[SIGISMOND:] Ne saurons-nous jamais quel sera notre sort ? Cet état incertain est pire que la mort, Hélas ! Chacun de nous tremblant pour ce qu'il aime, À peine en ce moment se souvient de lui-même ? De ce fatal combat que je crains le succès, J'y vois de toutes parts de sinistres effets ; Ou mon père expirant, ou mon ami sans vie, Et peut-être sa mort de la vôtre suivie, Quel supplice ? Grands dieux ! Où me vois-je réduit ?
[ISMENIE:] Ô courroux ! Ô rigueur du ciel qui nous poursuit, Que de soupirs perdus ? Que d'inutiles plaintes ? Toujours des soins nouveaux et de nouvelles craintes ; Est-ce là le bonheur que j'avais attendu ? Mais Barsine revient.