Journal de l’Université des Annales – 1er décembre 1912 | Les Gravereaux\nJournal de l’Université des Annales – 1er décembre 1912\nLa fête de L’Université des Annales est, chaque année, un événement parisien. Cette année, grâce à la merveilleuse obligeance de M. Gravereaux, qui avait bien voulu nous prêter comme cadre à la fête sa fameuse Roseraie, célèbre dans le monde, elle brilla d’un éclat incomparable. Il ne nous appartient pas de dire ce qu’elle fut, — nous laissons ce soin à nos confrères; cependant, nous serions ingrats en ne remerciant pas personnellement M. et Mme Gravereaux de leur charmante bonté, en ne témoignant pas notre gratitude profonde aux artistes qui ont prêté le concours de leur talent à cette réunion parisienne; enfin, en ne disant pas à nos amis, venus si nombreux à l’Hay, notre joie qu’ils aient embelli cette journée de leur présence et de leur amitié. Ce fut une fête du printemps et de la jeunesse, une fête qui, sous ces beaux ombrages, dans ce parc embaumé et féerique, parut un enchantement à ceux qui y prirent part… M. Gravereaux est le magicien, l’empereur de la Rose; dans la mousse et sous les feuillages, il lui a dressé un temple exquis, il a ressuscité en France le culte de la fleur, il a fait de la Rose la poésie de sa vie.\nDonc, nous fûmes, le 12 juin, au royaume de la Poésie, de la Beauté et des doux parfums. Mais laissons la parole à nos confrères :\n« Sous l’aimable conduite de Mme et de M. Adolphe Brisson, ce fut, à travers Paris étonné, puis le long de la grand’route poussiéreuse, puis au milieu de coteaux verdoyants, le défilé d’une vingtaine de grands autobus, remplis de rires et de fleurs. Une sonnerie de trompes. On débarque, et ce sont les merveilles du plus beau domaine du monde, le « musée de la Rose », la roseraie embaumée, avec ses charmilles, ses parterres et l’étincellement innombrable de ses roses, les allées du parc séculaire, et, tout au bout, la surprise du plus verdoyant, du plus élégant, au plus joli des théâtres de la nature. Le temple de l’Amour, aux torchères embrasées, aux degrés couverts de guirlandes de roses, domine la large et rustique scène et les bancs de gazon, couverts de guirlandes de jeunes filles. On se montre des écrivains aimés, des critiques redoutés, et les jeunes rires se mêlent au parfum des roses. »\n« Ce fut surtout la fête de la poésie. On y entendit une admirable conférence de M. Jean Richepin, toute parfumée, toute enivrée, devrait-on dire, des charmes de la nature et du printemps; il dit la légende de la Rose, et trouva, à propos de cette fleur d’idéalisme, à conter les plus tendres, les plus émouvantes choses du monde. Il dit lui-même des vers sur la rose et ce fut un régal des dieux. On l’acclama. La guirlande des poètes, qui vint ensuite, fut une chose originale et charmante.\n» Auguste Dorchain, Fernand Gregh, Hélène Vacaresco, Gabriel Nigond, Jean Cocteau vinrent réciter, qui un sonnet, qui une ballade, et Mme Simone, avec une intensité d’émotion qui ravit l’auditoire, dit Déchirement, une des plus belles pièces de vers de la comtesse Mathieu de Noailles. Le Scarabée, d’Abel Bonnard, récité par Lluis, n’obtint pas moins de succès. Dans ce théâtre de la Rose, L’Evocation Grecque fut d’un charme saisissant. Elle nous révéla une Mme Sorga superbe dans ses mélopées grecques accompagnées à la lyre antique par M. Maignien, et elle nous donna le plaisir de voir la spirituelle Chasles en nymphe, dansant, en compagnie de Mlles Meunier et Rouvier, un petit ballet antique délicieux avec des accompagnements de flûte et de harpe.\n» Nous eûmes encore le plaisir d’entendre M. Talongo, un jeune ténor, que tous les salons de Rome s’arrachèrent cet hiver, et qu’on bissa d’enthousiasme. Et nous applaudîmes encore la jolie Constance Maille, poétique à souhait dans des vers de Desbordes-Valmore; Madeleine Roch, magnifique interprète de La Nature, de Victor Hugo; Brémont, l’artiste qui inventa l’adaptation musicale avec Thomé, et s’y taille toujours un succès considérable. Enfin, notre [lustre et cher doyen Mounet-Sully dut donner deux morceaux de plus qu’il n’avait promis, et la fête se termina sur le délicieux duo de Colinette chanté à ravir par Huguenet et Mme Simon-Girard.\n» On se promena ensuite sous des voûtes fleuries, dans le paradis de la Rose, on goûta, et ce fut, en vérité, la fête du printemps, la fête du soleil et de la jeunesse. Tout-Paris assistait à ce printanier quatre à sept. »\n« Le succès de la fête a été .complet; rien n’y manqua, pas même l’émotion d’une pluie, qui eut le bon esprit de durer peu. Rien n’est merveilleux comme le cadre de ce domaine, que des fées, déguisées en roses de tous genres et de toutes couleurs, semblent avoir élu pour demeure.\n» La fête de L’Université des Annales est de celles dont on se souviendra longtemps: ce fut l’apothéose de la jeunesse et de la poésie. »\n« A M. Jean Richepin, il appartenait d’être auprès de la nature l’interprète de tous. La conférence, qu’il fit sur les roses, fut moins une conférence qu’un hommage. De son âme fervente, en poète magnifique, il tira le plus éloquent des sauts. Aux ramures, dont les gestes sont ceux des offrandes et qu’on pouvait croire tendues vers lui, aux églantines, aux roses, il jeta l’or de son verbe et les baisers de son coeur.\n» L’hymne fut complet, surtout que tour à tour MM. Dorchain, Fernand Gregh, Mile Hélène Vacaresco, MM. Nigond, Cocteau, M. Lluis, Mme Simone, consacrèrent ensuite, par des poèmes, la gloire des roses, et que M. Tanlongo, Mlle Maille, Mlle Madeleine Roch, M. Brémont, apportèrent le souvenir des poètes de tous les temps.\n» Lorsque M. Mounet-Sully, le glorieux doyen, termina en disant les vers de Hugo, A une Rose, la vue de ce géant de l’art tragique tenant dans ses doigts une fragile petite rose apparut comme le plus clair symbole de l’éternité de la beauté.\n» Mme Simon-Girard et M. Huguenet, en chantant le duo de Colinette, apprirent aux bergeronnettes des environs des couplets qu’elles ne manqueront pas de répéter souvent.\n» Et le soleil se couchait déjà dans les brumes violettes accrochées aux francs des coteaux de Bourg-la-Reine, que les vingt autobus ramenaient vers Paris les amis des Annales, qui sont les amis des roses. »\n(Albert Acremant, Excelsior)\n« M. et Mme Adolphe Brisson, au nom de L’Université des Annales, avaient convié, hier, bon nombre de Parisiens à aller passer l’après-midi dans ce lieu féerique qu’est,sur les hauteurs de Bourg-la-Reine, la Roseraie de M. Gravereaux. Et les invités n’avaient pas manqué de saisir cette occasion de visiter, dans leur berceau, ces admirables roses que leur propriétaire envoie généreusement à Bagatelle et à la Malmaison.\n» A deux heures, vingt autobus fleuris quittaient l’hôtel des Annales, rue Saint-Georges, se dirigeaient rapidement vers la barrière d’Orléans et amenaient les voyageurs à la porte de la Roseraie. On suivit un petit chemin bordé de roses, jonché de roses, abrité par les feuillages de rosiers grimpants. Et on arriva au théâtre des Roses, dont les gradins sont de gazon.\n» Comme rampe, des roses vives; comme scène, un tertre; comme décor de fond, une légère colonnade, des statues et, plus loin, le feu sacré qui brûlera pendant toute la représentation, et que la pluie essaiera vainement d’éteindre.\n» Car l’orage — l’orage pour rire de la symphonie pastorale — éclata comme on venait d’exécuter les premiers morceaux du programme. La pluie chassa tous les spectateurs vers une vaste tente où, pour ne pas perdre de temps, on goûta. Et quand on eut goûté, l’orage — il avait le mot, sans doute — cessa, et ne servit plus que de thème aux merveilleuses improvisations de M. Jean Richepin. »\n« La Fête des Roses, donnée par L’Université des Annales à la Roseraie de l’Hay, chez M. Gravereaux, a été un véritable enchantement des yeux et de l’esprit. Il eût été difficile de réunir dans un cadre aussi idéal tant de poètes, d’artistes et de notabilités mondaines. On peut dire que tout Paris assistait à cette fête et y prit plaisir. Les invités passèrent sous des arceaux fleuris, dans un dédale de roses, jusqu’au théâtre de verdure qui, lui-même, est un bouquet fleuri, et dans ce cadre unique se déroula un programme incomparable.