ascoltavano\nfra le carezze degli amanti\npassare il silenzio\nsu ali di sogno.\nMa il segno del ricordo si frantuma\ne altro non so raccontarvi\ndi quel giorno stupendo\nin una baia di Spagna.\nChi fermerà la ruota del tempo\nse anche la memoria si dissolve?\nRimane lo strappo della tela,\nla spola che non passa nell’ordito.\nAllora la pupilla si dilata,\nle morti si dispongono a catena\na legare due punti all’infinito.\nE’ in questo dolore\nche acuto mi sorprende\nche la morte s’impolpa\nsi fa compagna di viaggio\ntoglie vigore ai sogni\ne gli occhi apre a dure verità\ndel giorno che si avanza\nstretto argine e alto rende veloce\ne le sue acque getta e disperde\nnel mare aperto così\nspinge la morte il cuore\nsui dirupi del tempo\nnelle deserte anfore del vento.\nMa vibrano le corde del pensiero\ne una parte di me che non conosco,\nimmisurata e vaga, trova la fuga\nnell’accesa pupilla del tuo dio\ne qui risplende di trasparenza e svela\nin cifre chiare l’enigma e si appaga.\nCosì trova la vita nella non vita\nil segno del suo verbo\ne nel sangue che pulsa cresce il nulla.\nNel giardino seduti nella sera\nle parole legate dal silenzio\nlasciammo punta di stella\nlegare i nostri occhi,\nadagiarsi la luna sulla fronte.\nE guizzava la fiamma dei ricordi,\ncresceva l’ulivo su bruciati campi\nvaste fiumare azzurre\nconfluivano nelle nostre vene\nricche di vento e di mare.\nbattevano zoccoli di luce\nsui bruni passaggi dell’ora\ne nello specchio dell’attimo che passa\nvolava il cormorano alto nel vento.\nSono i ricordi sguardo di bambina,\nlieve come bianco di betulla\ne oltre la siepe\nnon udita voce alza sospetti\ne frana sulle rive del tempo.\nC’è ancora la ginestra nel giardino\na profumare l’ultimo viaggio\nai margini del giorno verso l’ombra?\nRisponde un suono cupo di cipressi\nsbattuto contro il muro della notte.\n(Genesi Editrice, Torino, 1990)\nTu mia onda, mio fiume,\nmio profondo mare,\npasso ambiguo del tortuoso andare,\nstella polare per oscuro porto,\nfalce di luna a leggere il domani,\nlume scarso per il mio cercare,\nutero del mio riposo\ne falsa chiave per moltiplicare,\nconchiglia dove il tempo\ns’annoda e non ha tempi,\nfuoco per distruggere e creare:\nio, tua brace viva e fredda cenere\ntua sorgente e tua foce,\na te mi piego\nmio silenzio e voce.\nUna fessura nel tunnel\nci dà l’idea del viaggio,\nuna scheggia di spazio\ninvera la vita e la invetta\nin un grido di sangue:\ne brilla la bianca conchiglia\nsul tuo viso di donna,\nla voce s’annoda nel nome\ne la tortora tuba\nsulla magnolia in fiore.\nRitorna la notte e rimane\nin un arco di specchio riflessa\nuna scaglia tremante dell’eco\ndi quel grido improvviso nel tempo:\nè luce obliqua che scende\nsu ombre oscillanti\nper vuote corde di vento,\nè il nulla che passa in silenzio\nNon è retorica la morte come morte,\nla morte per un guasto di percorso\nnei mantici affannosi della corsa\nè semplice morte che s’annoda a vita\ncome la vita che cresce dentro\ne sfugge, la vita come sangue\ncome aperto ventaglio di ricordi\nla vita che si copre di sudore\no sale come verga di dolore\nè semplice vita che s’annoda a morte.\nLa retorica è negli orli\nnei fregi del telaio:\ngloria e successo sono i miasmi, i fiumi\ne la sua distruzione sono negli atti\nnella spada affilata\nnel fuoco alle porte\nnei portatori di pietra\nnella chiarezza del segno:\nla fonte secca e l’acqua che zampilla\nl’uomo sterile e l’utero fecondo.\nLa morte-vita è il chiodo\nsfuggito al Grande Costruttore\nla vita che perfora\nl’essere e il nulla sul palcoscenico\ndei tempi, l’urlo di Satana e l’indice\ndi Dio. Il resto è scena.\nda Nel cerchio delle cose\n(Genesi Editrice, Torino, 1994)\nUNA PAUSA DI STUPORE\nDa quali estreme lontananze\ngiunge la curva delle tue parole,\nil puro cerchio che non si rivela?\nDa quali deserti viene la fiamma\nil sacro fuoco che ci divora?\nDa profonda solitudine marina\ncresce la gemma\ndei tuoi chiari sogni,\ndietro le chiuse porte del mistero\nsu abbandonati spazi di memoria\ncerca il pensiero angoli di volo.\nE’ un ritorno di perdute stelle\nil colore delle tue pupille\ne il fiore che profuma la tua pelle\nha radici nel tempo.\nE sale il vento sulle magnolie\nsale sul canto dell’usignolo\nsale sull’arco delle tue ciglia\nrapisce l’ansia delle domande\nporta il silenzio delle distanze.\nAl centro di un abisso\nma Dio concede\nuna pausa breve di stupore.\nMia anima vibrante nella luce\nmia palpitante voce\nsulla molle medusa del silenzio\nmia pupilla ansiosa\nsulla penosa fronte della notte\ndove ti volgi Amore ti conduce.\nMio misterioso andare\nnel cielo senza meta\nanimala che cerchi\nil vortice di Dio\nmia timida sorgente\nmalinconia di un sogno\nche si tramuta in pianto,\nbianca vela protesa\nai mari della luce\ndistesa fra le ciglia\ntremula di fanciulla\nche sulla roccia altissima\nannodi come in gioco\nil vento l’onda il fuoco.\nda Il volto della memoria\n(Edizioni Scettro del Re, Roma, 2000)\nIncrostazioni, un cumulo di macerie\ncon la vita che scorre\nfra sistole e diastole.\nIl buio del vagito,\nl’ala bianca dei sogni,\nUn sicuro rifugio\nfuoco di passione,\nl’aratro, il seme,\nnel solco fecondo\nL’autunno: un giallo precipitare,\nil distacco, la morte, tanta morte\nfra la prima e l’ultima diastole.\nMorbida, tonda caviglia\nsulla tiepida sabbia,\nl’acqua scivola lesta,\nla bacia e ritorna nell’onda.\nL° solleva il capo ricciuto,\nlo piega e comincia a cantare\nche la giovane donna innamora.\nOh labbra sinuose del tempo!\nOh lingua che narri la storia!\nNell’aria azzurra si levano\nstormi di secoli e ombre\ndal chiaro cristallo del mare.\nCorre la vela di morte,\nbianco gabbiano la vita\nla insegue, la sfiora\npoi sull’albero ferma il suo volo.\nFanciulli giocano allegri,\nhanno barchette di gomma:\nesperti pescatori di sogni\nsenza ancora né remi;\nsacerdoti vestiti di luce\nsollevano al sole le mani,\nriempiono di bianche preghiere,\ndi fresche parole lucenti,\ndi verdi pupille, di gesti innocenti\nla bocca del mostro marino\nche solca gli abissi del mondo,\nammassa la gravida notte,\npercuote la terra, la scuote\ncon rapido colpo felino.\nPoi l’onda ritorna tranquilla,\nribacia la tonda caviglia,\ne alla giovane donna,\nche sull’arco celeste del giorno\nporta profumi di eterno,\nd’amore e di morte.\nSplende ancora la stella del mattino\nnella curvata azzurrità del cielo\ne sui cavalli rosei dell’alba\ncol vento di levante.