[LE BARON:] Je te trouve à propos.
[LE MARQUIS:] Une affaire me presse.
[LE BARON:] Écoute un seul moment, avant que je te laisse ; Je veux savoir ton goût sur un écrit nouveau.
[LE MARQUIS:] Tu choisis mal ton temps : je roule en mon cerveau...
[LE BARON:] Un air de violon ?
[LE MARQUIS:] Non, c'est une musette ; Tu l'entendras bientôt : d'honneur elle est parfaite.
[LE BARON:] Oh ! mes Vers ne sont pas moins séduisants.
[LE MARQUIS:] Des vers ! Quoi ! Ne reviendras-tu jamais de ce travers ? Étouffe ou cache au moins ta rage poétique.
[LE BARON:] Mais tu composes, toi, souvent de la musique. Quand tu chantes, je puis rimer.
[LE MARQUIS:] Non, Baron, non.
[LE BARON:] Mais les vers sont, je crois, d'aussi bonne maison.
[LE MARQUIS:] Point du tout. La musique est un talent aimable, Qu'un seigneur même apprend pour se rendre agréable ; Mais la rime, entre nous, est un art roturier, Qu'un homme comme toi doit rougir d'employer.
[LE BARON:] La poésie, un art roturier ! Quel blasphème ! C'est le don de l'esprit, le plus grand en soi-même. C'est la langue des Dieux. Chanter ré, mi, fa, si, Jouer du violon, est-il plus noble, dis ?
[LE MARQUIS:] À son point d'excellence il faut porter la Rime ; Ou...
[LE BARON:] Mes vers sont marqués au vrai coin de l'estime ; Et, pour mieux t'en convaincre, écoute ce morceau.
[LE MARQUIS:] Oui, tes vers sont frappés ; tu les prends dans Rousseau.
[LE BARON:] Et les airs que tu fais, comme ceux que tu chantes, Marquis, sont la plupart dans les Indes galantes.
[LE MARQUIS:] Pour te prouver, Baron, le contraire à l'instant, Écoute un air de flûte aussi neuf que brillant.
[LE BARON:] Prête plutôt l'oreille à ma nouvelle fable.
[LE MARQUIS:] Non, non ; écoute-moi, mon air est préférable.
[LE BARON:] Un pigeon ressentait l'amour le plus ardent Pour une colombe discrète. Ah ! Suspends les accords de ta voix indiscrète : Entends, entends mes vers, sens en tout l'agrément. Pour une colombe discrète, Un pigeon ressentait l'amour le plus ardent. Elle ignorait l'excès de sa flamme parfaite. Que le Diable t'emporte, exécrable chanteur ! Je bouche mon oreille, et je sors de fureur. Cesse de me poursuivre ; arrête-toi, barbare ! Pour éviter tes sons, je fuirais au Tartare.