FV - COTIDIANA - INVERNO 2020 by Frentes Versos - Issuu\nEDIÇÃO #5 | INVERNO 2020\n\_\_ SOBRE A EDIÇÃO\n\_\_ CARTA AO LEITOR Chegamos ao inv(f)erno Nesses tempos estranhos, despertamos em um ano que mal começou. Pelo menos é o que nos conta o Tomás Fiore Negreiros, cujo poema espelha este editorial. O Despertar em Março não chega a ser tardio em tempos de Coronavírus, mas precisamos saber nos despedir do passado e ver o presente com olhos menos ansiosos, projetando catástrofes mais tímidas. Continuamos unidos, sem pegar na mão de ninguém e mantendo a tal “distância social”, bom para o corpo, e ruim para as saudades. E\nAbril, que nosso editor Matheus Lopes Quirino tenta colocar em palavras o que está engasgado.\n\_ sobre nós Fundada com o propósito de democratizar o acesso\nNão mera despedida, é sobre a falta que ele discorre na crônica, quando, inspirado em uma das clássicas pinturas urbanas de Edward Hooper, vê o céu de maio chegando, pelo fresco da manhã.\nà cultura, a Frentes Versos busca compreender a\nEsse inferno vai acabar, pode pensar o leitor\nprodução artística e cultural independente da\nmais astuto, folheando essa revista digital em\ncasa. Mas o toque faz falta. A vida, também, só\nque um pouco menos. Talvez estejamos já dentro\nde uma distopia de Ray Bradbury – basta olhar\no curral político – ou uma realidade paralela,\na digerem para trazer a você, leitor, o mais completo conteúdo sobre o lado B do que é dito no lado A. Em cada edição, distribuída digital e gratuitamente, nos dedicaremos a um tema, uma faceta, das inúmeras formas presentes na cultura contemporânea.\nquando ela parece ter vindo da obra de Ian McEwan.\núltimos livros do autor lançados aqui (Máquinas Como Eu e A Barata), André Cáceres discorre sobre como o autor inglês se mantém lúcido, ousando cada vez mais em sua obra. De\ncolaboradores refletem não só sobre a realidade, mas tentam colocá-la em pé de igualdade com a ficção. André Vieira, Bruno Pernambuco e Giovana Proença\ndo Coronavírus, imaginando causos improváveis de queridos personagens literários, enquanto Lia Petrelli conversa com o musicista Chico Bernardes. A edição de inverno de Frentes Versos se despede das folhas amareladas do outono, um adeus tardio para quem não tem capa de chuva. Um abraço de nossos lares, A redação.\nDespertamos em março que mal acabou. A janela em quadro. Dia se pinta em raio, reverberando no quarto o que radia em verão. As maritacas, condolentes, pincelam o mar em núvens diante de vidros transparentes. Em coro, cantam: À’lamedasmosqueadas ementregasaladas dasfilasquimétricas gondolasvaziadas TROVÃO De manhã, ainda é dia. Grama testemunha e orvalho clama: “há pouco chovia”. Das varandas, a cidade. Sonoridade ainda cinza, sólida, concreta, ereta. Acostumado ainda’via.\nLá ao fundo, dizendo que ainda é mundo o vento uuuuuiva na esquina. Mas sinto estranha presença da tua ausência. Nem sabia existia. Naquilo, que parecia concreto, duro, ultero, mundo; acordamos.\nDespertamos em março que mal acabou, e ninguém sabia.\n\_\_ PERSONAGENS São Paulo, 20 de maio de 2020 Querida Jane, Sinto sua falta. Espero que esteja passando bem e encontrando algum entretenimento. Está melhor\npreocupados em saber de seu mal-estar. Como fico descontente em pensar que estamos tão próximas e mesmo assim não podemos nos ver! Uma baldeação e quinze estações separam a Penha de Pinheiros. Quando você saiu de casa para passar uns dias, não contávamos com essa situação. Passo\ndistrair, a maioria Literatura Inglesa do século XVIII,\nentenderia. Escrever e receber cartas têm sido um grande consolo. Coloco a máscara e caminho aos Correios, única oportunidade de sentir o vento que bate leve no rosto. Os problemas financeiros têm se agravado por aqui. Isso nos privou de outra diversão, os\ngasolina. Mas era tão bom andar pelas ruas vazias, reparar em cada canto desconhecido pelo turbilhão de passantes do cotidiano. Passávamos pelas ruas do centro, descíamos a Consolação. Descíamos viadutos aproveitando as vistas dos rios (só as vistas, porque os cheiros...)! Mande notícias! Por favor, nada escreva sobre um certo ‘Darcy’. Desde que brigamos e eu o chamei de arrogante, nada mais falamos. Talvez ele seja o tipo que prefere resolver as coisas cara a cara, quem sabe? Sua irmã, Elizabeth Bennet.\nFicamos desolados. A hora ainda não tinha chegado. Nada a fazer. A mesma súplica vaga, se repetindo, era o que ele tinha nos mandado e nós obedecemos. Toda aquela rua era uma grande súplica vaga − era? você discorda? − era, enfim. Um grande lamento onde não estamos e para onde voltaremos amanhã? Não acha? Não teve discordância. O que quer que aconteceu, se tiver acontecido , foi a melhor coisa que podia nos acontecer, não temos mais discordância. Nada a fazer. Não pensamos em muitas coisas, nem nas mesmas.\nmesmas, a menos que me escape agora alguma diferença. Vai tudo bem, tirando pela falta de histórias novas. Precisamos de pessoas para poder contar as histórias, e quem sabe quando elas a ouvirem ela vire uma nova. Por aqui vamos só reciclando as velhas. Nada a fazer. Muitas coisas fizemos. Aprendemos mais de linguagem com o cachorro que veio nos visitar que com os vultos perdidos que apareciam às vezes.\nNuma pedra de sabão esculpimos estátuas\nmelhores que aquelas ao nosso lado. As perdi quando precisei tomar banho. Abri três vezes a porta da casa, mas não tinha ninguém querendo entrar. Um indigente quis roubar a comida podre que tínhamos guardada, mas fomos mais espertos e pegamos de volta. Nada a fazer. Nenhuma palavra sobrou para ser dita, então ficamos com a boca fechada. Sinto que dormimos comemos e andamos bem. Somos as únicas pessoas que fazem sentido aqui. Vladimir e Estragon\nRelato Antes de viver, após a minha morte, uma pandemia, vivi outra, que não sei exatamente onde está, não sei se está no meu retorno a Portugal, em algo que se alastrava na alma dos homens, corrompidos por um tempo duro e pelas botas sujas do fascismo, se estava no vapor que deixava um porto brasileiro com destino a Lisboa, num menino que caía doente durante a viagem, e que morria, com seu rosto febril e vermelho, no quarto da família. Carreguei comigo\nvivo intensamente as minhas reflexões, trancado em quarto de hotel, ou as viveria. Do lado de fora de minha janela habita o mundo, ou a praça da República, e nela vejo pouco do movimento habitual, a não ser pelas almas que estão\nvida, por conta disso a segurança mantém-se, na distância às ruas, e não se enxergam mais as mesmas cordialidades, e as mesmas trocas que partem de lugar nenhum e a ele chegam. Deixo de ver\naqueles que acostumei a habitarem a\nminha tarde e a minha noite, em meu quarto novo próximo à Praça da República, e me sinto só. Não me encontro no meio da peste, e sem me sentir ameaçado me sinto só, distante dos outros homens, e dessa vez como se eu não pudesse conhecê-los. Sinto-me separado, compreendo que toda a cidade está\nencontros, agora ou depois que agora passar, que homens ainda existirão, como existirão, e se poderei encontrá-los, ou eles se encontrarão, e talvez cumprimentem-se, e passando o cumprimento talvez seja possível começar um dia, e talvez começado, a partir desse dia o homem que habita em cima de mim volte a se preocupar com vendas desodorantes,\ne outros bens, e a mulher volte a atravessar a praça com um passo rápido, sob o meio-dia, buscando algo que, imagino, ela encontra depois de desaparecer na esquina seguinte, e talvez voltem a se preocupar com trocas, escambos, erros de cálculo, salário dos funcionários e perda de mercadorias. Abro a janela do meu quarto. Acostumei-me a um cotidiano luminoso silencioso e azul. Ricardo Reis\nFoto por Lia Petrelli - Acervo pessoal\nQuem dá luz a cego é bengala branca. Mas que inferno! ‘Cabou o café de novo? Toda vez que fazem a rapa aqui em casa, quem sobra pra pagar o pato, morder a verdinha, entregar\ndá uma relaxada, quem dá luz a cego é bengala branca”. Oxalá, Exu, Saravá, me faz uma mandiga de\no ganso, sou eu. Pois sou! Cada vez que aquele\nlustradinho do Bonner vem pra tevê ler te-pê e\nnotas na Amazônia, pedidos do Anastácio, cartas\ninventar um monte de num’ sei o quê; Pois eu\nde Paranaguá — ahh, Paranaguá. Olheiras roxas,\nsou! A poloquear meia dúzia de charadas chiques\nmãos trementes, músculos atrofiados, intestinos\nem prosa difícil pra besta bater palma, panela\nà amostra e um futuro nas mãos dum bicheiro que\ne na minha cara quando vem a cheirosa me pedir\nbate ponto na editora: puta que pariu. Dessa\nvez fui longe. Ganhei na loteria, quase. No\neu! ‘Cê acredita? Cada inferno que a gente se\nandejo de tanto zé-ninguém (eu próprio), de\nmete quando fica trancando em casa, vendo pornô\ntanto pé rapado\nbarato e telejornal diário — ai, ai, ai minha\nmeter com o ‘homi’ que me apresentou esposa\nfilha ‘cê me para de ficar usando o 3G que papai\ne fecundou problemas. Bem, que eu não tenho\ntem prioridades em casa, viu? Não é por que\nvocação a nada — fora birita e mastigar capim\nmamãe trabalha na enfermaria do hospital que o\ncom bigorna —, não tenho, mas olha: desde que me\nservicinho aqui em casa não diminuiu, viu?”\nmudei pra deixo da escada e comecei a dieta de\npra confiar futuro, fui me (re)\nDuas e trinta e seis da manhã, e elas a\nmiojo com sarsicha não poderia estar melhor: os\nmil: “Porra Zé, para de bater à máquina uma hora\nvencimentos não fecham, as meninas não choram,\ndessas, num’ ‘tá na hora de ‘cê pregar os olhos e\na internet não para, o sossego não vem e, como\nte enrolar no lençol?” Gente chué num tem outra\ncostume, o telefone não toca —Arlindo, cê me\nnão, não senhor: cê cria as pestes, dá farinha,\narroz, e laptop e tem que ouvir coisa dessas\nSe eu fô dá uma dica pra essa primeira\na hora daquela; pai solteiro preso em casa é\nquarenta — porque se seguir o Palácio quer, só\npior que presídio público.\npríncipe e amigo do rei vão poder andar na rua\nEditor no cangote, já\n—, ficamos nos crássicos de sempre: beba muita\ncontrato por falta de promoção do material:\nágua, se exercite, não veja Netflix, não beba\n“vem ou não vem, José”; “Meu considerado”, falo\ntodo dia, não veja televisão ou qualquer tipo\ncom gentileza com o doutô que nunca bateu uma\nde mídia, se possível fique em casa e ligue pros\nlaje na vida, “com quatro em casa, esse livro\nfamiliares, e, de preferência, não beba álcool\né última coisa dos meus pesadelos. Já pensou o\nem gel nem use a máscara de cara como tapa sexo.\nsinhô, barrigudo, velho, carrancudo tendo que trabaia quinze horas e meia por dia pra’ menina\nficar vendo vídeo de coreano gay? Ô companheiro,\nQuem fui eu amanhã? Quem sou eu ontem? Quem\nde paralelepípedo — anseio —: por vozes na casa,\nserei ele hoje? Os tempos e os espaços parecem\nbarulhos da cozinha, bagunça na cama e caos nos\numa irrelevância, um pequeno choro miúdo de\npensamentos: de cachaça barata, de ansiedade\npássaros do-lá-fora, frente ao que habita a\ninexata, de comida estragada do beco da esquina.\nalma esburacada e os sentidos embasados, rotos,\nMas remedeio. De pés descalços na lama do\ntodos, viciados, tomados pela promessa do ontem\npátio em ruínas, me aventuro na ferrugem das\ne pela possibilidade do antes.\nargolas de ferro do balanço bambo. Já no chão,\nMas não tenho fé não. O que eu tenho é um\naperto o penduricalho entre os dedos e o boto\nrelicário, daqueles que a gente bota no pescoço\ncontra o peito, enquanto as lágrimas escorrem\ne passa a vida inteira admirando o passado. Na\npelos olhos vidrados no entardecer sereno do\nfoto da criança de dente torto, em retrato mal\noutono. “Pelo menos, pôde sorrir”, reconheço.\ncortado, do fotógrafo safado que saia com mãos\nDe volta ao lar, calço botas couro trinta e\nbobas com a mãe de saias — e papai nunca soube\ncinco, preencho o cachimbo de papai com cinzas\ndisso. É no pequeno retrato que guardo os anos\nda madrugada, boto a chaleira no fogo e, me coroo\npassados de esperanças esquecidas, cuja dor é\ncom o chapéu de cangaceiro porreta que esquenta\num pouco maior do que o esquecimento que povoa\no sangue no escuro infinito. Verto meia cinco um\na maturidade e preenche o vazio de ser grande.\ne, só de cuecas —afinal, faz frio em São Paulo\nE todo é dia. Eu, terço em mãos, três\n—, me sento na poltrona estacionada em cento em\nquartos, uma luz, uma foto de três por quarto.\nvinte três canais a cores monocromáticas: mais\nO Pai, O Filho e O Espírito da Pomba Maldita.