[LA ROSE:] Ô désespoir ! Ô deuil ! J'ai refoulé le cri poussé par mon orgueil. Je ne veux pas qu'on sache et ne veux pas qu'on dise Que je souffre du coup qui cependant me brise, Et je demeurerai devant l'injuste affront Avec la nuit au coeur et la lumière au front.
[LE PRINTEMPS:] C'était prévu. Sans vous, ma belle et fraîche Rose, Le bal étincelant va devenir morose ; Venez-y resplendir, venez.
[LA ROSE:] Non, laissez-moi.
[LE PRINTEMPS:] Vous souffrez, n'est-ce pas ? Je devine pourquoi.
[LA ROSE:] Ah ! Votre ingénieuse et touchante tendresse Est lucide toujours pour ce qui m'intéresse : Eh bien ! Je n'ai jamais rien éprouvé de tel, Et l'ingrat m'a frappée au coeur d'un coup mortel.
[LE PRINTEMPS:] Vous l'oublierez.
[LA ROSE:] Oh ! Non... D'ailleurs, je suis brisée.
[LE PRINTEMPS:] Je vais auprès de vous appeler la Rosée, Le contact bienfaisant de sa fraîche liqueur Vous remettra la vie et l'espérance au coeur.
[LA ROSE:] Non, les soins seraient vains. La fière abandonnée Aura dans un moment sa corolle fanée.
[LE PRINTEMPS:] Ne dites pas cela, chère Rose.
[LA ROSE:] Je sens Dans mes feuilles passer des frissons incessants, Une étrange langueur m'entoure et me pénètre.
[LE PRINTEMPS:] Ne dites pas cela !
[LA ROSE:] Je serai mieux peut-être Sur ce banc, voulez-vous m'y conduire ? Merci.
[LE PRINTEMPS:] Eh bien ! Charmante Rose, êtes-vous mieux ainsi ?
[LA ROSE:] Le jour remonte au ciel, et comme une aile sombre La nuit s'étend dans l'air et m'enveloppe d'ombre, Je sens mon front pâlir et mon coeur se fermer.
[LE PRINTEMPS:] Mais ne suis-je pas là, moi, pour les ranimer ? Que m'importe la nuit ? Que m'importent ses voiles ? J'augmenterai pour vous le nombre des étoiles, Je répandrai dans l'air des souffles qui mettront La sève à votre coeur, la joie à votre front, Je vous entourerai de fraîcheur et de vie.
[LA ROSE:] L'espoir où votre voix bien chère me convie Est superflu... J'ai froid...
[LE PRINTEMPS:] Ah ! Je frissonne aussi !
[LA ROSE:] L'ombre vient...
[LE PRINTEMPS:] Par pitié ! Ne parlez pas ainsi ; Sans vous mes jours aussi vont devenir moroses, Il n'est plus de printemps quand il n'est plus de roses, Le plus cher des trésors qui m'aient été donnés C'est vous...
[LA ROSE:] Je vais mourir...
[LE PRINTEMPS:] Ô ciel ! Venez ! venez !