LES ÉPIS MÛRS | systèmophobe\nOuvrage : Les épis mûrs\nL’appartement des Tarare était au second étage, rue de Richelieu, dans la même maison que\nleur chapellerie. Mme Tarare, devant son buffet Henri II, comptait les assiettes du service de Limoges.\nQuarante-cinq, quarante-six : il en manquait une. Augustine, la bonne, recommençait à\ncasser. C’était bien la peine de l’avoir mise le mois dernier et à trente-cinq francs au lieu de trente.\nUne légère crispation passait sur le visage un peu fade, assez étiolé, d’ancienne blondinette : Mme\nTarare ressentait de nouveau cet élancement désagréable, au-dessus de l’aine gauche, la place de\ncet ovaire qui se congestionnait depuis sa fausse couche de 1897, et la faisait perdre durant des\ndouze et quinze jours un mois sur deux. Dans le salon voisin, dont la double porte était entrouverte,\nperché sur le tabouret du piano droit en faux ébène, le petit Pierre tapotait doucement le\nclavier. Un pas d’homme lourd craqua dans le corridor. M. Tarare venait de rentrer.\n– Tu es là, Emilienne ?\n– Tu le vois bien.\nM. Tarare tira une chaise et s’assit assez pesamment, un coude sur la table. Bien qu’il fût de\ntaille très moyenne, à cause de sa carrure et de sa grosse face presque piriforme, aux moustaches\nroulées, sa femme paraissait encore plus petite et menue près de lui. Il semblait flasque et bourru.\nIl roula une cigarette.\n– Je suis allé chez le proviseur dit-il.\n– Alors ? Tu as encore besoin d’explications ? Tu ne te rappelles pas ce que je t’ai dit hier matin,\nquand j’ai reçu ce mot ?\n– Si, mais enfin.\n– Il n’y a pas d’enfin. Ou plutôt, il y en a un bien clair.\n– Ils le renvoient ?\n– Ils ne renvoient pas, mais c’est tout comme.\n– Qu’est-ce que le proviseur t’a dit, exactement ?\n– Ce que disent tous les bulletins : de la bonne volonté mais aucun progrès. Cet enfant n’a pas\nintérêt à poursuivre ses études secondaires. Il a encore perdu des places dans toutes les matières,\nsauf l’anglais, depuis Noël. Dans ces conditions il ne peut pas entrer en seconde au mois d’octobre.\nIl lui faudra redoubler sa troisième, à près de seize ans.\n– Sa troisième ? Mais alors, pour le bachot…\n– Pour le bachot ! Tu en es encore là, ma pauvre Émilienne !\nM. Tarare ironisait à grand bruit devant l’épouse. Mais il ruminait son humiliation. Il avait eu\nlui-même la naïveté de s’exclamer chez le proviseur : « Et la limite d’âge des grands concours ? »\nQuel sourire du pédagogue ! « Les grands concours, cher Monsieur Tarare ? Mais Julien n’a pas\nune chance sur mille de décrocher, tôt ou tard, seulement la première partie de son baccalauréat. »\n– Le bachot ! Ah ! là là ! Julien est un cancre paisible, un point c’est tout. J’ai rencontré son\nprofesseur de maths, le père Rouvre, celui que j’étais allé voir à la rentrée, et qui est venu acheter\nun cronstadt à la Toussaint. Il est formel : c’est chez lui que Julien se montre le plus nul, bouché à\nl’émeri… Le proviseur ne m’a pas caché non plus que les classes sont bourrées, que tout le temps\nque les maîtres perdent pour les mauvais élèves est aussi perdu pour les bons. Bref, si je tiens\nabsolument à ce que Julien continue, le proviseur, bien entendu, s’inclinera, Julien n’est pas une\nbrebis galeuse. Mais voilà son avis : « Mettez le donc plutôt dans une bonne école commerciale.»\nM. Tarare haussa violemment ses épaules de gros homme. Y avait-il besoin d’école pour apprendre\nle commerce ! C’était justement pour que son aîné ne fut pas commerçant, boutiquier,\nqu’il l’avait envoyé au lycée Condorcet, trois ans et demi auparavant : « Tu n’es pas en retard.\nTâche de mordre aux maths, c’est l’avenir. Il suffit de mordre dès le début, après tout s’enchaîne.\nSi tu passes le pont aux ânes, tu peux, à dix-huit ans, te présenter à l’X, ou aux Mines ; ou encore\nà Centrale, mais c’est beaucoup moins brillant pour la suite. » Heureuse époque, où le père de\nJulien dédaignait Centrale.\n– Et maintenant, dit sa femme, as-tu décidé quelque chose ?\n– Je le prends au magasin lundi prochain. Je ne veux pas me ridiculiser plus longtemps. Il\ncommencera par faire les courses comme je les ai faites. Si ça lui déplaît, qu’il s’en prenne à luimême.\n– Ne crois-tu pas qu’il est encore bien jeune, si enfant, pour qu’on sache déjà ce qu’il peut\ndonner ? Si tu le laissais encore un an au lycée…\n– Non, c’est inutile. Un ratage. N’en parlons plus.\nLe chapelier continuait à secouer la tête, la moustache désabusée. Il se revoyait trop bien, tellement\nsemblable à son fils, vers le même âge, sur les bancs de l’école primaire supérieure, la\ncervelle aussi opaque devant ces fameux textes, vers ou prose, trésors, parait-il, de la littérature\nfrançaise, que devant les formules algébriques, les cercles et les barres de la géométrie. Des kyrielles\nde mots pompeux ou bizarres, de lettres, de signes, de figures, qui ne répondaient à aucune\nréalité, à aucune nécessité, aucun deux et deux font quatre, aucun souvenir. Le garçon était\ncomme lui, d’ossature lourde, de mâchoire épaisse, promettant même d’être plus fort, le dépassant\nà moins de seize ans de plusieurs centimètres. Et déjà des mollets noirs de poils, un paquet de\ncouille comme les poings, sûrement des envies et des besoins de plus en plus fréquents de ce\ncôté-là. Un enfant ? Ah ! ouiche ! voilà bien les idées de mères.\nMais si M. Tarare n’avait jamais relu une ligne de littérature, l’admiration de la science lui\nétait venue avec la maturité. La science illuminerait le nouveau siècle, bien plus encore que l’ancien,\npour la confusion des réactionnaires, boulangistes, cabotins, antidreyfusards. M. Tarare la\ncultivait par le truchement de plusieurs revues illustrées auxquelles il était abonné. Il suivait dans\nleurs conquêtes les applications de la chimie, de la mécanique et de l’électricité : « Et tout ça sort\ndes a + b ! » Aucun mot ne remplissait mieux sa bouche que celui de « mathématiques ». Quand\nil le prononçait devant un pont métallique, une nouvelle locomotive, la photographie d’un submersible,\nil se sentait soulevé très au-dessus du badaud vulgaire. Et non moins que le progrès, la\nfortune était du côté de la science. Un polytechnicien sorti de la botte pouvait épouser à trente ans\nune héritière du Creusot, de Fives-Lille, de la Marine-et-Homécourt. M. Tarare ne connaissait pas\nde plus admirable histoire que celle d’Évariste Gallois et il l’avait cent fois racontée : « Ce garçon\navait vingt et un ans quand il fut tué en duel. La veille de ce duel, il avait rédigé son testament,\ntrois pages de formules. Eh bien, toutes les mathématiques modernes sortent de là. »\nEn dépit de plusieurs tentatives, à vrai dire peu opiniâtres, les magiques équations n’avaient\ncependant révélé à cet amateur aucun de leurs secrets, même du premier degré. « A mon âge c’est\nfini, j’ai mal pris le départ. » Mais cet abruti de Julien l’avait pris encore plus mal.\nPierrot tapotait toujours sur le clavier. De sa petite patte très nette, il s’efforçait de frapper ensemble\nune touche, la troisième à droite de celle-ci, et la cinquième. Pour la cinquième, il fallait\nassister un peu le petit doigt trop tendu, effleurant à peine l’ivoire, avec l’index de la main gauche.\nPierrot recommençait pour la quinzième fois, avec le même ravissement, à ébranler cette cloche\nchaude, douce et puissante, dans la boîte luisante est fermée. Le petit doigt arrivait maintenant à\nenfoncer la cinquième touche avec la même vigueur que ses deux frères plus avantagés. De la\nmain gauche, l’enfant frappait deux touches différentes, vers le bas. C’était encore bien plus beau\nainsi. Comment les parents pouvaient-ils offrir aux petits garçons des trompettes dont on ne tirait\njamais que le même « coin-coin-coin » quand il existait d’aussi magnifiques jeux ? Certes, il\nconnaissait le jeu du piano depuis très longtemps déjà. Mais il ne lui avait point encore été donné\nde s’y livrer aussi longuement, attentivement et voluptueusement, avec un tel luxe de combinaisons\net de tentatives. Il reprenait le jeu des cinq droits frappants ensemble sur d’autres touches,\nplus haut, plus bas, les deux mains plus écartées, plus rapprochées, plus vite. Cela faisait comme\nune chanson, mais infiniment plus belle et riche que toutes les chansons entendues, celle de Papa,\ninvariable, comme la trompette, celles d’Augustine, la bonne, celles de Maman qui ne chantait\npas souvent. On prétendait que lui, Pierrot, chantait déjà des chansons quand il était tout à fait\npetit, mais s’il ne se les rappelait plus.\nIl y avait encore les touches noires, dont il n’avait guère tâté jusque-là qu’une part une. Essayons\nde les associer blanches. Ah ! la chanson n’avait plus la même couleur rouge est dorée,\nc’était comme lorsqu’on baisse les stores sur les fenêtres où brillait le soleil.