Margaret, are you grieving Over Goldengrove unleaving, by and by? Leaves, like the things of man, you With your fresh thoughts care for, can you? But as the heart grows older It will come to such sights much colder By and by, nor spare a sigh Though worlds of wanwood leafmeal lie; And yet you will weep and you'll know why. No matter child, the name: Sorrow's springs are all the same They're all the same. Nor mouth had nor no mind expressed What heart heard of, ghost had guessed: It's the blight man was born for, It is Margaret that you mourn for Thank you so much.
Margaret faites-vous le deuil de Goldengrove perdant ses feuilles, petit à petit ? Des feuilles, comme des choses de l'homme, vous, avec vos pensées nouvelles, vous vous occupez, n'est-ce-pas ? Mais à mesure que le coeur devient plus vieux il sera confronté à des spectacles plus froids Petit à petit, aucun soupir ne lui sera épargné Bien que des mondes de forêt obscure aux lits de feuilles mentent ; et pourtant vous pleurerez et vous saurez pourquoi Peu importe le nom, mon enfant, Les printemps de la tristesse sont tous les mêmes Ils sont tous les mêmes Ni la bouche ni l'esprit n'ont exprimés ce que le coeur a entendu, que le fantôme a deviné : C'est le fléau pour lequel l'homme est né C'est, Margaret, ce pour quoi tu es en deuil Merci beaucoup.
Margaret, are you grieving Over Goldengrove unleaving, by and by? Leaves, like the things of man, you With your fresh thoughts care for, can you? But as the heart grows older It will come to such sights much colder By and by, nor spare a sigh Though worlds of wanwood leafmeal lie; And yet you will weep and you'll know why. No matter child, the name: Sorrow's springs are all the same They're all the same. Nor mouth had nor no mind expressed What heart heard of, ghost had guessed: It's the blight man was born for, It is Margaret that you mourn for Thank you so much.
Margaret faites-vous le deuil de Goldengrove perdant ses feuilles, petit à petit ? Des feuilles, comme des choses de l'homme, vous, avec vos pensées nouvelles, vous vous occupez, n'est-ce-pas ? Mais à mesure que le coeur devient plus vieux il sera confronté à des spectacles plus froids Petit à petit, aucun soupir ne lui sera épargné Bien que des mondes de forêt obscure aux lits de feuilles mentent ; et pourtant vous pleurerez et vous saurez pourquoi Peu importe le nom, mon enfant, Les printemps de la tristesse sont tous les mêmes Ils sont tous les mêmes Ni la bouche ni l'esprit n'ont exprimés ce que le coeur a entendu, que le fantôme a deviné : C'est le fléau pour lequel l'homme est né C'est, Margaret, ce pour quoi tu es en deuil Merci beaucoup.