[FOSSINDE:] Vous plaît-il, Sylvanire, Que le vrai je vous dise, Je ne crois pas, que ce qu'Hylas vous dit Soit tant hors de raison.
[SYLVANIRE:] Soit tant hors de raison, Comment l'entendez-vous ?
[FOSSINDE:] Ma soeur je l'entends bien : Dites-moi je vous prie, Quand nous aurions forcé Tous les cerfs de ces bois, Pour cela que serait-ce, Et quel grand avantage Nous en reviendrait-il ? Seulement de la peine, Et de la peine encore Que je trouve bien vaine. Aller parmi les bois Se déchirer la chair Avec les habits, Laisser contre une ronce La toison attachée De nos cheveux, comme font nos brebis, Se planter quelquefois Bien avant dans les pieds Une tranchante épine, Suivre par les rochers, À travers les montagnes, Aux soleils plus ardents, Et courre tout un jour La bête qui s'enfuit, De la chasse, ô ma soeur, N'est-ce pas tout le fruit ? J'aime bien mieux, pour moi je le confesse, Passer sans tant de peine Plus doucement la vie, Entre les jeux mignards Des bergers et bergères, Les voir, ces beaux bergers, Courre, sauter, lutter, Et les voir, ces bergères, Filer, danser, chanter, Les uns mourants d'amour Essayer de fléchir Avec milles prières Ces âmes trop altières ; Les autres au rebours Ne se souciant guère D'eux ni de leurs prières : De petites rigueurs, Qui tiennent lieu quelquefois de faveur ; Se montrer plus cruelles Qu'elles ne le sont pas, Mais non pas toutefois Autant qu'elles sont belles : Et lors entre eux par des douces disputes, Par des petites guerres, Par des petites paix, Rompre, nouer, et dénouer encore, Puis rattacher par des noeuds plus serrés Leurs amours innocentes. Je me plais, il est vrai, À voir ce que je dis, Plus qu'aux durs exercices D'une pénible chasse, Où l'on n'entend sinon Que des chiens clabauder Avec confusion, Où tout ce que l'on voit Sont des ronces sauvages, Ou des plaines brûlées, Ou des âpres montagnes, Ou des rochers rompus en précipices Par où s'enfuit une bête suivie De plusieurs autres bêtes. Dites moi Sylvanire, À nous voir courre ainsi, Qui ne nous jugerait Des bacchantes plutôt, Que non pas des bergères ?
[SYLVANIRE:] L'oisiveté c'est la mère du vice ; C'est pourquoi l'exercice À celles de notre âge Apporte, croyez-moi, Un très grand avantage. Amour qui suit, et sans cesse poursuit Une molle jeunesse, Aisément dans ces jeux Et dans ces passe-temps En rencontre le temps, Au lieu qu'il ne peut pas, Quoiqu'il soit fin, et quoiqu'il soit léger, Nous atteindre si fort Dans les durs exercices. Et par ainsi, ce travail bien petit Nous exempte des coups, Dont il blesse les coeurs Qui sont oisifs avec tant de rigueurs.