\nSi consuma la notte,\nil tempo invade tutte le clessidre\ne tu, Venere lucente\nnell’occhio mattutino, siedi\nnel cavo della mia memoria\ne annunci, oltre le mura\ndell’ombra e dell’oblio,\nluce divina che non si misura.\nLei viene in tutta la sua bellezza,\nPorta la luce sulle mani,\nnegli occhi ha il cielo e il mare,\nsulle labbra il fuoco e la parola.\nNel sangue ha raccolto\ntutti i baci dell’universo\nper baciare ognuno di noi,\nha raccolto il seme della fecondità\nper sfidare l’Eterno.\nIl melograno è il suo albero,\nil suo fiore è il tulipano,\nl’animale che le somiglia\nnon teme le tenebre,\nla sua parola bussa\nalle porte del pensiero e le apre,\nl’anima ha chiavi luminose\ne la notte si arrende.\nLe sue radici sono nella morte\ne raggiungono le brughiere del futuro,\nfinché non le sfiora la sua mano,\nallora un volo d’ali invade\nl’occhio del sogno\ne le albe si schierano a Oriente,\nsui gradini del suo altare\nnoi stiamo genuflessi, preghiamo,\ne il vento della cancellazione\npassa sopra le nostre spalle,\nda Il giardiniere impazzito\n(Genesi Editrice, Torino, 2001)\nSradicare le ortensie e il rosaio,\neliminare i bulbi dalla terra,\ntagliare il calicantus:\nfredda inflorescenza nel cuore dell’inverno.\nBruciare la tuia,\nnon posso vedere le sue rosse bacche\nbrillare tra le foglia;\nsacrificare l’oleandro e il melograno,\npurpureo fiore in forma di corona.\nBisogna fare spazio a cose\nmine anti uomo, missili, mitraglie,\nun’infinita varietà di armi.\nLe salme già occupano\nil centro del giardino:\ni giovani figli uccisi\nprima che cantasse il gallo\nquando l’alba sfiorava i loro volti.\nrigagnoli di sangue per innaffiare\ni filari delle croci.\nIn tutti gli angoli germoglieranno\nlacrime e tormenti e io\nspingerò l’altalena della morte\nverso l’Angelo pietrificato nel dolore.\nIL PUGNALE DI CAINO\nBrilla nell’ora del mattino\nil rosso pugnale di Caino.\nE’ l’eterno pugnale di Caino\navido di sangue e fertile di morte\nche con torbida lama\nattraversa le vene del tempo\ne scende nel cuore dell’uomo,\naccende falò, scava fosse\ne alza croci sul dorso della terra,\ntraccia sui volti segni di dolore.\nQuesto è l’amaro pugnale di Caino,\nl’affilato pugnale di Caino\nche decapita i giochi dei fanciulli,\ntoglie i cavalli ai carri d’Amore\ne costringe il giorno su strade di lutto.\nQuando brilla il pugnale di Caino\nchiuso è l’occhio di Dio,\nsulle case straripano i tramonti\ne le clessidre contano le assenze.\nFinito di tessere la tela\nci accorgiamo che trame e stame\nsi sono incrociate nel telaio del Nulla\ncatturando inutili apparenze.\nUnica impronta certa\nla malvagia mano che versò il sangue\nsui sogni dei fanciulli\nprima che scivolassero\nnel vuoto della morte\nagli occhi delle madri.\nda Nel corpo del mutare\n(Genesi Editrice, Torino, 2004)\nL’azzurro Leone della costellazione\nha conficcato il dente luccicante\nnel fuoco dell’estate.\nIl poderoso zoccolo del Toro\nha calpestato le bianche riviere\ndel mitico Jonio\ne l’aspra lingua della salsedine\nsi è allungata nella fertile valle,\nne ha sfiorato l’esuberante rotondità,\nviolato la calda profondità\nnella tenerezza delle giunture\ne nella vibrazione dei mille torrenti.\nMa i rapidi cavalli del tempo\nfanno oscillare la bilancia delle stagioni\ne il peso dell’autunno aumenta.\nSul crinale dell’orizzonte\nl’arciere dell’inverno si prepara a scagliare\nla gelida freccia nella polpa del sogno.\nDove sono le bianche colombe\nsulla vetrata dell’universo?\nE i bianchi cigni nel lago del cuore?\nDov’è il maestoso gabbiano\nsullo scoglio genuflesso\nAvanzano i lenti buoi della vecchiaia,\ntirano il lungo carro dei ricordi\nverso l’ombrosa soglia del silenzio.\nDove sono le gemme del mandorlo\nprima della festosa esplosione\nal soffio della primavera danzante?\nda Tela di parole\nIl concerto dei passeri\nsul Lauroceraso impedisce\nil franare del cielo\nnell’ombra del tramonto,\nlo ferma in un sogno d’eternità\ne io mi distendo\nsul fiume sonoro\nche va dall’albero a Dio.\ndietro il muro della mia paura?\nCaselette, 20 marzo 2004\nGiovanni Chiellino è nato a Carlopoli (CZ) nel 1937; risiede a Torino.\nE’ redattore di Vernice ed è stato tra i fondatori dell’ Elogio della Poesia nel 2001.\nIn poesia ha vinto numerosi primi premi.\nDA: VOCI INASCOLTATE\nPoesie e disegni in Comunità Terapeutica\nIn te illusione di ogni giorno\nScavi come l’orizzonte con la tua assenza.\nnel vento come pini\ne come alberi di nave.\nAlta e taciturna ti rattristi d’improvviso.\nAccogliente come una vecchia strada\nSvegliandomi ho visto emigrare e fuggire uccelli che\ndormivano nella tua anima.\nè la mia carne –\nofferta in pasto\na peccatrici d’occasione.\nE’ la mia mano –\nnella mia mano –\nE’ l’alba che attende\ne che solo la morte\nmi sa promettere.\nE’ l’anellide ermafrodito -\nnella fangaia scivola\ncon l’abitudine del cieco.\nE’ il dinosauro – nella luce\nsi confonde già stanco\ndel peso che atterrisce.\nE’ l’ombra di farfalle –\nRosa la cipria di mia madre –\nche si insinua tra le rughe.\nRosa è femmina.\nE’ il cielo d’estate –\nnella canicola canta e\nchiama a sé le nuvole.\nD’estate è brina sul prato:\nche è e non è.\nAzzurre sono le lacrime\nsugli occhi dei pesci –\nscivolano sulle onde e\nla notte s’accende di splendori.\nAzzurro è un desiderio inespresso\nquando nel cielo d’agosto\nvedi una stella crollare\nin orbite segrete.\nE’ il mare alto senza luna\ne senza stelle – in superficie\nun gabbiano, addormentato\ngalleggia tra la vita e la morte.\nNera è la forma del prete –\nconfessione, il corpo di Cristo e\nandate in pace: in piedi o\nseduti è lo stesso.\nNero è il mio volto –\nlo riconosco nell’oscurità dell’asfalto.\nIl boia incide la corteccia di un grande albero\nnon pensa alla linfa che zampilla fuori\nnon pensa al machete che taglia obliquamente\nnon conosce il significato del suo gesto\nE i fiori muggiscono impazziti.\nMordendosi la lingua a brandelli.\nNon più terreni fertili a cui aggrappare le dita\nsolo teste rovesciate all’indietro\nlegate allo stesso modo di animali selvatici\nin unico sgraziato grido bleu.\nIl rumore è l’uncino\nluccichio di denti nella rossa bocca.\ncon cui sgorga copioso e di un colore ultraterreno\nil sangue della sconfitta.\nDecide di non muoversi\nquesta bambina imperlata di odore e sudore.\nLa sua pelle una volta era puro ebano\nla sua pelle ora non è che cuoio,\nle gambe spalancate nel giardino\nbuio di notte sotto le macerie di uno scalpello.