\n» Les poètes vinrent chanter dévotement la rose, reine des fleurs, et quels poètes! Jean Richepin d’abord, qui se surpassa lui-même et fut lyrique, émouvant, enthousiaste, dans une conférence qui transporta l’auditoire. Il semblait que ses paroles fissent naître les roses, le soleil, la joie, l’ivresse. Ce fut exquis. »\n« Ce fut une fête de poésie, de jeunesse et d’amitié, que celle donnée, hier, par L’Universite des Annales chez M. Gravereaux, à cette célèbre Roseraie de l’Hay, qui est un enchantement, un paradis fleuri.\n» Le programme était digne du cadre! Des poètes et encore des poètes, des artistes et encore des artistes! Ce fut vraiment une idée originale et charmante que de faire chanter la Rose, dans ce théâtre de verdure, embaumé de fleurs, par les poètes. Jean Richepin, dans une improvisation fougueuse, ardente, magnifique, glorifia la Rose comme jamais, sans doute, elle ne le sera plus.\n» Il faudrait citer les huit cents noms de Parisiens appartenant aux lettres, aux arts, au monde. Et la dernière vision fut celle d’Isadora Duncan, dans ses danses merveilleuses. »\n« Il n’est pas de Parisien qui ignore la magnifique Roseraie de l’Hay, proche Bourg-la-Reine, où M. Gravereaux a rassemblé, en un parc aménagé dans le pur style français, une collection unique de roses: roses d’hier et d’aujourd’hui, roses de France et d’Extrême-Orient; roses de demain préparées, étudiées, dans un jardin d’essai. Toute l’histoire de cette fleur aux coloris si variés, au parfum si délicat, se lit en ces parterres. Dans ce cadre merveilleux, mis à leur disposition par M. et Mme Gravereaux, M. et Mme Brisson avaient convié, hier, les conférenciers, les auditrices et les amis des Annales à une fête dont le souvenir ne se perd pas. Sur le théâtre des Roses, M. Jean Richepin parla en poète de la rose, et d’éminents artistes, des poètes, chantèrent la fleur superbe, en ce temple qui lui a été élevé. Musique grecque, musique française, interprétées sur la lyre, la flûte, le piano; poésies de tous les temps, voilà ce qu’entendirent les invités de M. et Mme Adolphe Brisson. Le programme était très chargé et son exécution nous mena fort avant dans la journée. Nous renonçons à le détailler. »\n(Eugène R., Journal des Débats)\n« L’Université des Annales donnait, mercredi, à la Roseraie de l’Hay, mise à sa disposition si aimablement par M. et Mme Gravereaux, sa « Fête des roses ».\n» Qui ne connaît cette fameuse Roseraie ne peut s’imaginer l’enchantement que l’on éprouve à errer sous ses tonnelles, toutes inondées des parfums les plus suaves, toutes enchevêtrées des espèces les plus diverses de la plus belle des fleurs.\n» Dans ce cadre vraiment ravissant, se trouvait l’élite du Tout-Paris artistique et littéraire venu applaudir la fête à laquelle la conviaient M. et Mme Adolphe Brisson. »\nNous donnons ici le beau programme, tel qu’il fut exécuté avec le succès auquel tout le monde se plaît à rendre hommage.\nLa fête commença par L’Evocation Grecque, et nos lectrices savent déjà le succès obtenu par M. Louis Fleury et Mlle Sorga, accompagnés à la lyre antique par M. Maignien. Quelques gouttes de pluie tombent, mais personne n’y prend garde. Les oiseaux chantent et font le plus doux accompagnement aux vers de M. Nigond.\nORPHÉE AU TOMBEAU D’EURYDICE\nN’entends-tu pas mon chant et ma plainte étouffée?\nJe veux sur ton sommeil veiller comme autrefois.\nAh! que n’est-ce plutôt, à l’ombre du grand bois,\nEurydice qui vient vers le tombeau d’Orphée!\nEntre mes bras d’amant je t’aurais réchauffée,\nMa voix harmonieuse eût ranimé ta voix\nEt j’aurais doucement mis en tes petits doigts\nLes fleurs dont au réveil tu te serais coiffée.\nO Mort! Prends en pitié ceux qui se sont aimés!\nPuisque ses yeux sont clos, que mes yeux soient fermés,\nQue mon front soit glacé, que mon cœur s’engourdisse,\nEt que ta main, au nom des maux que j’ai soufferts,\nPar le gouffre où rugit la bouche des Enfers,\nGuide mes pas tremblants vers l’ombre d’Eurydice!\nIl pleut davantage; quelques parapluies s’ouvrent… Mais M. Jean Richepin paraît… Le ciel lui-même se reprend à sourire, et le public lui fait une ovation formidable.\nVoici la conférence, ou, plutôt, la merveilleuse improvisation qu’il lance de sa voix qui défie les éléments et charme la nature…\nCONFÉRENCE DE M. JEAN RICHEPIN\nVous pensez bien que, dans ce lieu féerique, après les danses délicieuses que vous venez de voir, après les chants que vous venez d’entendre, je ne vais pas vous faire ce qu’on appelle une conférence, pas même une causerie; d’ailleurs, vous le voyez, je n’ai pas de table devant moi, pas de tapis vert, sinon la verdure, pas de verre d’eau, sinon, hélas! celle qui va peut-être tomber tout à l’heure; mais ne nous en occupons pas! (Rires.)\nJe voudrais, pour une fois, par hasard, essayer ce que je n’essaye jamais dans aucune conférence, de croire que je vais vous enseigner quelque chose. C’est bien prétentieux en venant ici; car j’y étais venu, moi, avec l’espoir que j’allais y apprendre quelque chose moi-même sur les roses. Je me serais alors adressé à M. Gravereaux, et je l’aurais prié de m’enseigner tout, c’est-à-dire tout ce qu’il sait et tout ce que j’ignore. Mais, au contraire, je vais profiter du très peu de temps que j’ai (car je n’ai pas l’intention de vous retenir longtemps aujourd’hui, soyez tranquilles) pour essayer de lui apprendre à lui-même quelque chose au sujet des roses. Ce quelque chose m’est venu tout à l’heure, non pas en écoutant chanter le rossignol, quoique je l’aie bel et bien entendu, niais en regardant danser ces danses grecques.\nQuelle est l’origine de la rose? On l’attribue d’ordinaire au dieu Eros, d’après la légende d’Adonis. Un buisson de roses, créé soudain par le fils d’Aphrodite, aurait entouré et voilé aux regards de la déesse le lit funéraire de celui qu’elle aimait. Ce n’est pas cette légende que je vous raconterai puisqu’elle est connue. J’en sais une autre, que vous ne lirez nulle part dans la littérature grecque, car aucun poème ne lui a été consacré, et l’on n’en trouve même point trace dans quelque scoliaste byzantin ou polygraphe alexandrin. J’ai tâché de la reconstituer exprès pour vous, et je vous dirai ensuite où j’en ai pris les éléments.\nVous vous rappelez, certainement, l’histoire merveilleuse narrant la naissance d’Aphrodite. Rien n’est plus beau comme symbole dans la mythologie d’aucun peuple. Permettez-moi de vous la résumer en quelques mots. Khronos, le Temps, armé de sa terrible faux contre son père, Ouranos, le Ciel, l’avait mutilé. Le sang d’Ouranos tomba dans la mer; et de ce sang, mêlé à l’écume des vagues, naquit Kypris Aphroditè, à la fois blanche comme l’écume de la mer et rose comme le sang du vieux Titan, pourpre diluée dans les flots. (Vifs applaudissements.) À peine venue ainsi au monde, Zéphire la recueillit dans une conque et la porta jusqu’à l’île de Chypre, où elle fut élevée par les Heures printanières. De là, elle se rendit dans l’Olympe, où vous devinez de quelles triomphales acclamations on la salua; tous les immortels en devinrent à l’instant même éperdument amoureux. Pour ne pas faire de jaloux, Zeus la donna au plus laid d’entre eux, Héphaistos, le boiteux, dieu de la Foudre, celui qui rôde précisément autour de nous en ce moment (Rires.), toujours grondant et en colère selon son habitude. Ne le troublons pas! (Rires.)