\n– Pierrot ! appela M. Tarare sèchement. Cesse de taper sur ce piano. Viens donc plutôt pas ici\npour ranger ta ménagerie, il y en a dans tous les coins.\nPierrot descendit de son tabouret sans hâte, s’approcha en lucide adepte de l’obéissance librement\nconsentie, et jeta un regard de maître blasé sur les petits animaux en carton-pâte de Nuremberg\nqui tenaient la jungle entre les pieds de la table, dans les franges du tapis.\nÉmilienne Tarare rétablissait l’ordonnance de ses tiroirs à couverts. M. Tarare roulait une\nnouvelle cigarette d’un air amer est fermé. Le proviseur l’avait vu si atteint qu’il avait jugé charitable\nde lui dire : « Je regrette de vous décevoir dans une ambition légitime et émouvante, que\nnous comprenons mieux que personne. Mais là où un enfant échoue un autre peut réussir. Julien\nsera un très brave garçon, plein de santé, probablement actif dès qu’on l’emploiera dans ses aptitudes.\nEt si je ne me trompe, il n’est pas fils unique. Son petit frère à cinq ans et demi ? Eh bien,\ndès qu’il aura neuf ans, vous nous l’enverrez pour qu’il commence son latin. »\nM. Tarare regardait le bambin agenouillé et qui rentrait dans leur boîte sa girafe, ses éléphants,\nses zèbres, avec aussi peu de conviction qu’il les en avait sortis. On ne pouvait pas dire\nque celui-là ne fut pas éveillé. Il apprenait à lire très vite et très joyeusement, il se tirait bien de\nses pages d’écriture. Peau fine, cheveux légers, blond-châtain, les yeux d’un marron clair et vif, il\nne ressemblait ni à son père ni à son aîné, ne tenait pas beaucoup plus de sa mère (tant mieux).\nMais que peut-on entrevoir chez un gamin de cinq ans et quatre mois ? Julien lui-même à cet âge,\navec un naturel plus affectueux – ce qui n’était pas difficile – avait été un moutard assez leste.\nEntre le sevrage et le régiment, combien de fois un gosse change-t-il de peau ?\nLe petit Pierre repartait au grand trot, en traînant sa boîte.\n– Hé ! Lapin ! Attends un peu. Tu veux toujours devenir conducteur de trams quand tu seras\n– Non, je veux vendre des chapeaux.\n– Si, mais pas des chapeaux de monsieur. Je vendrais des chapeaux de pâtissiers, et puis de\ncochers, et puis de chefs de gares. Je vendrais aussi des casques de pompiers. Pourquoi que t’en\nvends pas, toi ? Où c’est qu’ils s’achètent leurs casques, les pompiers, c’est leur général qui le leur\nM. Tarare prit sur la desserte la bouteille de bitter et s’en versa un demi verre à Bordeaux. Si\nson cadet Raymond n’était pas mort à huit mois chez une nourrice stupide, parce qu’Émilienne\navait des crevasses aux seins, il aurait eu onze ans maintenant, un âge plus réconfortant que cinq\nans et demi. Il aurait pu entrer en cinquième.\n– Quand vas-tu parler à Julien ? lui demanda sa femme.\n– Tout à l’heure, avant le dîner, dès qu’il sera rentré du lycée.\n– Ne soit pas brutal avec lui, ce n’est pas sa faute. Hier encore il a travaillé sur ses livres jusqu’à\nonze heures du soir. Il va être triste de quitter ses camarades. Il les aimait bien.\n– Je lui dirai ce que j’ai à lui dire.\nÉmilienne Tarare savait que son mari serait violent, qu’il ferait payer son dépit à l’innocent :\n« Victor est un homme très bon, mais impulsif. Il ne supporte pas la contrariété. Dans ces moments-\nlà, il ne se connaît plus. »\nLe petit Pierre s’était faufilé de nouveaux jusqu’au piano. Le salon restait désert ce soir, bonne\naffaire. Les inquiétantes touches noires avaient des choses à lui apprendre. Il les palpait en même\ntemps que les blanches voisines, que la plus proche. On ne pouvait rien entendre de plus différent\nde la belle cloche à cinq doigts. On pouvait en rire, comme lorsque Augustine s’était amusée à\nfaire glisser sa grosse patte sur la moitié du clavier. Mais y avait plutôt à en avoir un peu peur,\nune peur charmante, puisqu’on la provoquait à volonté.\nM. Tarare était toujours dans la salle à manger, où il avait son fauteuil préféré, en peluche\nchaudron, plus confortable que le genre Louis XVI, si raide et étroit, du salon. Il parcourait son\nAurore – du 29 avril 1901 – qu’il n’avait pas encore eu le temps de déplier depuis le matin. Un\ngrand article était consacré à un nouvel automobile électrique (on devait dire dorénavant un automobile,\npar ordre de l’Académie). Un constructeur venait d’achever un landaulet électrique qui\npourrait couvrir plus de cent kilomètres sans recharge d’accumulateurs. On supprimait le pétrole\nmalodorant, comme dans les lampes. Quelle gloire et quelle fortune pour celui qui possédait le\nbrevet ! Aucune équation n’était nécessaire pour brancher l’électricité sur le moteur. En somme, il\nexistait toute une science admirable, – voyez Edison – qui se passait fort bien de l’algèbre. Il suffisait\nde regarder, de réfléchir, de penser à réunir deux ou trois éléments, à découvrir par ses mains\nle joint mécanique. Hélas ! ce génie-là non plus n’avait jamais visité M. Tarare qui ne savait\nmême pas réparer un robinet. Quant à ce gros empoté de Julien…\nLe petit Pierre venait de s’aviser que par d’ingénieuses manoeuvres du pouce et du grand\ndoigt, on pouvait circuler sur les touches blanches et noires sans interruption. Cela faisait une\nchanson très longue qui pleurait, criait d’effroi, pendant qu’au-dessous d’elle la main gauche faisait\nsonner ensemble, à intervalles réguliers, quatre notes profondes, puis quatre autres, encore\nplus profondes, sombres et puissantes.\n– Est-ce que ce gamin va s’arrêter de cogner sur ce piano comme un sauvage ? s’écria M. Tarare.\nÀ la fin c’est infernal !\nLes petits doigts tentaient encore une glissade timide. M. Tarare s’était levé, son Aurore à la\nmain, et entra dans le salon :\n– Pierrot descend de ce tabouret tout de suite. Va te mettre au coin jusqu’au dîner. Tu n’auras\npas de dessert. Émilienne, est-ce toi qui a laissé ce piano ouvert ?\n– Oui, je voulais essuyer le clavier.\n– Tu vas me retrouver la clé qu’il y avait à cet outil je veux le fermer. Pour ce que de tu t’en\nsers toi-même, une fois tous les trente-six du mois, on ferait aussi bien de le vendre. On achèterait\nun phonographe avec une boîte de rouleaux. Au moins, je pourrais entendre Sambre et Meuse\net Sarah Bernard.\n– Victor, tu sais bien que j’y tiens, c’était un cadeau de la pauvre Valentine.\nLe piano, une sous-marque obscure, acheté vers 1855 par la tante Valentine, était en effet un\nmeuble assez superflu au foyer des Tarare. Mme Tarare avait presque passé pour musicienne\ndans sa famille, un peu avant ses fiançailles. Son répertoire virginal, datant de la première présidence\nde Jules Grévy, et que renfermait depuis une partie d’un petit casier à musique, orné de\nmaigres colonnettes, se composait d’un cahier de sonate de Diabelli, des Feuillets à Elise, attribués\nà Beethoven (« du classique »), une fantaisie brillante sur les airs de Lalla Roukh, de la\nDanse Macabre de Saint-Saëns, à laquelle les ressources mécaniques de l’interprète s’étaient toujours\nachoppées, de différentes valses, rédowas, polkas de salon, et d’une brassée de romances,\nsous couverture en camaïeu, Les Sapins d’Alsace qui\nEn français, toujours, tou-ou-jours.\nLe Conte de bleu, également alsacien :\nTous les ans à la Toussaint\nDans le brouillard incertain,\nIl passe de grandes ombres…\nÇa, disent les paysans\nCe sont les soldats de France,\nPour nous crier : ESPERAN-ANCE !\nMais Mme Tarare n’avait pour ainsi dire plus touché le clavier, dès sa première grossesse, reconnue\ntrois mois après sa défloraison. Il lui arrivait d’en exprimer devant les étrangers quelques\nregrets, qui semblaient peu pesants. Toutefois, elle aurait très certainement apprécié l’opéracomique,\net l’eut même préféré à tout autre spectacle si son époux avait partagé ce goût.\nEn attendant son entrée au lycée, le petit Pierre apprenait les quatre règles et l’orthographe\ndans un cours de la rue du Beaujolais, tenu par deux soeurs célibataires. Il y passait pour gracieux,\npas sot, un peu trop turbulent, médiocrement doué, semblait-t-il, pour la mémoire, ce qui\nfronçait le sourcil de M. Tarare.\nS’il méritait une récompense maternelle, et que le chapelier ne fut pas remonté du magasin,\nPierre demandait presque toujours à troquer le cornet de glace ou la promenade aux Tuileries\ncontre la permission de s’asseoir une heure au piano. Mme Tarare autorisait quelquefois, en haussant\nles épaules, cette récréation biscornue : « surtout, fais bien attention de taper doucement. Je\nvais travailler dans ma chambre. Je ne veux pas t’entendre. »\nUn jour de la fin de l’hiver 1903, Mme Tarare en rangeant son salon, avait eut envie de rejouer\nLes Hortensias, valse-caprice, un de ses morceaux favoris de naguère. Au clavier elle paraissait\nl’adepte d’un style de pétrissage assez insolite chez cette personne fragile ; ses épaules se\nsoulevaient dans un grand effort et retombaient de tout leur poids sur le deuxième temps. Elle\néprouvait des difficultés de lecture dans les lignes supplémentaires, elle hésitait sur l’identité des\nquatre bémols de l’armature, au moment de la modulation : « C’est idiot, je finirai par ne plus\nmême savoir mes notes. Mais aussi, voilà près de dix mois que je n’ai pas ouvert ce piano. »\nÀ sa troisième reprise da capo, le résultat était un peu moins informe, Mme Tarare se laissait\ngagner par le charme de la vitesse pianistique et de la mélodie.