\nE Dio non ha voluto questa statua di perfezione.\n[Nella stanza semibuia]\nstrappata da un fuori fatto di notte.-traffico-pioggia\nun’indiana – così dicevi – ballava a piedi nudi\nle lunghe collane colorate, i capelli sciolti.\nGli occhi erano chiusi\nil suo cuore spalancato, travolto dalla tua musica\ndal ritmo sincopato della batteria\ndalla sua anima incostante che parlava un jazz sensuale\nE tutto era musicasilenzio\nE tutto era armonioso contrasto.\nE tutto era perfettamente impermeabile: nulla poteva\nnulla poteva uscire.\nEra tutto amore.\nQuando Qualcosa TUTTO si è infranto\nla musica ha taciuto\nla notte-traffico-pioggia ha squarciato quell’intimità\nsolo allora ho indossato le mie scarpe.\nal di sotto di sé.\nCi si bagna\ndi passamano polverosi.\nUmido il rintocco\ndel silenzio devastante.\nFa acqua la ragione\nquando non ci culla.\ncarrellata di pensieri fragili.\nTutti i fiumi si strappano\nattraversando il proprio letto.\nmuore di se stessa.\nl’ora che non c’è stata.\nDi linfa avvelenata\nsi suicidano le piante.\nCi si schizza di fango\nrincorrendo una buona ragione.\nSputano le stelle\nnella morte della notte.\nE terra beve\ndalle ferite del cielo.\n[Siamo luci proiettate nella notte]\nSiamo luci proiettate nella notte,\nsiamo ombre che si allungano nel giorno.\nCome la gioia può nascere da un dolore,\ncosì la sofferenza può maturare\ndal più bello dei momenti.\ne voli in alto come un falco,\nun altro combatti\nper non strisciare come una serpe.\ne quando le catene del rimpianto e della colpa\navvinghiano e ancorano nel passato,\nallora spieghiamo le vele dell’anima al vento\nperché il vento soffia verso il futuro.\nDa Sarò l’ultimo papa\nGenesi Editrice, 1987\nCollana di Poesia I Gherigli - n° 25\nPROMETEO – L’ELETTO\nA Sergio Quinzio\nCondannato a fissare\nSpire – su spire – di luce…\ncarriarmati si cozzano – esplodono – il napalm\nerige ululanti piramidi-torce\nè diventata falò gigantesco\n… e la folla\n… la folla ubriaca…\n- l’ Eletto…\nl’orgiastico – tripudio – di abominio…\nPoi calerà la – celestiale – armata.\nNelle membra – inrocciate – una gioia\n- orrenda – formicola.\nper l’etere fisso sciamare quei punti\nbarbuglianti – con essi compulso\nmi dissemino in quegli – assorti – nodi.\nDivengo un’orbita anch’io.\n(Nel tuo sudario\n- o Notte –\nAhi – nella grande\n- esplode –\n- la memoria precosmica.\n- calamitato –\n- alla forca\n- mi tasto –\n- del colonnato di San Pietro.\n- per sempre –\nil mio scettro…\n- per cui\nora mi avvinghia aculeata rupe –\n- tratto nella sedia\nCorone di mani\nCorone di volti imploranti\n- blasfema –\nper l’ultimo baratto\n… e poi sgozzato\nsul libro del dubbio…\ncon le flaccide membra…\n- alle ceneri sparse…\nNel fiume – insanguinato –\n- la croce –\nnel violaceo crepuscolo…\n- oh allora…\n(senza scampo è l’anatema)\nsarà l’inizio dell’Apocalisse.\nDIALOGO CON MIO PADRE\nPadre, la notte s’è spogliata: aduna\ngufi e civette per il grande sabbath\nquando la mente straripata – formicolerà – di sulfuree\nlune e il destino – schiumerà – in vascelli\ndi folli di streghe fachiri.\nla morte trionfale prepara giumente di bronzo\ninghirlanda la fronte di diademi spettrali\nper il sommovimento archetipico\nil tripudio – che seppero – i re Magi dei mistici.\nIl mondo bolla iridescente svàpora…\nIl cavallo dall’ali – arpionanti – già plana\ncon l’angelo d’infanzia su – ciminiere - gravide\ndi putrescente – annichilante – gas.\nnoi così dementi\n- penitenziali – cerei…\naspettiamo lo squarcio del cratere\nla sibilla che grida\ndisseminando bambole – chiazzate – di pus.\nPadre, il mistero – mitico – dischiude le sue valve.\nCiò che fu predetto fu ampliato in furore di trombe\ni sigilli divelti confessano arcaici enigmi.\nChe amammo si svela\nControfigura di un Moloch\nLe membra spezzate del Dio\n- ma i mostri\nsono scoppiati in un grottesco riso.\nEd ha vinto la Morte paziente\nsacerdotessa del vento…\nAccetta, padre, la preghiera del bimbo\nal di là, nel deserto\nUN GIORNO SCENDERAI\nscenderai dalle nubi d’argento\ncol carro di fiamme che esplodono in grida\nentro lo sguardo di stella scoppiante\nuncinerai le – nostre – piattaforme\nUn giorno scenderai – fulva cometa –\nsulle nostre metropoli schiantate.\nTroppo peccammo scatenammo giusto\nla tua sacra rabbia.\nmisfatti – hanno tradito – il tuo sorriso\nil tuo splendido – sogno – aquilonare.\nTroppo peccammo: costruimmo ordigni\nGodemmo di boati\ned – orizzonti – di bagliori.\nuncinate intessemmo in camere a gas\ne labari librammo in processioni\n- fanatiche – empie.\nFacemmo tirassegno sui bambini.\nSventrammo le donne\ncon voluttuosa insania.\n- cateratte di cenere –\nai nostri – figli – sciagurati…\nQuale perdono noi potemmo chiederti\nquale preghiera osare?\nDove cercare la tua franta Immagine?\nQuando dal Tuo silenzio ci balzasti\ne le voci dei giusti calpestati\n-dei miseri abbattuti –\nin Te si fusero…\ni morti si schiodarono dall’ombra\nbrandirono i sudari come lance\nimbracciarono i teschi fiammeggianti.\nOra marciano – insieme a te –\nper il grande olocausto.\nPer il compimento dei tempi.\nabbi pietà dei nostri bimbi.\nSoltanto – essi –\nnon hanno avuto il tempo di peccare.\nEssi corrono – ignari – come il vento.\nla mia vita t'appartiene\n"Sei il vento\nche mi rapisce l'anima.\n[Testo della performance del 1994, S. Croce - Firenze]\n2. Eleggere Santa Croce a centro cosmico della rinascita\ndella bellezza e dell'arte.\n7. Opporsi alla cecità delle forze che avvelenano l'aria, l'acqua e la terra.\n9. Mantenere alto il costo della poesia: per essere scritta richiede tutto\nl'universo nel suo splendore,tutta la vita nella sua urgenza inarrestabile.\n[Nato a Budapest nel 1938.\nE' uno dei fondatori della "Casa della Poesia" di Milano]\n[Fonte: Tracce.Cahiers d'Art - primavera/estate 2009]\nquadrimestrale di-segno e poesia\n[anni 1995 e seguenti]\nSPARANDO ALLE GAZZE\npoesie di Fred Johnston tradotte da Daniele Serafini\nCon un'ala immobilizzata\ntrascinandosi in strette volute\nla gazza a mezzo lutto diventa\nquell'ordine ferito che tutti viviamo\no a cui tendiamo: non ci resta che un'ala,\ne schiviamo gli specchi\ngrandi vetrine traboccanti di noi\nchi ci ha mutilato\nè un altro discorso. Preferisco\npensare che una volta avevamo i mezzi\nper volare, una possibilità\ndi allontanarci dalla terra,\nun terreno solido, tutte queste cose.