[SATYRE:] Injuste amour, pourquoi si rarement Unis tu les desseins Des fidèles amants ? Pourquoi perfide as-tu tant de plaisir De voir dedans deux coeurs Un différent désir ? Je brûle et meurs d'amour Pour Fossinde la belle, Fossinde aime Tirinte, Tirinte Sylvanire : Et Sylvanire, ô dieux ! Ne daigne voir Tirinte, Ni Tirinte Fossinde, Ni Fossinde cruelle Me regarder, et si je meurs pour elle. L'abeille aime les fleurs, Mais le cruel amour Se repaît de nos pleurs. Il aime, le cruel, De voir languir, souffrir, Puis à la fin mourir Noyé dedans les larmes, Sans que nulle douleur Que l'amant puisse avoir L'émeuve à la pitié Qu'il doit avoir de lui. Vraiment tu montres bien Que ta mère naquit Dans les flots de la mer ; Et qu'on te doit nommer, Au lieu d'amour amer : Amer vraiment amour, Puisqu'à ceux qui te suivent Tu ne donnes jamais, Et telle est ta coutume, Sinon de l'amertume. Amers sont nos espoirs, Amers sont nos désirs, Et d'absinthes amers Sont mêlés nos plaisirs, Si des plaisirs toutefois tu nous donnes. Je sais bien que les dieux Veulent que les mortels Cueillent toujours la rose Au danger de l'épine, Et que le miel si doux Ne se prend dans la ruche Sans courre le danger Des piquantes abeilles. Mais ton rosier, amour, Sans rose ne produit Que des pointes tranchantes, Et tes ruches sans miel Que des mouches piquantes ; De sorte que la main Qui veut cueillir tes fleurs, Ou le miel que tu donnes, Ne rencontre jamais Que des égratignures, Ou bien, hélas ! Des cuisantes piqûres. Tu sentis autrefois, À ce que l'on nous dit, Quelles sont de tes flèches Les blessures amères, Quand pour une Psyché Dessus toi même il te plut d'essayer La force de tes coups ; Et cela toutefois Ne t'a rendu plus doux Envers ceux que tu blesses. Mais je crois au contraire Que cet essai t'a rendu plus cruel, Comme si tu voulais Dessus autrui te venger de toi-même. Et ne voyons-nous pas La même cruauté Dans le coeur de Fossinde ? Car autrement, ô Fossinde cruelle, Qui pour Tirinte as ressenti le mal Que tu me fais souffrir, Comment ne changes-tu Cette extrême rigueur, Puisque tu sais quel tourment elle donne ? Ne vois-tu pas, bergère, Qu'en cette cruauté Que tu me fais sentir, Très justement amour Fait que Tirinte aussi Te dédaignant me venge ? Mais faut-il que longtemps Ce mépris je supporte ? Moi, dis-je, qui ne cède En noblesse de sang, Non pas même au dieu Pan : Qui voit de mes troupeaux Les campagnes couvertes ; Troupeaux de qui le lait Presque en toute saison Inonde ma maison : Qui des biens de Cérès Et de ceux de Pommone Vois mes toits regorger, Soit l'été, soit l'automne. Moi, dis-je, qui de force Surpasse un Briarée, Un Hercule en courage, Et bref qui ne vois point Un mortel qui m'égale, En tout ce qu'un mortel Peut avoir d'estimable : Supporterai-je encore longuement Qu'une affectée, une imprudente fille, Aille estimant un berger plus que moi ? Un berger qui n'a rien Qui puisse être estimable, Sinon qu'il a la peau tendre et douillette, Le teint uni comme du lait caillé, L'oeil affetté, le visage sans rides, Et les cheveux en ondes recrêpés, Ressemblant mieux en somme Une fille qu'un homme. Ignorante bergère, Si tu savais combien se doit fuir L'homme qui fait la femme, Tu chérirais beaucoup plus mon visage, Puisqu'étant homme Un homme je ressemble, Et non pas une fille Comme Tirinte fait. Mais réponds-moi Fossinde, Croirais-tu d'être aimable, Si fille étant on voyait ton visage Se revêtir de poil Comme celui des hommes ? Comment trouves-tu beau En ce tendre berger De n'y remarquer rien De l'homme que le nom ? Mais je prêche aux déserts, Je parle aux vents, et je perds mes paroles : Fossinde la cruelle Ne m'entend point, et quand ma voix encore Atteindrait ses oreilles, Je sais qu'en vain elle les entendrait, Tant elle est affolée De ce teint damoiseau, De ces cheveux frisés, De ces roses nouvelles Qu'un hiver flétrira, Ou le moindre soleil Dont il se hâtera : Et c'est pourquoi je veux sans plus attendre Lui montrer en effet Quel je suis, quel il est ; Je ne veux plus recoure à ces prières, Que jusqu'ici si vaines j'ai trouvées, Je me veux désormais Servir des avantages Que j'ai de la nature. Tu m'enseignes, Tirinte, Ce que je devrais faire, Et jusqu'à ce moment Je ne l'ai su connaître. Tu te prévaux des grâces que Nature En ton visage a mises, Et n'est-ce pas me dire, Qu'il faut que je me serve De ce que j'ai de même De plus avantageux ? La force et le courage Ont été mon partage ; Donc par