\nLe petit Pierre, qui rentrait du cours, s’était approché silencieusement. Mme Tarare poursuivait\nses modestes prouesses. À un léger bruit de l’écolier, elle s’arrêta et se retourna.\n– C’est drôle, maman, de t’entendre jouer du piano, fit le petit avec le sourire engageant qui lui\n– Tu aimes ce que j’étais en train de jouer ?\n– Oui… mais ça n’est pas aussi joli que ça.\nIl s’était approché du clavier, et en tâtonnant à peine, il joua le thème principal du troisième\nscherzo de Chopin.\nMme Tarare regardait avec stupéfaction la petite main qui descendait agilement les traits, puis\nla frimousse absorbée et ravie de son fils.\n– C’est le monsieur du cinquième qui le joue, celui qui est et dans la maison depuis le jour de\nl’an. Je l’ai entendu dans l’escalier, alors je lui ai dit que je l’avais entendu. Alors il m’a fait entrer\nchez lui, et puis il a joué ça. Il m’a dit que c’était de Chopin qui était un grand musicien et un\ngrand pianiste autrefois.\n– Mais c’est très mal élevé, d’entrer chez ce monsieur sans en avoir parlé à ses parents, surtout\nchez un nouveau locataire dont nous ne savons même pas le nom.\n– Il a un bon piano, beaucoup plus grand que le nôtre, objectait tranquillement le petit, c’est un\ndemi-queue, un Pleyel… Tu ne veux pas que je joue un petit bout de ton morceau ? Attends…\nVoilà, c’est comme ça… et comme ça.\nIl frappait avec assez d’assurance les accords de la fameuse modulation en la bémol puis la\nreprise à la tierce.\nMme Tarare cachait de son mieux un trouble qui lui paraissait incompatible avec l’autorité\nmaternelle : « Tu dis que c’est de Chopin ce que tu m’as joué avant la valse ? – Oui, maman le\nmonsieur me l’a dit et j’ai vu le nom sur le grand cahier où il y a toutes les notes. » Chopin était\nun classique. Du classicisme en général, Mme Tarare n’avait d’autres expériences que par deux ou\ntrois auditions musicales, un après-midi aux concerts Pasdeloup, et quelques matinées au premier\nbalcon du Français. Comme elle n’aurait jamais osé penser que l’on pouvait s’ennuyer dans de\ntelles circonstances, l’abasourdissement et la migraine éprouvés chaque fois représentaient, dans\nson esprit, la confrontation avec la beauté. Le mot « classique » agissait sur elle d’une façon religieuse\ncomme ceux de Conseil d’État, de Légion d’Honneur et de Carême de Notre-Dame. Or,\nPierrot, le moutard gambadant, assez flemmard, qui crevait toujours ses poches à les charger de\nbilles, aurait accès à ce majestueux domaine ? Émilienne Tarare le soir même, après le dîner entretint\n– Écoute, Victor, je crois que le petit a des dispositions pour le piano. Il m’a rejoué presque\nsans faute un morceaux qu’il n’avait entendus qu’une fois, et avec l’accompagnement. Et ça me\nrappelle qu’il ne peut pas venir un orgue de barbarie dans la cour sans qu’il se mette à siffler ou à\nchantonner l’air tout de suite. Je ne sais pas… il doit avoir une mémoire musicale très bonne. Ne\ncrois-tu pas qu’on devrait le mener chez quelqu’un qui saurait s’en rendre compte ?\n– Chez Mlle Bressant, peut-être. Elle lui donnerait quelques leçons. Puisqu’il n’entrera au lycée\nqu’à la fin de l’année prochaine, ça ne nuirait pas pour le moment à ses études. Je ne voudrais\npas qu’il puisse nous reprocher plus tard, s’il a vraiment des dispositions, que nous n’ayons rien\nM. Tarare n’était pas mécontent d’apprendre que son dernier-né pouvait être doué de mémoire,\ncette faculté qui leur faisait si terriblement défaut, à lui et à Julien, devant les livres, les\nthéories illustres, les dates, les mots savants, tout ce qui ne s’inscrivait pas dans les chiffres et les\nformes de la chapellerie. Il était sans doute judicieux de cultiver la mémoire par tous les moyens.\nEt le gosse, après tout, jusqu’à son entrée en latin, appartenait à sa mère.\n– Conduis-le chez Mlle Bressant si ça te dit, mais il faudra qu’elle lui donne ses leçons le jeudi.\nJe ne veux pas qu’il rogne sur ses heures de classe pour des amusettes. Il a déjà une tendance\nsuffisante à se laisser vivre le nez en l’air, ce petit bougre.\nMademoiselle Bressant appartenait au cycle de la famille Courneuve, lignée qui, aux yeux\nd’Emilienne, l’emportait de si loin, pour l’éducation et la distinction, sur celle quasi manuelle des\nTarare. Dès sa première enfance, Émilienne avait entendu célébrer la grande amie de pension de\nsa mère, la belle Clotilde Bressant, jeune fille à la mode de 1857 – type espagnol, épaules et gorge\nà l’Impératrice – son extraordinaire talent au piano, le brio avec lequel elle exécutait, à seize ans,\ndes ouvrages aussi difficiles que la grande fantaisie sur Les Huguenots. Une mystérieuse infortune\nd’amour avait voué précocement cette séduisante créature au célibat et à la pédagogie. On\nconnaissait imparfaitement, chez les Courneuve, ses titres musicaux, acquis peut-être en Belgique,\nmais on ne doutait point qu’ils ne fussent considérables, puisqu’elle avait été le premier professeur\nde l’illustre Chaminade, qui lui gardait une affectueuse reconnaissance. Émilienne se souvenait\nde la vanité fugace qu’elle éprouvait quand sa mère, l’entendant jouer Feuillets à Elise,\ndisait : « C’est dommage, si ton père avait été nommé à Paris, Mlle Bressant aurait peut-être accepté\nde te faire travailler ton piano. » Dans les premiers temps de son mariage la jeune femme\navait assisté deux fois à des auditions ou des élèves de Mlle Bressant se produisaient dans la\nMarche Turque, Les Papillons de Schubert, et, naturellement, du Chaminade. Elle me manquait\njamais de lui adresser ses voeux de nouvel an.\nEn lui présentant, respectueusement assise sur le bord d’un fauteuil, ce rejeton aux yeux trop\ncurieux, qui balançait sans arrêt ses petites jambes et ne savait même pas monter la gamme de do,\nÉmilienne Tarare s’était demandée si elle ne commettait pas une impertinence. Mais la vieille\ndemoiselle avait paru enchantée. Elle habitait sur cour, en haut de la rue d’Amsterdam : « Vous\nn’aurez qu’à confier votre futur virtuose au conducteur du Clichy-Odéon, qui passe devant chez\nvous. Il descendra à l’angle de la place. Il n’aura pas plus de cinquante mètres à faire tout seul. »\nUne ample gravure en trois tons, d’après La Lyre, le peintre spécialisé dans les sirènes, étonnait\nun peu Émilienne par le grand nombre des seins nus et des nombrils que l’on y voyait folâtrer à la\ncrête des vagues. Mais chez les artistes, ces choses étaient reçues. Et dans d’autres cadres, de cuir\nfrappé, Les Madones d’Hébert et de Dagnan-Bouveret, Le Christ de Bonnat attestaient la très\nhonorable piété de la maîtresse du logis.\nChaque jeudi, à deux heures, Pierrot pénétrait joyeusement dans le petit musée du pompon,\nde la frange, du gland, de la peluche, des candélabres, de la crépine, de l’applique, des biscuits de\nSèvres et de la pâte de verre que Mlle Bressant appelait son salon. Pierrot considérait avec flegme\nles seins touchés de sanguine pâle des sirènes. En revanche, il était volontiers attiré par une autre\ngravure offrant avec des reliefs très véridiques le postérieur d’une nymphe charnue.\nMlle Bressant dont il avait entendu louer la beauté d’autrefois, apparaissait excessivement\nlaide à ses yeux de petit garçon. Le plus subtil connaisseur de femmes eut été de son avis, fort en\npeine de déceler les vestiges de la gorge et des épaules à l’Impératrice dans cette taille écourtée et\népaisse, ce dos à bourrelets, ce corset outré. Le type espagnol avait dégénéré en un grand nez\nbusqué aux trous bleuâtres et de longues bajoues ou la poudre de riz trop blanche éteignait mal la\ncouperose. Les cheveux, que Mlle Bressant coiffait en frisettes sur le front, étaient encore très\nnoirs, d’un noir naturel, puisque quelques fils blancs s’y mêlaient, mais raréfiés sur le sommet du\ncrâne dont ils laissaient voir assez tristement la peau. La vieille personne était à l’ordinaire vêtue\nd’une robe de dentelle noire avec des breloques dorées. Elle transpirait beaucoup, et sa forte\nodeur offusquait un peu le gamin. Mais il y avait le piano, et les notes, avec leurs noms.