\nNoi siamo molto più di questo umbratile\nclaudicare, sotto il tiro di Dio onnipotente.\nC'è una dea della ruota\nche enumera i giorni\nnei canneti un sacro rifugio\nprotegge la culla offerta alle acque\nLa linea arcuata della lenza imita il sole\npigre nebbie serali adagiate sui fari\nun airone si tuffa e scrive sull'acqua\nla storia perenne del fiume\nDall'inverno ci attendiamo solo\nun ritrarsi della luce, una fila di taxi\ncandele ai piedi di un altare\nEppure conosciamo le regole\nquando giunge il tuono,\ne facciamo congetture sul fulmine\nche ci potrà annientare per i nostri peccati.\nFANTASIE DI UNA BARCA\nIo sono ciò che sta sul mare\ne sotto il mare e sopra il mare\nil sole è legato con una fune alla mia spalla\nnera la mia vela pitagorica\nil vento è il respiro\nMi chiama per nome la banchina di pietra\nOra mi piego per lasciare\nche l'ultima ora di luce purifichi l'aria\nreti di gabbiani lanciate su di me\nMi rannicchio sotto una morbida schiuma\nprodotta dal fumo dei camini:\nil mio ventre è ricolmo di pietre\nSono custodita come qualcosa di sacro.\nScendi al momento giusto\ne allora vedrai,\ncome se guardassi da una finestra,\naironi in stormi di tre\nindagare l'aria dipinta\ne incidere misteriosamente\nle lettere di un alfabeto.\nLa luna è un'unghia\nlanciata in cielo, il mare\nsi è fatto di un nero solido\nbarche giacciono attraccate al molo.\nIl fumo filtra l'ultimo raggio di sole\nil mondo è logoro\ncome una moneta consumata dalle dita -\nla scorgo di sfuggita\nmentre lascia la città sotto un'arcata\nrabbrividendo inquieta, timorosa\ndelle luci che si muovono alle sue spalle.\nOMAGGIO A TINGUELY\ndi Willem M. Roggeman - traduzione di D. Serafini\n1. MACCHINA PER ESPLORARE LE\nInizia come una statua che gira in tondo\nper vedere quale distanza\nha coperto in tutti questi anni.\nCome i sospiri di un letto che per anni\nfino alla fine ha conosciuto l'amore\ned ora è vuoto. Come un folle\nmetronomo che continua a battere più veloce.\nCome la macchia di parole sul cuscino.\nCome lo sguardo dei vecchi nei ritratti\ndi secoli fa appesi\nin corridoi bui dove\nLoro conoscono il segreto.\nPiù si invecchia, più\nlentamente si vive. Oppure c'è\nqualcosa di non vero nel tempo?\nLei mi guarda come se\nfossi ancora lì.\nIl tempo la evita.\n2. MACCHINA CHE LAVORA SUL\nChiunque sogna dietro questa strana macchina\nla metterà inconsciamente in movimento\ne noterà come avvolge il mondo\nnegli stracci della sua immaginazione.\nL'elica gira molto più veloce\ndi un lampo di pensiero.\nAvidamente assorbe tutti i suoni\ne li trasforma in silenzio.\nGli oceani sono divisi\nin modo meccanico. Senza rumore\nproduce castelli prefabbricati in aria.\nTutto ciò che qui sorge\nesiste per la prima volta.\nQuesta macchina è anche una formidabile\nguida dei morti.\nsegue una descrizione\ndell'al di là, registrata\ncome l'inventario del\n3. MACCHINA PER RENDERE VISIBILI\nSei in piedi in attesa alla fermata dell'autobus\nma un carro funebre ti si ferma davanti.\nUna mano bianca come neve fa un cenno\ninvitandoti a entrare.\nI tuoi arti plumbei non si muovono.\nLe palpebre tremanti tradiscono la storia\nche si srotola dietro la fronte.\nElettrodi sono fissati alle tue tempie.\nLe autorità controllano giorno e notte\ne impongono l'uso di questa macchina.\nCosì è sotto controllo il modo in cui tu\ncostruisci forme intraducibili\nda un'impalcatura di foschia.\nSpettri crescono come muffa\nsullo schermo. Qualcuno parla\nma resta fuori dall'immagine.\nUn volto di donna, tua madre a 30 anni,\ndiventa la ragazza che hai visto ieri\nsul tabellone pubblicitario di un dentifricio.\ni bicchieri di cristallo non si spezzano\nquando scoppi in una grande risata.\nSenti ancora il gergo\ndella tua infanzia. Gente\nappare sullo sfondo\ndi un villaggio. Alberi\nfioriscono senza spiegazione. Dai loro rami\ncadono le prime\n4. MACCHINA CHE FA GIRARE IL MONDO\nPiù gira a fatica, più bello\ndiventa il mondo. Un pianeta blu\nche a volte versa una piccola vita oltre i confini.\nNuvole di vetro si urtano l'una con l'altra.\nSempre con lo stesso ritmo\nquesta macchina gira verso il futuro.\nIl tempo assorbe ogni cosa.\nNiente è fragile come il silenzio,\ncosì leggero di colore e tuttavia\ncosì pesante da sopportare.\nLa luna e il sole sono pronti\nad affondare nelle proprie impronte.\nLe nuvole serali sono d'acqua\ne lavano, sembrano un dipinto.\nIl mondo getta via la sua ombra,\ncade sul nulla.\nUn vuoto che svanisce.\nCAPO D' OTRANTO E ALTRE POESIE\ndi Carlo Stasi\nuno sbuffo di cenere\nche sfugge al comignolo\ncol primo refolo di vento\navrei voluto esser io\nil vento io il motore\ndi un mondo da cambiare\nsegue rotte insolite il destino\ne lui che mi ha cambiato\nin alito di polvere\ndel vento dei miei sogni\nil respiro è quel che cerchi\ncon ali di pensiero\nsei aquila che plana su un mare\nche dipanano in creste d'onda\ne tra le balze dell'alba\nspuma di nebbia affonda\nche è anima di cristallo\nfreddo fiato d'ansante volo\ncerchi un varco\ntra nubi straziate\ndal litigio eterno\nè agnello macellato\nquesto franare d'anima\nil suo belato innocente\nspegne tramonti nella mente\nRifugio "Le Nid d'Aigle"(Mont Blanc)\nCHE C' E' ?\ncos'è quest'ombra scura piovuta tra di noi\nquel vuoto di parole e sguardi senza pace\nè nube passeggera o macchia o buco nero\nche annulla senza scampo che uccide chi non vola\nc'è che la mia voce tu non la senti più\nc'è che i miei silenzi tu non li leggi affatto\nquell'eco di tempesta che scuote le mie fibre\nneanche un pò ti sfiora neppure ti scalfisce\nc'è che ormai il tutto è un sacco già svuotato\nè vita senza senso è sogno infranto e spento\nla noia e l'apatia camuffano il dolore\nche l'anima corrode con rabbia che uccide\nc'è che i nostri ponti tarlati dal maltempo\nminati dall'orgoglio son pronti per saltare\nse un giorno crolleranno sarà liberazione\ne il cuore accoglierà la morte benvenuta\nbrulle rosse zolle e scheletrico pietrame\ne pochi fili d’erba sopravvissuti al vento\ne qualche spenta torre impietrita\npietra innalzata tra pietre cadute\ned il vento ed ancora il vento\nche entra che sventra che svuota\nè un deserto e per serpente una strada\ne buche e trappole e buche nascoste\ngrotte dipinte da mani lontane\ngeroglifici del tempo perduto\nch’è corso che corre e trascorre\nqui correvano i cervi pasceva il bisonte\nnuotava il pinguino cacciavano gli avi\ne d’estate sguazzano turisti\nora è un’urna di pietra una bara di luce\ne c’è sempre quel pennello di mare\nche cancella l’orizzonte dell’alba\ne non mancano nuvole appallottolate\nsulla tovaglia sbiadita del cielo\ne ancora il deserto il nulla l’assenza\nè questa landa deserta il mio cuore\nraggelato dal vento che trema\nSENZ’ OMBRA E SENZA LUCE\nin questa grotta senz’ombra e senza luce\nilluminami almeno tu amore mio\nche paziente mi aspetti laggiù\ndalla mia stalattite accogli il\nduro pianto della roccia\nil canto triste di\nuguali come gocce amore mio\nil tuo abbraccio aspetterò cantando\ne prima o poi saremo colonna anche noi\nMaria Pia Quintavalla è nata a Parma, e vive a Milano.