[THYESTE:] Que deviens-tu, Thyeste ! Eh quoi ! cette paix même, Cette paix qui d'Argos est le bonheur suprême, Va donc mettre le comble aux horreurs de mon sort ; Cette paix pour Érope est un arrêt de mort. C'est peu que pour jamais d'Érope on me sépare, La victime est livrée au pouvoir d'un barbare : Je me vois dans ces lieux sans armes, sans amis, On m'arrache ma femme ; on peut frapper mon fils. Mon rival triomphant s'empare de sa proie. Tous mes maux sont formés de la publique joie. Ne pourrai-je aujourd'hui mourir en combattant ? Mycène a des guerriers ; mon amour les attend ; Et pour quelques moments ce temple est un asile. Mégare, qu'a-t-on fait ? Ce temple est-il tranquille ? Le descendant des dieux est-il eu sûreté ?
[MÉGARE:] Sous cette voûte antique un séjour écarté, Au milieu des tombeaux, recèle son enfance.
[THYESTE:] L'asile de la mort est sa seule assurance !
[MÉGARE:] Celle qui dans le fond de ces antres affreux Veille aux premiers moments de ses jours malheureux, Tremble qu'un oeil jaloux bientôt ne le découvre. Érope s'épouvante ; et cette âme qui s'ouvre À toutes les douleurs qui viennent la chercher, En aigrit la blessure en voulant la cacher. Elle aime, elle maudit le jour qui le vil naître ; Elle craint dans Atrée un implacable maître ; Et je tremble de voir ses jours ensevelis Dans le sein des tombeaux qui renferment son fils.
[THYESTE:] Épouse infortunée, et malheureuse mère ! Mais nul ne peut forcer sa prison volontaire ; De cet asile saint rien ne peut la tirer.