\n– Regarde, maman, comme c’est amusant. La dominante de la gamme de do, c’est la tonique\nde la gamme qui vient après. C’est sol, une quinte au-dessus. Au bout de la gamme de do, le si, tu\nl’entends, on dirait qu’ils glisse vers le do de l’octave, pas ce qu’il n’y a qu’un demi-ton entre lui\net se do. Alors, dans la gamme de sol, pour que la sensible, le fa, glisse aussi, tu vois, on l’élève\nun demi-ton : on fait fa dièse… Et y a plus qu’à continuer, en repartant de la dominante de la\ngamme d’avant. Et chaque fois, la sensible, elle est à un demi-ton au-dessus de la tonique. C’est\npas difficile. Tu vois ce morceau avec cinq dièses : le dernier dièse s’est le la. C’est le ton de si\nmajeur… Et les gammes avec les bémols je les ai déjà apprises, tout seul. C’est pas compliqué,\nl’ordre des bémols, c’est juste le contraire de l’ordre des dièses.\n– Oui, oui, je vois. Il faut bien que ce soit comme ça pour qu’on puisse faire de la musique.\nMme Tarare, en son temps, n’avait jamais très bien su distinguer pourquoi la gamme de ré ne\nsuccédait pas tout bonnement à la gamme de do, la gamme de mi, à celle de ré. La démonstration\nde son petit garçon ne l’étonnait pas trop. Si elle avait été bien commencée, comme lui, par un\nprofesseur d’élite, elle aurait compris toutes ces choses, un peu moins vite, sans doute. Pour si peu\nde leçons, la science du petit Pierre devait être assez remarquable. Elle ne s’était pas trompée sur\nles dispositions du gosse.\n– Et alors, tu comprends, maman, les gammes mineures, elles sont à une tierce mineure audessous\nde la majeure relative… Et puis, il y a encore les gammes chromatiques, comme ça…\nEcoute si c’est joli !\n– Mais oui, c’est très bien… Mais est-ce que tu sais ton histoire pour demain matin ? Passemoi\nton livre. Comment s’appelait la deuxième race des rois de France ? Tu ne sais pas ? C’étaient\nles Carolingiens… En quelle année Charlemagne a-t-il commencé à régner ?… Qu’est-ce que\nc’étaient que les Capitulaires ?… Tu ne sais rien du tout. Dépêche-toi d’aller apprendre ce chapitre.\nTon père est très mécontent de tes dernières notes au cours… Non, non, non ! pas de piano\nmaintenant. D’abord les Carolingiens. Tu viendras me les réciter avant le dîner.\nPierre exécutait Le Petit Postillon, le premier « vrai morceau » que Mademoiselle Bressant lui\neût donné à jouer.\n– Recommencez, Pierrot, vos mains ne sont pas ensemble. Vous avez très bien déchiffré du\npremier coup. Pourquoi votre main gauche est-elle en retard, maintenant ?\n– Je ne sais pas, m’selle. Je trouve que c’est plus amusant.\n– Mais il ne s’agit pas de s’amuser, il faut jouer les notes telles qu’elles sont écrites, les unes\naprès les autres. Tenez, ôtez-vous du tabouret, écoutez-moi bien et regardez mes doigts.\nMademoiselle Bressant, pour officier, gonflait encore son jabot, redressait complètement la\ntête, à la façon d’une poule, la main haute (tout a fait une patte). Les doigts secs picoraient le piano\nà coups brefs, détachant chaque note avec une netteté inexorable. C’était, disait-elle, le mécanisme\nde l’école de Liszt. Dans cette interprétation, Le Petit Postillon devenait très évocateur. On\nentendait le trot des sabots précis, frappant le pavé, le coup de fouet des trois croches piquées\nclaquait à merveille.\nPierre, réinstallé sur le tabouret, reproduisait aussitôt, avec une exactitude de petit singe, le\nrengorgement, le picorement.\n– Bravo, Pierrot, c’est cela. Détachez, détachez bien.\n– M’selle, maintenant on peut pas jouer le morceau autrement ? Comme ça, en si bémol… Et\npuis là, on ferait comme ça, parce que le cheval est fatigué…\n– Non, non, il ne faut pas ralentir ni casser la mesure, surtout pas… Mais il transpose, ce petit\ngarçon ! Il transpose tout seul. Ça par exemple ! Il faut qu’il demande à sa maman de venir deux\nheures au lieu d’une à partir de la semaine prochaine. Nous commencerons tout de suite à solfier.\nLe solfège était enivrant. Il n’y avait plus besoin d’interroger le piano. (D’ailleurs le piano de\nla rue Richelieu… « Maman, comme il est mou, et puis il est faux. Dis, maman, tu devrais le faire\naccorder. ») Les petits ronds blancs ou noirs prenaient leur place, docilement sur l’échelle merveilleuse.\nOn pouvait croire que c’était la même petite bête qui montait, descendait, remontait à\n– Oh ! Et il y a des autres clés, des clés d’ut. Quand est-ce qu’on va les apprendre ?\n– Bientôt, bientôt. (Mademoiselle Bressant n’avait plus guère l’usage des clés d’ut, elle allait\nêtre obligée de s’y remettre.) Mais avant il faut que le petit Pierrot ait ses exercices dans les\ndoigts. Détachés, détachés. Aujourd’hui il allait beaucoup plus vite.\nA Pornic, ou Mme Tarare et Pierre allaient passer six semaines, pas un piano. Mais Pierre\navait emporté sa méthode de solfège. Il savait déjà presque par coeur tous les petits airs du cahier.\nUn garçon de treize ou quatorze ans, d’une villa voisine, raclait du violon : « Attends, Georges ne\njoue pas trop vite. Je vais écrire ce que tu joues. Do, mi, mi, sol, fa dièse. Ré. Aïe, ré naturel, tu\nfais ré dièse. La, sol… Tu vois, j’ai même écrit ton ré dièse. Joue-moi autre chose. Et tout à\nl’heure, tu me montreras, pour monter la gamme. » Mais le violoniste, sous la tutelle d’une mère\nforte, rechignait à prêter son instrument. Et comme il l’avait attrapé un début de bronchite en pêchant\nles crevettes sous la pluie, sa saison d’Océan fut écourtée. Pierre furetait en quête\nd’imprimé musical :\n– Dis, maman, si tu vas à Nantes, achète-moi un autre cahier de solfège, un grand. Dis, maman,\n– Mais je ne vais pas à Nantes. Toi, va donc t’amuser avec le cerf-volant.\nSous un parasol de la plage, un baigneur avait oublié un livre à belle couverture : un type tout\nen noir avec un très grand chapeau et un foulard rouge : Chansons d’Aristide Bruant. Des chansons.\nPierre avait entrouvert subrepticement, vu les notes. Il n’eut le temps que de retenir la première\nÀ la plac’Maub, l’avez-vous vue,\nOu bien dans la cour du Dépôt ?\nC’était la plus chouette du troupeau,\nMais maintenant elle est perdue,\nA s’a fait choper dans la ru-u-e…\nL’air était très facile, il disait quelque chose d’un peu triste, comme ceux des orgues de Barbarie,\ntandis que dans le cahier de solfège, les airs étaient amusants mais ne disaient rien. Ces paroles\nétaient incompréhensiblement charmantes, comme un « Pic et pic et colégram ». Le dimanche\nsuivant, M. Tarare débarquait pour six jours : « Papa, papa, tu sais, je peux chanter tout mon cahier\nde solfège. » Le lendemain en sortant de son lit, c’était Bruant que Pierrot chantait à plein\nM. Tarare entrait puissamment, porteur d’un broc d’eau chaude.\n– Par exemple, Pierrot ! Qui est-ce qui t’a appris à chanter ça ?\n– C’est moi, papa, je l’ai appris dans un livre… Ne me claque pas, papa, j’ai laissé le livre où je\n– Il ne manquerait plus que tu voles !… Si je te reprends à chanter cette cochonnerie, je te\nflanque une fessée dont tu te souviendras.\n– Émilienne, tu sais ce qu’apprend ton fils ? Les chansons de Bruant !\n– Je n’ai pas entendu. Il ne comprend pas les paroles. Tu m’as bien mené toi-même une fois au\ncabaret de Bruant.\n– Est-ce que c’est une raison ? Est-ce qu’un gamin de sept ans et demi va chanter le répertoire\nde cabaret ? Tu ne l’as pas suffisamment surveillé. La gigolette, voilà ses devoirs de vacances. Et\nvoilà le résultat du piano, de la musique, toutes ses fantaisies pour fils à papa.\n– Melle Bressant m’a encore écrit, en me remerciant de mon mandat, que le petit avait es dons\nextraordinaires, que ç’aurait été péché…\n– C’est possible. Mais moi, je préférerais qu’il soit extraordinaire en arithmétique. Je saurais\nau moins à quoi ça le mènerait.\n– M’selle, Chaminade, c’est un aussi grand compositeur que Beethoven ?\n– Ce n’est pas la même chose. Chaminade est un très grand artiste moderne, un poète. Beethoven\n– M’selle, j’ai envie de jouer Beethoven.\n– On ne joue pas du Beethoven à huit ans. Il faut avoir fait au moins les deux premières années\ndes exercices de Le Couppey.\nLe petit poussait un discret soupir. La demi-heure quotidienne des exercices de Le Couppey\nétait l’envers morose de la délicieuse musique, et le résultat hebdomadaire de cette corvée satisfaisait\npeu Melle Bressant.\n– Alors, M’selle si je peux pas jouer Beethoven, qu’est-ce que je vais apprendre pour la semaine\n– Vous rejouerez L’Ariette Mignonne.\n– Mais je la sais déjà par coeur. Tenez, M’selle…\nLe crayon de Melle Bressant s’abattait bientôt sèchement sur le rebord du clavier :\n– Pierre, que vous ai-je déjà dit? Il faut mettre le quatrième sur le sol pas le pouce.\n– Mais M’selle, avec le pouce, c’est bien plus commode. Regardez, je fais tout le trait…\n– On ne vous a pas marqué le doigté pour des prunes. Est-ce que vous êtes déjà plus savant\nque les compositeurs et les éditeurs de musique ? Et puis qu’est-ce que c’est que toutes ces simagrées,\nces rallentendos, ces pianissimos ? Le piano, ce n’est pas du violon ou de l’accordéon.