[ARCAS:] Est-ce vous, mon soleil ? Quelle heureuse nouvelle Recevrai-je aujourd'hui d'une bouche si belle ? Que vient-elle annoncer au malheureux Arcas ?
[IOLE:] La mort.
[ARCAS:] Et qui sera l'auteur de mon trépas ?
[IOLE:] Moi-même.
[ARCAS:] Avancez donc, agréable meurtrière. À cet heureux dessein joindrai-je la prière ? Que vos beaux yeux soient las de me voir endurer, C'est prolonger ma mort que de la différer, Puisque j'ai commencé d'abandonner la vie Depuis qu'à mon espoir Iole fut ravie ; Depuis que sous Alcide il languit abattu, Et qu'un vice puissant tient titre de vertu ; Un tyrannique empire, un grand meurtre, un beau crime, Une belle injustice établit son estime ; Toute la Thessalie en parle avec transport, Non parce qu'il fait bien, mais parce qu'il est fort. Iole, tirez donc des mains de ce barbare Celui qui vous aima d'une amitié si rare. Exécutez sur moi ce bienheureux dessein, Je baiserai le fer qui m'ouvrira le sein. C'est ne me perdre pas, que me sauver d'Alcide, Et c'est m'aimer beaucoup, qu'être mon homicide.
[IOLE:] N'appelle, cher Arcas, dessein, ni cruauté, Le malheureux effet d'une fausse beauté ; Ce vainqueur insolent à sa brutale envie Veut demain immoler mon honneur, ou ta vie, Sachant que pour toi seul je conserve ma foi, Il croit que ma vertu n'a point d'appui que toi, Et qu'elle doit tomber aussitôt que mes larmes, Quand tu rendras l'esprit sous l'effort de ses armes.
[ARCAS:] Ô quel est mon bonheur ! Qu'en cette extrémité Ma mort soit une preuve à votre honnêteté : Madame, qu'à l'instant de cette fin sanglante, De fers, ni de bourreaux, votre oeil ne s'épouvante ; Apprenez par ma force à ne vous plaindre pas, Songez à ma constance, et non à mon trépas, Montrez un grand courage en un malheur extrême, Et voyez mon tourment de même oeil que moi-même.
[IOLE:] Non, jamais sur ton corps mes yeux ne pleureront, Et mes mains, cher Arcas, les en dispenseront. Alcide espère en vain, quelque effort qu'il propose, Et qui sait bien mourir, sait vaincre toute chose. Adieu, si par ma mort ce tyran ne se rend, Et si tu dois mourir, nomme Iole en mourant ; Là bas, si je t'ai plu, mon âme bien plus belle Te rendra de ses voeux un conte si fidèle Que tu n'auras objet ni plus cher, ni plus beau, Et que tu béniras même notre bourreau.