\nHa pubblicato: Cantare semplice (1984, Tarn Tarn\nGeiger), Lettere giovani (1990, Campanotto), II\nCantare (1991, Campanotto), Le Moradas (1996,\nEmpiria), Estranea (cannone) (2000, Piero Manni,\nintroduzione di A. Zanzotto) Corpus solum, (2002\nArchivi del '900), Al bum feriale (2005, Archinto),\nSelected Poems (2008, Gradiva. New York, trad.\ninglese Isabella Canetta). Dal 1985 cura la rassegna\nnazionale Donne in poesia, e le omonime antologie.\n(Comune di Milano 1988, ristampata Campanotto\n1991). Cura seminari di lettura del testo poetico.\nSuoi testi sono stati tradotti in inglese, tedesco,\nspagnolo e serbo-croato.\nMilena Tagliavini è nata a Milano. Vive ad Arese, in\nprovincia di Milano. Le sue poesie sono apparse su\nmolte riviste e siti Internet. Ha pubblicato le seguenti\nraccolte di poesie: Pianeti diversi, La Vita Felice,\nMilano; Sabato, Ibiskos, Empoli; La verità, Book\nTiziana Maspero nasce a Milano nel 1962 dove lavora\nin un'agenzia di comunicazione. Nel 1990 partecipa\nalla nascita della fanzine La Mosca di Milano. Vive ad\nArese dove è parte attiva del Salotto della Poesia.\nPer alcuni anni consecutivi ha fatto parte della giuria\nal Festival della Poesia della scuola elementare\nRosmini di Bollate. Sue poesie sono apparse su riviste\ne su un'antologia della casa editrice Il Filo.\nSono tagliata fuori. Tre aprile\nDuemilatre. Mi distrae la polvere\nSugli album –dodici che chiudono\npiù vite- per le onde che sfuggono\nalla rigidità. Le persone chiuse là\nvive o morte non ci sono. Il mio seno\nnon è più la massa gonfia sopra una\nbocca di neonato con cui Ilaria non\ndivide nemmeno la memoria. Il filo\nche lega l’enormità delle differenze\nsono le labbra: solo un professionista\navrebbe saputo ritrarle nella tristezza.\nCosì si affollano anni e anni di sorrisi\nLasciando tra gli spazi delle foto\nLa morte. Sono tagliata fuori perché\nPer me spolverare è come scavare.\nnon più giovane betulla\nflessuosa e chiara\nmi vedrai tremare\nnei venti contrari\nné inchinarmi ad ogni\npassaggio straniero come\nse il mistero dell'umano\nesistere fosse sempre degno.\nsono olmo montano\nmi diramo abbracciando\nquanta più terra posso,\ndel bosco ospito\npiccole vite e,\nfors'anche per loro,\ntendo fiducioso alla\nchiarità del cielo.\nDietro il paesaggio - L'anima e il volto\na cura di Luisa Vinciguerra\nPremio Letterario Inner Wheel 2002\nda DISTRETTO 209°\nSocia Inner Wheel Club San Benedetto Del Tronto\nSilvana Guidi Massi Catalini\nAdesso che questo mondo da spazzatura\nmi è noto in tutti i suoi dettagli maleodoranti,\nrannicchiata in questo letto d'albergo,\nmentre il sonno non giunge a curare le piaghe\npurulente dell'anima e tutto ormai dorme\nsotto la cresta immota dell'Antelao\ngrigio e rosa nella luna grande del Cadore,\ne la stanza si va riempiendo di scricchiolii\nmentre si riduce la notte incontro all'alba,\nadesso sento in ogni cellula annidarsi il dolore,\nun dolore come di cosa che niente può rimuovere\nper tutti i sofferenti che non conosco e che amo\ne per tutti i dolenti che conosco e amo ancora di più.\nE penso alla dannazione di non riuscire a mutare\nil marcio, il corrotto, il male, l'abbandono,\nil cancro del corpo e quello dello spirito\nschiacciati dalla volgarità della vita.\nPure sono leggiadre queste cime rosa\nnei riflessi dell'alba nei riverberi del tramonto,\ncosì belle da togliere il respiro e lenire per poco\nl'angoscia amara che da sempre mi conduce,\ne questi boschi verdi così pieni di forza,\namoroso slancio della terra verso il cielo di crostallo\ndistante da ogni grida, sordo ad ogni sussurro...\nForse verrà il sonno e sarà duro di pietra,\nnon darà ristoro alla mente affaticata,\npopolato di pensieri, denso di troppe domande,\nche il vento risalendo lungo i fianchi della montagna\ninvano disperde tra i rami dei larici.\nTacciono le abetaie nel grigio chiarore della luna,\ndormono i camosci e i lupi nei ricoveri solitari,\ntra i dirupi selvaggi nei nidi riposano le aquile,\nma il gemito della civetta ora scuote il silenzio\ne inquieta la mente immersa nell'inutile torpore;\ninnescando la tormenta dei pensieri che bruciano\nripropone incalzanti le domande mai sopite.\nE con il sonno che s'allontana torna l'urgenza dei perché,\nil disagio di una prigione che rinserra lo spirito,\nche cosa vuol dire questo procedere oltre,\nse l'inferno è la vita che viviamo, il dolore della carne\ne quanto vale, se vale, il nostro affaccendarci inesausto\ne come si azzerano riserve di saggezza e di sapere\ne bisogna ripartire per tentativi a ricostruire esperienze,\nindagando su quali siano gli errori e quale la verità,\nse una combinazione improbabile a caso ci ha generati\no se davvero esiste un Dio in attesa in fondo al buio.\nAffannosa di pensieri, insonne, si conclude la notte\ne ormai bassa sull'orizzonte la luna\naccende di chiarore le nevi che non si sciolgono;\nscivolando sui crepacci di tenebra, lungo i pendii,\nsulle rocce scabre fino ai vertici arditi\nimprime il suo sigillo di luce mentre tramonta,\nlasciando una traccia lieve come di un respiro.\nda DISTRETTO 2070*\nNEL PAESE DELLE MAREE\nWilmen Di Renzo Vianello\nUn paesaggio dal fondo\ngrida lo stupore di un'infanzia addormentata.\ncandide nebbie corteggiano\nle sirene dei vaporetti\ngelose dei loro radar.\nsfidano i campanili\nda un deserto di briccole.\nTacciono i profili degli angeli\ncon le trombe colorate\nsui bragozzi dagli occhi rossi\ne i ponti innamorati\nverde della laguna.\nAll'angolo della calle\nil lampione senza storia\nnemico della fantasia\ndifende tra i vetri viola\nun aborto di fiore\nche la distrazione di un seme\nha consegnato al vento.