\nMelle Bressant, en fait de nuances ne connaissait guère qu’un piano et un forte, l’un et l’autre\nde bonne compagnie, et qui alternaient poliment, au long de ses exécutions. Pierrot, petit caniche\ndressé, reprenait l’Ariette Mignonne, selon cette esthétique tempérée.\n– Voilà, c’est correct. Quand vous le voulez, c’est toujours correct… Puisque vous avez été\nsage et que vous en avez tant envie, je vais vous jouer la Pathétique de Beethoven.\nMelle Bressant appliquait à Beethoven la fameuse et imperturbable technique du « détaché ».\nPierre écoutait de toutes ses oreilles, regardait de tous ses yeux. Malgré sa vénération pour le gros\ncahier tout noir de doubles croches, lourd d’accords serrés, il ne pouvait s’empêcher de penser\nque le jeu de Melle Bressant ressemblait à un modèle de page d’écriture, avec les pleins et les\ndéliés, les lettres bien alignées qui ne formeront jamais des histoires qu’on aime à lire. Quelle idée\nidiote ! Comparer de la musique à une page d’écriture !\nAu cours, si les notes d’orthographe étaient bonnes, celles de leçons ne s’amélioraient pas, tant\ns’en fallait. Il y avait aussi les problèmes de système métrique, auxquels Pierrot donnait trop souvent\ndes solutions péremptoires, mais féeriques : le champ du père Mathieu se réduisait aux dimensions\ndu jeu de dames ; la cuve aurait contenu toutes les vendanges de la Bourgogne ; le Chat\nBotté conduisait la locomotive qui reliait Paris à Marseille dans le temps que le Madeleine-\nBastille roulait de la République à la rue Drouot.\nLe piano de la tante Valentine devenait de plus en plus cotonneux.\n– Maman, s’il te plaît, puisque je sais bien les départements aujourd’hui, laisse-moi monter un\npeu chez M. Rosinfeld, pour qu’il me joue quelque chose sur son beau piano.\nLe jeune homme seul du cinquième n’était plus inconnu. On avait su son nom, M. Rosenfeld\n(Rosinfeld), que c’était le fils d’un riche commerçant autrichien, et qu’il travaillait un peu chez un\ngrand coulissier. Il avait acheté un Panama et une cape au magasin, bavardé politique avec M.\nTarare, qui appréciait vivement ses opinions : « Anticalotin et socialiste, malgré la fortune qui\nl’attend. Il faut que ce soient les étrangers qui viennent chez nous pour répandre les idées d’avenir.\n» M. Rosenfeld avait fait une visite de politesse à Mme Tarare, protestait qu’il n’était pour sa\npart qu’un très modeste amateur de musique, mais que le petit le charmait par ses dons et sa\nPierrot, autorisé, grimpait quatre à quatre les escaliers.\n– Pierrot vous avez complètement saboté cet exercice. Vous n’avez pas ouvert votre méthode\ndepuis la dernière leçon. Vous êtes un petit paresseux.\n– C’est pas vrai M’selle.\n– On ne doit jamais dire c’est pas vrai. Votre maman ne vous en a jamais fait l’observation ?\n– Si, M’selle… Je suis pas un paresseux, M’selle. J’ai joué toute La Pathétique.\n– C’est M. Rosinfeld qui m’a appris à la jouer. Mais il la joue pas comme vous. Il la joue\ncomme ça… comme ça…\n– Dans ces conditions ! Si vous avez un autre professeur, mon petit Pierre, je me demande s’il\nest bien nécessaire que vous veniez me voir.\n– Oh ! si, M’selle. Je veux prendre mes leçons avec vous. M. Rosinfeld n’est pas un professeur.\nJe veux bien jouer comme vous voudrez, et faire tous les exercices. Seulement je veux plus\njouer L’Ariette Mignonne, ni Le Petit Montagnard. C’est trop facile, ça m’ennuie. Je veux jouer\nPierrot aimait bien Mlle Bressant, avec une teinte d’indulgence. Mais il y avait dans son livre\nd’histoire naturelle l’image d’une poule noire, et dessous : poule bressane.\n– Maman, Mlle Bressant, elle joue du piano comme une poule. C’est la Bressane.\n– Veux-tu te taire, petit impertinent ! Ne va surtout jamais lui répéter ça !\n– Oh ! non, maman, je ne voudrais pas lui faire de la peine. Mais pourquoi elle aime Chaminade\n? M. Rosinfeld dit que Chaminade, ça n’est pas un musicien. Les musiciens c’est Beethoven,\nSchumann, Chopin et Wagner.\n– Je ne sais pas ce que dit M. Rosinfeld, mais je sais que je finirai par dire comme ton père :\nque c’est très joli toute cette musique, mais qu’en attendant, tu passes ton temps à t’amuser avec\nça, et que nous ne sommes pas des banquiers pour te donner des rentes plus tard. Tu as encore de\nbelles places cette semaine ! 18e sur 25 en récitation, avant-dernier en calcul. Si papa l’apprenait,\nje te garantis qu’il fermerait le piano.\nPierrot tout seul dans le salon maternel, jouait depuis près de deux heures. Cependant, la méthode\nde Le Couppey restait ouverte à la même page. Le sage exercice en tierces était devenu\nd’abord une série d’arpèges, dont les tonalités viraient tout à coup très dangereusement, cap pour\ncap, ensuite une sorte de cake-walk éméché. Pierre faisait rouler maintenant, à grands coups de\npédale forte, une chaîne assourdissante d’épais accords, truculents ou sinistres. Il préparait une\n…La catastrophe avait eu lieu. Mlle Bressant armée de son chapeau à plumes, de son boa et\nde toute sa dignité, pénétrait dans le salon de la rue de Richelieu :\n– Ma chère amie, je suis navrée de ce que j’ai à vous dire. J’étais ravie que vous ayez bien\nvoulu m’amener le petit Pierre. Mais je ne peux plus lui donner de leçons. Ce n’est pas seulement\npour son impertinence. Vous avouerez pourtant ! Hier il m’a traité de vieille poule… Je veux bien\nadmettre qu’il ne sait pas ce que cela signifie. Mais surtout, je n’en tirerai rien. Je le croyais très\ndoué. Il est bien possible qu’il le soit, mais je ne sais plus pour quoi. En tout cas, ce ne sera jamais\nun pianiste. Il ne tient compte d’aucune observation, il veut tout faire à sa manière, tout jouer à la\nfois. Ça, pour déchiffrer, il est étonnant. Mais le déchiffrage, ce n’est pas le piano. D’ailleurs, il\nn’a pas une main de pianiste. Et au lieu de travailler ce que je lui donne à apprendre, il tape des\nespèces de cacophonies sans nom, des sons à vous faire dresser les cheveux sur la tête, il change\nde mesure, si l’on peut dire ! toutes les dix notes. Il m’a assassiné le tympan trois fois de suite\navec ses horreurs. La troisième fois, hier, je ne savais plus comment le faire taire. Moi qui lui\ntrouvais l’oreille si juste ! Vous savez ce qu’il me répondait : « Mais vous pouvez partir Mademoiselle,\nje n’ai pas besoin de vous, je travaillerai tout seul. » Il appelle ça travailler ! Il a fallu\nque je lui ferme le clavier presque sur les doigts. Avec mon métier, toutes ces leçons, et toujours\ndes débutants, j’ai de la patience, vous pensez. Mais ce petit me rendrait folle si je le gardais\ncomme élève. J’ai beaucoup réfléchi, je me suis demandé si je n’avais pas tort, si je ne devrais pas\npersévérer. Un gamin de cet âge, qui transpose d’instinct, c’est tellement exceptionnel !… Mais\nnon cela ne servirait à rien, j’ai fait tout ce que je pouvais. Quelqu’un de plus compétent arriverait\npeut-être à le dompter. Moi, je vous l’avoue, je me sens dépassée. Je suis professeur de piano. Et\nje sais que jamais je ne lui apprendrai le piano. Oh ! cette séance d’hier ! Ce sont plus que des\ngamineries. Il y a chez lui, comment dire ?… une perversité, oui, une perversité musicale. Ma\npauvre Emilienne, j’ai peur que vous n’ayez bien des difficultés avec cet enfant.\nL’été à Perros-Guirec fut des plus maussades, non moins vide de musique que celui de Pornic.\nLe 2 octobre, Pierre entrait à Condorcet. M. Tarare l’y avait conduit en personne, très conscient\nde la solennité du jour, présenté au proviseur. Bien entendu, il n’était question d’aucun art d’agrément\ndepuis l’échec chez Mlle Bressant, qui avait fait lever les épaules, sans plus, à M. Tarare\n(une idée d’Emilienne, qui s’était révélée mauvaise, comme d’habitude).\nLe chapelier s’épanouissait : « Pierre Tarare, premier en version latine, second, premier…\nPierre Tarare, second en composition française. » Le moutard en savait déjà plus long que cette\ngrande bourrique de Julien, fort comme un déménageur, mais aussi mou dans le commerce que\ndans les études, et qui ne se réveillait que le dimanche, pour s’habiller d’un maillot rouge, d’une\nculotte noire, et aller flanquer des coups de pied dans un ballon, du côté de la Croix de Berny.