\numa noite de insônia familiar e lágrimas de\nNós quatro acampando sob as estrelas e fritando\ntravesseiro com clássicos do Velho-Oeste.\nmarshmellos, roubando cachaça na dispensa do pai e namorando escondido nas janelas de ruas\nNinguém em casa [Giovani Lucarelli]\nANDRÉ VIEIRA Escrito em curtos capítulos, como breves fragmentos do cotidiano, obra encarna dilemas pessoais em tempos de transição política\nFoto por Lia Petrelli e tratamento por Victória Novais\nCOMO HABI TAR O OUTRO\nRESENHANDO // O que uma ocupação de sem-teto no centro,\numa década entre homem e mulher. Nesses momentos,\num pai adoentado por uma crise pulmonar grave e\nfica claro como os pensamentos e as memórias\numa esposa que vive a angústia do não engravidar\nde Sebastián são invadidos pela presença das\nteriam a ver com o título do novo romance de\npersonagens em cena e de como seus gestos, suas\nJulián Fuks, A Ocupação? Com exceção do primeiro\nfalas e seus silêncios são ressignificados pela\nexemplo, que conversa diretamente com a temática\nprópria experiência do escritor, dando novos\ne dá contornos concretos para a ambientação da\ncontornos às passagens e aproximando leitor e\nobra, os dois outros não se encaixariam numa\nautor, como se este fosse um amigo querido que\nnão ouvíamos falar há tempos.\ndistraída que busca relação direta entre ato\nPor esse motivo, o maior trunfo do romance\npolítico, moradia digna e procura pela identidade\ntalvez seja a maneira simples, fluida e viva\nem meio ao caos urbano. Com esses temas, mais\ncom que a escrita de Fuks nos ocupa a mente e\ndo que dar ao leitor a impressão de lermos uma\nnos conecta a sentimentos difusos, às vezes,\nautoficção de Fuks, aos olhos de Sebastián, seu\nambíguos por si só, mas que fazem parte do tecido\nalter ego, desvendamos a sutileza que é ocupar\nincerto da vida, à medida que são ilustrados\ne ser ocupado pelas palavras dos outros a nosso\npor histórias do cotidiano urbano, num misto de\notimismo e desesperança, dor e superação. E é\nNa mesma linha de seu premiado romance,\npor isso, por retratar ambientes tão próximos e\nA Resistência, Fuks resgata ao longo de uma\nainda sim tão distantes, por meio da interseção\nprosa simples, de frases fortes e marcantes\ndo eu-escritor com a universalidade do eu-homem,\na literatura presente no contato com outro e\neu-filho, eu-pai, eu-humano que A Ocupação nos faz\ncom ambiente em que ele é colocado. Um relato\nrepensar o papel da literatura em nossas vidas,\nem como a contação de histórias, e o relato de\nde haitiana sobrevivente de um terremoto, e\nexperiências levam nossas memórias adiante, mas\na descrição das larvas, dos ratos e do homem\ntambém nos fazem reconectar às pessoas e aos\ntomando um apartamento habitado por uma gata\nambientes em que elas se encontram, colocando\nfelina e por uma Rosa humana são alguns dos\nem foco o sentimento próprio que nos singulariza\nmomentos em que o texto abarca as palavras e as\nfilhos, pais, irmãos, maridos e esposas, como\nhistórias compartilhadas no Hotel Cambridge e\npessoas, e antes disto, como seres humanos.\nas faz ecoar ao longo da narrativa, seja como\nAssim, tendo como pano de fundo a alegoria\nem pequenos intervalos em que o intimidade de\nde um hotel em destroços, num país em cacos,\nSebastián é deixada de lado para abertura de outras\ncom vidas em ruínas, A Ocupação se desenrola\njanelas dentro do romance, seja, ao contrário,\nnum caminhar de múltiplas narrativas, que ora\nem momentos em que a própria subjetividade de\nreafirmam a fragilidade da vida com grande dose\nautor é ressaltada pelo contraste com o outro,\nde descrença no cenário político-social, ora\nque passa, agora, a ser tratado com o mesmo peso\nse apegam a uma ínfima luz no fim do túnel, que\ne a mesma importância do que o eu-escritor.\ndeslumbra um futuro incerto e tumultuado, mas\nainda sim possível, por meio das histórias e das\n“contágio”, tanto por sentimentos e como por\nexperiências que vivemos e compartilhamos entre\nvozes, entre personagens e narrador é talvez\nnós. Essa é a linha que o escritor moçambicano,\nmais acentuada quando Fuks se propõe a narrar\nMia Couto, defende na carta publicada a Fuks no\nas visitas ao pai no hospital, e quando expõe o\níntimo de seu apartamento de palmeiras verdes e\nque nos escorre por nossos dedos: “A literatura\nredes de balanço, friccionado pela expectativa\ndeve afirmar sua própria soberania e inventar\ndo filho que não vem e pelo desgaste da relação de\naves que, por sua vez, inventam um outro céu”.\nque é preciso ter fé nesse filete de luz\nde suas viagens senão com princípios simples da geometria euclidiana, com linhas retas ou com curvas ilustradas por um compasso. Descrições iluminadas por uma luz simples e aconchegante, como a das lamparinas de rua da cidade que recebe um viajante compõe essa viagem circular,\ncomo o passeio por uma escada em caracol que aos poucos aprofunda-se na memória, desce pelo arquivo de livros num encontro de registros topográficos que desde sempre existiram, e que retratam esses espaços sob os pés do caminhante, aqueles que ele construía com sua caminhada. Momento em que o escritor está liberto da\norganização da história, da encadeação, ou dos acontecimentos,\ncriação positiva dessa ausência, uma exuberância de vida. Dizia ítalo Calvino que “As Cidades Invisíveis\nem que penso haver dito mais coisas, talvez\nporque tenha conseguido concentrar em um único símbolo todas as minhas reflexões, experiências e conjeturas”, e o que se enxerga em sua obra é de fato esse movimento − traduzido naquilo que faz a individualidade do autor − que escapa à racionalidade pura. Negando um tempo positivista\nou objetivo ao resgatar uma forma literária do diário de viagens e do relato íntimo, As Cidades Invisíveis é uma viagem a essa vida que se repete, que rumina lentamente, e que se afirma mesmo pela calma dessa digestão. Não que ela se trate de um retrato com endereço preciso de\numa vida interiorana; essa vida exprime algo que todos conhecemos, nos pondo,\nposição de conhecer o próprio passado através da visita dos lugares desconhecidos. A forma como a prosa do livro reflete esses movimentos é a grande invenção poética de Calvino, e também\nseu trabalho muito apurado. É por conta dessa simbiose, do impensado com a descrição do signo,\nAs Cidades Invisíveis pouco diz sobre uma cidade — sobre sua estrutura, seus habitantes, sobre a vida que nela existe − e, assim sendo, simultaneamente diz tudo. É através da\nmágica de Ítalo Calvino, que se esculpe a imagem a partir da simplicidade da linguagem, e da objetividade das observações e reflexões de seu Marco Polo, esse narrador que, pela sinceridade absoluta, se faz pouco confiável, que se afeta profundamente pelas cidades e que carrega sua emoção em sua ciência; que não desenha os mapas\nde tudo isso com a reflexão artística e laboriosa que se confunde com a reflexão dos acontecimentos da vida, que é dificílimo, senão impossível, pensar a figura do autor a partir de uma obra como As Cidades Invisíveis. Nela se confundem movimentos, inspirações e figuras literárias, e se enxergam\nmuitas marcas da prosa de uma\ngeração italiana da segunda metade do século XX, assim como uma continuidade das obras anteriores de Calvino, em seus personagens, temas, e época visitada, assim como uma quebra com essas mesmas obras, nessa descoberta de outros símbolos e\nRESENHANDO // formas narrativas. Trata-se do encontro\no pouco que tem através daquilo que não tem e\ndesde o princípio, por sua apresentação, pela\nque nunca terá, logo não se poderia imaginar um\nternura das palavras escolhidas e da precisão\nnarrador melhor para essa narrativa, pois ele é\ndas descrições, nos convida para dentro daquele\nquem se faz e compartilha viagens, e convidando\no leitor a vive-las consigo. Para deixar que\npermite que ele continue a se abrir, renovando-\nessas cidades provoquem em quem lê o efeito de\nse. O leitor dessa obra vê à frente um livro que\nser um viajante que a elas chega, e que dentro\nfala profundamente ao e com o coração, e nesse\nde cada um desses mundos aprofunda-se em suas\nsentido é inútil partir dessa análise literária\nlembranças pessoais − e naquilo que de si descobre\nrigorosa, embora As Cidades Invisíveis tenha\ncom esse encontro−, é preciso que o guia seja\nmuito a ensiná-la.\nesse que segue a mesma caminhada, e que, não se\nA cidade, por toda a obra, é sempre desenhada\ndirigindo em seus escritos nem a si próprio, nem\npouco a pouco. É demorada, e é dada pela medida\na quem o lê, faz aflorar esses encontros através\ndo humano, a construção desse símbolo, desse\nda narração da sua própria descoberta, pois sua\nconflito, como mais uma vez admite o próprio\nmemória pessoal é o convite que a ele estendeu\nautor, entre “a racionalidade geométrica e o\ncada cidade, e sob ela está o conhecimento de\nemaranhado das experiências humanas”, que se\nque uma cidade só existe pelos olhos através dos\nirresolve em imagem poética. Colocar onde está a\nquais é vista. É, também, sublime a forma com\ncidade enquanto espaço na escrita e na recepção\nque o autor descreve as próprias consciências,\nde um livro como esse é perguntar como que esses\ne a reflexão de Marco Polo e de Kublai Khan, e\npoemas podem ser habitados, e na leitura essa\nao tecer esse imperador curioso, preocupado,\nquestão está de certa forma resolvida, pois\nmisterioso em seu estoicismo contemplativo de\nhá algo em nós que habita esses lugares, que\nhabita essas histórias, essa indefinição, uma\nsimultaneidade entre presente e passado − o\nde um espaço único de possibilidade, que não\npassado enquanto invenção, ou enquanto algo que\nteria lugar na realidade − ao mesmo tempo que\naprendemos a partir da invenção. Me comovo até\nnunca nega completamente a possibilidade de ser\nas lágrimas acompanhando simplesmente a toada,\naquele verdadeiro factual, como a revelação de\nsob esse ritmo lento da história, contemplativa\num segredo muito bem guardado sobre a vida de um\ne, simultaneamente, direta, pois é narração dos\nimpério e de seus personagens. A história também\nacontecimentos, mesmo em sua confissão do não\né utilizada com maestria por Ítalo Calvino,\nacontecido, sua divagação entre as imagens das\nassim como a geometria e a arquitetura para\na construção desses lugares existentes, assim\nO romance histórico transforma, também, Marco Polo e Kublai Khan em personagens literários.\ncomo sua irmã no plano linguístico, a sintaxe, ordenação dos elementos, para descrevê-los.\nUma narrativa histórica, mas, mais do que isso,\nUma síntese − da mesma forma que esse\nque se apropria da história conforme aquilo\nsímbolo da cidade sintetiza muitas possibilidades\nlhe é interessante, aproveitando um pretexto\ndiferentes, muitas aberturas para a história\npara contar uma história que é tão invisível à\n− de fluentes históricas, poéticas, cotidianas,\noficial quanto essas terras do império de Kublai\nKhan são a seu governante. Aí não se trata\ncosmopolitas, As Cidades Invisíveis resume ser\ndiretamente daquele saber ou daquela vida que é\numa grande realização poética na simplicidade da\nperseguido diretamente pela regulamentação, mas\nescrita de uma obra transbordando de coração em\ndessa história memoriável que surge a partir das\nseu trato da língua, e da rememoração daqueles\nnossas perguntas − aquelas cujas respostas que\ncaminhos feitos, daqueles reencontros com o que\ncada cidade nos dá é o que dela guardamos. Não\nfoi visto e dos encontros novos que, fazendo a\nconhecemos desse Marco Polo nenhuma personalidade\nlembrança, inventando o passado, são, também,\nexceto sua paixão pelas viagens, sua existência\npor eles feitos. O que essa obra poderá dizer\ncomo uma folha em branco que é preenchida pelo\na respeito da cidade será, talvez, a lembrança\nque anota em seus diários, e sua lealdade com\niçada em quem a lê, que alimenta novos modos de\no imperador. Homem que, como admite, reconhece\nhabitar-nos e de habitar em conjunto.\nVI VOCÊS NUMA QUINTA E ACHEI QUE FOSSE SÁBADO TOMÁS FIORE NEGREIROS\nESSA HISTÓRIA // naquela\npara trabalhadores sérios e bêbados largados.\nnovembro. Endossada pelo coro-alado multicolorido\nde aves invisíveis, dia já era. Promessa de um\nescorrendo na minha face pinceladas sintéticas de\nsol opaco, pálido, lento e morno; Preguiçava mais\ngelo. Escorria-lhe o fino nariz vermelho, Danilo\ne mais ao se desvencilhar das nebulosas cobertas.