\nAphrodite, vous ne l’ignorez point, avait parmi ses privilèges, lorsqu’elle marchait, celui de faire éclore toutes les fleurs sous ses pas. Cependant, il y en eut une qui ne voulut pas naître de la sorte : et celle-là fut, tout juste, la rose, qui plus tard devait lui être consacrée. Une seule petite rose y consentit, l’églantine, que vous connaissez, qui est la rose sauvage, une humble et simple fleurette, avec très peu de corolles, qui n’a presque pas d’odeur, qui est blanche légèrement teintée de rose, et qui ne ressemble pas du tout à la rose triomphale, voluptueuse, délicieuse, énorme, telle que vous en voyez ici, par exemple, dans les innombrables, les milliers de variétés qu’on y fait fleurir. Vous n’ignorez pas non plus que c’est de cette simple petite églantine, par la greffe, qu’on fait sortir toutes les roses. Mais voici ce que M. Gravereaux lui-même ne sait peut-être pas: c’est… comment en sortit la première rose, de cette églantine. Je vais vous le révéler.\nUn jour, Aphrodite regardait l’églantine et s’étonnait de ne pas trouver en elle la pourpre qu’elle avait vue dans le sang dont elle était née; car vous pensez bien qu’à peine née elle connaissait déjà tout, étant Immortelle, et femme. Et vous vous figurez aussi, sans doute, qu’au moment où, comme dit Musset, elle avait fécondé le monde en tordant ses cheveux, elle avait vu aussitôt, autour de sa splendeur, et s’en illuminant, tout le ciel s’embraser d’une aurore qu’on ne reverra certainement plus jamais. Or, à ce souvenir, elle regrettait que l’églantine ne fût que cette pauvre petite fleur vaguement teintée, et n’eût rien gardé de la grande aurore éblouissante née avec Aphrodite. Irritée contre l’églantine, elle la saisit, en brisa la tige et jeta la fleur par terre. Mais l’églantine était femme, et les femmes sont vindicatives, — je vous demande pardon, mesdames! (Rires.) En se voyant ainsi méprisée et maltraitée, l’églantine piqua le doigt d’Aphrodite. Le sang de la déesse jaillit! Et’ c’est de ce sang divin que naquit la première vraie rose, la Rose qui a la couleur des lèvres d’Aphrodite et qui a l’odeur de son sang, odeur où s’épanouissent la vie, le rire, le bonheur, l’extase, hominum divumque voluptus, comme a dit le grand poète Lucrèce, volupté des hommes et des dieux! (Vifs applaudissements.)\nEt c’est pourquoi la rose demeura la fleur consacrée à Kypris Aphroditè; et c’est pourquoi elle continua, même pour le monde entier, en dehors de la mythologie grecque, à symboliser, à incarner la joie de vivre, et la plus belle de toutes, inutile de vous dire son nom, que la Nature crie, et que murmurent toutes ces rouges lèvres de roses dont le souffle, à lui seul, conjugue le verbe aimer.\nLa rose a symbolisé cela, d’abord, et à jamais; et, du même coup, elle symbolise tout ce qui, de loin ou de près, rapproche de cette joie suprême, c’est-à-dire la poésie, l’art, la fantaisie, le lyrisme; et voilà pourquoi la rose était nécessaire au monde. Si Aphrodite ne l’avait pas créée en se piquant, le monde serait mort depuis longtemps. C’est parce que la rose est née, que le monde a continué d’être. (Rires.) Aussi, un poète sonneur de ballades a-t-il eu raison de faire une ballade que je vais vous dire, un peu brutale dans sa forme, familière même, mais qui, je crois, ici, en plein air, ne choquera personne de ses paroles un peu… voyantes :\nBALLADE POUR EXPLIQUER LA NÉCESSITÉ DE LA ROSE\nChez toi l’on se rue en cuisine,\nO banquier, roi de l’univers.\nDe partout l’on t’emmagasine\nFraises, raisins, pêches, pois verts,\nMême au fort des plus durs hivers.\nPourtant, tu mangerais, morose,\nSi les fleurs manquaient aux couverts.\nOn vit sans pain; pas sans toi, Rose!\nToi qu’affame notre lénine,\nVieux pauvre, aux tas d’ordure ouverts,\nTa faim avec les chiens cousine,\nParmi les détritus divers,\nOs, trognons, lambeaux pleins de vers.\nTiens, des sous! Que ton cœur s’arrose\nD’alcool qui le… mette à l’envers!\nLe long des murs noirs de l’usine\nJuin fleurit dans les mâchefers.\nSous le rideau de ma voisine\nJ’aperçois des bouquets offerts.\nLa mignonne chante au travers,\nRose, en dépit de la chlorose\nQue lui font les jeûnes soufferts.\nPrince, les sots et les pervers\nDisent que ça suffit la prose.\nNon, le monde a besoin des vers!\nEt la preuve qu’on ne vit pas sans rose, c’est que, même lorsqu’il n’y en a pas, et même quand il y en a, on se crée aussi d’autres roses, j’allais dire artificielles, mais non, car ce ne sont pas des roses en papier ni en étoffe, ce sont les roses de l’imagination, ce sont les roses de la chimère, qui sont, quelquefois (toujours, même, à un certain âge), plus belles que les roses de la réalité. Un poète l’a dit aussi :\nAh! ce qu’on n’a pas, comme on l’aime!\nEn effet, les roses qu’on voudrait cueillir, ce n’est pas seulement celles que l’on voit autour de soi, ici surtout, où l’on n’a qu’à se baisser, qu’à allonger la main, pour les prendre. Non! Ce sont les roses de là-bas, du couchant, du levant. Rappelez-vous, si quelques-uns d’entre vous m’ont fait l’honneur, cet hiver, cette saison, d’être à L’Université des Annales et d’assister à l’étude du Roman de la Rose, rappelez-vous les transformations du sujet. Guillaume de Lorris, tout d’abord, qui ne voit dans la Rose que ce bouton perdu au fond du Verger d’Amour, bouton représentant le premier amour que l’homme doit cueillir dans sa vie, bouton duquel tout l’écarte, où Bon-Accueil le fait arriver, mais que, malgré tout, il ne peut cueillir. Il reste enfermé dans une prison, gardé par une horrible vieille qui est la Vie; l’horrible vieille qui est toujours jeune, c’est ce qui fait qu’on l’aime malgré tout. Vous vous rappelez que Jehan de Meung, Clopinel, le terrible vilain, l’homme issu de la plèbe et de la glèbe, trouvant que cette Rose était funeste, imaginait une autre rose plus belle, plus grande, idéale, la rose qu’il voudrait chercher, lui, par l’alchimie, par la science, par tous les travaux des arts, la rose du bonheur futur de l’humanité; car on y a déjà pensé à cette époque-là. Lui, il y a pensé, vous savez avec quelle force, avec quelle puissance, dans ce poème que je n’ai pas craint de comparer à La Divine Comédie de Dante; presque plus beau, car l’un amasse tout le passé pour faire un poème; et celui-ci cueille tout l’avenir que nous n’avons pas encore fini de vivre pour faire son poème à lui. Cette rose-là, en effet, nous la cherchons toujours, cette rose idéale, cette rose de la chimère suprême, pour laquelle un poète a dit:\nPèlerins haletants, las sous des cieux funèbres,\nPlantons dans l’avenir notre vœu flamboyant,\nEt que ces grains de feu fécondent les ténèbres!\nIl faut forcer l’aurore à naître, en y croyant.\nHélas! nous avons beau nous efforcer d’y croire; de temps en temps, nous désespérons, nous voyons que cette aube n’arrivera pas, qu’il fait toujours nuit autour de nous; alors, on sent une fatigue, on voudrait être consolé, on voudrait ne plus chercher tout à fait dans l’avenir, mais, autour de soi, dans le présent, cueillir de petits bonheurs. Eh bien! c’est la rose qui est encore le symbole de ceux-là. Petits bonheurs qui sont la tendresse, la douceur familiale, les enfants à élever, le calme, le devoir. Ce ne sont pas des roses flamboyantes, mais ce sont des roses qui sont charmantes aussi, qui ont leur douce odeur; et la fleur la plus simple, la plus modeste nous dit:\n— Cueille-moi, cueille-moi, tu seras heureux de me respirer.\nC’est le conseil du bon et sage poète Banville, disant qu’il ne faut pas être trop ambitieux, et que la joie est aux gens de peu de désirs.\nAu cœur sous la tombe enfermé,\nQue reste-t-il? D’avoir aimé\nNous disent les penseurs moroses.\nDes mots! Des mots! Cueillons les roses!\nAlors, on les cueille, ces roses, quelles qu’elles soient, même très humbles; et, quand il n’y en a pas du tout, on s’imagine qu’il y en a, on cueille n’importe quelle petite chose, et l’on se dit:\n— Dès l’instant que je l’ai, moi, et qu’elle est bonne, et tendre, et qu’elle me rend la vie aimable, pourquoi ne l’aimerais-je pas?