[L'ILOTE:] Nos maîtres ont des airs revêches Et, sur le front, des feuilles sèches Qu'ils cueillirent en maints combats ; Moi, malheureux ilote, j'ose Ceindre le pampre avec la rose. Hélas ! hélas !
[CHRÊMES:] Appuyez-vous sur eux ; Fleur-de-Sauge, des chaises, Une table, du vin. Allons, prenez vos aises, Faites comme chez vous,
[L'ILOTE:] Nos maîtres, toujours en colère, Vivent de bouillie et d'eau claire Puisée au cours de l'Eurotas. Moi, pauvre ilote qu'on méprise, Je ris, je chante et je me grise. Hélas ! Hélas !
[CHRÊMES:] Le pauvre homme, il est gai ! J'ai mis la main sur un ilote distingué. Nous vous compléterons.
[L'ILOTE:] Sans doute.
[CHRÊMES:] N'ayez crainte ! Vous vous griserez comme on se grise à Corinthe.
[L'ILOTE:] Mieux encore.
[CHRÊMES:] On en va juger dans un moment.
[L'ILOTE:] Je suis connu, Monsieur, avantageusement.
[CHRÊMES:] Oh ! Ne vous froissez point !... Mais où donc est Léandre ? Hé ! Léandre !... Pardon, si l'on vous fait attendre... Quant à vous, les amis, cessez de bourdonner Autour du bon ilote et de l'importuner... Il médite. Léandre !