[BARON:] Au désordre qui règne en vos sens éperdus, On dirait qu'en effet votre père n'est plus : Ce n'est plus l'art, enfin, c'est la nature même.
[ISABELLE:] Soyez moins étonné : sur ce père que j'aime, J'ai des pressentiments qui me glacent d'effroi. Il souffre, il est malade ; et je ne sais pourquoi Je crains que, dès ce soir, la mort ne nous l'enlève.
[BARON:] La même crainte, hélas ! dans mon âme s'élève. Il faudrait l'empêcher de jouer aujourd'hui.
[ISABELLE:] Eh peut-on sur ce point rien obtenir de lui ? Il vient de rejeter mes voeux et mes prières.