[AGLANTE:] Pleurer, mais que sert-il De pleurer un malheur Qui n'a point de remède, Et dont la guérison En la mort est remise ? Car telle est la grandeur Du mal qui me travaille, Que quand tout l'océan Se changerait en larmes, Et que j'aurais au front Autant d'yeux, que le ciel A de feux qui l'éclairent, Mes larmes ne sauraient Égaler ma douleur, Ni ma douleur encore Égaler mon malheur. On dit que la nature Produit de certains fruits, Dont qui goûte une fois Ne voit jamais tarir La source de ses pleurs : Hélas ! Puisque le ciel Et mon cruel destin L'ordonnent de la sorte, Et qu'il faut que je pleure Jusques dans le cercueil La perte que j'ai faite : Plut-il au ciel, plut-il à mon destin, Que j'eusse de ces fruits, Pour ne manquer non plus De larmes et de pleurs Tout le temps de ma vie, Que tant que je vivrai Jamais ne manquera Le sujet misérable, Que mes yeux ont de sans cesse pleurer. L'impitoyable Parque A donc fermé tes yeux, Et tes beautés n'ont peu Empêcher le destin De finir ta journée Dès son plus beau matin ? Est-il donc, bien vrai, Que celle qui donnait À mille coeurs la vie Soit morte, ou pour le moins Ne vive plus, si ce n'est en mon coeur ? Je ne l'eusse pas cru ; La raison au contraire Hélas ! M'eût fait jurer, Que toi vivant en moi, Et moi vivant en toi, Pour te faire mourir Il me fallait tuer, Et te ravir la vie Pour me donner la mort. Mais hélas ! Je vois bien Que seulement les forces de l'amour J'allais considérant, Non celles de la mort, De la mort qui toujours À désunir les choses plus unies Se plaît et s'étudie. Mais fatale Atropos, Puisque tu desseignais La mort de Sylvanire, D'où vient, hélas ! Que seulement son corps Soit mis dans le tombeau, Et qu'en mon coeur vive encore son âme ? Hélas ! pourquoi dans un même cercueil N'enfermes-tu le corps D'Aglante qui t'en prie, Puisqu'elle vit en lui, Pour en avoir une victoire entière ? Ah ! Je vois bien pourquoi tu ne le fais ; C'est, Atropos, que de m'ôter la vie Serait, hélas ! Une oeuvre pitoyable, Et que nulle pitié Ne peut trouver place dedans ton âme. Mais, fière Parque, à qui veut le trépas Il est bien malaisé De le lui refuser, Je ferai bien paraître Que si les dieux sans que nous le sachions, Nous font venir au monde, Et nous donnent la vie, Que nous pouvons, lorsque nous le voulons, La quitter cette vie, Et que pour en sortir On peut trouver toujours quelque passage, En ayant le courage. Mais avant que mourir, Allons voir le tombeau Riche de nos dépouilles : Noyons-le de nos pleurs, Afin que comme il a Nos flammes par dedans, Par le dehors il ait aussi nos larmes : Larmes qu'hélas ! Mes yeux ne finiront Qu'en finissant ma vie. Ô bienheureux tombeau ! De qui la froide pierre Tant de flammes enserre, Tu n'es pas le séjour Comme les autres sont De cendres amorties, Mais de cendres de feu, Mais de cendres si vives, Qu'amour encore y brûle tout d'amour. Oui, je les sens, hélas ! Ces mêmes flammes, Dont autrefois mon coeur voulait brûler ; Moins douces, il est vrai, Mais non pas moins ardentes ; Beaucoup moins supportables, Mais non pas moins aimables. Rends-moi, tombeau, si ma pitié te touche, Ce que tu me retiens, Ou si tu ne le veux, Au moins prends nous tous deux, Et renferme mon corps Où tu retiens mon coeur, Et qu'ainsi je sois mis Dessous la même pierre, Imitant le lierre À son ormeau serré, Qui par la mort de l'arbre N'en est point séparé. Et cependant reçois, Pierre sainte et sacrée, Mes soupirs et mes larmes, Et reçois les baisers Qu'ensemble je te donne : Donne les ces baisers À ces