[PORCIE:] Ah ! Laissez-moi mourir Bourreaux, qui me perdez, loin de me secourir. Cruels, mon Brute, est mort, et je le dois survivre !
[OCTAVE:] Quoi, Madame, osez-vous soumettre ce grand coeur Aux désordres honteux d'une extrême douleur. La fille de Caton a si peu de constance ?
[PORCIE:] Tu n'élèves, cruel, l'éclat de ma naissance ; Tu ne me viens flatter de cette vanité, Que pour croître ma honte, et ton indignité. Si ton âme consent à cette haute estime, Dont tu viens d'honorer cette vertu sublime, Ne démens pas l'honneur, que tu fais à mon sang, Et par tes traitements fais justice à mon rang. Reconnais-tu Caton où je suis enchaînée ? Ote-moi de ces fers, où sa gloire est bornée. Héros, dont la vertu frappe mon souvenir, Tu devais pénétrer jusques dans l'avenir, Et mêlant les destins du père, et de la fille, Sauver par un seul coup l'honneur de ta famille. Pour quels crimes, grands Dieux, et pour quelle raison, Par moi la servitude entre dans ma maison ? Toi, si Caton encor peut vivre en ta mémoire, Si tu connais sa fille avec si peu de gloire, Rends-nous tout notre éclat par générosité ; Ou souffre que je meure avec la liberté. Mais je prie un mortel, et ce triste langage M'introduit à la honte, et sent trop l'esclavage. Que si dans cet état je puis faire des voeux ; Puis-je exiger d'Octave un effort généreux ? L'héritier de César, et l'ennemi de Brute ; Lui qui me met aux fers, lui qui me persécute ; Lui qui tout dégoûtant du sang de mes parents Monte par mille horreurs au trône des tyrans. Lui...
[OCTAVE:] C'est trop, et c'est mal implorer ma clémence, Enfin tant de mépris lassent ma patience : Honorez ma fortune, et bénissez les Dieux, De vous donnez pour Maître un vainqueur glorieux, Qui n'abusa jamais des droits de sa victoire.
[PORCIE:] Tu t'en sers toutefois, pour offenser ma gloire, Et tu t'oses servir d'un injuste pouvoir, Pour empêcher ma mort, et forcer mon devoir. Mais par quel droit, tyran, faut-il que j'en dépende ? La vertu ne sert point où le vice commande, Et ces fers n'ôtent rien à l'éclat des Romains ; Ils relèvent nos coeurs, s'ils abaissent nos mains, Et Rome ne sent point la honte du servage.
[OCTAVE:] Non, Madame, car Rome aime son esclavage : Et ce pouvoir, que trois ont droit de partager, Lui fait aimer son joug, et le rend plus léger.
[PORCIE:] Qu'un tyran connaît mal les sentiments de Rome ! Celle, qui gémissait sous le pouvoir d'un homme, Souffrirait aujourd'hui votre triumvirat ? Mais tu te vantes trop de ce nouvel éclat : Tu te flattes en vain de ce pouvoir inique : Rome, Rome n'est plus sous ce joug tyrannique ; Brute sachant mourir avec ses propres mains, A fait choir avec lui le dernier des Romains. Tombez donc maintenant aigles infortunées ; Sortez, sortez des mains, qui vous ont enchaînées, Et vous d'un faux honneur ornements superflus, Brisez-vous vains vaisseaux, et ne paraissez plus. Toi, Ville malheureuse, autrefois sans seconde, Dont le nom seulement fit trembler tout le monde ; Quitte ce nom de Rome, et tous ces titres vains ; Tombe en voyant tomber le dernier des Romains. Que tes débris portés partout, où va le Tibre, Montrent que tu n'es plus en cessant d'être libre, Et qu'après tant de maux Rome n'a subsisté Qu'autant qu'un vrai Romain soutint sa liberté.
[OCTAVE:] Malgré ces tristes voeux, malgré ce vain présage. Rome, et tous les Romains verront votre esclavage, Et je ferai paraître aux yeux de l'Univers Ce front humilié sous la honte des fers. Cet orgueil insolent, qui m'outrage et vous trompe De mon char triomphant augmentera la pompe. Tout Caton paraîtra dessous cette fierté ; Et ma gloire en croîtra de le voir surmonté.
[PORCIE:] Cruel, Rome, dis-tu, verra mon esclavage ! Mon coeur peux-tu souffrir un si sensible outrage ? Préviens en expirant cet horrible malheur : Meurs après ce discours de honte, et de douleur. Brute, Caton, Romains, vous qu'un coup favorable Exempte des rigueurs d'un sort si déplorable, Affranchissez ce coeur des faiblesses du corps, Brisez tous ces liens, rompez tous ses accords, Par qui l'injuste Ciel retient ici mon âme. Servez-vous du poison, du fer, ou de la flamme. Digne objet de mes pleurs, cher père, cher époux, Otez à ce tyran, ce qui reste de vous, Prenez, prenez ce coeur, que ce corps tient esclave ; Arrachez cette gloire aux triomphes d'Octave, Et ne permettez pas que l'horreur de mon sort Efface indignement l'éclat de votre mort : Mais j'entends votre voix, je sens votre présence. Meurs, meurs, me dites-vous, avec plus de constance : Soutiens malgré ces fers, la gloire des Romains ; Et pour nous imiter meurs par tes propres mains. Voilà, voilà tyran, ce qu'il faut que je fasse. Je saurai soutenir la gloire de ma race : Et je trouve chez nous de quoi me secourir, Mille exemples fameux m'ont appris de mourir. Préviens tous les moyens, et l'effort ordinaire, Par qui le désespoir tâche à se satisfaire. Je dois à l'Univers un exemple nouveau. Il est plus d'un chemin qui conduit au tombeau : Et sans plus différer dans ce malheur extrême Je ne me veux servir que de mon malheur même. Dans l'état où je suis, ma haine et ma douleur Par mille traits perçants vont déchirer ce coeur. L'horreur de ton triomphe, et la crainte de vivre, La perte d'un époux que je brûle de suivre, Ma gloire et mon amour, qui demandent ma mort, Malgré tes vains efforts précipitent mon sort. Cependant que je meurs, vis dans l'ignominie : Vis esclave du trône, et de la tyrannie : Vis ennemi de tous, sans honneur, sans éclat, Accablé sous le poids de ton triumvirat. Que tous trois ennemis de leur propre fortune Tombent sous les débris d'une grandeur commune. Que ce piquant remords, qui poursuit les tyrans T'oblige à détester le pouvoir que tu prends ; Qu'un tas de factieux par leurs sourdes pratiques Purge enfin l'Univers de ces pertes publiques : Ou qu'un peuple mutin justement révolté, Par des sanglants efforts venge sa liberté. Accepte et crains toujours ce présage funeste.
[OCTAVE:] Allez vomir ailleurs le poison qui vous reste, Superbe ; allez ailleurs plaindre votre malheur. Et mourrez, s'il se peut, de rage et de douleur.