[PYLADE:] Ah ! Pour moi le trépas n'a plus rien de funeste.
[ORESTE:] C'est Pylade, grands Dieux !
[PYLADE:] Que vois-je ? C'est Oreste.
[ORESTE:] Pylade entre mes bras, qui l'aurait pu penser ?
[PYLADE:] Quel bonheur de vous voir, et de vous embrasser !
[ORESTE:] Fortune accable-moi, cesse de te contraindre, Tu me rends mon ami, je n'ai plus à me plaindre.
[PYLADE:] Quel Dieu nous a rejoint ? Ô fortuné moment ! Mais quel chagrin s'oppose à mon ravissement : De vos prochains malheurs je sens mon âme émue, Je frémis du bonheur qui vous offre à ma vue. Destin, où ton courroux nous fait-il parvenir ? Ne nous rassembles-tu que pour nous désunir ? Sans cesse fatigués d'éternelles alarmes, Nos yeux ne s'ouvrent plus que pour verser des larmes. Quelles rigueurs encor allons-nous éprouver : Ah Prince ! Sous quels Cieux venez-vous d'arriver...
[ORESTE:] J'y vais trouver la mort, c'est ce que je désire. Une prêtresse, ami, vient de me la prescrire. Quelque soin qu'elle ait pris à me remplir d'effroi, Le trépas de sa main est un bonheur pour moi.
[PYLADE:] J'entends. Elle a soudain adouci vos alarmes ; Vous avez dans ses yeux trouvé les mêmes charmes... Qu'Agamemnon trouva dans ceux de Briséis.
[ORESTE:] Que me dis-tu ? Chargé de crimes inouïs, Détesté, méritant la céleste disgrâce, Ai-je un coeur où l'amour puisse encor trouver place ?
[PYLADE:] Quel effort d'avoir pu résister à ses coups ! Cher Prince, que Pylade est encor loin de vous. Séduit par les attraits de la même Prêtresse, Mon coeur a succombé... Mais où va ma tendresse, Est-ce à de tels pensers que je dois recourir, Quand je vois vos périls, quand nous allons mourir ?
[ORESTE:] Toi mourir ! Que mon coeur consente à cette envie ! N'ajoute point ta mort aux crimes de ma vie : Le trépas que j'attends ne demande que moi ; La douceur qui me reste, est de revivre en toi. Vis, mon coeur t'en conjure, au nom de la Prêtresse.
[PYLADE:] Ah ! Ne me faites plus rougir de ma faiblesse. Son image en mon âme a pû vous balancer : Vous en serez vEngé, mon sang va l'effacer. Mourons, n'attendons plus nulle pitié des hommes. Mourons, mais en mourant déclarons qui nous sommes. Que les Scythes cruels, que ces fiers inhumains, Connaissent dans quel sang ils vont tremper leurs mains. Allons, Seigneur.
[ORESTE:] Ami, que vas-tu faire ? Arrête.
[PYLADE:] Du coup qui va tomber suspendons la tempête, Qu'au nom d'Agamemnon étonnez, et surpris, Ils retiennent le bras qui va frapper son fils : Ou qu'au moins l'immolant au milieu de leur joie, Ils craignent plus de maux que n'en a souffert Troie. On vient.