[BERNARD:] Ah ! Que je vous embrasse ! Est-il quelque chagrin qu'un si beau jour n'efface ? La poésie, oui-dà, n'est pas un vil métier ; C'est un art, mais un art qu'on ne peut trop. payer.
[GRANVILLE:] Hem ! Vous ai-je servi d'une ardeur sans égale ? Quand pour le soutenir j'ameutais la cabale, Je prêtais à l'ouvrage un secours superflu : Que voulez-vous, mon cher, je ne l'avais pas lu.
[BERNARD:] Elle est à toi.
[LUCILE:] Victor !
[VICTOR:] Tant de bonheur m'oppresse.
[GRANVILLE:] Et moi, qui veux ma part dans la commune ivresse, De deux cent mille francs je dote les époux.
[VICTOR:] Monsieur !
[BERNARD:] Il a ce droit.
[LUCILE:] Qui remercierons-nous ?
[GRANVILLE:] Demandez à Belrose.
[BELROSE:] Un auteur, un confrère.
[GRANVILLE:] Non pas, non ; Floridore est instruit du contraire.
[FLORIDORE:] Monsieur est inspecteur ?
[GRANVILLE:] Non ; consultez Bernard,
[BELROSE:] Qui diable es-tu donc, par hasard ?
[GRANVILLE:] Je suis, puisque personne ici ne le devine, Ce qu'il faut que je sois pour doter ma cousine, Et l'embrasser.
[LUCILE:] Comment ?
[BERNARD:] Ne t'ai-je pas parlé. ?
[LUCILE:] Ah ! D'un mauvais sujet qui s'était exilé.
[GRANVILLE:] C'est moi !... Je t'ai prédit, cher nourrisson du Pinde, Quelque succession de l'Afrique ou de l'Inde ; Je te l'apporte, tiens.
[VICTOR:] Eh ! De grâce, un moment.
[BERNARD:] Prenez, vous saurez tout, j'ai vu le testament. Il se fera prier pour être légataire !
[BELROSE:] Me voilà, moi, voyons, je me laisserai faire.
[FLORIDORE:] Que n'ai-je su plus tôt !
[GRANVILLE:] Veuillez me pardonner ; Tout n'est que fiction, hormis le déjeuner. Pour réparer mes torts, j'entends qu'il soit splendide, Qu'à trois actes pompeux l'allégresse y préside, Qu'on y verse à grands flots et Champagne et Médoc, Et que madameEstelle y trinque avec Pembrock. Toi, retiens bien ceci : le talent d'un poète Avorte dans le monde et croît dans la retraite. Que d'oisifs du bon ton, ardents à t'inviter, De frivoles devoirs viendront t'inquiéter ! Ne va pas, amoureux d'un brillant esclavage, Jouer d'homme amusant le triste personnage, Te travailler sans fruit à saisir l'à-propos, Et consumer ta verve en stériles bons mots. Crains les salons bruyants, c'est l'écueil à ton âge ; Nous avons trop d'auteurs qui n'ont fait qu'un ouvrage. Poursuis, soutiens l'honneur de tes premiers essais ; Qu'en mer, sous l'équateur, j'apprenne tes succès, Et qu'un jour, comme moi, courant la terre et l'onde, La gloire de ton nom fasse le tour du monde.
[BELROSE:] Bornons-nous à l'Europe ; et, s'il en fait le tour, Que dans un bon fauteuil il dorme à son retour !