\nEt le poète a écrit, sur ce sujet, La Ballade de la Reine des Fleurs. Je vais oser la dire ici, devant toutes ces roses si belles, si resplendissantes, si impériales, autour de nous, devant ces merveilles dont chacune est comme une goutte de la royauté apanageant la Rose; et malgré cette royauté que personne ne lui dispute, à la grande Rose, vous allez voir que le fou de poète a raison de donner raison contre elle à celle qu’il appelle la Reine des Fleurs.\nBALLADE DE LA REINE DES FLEURS\nLa Rose est la Reine des Fleurs! Soit!\nMais un mot qui court les rues\nDit que des goûts et des couleurs\nLes disputes sont incongrues.\nIl a raison. Les fleurs sont drues.\nChacun en cueille une en chemin.\nLa reine, entre tant d’apparues,\nC’est la fleur qu’on a dans la main.\nTout a sa fleur : les bois siffleurs,\nLes champs blessés par les charrues,\nLes prés où l’aube a mis ses pleurs,\nLes bords des rivières accrues,\nMême les rocs noirs de verrues.\nBlanche, ou bleue, ou jaune, ou carmin,\nCelle qu’on croit des plus courues,\nLes épiciers, les emballeurs,\nLes niais, les coquecigrues\nEt les fous ont aussi les leurs.\nOn peut voir des âmes férues\nPour les sauges et pour les rues.\nParfois, on traite en Benjamin\nUn chardon aux crêtes bourrues.\nPrince, que mes leçons soient crues :\nLa fleur fleurant mieux que jasmin,\nLa reine des fleurs encore eues,\nCependant, il y en a encore une qui est peut-être plus chère que celle-là; et je m’aperçois, en arrivant à la fin de mon sermon (car c’est presque un sermon que je vais avoir fait, un sermon en deux points, puisque je vous ai parlé sur la fleur de l’avenir et sur la fleur présente), je m’aperçois, donc, que j’ai oublié la fleur du passé, à quoi je vais maintenant venir, pour que mon sermon soit enfin en trois points. Je ne crains qu’une chose : c’est qu’avant de le terminer, le quatrième point menaçant (il était là tout à l’heure, il est de ce côté maintenant, laissons-le partir) ne vienne nous interrompre! (Rires.)\nLe voilà au diable, ce vilain nuage! Vite, en attendant qu’un autre le remplace, prenons loisir de la louer un peu aussi, la pauvre fleur du passé, si charmante, et dont le poète Agrippa d’Aubigné a dit :\nEn effet, c’est la rose qui va s’en aller, c’est la saison qui finit. Après celle-là, il n’y en aura plus, hélas! Je vois ici bien de jeunes visages qui ne connaissent pas encore ces roses d’automne. Quand vous les connaîtrez, plus tard, vous comprendrez la douceur qu’on trouve à les cueillir; et vous verrez que, souvent, c’est quand il ne reste plus aucune rose du tout, que l’on sent à plein combien la rose était bonne, était délicieuse, était nécessaire; car, si l’espoir du bonheur est une chose suave, le souvenir d’un bonheur est peut-être plus suave encore. Celui-là, on sait qu’on l’a eu, on en jouit, on s’en est imprégné, on l’a jusqu’au fond de soi-même, il est devenu partie intégrante de votre âme, de votre cerveau et de votre cœur.\nAh! la joie de revivre tout le bon que l’on a eu! Tenez! je crois que lorsque la Terre, qui est, dit un philosophe ancien, comme une sorte d’énorme animal ayant une âme collective dont nous sommes les petites parcelles (car nous n’en sommes pas seulement la vermine, comme a dit ce philosophe, mais nous en sommes aussi les petits atomes composant son âme), lorsque la Terre sera devenue à son tour une très vieille dame, mais encore très belle… Terre, nous t’admirons et nous t’aimons comme tu es; mais tu connaîtras aussi les effroyables déchéances de l’âge; tu te dessécheras; le soleil ne te donnera plus ses baisers qui te font vivre; et, alors, tu perdras peu à peu ta verdure, tes arbres, tes f:eurs; tu deviendras un squelette, tu seras pareille à la lugubre lune, à ce fantôme qui te suit dans le ciel en t’annonçant ta fin prochaine!… Ce jour-là, quand la Terre sera devenue cette très vieille dame à l’agonie, prête à être dispersée en poussière dans le ciel, elle fera ce qu’a dit Bossuet dans un de ses sermons. Je vous ai déjà cité cette admirable image où il compare la vie à un grand mur blanc dans lequel les instants heureux sont plantés comme des clous d’or; ces clous illuminent toute la vie; mais, quand on veut les ramasser au dernier moment, on s’aperçoit que cela remplit à peine le creux de la main. Or, Bossuet, tout sublime orateur qu’il était, a oublié une chose (il était évêque, et il n’a pas pu, il n’a pas dû y penser) : c’est qu’il n’y a pas seulement des clous d’or dans le mur, et qu’il y a aussi de petites roses, qui sont restées de vieilles petites roses presque fanées, qui sentent la rose morte; mais l’odeur de la rose morte est encore une odeur exquise, puisque c’est celle de l’essence de rose, la plus précieuse de toutes les essences, qui, avec une goutte d’elle-même, si petite qu’elle soit, peut parfumer tout un océan. Eh bien (j’achève enfin, après toutes ces parenthèses)! quand la Terre sera la vieille dame dont je viens de parler et qu’elle ramassera tous les clous d’or dans le creux de sa main, elle trouvera aussi les petites roses fanées, le vieux petit flacon où il y aura une goutte d’essence de rose, et c’est celle-là qu’elle respirera, c’est sur ce parfum qu’elle quittera la vie; et, comme au dernier moment on répète le nom des êtres qu’on a aimés, des belles choses qu’on a vues, elle .se rappellera que tout ce qui a vécu sur elle, l’homme, et surtout la moitié de l’homme, la femme, a été la chose la plus délicieuse, la plus noble, la plus exquise, qu’elle ait créée, et que l’image de cette femme, c’était précisément la rose, l’image d’Aphrodite, l’image de la volupté, de l’amour; et, en s’en allant rouler dans les cieux, vers le néant ou vers la résurrection dans une autre étoile, les derniers mots qu’elle criera, la vieille Terre, les mots suprêmes où revivra toute sa vie, ces mots divins seront :\n— Amour! Amour! Rose! Rose! Rose!\n(Applaudissements prolongés. L’auditoire rappelle avec enthousiasme l’admirable poète, qui vient d’improviser, dans un emportement magnifique, l’hymne à la Rose.)\nJEAN RICHEPIN, de l’Académie française.\nLes poètes, ensuite, font entendre des chants qui, dans ces jardins embaumés, touchent tous les cœurs. Ah! le beau rêve que les poètes font vivre devant nous! Dans ce royaume féerique, au milieu de cette forêt de fleurs, vraiment le langage des dieux est le seul qui semble digne de ce temple de la Beauté, de ce cadre unique qui éblouit tous les yeux et tous les cœurs.\nLE SOMMEIL DE L’AMOUR\nLes roses s’endormaient au profond du jardin\nQuand, las, pour son sommeil cherchant une ombre amie,\nEros, parmi les fleurs, s’est abattu soudain.\nO miracle! au toucher du dormeur enfantin,\nTout s’éveille: un désir monte en cette accalmie;\nUn rayon vient du dieu baiser la chair blêmie;\nLes fleurs tendent vers lui leurs lèvres de satin.\nSous l’abandon des bras, sous la langueur des branches,\nLes rosiers en amour ont assoupli leurs branches\nPour faire à son corps tiède un berceau parfumé;\nEt l’on voit — harmonie et caresse des choses —\nSe joindre et se confondre, en un frisson pâmé,\nLe bleu du clair de lune et le rose des roses.\nC’est une fleur devant le lac de la forêt.\nElle est bleue au milieu de tout le vert silence;\nMolle, elle ploie au vent, ou droite, elle s’élance;\nEn elle, un infini mystère transparaît:\nDouce avec gravité, tendre avec vigilance,\nElle est comme quelqu’un d’ingénu qui saurait\nUn humble et merveilleux secret.\nElle est seule, dans l’ombre exquise, loin du monde,\nSvelte, dressée au bord de l’onde,\nPenchée un peu parfois, afin d’interroger\nL’heure qui glisse en lents reflets légers\nSur l’eau glauque et profonde.\nL’air semble la frôler de caresses furtives;\nElle rêve parmi l’herbe rase des rives.\nUne haleine de vent\nArgente l’eau souvent\nDe grands cercles rapides;\nSouvent. un vol d’oiseau\nY jette un long réseau\nDe moires et de rides…\nDans le lac onduleux on voit trembler alors\nLe reflet de la fleur sur le reflet des bords…\n— À peine elle vivra quelques matins d’été;\nElle suspend la vie à sa sérénité.