[ANTOINE:] Le grand César est mort ; se second Alexandre ; n'est plus qu'un peu de cendre : Et cette urne contient Ce que tout l'Univers ne pouvait contenir. Mais quel étrange sort le dérobe à la terre ? Est-il mort dans son lit ? Est-il mort à la guerre ? Ou si la forte amour que les dieux ont pour lui, Sans mal, et sans douleur nous l'enlève aujourd'hui ? Non, il a bien souffert un traitement plus rude, Et de la perfidie et de l'ingratitude : Je frissonne d'horreur d'y penser seulement ; Et vous allez avoir le même sentiment. Qu'on aille aux chauds des fers de l'ardente Libye, Ou dans les vastes champs de l'affreuse Arabie, Qu'on visite l'Afrique, et son peuple noirci, On n'y verra jamais tant de monstres qu'ici. Mais ces monstres encor ne sont pas ordinaires ; Ils sont des plus cruels et des plus sanguinaires ; Et pour vous faire voir que sans doute ils sont tels, Ils font mourir César, le milieu des mortels. Mais comme quoi mourir ? Jamais la barbarie Les lions qu'on irrite, et qu'on met en furie, Au milieu des captifs, que leur rage a défaits, N'a produit à vos yeux de si sanglants effets, Vingt et trois fois fois leurs mains Ont ouvert le passage à sa généreuse âme, Et César à la fin percé de tant de coups, A perdu tout le sang qu'il conservait pour vous. Ha ! L'excès de douleur, me coupe la parole ; Et je m'afflige plus que je ne vous console : Illustre, et grand César, tu m'entends avouer, Qu'il faut que je me plaigne, au lieu de te louer. Vingt et trois coups méchants ! Au moins dites quel crime A fait le Dictateur, et ce qui vous anime ? Ils ne répondent rien ; et César n'est blâmé, Que pour ce qu'il aimait, et qu'il était aimé. Oui, peuple, votre amour lui a fait perdre la vie : Car toujours l'innocence est sujette à l'envie : Qui de tous les mortels, peut avec vérité, Dire qu'il a souffert ce qu'il a mérité ? Et qui peut justement se plaindre de cet homme ; Qui semblait s'immoler pour la grandeur de Rome ? Démons dont la fureur est sans comparaison, Parlez, ils sont muets, à faute de raison : Mais traîtres, cachez-vous dans le centre du monde, Mesurez la grandeur de la terre et de l'onde, Fuyez, fuyez toujours, tâchez de vous sauver, Le bras puissant des Dieux vous saura bien trouver Portant en votre sein l'oiseau de Prométhée, Par un cuisant remord, votre âme tourmentée, Vous faisant endurer des tourments éternels, Vous serez les bourreaux comme les criminels. Et vous, peuple Romain, perdez-vous la mémoire, Que des mains de César vous tenez votre gloire ? Ne vous souvient-il plus qu'il rangea sous vos lois, Ces peuples aguerris, ces généreux gaulois ? Et que fendant les flots de l'ultime campagne, Il porta votre nom dans le Grande-Bretagne, Et fit voler votre aigle, et régner en des lieux, Qui n'étaient commandés ni connus que des Dieux ? Que si l'on oubliait sa valeur infinie, Afrique, Espagne, Grèce, Égypte, Germanie, Et tant d'autres climats que César a domptés ; Parlez de ces hauts faits, comme de ces bontés. Tibre, qu'il a rendu le plus fameux des fleuves, toi qui vis la valeur, par de si belles preuves, Dis-nous combine de fois César est retourné, Dans le char de triomphe ; et combine couronné : Mais comme une vertu semble en former une autre, Il ne voulait du bien, que pour le faire vôtre Voyez comme l'amour qui conduisait sa main, Comblait de ses bienfaits tout le peuple romain Lisez ce testament ; il l'écrivit lui-même : Ô d'un coeur libéra, magnificence extrême ! Il vous y donne à tous ; et l'un de ses meurtriers, Se trouve encore mis entre ses héritiers. Et quoi tant de faveur rend votre âme obligée, Et sa funeste mort ne sera point vengée ? Il faut se déclarer, sus dont, répondez-tous : C'est le sang de César qui parle à vous. Voyez de son destin les pitoyables marques, Qui virent à regret les yeux mêmes des Parques ; Ne punirez-vous pas la rage de ces loups ? C'est le sang de César qui parle à vous. Quoi voulez-vous souffrir que les races futures, En frémissant d'horreur de voir nos aventures Vous blâme comme Brute, en manquant de courroux ? C'est le sang de César qui parle à vous. Au moins n'oubliez pas qu'Antoine plus fidèle, Montrant votre devoir, fit paraître son zèle ; Et que pour s'acquitter, il vous dit à genoux, C'est le sang de César qui parle à vous.
[CALPHURNIE:] Pour vous faire courir à de si justes armes, Souffrez-moi de mêler ce sang avec mes larmes : Et si quelque pitié règne en vos coeurs pour moi, Gardez bien d'en avoir, de ces hommes sans foi.
[UN CITOYEN:] D'une lâche pitié nos coeurs sont incapables : Qui défend les méchants, est au rang des coupables : Allons, allons changer ce discours en effets ; Et de ce même feu consumer leurs palais.