cette force, Donc par courage Saisissons-nous de cette dédaigneuse, Et montrons lui le courage et la force Que nous avons, peut-être se voyant Réduite à la merci Que nous voudrons lui faire, Se repentira-t-elle D'avoir été cruelle. Qu'elle crie au secours, Qu'elle appelle Tirinte, Nous le verrons venir, Ce tendre jouvenceau, Cette douce pucelle Sous l'habit déguisée, Et sous le nom d'un homme : Si toutefois, ce que je ne crois pas, Il en a le courage, Je jure Pan le grand dieu bocager, Je jure de Lignon l'un et l'autre rivage, Je jure par les bois Dont Isoure s'honore ; Et bref je jure et je proteste ici Par mon bras invincible, Que s'il y vient au secours de la belle, Je veux de cette masse Ravir d'un coup vainqueur, Et l'âme de son corps, Et l'amour de son coeur. Je sais que bien souvent Elle vient par ces bois, Cette imprudente fille, Je m'en vais me cacher Dans ce buisson touffu, Attendant qu'elle vienne : Si je puis l'attraper, Elle aura beau crier Avant qu'elle m'échappe : Aussi bien m'a-t-on dit Que bien souvent ces belles Veulent que leurs faveurs On prenne en dépit d'elles, Et que par force on semble être vainqueur D'un combat, où vaincues Elles sont de bon coeur.
[SYLVANIRE:] Le ciel jamais ne fait rien d'inutile, À ce que l'on nous dit ? Mais pourquoi donne-t-il, S'il est ainsi, la franche volonté Au sexe dont je suis, Puisque jamais on ne voit que la femme Se puisse prévaloir De son propre vouloir : Tant que nous sommes filles Se peut-il voir esclave Plus sujet que nous sommes Aux volontés du père et de la mère ? Et si nous espérons De rompre ces liens Avec le mariage, Que nous sommes déçues, Puisque d'autres liens Mille fois plus serrés Mettent en servitude Encor nos volontés : Car les maris Les maris, dis-je, avec tyrannie Vont s'usurpant toute l'autorité Sur notre volonté. Que si le ciel enfin, Rompt encor ces liens Qu'un mariage étreint, Nous séparant par la mort d'un mari, Nous voila rattachées Encore de nouveau Par d'autres noeuds plus forts que les premiers. Le père s'il survit, Ou bien à son défaut Le plus proche parent, Nous prive incontinent De pouvoir disposer, Ainsi que nous voudrions, Du reste de nos jours. S'il est ainsi Qu'on me dise en quel temps Nous peut jamais servir La libre volonté Que du ciel nous avons. Ô misérable état ! Que celui de la femme, De qui la volonté N'est jamais de saison, Et de qui la raison Est sans autorité : Et toutefois il ne faut pas se plaindre De ce grand dieu sous telle servitude ; Car ce n'est pas de lui Dont procède ce mal, Les hommes seuls, ah ! Ce sont les seuls hommes, Qui par la force ont ces lois établies : Lois injustes sans doute, Puisqu'à notre dommage Elles ne sont qu'à leur seul avantage. Ne voilà pas, dois-je dire mon père, Ou Ménandre plutôt Sans ce doux nom de père, Puisque le père à son enfant jamais Ne doit ravir la vie, Et qu'il ravit la mienne Par la force qu'il fait, Ou qu'au moins il veut faire Contre ma volonté. Ne voila pas cet avare Ménandre, Ainsi le nommerai-je ; Ô dieu ne voilà pas Qu'avec mille rigueurs Il veut sacrifier La pauvre Sylvanire À ce fâcheux Théante, Qui m'est plus en horreur Que l'horreur ne peut être. Ah ! J'aime mieux, j'aime bien mieux cent fois Épouser un tombeau. Fasse le ciel ce qu'il voudra de moi, Jamais, quoiqu'on m'en die, Je n'y consentirai. Et lorsque par la force On m'y voudra contraindre, La mort plus douce avec son secours Abrégera mes jours : Tout le regret qu'alors Dans le cercueil je pourrai ressentir, Sera sans plus de te laisser, Aglante, Avec l'opinion Que Sylvanire est ingrate envers toi : Car je confesse, et je l'avoue ici, Où pour témoins j'ai seulement ces arbres, Que tes vertus, Aglante, Que ta discrétion, que ton affection, Et que tes longs services Méritaient de trouver Quelque autre plus heureuse Que Sylvanire à ton dam ne l'est pas. Mais que saurais-je faire, Puisque si je t'aimais Il faudrait bien aussi Et souffrir, et me taire. Ménandre qui desseigne De m'allier à ce riche berger, Ô damnable avarice ! Ne tourne pas les yeux Sur ce qui vaut le mieux, J'entends sur ta vertu, Et dessus tes mérites : Mais l'éclat seulement D'un métal qui reluit À l'oeil avare, également nous nuit. Ne trouve donc étrange, Aglante que j'estime Plus que tous les bergers Des rives de Lignon, Si dedans les liens Du devoir retenue Connaître tu ne peux Le bien que je te veux. J'aime mieux que la mort Mette fin à ma vie, Que si l'on pouvait dire, Amour enfin a vaincu Sylvanire.