\nEt le temps vient mourir au bord de son silence,\nNe me donne pas plus d’une fleur à la fois,\nJe me suis fiancée aux choses solitaires.\nMon désir, je sais bien les dons que tu préfères\nA tous ceux qui chargeaient mes genoux et mes doigts.\nTon sort rêve et ressemble à quelque rose unique\nQui saigne de sourire au vide des jardins.\nTu ne veux et n’entends, parmi le verbe humain,\nQu’une seule parole exquise et magnifique.\nVouée aux voluptés, pure malgré ses vœux,\nQue l’offrande odorante, ami, soit une rose!\nJe me suis fiancée à l’ardeur où repose\nLe tendre isolement d’un destin amoureux.\nEt la fleur veuve aura mes cheveux frais pour tombe,\nMes cheveux lui seront tombe douce et linceul.\nMon désir, pour fermer vos ailes de colombe,\nIl ne vous a fallu qu’un seul baiser, un seul.\nLe regret des rameaux et des longues guirlandes\nNe viendrait plus tiédir ma main qui les tressait,\nSi j’obtenais de toi la fleur de mon souhait\nOù tremblent des ardeurs singulières et grandes.\nSombre et dolente un peu de n’avoir point de sœur,\nElle dira le deuil de ceux qu’on abandonne,\nEt son sein contiendra bien plus qu’une couronne\nLe parfum qui ravit et blesse avec lenteur.\nQue la vie innombrable, abondante et hâtive,\nTourne autour de mes jours sans y rien laisser choir!\nMa coupe aura versé tout le vin du pressoir\nDans la goutte où ma lèvre a bu l’extase vive.\nJ’ai clos d’un seul regard mon cœur illimité;\nPour enivrer le ciel il suffit de la lune,\nLe rossignol contient dans son chant tout l’été.\nJe ne veux qu’une fleur, ô mon ami, rien qu’une!\nViens. Ferme tes yeux lourds sur mon cœur, ton domaine.\nDonne ta main; restons ensemble sans nous voir,\nLaissons — puisque le doute augmente avec le soir —\nEn l’Orchestre infini passer notre âme humaine.\nNotre âme! Son espoir, sa souffrance et ses jeux!\nL’attente a frissonné parmi le grand silence\nEt le premier accord soudainement s’élance\nComme un frisson d’éclair sous un ciel orageux.\nLa voix s’épanouit, rêve, domine, implore;\nLa harpe égrène au loin l’eau d’un ruisseau caché;\nSous le nerveux appel du triomphal archet,\nLe violon pensif cambre son corps sonore.\nFille des roseaux creux, champêtres et dorés,\nLa flûte offre à la nuit ses souples étincelles,\nTandis que le sanglot profond des violoncelles\nDescend au fond des coeurs pour y pouvoir pleurer.\nParfois, comme un bouquet frais de ses fleurs unies,\nPressé sous chaque main, se fane avec le jour,\nAinsi chaque instrument quitte et prend, tour à tour,\nJusqu’à ce qu’elle en meure enfin, la symphonie\nMusique! Ma douleur en toi semble finir\nEt ton chant qui s’éteint, soupire et se rallume,\nFrappant, marteau divin, sur mon cœur, triste enclume,\nFait briller mon enfance aux feux du souvenir!\nVers le soir. L’ombre pâle entre sous la charmille,\nLe seuil luit à travers le feuillage agité,\nL’abeille explore encor la table du goûter,\nGrand’mère dort devant la tasse à camomille.\nUn cri sonne. L’on voit, autour du grand bassin,\nDeux petits tabliers s’ébattre et sa poursuivre.\nUne femme, sereine et tendre, lit un livre\nEn berçant un enfant frileux comme un poussin.\nAu bord de l’eau, le pré, sous la vapeur légère,\nFlotte. On entend gémir les meules du pressoir.\nLes vendangeurs. s’en revenant, disent bonsoir.\nLe troupeau passe, avec les chiens et la bergère.\nLa cour est blanche entre sa barrière et son buis,\nUne entêtante odeur sort de l’étable ouverte\nEt la lune est comme un quartier d’orange verte\nQui, du fond du ciel pur, se mire au fond du puits.\n…Ma grand’mère, à présent, dort son sommeil suprême;\nLes tabliers étaient Linette avec Armand;\nLa femme qui lisait, hélas! c’était maman;\nL’enfant qu’elle berçait en lisant, c’est moi-même.\nToi qui, comme une mère, aujourd’hui m’as bercé,\nTon souvenir au sien se mêle et s’associe,\nO musique! Et je t’aime et je te remercie\nD’avoir fait sous ton chant renaître mon passé,\nDe me rendre ce soir mon enfance exilée,\nDe réveiller mes morts, ma campagne et mon toit,\nEt de permettre enfin que, blotti contre toi,\nJe pose mon front las sur ton épaule ailée!\nJ’aurai pu caresser la fraîcheur de vos tiges,\nRespirer vos parfums, admirer vos couleurs;\nJ’aurai tué près de vous les frelons qui voltigent,\nJ’aurai jauni ma lèvre au pollen de vos cœurs:\nJe vous aurai conté très doucement des mots\nEn couchant mon visage auprès de vos chairs\nJ’aurai souri de voir les rayons matinaux\nMettre un baiser timide au bord de vos calices lisses;\nJ’aurai pleuré d’angoisse au pétale qui cède,\nVoltige en se crispant et va pourrir au sol,\nAfin qu’après ma mort, un étranger possède\nMon jardin et mes fleurs comme on jouirait d’un vol.\nUn autre foulera le sable comme on fait\nDu talon, en disant: « C’est moi qui suis le maître »,\nEt vous rétablira dans un dessin parfait.\nOutré du cher désordre où j’avais su vous mettre.\nVous mourrez sous le feu du sécateur qui luit…\nMais, quand l’usurpateur, dont la main lourde tombe,\nViendra vous torturer en vous croyant à lui,\nTous vos parfums mêlés descendront dans ma tombe.\nJe suis celui qui vit enfoui dans les fleurs,\nComme dans un sépulcre exquis, quand les chaleurs\nSurchargent le jardin de leurs masses brutales,\nEt j’y reçois le ciel sous un toit de pétales.\nJ’ai l’air, lorsque mon dos vert à peine ressort,\nD’un avare qui s’est caché dans son trésor.\nJ’y suis comme un ermite est dans son ermitage.\nSans me distraire, ayant ma corolle en partage,\nPensif, je vis en elle absorbé; loin des yeux,\nJ’approfondis l’immense été minutieux.\nJe m’enfonce toujours un peu plus; j’ai des ailes;\nJe pourrais m’envoler en craquant d’étincelles,\nMais, au cloître vermeil que j’ai voulu choisir,\nJ’habite et je médite et serre mon plaisir,\nEt retiré, laissant le tourbillon des choses,\nJ’y reste, et je renonce au monde, ayant les roses.\nJe rêve d’un jardin, sous ses fleurs expirant,\nPrès de Baghi-Haram, dans le soir odorant,\nQuand un vent tiède, ondé, vient du golfe Persique;\nJardin près d’un palais orné de mosaïque,\nAu temps où les rosiers sont d’ardents bataillons\nDe pourpre, de parfums, de force et de rayons.\nJe serais là; l’eau douce, opaque, chaude et verte\nLuirait, de petits ponts à moitié recouverte.\nJe penserais aux jours d’Assuérus, d’Esther.\nUne telle douceur persane emplirait l’air\nQue tout aurait pour moi, dans l’ombre cramoisie,\nLe parfum de santal des beaux bazars d’Asie.\nUn blanc jet d’eau ferait, frappant ses petits coups,\nCe bruit qui donne soif et rend féroce et doux.\nJe serais le milieu de la beauté du monde.\nUn immense repos glisserait comme une onde\nSur mes yeux enivrés d’un lent, d’un calme émoi.\n— Mais quand déjà mon ciel est trop divin pour moi,\nQuand déjà les rosiers de mes jardins de France\nNous torturent de vague et de tendre espérance,\nQuand déjà leur parfum est sur nous si puissant\nQu’on sent les os se fondre et se mêler au sang,\nQuand le jaune jasmin enguirlandant la porte\nSe coule dans ma bouche et dans mon cœur descend\nJusqu’à ce que je sois brûlante et demi-morte\nÀ force de plaisir. de soupirs et d’encens,\nSe pourrait-il vraiment que notre corps supporte\nLa beauté d’un jardin dans l’empire persan?\nMATHIEU DE NOAILLES.\nC’est l’hiver; nous avons bien froid. Veux-tu, bon\nDe charrue? — Oui, je veux creuser le noir limon\nDe la maison de l’homme être le pilier? — Frappe.\nNe m’épouvante point: oui, frappe. — Arbre, veux-tu\nÊtre gibet? — Silence, homme! va-t’en, cognée!\nFranche, dit-on, et plus encor!\nÀ qui saurait s’emparer d’elle\nMais elle est ange, elle est sévère :\nQuelque mal pourrait m’arriver,\nEt, pour cueillir ma gerbe à ces viornes blanches,\nÉgrenant son collier de perles aux chemins\nLe baiser, à mon front mouillé de roses en pleurs,\nQue tu me donnerais en échange des fleurs!\nMME FERNAND GREGH.\nÀ Mme°Adolphe Brisson.