[MIRTIL:] Que l'on est malheureux de se voir né sans bien, Quand on a, Carion, un coeur comme le mien, Un coeur franc, généreux, ennemi des bassesses ! Ah ! Que les Dieux ont mal partagé les richesses !
[CARION:] À qui le dites-vous ? Je m'en plains tous les jours : J'ai beau les quereller, je pense qu'ils sont sourds ; Ou s'ils ne le sont pas, c'est par pure malice Que sous de beaux habits, ils sont briller le vice, Et sous des vieux haillons soupirer la vertu. Par exemple, voyez comme je suis vêtu. Mais que vous manque-t-il ? La vieille Périnisse Vous fait braver du fort la barbare injustice ; Depuis qu'elle vous aime, on la voit chaque jour Par présents sur présents, signaler son amour. Elle paye assez bien l'intérêt de son âge. Le fils d'un laboureur dans un tel équipage ! A-t-il lieu de se plaindre ? Et moi qui vous vaut bien, Je suis couvert de bure et ne possède rien.
[MIRTIL:] Tu n'es pas obligé dans ta basse fortune De louer les défauts d'une vieille importune.
[CARION:] Hé bien, cédez-la moi, si vous en êtes las ; Je louerai comme il faut ses grotesques appas, Et gagnerai fort bien mon argent auprès d'elle.
[MIRTIL:] Ce qui m'afflige plus dans ma peine mortelle, C'est de savoir Crisis, l'objet de tous mes voeux, Réduite en un état encor plus malheureux : Cependant Paronome en vain la sollicite, Lui, qui de ses trésors tire tout son mérite : Insensible aux présents qu'il offre chaque jour, Elle préfère à tout les soins de mon amour : Autant que je le puis, je soulage sa peine Des dons que je reçois de l'objet de ma haine ; Mais, quelle extrémité ! Si pour la secourir, Je me vois tous les jours contraint de la trahir.
[CARION:] Crémile votre père, a toujours l'espérance Que les Dieux le mettront bientôt dans l'opulence : C'est un grand Philosophe ; et, quoique laboureur, Il en sait plus qu'un autre, et même qu'un docteur : Il se connaît à tout ; et, par l'astrologie Il a vu que bientôt il changerait de vie. Sur cette confiance, on le voit tous les jours Du divin Apollon implorer le secours ; Au moment que je parle, il offre un sacrifice, Comptant fort que ce Dieu lui deviendra propice. Il a toute la nuit fait des songes heureux, A rêvé qu'il buvait d'un vin délicieux, Que tous ses créanciers abandonnaient sa porte, Qu'il était rajeuni, que sa femme était morte.
[MIRTIL:] Croire aux songes ! Mon père ! Il a trop de bon sens : Ce faible n'appartient qu'à de petites gens. Appliqué dès l'enfance à la philosophie, Il n'a jamais donné dans pareille folie. Il en a fait une autre, hélas ! Pour mon malheur, C'est d'avoir préféré l'état de laboureur, Aux emplois qu'il pouvait exercer dans l'Attique, Il eut tenu son rang dans notre République : Né libre, il y pouvait acquérir de grands biens ; Mais il en a toujours méprisé les moyens : Son scrupule m'a mis dans l'état déplorable Où je me vois réduit. Scrupule impitoyable ! Fallait-il ?... Mais Crisis s'avance vers ces lieux ; La crainte et la douleur sont peintes dans ses yeux.