[TIRINTE:] Quelle heureuse rencontre Est celle que je fais, Vous trouvant Sylvanire.
[SYLVANIRE:] Tirinte je ne sais Pourquoi tu veux nommer Heureuse ma rencontre, Puisque si nul ne peut Donner ce qu'il n'a pas, Comment te donnerai-je Ce bonheur que tu dis, Si le bonheur jamais Avec moi n'habita ?
[TIRINTE:] Heureuse avec raison, Ô belle Sylvanire ! Mon coeur vous peut bien dire, Puisque non seulement On vous doit estimer Pour vos perfections, Et pour votre beauté, Sur toutes bien heureuse ; Mais plus encor pour pouvoir, s'il vous plaît Rendre heureux un amant D'un clin d'oeil seulement.
[SYLVANIRE:] Malaisément celui Peut rendre heureux autrui, Dont le pouvoir en son malheur extrême Est faible pour soi-même.
[TIRINTE:] Ne dois-je pas heureux dire celui, Qui peut rendre heureux autrui, En chassant de soi même Le mal qu'il croit extrême.
[SYLVANIRE:] Ce sont discours dont Tirinte repaît Ceux qui veulent le croire ; Mais, ô berger, je sais pour mon malheur Que ces propos ne sont que flatterie, Et que mon mal est chose véritable.
[TIRINTE:] Aimer et vous flatter Sont deux choses contraires, Si bien que quand vous dites Que Tirinte vous flatte, Vous lui dites de même Que son coeur ne vous aime.
[SYLVANIRE:] Si nous flatter et nous aimer ensemble Sont tant incompatibles, Il est certain, Tirinte, Que toutes nous pouvons Jurer assurément, Que nul homme jamais Ne se peut dire amant.
[TIRINTE:] Blasphème insupportable !
[SYLVANIRE:] Toutefois véritable.
[TIRINTE:] Mais la fausseté même.
[SYLVANIRE:] Que sans flatter quelqu'homme puisse aimer ? Et réponds-moi Tirinte, N'est-ce pas bien flatter De dire une beauté Être toute parfaite, Où d'autres yeux remarquent cent défauts ?
[TIRINTE:] Ce mystère d'amour, Ô belle Sylvanire, Se peut mieux ressentir Qu'il ne se peut pas dire ; Et toutefois pour vous ôter d'erreur Je vous dirai, qu'il est vrai que l'amant Estime la beauté Qu'il aime et qu'il adore, Plus parfaite et plus grande Que toutes les beautés Qui sont en l'univers ; Et s'il l'estime telle Vous êtes bien cruelle, Vous disant ce qu'il croit, De l'estimer flatteur.
[SYLVANIRE:] Il est donc un menteur.
[TIRINTE:] Mentir, c'est quand on parle Contre la vérité Qui nous est bien connue, Et qu'en soi-même On sait bien que l'on ment : Mais l'amant n'est pas tel, Parce qu'en vérité Il croit celle qu'il aime Unique en sa beauté, Et toutefois peut-être il se méprend.
[SYLVANIRE:] Il est donc ignorant.
[TIRINTE:] Ignorant, je l'avoue : Mais de cette ignorance On ne le peut blâmer, Ayant pour précepteur Des dieux le dieu plus grand, Le puissant dieu d'amour, Amour de qui les lois Sans châtiment ne se peuvent enfreindre Par le fidèle amant. Car sachez, Sylvanire, Qu'aussitôt que l'amour Se rend maître de nous, Incontinent d'un art industrieux Nos yeux il change avec ses propres yeux ; De sorte qu'aussitôt Que nous sommes amants Notre oeil ne nous sert plus, Et nous ne voyons rien Qu'autant qu'il plaît au sien : Et cela c'est d'autant Que nul ne peut aimer Que ce qu'il juge beau ; Mais un tel jugement Jamais ne se produit Sinon par le rapport Que les yeux nous en font. Or ce grand dieu d'amour Qui veut que chacun aime, Sans changer le visage, Avec ses propres yeux Trompe le jugement Que peut avoir l'amant : Et de là vient qu'on dit Par un commun discours, Jamais laides amours.