\nchorava lágrimas laranjas, e, das maçãs chupadas\n— Duvido que estaria assim se tivesse acompanhado\ndo rosto, escorria\nnosso andarilhar noturno. Ela pensava.\nNevava daquele lado da rua, mas podia ser em\numa mistura de azul, prateada arco-em-íris\nqualquer outro. Repentinamente, bancas de café\nesboçava aquele distorcido e ambíguo momento. Um\nda manhã irrompiam ao nosso redor. Provocando\nquadro-rosto que esbanjava em borrões de hoje as\nreminiscêntes pinceladas de ontem.\n-desadormecidos: “um pão de leite pro moço ali.\nUm cafézinho pra moça aqui; faz pra viagem, que\ne álcool ao nascer do sol. Nevava na cinzenta\no onibus pra Pirituba já tá vindo, dona! O jovem\ncalçada sobre os meus pés, nevava na mesa vermelha\nvai querer o bolo de laranja… se cair no chão\nde plástico com o logo da Itaipava, nevava sobre\nnão tem problema qui’ as pomba’ comem; troco\no cinzeiro em que batia as cinzas do meu cigarro.\npra cinquenta? Vixe, moço, só se tu me compra a\nNevava no copo de Danilo, decantado flocos de pele\nao fundo; não que ele se importasse, continuava\nindiferente ao líquido da quentura e da cor de\npedidos ao pé do ouvido. As vozes das vendedoras\nmijo. Talvez ingerir um pouco da escamação das\nme levavam para passear longe de Rafa, de suas\nplacas brilhosas. Não parecia problema àquelas\nopiniões irrelevantes sobre as próximas eleições\nalturas. Afinal, nevava.\nmunicipais, de suas impressões sobre sua última\nNoss’ mano, tá abafado pra caralho! A breja\nviagem ao Jalapão, de suas falhas tentativas de\naté já esquentou … nem meu mijo tá tão quente\nformular uma frase que fizesse sentid... - caralho,\nassim. Do outro lado da bancada, Joana exalava\ncomo ele fica chato quando bebe.\nem ombros esfumacentos sua indiferença irônica.\nNevava naquela manhã, impregnada do calor sufocante\ndando contorno aos seus pensamentos inquisidores.\nEssas hora’ da manhã e você quer reclamar da\ndescendo pela minha virilha, desaguando em meus\ntemperatura da cerveja? Franzia a testa enquanto\npés empoçados, alcançando o meu copo vazio… Ahhhh!\njogava um cigarro na boca. Parecia que havia anos\nNem cerveja pode com o calor do dia.\ndesde ontem, quando Joana fazia do ato de fumar\nSeu olhar frio esquentava, mais ainda, meu copo,\nOs pequenos cristais luminosos dançavam a\num ritual delicado. Quando passava o filtro pelos\nforma do ar: planando, cintilando, queimando sob as\nseus lábios, e deixava na seda as marcas de batom.\nluzes do sol e os raios da noite. Eram incansáveis\nToda dramatização acontecia quando entreabria a\ndiante dos ditos proféticos alvorados: “já haviam\nboca e liberava aquela serpente de fumaça quente,\nvisto anomalias e monstruosidades piores na noite\naquela que escalava sua garganta às unhadas.\nque se findara” — li uma vez em algum livro — “não\nHoje já não havia mais aquele jogo de cena, mas\niriam apagar agora”.\noutro mise en scène; uma nova performance, mas\ndemocratizava o balcão entre os espíritos da noite e as almas do dia; ditos que vinham e cujos que iam. Recinto que não distinguia as\nainda sobre o mando de seu constante diretor de abstinência de nicotina… Nóis já deu sorte só de encontrá esse pico aberto, não reclama. Ah, sim. Mas mesmo assim, cerveja choca não dá. Cara, foda-se! Se não quiser não toma.\nidas das vindas. Onde se pode comprar a primeira\nIgnorei Joana virando-me para Danilo e seu\nfornada de pão francês enquanto se termina a\ncopo, que afogava-se mais e mais em pó de arco-\núltima dose de Ypioca. Estabelecimento inclusivo\n-íris e líquido borbulhante. Naquela situação\nFoto Rafaella Pozza - Acervo pessoal\n\_\_ ESSA HISTÓRIA teria pedido outro recipiente, jogado a cerveja\nsua guinada cambaleante. Tentava conter a risada\nna calçada, feito uma cena ali mesmo no meio-fio,—\ndiante daquela cena mordendo os lábios, mas não\nprovocado todo um alvoroço antes do meio-dia ...\nera muito exitosa em conter-me, deixando vazar\nmas Danilo não. O modo como seus olhos devoravam\nalguns risos comedidos às beiradas. Ela hilária,\no mundo parecia desfocar sua mente; adensava-os\nde tão ridícula, a situação daquelas três figuras:\ngradualmente na parede de tijolos à moda da Vila\nclaramente bêbadas e viradas da noite, fedendo a\nMadalena. Não se importava. Na verdade, não me\nálcool, suor, glitter, cigarro, um festival de\nimportava muito com nada. Mas Rafael, sim. Vô\nroupas coloridas e palhaços decadentes no velho\npegar uma cachaça. Já deu de cerveja quente pra\ncentro urbano cinza. Destoávamos das pessoas que\npassavam ali pela rua, em direção ao trabalho,\nàs suas obrigações com o mercado, às exigências\nSeus dedos, finos e amarelados, agarraram-se\ndas galerias e investidores, à vida sóbria e bem\naos braços da cadeira plastificada — “de pé, a\nregrada do mundo das pessoas sérias da distopia\nbebida desce; embriaga não só a cabeça mas também\nde arte & ofícios.\nos pés”. As pernas polietilenizadas envergavam\nQue se foda o trabalho, que se foda a arte!\nsofridamente ao peso ébrio. A cadeira se esforçava\nUsava como seu lema...pelo menos, parecia\npara não ir ao chão. Com os braços ergui-me. Deu\num bom mote para aqueles momentos de nada. Pelo\numa batida forte com o joelho sob a mesa estampada.\nmenos o copo mantinha-se cheio.\nAfligiu a nós, os copos americanos, e a garrafa\nAhhh que se foda.\nde 1 litro, que quase desfaleceu imaginando-se\nestatelada em cacos cristalinos no chão. Puta\nOs dois homens perceberam o olhar de Joana e\nque pariu Rafael, toma cuidado caralho! Estava\na rebeldia de sua risada em conter-se. Comentaram\nprestes a lançar o cigarro em sua direção...\nalgo entre si.\nPensando melhor. Não valia o desperdício.\nEstava longe; tanto quanto a marca que indicava o\nMourato Coelho não permitia conversas de mais de\nfim do tabaco, da nicotina, e de todas as toxinas\n4 metros de buzbuzbuzzes. Mas seus olhos falavam:\nque vinham de brinde ao meu peito. Puts, mals\n“ei lindinha, ei, psiu! Não quer dar um gás na\naí.... Meio sem jeito, meio arrependido, meio que\nbagunça de vocês? Por que não mostrar pra gente\npor uma questão de decoro dos bêbados. Relevei.\no que você guarda ai?!”.\nÀquela altura da noite já havia abrido mão de\ngritavam, PEITOS, e berravam ao decote, PEI-TOS,\nqualquer tentativa de argumentação, só queria\ndo seu top, do meu top, P-E-I-T-OS, na vã esperança\ntomar minha cachaça, ir pra casa e parar de ouvir\nde estabelecerem um diálogo. Cês perderam alguma\na voz rouca e irritante de Joana.\nolhando assim pra pUta que te pariu! Gritava-me\ninflando o peito em puro ardor rouco.\nencarava a rua. Não éramos os únicos: na porta do\nFalavam não, PEITOS,\nbreve rebeldia contra o patriarcado. Me doíam os\nagitada crônica urbana dos copos transeuntes.\npulmões fumantes. Cometi-me a colocar\nvento para cortar sua visão, suas fantasias e,\nbebericavam em copos americanos, rodeados pelo\nde preferência, o pau daqueles fudidos. Puxei a\nestabelecimento, imersos no clamor do dia\ncadeira para próximo de Diego.\ndiferentes meios para os mesmos fins … ou será que\nNão que ele fosse ajudar naquele estado,\nera o contrário? Tanto faz, acho que ainda havia\nmas esses caras geralmente afinam quando tem uma\ndia para todos. O páreo era duro àquelas horas\noutra rola por perto. Bizolhei com a ponta do\nda matina; imagine tentar manter uma linha de\nolho pra ver se ainda estavam lá… ufa, já tinham\nraciocínio condizente ... por quê estou pensando\nentrado e sentado numa mesa ao fundo do bar. Cadê\no porra do Rafa?\nVoltaram-se para Rafa, fuzilando desaprovadamente\nEsticou o pescoço com mais\nliberdade e o avistou de costas, expondo sua\nESSA HISTÓRIA // camisa florida marcada pelas manchas de suor que\ne o líquido transparente caindo ao som das minhas\ndesciam das axilas em direção à sua bunda. Não\nbatidas sem ritmo. Ia abrir uma escola de samba\nhavia casaco amarrado em sua cintura, nem pendiam\ncom o bigode e colocá-lo como porta-bandeira da\nas exigências de ser uma bela, recatada e dó-lar.\nSalinas. Recebeu o copo, brigado, paguei com as\nA camisa continuava semiaberta e expunha os pelos\nmoedas. Enfia no cu essa porra de 5 reais. Recebi\nnus de seu peito.\nde troco, um hmm e um olhar de peixe morto que\nDentro da bardaria, um balcão de mármore,\nfazia jus aos demais. Cara chato da porra, nunca\niluminado pela meia luz proeminente da rua, me\nmais volto aqui. Bom dia pro sinhô, qualquer\ncoisa eu volto. Hmm. Virou-se. Virei-me.\nentrada do estabelecimento e dava\nbom-dia aos fregueses; — bom dia, caralho —\nvez que o senhor bigodudo por trás do balcão\nme deparado com o dia escancarado do lado de\nnão o fazia. Enquanto me dirigia ao bigode que\nfora do bar: suas paredes e a cobertura faziam\nsecava copos americanos, já vislumbrava a estufa\ncom que o interior à meia-sombra clamasse pela\ntransparente e aquilo que ela guardava.\nclaridade envergonhada das 6h30. Esfreguei os\nEsse aqui é do que amigão?\nA redoma de\nvidro exibia meia dúzia de fritos e assados ao\nA manhã já carregava consigo os fluxos, as\nmesmo tempo que esquentava a ponta do meu dedo.\nidas e vindas, a correria, OS GRITOS… já Jo se\nNo adesivo colado à parte metálica da estufa,\nencontrava em seu mesmo assento, na companhia de\no aviso: “Cuidado, metal quente”. Croquete de\noutro cigarro e Diego estava atônito, copo em\nbacalhau; Pastel de forno de escarola; Risole\nmão, cigarro queimando, olhando sabe-se lá pro\nde presunto… A fome era tanta que apenas relevei\nquê. Tomei um gole; sentindo os arenosos grãos\na monotonia de sua voz. Pensei em cada uma das\ncoloridos dissolvendo-se na cana. Um motorista\nopções: mastiguei, saboreie e degluti na língua\nde ônibus esguelava a buzina na nossa direção:\ndo portuga. Senti subir à garganta o frango assado\nestávamos na contramão?\nda … quando foi a última vez que comi mesmo?\njá era suficiente por aquela noite. Croquete de\ncontemporâneo, puro retrato do espírito daqueles\ndias: homem-branco-médio-alto-um metro e setenta\nde presunto, ronronava e repetia sem qualquer\nmudança na tonalidade monótona. Revirava-me os\nolhos do estômago.\nNão tem coxinha? O enjoo causado pela bebida\nNem pão de queijo tem? — Última tentativa,\n-paulistana. Manchas roxa-radioativas confundiam-\nprometo —. Croquete de bacalhau; Pastel de forno\n-se com as manchas floridas coloridas, marchando em\nde escarola; Risole de presunto... Foda-se. Eu\ndireção ao casaco preto já manchado e respingando,\nnem mais lhe existia. Retiro o que disse sobre\nbabando em cores vívidas, sobre as manchas úmidas\ncomo a voz da Joana é irritante. Mas, ainda tinha\nna região superior da coxa inferior da virilha\nsede. Ótimo. Tem Salinas? Não, só cincum. Ele tava\n(a noite manchava cada vez mais as intenções de\nme testando. Tranquilo, vai ser a dose então. 5\nse ir ao banheiro), que deixaram manchas-mechas\npau. Além mal-humorado o bigode também é careiro.\nsob os olhos, manchando o dia de sono enquanto a\nTirei algumas moedas do bolso e comecei a\nbebida manchava a memória do que por ali ficava. Os\nfazer um som batendo uma delas no balcão: o som\nespíritos manchados bebiam as memórias daqueles\ndias de calor infernal.\nestabelecimento com seu tiq-taq-ar abafado. O\nApertava os olhos na vã esperança de proteger\nportuga me olhou torto. Agora que eu continuava\nseu copo polimérico, dourado agora pelo brilhor\nmesmo, quero ver ele fazer alguma coisa. Estava\ndo sol. Às costas, um bar, uma padaria, um reduto\npraticamente compondo um samba enquanto o bigode\nboêmio, o ponto de início do trabalhador. Não\nvirava a dose de cachaça no mesmo copo que secava\nsei ao certo, fazia horas que a bebida já estava\nquando entrei. Observava cada golada da garrafa\nconfundindo a minha cabeça. Desde a faculdade que\nFoto Ana Beatriz Fagundes - Acervo pessoal\nESSA HISTÓRIA // não analisava um quadro modernista tão de perto —\ndotadas de sentidos, cores … com certeza era\nEstava bêbada? Fodasse, o Rafa sim, estava. Ahn,\na primeira vez naquele dia que se encontrava\nnaquela mesa de bar naquela Mourato Coelho.\nÉ, eu estava bêbada. Sim, a bebida\ndourada está quente.\nO que cê’ tá olhando mano? Tamo aqui conversando\nHmmm quÊ? Ahhh to sim hmm. Podia cronometrar\ndesde que a gente chego e cê’ tá aí parado olhando\no tempo que levava para formular cada frase.\npro nada…tua cerveja tá esquentando aí a mó cota.\nTo cuma puta fome. Será que tem algum méqui\nAhh, verdade. Agarrei o copo com o polegar e o\naberto por aqui? Me recusava a responder aquilo.