[ROGER:] Enfin grâce à l'amour, j'ai sauvé de la flamme Celle qui fit entrer tant de feux dans mon Âme ! Mais, ô de tant de soins fatal événement ! Cette rare beauté reste sans mouvement, Et tous mes vains efforts dans ces débris funestes, D'un objet si charmant n'ont sauvé que les restes ; Les Astres de la nuit par leurs sombres clartés Ne me font que trop voir ces tristes vérités ; Ses appas ont perdu leur grâce accoutumée, Sa bouche sans couleur est à demi fermée, Ses charmes sont éteints, et la Mort à son tour Triomphe insolemment, où triomphait l'Amour ! Ô Destins ennemis, eût-on pu jamais croire Que vous m'eussiez réduit à détester ma gloire, Et sentir des douleurs pires que le trépas, Après m'avoir fait voir Aurore entre mes bras ! Faut-il qu'une beauté si charmante et si fière Dans un embrasement perde ainsi la lumière ? Elle qui savait l'art de s'émouvoir si peu Alors que ses beaux yeux mettaient les coeurs en feu : Mais c'est trop quereller les Destins de sa perte, On doit me l'imputer, puisque je l'ai soufferte ; J'ai dû pour conserver le fil de ses beaux jours, Prévoir mieux son péril et hâter mon secours, Et mon retardement qui lui coûte la vie, Est une trahison qui doit être punie : Je me suis fait coupable en la laissant périr, Pour elle j'ai vécu, pour elle il faut mourir, Et joindre avec ce fer pour signaler ma flamme, Mon trépas, à sa mort, et mon âme à son âme : Toutefois différons ce dessein d'un moment : Je n'ai fait de sa mort qu'un douteux jugement, Possible par bonheur qu'elle n'est que pâmée. Ce peut être un effet de la seule fumée. Aucuns de ses habits ne se trouvent brûlés, Et ses esprits pourront être encore rappelés : Mais je mettrais fort mal ce secours en usage, Cherchons quelqu'un des siens sans tarder davantage, Et venons dans ces lieux après, au gré du sort, Ou lui rendre la vie, ou me donner la mort.
[LOTHAIRE:] Ton effort vainement s'oppose à mon envie, Puisqu'Aurore n'est plus, je dois perdre la vie ; Et pour me réunir au sujet de mon deuil, De ce Palais en feu faire au moins mon cercueil ; Ô Funeste accident.
[LAZARILLE:] Qu'avez-vous à vous plaindre ? Dans ce Jardin, Seigneur, nous n'avons rien à craindre, Et de ce grand Palais l'embrasement fatal Ne doit point faire ici ni de peur ni de mal.
[LOTHAIRE:] Ha ! C'est trop justement que la douleur m'emporte, Ne m'as-tu pas conté que la Princesse est morte ; Ne m'as-tu point appris que cet objet charmant Se trouve enveloppé dans cet embrasement ? Et que déjà partout le bruit vient de s'épandre, Qu'un chef-d'oeuvre n'est plus que de la cendre ?
[LAZARILLE:] Seigneur c'est un malheur qu'on ne pouvait celer, Et dont le seul remède est de s'en consoler.
[LOTHAIRE:] Peut-on se consoler d'une telle disgrâce ? Mais retourne à la ville et vois ce qui s'y passe, Sans doute que ce feu vient de nos ennemis, Et qu'on doit redouter quelque chose de pis.