\nGli inverni nudi e gelati\nsanno figliare illusioni\nlunghe da batticuore\nsfrontate e meravigliose.\nA primavera ritornano gli odori.\nL'acqua densa del canale\ncoccola il salmastro\ne muore a spruzzi\ndentro gli stivaletti\ndi una bimba sulla riva\nseduta a sciogliere\nPremio Letterario Inner Wheel 2003\nMenzione d'onore Distretto 211°\nAurora Natoli Bonanno Conti\nSocio Inner Wheel Club Trapani\nSimile al bruno\ndel tuo sguardo lameggiato\ndi pagliuzze d'oro\ndanza tra le braccia\ndi zefiro a tergere\nSimile alle gocce\ndi pioggia sul caldo\ndi consolazione.Simile alla risacca\nche ninna il biondo\ndei grani di sabbia\nmi fa dono\nda DISTRETTO 206° PHF\nPatrizia Barboni Barbesti\nSocia Inner Wheel Club Crema\nda DISTRETTO 210° PHF\nBarbara Coviello Intini\nSocia Inner Wheel Club Potenza\nA che duro esercizio di stile mi costringi ora\nricamare tenerezza massacrata\nsul tuo labile cuore\nche infinito inutile imparare\nla pazienza atroce di serbarti caro\ncome fossi qui ancora\ne non invece lontano\nnei cieli impervi scontrosi\ndei tuoi pensieri inaccassibili\ndella tua bocca muta\ndel tuo sguardo altrove.\nChissà se un giorno mi dirai\nquanto sia valsa davvero\ntanta pena celata\ntanta fatica al cielo\nportarsi in petto costante fedele\nil sottile dolore\nlo strazio gentile\ndel non poterti dire\nda DISTRETTO 211° PHF\nPaola Eugenia Ferrari Vigorito\nLiquido trasparente e fresco\nimmergo pezzi di me\nLentamente raggiungono abissi ancestrali\nLascio sedimentare pensieri occulti\nsarà opera lenta\nIl riverberare della rivelazione\nrispecchierà l'attesa del mio volto\ndisegnata su occhi spalancati ma sicuri\nLa mia immagine mossa da brezza primaverile\ndell' Editore, che ringrazio]\nDA DENTRO GERICO\nl'ustione della carezza, il fragore\nle costellazioni del dolore e del piacere,\nla pronuncia dell'alba e del crepuscolo\ne il rombo immenso, che sale dall'uomo.\ndalla sezione Inniò\n[versione in calce alla poesia in friulano]\nMa per te, Caino, fratello che ti scrivo,\nle ginocchia sbucciate e la fronte segnata dal lampo,\nrincorrersi, rincorrersi per sempre,\nil sangue che batte il tempo, dentro le tempie,\nla sua corsa il correre del tuo tremare\ne ogni giorno la sosta un passo avanti a te;\nper te, Caino, né il soltanto né l'abbastanza\nné la pace del prima\nné il conforto del dopo in pace,\nsoltanto la maledizione\ndi non poter cadere.\nElla morì: .. fu la sua morte.\nE la sua lieve figura alla porta\ngli angeli devono avere osservato,\nperché mai più ho potuto ritrovarla\nqua nel versante dei mortali.\nUn dente conficcato nella pace\nnon può tuttavia deturparla -\nAllora perché il dente?\nPer rinvigorire la grazia -\nIl Cielo ha un Inferno\nche vale a segnalarlo -\ne ad ogni segno che precede il luogo\nlampeggia il sacrificio -\nA che distanza è il Cielo?\nQuanto la morte da quest'altra parte -\nPiù in là, di fiume o monte\nnessun visibile indizio.\nA che distanza l'Inferno?\na sinistra, laggiù dove il sepolcro\nsta già sfidando la topografia.\nSilenzioso come il massacro dei soli\nuccisi dalle spade della sera\nCosì mista d'angoscia una gioia\nla dolce natura ha per me\nche l'evito come disperazione\no un'amata ingiustizia.\nPerché gli uccelli, in un mattino estivo\nquando appena fa giorno\ntrafiggano il mio spirito estasiato\ncon pugnali di musica\nspesso domando, ma so che risposta\nsoltanto avrò quando la carne e l'anima\nnel lampo della morte -\n1695. (traduz. Mario Luzi)\nDa: "LA VITA E' APERTA"\nGenesi Editrice, Torino, 2011\nNo, non mi bastano i contorni\nincerti della polvere a demolire\npregiudizi trattative che lasciano\nscorrere i giorni nell'indifferenza.\nForse col sogno respiro energia\nnel gioco perenne delle invenzioni\nrestituendo al cuore la sua fantasia\nse la vertigine sale.\nReale è soltanto la voce del vento\na risvegliare il pensiero,\ntracciato a volo basso\nche batte e ribatte nella mente.\nVorrei stringere la luce, ma quella\npiù che mai mi sfugge\ne sempre più si addentra con tocco sicuro\nnella caverna in cui le cellule\ndanzano e muoiono nel buio.\nLa stanca è nelle cose\nvive o meno che mi ronzano intorno.\nIl giorno estivo è da bersi fino in fondo\nanche se in fondo al precipizio\nagonizzano le idee chiare o indistinte.\nUn colpo di artiglio e frana la tempia,\nil frutto spiccato dall'albero\ncome ricordo di stagione.\nNon so che dire del caldo silenzio\nche m'insegue, ma a volte l'ombra\ndi un ramo si posa sulla mia spalla.\nGuardo negli occhi il vicino\nse l'abito si allarga e viva\nè la voglia di conoscere. Avrà un senso\nl'orizzonte che appare\nsenza direzione precisa? Buongiorno:\ncon un largo sorriso sgorga\nil calore del giorno. Ora io sono quell'altro\nche aspetta oltre la tenda.\nPICCOLE VITE VAGABONDE\nSono piccole vite vagabonde\nche lo sguardo coglie lungo il cammino.\nEsistono chissà come e dove\nvuole il gioco del destino,\ncome il fiore ai piedi della scala\nche si nasconde agli empiti dell'aria.\nUna voce lontana fa il cuore\nincerto tra vento e quiete,\nma resiste il soffio impetuoso della vita,\nnudo dolore e gioia\nfino a quando odora il mattino\ne l'ombra si nasconde fra gli alberi.\nOra le foglie indolenti si svegliano\nalla cerca di un mondo che fluttua.\nC'è una continuazione,\nqualcosa continua oltre i cancelli,\nqualche perplessità, forse solo percezioni,\ncome un volo di uccelli.\nLE PULSIONI CONTINUANO\nCielo sereno da cogliere come presagio\nse risplendono le labbra\ne l'aria calda dello stagno;\nnell'orto si spiega la nuova insalata,\ngli iris fioriti danzano\nsopra le spade. E' il presente\nche sgorga come efemera dall'acqua\nquando giunge il soprassalto a farci vivere\ne allora vorremmo la parola compiuta,\nquasi un fittone di tarassaco,\ncosì profonda da coprire gli altri linguaggi.\nTempo di vespe, di canti d'amore\nche ronzano attraverso il fogliame\ne nell'aria passa il rumore di una nuvola.\nUn amore sfiorito\nnei prati della dimenticanza,\nche torna con l'aroma di nuove visioni,\nil consenso suona le sue corde,\nbevuta dal cuore innamorato.\nOh, come tutto si può sorseggiare\nlentamente in bocca.\nLe stelle lanciano segnali\ncon il loro profondo sussurro,\ne noi accendiamo e spegniamo la luce\ndell'immaginazione, uno stare con le cose\nche incantano l'oriente e l'occidente,\nSOSTA IN PANCHINA\nrimane impresso sulla pelle\nquando il verde cammina, il mattino\napre strade giornali\ne le panchine ai giochi di stagione.