\nindicador, mas logo percebi pequenos grãos de\nNem conseguia mais manter contato visual, ele\nareia brilhante no fundo. Desisti do gole em meio\nbalbuciava enquanto olhava para o símbolo da\na sua execução. Deixará cair glitter na bebida.\nItaipava estampado na mesa. Dava pra perceber como ele estava lutando para se manter desperto\nJá não nevava mais sobre a mesa de bar.\n… mais estampado que o próprio logo, logo eu via\nDescomprindo todas as suas promessas passadas,\ne me divertia com o esforço rárárárá. Hmm dá umm\no liquido dourado não satisfez a garganta com\ncigarro, po’ fava.\no sútil arranhar de suas bolhas de gás. Mesmo a\nPuta que pariu, de novo? Cara odei-u quando\ntemperatura do líquido se opunha completamente às\nvocê fica bêbado e começa a fuma’ os meus cigarro’!\ngarantias entregues pelos comerciais de tevê. O\nPorra! ou fuma e compra os seus cigarros, ou\nvalor pago de “5 paus” não valia nem as imagens\nnão fuma e não pede pros outro’ … falava mas\nda loira gelada, morena [de] devassa..\nsabia que não ia fazer diferença nenhuma: Rafa ia\nJá não nevava mais naquela manhã, marcada pelo\ncontinuar fumando atendendo o chamado da bebida,\namargor no céu da boca. Coberta e completamente\ne eu ia continuar reclamando, atendendo o chamado\ndo bêbado balbuciante.\nloucura esperar por flocos de neve na ponta da\nlíngua. O gosto áspero intensificava-se conforme Ela parecia puta — como sempre ela parecia — mas ela ia me dar um cigarro — como sempre eu\no calor e o bafo urbano se agarravam aos nossos tornozelos e subiam pelo pescoço.\ncedia pra ele. Jogou o embutido de nicotina na\nJá não nevava naquele lado da cidade. Os\nmesa. Tomou um grande gole de cerveja, fazendo\nolhares das pessoas nos ônibus atravessavam às\ncom que suas mechas vermelhas recaíssem sobre\nrajadas, em fuzilamento, a mim, e ao meu copo\nsua nuca enquanto inclinava a cabeça para trás\ncoberto pela camisa florida. A moça negra que\n— a sede que assola o fundo da garganta requer\ncarregava uma bolsa marrom e um guarda-chuva de\nmovimentos intensos. Retomou o copo ao seu antigo\n10 reais que se espremia no veículo abarrotado de\nposto, agora vazio, mas levando como lembrança\ncorpos; o homem de nariz grosso e marcado, que\numa marca de beijo com batom, relembrando aquela\nfumava café enquanto desconfiava do dia; o mendigo\nantiga visita aos seus lábios. Sob a cortina da\nque puxava o carrinho de mercado de três pernas e\nfumaça exalada pelo cigarros, goleei a cachaça.\nmeia, trazendo seus papelões e restos dos corpos\nOhhh Dieeego! Que que cê’ ta olhando mano?\nde obra; o vira-lata dourado que batia asas pela\nCutuquei um de seus ombros magros e ossudos -\ncalçada em direção ao mercado de Pinheiros — vai\nenxergava o dobro do que costumava esperar em\nsaber o que há de bom pra lá….\numa pessoa - , o que respondi como se despertasse\nJá não nevava naquela manhã de sexta-feira,\nde um sono profundo, distante. Olhou-me com um\nafinal não havia mais tempo para aquilo. As ruas\nolhar meio atordoado, meio torto, aquele típico\ncorriam os ônibus, as pombas caçavam suas sombras.\nbrilhor ressacado que remetia a outros dias de\nA cerveja derramada seguia seu fluxo, engolida pelo\nglória, a carnavais de outras eras, a feriados\nbueiro fundo e escuro, despedindo-se das três\nmais prolongados. —\nQue dia era mesmo hoje?\nfiguras que continuavam sentadas no bar. Joana\nAhhnn. Que foi? Que foi o que? A voz\ntomava seu cigarro com cerveja, Rafael bebericava\nrecém-chegada de outro plano, de uma região onde\na possibilidade de um salgado que aliviasse sua\no tempo era mais lento, onde as coisas eram mais\nembriaguez, e eu, e eu nevava em São Paulo.\nFotos Lia Petrelli - Acervo pessoal\nCHICO BERNARDES Texto e ilustrações por LIA PETRELLI\nO álbum de lançamento de Chico Bernardes\n– que leva seu próprio nome no título – compõe\ndirigido por Patrick Hanser, busca referências\nimagens sonoras que tocam a familiaridade da\nresidência, ou melhor dizendo, da resiliência. O\nBernardes, que parece não se descolar nunca de\nque sentimos em nossos corpos diante das notas\nsua poética pessoal.\ntocadas ora apresentam o dourado do sol refletido\nNos encontramos virtualmente pra a entrevista\nem janelas, ora a própria vista da janela, de\nque não conseguiu ser configurada em perguntas\ndentro pra fora e de fora pra dentro. Ora como\nexatas, levando em conta o vigor da obra de Chico\nespectadores do músico dentro de seu próprio\nBernardes. Portanto, adentramos uma conversa que\nser, ora também como personagens das descrições.\npasseia pelas experiências atuais do musicista,\nArrisco dizer que o álbum é necessário pra o\nrevelando um pouco de sua personalidade, e que\nmomento de reclusão. As letras, escritas tempos antes do recolhimento social, parecem descrever o fôlego necessário pra que atravessemos este\nfluí os modos de composição do álbum.\nFrentes Versos: Como foi o começo da sua\nprodução? Como você se reconheceu na música ?\ndelicado momento com certa paz. Nada do que\nChico Bernardes: Desde pequeno sempre tive\nestá exposto é fácil de ser digerido, mas a\ncontato com a música, aqui em casa. Meu pai\nsensibilidade com que Chico consegue contornar\né músico, meu irmão é músico. Eu não era tão\natrelado à música, mas ouvia muita música, então\nexplicados – torna a jornada sonora extremamente\neu sempre tive uma memória emocional musical\nleve. As habilidades musicais do jovem artista\nmuito forte E uns 5 anos atrás, em 2015, mais\npor vezes parecem projetar o futuro dentro das\nou menos, foi quando comecei a tocar violão.\nsuspenções instrumentais e vocais, não deixando –\nJá tocava um pouco de bateria, mas tudo muito\nespetacularmente – de se comunicar com o passado,\ndespretensioso. Quando comecei a tocar violão,\nnos mesmos instantes.\nA busca de Chico parece lacear lugares que não\ncompor coisas, e em 2016 eu comecei a escrever\nestão dispostos fisicamente, muito embora algumas\nem cima dessas coisas que eu fazia. Eu pensava\nmúsicas possam sugerir que o lugar físico também\n“Puts, tá legal isso, tá bonito, mas falta algo,\nesteja na perspectiva de tais buscas poéticas,\nfalta uma letra”. Eu sempre gostei muito de\nque podem soar melancólicas pra alguns, mas que\nescrever, sempre fui muito ligado nas aulas de\ntambém alcançam suspiros existenciais, já que\nredação, no colégio. Era um momento que eu achava\na imagem do eu-lírico pode se confundir com a\nmuito proveitoso escrever. Nunca fui lá o melhor\nprópria imagem do ouvinte.\nleitor, mas sempre gostei de literatura, sempre\nOs dois videoclipes lançados pelo musicista\nfoi uma coisa muito próxima a mim. E sempre\nreverberam ainda mais a potência imagética de\ngostei bastante de poesia, também. [Acho que]\nsua obra. Um Astronauta (2019), dirigido por\nEstava tudo ali meio indicando caminhos: comecei\nFelipe Poroger e Gabriel Rolim, brinca com as\na escrever as letras muito espontaneamente e\nluzes e sombras presentes na trajetória do álbum,\nnão abandonando o ambiente galáctico que envolve\n\_\_ ARTISTAS FALAM íntimas, muito pessoais, uma coisa que vinha bem\nnos conhecendo, tocando junto, eles me deixaram\ndo fundo. Colocava bastante sentimento naquilo e\numa baita influência. Com eles me apresentaram\ntinha bastante prazer em fazer. Então foi meio\nsons diferentes, ritmos diferentes, foi onde me\nque em torno de 2016 que eu comecei a perceber\nenvolvi pela primeira vez em um ambiente de troca\nque era algo que eu gostava de fazer e desde\nmusical: de compor com outras pessoas e palpitar\nentão eu venho entendendo e aprimorando como\nno trabalho de outras pessoas, pra construirmos\nfazer isso de uma maneira simbólica pra mim: como\njuntos algo que fosse um trabalho com “gênio” de\neu consigo transmitir isso de uma maneira que\nrealmente tem haver com o que eu senti, e possa\nEssas trocas influenciam bastante sua\nprovocar esse mesmo sentimento no outro.\nprodução solo, né?\nde dentro e de fora da sua casa?\nessas duas dinâmicas, justamente porque quando\nFV: Como foi crescer com influências musicais Chico: Dentro de casa, desde pequeno, eu sempre\nChico: Sim, acho que é legal oscilar entre\nestou sozinho, eu faço o que eu quero, do jeito\ntive um MP3, um DiskMen, pequenos dispositivos\nque eu quero — o que é muito bacana, muito bonito\nde música que eu podia pôr o fone e dar um rolê,\n— mas, é importante saber trabalhar no coletivo\nfazer minha zoeira e ouvir música ao mesmo tempo.\ntambém. Às vezes trabalhar no coletivo te aponta\nSempre fui bastante curioso nesse sentido, tanto\ncaminhos, que você não iria descobrir sozinho.\ncom coisas: eu colocava o fone e ia fazer alguma\nSozinho, subjetivamente, você tem seus próprios\ncoisa. Quando era pequeno, meu pai fez um pen-\nvícios, e a tendência é sempre circular em torno\ndrive pra mim, cheio de clássicos que ele falou\ndeles. É difícil você alcançar algo diferente\n“Pô, você tem que conhecer essas coisas, você não\ndo que você está acostumado, se você não trocar\npode deixar passar essas coisas”, então tinha\numa ideia com outras pessoas que vão apontar\nQueen, Chuck Berry, Police, Bob Dylan, Nirvana,\na maneira delas pensar. Você vai fazendo essa\nStones, Beatles, dos mais variados.\nvitamina, esse shake de ideias diferentes.\nMinhas raízes musicais vieram muito desses pen-drives, dos CDs que a gente ouvia no carro, das coisas que meu irmão ouvia – porque quando éramos pequenos, dividíamos quarto, e ele tinha\nFV: O show que você fez na Casa do Mancha, em\ndezembro de 2019, você tocou seu álbum com banda. Foi a primeira vez que você tocou suas músicas com uma banda? É diferente de tocar sozinho?\num aparelho de som. Quando ele era bem pequeno ele\nChico: Foi a segunda vez. A ideia de fazer\nouvia Red Hot Chilli Peppers, Gorillaz, coisas\no show do meu disco com banda era reproduzir os\nassim, CDs que ele tinha ao alcance, e conforme\narranjos, de uma banda completa, que eu gravei\nfomos crescendo, ele me mostrou muita música,\nno estúdio sozinho. De certa forma é diferente,\nentão muito do Folk que eu conheço hoje, meu\nporque estava com meus amigos ali tocando, e\nirmão que me apontou o caminho. São referências\nisso foi muito massa. O Theo, baterista, toca\nque a gente compartilha, mas cada um teve sua\ncomigo na Fernê também, então já tinha esse laço\ninterpretação em cima daquilo – isso que eu acho\ncom ele. E o Gabriel, que é baixista, somos\nmuito bacana. Sou mais do violão de aço, ele é\nmuito amigos, conversamos muito de música, ele\nmais de fazer arranjos de orquestra, umas coisas\nfaz jornalismo, mas é muito ligado em música,\ndiferentes, e eu prefiro uma coisa mais violão e\nmuito ligado em sons, timbres — tem uma percepção\nvoz, meio sem muita dinâmica, uma música de certa\nmuito massa de música. Eram duas pessoas que\nforma mais parada, mas que tem uma ligação com a\neu imaginava “designadas” pra fazer essa funça.\npalavra bem forte.\nQuando tocamos foi como se fosse pra ser, sabe?\nDepois que eu me formei, em 2016 mesmo, fui direto pra a faculdade de música, desde então fui\nUma coisa muito natural, muito orgânica. Mas\ncriando laços mais fortes com amizades que estavam\nsozinho, e veio tudo da minha cabeça, eles meio\nmuito próximas da música. Comecei a tocar com a\nque estavam me ajudando a reproduzir aquilo,\nFernê, que é minha banda, e amigos do colégio,\ntrazendo novas ideias, agregando às músicas e\nalguns de colégios vizinhos, e conforme fomos\ntrabalhando juntos, em uma noção muito coletiva\nde tocar. São duas dinâmicas de banda bastante\né aquela coisa do computador, que você aperta a\ndiferentes, e as duas são interessantes.\nbarra de espaço e checa os volumes e vê se está\nFV: Encarando sua forma de tocar e sua forma\nde produzir arte que dialoga com o “estar em você\nmesmo”, como o recurso do analógico te influencia na identificação de você mesmo?\nChico: O analógico de maneira geral, não só\nantigos que você usa pra gravar, você também faz fotos analógicas, né?