[IPHITE:] Avec quel air charmant cette aimable princesse Répond à vos transports, et sent votre tendresse ! Tout flatte votre espoir ; tout conspire à vos voeux, Et vous semblez toucher au sort le plus heureux.
[JASON:] Que je serais heureux, je le confesse, Iphite, Si je pouvais calmer un trouble qui m'irrite ; Et si, goûtant en paix un si parfait bonheur, J'étouffais à mon gré tout remords en mon coeur ! Mais je ne puis bannir une importune idée. À mes yeux, malgré moi, partout s'offre Médée. Ce souvenir cruel m'afflige et me poursuit. Jusqu'aux pieds de Créüse il me trouble et me suit. Grands Dieux ! Quel sort fatal, quelle loi trop sévère Des plaisirs les plus grands rend la douceur amère ? Quel noir poison se mêle au sort le plus charmant ? Et ne saurait-on être heureux impunément ? Votre bonté jalouse avec caprice enchaîne Les biens et les tourments, les plaisirs et la peine. Au faîte du bonheur on pousse des soupirs, Et l'amertume naît dans le sein des plaisirs. Ah ! C'est trop. De mon sort soyons enfin le maître. Déjà je sens le calme en mon âme renaître. Déjà... Je vois Médée. Ô Dieux ! Trop justes Dieux ! Ne peut-on un moment se soustraire à vos yeux ? Quand je crois être heureux, soudain votre justice Confond tous mes projets et m'offre mon supplice. Que lui dire ? Fuyons.