\nTempo al tempo - la luce\nviene crescendo come l'erba\nlo sguardo svagato d'una ragazza,\nda un cantico in gola conforme\nall'aria che lo nutre.\nOh, la solitudine marcisce nell'ombra\nfin che perdo l'esattezza della forma\nil sogno che apre\ne chiude le piaghe - i tratti del volto\ngli ossi ostinati si distinguono appena.\nUn po' di saggezza e l'amore\nper la vita con le sue contraddizioni\nmi seduce e confonde.\nLA VITA E' APERTA\nUn volto nuovo e la voce al citofono\ngalleggiano sul letto. Prima o poi\nil magma si avventura nel cielo e noi\na cercare la musica che tracci la strada\ndopo le macerie. Una gioia appesa\nai balconi fioriti e l'alfabeto\ncanta con accenti più giovani.\na inventare nuove prospettive.\nNotazione di un attimo - qualche lettera\nin stampatello barcolla sulla pagina\nma non si arrende, anzi,\ndi fronte al bene e al male\nsi arrampica in aria scompigliando i princìpi.\nE' tempo di fermenti\nincuriositi più che mai\nalle varie stranezze. E' lì la vita?\nIl sorriso si è spento sulle pietre\ne la luna va scivolando nell'ombra.\nScusa il ritardo per un fatto banale:\nla notte si è appoggiata\na una finestra semiaperta.\nA volte inseguo il cammino dell'acqua\nlungo i tubi del muro,\ni pesci blu a spasso con le stelle,\nla neve che cade a pois,\ndue cavalli marini imbizzarriti.\nHai visto? si è incrinato il bicchiere\ne cricchia il legno scollato del parquet\nsotto i passi felpati della luna.\n"Intorno a te si torceva la vita"\nIl guizzo delle isole appare all'orizzonte,\nil volo degli uccelli marini\nsopra le vele srotolate.\nAdesso il mare ha il colore del vento\nche cigola dentro le sartie\ne fa incerte le nostre speranze.\nTempo, dici, che affila i nostri corpi\nrendendoli vigili e attenti.\nGuarda come splende la voglia della vita,\nma la vita è scavata dalle ondate\ne sembra che il bar cada di sotto.\nL'acqua manda barbagli,\nuna foga leggera\na sostenere la marea che sale\nsale fino a entrare nel porto\ncon disinvoltura. E' impossibile\nfermarla - quanti flutti\nlevati si sfilacciano nell'aria.\nNon sai che stagno\nspecchiò il mio viso - che ombre\nvi restarono impresse -\nLo lavai con manciate di neve\nsui valichi, prima dell’alba;\nme l’asciugò la brezza, spegnendo\nlieve - le ultime stelle.\nMe l’arse il sole, sulle vette - al meriggio -\ndi cupo azzurro,\ntra cerchi immensi di creste e lame\nPoi - lento caduto il tramonto\nlungo le rocce sugli altipiani\ncome una vela rossa - sul ponte\ndi una sconfinata\nnave - mi chinai sulle polle,\ntoccai col mento la terra,\ncon i capelli le viole\npallide - intrise dalla bruma\nserale. Sui pascoli invano\nattesi la notte,\nla rugiada e la resina giù dai rami scarni dei larici -\nMa ieri - sulla soglia - era il silenzio\nnitido e largo\nintorno a noi - come il cielo\nin una notte alpestre,\nluminosi i tuoi occhi come un lento\nvolgere d’astri lontani -\ne sul mio viso scesero le tue lacrime,\npiù fresche della neve\npiù limpide del sole\npiù dolci della terra al margine\ndelle sorgenti -\nsul mio viso scesero le tue lacrime,\nrugiada e resina giù dai rami\ndi misteriosi larici - fragranza\nstillante in un’arcana\nforesta - da tronco a tronco,\ndalla tua alla mia anima -\nNon sai che lago\nspecchia ora il mio viso - che luce\nne lava l’ombre.\nnon sai che mare di purezza\nsorregge ora - nel buio -\ndi solitudine -\nI cerini di Prévert\nLuna, chiarore d’infanzia.\nGli occhi raccontano l’anima\nche sorvola le rosse colline\ndove il sole é scomparso.\nquando le mani-ali\nscoprono sul viso le ombre\ndi una nuova nostalgia.\nLuce dipinta sul muro il sole\ndi marzo. L’amore s’aggruma\nin aghi di ghiaccio e non bastano più\ntenerezze a fugare i fantasmi.\nLa musica di un’ora è già ricordo.\nLa tua gola ha canti che l’anima\nnon riconosce. Di notte s’alzano\ne non saprà nessuno di quei canti.\nAbbiamo messo al muro la paura\ne andremo sempre così, inseguendo\nsorrisi provvisori e brevi sincronie.\nSpezzeremo il passo alle lunghe attese\nper pause vagabonde, per sogni\ntralignati -acrobati del tempo\nche non temeranno il compiuto.\nNon è più tempo d’accendere\nAbbiamo navigato cieli bui\ne seppellito i nostri verdi anni\nMa il cuore soffia ancora\nper non lasciarci arrendere.\ndel mio perpetuo morire\nd’anima e carne\nche chiede tregua\né il silenzio\nche spegne i passi\nDomani le stanze\nrallegrate dal dono\nameranno anche il buio\ndentro al quale mi cerchi\nil desiderio affilerà\ni coltelli sulla pelle.\nDa: Misure del timore\n6 – Mare\nLa brezza ha una speranza lungo l’orizzonte:\ndi un umido segnale.\n10 – Dialoghi\nNon ha senso annotare e scrivere nel nulla.\ntra rami e ciottoli, tra le erbe aromatiche\n12 – Rimbalzi\nLa luna inceppa nel cielo,\nimpazzita per le fitte, barcollando,\nper le sere che chiudono il mormorio,\na dissuadere gli incontri.\nDecifrare il tuo ciglio è l’abbandono\nqualcosa che lentamente sgocciola,\nnel fioco riverbero di alcune barriere.\nInvano cerco lusinghe\nnelle piccole storie quotidiane,\nvagabondo a scartare le manie\no ancora una bugia da scoprire.\nPiù nulla intorno, intese di armonie\nche fondono gli sguardi, suoni e colori,\nper un’amara nostalgia\nche sembra frammentare il passato\nFuggi mentre annaspo nel tempo\nmentre fermenta la più strana parola,\ne sventrano scorie intimidite\nda nuove ferite, nei colori di ovattati\nDa: FINO A DIMENTICARE\nho l’argento del fiume scavato nelle tempie\ndel giorno ho cercato la cenere, l’inchino\nl’estremo delle forme.\nho insistito sulla pelle dov’era increspata\ne il petalo del mare che si estende a macchia d’odore\nvolteggiava i cieli\nnascondeva la carezza nel punto più alto tra le migrazioni\nfrastuoni di memoria\nspaccavano le orecchie in gocce di sale.\nMi riparavo a fatica.poi il dolore mi anticipò.