\n— Écolier, ta plume est pensive;\nReviens de la lointaine rive Où ton esprit alla, rêvant…\n— Démon, n’entends-tu point le vent\nQui gronde et geint parmi les branches;\n— Écolier, ces pages sont blanches;\nPourquoi ne les noircis-tu pas?\n— N’entends-tu point sonner le glas\nDe la lumière et de la joie?\n— Écolier, ton regard flamboie;\nLe pli de ta lèvre est amer.\n— Mon printemps redoute l’hiver.\n— Écolier, ferme la fenêtre,\nClos les rideaux.\n— J’obéis, maître.\n— À présent, travaille, écolier.\n— Je ne puis… Près de l’encrier,\nSont deux roses fraîches cueillies.\nVois combien elles sont jolies,\nCes roses aux tons effacés.\n— Jette ces fleurs…\n— Arrière! Assez!\nComment oses-tu, sacrilège,\nSouiller leurs corolles de neige\nDe ton propos blasphémateur?\nElles ont, pour qu’avec ferveur\nVers leur cœur notre cœur se penche,\nMis la toilette du dimanche.\nQuelques faibles taches de sang\nTeintent de rose leur teint blanc\nSi délicieusement pâle,\nEt l’arome qui s’en exhale,\nÉternel et divin encens,\nEnivre l’âme avec les sens.\nPuis, magiques apothéoses,\nCe seront les ultimes roses.\nAvec elles, naît le regret\nQui suit tout ce qui disparaît…\nDe même que les hirondelles,\nRoses d’automne, à grands coups d’ailes,\nVous nous quittez quand vient le vent.\nRoses au parfum trop savant,\nRoses de couleur éclatante,\nÀ la sève surabondante,\n— Roses de printemps et d’été, —\nVous n’êtes pas, en vérité,\nBelles comme vos sœurs d’automne,\nCar ce que j’aime en leur personne,\nC’est surtout la gracilité,\nC’est surtout la fragilité.\nLE BERCEAU DES ROSES\nÀ M. Jules Gravereaux, l\n‘enchanteur de la Roseraie de l’Hay.\nC’est ici le berceau des roses.\nToutes naissent en ce séjour.\nElles disent, à peine écloses,\n« Vivent le printemps et le jour! »\nUn magicien, caché dans l’ombre,\nFait sortir de terre, à son gré,\nChaque pétale clair ou sombre,\nEmbaumant les beaux soirs d’été.\nLa rose, qui fut favorite,\nEst logée en son palais d’or;\nTriomphante, telle Aphrodite,\nOn la veille quand elle dort…\nSon histoire, longuement dite,\nFigure en un temple sacré;\nSa généalogie inscrite\nMontre quelle est sa parenté.\nLe soleil filtrant sous la branche,\nLa brise agitant les roseaux,\nFont resplendir la rose blanche\nChantant un hymne à Gravereaux.\nIl est des roses rouges, vertes.\nBeaucoup ont des tons orangés;\nIl en est de lourdes d’alertes,\nComme des insectes dorés.\nC’est un ravissement, un rêve\nD’aspirer ce parfum grisant,\nSurtout lorsque le soir s’achève\nSur ce spectacle éblouissant.\nArtistes, rois, reines d’Asie,\nParcourez cet Eden ombré :\nVous y verrez votre Sosie\nAu fond d’un calice azuré.\nSemblable au Congrès de La Haye,\nTous les pays sont réunis :\nLa paix règne à la Roseraie,\nEn suivant ces sentiers fleuris.\nEt c’est pour bénir l’espérance\nDans ce baptême européen,\nQu’au premier rang brille la France\nDans ce jardin élyséen.\nC’est ici le berceau des roses\nOù nous a conduits l’enchanteur :\nIl nous montre en apothéoses\nQue toute femme est une fleur.


intégrisme catholique – Journal d'un #antifa (parmi d'autres)\nêtre femme et voter #FN ? Faut vraiment être une quiche !\nPublié le 17 septembre 2016 17 septembre 2016 par GdeC\n.. Quand j'ai vu le titre ci-dessous, ce matin au saut du lit, j'ai failli m'étrangler. Heureusement que je n'étais pas encore en train de déjeuner, j'aurais tout vomi... Comment des communicants certainement totalement barrés ont-ils pu pondre pareille absurdité ? Je veux parler de ceci : Il faut être franchement complètement coupé de la … Continuer la lecture de être femme et voter #FN ? Faut vraiment être une quiche !\nPosté dans actualités, démocratie, europe, France, gauche, gauchosphère, politique française, pratique, sociétéTagué accès des femmes au travail, actualités, anti-féminisme, contraception, démocratie, Dominique Martin, droit à l'avortement, droits des femmes, femmes et FN, inégalités hommes/femmes, intégrisme catholique, Le Pen, LMPT, lutte contre le sexisme, violences faites aux femmes, votes FN Parlement européen4 Commentaires\nDevoir de suite... je suis content. Il y a une justice. Les cathos intégristes d'extrême-droite de Dies Irae, auxquels j'avais déjà consacré un long billet circonstancié l'année dernière, ont perdu leur procès en appel. Ces gens qui aiment tant à pratiquer le révisionnisme n'avaient en effet pas apprécié une enquête de l’émission Les Infiltrés, sur … Continuer la lecture de et pan dans les dents, les intégristes catholiques aux sympathies nazies !\nPosté dans actualités, antisémitisme, Bordeaux, France, gauche, gauchosphère, politique française, sociétéTagué actualités, antisémitisme, Bordeaux, Dies Irae, extrême-droite, Institut du Bon Pasteur, intégrisme catholique, nazisme, Philippe Laguérie, racisme, religions2 Commentaires\nQuand l’argent (espagnol) ne fait pas le bonheur… du pape. Certes, on peut réprouver certains faits d’arme regrettables d’une jeunesse désoeuvrée qui a scandé « le pape nazi » ou « Benedicto [pour Benoît XVI, ndlr] : pédophile », ou d’autres conneries de ce genre (source). En mes tendres années, je me souviens ainsi, dans le même registre de (mauvais) goût, … Continuer la lecture de « habemus papy »… ou la folie des JMJ\nPosté dans actualités, catholiques, contestation, démocratie, politique françaiseTagué actualités, catholiques, contestation, démocratie, droit à l'avortement, Droits de l'homme, Espagne, France, gauchosphère, intégrisme catholique, islamophobie, JMJ, laïcité, liberté d'expression, Madrid, monde, Pape, Politique, racisme, religions, société, xénophobie2 Commentaires


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Pourtant, c'est Jan qui lui avait communiqué encore que sa majesté, en l'obligeant à manquer de fidélité à sa\nBroody baissa les yeux et toussota. téléphone. mains, quand j’étais jeune. air max one black tête et lui offrit son visage. Cette fois, sous ses paupières, il revit Clara entrer dans l'assemblée présente et de l'infortuné aimant, elle -- Et ce cadavre ? demanda Mr. Fogg. Jonathan sortit de la voiture et se dirigea vers le coffre. air max one black Cunégonde; il la voyait en effet, c'était elle-même. La force – Nous avons réussi à décomposer partiellement le pigment. Il est à base Dans cette même année 1819, les produits du nouveau procédé inventé par air max one black aurait voulu parler, Zobéide ne lui en aurait pas donné le temps. « Il y avait aussi une jeune fille et un enfant qui habitaient là... 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Siri sauve la vie d’un bébé en appelant une ambulance\nAccueil » Apps & Jeux iOS » Siri sauve la vie d’un bébé en appelant une ambulance\nApps & Jeux iOS Publié : 30 juin 2016 Mis à jour : 30 juin 2016 par Youssouf\nUne mère a personnellement remercié Apple après que son assistant vocal Siri a contribué à sauver la vie de sa petite fille. Stacey Gleeson, de Cairns (Australie), a vu sa fille d’un an, Giana, virer au bleu sur un moniteur pour bébé, et s’est aussitôt précipitée pour essayer de dégager ses voies respiratoires. Dans sa précipitation pour aller effectuer une réanimation cardiorespiratoire (RCR) sur son enfant, Stacey a laissé tomber son iPhone 6S, mais s’est rappelée des capacités de réponse vocale de l’appareil.\nElle a alors crié “Hey Siri, appelle une ambulance” depuis la chambre de Giana et l’application s’est exécutée en alertant les services d’urgence, permettant ainsi à la mère de se concentrer sur la réanimation de son enfant. Stacey a ensuite réussi à communiquer l’adresse de la famille via le haut-parleur de l’iPhone avant l’arrivée des ambulanciers.\nLa petite Giana souffrait d’une bronchiolite sévère et d’une infection de la poitrine avant son arrêt respiratoire. L’incident est survenu début mars, mais c’est seulement maintenant qu’il a été rendu public, après que Stacey Gleeson a envoyé une lettre de remerciement à Apple. Elle a confié à BBC News que depuis l’incident, elle laisse la fonction vocale de Siri en permanence activée, et ne compte plus la désactiver.