\nM. Rosenfeld sonnait. Il venait chercher Pierrot. Puisque le gosse avait de bonnes places et\nque ça l’amusait tant, M. Tarare laissait faire. Le jeune homme, sur son Pleyel, exécutait avec des\naccrocs, mais de la fougue et de la poésie, une ou deux sonates de Beethoven, quelques réductions\ndes ouvertures de Wagner, des préludes et des études de Chopin. Le petit lycéen, buvant la\nmusique, tournait les pages : « A toi Pierrot, maintenant. » Le gamin déchiffrait, se démenant,\ntous les moyens lui étaient bons : « Pierrot, tu finiras par jouer avec les coudes, avec le menton,\navec le bout du nez. » Mais aussitôt, le scherzo le plus périlleux était en place. La plus grande\nfélicité était de jouer à quatre mains, surtout les symphonies de Beethoven, bien que ce fût un peu\nM. Rosenfeld avait demandé l’autorisation d’emmener le petit un dimanche après-midi, aux\nConcerts Colonne. La foule, les lumières, l’entrée des quatre-vingt-dix exécutants : Pierre ne\nsoupçonnait pas que la musique pût être l’objet d’une cérémonie aussi solennelle. Quand les instrumentistes\nse mirent à s’accorder tous à la fois, la surprise, le bonheur l’étouffèrent presque.\n– Ils vont jouer d’abord la symphonie de César Franck, un grand compositeur belge, qui habitait\nboulevard Saint-Michel, et qui est mort il y a une quinzaine d’années.\nLa symphonie commençait, avec une lenteur austère. À force d’attention, Pierre ne respirait\nplus. Il ne s’attendait pas à d’aussi formidables et troublantes nouveautés, le son de tous ces instruments\nqui jouaient ensemble, la circulation de la musique à travers cette masse épaisse, et le\npersonnage élégant, qu’on voyait de dos, en jaquette, à son pupitre, et qui dessinait cette musique\navec les mains, du bout de son petit bâton. Si Pierre avait su traduire ce qu’il ressentait, il aurait\npu dire qu’on percevait la musique sous des dimensions tout à fait inédites et contradictoires. Et\ncependant, ces contradictions formaient une harmonie puissante, sans cesse mouvante. Au milieu\nde son émotion, Pierre s’appliquait instinctivement à reconnaître les tonalités : ré mineur, fa mineur,\nfa majeur, ré bémol. Mais la musique remuait trop, on ne savait plus où elle allait, pourquoi\nelle revenait, s’allongeait, s’accélérait. Pierre ne retrouvait pas la béatitude dans laquelle il baignait\navec Chopin et Schumann, leurs ballades, leurs novelettes, leurs fantaisies, dont on avait\ntout entières dans la tête les ravissantes évolutions après les avoir déchiffrées une seule fois. Il se\nsentait submergé, il se disait obscurément, mais avec une humiliation violente, qu’il devait être\ntrop petit pour entendre cette musique. Mais vers la fin, ce fut superbe : on montait, avec la symphonie,\nvers une grande clarté.\n– Alors tu es content, Pierrot ?\nLe petit, très rouge, les yeux brillants, ne savait que bouger le menton pour dire : oui. Il aurait\nvoulu poser cent questions, mais si difficiles à énoncer ! Il s’en tenait aux plus modestes :\n– Le monsieur qui bat la mesure a toujours un aussi grand cahier devant lui ?\n– C’est sa partition d’orchestre, toutes les parties, écrites dans les clés de chaque instrument. Il\nfaut savoir tout lire à la fois.\n– Si le monsieur s’en allait, est-ce que les musiciens ne pourraient plus jouer ?\n– Tiens, tu n’es pas bête, toi ! Souvent les musiciens joueraient aussi bien sans chef d’orchestre.\nMais s’ils jouaient sans celui-là, on sentirait tout de suite la différence. Parce que c’est un\ngrand monsieur. Il s’appelle André Messager. Il dirige cet orchestre exceptionnellement. Voilà un\nautre grand monsieur, celui qui vient d’entrer, avec les cheveux longs. C’est Paderewski.\n– Celui qui a fait le menuet de Paderewski ? Je l’ai joué avec la Bressane.\n– Tu n’as pas besoin de t’en vanter. Paderewski est un tout petit compositeur, mais c’est le\nplus célèbre pianiste du monde, en ce moment.\n– Des bordées de coups de sifflet perçaient la vague des applaudissements qui saluaient le\nmaître. Celui-ci, sans paraître y prendre garde, s’assit devant son piano. L’orchestre attaqua le\ntroisième concerto de Brahms. Tout se passa d’abord convenablement, mais au milieu de la cadence,\nune salve de sifflets stridents éclata de la plus haute galerie. Paderewski continuait. Les\nsifflets redoublèrent. À l’orchestre, des têtes indignées se retournaient… « Silence ! assez ! »\nMais les galeries répondaient avec fureur : « Oui, assez ! Assez de concertos ! » Le voisin de\ndroite de Pierrot, un jeune homme assez sale, avec une formidable tignasse, un complet de velours\net une barbichette de chèvre, s’était dressé, vociférant : « Les concertos à la poubelle ! Les\nvirtuoses à la lanterne ! » Pierrot tournait de tous côtés ses yeux stupéfaits, et fort excités du\n– Qu’est-ce qu’ils font ? Pourquoi sifflent-ils ? Paderewski ne joue pas bien ?\n– Il joue divinement. Mais il y a des Parisiens qui ne veulent plus entendre de concertos.\n– Pourquoi qu’ils viennent quand on en joue ?\n– Évidemment… Mais ils viennent pour qu’on on n’en joue plus. Ils trouvent que ce n’est pas\nde la musique. En attendant, ils sifflent Brahms !\nLe chahut était devenu général. Des bandes d’étudiants s’époumonaient dans des sifflets à roulettes.\nDeux ou trois gardes municipaux s’efforçaient d’expulser les plus déchaînés au milieu\nd’une huée et d’une bousculade énormes. La salle entière était debout. Une forte dame avait asséné\nun coup de parapluie au jeune homme barbichu, qui hurlait de plus belle : « A mort les pianistes\n! Vive la musique… » Pierrot ne tenait plus en place, il se penchait témérairement par-dessus\nla balustrade. La musique était une chose de plus en plus étonnante. Il avait une furieuse envie de\nsiffler lui aussi, deux doigts sur la langue, une science toute neuve, qui lui venait de Condorcet,\nen même temps que les déclinaisons latines. Mais il craignait de déplaire à M. Rosenfeld, qui ne\nbronchait pas, et dominait le spectacle de son sourire narquois. Enfin Messager, tourné vers la\nsalle, parvint à imposer silence :\n– Puisque les manifestants nous empêchent d’exécuter le concerto de Brahms, M. Paderewski\nva interpréter la grande Polonaise de Chopin.\nUn immense « Ah ! » de joie accueillit ces paroles. Paderewski joua la Polonaise. Les plus\nacharnés siffleurs acclamèrent son dernier accord. Cependant le jeune homme en velours s’égosillait\nparmi les bravos : « A la guillotine, les pianistes ! » Il y avait aussi, un peu plus loin, un vieux\npetit monsieur en noir, tout sec, avec de fières moustaches pointantes, dont Pierre avait déjà remarqué\nles gestes d’amère dénégation après chaque mouvement de la symphonie. Les deux\npoings aux hanches, il exprimait maintenant, par toute sa personne, le plus sombre dégoût.\nL’acclamation devint un triomphe, quand Messager remonta au pupitre. Il allait diriger Les\nSteppes de Borodine, et deux Nocturnes de Debussy. Pierrot, embrasé par le tumulte, entrait dans\nla volupté pure. Les merveilleux instruments dont M. Rosenfeld lui soufflait les noms à l’oreille,\ndégagés de l’épais orchestre, sonnaient maintenant chacun pour soi, disant à tour de rôle leur\ncharme personnel, leur douceur, leur saveur, leur puissance. La musique était aussi simple qu’une\nchanson accompagnée d’un petit battement de la main gauche. Comme on comprenait bien que\nles deux mélodies venaient de très loin à la rencontre l’une de l’autre, qu’elles se rapprochaient\npeu à peu ! Quand elle se croisèrent, Pierrot, la bouche ouverte ne put retenir un peu petit\n« Ah ! » d’extase.\nLes Nocturnes à présent. Dans cette musique aussi proche et vivante qu’un livre d’images,\nPierre reconnaissait très bien les grands nuages défilant dans un ciel de lune et le soir de 14 Juillet\ndont M. Rosenfeld venait de lui parler. C’était de la musique comme celle que Pierre cherchait à\nfaire, qui ne viendrait pas toujours buter sur des accords obligatoires, aussi prévus que les stations\ndu tramway de Montrouge, quand on allait voir la tante Mugnier, la soeur de Papa. Les clairons\ndes soldats retentissaient. Pourtant ce n’était pas réellement leurs clairons. Pierrot n’eût pas aimé\ncela. Le Petit Postillon et le Joyeux Tisserand l’avaient dégoûté pour toujours de la musique imitative.\nAinsi jouait-t-il lui-même non pas les airs des limonaires et des orgues de barbarie, mais\nd’autres, que les chevaux de bois et les vieux aveugles ne moudraient jamais, et qui étaient cependant\ncomme le souvenir et le rêve de tous les limonaires, tous les orgues à manivelle. Seulement,\nle piano ne ressemblait jamais aux orgues des vieux mendiants, il se refusait à produire le\ncher son un peu fêlé qu’on avait dans la tête. Tandis qu’avec ces flûtes, ces hautbois enchanteurs,\nces bassons, ces trombones… Debussy, Borodine, des noms que Pierre ignorait une heure avant,\net désormais sacrés.\nÀ la dernière note des Nocturnes, plusieurs sifflets retentirent, mais venant cette fois du parterre,\net immédiatement écrasés par l’avalanche d’enthousiasme qui croulait des hauteurs. « Ce\nsont les debussystes qui font tout ce bruit, tentait d’expliquer M. Rosenfeld au milieu du charivari.