[ACASTE:] Ce malheur est conjoint à l'amoureux martyre, Qui nous ôte en naissant, le moyen de le dire, Le coeur étant lié, la langue l'est aussi ; Et qui sent plus, sait moins exprimer son souci. Tel, en la vive ardeur dont mon âme est pressée, Je ne puis expliquer ma confuse pensée, Et mon désordre est tel que dire seulement Que je ne puis rien dire, est tout mon compliment, Que vous tiendrais-je aussi que des discours frivoles ? Vos yeux vous disent plus, que toutes mes paroles ; Vous savez leur pouvoir, et ces rois mes vainqueurs, Reçoivent tous les jours tribut de mille coeurs. Ils savent ces auteurs du feu qui me dévore, Que qui vit, et qui sent, s'il vous voit vous adore, Ainsi, puisque je vis, que je sens, et vous vois, Il faut que leurs attraits, aient un esclave en moi. Il serait superflu de vous conter ma peine, Et vous ne tenez plus ma défaite incertaine.
[ISABELLE:] Vous me surprenez trop ; quoi presque en même jour, M'annoncer un trépas, et me parler d'amour ? C'est à la flamme, et l'eau ne donner qu'une place, C'est vouloir que je brûle, et que je sois de glace ; Puis-je si tôt forcer de récentes douleurs, Et bien voir votre amour, au travers de mes pleurs.
[ACASTE:] Que Rodolphe en sa mort a dû trouver des charmes, Qu'heureux est le trépas qui vous coûte des larmes ! Ne poussant qu'un soupir, et pleurant une fois, Vous payeriez assez la mort de mille Rois. Quel Dieu ne changerait son être en nos misères, Et ne voudrait mourir pour des larmes si chères ?