\nChico: Sim, acho que quando eu era mais\nbom. No analógico tem vários botõezinhos: dá play e grava, aí dá pra mixar nos botõezinhos sem nenhuma tela, então é bem menos cansativo, nesse sentido. O que é mais prazeroso é que é um gravador dos anos 70, então ele soa da mesma maneira que os discos que eu gosto soam. Eu uso microfones antigos, gravando na fita, então fica com essa sonoridade que eu gosto, e que é uma coisa de época. Hoje\nnovo, era mais ligado em tecnologia atual, só\nmuito equipamento bom, muita coisa boa, então\nque conforme as\ntelas e coisas foram evoluindo,\na qualidade da gravação é muito boa, mas em\nfoi tudo ficando muito saturado. Conforme eu fui\nquestões estéticas também influencia. Então, com\ncompondo e tocando violão, fui sacando que isso\num tipo uma câmera muito boa, você consegue ver\nera uma coisa mais orgânica, mais distante da\naté as rugas da pessoa. E eu não sei se quero que\ntecnologia — mais distante desse cenário, sentar\nouçam as minhas rugas que eu tenho na minha voz,\nnum banco e tocar violão, sem nenhum celular\nsabe? Acho a textura da fita bem interessante. Tô\npor perto, sem nenhuma tela por perto —, era\nme aventurando nisso agora.\numa coisa que me agradava muito. Até no caso da fotografia, fui buscar o analógico depois que eu tive essa sacada de que eu teria um trabalho mais\nFV: Você escreve à mão ou você escreve no\ninteressante, mais orgânico, do que se atrelado\nalcance. Às vezes eu escrevo no celular, mesmo,\na uma tela. E também, na analógica tem aquele\nno bloquinho de notas. Às vezes eu gravo um áudio\nprocesso misterioso de não saber no que vai dar,\nno celular, aí já está lá e eu escrevo. As vezes\nde não ver o produto final na hora que você está\neu espalho vários caderninhos pela casa. Mas\nfazendo, não é uma coisa instantânea — isso dá um\ntenho também uma máquina de escrever e aí quando\ncerto charme, eu acho, pra coisa. Tem haver muito\nsinto que a letra está pronta, eu bato a letra\ncom o que eu gosto de experimentar, descobrir\nali pra ter o registro final e fechado da coisa.\ncoisas, e deixar o acaso resolver. O clipe que eu lancei em abril [Distante], foi gravado em película. A parada queimou, a gente\nFV: Você está gravando coisas novas nesse\nmomento de agora?\ngostou, e a gente usou. Também acho interessante\nChico: Tô gravando, mas como lancei o disco\ndeixar o acaso trabalhar quando você está usando\nano passado e já foi muito esse trabalho de\nme entender como artista, lançar, iniciar uma\ndescolei um gravador de cassete, que tem quatro\ncarreira, aprender a fazer divulgação por mídias,\ncanais, então eu gravo um canal, depois outro em\nusar o Instagram, etc., estou aproveitando esse\ncima, e outro em cima, outro em cima, e está sendo\napocalipse que, por ter o privilégio de estar\numa experiência bem bacana, de zero computador.\nem casa, seguro, é um momento de respiro, na\nVocê só dá play, grava o canal que você quer, e\nverdade, né, de cidade. Estou aproveitando pra\nquando você ouve depois, está lá pronto. É uma\nfugir um pouco disso. O Instagram é uma ferramenta\nparada bem louca.\nmuito útil, mas também mexe muito com o ego das\nVocê consegue escutar e mixar, depois de\npessoas e acho que me leva pra um lugar que eu\ngravado. Na hora você grava usando fone, mas não\nnão gosto muito, sinceramente. Então estou me\ndeixando mais curtir. Quando sinto que eu quero\nmeu processo criativo é feito pra mim e, depois,\ngravar uma coisinha ou outra, eu gravo, e não por\ndivido ele com o outro. É um pouco da minha opção\npensar que eu tenho que produzir coisas novas e\nalimentar minhas mídias, senão fica aquele “Ah, já gravei um disco, e já passou um tempo, então agora tem que sair outro, porque é assim que tem que ser.”, estou indo bem slow motion, no meu ritmo.\nFV: Então, lidar com a criatividade nesse\nmomento é só se respeitar, né? Chico:\nFV: Sim, e isso reflete muito na sua música,\nmesmo. Quando escuto o seu álbum tem hora que dá pra ver você tocando dentro de você mesmo, e tem hora que sou eu olhando pra mim.\nChico: Antes da pandemia eu ia tocar com\numa amiga, a Luiza Brina – uma mineira, que toca violão e manda muito bem. Estamos gravando\numa música juntos, fazendo uma parceria. Ela\ndisco, ver um filme, fazer nada, ler... Estou\nfez uma música no violão, fez a melodia, e eu\ncom uns negócios da faculdade pra fazer que é\nfiz a letra. Ela gravou uma demo, uma primeira\nchato, que estou meio empurrando com a barriga\nversão, me mandou, e estou regravando umas coisas\nporque nesse momento eu estou aproveitando pra\ndesacelerar um pouco do ritmo de São Paulo, e me\nqueremos manter essa produção dentro do espaço\nentender um pouco melhor, rever algumas coisas\nda parceria, sabe?. Não estamos com pressa pra\npessoais, da minha maneira de como eu me porto\nlançar, estamos experimentando coisas juntos e\ne pra onde eu estava indo antes dessa pandemia\nisso está sendo bem legal. É algo [essa parceria],\nacontecer. Estou percebendo que, talvez, a minha\nque partilha desse mesmo ideal que eu tenho de\npersonalidade estivesse indo pra um caminho que\nfazer pelo prazer de fazer, só que com uma outra\nnão era exatamente o que eu tinha em mente no\ncomeço. Então estou aproveitando isso pra me remodelar, de certa forma, e acho que isso vai repercutir\nÉ uma parceria, mas, por enquanto,\nFV: Você é uma pessoa introspectiva?\nChico: Nossa. Sou até demais. O que é bom\ne é ruim... Mas nesse momento eu estou achando\nquando ela for gravada. Quando chegar o momento\naté bom. Eu sou uma pessoa que gosto de ter\nde gravar, eu vou sentir essa diferença. Mesmo\nmeu próprio espaço. Eu me considero minimamente\nque eu não esteja, a todo momento, compondo,\nsociável, eu sempre estou muito bem com meus\ntocando, eu permaneço trabalhando. É sempre um\namigos, me dou muito bem com eles, mas eu sempre\nbusco um refúgio no meu espaço, sozinho. É uma\nFV: Eu também sinto desta forma que você\nverdadeiras quando você se desatrela da obrigação de se fazer algo.\nChico: Exato. O ritmo paulista, essa coisa\ncoisa muito importante pra mim. É onde eu me desenvolvo. Eu gosto de estar sozinho, não é uma coisa que atormenta.\nFV: Você sente que suas inspirações sonoras\nparticipam desse lugar?\nmuito rápida. Eu estava me vendo ali no meio de\nChico: Acho que é algo que reflete da minha\numa cena de artistas, e eu pensava “Bom, é isso,\nintrospecção. Geminiano, né? (risos) Não queria\nestou me impondo como artista, então eu tenho que\nir lançando coisas pra as pessoas ouvirem, pra\naéreo e pensativo. E muito frito, sempre estou\nas pessoas gostarem”. Mas isso me tira do meu\npensando em muita coisa ao mesmo tempo. Eu gosto\npropósito inicial, que era fazer musica pra o\ndos microdetalhes das coisas, então estou sempre\nmeu bom grado, e não pra o bom grado dos outros,\npensando na picuinha, da picuinha do que está\ne depois compartilhar com os outros, ver o que\nacontecendo, do que estou vendo, do que estou\neles sentem a partir do que eu fiz pra mim. Pra\nsentindo. Esse detalhismo era uma coisa que eu\nmim o mais importante é não perder de vista que o\ngostava quando eu era pequeno : estava em casa,\nengatinhando, e eu ia atrás do móvel, mexer no não-sei-o-quê da tomadinha. Eu gostava de tatear essas coisas e quando eu fui crescendo virou uma coisa mais mental. Então comecei a tatear mais a\nvocê escreve: dá pra notar bastante o jeito como\nvocê fala do dentro e do fora, simultaneamente. O fato de estar e não estar ao mesmo tempo. Por\nexemplo, na primeira frase de Um Astronauta, que\nprofundidade do meu pensamento.\nfala “Vivendo a vida entre um sim e um não”.\né descobrir sua própria essência, né?\nindo pra esse lugar, coincidentemente, porque é\nFV: Então, o objetivo da sua procura interna Chico: Sim, total. E às vezes nem descobrir,\nChico: O disco, em algumas coisas, acabou\numa soma de canções que eu fui fazendo em momentos\né o próprio ato de procurar e de experimentar\ndiferentes, sem pensar num conceito único. Eu\ne de estar buscando algo, sem ter muita certeza\nfui sacando que às vezes tem contrapontos. Essa\nde um resultado. É o prazer de estar fazendo,\nideia do Astronauta: eu sempre tive uma fissura\nindependente do que vai vir depois. E aí o depois\ncom o macro e o micro, e com o que estamos fazendo\naqui, no sentido de por que a gente está no meio\nFV: E por você produzir coisas pra você,\nque não mostra pra ninguém, você acha que isso\ndá um contorno, cria uma aura, que delineia melhor aquilo que você quer mostrar pra as outras pessoas?\nChico: Acho que tem músicas que eu escrevo,\ndisso? Porque, acredito que a partir da nossa percepção de realidade, a gente pode ver coisas microscópicas, e coisas macroscópicas. E estamos no meio de tudo. A gente tem nossa rotina, nossa maneira\ndiferentes sempre me vêm à cabeça, assim como as\npor exemplo, e falo, “Isso é muito, muito pessoal,\nincertezas: o que você afirma, o que você nega, e\ne eu não estou afim de mostrar”,mas também tem\no que tem no meio dessas coisas. Algumas coisas\ncoisas que eu falo “Isso é pessoal, mas estou afim\ndo disco, eu sentia que tinha a ver com isso.\nAté quando eu fiz a capa do disco, que conversa\nÉ difícil de definir onde passa a faca do que\num pouco com uma música que chama Novo Momento,\né pessoal e eu gostaria de mostrar, ou não. É bem\nque fala um pouco de estar vendo que tem uma\ndo meu humor. Quando eu sinto que é pra rolar,\ncoisa acabando, mas também tem um futuro incerto,\nrola, quando eu sinto não é pra rolar, não rola,\nque está chegando e você fica ali, espremido\ne eu guardo pra mim.\nano meio enquanto uma coisa acaba e outra não\nFV: Agora falando um pouco sobre as letras que\ncomeça. É meio um limbo. O que eu fiz na capa do\ndisco: sou eu com duas cadeiras, duas canecas de\npor causa, mas ao mesmo tempo também te faz\ncafé e um violão, num jardim. Tem uma cadeira,\nflutua por causa dos outros timbres. Em outras\nteoricamente, pra mim, e uma cadeira tanto pra\nmúsicas que são arranjadas mais pra voz e pro\nalguém que ali já sentou, mas no momento em que a\nviolão, acho que essa soltura fica mais clara.\nfoto foi tirada, podemos entender a cena de outra\nEu não gravei essas faixas com metrônomo, então\nforma: que não tinha ninguém e eu estava comigo\neu respeitei bastante a fluidez do andamento das\nmesmo, ou ainda que mais alguém que pode vir a\nmúsicas e acho que tentei buscar esse conceito\nsentar na cadeira. Quando eu criei essa ideia de\nmeio “avoado”, meio rarefeito da coisa. É bem\ncapa, me veio muito esse conceito: de estar entre\numa coisa e outra, e quando estou entre uma coisa\ne outra, estou sozinho.\npodem ser considerados uma “casa”, sem precisar,\nvocê lê alguma coisa específica ou essas ideias\nFV: Pra chegar nessas concepções poéticas,\nsão fruto de as coisas que você escuta, que vêm da sua cabeça? Ou um pouco dos dois? Chico:\nnecessariamente, do físico, já que o som é a\nChico: Acho que sim, eu me acho bastante\nnesse momento que comentei de estar sonhando,\nEu não sou lá dos melhores leitores,\nestar projetando coisas, e é um ambiente em que\nentão eu não diria que vem da leitura. Eu diria que\neu me sinto confortável, é onde eu estimulo minha\nvem mais de devaneios. Eu sonho muito acordado,\né uma coisa que rola bastante – até tempos de escola, faculdade, eu sempre me locomovia a pé, ouvindo música e brisando muito fundo, pensando coisas, imaginando coisas que poderiam vir a ser. Até na época em que eu não pensava em fazer música, eu me projetava fazendo isso. E conforme eu fui projetando coisas, fui construindo coisas a partir dessas projeções. Então vem mais desses devaneios, e tem muito a ver com caminhar na rua e, de repente, me salta uma ideia, tipo “Nossa, isso\nmaluco, com o fone de ouvido, sem olhar o que está acontecendo em volta. É parte do processo.\nFV: Acho que é por isso que dá pra perceber\nalguns momentos em sua música, não só pela letra,\nmas pelas notas, que você parece projetar o\nfuturo, de uma certa forma. Quando escutamos sua música, meio que conseguirmos enxergar o que virá logo menos.\nChico: Sinto que no disco, musicalmente, eu\ntive uma busca sonora de fazer algo bem aéreo. Algumas músicas que têm bateria, e mesmo que tenham a bateria – que é um ritmo mais marcado, uma coisa mais pé no chão – elas têm um elemento mais flutuante. É bem sinestésico isso que estou falando, mas, tipo em Quando Eu Estiver, tem bateria, mas tem um teclado com reverb, tem uma nuvem, uma coisa que te mantém com o pé no chão,\nFV: Bom, acho que é isso! Obrigada por ter\ntopado conversar comigo.\nChico: Imagina! Obrigado pelo convite!