cendres d'amour Qui reposent en toi, Présente les ces larmes À celle que jamais Mon coeur ne cessera D'aimer et d'adorer, Ni mes yeux de pleurer : Mais à qui mes discours, Ô dieu ! Vais-je adressant ? À l'insensible pierre, À l'insensible mort, Au destin insensible, Qui n'écoutent jamais Nos cris, ni nos regrets ? Mais si Pygmalion Obtint jadis qu'un marbre Reçut le sentiment, Aglante aimes-tu moins Que ce Pygmalion, Pour animer encor ce monument ? Et si jadis Orphée Pût de la mort retirer Eurydice Par son chant pitoyable, Ton malheur déplorable, Ô malheureux Aglante ! Te fournira-t-il moins De soupirs et de larmes, De regrets et de plaintes, Pour retirer aussi De la mort à la vie Celle qu'on t'a ravie ? Hélas ! Ce sont discours, Ce sont des vaines fables Tout ce qu'on va disant, Et de Pygmalion, Et du congé qu'Orfée Eut de revoir encor sa bien aimée : Jamais, jamais, deux fois, Pour passer l'Acheron, L'on ne paye à Charon. Que la descente aux enfers est aisée, Mais rappeler ses pas Et remonter en haut, C'est là l'oeuvre et la peine. Et quand tous les humains Cent et cent fois encore Pourraient bien revenir Et reprendre leur corps, Le malheur est si grand Qui te poursuit, Aglante, Qu'il ne faut espérer Qu'il soit permis pour ton contentement À celle que tu plains, Et contente toi d'être Phoenix en ton malheur Ainsi qu'en ton amour. Donc puisqu'il est ainsi, Dieux ! Qu'il ne l'est que trop, Qu'est-ce que tu veux faire De conserver plus longtemps cette vie, Qui ne te reste plus Sinon pour prolonger, Sans aucune allégeance, La douleur qui t'offense. Ah ! Meurs, ah ! Meurs, Aglante, Sylvanire t'appelle, Ne veux-tu pas la suivre, Et cesser de languir Cessant aussi de vivre ? Si fais, tu le veux bien, Aussi l'amour avec le courage T'oblige à ce voyage. Allons donc, ô mon coeur, Non point avec transport, Mais résolus de rencontrer la mort, Elle nous sera douce, Puisque déjà Sylvanire la belle Mourant l'a faite telle. Et vous, ô chères cendres, Qui dedans ce cercueil Maintenant reposés, Et vous qui m'écoutez Du plus profond des cieux, Ô de ma Sylvanire Âme sainte et sacrée Recevez de mes larmes, Et de mon sang le dernier sacrifice : Jamais larmes ni sang, Et des yeux et du coeur D'un plus fidèle amant. Amour ne tirera, Que les pleurs et le sang Que maintenant le mien vous offrira. Mourons, mourons, Aglante : Hâtons-nous, hâtons-nous : Quoi que nous puissions faire, Pour devancer un désastre si grand Nous ne mourrons jamais assez à temps.
[ECHO:] Attends.
[AGLANTE:] Attends, et qui me dit Maintenant que j'attende, Maintenant que je vois Au dernier point mes malheurs parvenus ?
[ECHO:] Venus.
[AGLANTE:] Vénus mère d'amour, Amour qui ne se plaît En tout ce qu'il promet Sinon d'être infidèle ?
[ECHO:] Elle.
[AGLANTE:] Elle, ne dis-tu pas ? Et qui se fierait À la mère infidèle D'un enfant si trompeur ? Que dois-je plus attendre, Et quoi plus espérer ; Si seulement je ne puis plus la voir ?
[ECHO:] L'avoir.
[AGLANTE:] Comment l'avoir si la mort l'a ravie ? Il est éteint le soleil de nos yeux, Il est dans le tombeau, Et son aurore à nos yeux plus ne point.
[ECHO:] N'est point.
[AGLANTE:] Menteuse voix, maudit qui te croira : Ces yeux dont je la pleure L'ont vue, hélas ! Dedans la sépulture : Et tu me dis que morte elle n'est point ? Trompeuses espérances, Promesses infidèles, Ce sont les paiements Qu'amour donne aux amants : Mais ne l'écoutons plus, Le perfide qu'il est, À la mort, à la mort, Allons, Aglante, allons, Sans qu'autre espoir nous vienne plus flattant.
[ECHO:] Attends.