\nLes partisans de Debussy, parce que c’est un musicien très nouveau, dont beaucoup de gens se\nmoquent encore. » Pierrot, en applaudissant de toutes ses forces, se disait fièrement qu’il était, lui\naussi, un debussyste. Il criait : « Vive Debussy ! » Sa voix aiguë de gamin perçait le vacarme et\nfaisait se retourner des mélomanes, souriant avec une attention complice, prêts à jurer que ce\ngosse avait un jugement bien plus sûr que Monsieur Camille Saint-Saëns et M. Vincent d’Indy,\ncontempteurs de Pelléas. Cependant, il ne lui échappait pas que le vieux monsieur en noir, toujours\ncourroucé, se croisait très ostensiblement les bras, puis lançait dans l’accalmie qui venait\nenfin : « Belle éducation ! Faire entendre à un moutard de pareilles saletés ! De quoi lui fausser\nl’oreille pour le restant de ses jours. De la musique amorphe ! Oui, Monsieur : Amorphe !!! »\nLa baguette du chef se levait sur le dernier morceau : l’Introduction au IIIe acte de Lohengrin.\nAh ! la joyeuse, l’étincelante musique. Pierrot était redressé comme par une bourrade impérieuse\ndans les reins, son petit derrière se soulevait du banc, il avait dans les bras, dans tout le corps, un\nirrésistible besoin de battre, lui aussi, cette magnifique mesure, de faire surgir les cuivres triomphants,\nse balancer les clarinettes et les hautbois. Il en oubliait une brutale et sévère envie de faire\npipi. Le bravo final explosa, inouï, et pourtant, cette assemblée, depuis deux heures, avait fourni\nles preuves de sa vigueur. Pierrot, grimpé sur son banc, avait les mains douloureuses à force\nd’applaudir. Il aurait voulu tenir les grandes cymbales brillantes, et les faire retentir, par-dessus\ntout ce hourvari, frénétiquement.\nMais le vieux monsieur en noir secouait avec fureur la tête et les épaules, crispait les poings\ncomme pour tordre le cou à un Satan musical, et on put l’entendre qui glapissait : « Trop vite, le\nmouvement ! Ridiculement trop vite ! Quel massacre, quelle pitié ! »\nPierrot dormit très mal cette nuit-là. La musique le poursuivait, tous les thèmes et tous les\ntimbres confondus, le chef d’orchestre battait une énorme mesure à trois temps, d’un bras de plus\nen plus gigantesque.\nIl se leva courageusement pour le lycée, avec des frissons et des genoux en coton, de mauvais\naugure. Il ne nourrissait aucun doute sur les funestes conséquences qu’aurait une maladie, juste le\nlendemain d’une telle journée, était résolu à dissimuler coûte que coûte. Mais le flair médical des\nmères est terrible : « Pierrot, tu as une drôle de mine ce matin. Approche-toi. Tu as le front brûlant.\n» D’ailleurs, un instant plus tard, il vomissait piteusement son café au lait dans le vestibule.\nIl faisait 38°9. « Ce n’est rien, dit le médecin, un peu de fatigue, de courbature fébrile. Ce petit\nest très nerveux. » Deux jours plus tard en effet Pierrot trottait vers le lycée. Mais les concerts\ndu dimanche n’en étaient pas moins condamnés sans retour.\nD’ailleurs, le prestige de l’aimable Rosenfeld s’effritait beaucoup : « Il m’a dit l’autre jour qu’il\nétait juif », avait révélé Mme Tarare, personne sans bigoterie, mais attachée à ses croyances. M.\nTarare avait été un dreyfusard sincère et même ardent, il conservait le numéro de l’Aurore ou\navait paru le « J’accuse » de Zola : « Je ne plaisanterai jamais avec la liberté de conscience et la\njustice », disait-il. Mais depuis quelques mois une chapellerie cinq fois plus grande que la sienne\ns’était ouverte sur le boulevard, à deux cents mètres de chez lui. Elle appartenait à une famille\njuive. Les canotiers y coûtaient quarante-cinq centimes de moins que partout ailleurs. « Ça n’est\npas possible, il faut qu’ils les aient volés. » Il incriminait l’incurie de l’État qui ne légiférait par\ncontre de tels abus. D’autre part, avec l’approche de la cinquantaine, son pacifisme et son mépris\ndes traîneurs de sabres perdaient de leur vigueur. L’affaire des fiches avait ébranlé sa conviction.\nPuisqu’André, le général vénéré des antimilitaristes, le modèle des consciences républicaines\ndescendait à des besognes de mouchard, les officiers à monocle et les réactionnaires qui le haïssaient\nn’avaient peut-être pas tort. Surtout, la « kamelote » allemande devenait très envahissante.\nLes façons du Késaire Guillaume II ne pouvaient que répugner à un démocrate. M. Tarare avait\nlu un article fortement pensé et appuyé de chiffres innombrables sur la « Weltpolitik » de cet\nempereur au bras trop court et aux uniformes arrogants, c’est-à-dire son intention d’avaler le\nmonde entier. Les Prussiens restaient les Prussiens. De quelque côté qu’on le tournât, Prusco ou\njuif, M. Rosenfeld déplaisait donc.\nSon départ pour Londres, où les Rosenfeld de Vienne venaient de créer une filiale, mit bientôt\nun terme aux malices et aux craques que devait multiplier son petit ami. Le beau piano descendit\nles cinq étages sur le dos des déménageurs. Pierrot conservait en cadeau les sonates de Beethoven,\nun cahier de Chopin, et une histoire de la musique en deux cents pages.\nEn rentrant du lycée (où il allait redoubler sa sixième, mais à cause d’une scarlatine, et parce\nque le proviseur ne voulait pas qu’on arrivât à moins de quinze ans en rhétorique) il tournait mélancoliquement\nautour des colonnes de Morris : Concerts du Conservatoire : Septième Symphonie\nde Beethoven, Symphonie Jupiter de Mozart, Faust Symphonie de Liszt. Concerts Pasdeloup :\nfestival Wagner. Concerts Lamoureux : Prélude à l’après-midi d’un faune de Claude Debussy.\nLes affiches des palissades répétaient en lettres gigantesques des noms encore plus attirants d’être\nmystérieux : Weingartner, Arthur Nikisch, Gewandhaus de Leipzig, Maurice Ravel, Chaliapine,\nCes merveilles inaccessibles étaient pour maints petits garçons trop bien peignés, qui chaque\ndimanche se grattaient le nez, raclaient des pieds, rêvaient à des parties de barres et des revues de\nsoldats de plomb, dans ces salles plus ennuyeuses qu’une classe qu’on appelait les concerts, où\nl’on s’asseyait en rangs d’oignons pour écouter sans mot dire une bande de types qui n’en finissaient\npas de tirer sur leurs violons, et quand on croyait qu’ils avaient fini, les mères froufroutantes\ndisaient que non : « Reste assis, Charles, remets tes gants… Ma chère vous ne trouvez pas que\nWagner se démode ? Je crois que je deviens « pelléastre ! » « Ah ! quelle idée ! J’ai horreur de\nça ! Allez donc plutôt entendre le Zarathoustra de Richard Strauss c’est ra-vi-ssant. »\nDans le petit livre de M. Roseenfeld, Pierrot apprenait religieusement par coeur les noms et\nles titres de ces musiciens, de ces musiques qu’il n’avait pas le droit d’entendre : Nicolo Preposito,\nGilles Binchois (1400-1460) Clémens Non-Papa (1500-1558), De Bois-Mortier (1691-1765),\nCatel (1773-1830), Baldassare Galuppi dit Buranello (1706-1785), « l’un des compositeurs les\nplus originaux de son temps dans le domaine de l’opéra-comique », Albert Grisar « qui s’illustra\ndans la veine italienne avec Les Amours Du Diable et Le Carillonneur de Bruges », Louis Brouillon\ndit Lacombe (1818-1884) « auteur des Harmonies de la nature, dont les oeuvres trop rares\nvalent par la finesse et la grâce ». Mais il apprenait aussi que Mozart était mort à 35 ans, après\navoir composé douze opéras, quarante-trois concertos, quarante et une symphonies, et qu’à neuf\nans Franz Liszt était déjà un grand virtuose, qu’au même âge, Mendelssohn avait écrit plusieurs\nsonates. « Et moi, j’aurai onze ans cet hiver, je ne serai donc jamais un grand musicien. »\nCette entrée, publiée dans Uncategorized, est taguée Les épis mûrs, Rebatet Lucien Romain, Roman. Bookmarquez ce permalien.\n← L’invention de l’Europe\nL’HOLOCAUSTE AU SCANNER →


