[BRUTUS:] Quelle bassesse, ô ciel ! Et quelle ignominie ! Voilà donc les soutiens de ma triste patrie ! Voilà vos successeurs, Horace, Décius, Et toi vengeur des lois, toi mon sang, toi Brutus ! Quels restes, justes dieux, de la grandeur romaine ! Chacun baise en tremblant la main qui nous enchaîne. César nous a ravi jusques à nos vertus, Et je cherche ici Rome, et ne la trouve plus. Vous que j'ai vus périr, vous, immortels courages, Héros, dont, en pleurant, j'aperçois les images, Famille de Pompée, et toi divin Caton, Toi, dernier des héros du sang de Scipion : Vous ranimez en moi ces vives étincelles Des vertus dont brillaient vos âmes immortelles ; Vous vivez dans Brutus, vous mettez dans mon sein, Tout l'honneur qu'un tyran ravit au nom romain. Que vois-je, Grand Pompée, au pied de ta statue ? Quel billet, sous mon nom, se présente à ma vue ? Lisons : "Tu dors, Brutus, et Rome est dans les fers ! " Rome, mes yeux sur toi seront toujours ouverts. Ne me reproche point des chaînes que j'abhorre. Mais quel autre billet à mes yeux s'offre encore ? "Non, tu n'es pas Brutus ! " Ah ! reproche cruel ! César ! Tremble, tyran : voilà ton coup mortel. "Non, tu n'es pas Brutus ! " Je le suis, je veux l'être. Je périrai, Romains, ou vous serez sans maître. Je vois que Rome encore a des coeurs vertueux. On demande un vengeur, on a sur moi les yeux : On excite cette âme, et cette main trop lente ; On demande du sang... Rome sera contente.
[CASSIUS:] Je t'embrasse, Brutus, pour la dernière fois, Amis, il faut tomber sous les débris des lois. De César désormais je n'attends plus de grâce, Il sait mes sentiments, il connaît notre audace. Notre âme incorruptible étonne ses desseins ; Il va perdre dans nous les derniers des Romains. C'en est fait, mes amis, il n'est plus de patrie, Plus d'honneur, plus de lois, Rome est anéantie : De l'univers et d'elle, il triomphe aujourd'hui. Nos imprudents aïeux n'ont vaincu que pour lui. Ces dépouilles des rois, ce sceptre de la Terre, Six cents ans de vertus, de travaux, et de guerre : César jouit de tout, et dévore le fruit, Que six siècles de gloire à peine avaient produit. Ah Brutus ! Es-tu né pour servir sous un maître ? La liberté n'est plus.
[BRUTUS:] Elle est prête à renaître.
[CASSIUS:] Que dis-tu ? Mais quel bruit vient frapper mes esprits !
[BRUTUS:] Laisse là ce vil peuple, et ses indignes cris.
[CASSIUS:] La liberté, dis-tu ?... Mais quoi le bruit redouble.