[SYLVANIRE:] Et par ainsi Tirinte Sans offense on peut dire, Qu'amour est un trompeur ; Et que tous les amants Font de faux jugements.
[TIRINTE:] Vous pourriez bien mieux dire, Bergère, s'il vous plaît.
[SYLVANIRE:] Et que pourrais-je dire ?
[TIRINTE:] Que tout amant adore La personne qu'il aime, Et que n'ayant des yeux Que pour voir ses beautés, Il ne saurait juger Rien qui soit plus aimable : De là vient que son coeur Est plein de passion, Quand l'ingrate beauté Qu'il aime et qu'il adore, Ne correspond à son affection. Par là vous jugerez Quel est le mal que supporte Tirinte Adorant Sylvanire, Sylvanire la belle, La belle, mais cruelle, Cruelle, ô dieux, mais toutefois aimée Plus encor mille fois Qu'elle n'est pas cruelle.
[SYLVANIRE:] De quelle cruauté Tirinte te plains-tu ; Et qu'est-ce que tu veux Que Sylvanire fasse Avec la raison ?
[TIRINTE:] Avec la raison Vous devez, Sylvanire, Aimer celui qui n'adore que vous : Amour l'amour demande, Et la moisson de l'amour c'est amour.
[SYLVANIRE:] Et cette loi dis-moi Se doit-elle observer Par les bergers comme par les bergères ?
[TIRINTE:] D'une loi générale Personne n'est exempt, Et cette loi, bergère, Aime celui qui t'aime, Est une loi que la nature a faite, Que la raison approuve, Que l'amour autorise, Et que chacun observe, Si ce n'est vous cruelle Sylvanire.
[SYLVANIRE:] Pour moi j'en suis exempte, Parce que dans mon coeur, Et la nature, et la raison aussi, Ont empreint une loi D'un chaste caractère À celle-ci contraire, Qui dit ainsi : sage n'aime jamais Si tu veux vivre en paix. Et quand aux ordonnances De l'amour que tu dis, Je fais gloire, Tirinte, De ne rien observer De tout ce qu'il commande. Mais toi, berger, pourquoi n'observes tu La loi que tu confesses Être si juste et bonne ?
[TIRINTE:] Je fais bien davantage Que d'observer la loi : Car, Sylvanire, j'aime Autrui plus que moi-même, Et de plus j'aime, hélas ! Ce qui ne m'aime pas.
[SYLVANIRE:] Non ce n'est pas cela, Berger, que je veux dire, Aime, aime seulement La personne qui t'aime, Observe bien la loi Sans y rien ajouter.
[TIRINTE:] Si je ne dois aimer Sinon celui qui m'aime, Qui puis-je aimer si Tirinte je n'aime ?
[SYLVANIRE:] Berger menteur que n'aimes-tu Fossinde, Fossinde qui t'estime, Fossinde qui mérite Pour ses vertus d'être de tous aimée, Et qui par ses beautés, Et ses perfections, Pourrait bien acquérir Le plus parfait berger De toute la contrée, Si seulement son coeur y consentait. Tu ne me réponds rien, Es-tu muet ? As-tu perdu la langue ?
[TIRINTE:] Cruelle Sylvanire, Injuste Sylvanire, Ingrate Sylvanire, Il ne te suffit pas De tes dédains et de tes cruautés, Pour tourmenter ce coeur Dont ton oeil est vainqueur, Si de plus tu n'ajoutes À tant de cruautés, Quoiqu'elles soient extrêmes, Encore ce tourment D'une importune fille, Que plutôt que d'aimer Dedans Lignon je voudrais m'abîmer. Ah bergère ! Ah bergère ! Si toutefois bergère Une cruelle, une injuste, une ingrate, On peut nommer sans offenser ce nom : Cruelle, injuste, ingrate, Si tu savais quelle est l'affection Que Tirinte te porte, Tu parlerais pour certain d'autre sorte. Amour ne peut sur une vraie amour Anter une autre amour, Il faut que l'une meure, Et pour moi je te jure Que mille morts je m'élirais plutôt Que l'amour de Fossinde, Fossinde l'importune, Fossinde que je hais, Si ce que tu me dis Est chose véritable, Autant comme elle m'aime. Dis-le lui, Sylvanire, Si pourtant il te reste, Cruelle, injuste, ingrate, Encor quelque pitié : Dis-le lui seulement ; Dis-le lui hardiment, Et que jamais, jamais Elle n'espère en moi, Ni plus d'amour, Ni moins de haine aussi.
[SYLVANIRE:] Tirinte c'est à tort Que tu me vas blâmant, Écoute mes raisons. Mais dieu voici mon père Je ne veux pas l'attendre.