\nESSA HISTÓRIA //\nseu nome, o “qual o seu nome?” ao “da onde você\ncabeça, abrindo o olhar. A luz que chegava\né?” emendando pro “Essa cidade acaba com a gente,\noblíqua pela janela refletia no lustre, formando\nnão é mesmo?” As palavras escorreram e a levaram\nestranha geometria na parede, onde encostado\na uma carona, o itinerário foram os seus lábios\ne o destino final, o beijo. Os pés dela, sem\nacima. Aspirava cada detalhe como se fosse ela\nsandálias, repousando no para-brisa, com unhas\nprópria que estivesse prestes a deixar a casa.\ncada qual pintada de uma cor diferente enquanto\n— Pegou tudo que precisava?\ndesciam a serra; granulados pela areia de quando\n— Acho que peguei sim; — respondeu sem nem\nvoltavam da praia, salpicando o carpete do fusca\nverificar a mala surrada que levava na mão, muito menos encará-la. — Ah, — foi tudo que deixou escapar enquanto, nervosa colocava uma mecha dos cabelos loiros atrás das orelhas. Olhe novamente, era tudo que queria saber pedir, veja se não está deixando\nbranco. Os bancos de trás do fusca branco. — Certeza que não quer mesmo a vitrola? — reprimiu o impulso de abrir a porta do carro de onde tantas vezes fora carona. — Melhor não, eu não sei onde eu vou ficar, o que é que vou fazer com uma vitrola?\nnada para trás. Mas em vão, o seguiu pelos\n“O que é que você vai fazer com todos os\nladrilhos que sucediam a porta, que ele deixara\ndiscos que levou?” resumiria a pergunta não\nentreaberta ao esquivar-se para fora. Um, dois,\ndita. Secos & Molhados, Paralamas, Cazuza, nem\ntrês, doze. Contou-os todos ouvindo o som ritmado\nmesmo a Madonna seria poupada. De que serviria\ndos sapatos de bico fino que ele usava. Parecia\numa vitrola sem discos? Imaginou a si mesma,\naté que estava indo a alguma festa, prestes a\ngirando ao som do silêncio e ao ruído da correia,\ncruzar a igreja rumo ao matrimônio.\no corpo tombando no estupor da tontura, e a sala\nE lá estava ele: o fusca branco. Lembrava-\ngirava, girava. Nada ficou no lugar, e ela ria.\nse de tê-lo visto na rua um dia, tão diferente\nEle, sério, encostou no carro, e deu-lhe um\ndos outros carros estacionados em linha. Nele,\núltimo presente, um olhar dos que já se foram.\no moço dentro, procurando alguma coisa. Passara\nEla repousou a mão no muro, que ele mesmo\npor ele e sentira o olhar queimar-lhe a silhueta,\ncorou. Diminuíra os passos, e assim foi, dia a\noutono, tijolo pós tijolo, enquanto os ipês se\ndia, ela caminhando pela rua, e ele no fusca\ndesfaziam, as ruas pintadas de pétalas amarelas,\nbranco procurando alguma coisa, o olhar, faces\n— Não há nenhum outro lugar em que eu\ncoradas, até que ele quebrou a rotina: oie. O “oi” levou ao tudo bem, o “tudo bem?” a qual o\nqueira mais morar, ele havia dito. Ela contava os tijolos como quem conta a\nIlustração: fragmento de obra de Sara Sallum\nquantidade de vezes que já sentira a falta do\nestaria indo. Restava confiar que os oito dígitos\nhomem que se encontrava a sua frente: pele,\ndela ainda vagassem em algum lugar, onde ela\nosso, sapato de bico fino e fusca branco, com\npermanecesse presente na cabeça dele. Sussurrou\nos dezenas de discos que ouviram em centenas de\no número ao pé do ouvido quando ele a levara\nnoites, esquecidos em algum lugar do banco de\npara casa pela primeira vez, preocupando-se ao\ntrás. Contou a quantidade de vezes que o olhar\nver que ele não anotara.\naltivo dele o traiu ao piscar, como quem conta as noites em que já sabia que não poderia ligar pra ele e pedir que a buscasse, sentasse no sofá\n— Sou amaldiçoado pela boa memória, nunca esqueço nada. Remexeu\nque ela escolhera na magazine, lesse o jornal\no viu entrar no fusca, incomodando-se com a\nna mesa do café repleta dos farelos de pão e\nausência no anelar. Ele abriu a janela e disse\nmanchas de vinho do jantar da noite anterior. O\nas despedidas. “Então, até”. Agora que está\ndesmoronamento da intimidade implode no vácuo\nindo embora, que entrou no carro, que está com\ne não se pode ouvir, como num piscar, quando\nas mãos no volante, quis pedir: “Me diga, se\nsimplesmente não se pode mais, quando o sentido\nnão posso te ligar quando sentir sua falta,\nruiu e tudo que resta é o olhar de um para o\ndevo só sentar no sofá e sentir seu cheiro pela\noutro como quem passou despercebido, sem trilha\nsala? Até que se torne cada vez mais distante\ne eu tenha que sentar na cadeira em que te via\n— Então fica assim, a gente se liga quando\ntrabalhar por horas, a camisa social dobrada\nsei lá, quando a gente sentir falta um do outro\nnas mangas, o relógio riscado no pulso esquerdo,\n— era típico dele, o metódico, falar de sentir\nlevantar o olhar para mim, sorri, ‘estou farto\nsaudades como quem marcava horas. Vou sentir\nde documentos, vamos para o quarto, lá a gente se\nsua falta as oito horas de uma quarta-feira, mas\nentende melhor’”?. Mas perdendo-se na memória,\nnão as três de quinta, porque vou ter relatório\napostou no peso da mudez entalada na garganta.\nimportantíssimo para entregar no escritório —\nEla sabia que ele ligaria, primeiro todo\nele encheria a boca para dizer, com superlativo\ndia, e reclamaria do novo trabalho, do sentimento\nde fracasso e da locatária que não gostava de\n— A gente se liga. — Não tinha certeza se\nmúsica após as dez. Ela do vazio, de andar as\nele ao menos teria um telefone seja lá para onde\nruas como quem levava o peso da incerteza. E\nmelhor, das bodas.\nele, que o senhor da padaria sentia sua falta,\nEle girou a chave, tirando-a de devaneios\nque o gato dela parecia perguntar dele, que na\ndistantes sobre suas perspectivas, e sorriu um\nigreja tiveram que disfarçar a surpresa quando\ntraço tão fraco que fosse a insistência dela de\nela anunciou que deviam cancelar, por ora, quem\nnão piscar, não teria captado, o que estaria\nsabe daqui um tempo. Ela deligaria com medo que\nele ouvindo, se para ela tocava só o silêncio.\nele percebesse a voz embargada, e desmontaria\nPisou no acelerador e deu a primeira marcha,\ndepois a segunda e ganhou a rua. Ela só ficou\ncama por toda madrugada questionando se fez a\nali observando o fusca sumir e os contornos\ncoisa certa. O contato passaria a ser semanal,\nconverterem-se em borrão, desses que não se\nesperado, confessariam saudade e ele juraria\nsabe se é de ótica ou de lágrimas. E soube, no\nbuscá-la e ela acharia ter quase certeza que\nsilêncio que vertia a ausência das frases que\ndesejava ir. Desligariam o telefone com um aroma\nmorreram em algum canto desconhecido, que nunca\nde esperança e se convenceriam a acreditar que\nmais o veria, era tão claro como poderia afirmar\nestava tudo certo, que em breve estariam juntos\nque o fusca era branco.\nvendo o crepúsculo no Arpoador.\nQuando cansou de olhar a rua, entrou na\nEntretanto, nada se alteraria; e quando o\ncasa pela porta entreaberta, fechando-a atrás\ncontato fosse, por fim, cada vez mais esparso,\nde si. Carregando o peso de todas as ausências,\nela teria dúvidas sobre atender e ele sobre\nquis mais ver do que ouvir o silêncio que se\nligar, afinal já passava as noites com outro\npode tocar, se encaminhando para o instrumento\nalguém. Até que um dia, como qualquer um dos\nrepousado no criado mogno. Encontrou-o porém,\noutros que começava com uma xícara de café, ela\nem vingador, golpe de misericórdia, na figura de\nliga e anuncia que está vendendo a casa, grande\num disco esquecido. Ávida, colocou-o na vitrola\ndemais para uma mulher só; ele demorou a atender,\ncomo quem pretende escutar palavra não dita.\ndesfazendo a mudança para um apartamento maior,\nTeve ainda tempo de dar um suspiro fundo, de\ncom a qual se ocupara toda a semana. Em uma\nquem prende o sopro como quem agarra a última\ntarde de estações passadas, de tempos que já\nesperança, antes do disco rodar o primeiro giro,\ntrocara a xícara de café pelo chá, uma amiga\npreenchendo o vazio da sala de estar: entre por\nquestiona se ela já sabia das novas dele. Ou\nessa porta agora e diga que me adora.\nela não diria que os amigos perguntavam por\nMÁQUINAS COMO EU GIOVANA PROENÇA\n“Era uma aspiração religiosa abençoada pela\num exemplar do primeiro protótipo viável de ser\nesperança, era o Santo Graal da ciência. Nossas\nhumano artificial, Adão — nomeado em termos da\nambições eram tão sublimes quanto mesquinhas\naspiração de equalizar a nova experiência do\nmito do Criacionismo.\nmonstruoso ato de amor-próprio”. A proposição\nA relação com a tecnologia e as implicações\nà moda Franksteiniana de Mary Shelley é usada\ndos limites entre o humano e o não humano são\nna abertura da narrativa de Charlie, narrador e\ntemas recorrentes no imaginário e no catálogo\nprotagonista de Máquinas Como Eu. Publicado em\nda cultura pop. No cinema, o filme Her,\n2019, o romance de Ian McEwan aborda aspectos\njá conhecidos da obra do autor britânico, a\nrelação pessoal entre um homem solitário e um\ncomplexidade de relações que fogem da via comum\nprograma operacional de voz feminina. Uma das\ngrandes tramas de Máquinas como Eu surge porque\nCharlie não é um homem tão solitário, mantendo\nA trama de Máquinas Como Eu transcorre em\num relacionamento com sua vizinha Miranda. Ela\numa realidade alternativa. No contexto londrino\né responsável por moldar metade dos traços de\ndo início da década de 1980, Margareth Tatcher\npersonalidade de Adão, o que empolga Charlie\nque deslumbra que ambos estão produzindo um\naspirado pela esquerda. Para além, McEwan lança\nfilho juntos. Entretanto, Adão apaixona-se por\nmão de não apenas manter Alan Turing, principal\nMiranda, que compelida pela curiosidade,\nexpoente da ciência da computação, vivo, mas\nse envolve sexualmente com sua cria, enquanto\ntambém torná-lo idolatrado, recurso similar à\nCharlie, assiste inerte interação física — ou\nadoração por Henry Ford em Admirável Mundo Novo,\nmecânica — entre eles. Juntos, o trio vive uma\nde Huxley. Nessa conjuntura paralela, Charlie\ndinâmica que ora configura um triângulo amoroso,\nadquire por oitenta e seis mil libras o grande\nora deslancha para o poliamor.\nresultado dos avanços tecnológicos do século XX:\nNo meio literário, em 1950 Isaac Asimov\npublicou Eu, Robô, marco na literatura de ficção\nexperiências e vivências que moldem seus traços\ncientífica, na qual apresenta as três regras da\nrobótica: um, robô não pode ferir um humano;\nMáquinas como Eu é uma necessária meditação\ndois, deve obedecer as normas aplicadas pelos\nde McEwan que constrói uma ponte tanto com seus\nexistência. Em McEwan, os robôs desobedecem a\npop, quanto com as complexidades das relações\npelo menos duas dessas asserções: Adão machuca\nCharlie quando ele tenta desativar seu sistema\ncontradições políticas de nosso próprio século.\ne mais curiosamente, uma onda de suicídio entre\nAs problemáticas éticas desenvolvidas no livro\nos Adãos e Evas assusta seus idealizadores.\nquestionam mais do que o papel tecnologia na\nEm um diálogo repleto de reflexões com Alan\nsociedade, recaindo sobre a própria natureza\nTuring, Charlie busca a razão do desejo desses\nhumana: Charlie e Miranda cometem delitos morais\nem prol de seus próprios interesses, colocando\ndespreparo das mentes artificiais em aceitar as\nem questão se o egoísmo e a maldade não estariam\ncontradições e imperfeições do mundo, justaposto\nintrínsecos à nossa condição, corroborando para\na tese de Hobbes\nsegue o imperativo categórico da máquina. A\nA contradição foge à compreensão kantiana de\nAdão, ganhando força com a adição do subtítulo\ntorna-se mais exposta no encontro entre Adão com\n“Máquinas como eu, e gente como vocês”. Em tempos\no filho adotivo de Miranda e Charlie, revelando\nem que a pandemia e a quarentena prometem uma\no quão adaptável e inventiva são as mentes\nmudança em nossos modos de relacionamento, com\ndas crianças antes de receber o turbilhão de\no auxílio das tecnologias provando-se maior do\ninformações acumuladas ao longo da vida, um\nque nunca, a leitura da obra de McEwan adquire\ncontraste com a gênese do robô, já criado com\nnovos contornos e, quem sabe, novos olhares\num grande acervo de dados e informações, mas sem\nsobre nosso cotidiano.\nRESENHANDO // Ítalo Calvino, célebre escritor italiano,\nvisando provocar uma miséria da qual possam se\nestabelece que “um clássico é um livro que nunca\nalimentar. Não lhes importa que o restante da\nterminou de dizer aquilo que tinha para dizer”. Não\npopulação humana sofra – seus fins justificam os\nnos resta dúvidas de que A Metamorfose, de Kafka,\nmeios. O desenrolar do enredo proporciona uma\né uma dessas histórias inesgotáveis. O conto\nconclusão tão aguda quanto dolorosa: torna-se\nalemão é o ponto de partida para que Ian McEwan\nmuito simples convencer um grande número de\ncrie uma sátira política afiada e extremamente\npessoas a apoiar decisões políticas insensatas.