\nUna spirale asfittica\nil tuo vol(t)o\nestensione insignificante della mia solitudine\nocchi appuntiti nella neve\nalbeggiati a vuoto\ncon le mani logoro la tela\nla notte sarà trasparente\ngli uccelli e le onde passeranno dai vuoti della tessitura\nla grata basterà\nsarà una foglia, una goccia di cera\nla pagina più sottile della memoria\nl’abbandonato giace raccolto\ndal fuoco che dorme nel fiume\nla schiena piena di foglie\nsorride e scorre\nl’orecchio è l’unico suono\nlabirinto filo che danza\nla nuca è dentro\nnocciolo di rosa esplode i suoi precipizi dall’acqua invasa\ne questo è il fiume\ndove l’abbandonato ha rovesciato le biglie\nl’ultima sua mano l’ ha precipitato\nin un sorriso uguale a un salto\ndalla nuca è uscito il fiume\nverso l’orecchio lento\nper perdersi in spirale\nnel più lontano punto\nSito di provenienza: www.emt.it\nLa leggenda del bambino di città\nScappo verso l’estate contro cieli violenti d’azzurro\nsul mare piogge di caldo, venti che portano sabbia\nsoffiano afa sul mio corpo fermo,\npaesi calcinati dal sole\nvele di mari immemorabili\nda una pineta nell’urlo fermo del meriggio\nche il tramonto raccoglie mugghiando;\nsollevato su vortici di colori tutto l’universo è in attesa\nsono contrafforti le mura di vento\nche urlano che spazzano i sogni del volo\ncome alba del mondo, abisso da cui la vita nacque di pietra.\nSvesto in fretta i panni usati\nvoltate le spalle corro sui treni\ni viali la notte;\ngiorni immoti sul mare\nrisalgo le radici i miti\nche il cielo di stasera sembra assopire\nmentre dorme soltanto l’immensa forza solare\nla morte viva dell’afa in cui ti immergi\nil fatalismo di cui ti nutri.\nContro il cielo profondo d’azzurro\npresagi cosmici del giorno che arriva\nguardo e attendo le fughe nel sole\ni dolci meriggi protetto\nda profondissima ombra\nnella pineta in cui mi rifugio\ned è troppo lo zenith,\ntroppe le presenze.\nCorro verso il tramonto\npieno di civiltà scomparse\nche esalano dall’esplosione solare\nmare caldo dove la Mano ha stemperato il Tizzone\nora notte di stelle umida d’afa\nin cui t’immergi sicuro\npiccolo nuotatore che ha scordato gli inverni.\nL’albero della visione\nla mia cecità\nla sua messe\nE la vergine terra\napre i frutti\ncon gli orecchi\nla luce e la dimora\n* piantagione (o stagione) dei sogni\n** è il poeta soale, che coltiva i sogni e il canto nella terra di Soaltà\nè il golgota\nche con passo di danza\nviene a visitarmi\nil mio s-guardo si nutre di oro puro\nplana nella notte profonda\ncome un sole-gabbiano\ne l’ospite prima inatteso\nora mi è familiare\nNel giardino soale\ncol sillabario celeste\nche nel cielo infinito moltiplica\nQuando l’angelo viene\nha inizio lo spettacolo\nil sogno si spalanca sulla scena\ne apre nuovi sipari\nCon mille bocche riproduce\ntracima il firmamento\ncon tutte le stelle\nnello spazio fiorito\ne la voce che chiama\nquesta veglia d’amore e di fuoco\namo la soglia segreta\nil mistero numinoso\nche fa di me un viandante\nche con fruscio d’ali\nbussa ed annuncia\nAllora i miei passi conoscono\nlo stupore del cosmo\nanche le piccole\ne dimenticate cose\nsognano il loro angelo\nche vinto si piega all’ascolto\nlibera le neurostelle*\nper il convivio d’amore\n* le idee, splendenti come stelle (neologismo dell’autore)\nIo canto il cielo invisibile\nche con intima voce\nove s’annida l’implume\nparola, è il mito della nascita.\nFuori, nella falsa luce,\nsi aliena l’infinito. Ma\nrotonda è la visione\nche lo s-guardo assapora\ndove coi sogni vola\nla rondine sonora.\nIo canto la pura dimora,\nla scena segreta che s’apre\nallo spettacolo. Dentro,\ndove crescono i frutti,\nsi rinnova il miracolo.\nFuori, nell’uso quotidiano,\nmarcisce la rosa. Ma\nsempreverde è la notte\ndal fertile respiro del vero.\nDa: Sì dopo sì\nQuella sera di settembre mi svegliai veloce\ncon voce sommessa pronunciai stupore e meraviglia\nle gocce del passato sciacquìo ancora cadendo dal tetto.\nL'aria portò rumori\nluci si accesero nelle case\nprevalse una pace inusitata\nla terra tacque\nnembi scuri si allontanarono all'orizzonte\nsi accese la prima stella.\nInspiro: sul filo di un odore\nè in equilibrio un ricordo\npoi in un turbine se ne accalcano a miriadi.\nGradisco il loro sentori\nma ho le vertigini.\nIn poco tempo tutto scompare\ndietro un confine invalicabile.\nIl seme in me vuole la terra\nper morire e dare nuova vita.\nCadranno piogge nelle terre delle donne\ni semi germoglieranno\nabbonderà la vita di questo mondo\nma il tiepido scorrere della primavera\nnon vedrà il mio germoglio.\nsi sono congiunte con le vette\nLungo costa i filari di luci\ndelimitano i confini.\nFinalmente lo spirito\nspicca un volo, prima frenetico\nSopra il mondo degli uomini\nsito web di provenienza: www.emt.it\nDa: Morte di un poeta\nL’hanno gridato tutti gli strilloni\nÈ su tutti i notiziari della sera\nJesus il messia è stato condannato\nDomani sarà l’esecuzione.\nCapannelli di curiosi sostano dinanzi\nAlle grigie mura del carcere.\nCortei d’abolizionisti irati, mesti,\nCortei di sostenitori della vendetta\nperché giustizia sarà fatta\nsfilano davanti al suo portone.\nLui non s’è difeso\nNon ha chiesto la grazia.\nCome un malfattore pentito ha domandato\nD’espiare le colpe.\n(Pare che il giudice\nSe ne sia lavato le mani)\nLe colpe di tutti gli uomini?\nGiustizia comunque sarà fatta.\nI falegnami lavoreranno tutta notte.\nE’ stata comandata una croce\nDi grandezza inusitata che possa essere veduta\nDa ogni quartiere\nDa ogni angolo della città.\nMonito per i falsi profeti,\nDissuasione per i sovversivi.\nIl condannato è stato deriso\nDomani farà il suo cammino\nCammino lungo, faticoso\nPer i suoi piedi sanguinanti, per le sue ferite.\nCammino dei soldati di tutte le guerre\nPer le steppe e i deserti,\nPer le giungle e i mari,\nDi tutti i malati e sofferenti\nPer i viali dell’ospedale,\nPer gli uffici della mutua,\nDi tutti i depressi, i malati di mente\nPer i giardini dei manicomi,\nDelle cliniche psichiatriche,\nDi tutti i carcerati\nPer i cortili del carcere,\nDi tutti i popoli straziati\nDalle guerre civili,\nDecimati nei campi di sterminio,\nDi tutti i condannati nel braccio della morte\nChe attendono la vendetta legale.\nTutti lignee schegge della sua croce\nSulla strada che porta alla collina.\nStanotte grande spettacolo gratuito!\nLo stadio già trabocca di folla.\nForando la nera tunica del cielo\nTutti i riflettori sono puntati\nSu questa Star nascente\nAccendono di luce candida il suo viso\nIntriso di sangue.\nTutti ridono, applaudono, fischiano.\nVorrebbero sentire l’uomo parlare\n(che dica almeno una parola!)\nGridare di dolore\nDove sono i suoi amici?\nPortate qui anche loro\n(ancora non sono stati inventati\nI giochi dei leoni\nLe docce con il gas\nDomani le sue mani saranno martoriate,\nMani d’operaio nelle macchine\nLa lancia bisturi\nSezionerà le sue carni\nSu quello strano letto operatorio.\nLe sue ossa saranno fracassate\nCome caduto dall’impalcatura,\nVolato sull’asfalto della strada.\nDomani griderà “Padre, Padre”\nCome ogni figlio che soffre\nCome ogni uomo che muore.