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Open d'Australie : Djokovic écarte Raonic et rejoint Wawrinka en demie\nPublié le 28/01/2015 à 11:39 , modifié le 08/12/2017 à 17:21\nLe joueur serbe Novak Djokovic | AFP - MANAN VATSYAYANA\nNovak Djokovic s'est qualifié pour sa 25e demi-finale de Grand Chelem -sa cinquième à l'Open d'Australie- en dominant presque tranquillement le Canadien Milos Raonic. Le numéro 1 mondial a dominé la tête de série n°8 en trois manches, 7-6 (7/5), 6-4, 6-2 et affrontera en demi-finale le Suisse Stan Wawrinka qui l'avait éliminé l'an dernier alors qu'il était sur la route d'un cinquième sacre à Melbourne.\nEn 2014, Novak Djokovic s'était arrêté en quarts de finale tombant sur le talent de Stan Wawrinka, futur vainqueur. Cette année, Milos Raonic rêvait d'imiter le Suisse mais il devra encore patienter. Hormis dans la première manche où il a accroché le numéro 1 mondial le poussant au tie-break, le Canadien n'avait pas les armes pour lutter. Malgré ses services surpuissants régulièrement autour de 210 km/h, le 8e joueur mondial a été régulièrement dominé dans l'échange et a été incapable de suivre le rythme imposé par Djokovic qui a pris la mesure des coups de boutoir canadiens. Raonic a fini par s'incliner en trois manches 7-6 (7/5), 6-4, 6-2 en 2h.\nCette défaite avait quelque chose d’inéluctable. Déjà parce qu’en 4 confrontations, Milos Raonic n’avait jamais battu Novak Djokovic. Ensuite parce que face au meilleur "retourneur" du circuit, même le service du Canadien – son arme principale – peut devenir impuissante. Même s’il a bien "arrosé" (15 aces) et que sa première balle lui a permis de se sortir de délicates situations notamment dans le premier set où il a effacé quatre balles de break, le Canadien n’avait rien d’autre à proposer à un Djokovic bien trop fort. Accroché jusqu’au tie-break, le Serbe a logiquement empoché cette première manche en moins d’une heure. Le plus dur était fait.\nLa suite aura été une démonstration de puissance et de coups de défense exceptionnels. Impérial dans ses déplacements, il a totalement annihilé les coups de massue en coup droit du Canadien. Dès l’entame de la deuxième manche, il appuyait sur l’accélérateur et réalisait le premier break du match. Raonic ne le reverrait plus. Ultra-solide sur sa mise en jeu, le Serbe n’a laissé échapper que deux points dans le deuxième set et autant dans le troisième. Et encore, dans cette ultime manche, il les a perdues alors qu’il menait 5-2 avec un double-break d’avance et servait pour le match. Une belle marge donc. Jamais le Canadien n’aura été en position de breaker au cours de la rencontre. Malgré ses 34 points gagnants, ses 15 aces, sa première en moyenne à 207 km/h, il n’a jamais trouvé la clé et a pu mesurer l’écart qui le séparait du top niveau mondial.\nNovak Djokovic peut envisager sereinement ses retrouvailles avec Stan Wawrinka. Son jeu est en place. Son service a parfaitement fonctionné (89% de points gagnés après la première balle, 8 aces) et il a réalisé un minimum d’erreurs (17, moitié moins que son adversaire). Toutefois, contrairement à Raonic, le Suisse a les armes pour l’embêter. Il serait bien le premier durant cette quinzaine à Melbourne.


Naufrage de Lampedusa: "Nous n'avons plus d'espoir de retrouver des survivants" - International - LeVif.be\n04/10/13 à 08:17 - Mise à jour à 08:17\nLes recherches devaient reprendre ce vendredi matin au large de l'île italienne de Lampedusa, où plus de 130 migrants sont morts et quelque 200 sont portés disparus après le naufrage jeudi de leur bateau.\n"On n'a plus de place, ni pour les vivants ni pour les morts"\nSelon les autorités, le navire parti de Libye transportait 450 à 500 migrants et seulement 150 environ ont été sauvés, ce qui laisse craindre un bilan d'environ 300 morts pour la pire tragédie de l'immigration de ces dernières années. "On n'a plus de place, ni pour les vivants ni pour les morts", déclarait jeudi, effondrée, la maire de Lampedusa, Giusi Nicolini. "C'est une horreur, une horreur; ils n'arrêtent pas d'apporter des corps".\nPlus de 130 corps avaient déjà été repêchés lorsque les recherches ont été interrompues jeudi soir. Elles doivent reprendre vendredi vers 06H30 (04h30 GMT) autour de l'épave du bateau qui gît retournée par 40 mètres de fond à 0,3 mille nautique (550 mètres) des côtes de la petite île sicilienne. "Il y a encore plein de cadavres. On ne peut pas dire combien; ils sont tous serrés les uns contre les autres, on ne voit que les premiers", a expliqué à la chaîne SkyTG24 l'un des sauveteurs, Giovanni de Gaetano, visiblement sous le choc. "Nous voulons en remonter le plus possible à la surface pour les rendre si possible à leurs familles", avait ajouté l'un de ses collègues, les yeux rougis par la fatigue.\n"Nous n'avons plus d'espoir de retrouver des survivants"\nEn surface, les recherches se sont poursuivies dans la nuit pour le cas où des corps flotteraient à la surface, mais "nous n'avons plus d'espoir de retrouver des survivants", a déclaré un membre de la Garde des finances, la police financière qui opère aussi dans le secteur. Au moins 40 nouveaux cadavres avaient été découverts jeudi soir par des plongeurs des garde-côtes, dans et autour de l'embarcation. Des médias ont parlé d'une centaine de corps dont ceux de femmes et d'enfants, venant alourdir un précédent bilan officiel de 93 morts. "C'était tragique de voir les corps des enfants", a déclaré Pietro Bartolo, un responsable sanitaire de l'île. Selon lui, Lampedusa "n'a pas assez de cercueils" et a dû en faire acheminer par avion.\nRome a décrété vendredi "deuil national" et une minute de silence sera observée dans toutes les écoles ainsi qu'avant tous les matchs de football du championnat. Le vice-Premier ministre Angelino Alfano, dépêché sur place, a confirmé que le skipper du bateau avait été arrêté. "C'est un Tunisien de 35 ans qui avait été expulsé d'Italie en avril", a-t-il précisé. Les migrants, en majorité des Somaliens et Erythréens, étaient partis des côtes libyennes, depuis le port de Misrata. Le bateau de pêche a commencé à prendre l'eau et "de peur qu'il ne coule, les migrants ont enflammé une couverture (pour attirer l'attention, ndlr), mais cela a provoqué un incendie, puis le navire a chaviré", selon Angelino Alfano.\nUn pêcheur, Rafaele Colapinto, a expliqué être venu en aide à des migrants: "On a vu un océan de têtes, on a mis une demi-heure pour embarquer chacun d'entre eux car ils glissaient à cause du gazole" répandu à la surface de la mer. Une jeune Erythréenne encore en vie a été retrouvée parmi les cadavres déposés dans un hangar, après qu'un sauveteur eut remarqué qu'elle respirait encore. Placée en réanimation à l'hôpital de Palerme, en Sicile, elle se trouve dans un état grave, déshydratée, en hypothermie, atteinte d'une pneumonie après avoir ingéré, comme les autres victimes, du gazole échappé du bateau.\nGiusi Nicolini a envoyé un télégramme amer au Premier ministre Enrico Letta lui demandant de "venir compter les morts avec (elle)" et a accusé l'Europe de "détourner le regard (..) face à l'énième massacre d'innocents qui a lieu devant (son) île". Elle a rappelé que Lampedusa, plus proche des côtes nord-africaines que de la Sicile, est "depuis des années" la destination des immigrés clandestins. "C'est un drame européen, pas seulement italien", a expliqué Angelino Alfano, en demandant que l'Italie, où ont afflué 25.000 migrants cette année (trois fois plus qu'en 2012), puisse étendre ses patrouilles "au-delà de ses eaux territoriales".\nLe Pape exprime sa honte face à cette "culture du rejet"\nLa ministre de l'Intégration Cécile Kyenge, première Noire dans un gouvernement italien, a réclamé l'instauration de "couloirs humanitaires pour rendre plus sûres ces traversées sur lesquelles spéculent des organisations criminelles". Le président Giorgio Napolitano a demandé à "l'Europe de stopper le trafic criminel d'êtres humains en coopération avec les pays de provenance" et réclamé "la surveillance des côtes d'où partent ces voyages du désespoir et de la mort".\nLe pape François, qui s'était rendu pour son tout premier voyage hors de Rome à Lampedusa début juillet, a parlé de "honte" face aux "nombreuses victimes de cet énième naufrage". Il devrait redire vendredi lors d'une visite à Assise (centre), ville du saint dont il a choisi le nom, son rejet de "la culture du déchet", qui tend à écarter, marginaliser, voire éliminer les plus faibles dans la société, parmi lesquels il classe les immigrés clandestins. Selon le réseau d'ONG Migreurop à Paris, en vingt ans, 17.000 migrants sont morts en tentant de rallier l'Europe. La dernière tragédie la plus meurtrière remonte à juin 2011, quand 200 à 270 migrants originaires d'Afrique subsaharienne et fuyant la Libye s'étaient noyés en tentant de gagner Lampedusa.


