[LA NYMPHE:] Venez, Princesse charmante, Répondez à nos désirs, Et ne méprisez pas les innocents plaisirs Que notre désert vous présente. N'y cherchez point l'éclat des fêtes de la Cour ; On ne parle ici que d'amour, Ce n'est que d'amour qu'on y chante.
[LE FAUNE:] Vous mentez Nymphe, vous mentez ; Et quelque soin que l'Amour prenne, Ses plaisirs sont ici moins chantés, Que Bacchus et le bon Silène. Il n'est qu'un temps Où les Amants Goûtent un sort digne d'envie. On aime pour quelques moments, On peut boire toute sa vie.
[CORIDON:] Loin d'ici, Faune téméraire, Qui semblez mépriser l'Amour, C'est le chagrin de ne plus savoir plaire, Qui vous fait faire À Bacchus votre cour. Quand d'une Nymphe adorable On a souffert mille refus, On croit se consoler à table Des plaisirs que l'on a perdus. On aime tant qu'on est aimable, Et l'on boit quand on ne l'est plus.
[LE FAUNE:] Je suis toujours aimable, et si toujours je bois, Et souvent et beaucoup ; mais toi, Si ta morale est véritable, Sans avoir eu jamais le bonheur d'être aimable, Tu seras sans plaisir plus ivrogne que moi.
[CORIDON:] Voici la beauté que j'adore. L'Amour en ma faveur conduit ici ses pas ; La Belle encore Ne sait pas Quel feu me dévore. Rendons hommage à ses appas, Apprenons-lui ce qu'elle ignore.
[LE FAUNE:] Je vois venir de ce côté Une jeune beauté, Dont sans vanité Je ne serai pas rebuté ; Car elle aime à boire, Elle en fait gloire. Ô la douce félicité ; Quelle victoire, D'en être à tes yeux bien traité ? Sus, sus, voyons, esprit malade, Amoureux fade, Qui de nous deux aura le plutôt surmonté La fierté De ta Nymphe ou de ma Dryade, En attendant je bois rasade À leur santé.
[CORIDON:] Nymphes, vous voyez deux amants, Qui n'ont rien tant à coeur que de vous pouvoir plaire.
[LE FAUNE:] Oh, s'il vous plaît, dans cette affaire N'expliquez que vos sentiments ; Et pour les miens, laissez-moi dire et faire.
[CORIDON:] Depuis longtemps, charmé de vos divins appas, Je languis nuit et jour, je brûle, je soupire.
[LE FAUNE:] J'aime à boire, à chanter, à folâtrer, à rire. Vous me plaisez beaucoup ; mais je ne languis pas.
[PHILIS:] Bon, sans perdre temps à nous dire Ce que tous deux vous avez dans le coeur, Prenez le soin de nous instruire De vos talents, de votre humeur.
[LE FAUNE:] C'est un beau fils, un fidèle Pasteur, Et moi je suis un pétulant Satyre. Il va vous chanter son martyre, Je vous chanterai mon ardeur.
[CORIDON:] Aux beautés les plus cruelles J'adresse toujours mes voeux ; Les coeurs à l'amour rebelles Tôt ou tard sentent ses feux. Pour nous faire aimer des Belles Soyons-en bien amoureux ; Soyons discrets et fidèles Pour être longtemps heureux.
[CORINNE:] Hé bien ! Là, parlez donc, faut-il tant hésiter ? As-tu besoin d'un Interprète ? Quand on trouve ce qu'on souhaite, Doit-on tarder à l'accepter ? Tu l'aimes, je le vois, c'est une affaire faite. Vous pouvez espérer, Pasteur, sans vous flatter Ce silence obstiné découvre sa faiblesse, Et ses regards se déclarent pour vous. La bouche sert à marquer le courroux, Les yeux expliquent la tendresse.
[LE FAUNE:] Je sers et Bacchus et l'Amour ; Bacchus me fait aimer, l'Amour m'excite à boire. Jeune Nymphe, veux-tu m'en croire ? Sers aussi ces Dieux tour à tour. Nous brûlerons d'une ardeur éternelle, Le vin augmentera nos feux, Il te rendra cent fois plus belle, Et moi cent fois plus amoureux. Hé bien ! Qu'en penses-tu ! N'as-tu rien à dire ? Je te vois là tout je ne sais comment ; C'est bon signe pour moi vraiment. Jeune Nymphe qu'Amour inspire, Est volontiers confuse auprès d'un tendre amant, Qui lui vient amoureusement De faire entendre son martyre. Enfin l'augure que j'en tire, Est que l'on est très sûrement Contente de mon compliment.
[CORINNE:] D'accord, c'est trop longtemps me taire, Et Bacchus et l'Amour ont des charmes pour moi : Boire, aimer tour à tour, voilà bien mon affaire, J'aime fort volontiers, fort volontiers je bois ; Mais, Satyre, je ne veux faire Ni l'un ni l'autre avecque toi.
[LE FAUNE:] Tu te trompes, Dryade folle, Si tu crois mon coeur enflammé Au point d'être fort alarmé De désobligeante parole. À ces sottises-là je suis accoutumé. Ma flamme méprisée avec le vin s'envole ; Et quand je ne suis pas aimé, Voilà comme je me console. Quand on méprise un coeur tendre, De le guérir Bacchus prend soin. Ah, quel remède ! Heureux qui le sait prendre, Mais plus heureux qui n'en a pas besoin.