[FAUSTE:] Chrispe dont l'univers fait ses chères délices, Faut-il pour qui vous aime inventer des supplices ? Faut-il qu'un si grand Prince et si considéré Opprime des sujets dont il est adoré ? Des tigres, des lions je craindrais moins la rage, Vous êtes plus cruel que l'ours le plus sauvage, Ceux de qui la fureur se prend aux Immortels Qui répandent le sang jusques sur les autels ; Le bras des assassins, la bouche des impies, Les traîtres, les brigands, les monstres, les harpies, Et tout ce qui du Ciel attire le courroux, A plus de retenue, et de bonté que vous.
[CHRISPE:] Moi, Madame, et comment ?
[FAUSTE:] Aussi je vous déteste Beaucoup plus que la mort, beaucoup moins que la peste ; J'ai plus d'horreur de vous que des feux, que des fers, Et de tous les serpents qui rampent aux enfers.
[CHRISPE:] Quelle en est la raison, veuillez donc me l'apprendre.
[FAUSTE:] Ah ! Ne me parlez plus, je ne puis vous entendre, N'aurai-je point le bien que l'on me laisse en paix ?
[CHRISPE:] Puis qu'il vous plaît ainsi, Madame, je m'en vais, Mais je ne pense pas vous avoir offensée.
[FAUSTE:] Ah ! Chrispe, revenez, ma colère est passée : Et quelque procédé qui me doive toucher Je ne dirai plus rien qui vous puisse fâcher. Je vous pardonnerai de bon cour tout ce crime p Je vous aurai toujours en la plus haute estime, Et je ne vivrai plus que pour vous honorer De toutes les faveurs que l'on peut espérer, Pourvu que par serment votre âme enfin s'engage.
[CHRISPE:] À quoi ?
[FAUSTE:] C'est... je ne puis en dire davantage, Il m'a pris tout à coup des éblouissements ; Voilà qui vous dira quels font mes sentiments ?
[CORNÉLIE:] Madame.
[FAUSTE:] Cornélie, achevez de lui dire, Cette incommodité veut que je me retire.