[LUCRECE:] Mais à qui veux-je écrire, et pour quelle nouvelle ? Hélas ce seul penser recueille ma fureur, Et me rend à moi-même une cause d'horreur. Tracerai-je moi-même un portrait effroyable, Où l'on ne me peut voir que comme une coupable. Non, non, cours à la mort ainsi qu'à ton bonheur, Il faut perdre la vie aussitôt que l'honneur. Ce poignard destiné pour un coup sanguinaire, Est le plus beau présent qu'un Tyran puisse faire, Et parmi tant de maux, dont mon coeur est pressé, C'est aussi le seul bien qu'un Tyran m'a laissé : Meurs donc et n'attends pas que l'ennui te consume, Un funeste poignard te sied mieux qu'une plume, Et ce coeur aussi pur qu'il est infortuné, Ne peut plus demeurer dans un lieu profané. Mais quel triste penser s'oppose à cette envie, Qui me fait pour mon bien attenter sur ma vie ? Si d'un coup généreux je borne ici le cours, Que le destin voulut accorder à mes jours, Hélas ! Par cette mort, qui paraît honorable, Je fais croire partout que je me sens coupable, Et qu'à l'horreur d'un crime indigne du tombeau, Le remords fut mon juge, et ma main mon bourreau. Si Lucrèce fut chaste et non pas criminelle, Pourquoi donc, dira-t-on, Lucrèce mourut-elle ? Si ses jours furent beaux, son trépas les ternit, Se crut-elle innocente, elle qui se punit ? Qu'à mon sort odieux de misère s'attache, Ce qui doit me laver est tout ce qui me tache, Je regarde la mort comme un soulagement, Et ne puis l'embrasser que comme un châtiment. Mourrons-nous, vivrons-nous, mais aussi puis-je vivre Qu'un bruit aussi sanglant ne me vienne poursuivre, Et que l'opinion d'un crime plus pressant Ne traite en criminel mon renom innocent ? Si je vis plus longtemps ne ferai-je pas croire Que pour me conserver j'abandonnai ma gloire, Et que ce coeur infâme, est digne de son sort A moins aimé l'honneur que redouté la mort ? Hélas, de quels malheurs est ma gloire suivie ! Je la perds par ma mort, je la perds par ma vie, Et sans avoir failli je ne puis seulement, Ni vivre avec honneur ni mourir noblement. Où me réduira donc la fortune ennemie, Si je trouve partout une égale infamie ? Mais c'est trop consulter, écris à Collatin, Et de tes propres mains achève ton destin. Meurs non pour témoigner que tu te sens coupable, Mais pour rendre aux Romains Tarquin plus détestable. Meurs, non pour faire voir l'horreur de ton péché, Et qu'à l'amour des sens ton coeur fut attaché, Mais meurs, pour témoigner par un coup qui te lave, Que qui s'en peut priver n'en fut jamais esclave ; Quiconque s'est privé des sens et des plaisirs, Et pour l'un et pour l'autre eût de faibles désirs.
[COLLATIN:] Brute ne tardons point, mais j'aperçois son père, Que peut-il voir ici, qui ne le désespère ?
[LE-PERE:] Ne t'informe de rien, il ne faut que les voir, Leur tristesse m'apprend ce que je veux savoir.
[COLLATIN:] Hélas, qui vous amène en ce lieu misérable, Où l'on ne peut rien voir qui ne soit déplorable ? Quel Dieu vous a conduit, quel Dieu vous fait passer, Où sans l'avoir senti l'on vient de vous blesser ?
[LE-PERE:] Nous nous plaignons tous deux d'une même blessure, Lucrèce par ce mot m'apprend cette aventure, L'excès de son malheur attire ici mes pas, Et m'ouvre en même temps le chemin du trépas.
[COLLATIN:] Et cette lettre aussi, triste don qui vient d'elle, M'apprend avec horreur cette étrange nouvelle, Et me fait redouter qu'un tragique dessein, N'arme contre son coeur son courage et sa main. Contente ma dernière envie, Hâte-toi, viens plaindre mon sort ; Ne pouvant plus louer ma vie Viens pour le moins louer ma mort.
[LE-PERE:] Hélas !
[BRUTE:] Mais pour le moins détournons cet orage, Que dessus elle-même attire son courage. Entrez, ne tardez plus.