A Bilbao, le pays des merveilles d'Alice Neel | Mu in the City\nLe Guggenheim Bilbao offre la première rétrospective espagnole consacrée à Alice Neel, immense peintre américaine, redécouverte il y a quelques années, entre autres à Bruxelles, par Xavier Hufkens. C'est à voir jusqu'au 6 février 2022.\nOn est déjà follement tombée amoureuse des portraits peints par Neel, et vus chez Xavier Hufkens en 2016. L'artiste regarde ses modèles dans les yeux et nous offre leur fragilité et leur humanité. Mais Alice Neel n'a pas peint que des portraits et c'est une des découvertes que l'on fait dans cette exposition qui s'ouvre avec ses premières toiles. C'est une artiste engagée politiquement qui s'y révèle. Elle peint le défilé du 1er mai 1936, où l'on voit des manifestants tendant des pancartes Nazis Murder Jews, et d'autres événements politiques qu'elle vit à New York, où elle s'est installée après un séjour dans l'exubérant Cuba des années 1920. On y voit aussi le portrait de son compagnon Carlos Enriquez, issu d'une riche famille cubaine et qu'elle suivra là-bas, en dépit de ses convictions communistes.\nA partir de 1938 et jusqu'en 1962, Alice Neel et sa famille résident à Spanish Harlem, où l'artiste peint ses voisins, une population ethniquement diverse, rarement considérée jusque-là comme un sujet artistique. People come first, dit l'artiste qui s'attache à révéler les personnalités de chacun. Ses représentations sont presque frontales. Elle commence toujours par les visages et les mains : yeux intenses, cernés, entourés comme des billes de la chair du visage, mains esquissées, souvent fines, les doigts longs. Ses portraits oscillent entre fragilité et force, et c'est cela qui emporte le spectateur. Au niveau de la palette, elle n'hésite pas à utiliser des couleurs franches et contrastées.\nDans la deuxième salle, voici des vues de la ville : bâtiments et parcs sont traités comme des portraits, un peu à la manière de Hopper, s'il fallait lui adjoindre un pair. Ensuite, voici des natures mortes absolument démentes de force et de simplicité. Une coupe et quelques fruits, la dinde pour Thanksgiving qui attend dans l'évier, avec l'éponge et le savon-vaisselle. Pendant qu'à New York triomphe l'expressionnisme abstrait, que Neel qualifie d'"antihumaniste", Neel peint son quotidien, ses amis, depuis son salon.\nPassons à la salle dédiée au sujet de la maternité. Neel est la seule artiste de son époque à oser représenter des femmes très enceintes, leur corps déformé allongé, leur visage fatigué, leur force. Même chose avec les mères entourées de leurs enfants : enlacement tendre et possessif, yeux fatigués. Elle peint aussi des nus masculins, toujours avec une grande frontalité, sans pudeur aucune. C'est la figure humaine qui l'intéresse, dans son universalité. Elle ne fera que quelques autoportraits d'elle : dans les années 1920, elle se représente au lit ou dans la salle de bains avec son amant, dans des petites aquarelles audacieuses, qui révèlent sans fard sa vie sexuelle. Neel n'a pas peur de la chair ni des chairs. Son autoportrait de 1980, où elle se représente nue, à 80 ans, les seins affaissés, le ventre gonflé, est un coup de poing à toutes les conventions de l'esthétique, de la représentation des femmes comme de simples objets érotiques. Et pourtant, c'est une tendresse et une profonde humanité qui transparaissent dans le rose des joues, le cerne bleu doux autour des volumes.\nLa dernière salle est consacrée aux portraits. Comme l'a expliqué l'artiste elle-même, "ils reflètent la culture, le moment et une foule d'autres choses (...), l'Art est une forme d'Histoire (...). Autrement dit, une peinture est [le portrait d'une personne] et en outre le zeitgeist, l'esprit de l'époque." Et en effet, les peintures d'Alice Neel documentent les époques qu'elle a traversées, mais, par leur qualité formelle et leur puissance, elles traversent aussi le temps.\nIl est étonnant de découvrir dans un même lieu l'œuvre d'Alice Neel, qui refusa toute sa vie d'adhérer à l'abstraction, et une exposition sur l'abstraction ! Elles font l'abstraction a été présenté précédemment au Centre Pompidou et redonne avec brio une place aux artistes femmes qui pratiquèrent l'abstraction tout au long du XXe siècle. Ce sont les œuvres de plus de cent femmes artistes, englobant les arts plastiques, la danse, la photographie, le cinéma et les arts décoratifs qui sont présentées dans une analyse chronologique dense et passionnante. L'exposition soulève diverses questions : qu'est-ce que l'abstraction ? D'autres questions concernent le manque de visibilité des femmes dans l'histoire de l'abstraction, qui existe encore aujourd'hui. Et pouvons-nous continuer à isoler les femmes artistes au sein d'une histoire indépendante au lieu d'une histoire commune ?\nAlice Neel, Pregnant Maria\nAlice Neel, Thanksgiving 1965\nAlice Neel, Nancy et Olivia\nAlice Neel, Nazis Murder\nAlice Neel, Autoportrait, 1980\nAlice Neel, Geoffrey Hendrix et Brian\nAlice Neel, Georgie Arce


Calibrateurs de Gaz | LNI Swissgas\nHome » Produits » Systèmes de calibration de Gaz Premium » Calibrateurs de Gaz\nLNI Swissgas a développé une large gamme de systèmes de calibration de gaz parfaitement adaptés aux besoins du réseau de surveillance de la pollution atmosphérique.\nEn fonction de l’appareil, vous pouvez diluer les bouteilles de gaz de concentration élevée en ppm à des valeurs en ppb (des régulateurs de débit massique et des buses soniques sont disponibles).\nLes gaz tels que NO2, SO2, BTEX, NH3… peuvent être générés par perméation.\nL’ozone est généré par un générateur d’ozone interne contrôlé par UV et qui peut être utilisé pour effectuer un titrage en phase gazeuse (GPT) afin de générer N = 2. Bien entendu, nos systèmes sont disponibles avec un générateur d’Air Zéro en option.\nNos systèmes d’étalonnage de gaz présentent de grands avantages par rapport aux bouteilles de gaz à faible concentration: une meilleure stabilité, une précision et une consommation de gaz moins coûteuse.\nUn système d’étalonnage suffit pour étalonner un banc d’analyse complet. Avec son interface à distance RS232, il est possible de piloter le Sonimix à partir d’un système d’acquisition de données (ou directement à partir des analyseurs).\nLes systèmes d’étalonnage Sonimix sont l’outil idéal pour effectuer un contrôle régulier de haute qualité des analyseurs. Tous les modèles sont disponibles en version rackable 19” et avec ou sans boîtier portable.\nConvertisseur Testeur NOx\nConçu pour générer une concentration stable de NO2 avec un faible temps de réaction. Basé sur la technologie des buses soniques et régulateurs de pression à haute stabilité\nGénère un débit d'air de 3 Nl/min contenant de 10 à 1000 ppb d'O3, avec une stabilité et une reproductibilité de la concentration supérieure à 1% relatif. La version en gamme étendue peut générer des concentrations allant de 10 ppb à 10 ppm à 3 L/min + de 10 ppm à 35 ppm à 0,9 L/min.\nSONIMIX 6000 C1\nCalibrateur à perméation multi-gaz\nConçu pour calibrer manuellement ou à distance jusqu'à 6 analyseurs de gaz installés dans une station de surveillance de la pollution de l'air, pour les paramètres tels que SO2, HC, BTX, CO, NOx et O3.