[CALCIOPE:] Triomphez ; Arbacès, votre fille respire. Vous devez à Timur le salut d'Artazire.
[ARBACÈS:] Dieux ! Et par quel prodige ?
[CALCIOPE:] Ah ! Croyez mes transports, Ou plutôt de Timur les généreux efforts. En proie à la douleur où se livrait son âme, Furieux, il s'élance au milieu de la flamme ; Un Dieu, sans doute, un Dieu lui prêtait son appui. Le bûcher se disperse et s'écroule sous lui. À travers les débris et la flamme expirante, Ce héros aperçoit son père et son amante ; Timur s'applaudissait d'avoir sauvé leurs jours, Quand le Roi s'en indigne ; et trompant son secours, D'une main que poussait une aveugle furie, Lève un poignard, s'en frappe, et retombe sans vie. Timur désespéré prend ce fer, et soudain Votre fille, Seigneur, l'arrache de sa main : Cependant mille cris dans les airs retentissent, En faveur de mon fils les voeux se réunissent ; Le peuple accourt en foule, et couronnant Timur, Le force de monter sur le trône d'Assur.