Trabzonspor, une formation entre jeunesse et localité – WEEPLAY®\nAccueil > Süper Lig > Trabzonspor, une formation entre jeunesse et localité\nLa saison de Trabzonspor fut ambivalente à plus d’un titre jusque dans les dernières heures de 2019. Mais le club réussit à développer une identité locale très forte.\nLa première partie de saison de Trabzonspor fut pleine de promesses. Une belle troisième place au classement de Süper Lig à cinq points du leader Sivasspor. Ce qui n’a pas empêché le club de se séparer d’un commun accord de son entraîneur, Ünal Karaman. Hormis cela, l’histoire de Trabzonspor se repose sur la formation et la localité de la région pour rebondir et se renouveler.\nUğurcan Çakır, Abdülkadir Ömur , Hüseyin Türkmen, Yusuf Yazıcı (de gauche à droite). Un intrus s’est glissé sur cette image. Soit c’est Çakır qui n’est pas né en Mer Noire. Soit c’est Yazıcı qui n’est plus au club cette saison (Crédit photo : Twitter – @contra1967)\nFootball local et jeunes pousses\nTrabzonspor évoque souvent une passion des supporteurs débordante, parfois à contre-courant. Un amour invétéré pour le football et l’équipe étendard de la Mer Noire qui ne sont plus à prouver. Avec une autre facette qui lui permet de se régénérer chaque saison. Une culture de la formation et la production de pépites estampillées « Made in Karadeniz » (Mer Noire en turc, NDLR).\nHüseyin Türkmen est défenseur et représente un pur produit de la région de la Mer Noire (Crédit photo : NTV Spor)\nCette aspiration pour la formation est autant une volonté du club qu’une nécessité. Si les clubs d’Istanbul peuvent attirer à coups de millions, la région de la Mer Noire a d’autres richesses à offrir. Un cadre idéal pour la pratique du football et un nombreux bassin de clubs. Que l’on songe à Giresunspor, Samsunspor, Akçaabat Sebatspor ou Çaykur Rizespor (en première division et dont le nom évoque un thé noir produit à Rize, NDLR).\nGiresunspor (en haut à gauche), Samsunspor (en haut à droite), Boluspor (en bas à gauche) et Çaykur Rizespor (en bas à droite) : quelques clubs de la Mer Noire, une terre de foot (Crédit photo : Pinterest)\nQuant au club phare de la région, Trabzonspor a permis de faire éclore de nombreux talents à travers l’histoire. Le sélectionneur actuel de la Turquie, Şenol Güneş, est un pur symbole de la ville. Gökdeniz Karadeniz aussi, milieu de terrain offensif, double champion de Russie avec le Rubin Kazan (2008 et 2009). Le buteur Fatih Tekke, outre un championnat local (2007), raflera une Coupe de l’UEFA avec le Zenit Saint-Petersbourg en 2008.\nFatih Tekke (à gauche) et Gökdeniz Karadeniz (à droite). Tous deux sont nés à Trabzon, ont porté le maillot du club, sont partis en Russie et ont gagné des trophées là-bas. Amicalement vôtre (Crédit photo : Haber 7)\n1461, équipe pilote et Barcelone\nDans l’histoire de la formation de Trabzonspor, une équipe fait figure de symbole et de lien avec son passé. 1461 Trabzon comme l’année de la conquête de la ville par « Fatih Sultan Mehmet » (le Sultan Mehmet II le Conquérant, NDLR). L’équipe est chargée de faire le lien entre les deux entités. Celle-ci a pour but principal de mettre en valeur quantité de jeunes du club.\n1461 Trabzon (à gauche) vs Trabzonspor (à droite) : le match des logos (Crédit photo : 61 Saat)\nL’exemple le plus fort fut durant la saison 2012/2013 en deuxième division. L’équipe fanion terminera sur le podium avec un jeu léché. Une sorte de Masia sauce turque qui démontre, même indirectement, tout le potentiel de football d’une région dingue de ballon rond. En y incorporant progressivement quelques joueurs de valeurs.\nLe 1461 provient de la prise de la ville par Mehmet II. Toujours fêtée chaque année à Trabzon (Crédit photo : Türkçe Tarih)\nCes dernières années, Trabzonspor a mis en avant la performance individuelle. Le Lillois, actuellement blessé, Yusuf Yazıcı ou les deux Abdülkadir (Omür) et Parmak. Parmi les actuelles pépites, Abdurrahim Dursun (21 ans), arrière gauche, est à surveiller. Surtout, il faudra compter sur le défenseur central Hüseyin Türkmen. Estampillé à 100 % Trabzon et une future valeur sûre.\n« La formation de jeunes doit être une politique nationale et guidée par la Fédération. Il faut créer des académies de football dans toutes les villes et former les jeunes à travers un modèle de sport-études. La formation est une mine d’or pour les clubs. Il n’est pas nécessaire d’aller voir ailleurs et dépenser plus. En la matière, Altınordu et Trabzonspor sont des modèles à suivre »\nFeyyaz Uçar, buteur dans les années 80-90 et un des symboles de Beşiktaş (61 Saat)\nTerroir promu et territoire valorisé…\nSi les joueurs turcs ont leur place dans la formation locale, Trabzonspor aime le régional. Une idée de la valorisation de toute une région et de grands noms passés par le club. Parmi ceux qui firent les grandes heures du club, le plus célèbre et célébré fut sans conteste un Géorgien, passé par les Glasgow Rangers ou l’Ajax Amsterdam.\nLes jumeaux Arveladze (Shota à gauche) furent transférés de Tbilissi par Trabzonspor. Pas la peine d’aller trop loin quand le talent est si proche (Crédit photo : Hürriyet)\nShota Arveladze fut LE buteur du club au mitan des années 1990 avec son frère jumeau Archil. Un duo de feu qui passa tout près en 1996 d’un titre perdu contre Fenerbahçe (2-1). Dans une équipe composée pour moitié de natifs de la ville même (sans compter l’entraîneur, un certain Şenol Güneş, NDLR) ou de joueurs formés au club. Des Turcs, des Géorgiens, cette saison-là, Trabzonspor avait maximisé le potentiel de la Mer Noire.\nShota Arveladze, parlant couramment le turc, a entraîné en 2015 son club de coeur (Crédit photo : Futbol Arena)\nDès lors, Trabzonspor arrive à se tourner avec plus ou moins de succès vers un recrutement 100 % Mer Noire. Qu’ils fussent Géorgiens (Georgi Nemsadze, Gocha Jamarauli) ou Ukrainiens (Yuriy Shelepnytskyi, Maxim Romaschenko). Sans oublier la partie Caspienne avec le défenseur iranien Majid Hosseini depuis la saison dernière. Une certaine idée de la capacité à voir près de ses frontières pour faciliter les adaptations des joueurs.\nHamit Cihan, le formateur de Trabzon\nCette saison encore, de nombreux jeunes pousses sont dans l’antichambre du groupe. Une qualité de la formation valorisée par les propos du coordinateur sportif de Trabzonspor. Hamit Cihan, natif de Trabzon, expliqua dans un reportage l’importance donnée par le club à la formation. Hors football, outre les mathématiques, les sciences et la psychologie des joueurs sont des données valorisées. En prenant en compte les difficultés et l’entourage parfois envahissants des joueurs.\n« Arda Akbulut (gardien, 18 ans) Koray Kılınç (attaquant, 19) et Kerem Baykuş (numéro 10, 19 ans) sont les nouvelles pépites de Trabzonspor et des sélections de jeunes de Turquie »\n« La relève arrive » (Hürriyet)\nLes relations entre 1461 Trabzon et Trabzonspor sont donc ténues afin de continuer sur cette voie. Le club est sur la même longueur d’onde que celui d’Altınordu. Faire de ces jeunes, des citoyens avant des footballeurs en leur donnant tous les outils comportementaux nécessaires à leur vie. Quel que soit le niveau, sur ou en dehors du terrain.\nHamit Cihan (à gauche), devant le portrait de Yusuf Yazici et Abdülkadir Ömur, est un éducateur du club (Crédit photo : Fanatik)\nUn des clubs de Turquie le plus à cheval sur la notion de formation et la nécessité de développer des jeunes. Ces jeunes pourront comme Yazıcı être valorisé par la suite. Les résultats donnent raison et font que Trabzonspor arrive à se renouveller régulièrement. Par rapport aux recrutements onéreux des clubs d’Istanbul, ne serait-ce pas un modèle à adopter en Turquie ?\nLa formation, un mix entre envie et nécessité\nCette saison risque d’être un tournant pour le club. Dans une Süper Lig tendue et avec les difficultés des grosses cylindrées d’Istanbul. Pas facile de se faire une place et d’attirer des vedettes. Cette saison, hormis l’ancien attaquant de Liverpool Daniel Sturridge et un joueur en devenir, le Norvégien Alexander Sörloth, point de stars. Dans cette optique, pour Trabzonspor, la formation est autant une nécessité qu’une vraie politique définie à travers le temps.\nLa légende de Trabzonspor : Cemil Usta (Crédit photo : Skor Sözcü)\nMais avec le départ de Karaman, quel sera le visage de l’équipe ? Ce dernier fut sélectionneur des Espoirs turcs et savaient doser jeunesse et expérience. Évidemment, le talent et la qualité sont dans l’antichambre d’un club tourné culturellement vers sa région. Surtout, l’occasion est belle de rafler ce titre tant attendu depuis la saison 1983/1984.\nLe logo de la saison de Süper Lig 2019/2020 représente Cemil Usta. Un symbole encore vivant à Trabzon (Crédit photo : NTV Spor)\nDepuis quelques années, la Fédération turque nomme les saisons et celle de 2019/2020 est « Cemil Usta Sezonu ». Du nom d’un ancien défenseur du club décédé en 2003. « Dozer » (pour son côté rugeux, NDLR) Cemil effectuera entièrement sa carrière à Trabzonspor. Dans cette optique, quel plus bel hommage ce serait que la jeunesse du club perpétue son souvenir avec un titre ? Pour continuer à entretenir formation, régionalité et football. Un bien beau tryptique.\nTags\t##Altinordu\t##Fenerbahce\t##Trabzonspor\t#1461 Trabzon\t#Abdulkadir Omur\t#Ajax Amsterdam\t#Akcaabat Sebatspor\t#Alexander Sørloth\t#Archil Arveladze\t#Arda Akbulut\t#Boluspor\t#Çaykur Rizespor\t#Cemil Usta\t#Daniel Sturridge\t#Fatih Sultan Mehmet\t#Fatih Tekke\t#Feyyaz Uçar\t#Giresunspor\t#glasgow rangers\t#Gökdeniz Karadeniz\t#Hamit Cihan\t#Hüseyin Türkmen\t#Istanbul\t#Kerem Baykuş\t#Koray Kılınç\t#Majid Hosseini\t#Masia\t#Mer Noire\t#Rubin Kazan\t#russie\t#Samsunspor\t#Şenol Güneş\t#Shota Arveladze\t#Turquie\t#Uğurcan Çakır\t#Ünal Karaman\t#Yusuf Yazici\t#Zénith Saint-Pétersbourg\nPepe : le champion d’Europe quitte le navire des Aigles Noirs\nAtakan Anil, 20 décembre 2018 6 min read\nAtakan Anil, 24 février 2019 5 min read\nRobinho : la « Joga Bonito » n’est pas morte !\nAtakan Anil, 30 décembre 2018 6 min read