[PHOCION:] Agnonide me fuit, et n'ose m'accorder, Le dernier entretien que j'ai fait demander ; Que le sort d'un tyran, justes dieux ! est à plaindre Sans armes, et mourant je le force à me craindre ; Que le poison est lent, qui doit finir mon sort, Dieu ! Que n'avancez-vous le moment de ma mort.
[CLEON:] Eh ! Que puis-je vous dire ? Mes yeux versent des pleurs, Seigneur, mon coeur soupire, Tous mes sens sont saisis du plus mortel effroi ; Ah ! Seigneur, quel discours attendez-vous de moi ? Hélas !
[PHOCION:] Ma destinée est celle de Socrate, Immolé comme lui par ma patrie ingrate. Que dis-je ? C'est le sort des généraux fameux Que les Athéniens ont vu naître chez eux ; Mais dieux je vois ma fille.