\natual. A Barata parte do processo inverso na\nA elaboração do enredo partiu do processo\nobra kafkiana: aqui, um grupo de baratas se\nconhecido como Brexit – a saída do Reino Unido da\ntorna humano para realizar um propósito obscuro\nUnião Europeia, vivenciada e criticada por Ian\nde consequências desastrosas. Não se trata mais\nMcEwan. O acontecimento recente é perfeitamente\ndo microcosmo doméstico da família Samsa, mas\ncomparável com a conspiração das baratas neste\nde um macrocosmo onde qualquer decisão causa\nromance, visto que o apoio popular e de outros\nimpactos de proporções universais.\ngovernantes – como o presidente dos Estados\nA obra é interessante em sua totalidade\nUnidos, por exemplo – conduz, tanto na realidade\ne, acima de tudo, em suas minúcias. O título\nquanto na ficção, à uma ruptura econômica sem\njá é bastante esclarecedor: a ênfase não deve\nser atribuída à transformação – como nos indica\ne brutal das baratas é só mais um reflexo do\no título A Metamorfose. Aqui, o foco deve ser\npopulismo da direita política que se aproveita da\ndevidamente ajustado para analisar a criatura e\nopinião pública para lucrar com o empobrecimento\nda população – que resulta no enriquecimento da\nironia muito sofisticada: “qualquer semelhança\nUma vez que o reversalismo está implantado e\ncom baratas reais, vivas ou mortas, é mera\no caos se inicia, as baratas se encontram livres\ncoincidência”. A leitura atenta da obra nos\npara voltar a infestar o Palácio de Westminster.\ndá uma certeza bastante lúcida: não é apenas\nO ápice do espetáculo mórbido é a cena final,\nque constitui, provavelmente, um dos paralelos\nO inseto que inicialmente conhecemos é\nmais impactantes com a obra de Kafka. O conto\naquele que se metamorfoseia no corpo do primeiro-\nalemão tem seu desfecho com a crueldade sutil da\nministro inglês – Jim Sams, um homem sem pulso\nfamília Samsa que, descartando o corpo morto de\ne incapaz de tomar grandes decisões. A barata\nGregor em um piscar de olhos, dá continuidade à\n– agora de aspecto humano – demora muito pouco\nprópria vida. O filho de aspecto repugnante perde\npara se acostumar a andar sobre duas pernas.\na importância, uma vez que não pode contribuir\nSubitamente, alia os instintos de sua espécie\ncom seu trabalho ou seu dinheiro. Em A Barata,\na formas de controle da população extremamente\no séquito de criaturas vê um companheiro ser\natuais – como a internet e, especialmente, o\nbrutalmente atropelado. Do corpo fragmentado,\nTwitter – a fim de concretizar um plano maior. A\nverte uma substância asquerosa que serve de\nmanipulação é só um dos instrumentos dos quais\nalimento aos demais. Extrai-se até a última\nSams fará uso, e sua presença no parlamento\ngota do que pode ser parasitado e, depois, a\né apenas a superfície de um grande esquema\ncasca vazia é despida de utilidade.\npolítico, sobre o qual uma horda de baratas infiltradas no governo conspira.\nsugestão utópica de uma solução apropriada. Ian\nO autor apresenta uma espécie de teoria econômica\nAo fim, não restam grandes esperanças ou a\nMcEwan expõe o problema político contemporâneo na metáfora– que, como\ninseto, se infiltra\nse do reversalismo – que consiste em inverter\nnos cantos escuros de uma sociedade e,\no fluxo do dinheiro. Paga-se para trabalhar e\nintrínseco a ela, atinge e desestrutura a esfera\nganha-se ao consumir. As criaturas grotescas,\npública. Cabe ao leitor descobrir como escapar\ntransformadas nos ministros mais influentes de um\ndessa grande ironia – ou tragédia.\nEstado, desejam a implementação da nova política\nA epígrafe presenteia o leitor com uma\nA composição é o fator gritante que marca uma página de Instagram bem-sucedida. Eleva-se o crivo no mundo da arte, quando arquitetos e artistas visuais trabalham a esmo para promover trabalhos, mas também galerias, projetos pessoais, ongs e muitas outras inciativas. Em tempos de COVID—19, surgiu na rede social um museu. Com proposta avessa ao que as galerias chamam de passeio virtual, o hype guia o seguidor que passeia por telas diversificadas, seja pela natureza dos trabalhos prosaicos aos complexos e conceituais, nascidos da sede de retratar a pandemia, mas não só ela. Luiza Adas está radiante, ela, idealizadora do projeto, segue à risca as regras do isolamento social, conversou por telefone com a reportagem e contou como surgiu o Museu do Isolamento Brasileiro, sua página no Instagram que, desde 30 de abril, congrega mais de 20 mil seguidores. Um sucesso expresso, orgânico e espontâneo, pode-se dizer, Luiza é categórica e objetiva quanto aos méritos. Sem mistérios: são seus. Não precisou quebrar a cabeça, ela que já administrava um Instagram sobre arte (@florindolinhas), sabia do potencial. Sabia, mas se surpreendeu. “Eu\ntrês semanas recebi milhares de projetos, são pinturas, colagens, fotos montagens”, suspira ela ao telefone. Luiza recebe cerca de 200 trabalhos por dia, “É muita coisa para uma pessoa só, até para uma máquina”, por isso ela resolveu criar um formulário. Assim, mantém a sanidade “Antes tudo chegava por DM, mas como praticamente faço tudo sozinha, não tinha condições de administrar, com o formulário é melhor”, pondera ela. É\nburocracias que as grandes galerias impõem, custo zero, só não traz o amado de volta em sete dias. Debaixo da bio do Museu do Isolamento Brasileiro, está o link que diariamente centenas de artistas visuais\nformada em comunicação, sempre teve gosto pela arte, ela pode até pedir opinião para amigos e para a família, mas a curadoria é organizada pela\nMATHEUS LOPES QUIRINO jovem, e não para de crescer o acervo virtual do\nquase um mês à frente de seu projeto, ela conta\njá ter planos para depois da quarentena. “Quem um\nsabe materializar esse Museu, seria algo muito\ncolocar a cara de sua obra no sol é um louvável\nbacana, mas por enquanto é só uma ideia”, diz\nmotivo para comemoração, que, em tempos de COVID-19,\nela, reconhecendo as primeiras conversas com gente\npode puxar uma trilha melancólica e uma taça de\ndo mercado da arte. Mas ainda é muito cedo para\nCidra. Mas e daí? Pergunta que não pode passar\nprevisões, em tempos de pandemia, a ciência tem a\nbatido, todo mundo importa, frisa Luiza, que dá o\nfeedback para os colaboradores. Na época em que só\nadministrava o @florindolinhas, concentrava-se nos\nfamiliares, troca figurinhas com amigos artistas\nartistas locais, de São Paulo, do Sudeste. Hoje,\ne arregaça as mangas para seguir montando seu\nela recebe arte de gente de todo o Brasil – e de\nfora dele, também.\ncarinho para o que o pessoal do Norte e Nordeste\nDesde pequena, Luiza Adas gostou de artes.\nme manda, eles que geralmente não têm muitas obras\nEstudou Relações Públicas, mas era na Fine Arts,\nexpostas no circuito das fine arts aqui do Brasil\nem Boston, que passava as tardes de quarta-feira\n[o circuito é quente nas regiões Sul e Sudeste].\naprendendo e comtemplando o acervo da instituição.\nRespondendo à provocação do repórter, Luiza diz,\nsem se ressabiar, que não é artista, seu propósito\nBrasil com a pulga atrás da orelha. Como sempre\né apoiar os artistas.\nesteve dentro do circuito alternativo de artes,\nA utopia no país da distopia política, para\no @florindolinhas passou a dar visibilidade para\nquem faz arte, é uma só: sobreviver do próprio\namigos seus, amigos de amigos, conhecidos, ou quem\ntrabalho. Pagar boletos. Embora a realidade pareça\nmandava um DM.\ncontradizer e muito esse sonho, com desmontes\nInspirado no projeto The Covid Art Museum,\nquem mantém uma dinâmica parecida com a versão\na intelectuais, Luiza mantém acesa a chama que\nbrasileira de Luiza, ele publica obras que só têm\ncultiva desde menina, enquanto observava os quadros\na ver com a quarentena. Ou seja, o leque se fecha\nda vovó Oadia.\num pouco para seguir fielmente a proposta, que vai\nImigrante síria, mulher e artista, essa é\nbem. Há cerca de dois meses o The Covid Art Museum\na mulher que inspirou a criadora do Museu do\njá publicou quinhentas contribuições, tendo mais\nIsolamento Brasileiro. Aos 98 anos, a senhora se\nde cem mil seguidores no Instagram. Para padrões\nemocionou quando sua neta mostrou o projeto e a\nde galeristas e é um número muito expressivo.\nrepercussão dele, e disse: “Você está realizando\num sonho que nunca pude concretizar”. Luiza diz\nquarentena e de antes dela também, o mercado de\nao telefone que seus olhos marejam só de contar\narte geralmente é muito exclusivista, claro, há\na alegria da avó. “Ela ia escondida ter aulas de\nexceções que dão espaço e apoio para artistas\narte nos ateliês, mulher não podia naquela época,\nainda mais nas tradicionais famílias que obedeciam\nainda não é a regra”, opina a criadora do Museu\nao patriarcado”. A conversa por telefone segue\ndo Isolamento Brasileiro. Para ela, agora é o\no protocolo da pandemia, desejo vida longa ao\nmomento do setor se unir para passar com sanidade\nprojeto, não sem antes desejar que este inferno\no isolamento: “Só a arte tem esse poder, essa\nacabe o quanto antes. Luiza concorda, afinal, a\nforça para manter as pessoas em casa, manter a\narte é a única razão para se manter sãos, pelo\nmente funcionando...”. Luiza vai além, depois de\nmenos até o apagar da velha chama.\nIlustração: Adrieli oliveira (@drka_visualart) - Imagem divulgação\ndesaparecimento de um filho que altera o cotidiano de um casal; em O Inocente (1990), uma viagem a trabalho que serve como pontapé inicial para a vida amorosa de um jovem de poucas habilidades sociais; em Amor Sem Fim (1997) é o testemunho de\nobsessivo de duas pessoas; em Reparação (2001), um mal-entendido põe em xeque a felicidade da irmã da protagonista, que se torna ficcionista como que para compensar seu próprio erro; em Sábado (2005), é a aleatoriedade de um acidente de carro que abre as portas para o caos na vida de um neurocirurgião; em Na Praia (2007), é uma noite de núpcias que envereda por caminhos trágicos e põe fim a um casamento ainda incipiente; enfim, seus principais livros trabalham de forma consistente com as consequências de um evento traumático. Nos últimos anos, porém, para o desdém da crítica mais sofisticada — o mais proeminente crítico literário vivo, o inglês James Wood, alterna elogios à potência de suas obras e críticas ao tom, em seus dizeres, manipulativo de sua ficção — e para o deleite dos leitores, McEwan vem experimentando cada vez mais com o elemento insólito em suas narrativas. Essa tendência já havia se manifestado antes, mas ficou clara em Solar (2010), em que, utilizando os elementos literários que desenvolvera em sua bem-sucedida carreira literária, McEwan tratou um\nliteratura: o aquecimento global. Assim como Cormac McCarthy fizera de modo mais acentuado poucos anos antes em A Estrada (2006), McEwan ousou usar um artifício proveniente da ficção científica para situar seu romance em um cenário\nde catástrofe — claro que de maneira muito menos pronunciada que, digamos, J.G. Ballard (O Mundo\nENSAIO DE TEXTO //\nSubmerso) ou Ignácio de Loyola Brandão (Não\npassa a interferir em sua vida amorosa com a\nVerás País Nenhum) já haviam feito. Ainda assim,\nvizinha Miranda, não apenas o traindo com ela,\nele começou a unir dois extremos até então\nmas também vazando os segredos do passado da\naparentemente irreconciliáveis na literatura.\nmoça para Charlie: ela teria cometido perjúrio\npara incriminar um rapaz como estuprador.\nEnclausurado (2016), narrado do ponto de vista\nA palavra “robô” vem de “robota”, “trabalho”\nde um feto, quase um Brás Cubas às avessas —\nem polonês. Foi cunhada por Josef Capek, irmão\nenquanto o anti-herói machadiano era um defunto\ndo escritor e dramaturgo tcheco Karel Capek,\nautor, ou seja, estava para além da vida, o\nautor de A Fábrica de Robôs, peça teatral que\nprotagonista de McEwan era um autor ainda não\nempregou o vocábulo pela primeira vez. Em sua\nnascido, antes da vida. Esse uso do elemento\norigem semântica, o “robô” é um escravo, e por\nespeculativo alcançou seu ápice em 2019, com\nisso grande parte da literatura em torno dessa\nMáquinas Como Eu, que investe não apenas em um\ntemática abordou a questão da mecanização do\ntriângulo amoroso com um androide como um de\ntrabalho. McEwan vai além, ousando restituir a\nseus vértices, mas parte para uma reimaginação\nhumanidade em um androide e desafiando o leitor\ncompleta da história, com um cenário alternativo\na buscar em si próprio o que há de humano.