[SOPHRONYME:] Que faites-vous, seigneur ? Est-il temps que votre âme S'abandonne aux transports d'une honteuse flamme ?
[IDOMÉNÉE:] Pardonne ; tu le vois, la raison à son gré Ne règle pas un coeur par l'amour égaré. Je me défends en vain : ma flamme impétueuse, Détruit tous les efforts d'une âme vertueuse ; D'un poison enchanteur tous mes sens prévenus Ne servent que trop bien le courroux de Vénus. Je sens toute l'horreur d'un amour si funeste ; Mais je chéris ce feu que ma raison déteste : Bien plus, de ma vertu redoutant le retour, Je combats plus souvent la raison que l'amour.
[SOPHRONYME:] Ah ! Seigneur ! Est-ce ainsi que le héros s'exprime ! Est-ce ainsi qu'un grand coeur cède au joug qui l'opprime ? Le courroux de Vénus peut-il autoriser Des fers que votre gloire a dû cent fois briser ? Parmi tant de malheurs, est-ce au vainqueur de Troie À compter un amour dont il se fait la proie ? Qu'est devenu ce roi plus grand que ses aïeux, Que ses vertus semblaient élever jusqu'aux dieux, Et qui, seul la terreur d'une orgueilleuse ville, Cent fois aux grecs tremblants fit oublier Achille ? L'amour, avilissant l'honneur de ses travaux, Sous la honte des fers m'a caché le héros. Peu digne du haut rang où le ciel l'a fait naître, Un roi n'est qu'un esclave où l'amour est le maître. N'allez point établir sur son faible pouvoir L'oubli de vos vertus ni de votre devoir. Que l'amour soit en nous ou penchant ou vengeance, La faiblesse des coeurs fait toute sa puissance. Mais, seigneur, s'il est vrai que, maîtres de nos coeurs, De nos divers penchants les dieux soient les auteurs, Quand même vous croiriez que ces êtres suprêmes Pourraient déterminer nos coeurs malgré nous-mêmes, Essayez sur le vôtre un effort glorieux, C'est là qu'il est permis de combattre les dieux. Ce n'est point en faussant une auguste promesse Qu'il faut contre le ciel vous exercer sans cesse. Se peut-il que l'amour vous impose des lois ? Et le titre d'amant est-il fait pour les rois ? Au milieu des vertus où sa grande âme est née, Doit-on de ses devoirs instruire Idoménée ?
[IDOMÉNÉE:] À ma raison du moins laisse le temps d'agir, Et combats mon amour sans m'en faire rougir. Avec trop de rigueur ton entretien me presse : Plains mes maux, Sophronyme, on flatte ma faiblesse. À ce feu que Vénus allume dans mon sein, Reconnais de mon sang le malheureux destin. Pouvais-je me soustraire à la main qui m'accable ? Respecte des malheurs dont je suis peu coupable. Pasiphaé ni Phèdre, en proie à mille horreurs, N'ont jamais plus rougi dans le fonds de leurs coeurs. Mais que dis-je ? Est-ce assez qu'en secret j'en rougisse, Lorsqu'il faut de ce feu que mon coeur s'affranchisse ? Hé ! D'un amour formé sous l'aspect le plus noir Dans mon coeur sans vertu quel peut être l'espoir ? Ennemi, malgré moi, du penchant qui m'entraîne, Je n'ai point prétendu couronner Érixène : Je m'ôte le seul bien qui pouvait l'éblouir ; De ma couronne enfin un autre va jouir.
[SOPHRONYME:] Gardez-vous de tenter un coup si téméraire.
[IDOMÉNÉE:] Par tes conseils en vain tu voudrais m'en distraire. À mon fatal amour, tu connaîtras du moins Que j'ai donné mon coeur, sans y donner mes soins : Car enfin, dépouillé de cet auguste titre, Ton roi de son amour ne sera plus l'arbitre. Dans ces lieux, où bientôt je ne pourrai plus rien, Mon fils va devenir et ton maître et le mien. Essayons si des dieux la colère implacable Ne pourra s'apaiser pour un roi moins coupable ; Ou du moins, sur un voeu que le ciel peut trahir, Mettons-nous hors d'état de jamais obéir. Non comme une victime aux autels amenée, Tu verras couronner le fils d'Idoménée. Le ciel après, s'il veut, se vengera sur moi : Mais il n'armera point ma main contre mon roi ; Et, si c'est immoler cette tête sacrée, La victime par moi sera bientôt parée. Ce prince ignore encor quel sera mon dessein ; Sait-il que je l'attends.
[SOPHRONYME:] Dans le temple prochain, Au ciel, par tant d'horreurs qui poursuit son supplice, Il prépare, seigneur, un triste sacrifice ; Et, mouillant de ses pleurs d'insensibles autels, Pour vous, pour vos sujets il s'offre aux immortels.
[IDOMÉNÉE:] Vous n'êtes point touchés d'une vertu si pure ! Pardonnez donc, grands dieux, si mon coeur en murmure. Ô mon fils !