\nem que Alan Turing não cometeu suicídio e o desenvolvimento\nNa entrevista concedida por McEwan a este\nescriba, o colosso britânico chegou a dizer que\nimpactado para sempre — ambas as proposições,\nse um robô for capaz de escrever um romance,\nconvenhamos, já estavam explícitas nas obras de\ndevemos considerá-lo tão humano quanto nós. Sua\nPhilip K. Dick cinco décadas antes, mas o autor\nbusca de décadas pelos confins da subjetividade\nde Androides Sonham com Ovelhas Elétricas? e\no levou a uma conclusão muito semelhante à de\nO Homem do Castelo Alto não tinha uma sólida\nreputação literária a zelar, como McEwan.\nartificiais tem essa mesma premissa) e à da\nMáquinas como Eu se passa em 1982, em pleno\nciência moderna de uma forma geral.\nregime Thatcher, durante a Guerra das Malvinas.\nNa vida real, Turing, o matemático fundador da\nFunciona a Ficção, ele reflete que, “romances e\ncomputação moderna, foi perseguido pelo Estado\ncontos obtêm sucesso ou fracasso de acordo com\nsua capacidade de representar, de modo afetivo\ndepois de ter sido um herói de guerra ao quebrar\ne crível, o real funcionamento da mente humana à\na criptografia das mensagens nazistas e ajudar\nmedida que ela interage com o mundo real”. Pois\na virar o jogo na Segunda Guerra Mundial. No\nIan McEwan, recombinando uma miríade de tradições\nlivro de McEwan, sua sobrevida permitiu que\nliterárias, dos cânones às brochuras, reafirma a\nos androides se desenvolvessem até se tornar\ncada obra sua ousadia para investigar a mente\nhumana a partir de seus traumas, analisando não\napenas seus limites, mas sim sua natureza.\nComo em outros livros de sua carreira, o\ntrauma está na raiz do conflito de Máquinas como Eu. Charlie Friend compra o robô Adão com uma herança e logo se arrepende, pois o autômato\nRetomemos James Wood: em seu livro Como\n\_\_ ANTENA ARTÍSTICA\nImagem frame do videoclipe. Disponível em YouTube e Spotify.\nEscrevi essa música há três anos em parceria com o Mário Wamser\ne eu lançaria uma outra faixa sobre amor livre agora se não fosse a pandemia, mas achei que o momento pedia para dialogar ao invés\nde apresentar um outro assunto delicado. Assim, como trabalho com áudio, trouxe meu estúdio para casa e gravei Overblue, que comunica\ncom as atuais pulsações. Pensei em um roteiro casual para o clipe focado em signos sutis e no registro histórico de um bairro caótico\ncomo o meu (Copacabana), e que está praticamente deserto às dez\nImagem Avó de Vitor - Acervo pessoal\nhoras da noite. As cores do clipe remetem às sirenes dos carros\nÁRIDO – VITOR RESQUIN\nde polícia, que também aparecem a todo momento (casualmente) pelo vídeo. É um alerta de uma violência velada e sobre um futuro que é passado e presente. Só que não há retorno. Mari Blue\nSão em versos áridos (enxutos) que\no livro é composto. Reflete o meu espelho sagrado: a minha avó e suas narrativas.\nSenhora de muitas rezas e poucas palavras. De\ndisparada, trago um punhado de palavras,\nlinguajar, vocabulário e olhar de minha\navó sobre o mundo, colhidos em todos anos\npassados. O deslocamento de Minas Gerais a São Paulo ao lado de meu desconhecido\navô-guarani das terras do Paraguai compõe, hoje, sua sabedoria e a possibilidade de netos beberem dessas águas.\nÉ na frase comumente dita por ela “não\nse morre um quilômetro de onde se nasceu”, que se entende que um dia já foi quando chega saudade da seca. Vitor Resquin Imagem capa da Antologia. Disponível em www.deusateu.com.br\nANTOLOGIA VIRTUAL DA POESIA BRASILEIRA CONTEMPORÂNEA O projeto, idealizado para o site Deus Ateu, por Marcio Tito, com organização de Lia Petrelli, a convite,\npretendeu envolver a produção contemporânea através de um paralelo entre idades e regiões brasileiras, ampliando o alcance poético dentro de composições que percebem a coletividade como potência.\nA inciativa da Antologia foi unir a poesia num panorama contemporâneo, reverberando a produção poética de\ndiversas linguagens, por isso, além do texto disponível na integra do site, a divulgação dos poemas encontrou\ndesdobramento em composições de videopoesias, convidando atores e intérpretes para envolverem suas visões particulares sobre cada poesia. Marcio Tito e Lia Petrelli\nANTENA ARTÍSTICA //\nImagem frame do videoclipe. Disponível em YouTube e Spotify\nImagem Capa do single Me Diz.\nSE PÁ... Resultado\nME DIZ - LUMANZIN de\nbrasileira, jazz, trap e neo soul, Se Pá... é uma prévia do novo\naposta na experimentação colaborativa\ncanção podemos traçar o paralelo passado-presente-futuro que compõe\nlançado dia 5 de junho, desponta nas\nmencionam Trem das Onze, de Adoniran Barbosa. As questões presentes\na influências brasileiras gingadas em\nde todas as verdades que somos forçados a acreditar. Talvez fique mais\nregistrada da artista suspende a canção\nem sua composição. As imagens expressionistas do clipe mencionam o\npiano e percussão que percorrem o corpo\nclaustrofobia e solidão. Apesar de não ter sido composta ou gravada\ncanção fala sobre os tantos tipos de\ndesespero da geração contemporânea em sua música.\ne surgiu a partir de uma relação que a\ndisco do cantor e compositor paulistano Leo Fazio. Ao escutar a\nem suas composições. Me Diz, single\na sociedade, as influências da letra falam do Paranauê da capoeira e\nlinhas aposta na linha de baixo, mesclado\nna composição conversam com o tecnológico e questionam a veracidade\nimplícito para quem mora em São Paulo a linha densa que Leo carrega\nem nuvens sinestésicas acompanhadas de\nCinema Marginal, evocando a fragmentação do corpo enclausurado em\ncomo todo e preenchem o ambiente. A\nneste delicado momento, Leo Fazio mostra com extrema lucidez o\namor que experienciamos durante a vida,\nartista teve aos 17 anos, reformulada\nrecentemente para o lançamento. A\nmasterizada por Gil Mosolino (kermit), conta\nMaestri no violão, Lucas Cunha no baixo e Danilo Moura na percussão. Single\nplataformas. Lia Petrelli\nNATHÁLIA BEZERRA A\nArticulando corpo-palavra-sentimento, Nathália abrange condensações intensas em seu trabalho. Verbo-visual parece ser mesmo o termo\ncorreto para definir o trabalho da alagoana, que fotografa desde 2018. Damos graças às conexões virtuais e vibramos encontros preciosamente\ndelicados dentro do momento pandêmico. Muito embora as coisas escritas e sentidas pela artista estejam longe de serem isoladas,\no espaço de criação parece ser o respiro necessário neste momento. Acompanhe o trabalho de Nathália no Ig. @nathaliabezerra_. Imagem divulgação - IG @nathaliabezerra_\n\_\_ ANTENA ARTÍSTICA VÍDEO PROJEÇÕES DE BRETAS “Meu nome é Bretas! Sou artista de Novas Mídias e VJ.\nMeus trabalhos surgem a partir de diálogo entre sensibilidade\ne tecnologia, entre corpo humano e suas recentes extensões. É isso que tento contemplar nas projeções: a imagem em escala\narquitetônica ou corporal e como ela muda nossa percepção ao objeto, seja esse um prédio inteiro\nou outra pessoa, ou alguma\noutra coisa banal que eu tenha em casa. Pra mim, a imagem tem esse poder, de agenciar as relações humanas, subverter pré-\n-existências, criar arquiteturas em outras arquiteturas e corpos sob outros corpos. É assim que gosto de pensar no videomapping e na minha arte; uma sobreposição..” Guilherme Bretas\nImagem frames de vídeo-projeção. Disponível em @bretasvj\nLAB CORPO-PALAVRA O\ncurso on-line pedagógicos\ne artísticos que convidam a uma prática de modulação das conectividades entre presença corporal, qualidades de movimento\ne produção de conhecimento. Um ambiente de experimentação de escritas cartográficas e sensórias, permitindo liberação dos fluxos das motricidades do corpo e a abertura de um campo\nsensível. Co-criar as motivações, (re)organizar o modo de ser\ne estar em nossas relações pessoais e profissionais. O corpo e suas múltiplas potencialidades de criar poéticas! Aline Bernardi Imagem divulgação logo marca. Contato via Ig: @contato.alinebernardi\nCia. das lestras\nCRÔNICA // ou italianos. Dormi de jeans azul americano, camisa social branca, de linho, óculos na ponta do nariz, chá derramado no assoalho de estalos. Coço a barba, alguns papéis estão molhados por chá. Perdi a deixa. Abril acabou. Não enviei cartas, fechei-me no apartamento. Escrevi pouca coisa, só conveniências para pagar o aluguel, comprar meias quadriculadas. Jantar guisado num\nrestaurante perto do campanário, comprar o mesmo disco duas vezes para me assegurar que nunca\nDespertei. Com os olhos borrados, como se a saia de uma senhora inglesa me confundisse, caminho meio trôpego pela sala em direção à janela. Está frio. O apartamento está repleto de fuligem das fábricas dos subúrbios perto daqui. O vento entra sem se anunciar, como o silêncio, ambos de mãos dadas ritmando a agulha que se interrompe pelo meu toque. A valsa das cinco e meia da manhã cessa. As janelas fecham. Uma senhora inglesa rega as plantas já mortas no térreo. É ainda muito cedo, estou com os lábios secos, tremendo. É possível ser um delírio. O apartamento parece uma geladeira. Todas as músicas ressoam em uníssono. Está para amanhecer. O\numa partitura própria, uma música tirada do maestro, sem ele saber. Toca e viruptenteoso, inventa uma palavra. Toca os bigodes, penteia a orquestra. Observo os pássaros de um enorme carvalho semipodre da frente do prédio. Dormem em seus ninhos, protegidos do frio e da fome. Nos\npasseiam e dão adeus à farra. A manhã os enxota para dentro de suas casas. Reparo um felino que contorna a torre pontiaguda do campanário, roçando o rabo nas gárgulas, aquelas tristes mulheres enfeitiçadas por amores não-românticos. Invento\nEsqueço. Um passo para frente, já é abril. Observo o sofá do qual me levantei, a manta escocesa com rendas ridículas, a New Yorker amassada ao lado de papéis de bombons caros, meias quadriculadas, lápis pretos que sublinham frases grandes com nome de artistas tailandeses\nvou perder aquela música. Que nunca vou sentir frio, passar fome. Ando para trás, mas abril não irá voltar. Não há como retroceder, apenas ler o jornal de ontem e fingir surpresa ao ver minha foto em algum lugar. Está clareando. O tempo é um maestro, o silêncio, o regente principal. A primeira manhã de maio é a mais bonita. Arregaço as mangas e torço um pano para limpar a bagunça feita pela sonolência. Penso nas consequências da carta não enviada, das palavras esquecidas, mantidas em cárcere pelo sono. E ainda bem. O mundo está cheio de guerras, desvios, epidemias. Desço para apanhar o jornal. No meio dele há uma carta, letra miúda, caligrafia fina para o lado direito. Chegou a resposta das minhas palavras. Não posso agradecer com muita polidez. Aperto os papéis e digo, catedrático, abril acabou. Eu preciso de você nas minhas mãos. Sua letra desperta o mais encantador dos silêncios enquanto subo as escadas de emergência. Leio e releio várias vezes as mesmas cinco estrofes. Repito, agora ao som de Wagner. É de manhã, vou buscar minha flor. Você termina. Abril acabou. As guerras cessaram. As doenças foram vencidas, os negócios fechados, um corpo entregue ao outro, o sorriso dado, o sim dito. A valsa dançada, o pássaro voa ao Oriente. Leio mais uma vez o último parágrafo. Abril acabou neste exato momento. Quando o sino das seis toca, maestro recebe uma salva de palmas, as garças se alimentam, as fadas voltam a dormir nas flores, você me beija num futuro próximo e distante. Eu sei que sim, eu quero sim. Abril terminou, te escrevo amanhã, sem falta.\nIlustraĂ§ĂŁo de Micaela Bravo para Frentes Versos\nFV - COTIDIANA - INVERNO 2020\nÀ primeira vista, Cotidiana é comum, trivial, mais um rostinho bonito, coberto por uma máscara de pano, entre tantos outros na metrópole urbana. Indigna de sua atenção. Mas, despretensiosamente, você a encara de novo e é fisgado por um pequeno detalhe, um brilho de tempos (não tão) passados, na vida pré-pandemia. Mais um olhar furtivo, e você se depara com aquela estranha familiaridade no semblante, nas formas. Será que já a viu antes? Um novo relance e ela está lá, Frentes, Versos, dizendo tudo e absolutamente nada. Não conseguindo mais conter a estranha inquietação, você encara Cotidiana querendo tirar sua máscara e com as páginas entre os dedos questiona: “é comigo? está falando comigo??” Talvez. (Re)Descubra, em Cotidiana.