[HERMIONE:] Où suis-je ? Qu'ai-je fait ? Que dois-je faire encore ? Quel transport me saisit ? Quel chagrin me dévore ? Errante, et sans dessein, je cours dans ce palais. Ah ! Ne puis-je savoir si j'aime, ou si je hais ! Le cruel ! De quel oeil il m'a congédiée ? Sans pitié, sans douleur, au moins étudiée. Ai-je vu ses regards se troubler un moment ? En ai-je pu tirer un seul gémissement ? Muet à mes soupirs, tranquille à mes alarmes, Semblait-il seulement qu'il eût part à mes larmes ? Et je le plains encore ? Et pour comble d'ennui Mon coeur, mon lâche coeur s'intéresse pour lui ? Je tremble au seul penser du coup qui le menace ? Et prête à me venger je lui fais déjà grâce ? Non, ne révoquons point l'arrêt de mon courroux. Qu'il périsse. Aussi bien il ne vit plus pour nous. Le perfide triomphe, et se rit de ma rage. Il pense voir en pleurs dissiper cet orage. Il croit que toujours faible, et d'un coeur incertain, Je parerai d'un bras les coups de l'autre main. Il juge encor de moi par mes bontés passées. Mais plutôt le perfide a bien d'autres pensées. Triomphant dans le temple, il ne s'informe pas Si l'on souhaite ailleurs sa vie, ou son trépas. Il me laisse, l'ingrat ! Cet embarras funeste. Non, non encore un coup, laissons agir Oreste. Qu'il meure, puisqu'enfin il a dû le prévoir, Et puisqu'il m'a forcée enfin à le vouloir. À le vouloir ? Hé quoi ? C'est donc moi qui l'ordonne ? Sa mort sera l'effet de l'amour d'Hermione ? Ce prince, dont mon coeur se faisait autrefois, Avec tant de plaisir, redire les exploits, À qui même en secret je m'étais destinée, Avant qu'on eût conclu ce fatal hyménée, Je n'ai donc traversé tant de mers, tant d'États, Que pour venir si loin préparer son trépas, L'assassiner, le perdre ? Ah devant qu'il expire... Ah ! Qu'ai-je fait, Cléone ? Et que viens-tu me dire ? Que fait Pyrrhus ?
[CLÉONE:] Il est au comble de ses voeux, Le plus fier des mortels, et le plus amoureux. Je l'ai vu vers le temple, où son hymen s'apprête, Mener en conquérant sa nouvelle conquête, Et d'un oeil qui déjà dévorait son espoir, S'enivrer, en marchant, du plaisir de la voir. Andromaque, au travers de mille cris de joie, Porte jusqu'aux autels le souvenir de Troie, Incapable toujours d'aimer, et de haïr, Sans joie, et sans murmure elle semble obéir.
[HERMIONE:] Et l'ingrat ? Jusqu'au bout il a poussé l'outrage ? Mais as-tu bien, Cléone, observé son visage ? Goûte-t-il des plaisirs tranquilles et parfaits ? N'a-t-il point détourné ses yeux vers le palais ? Dis-moi, ne t'es-tu point présentée à sa vue ? L'ingrat a-t-il rougi, lorsqu'il t'a reconnue ? Son trouble avouait-il son infidélité ? A-t-il jusqu'à la fin soutenu sa fierté ?
[CLÉONE:] Madame, il ne voit rien. Son salut, et sa gloire Semblent être avec vous sortis de sa mémoire. Sans songer qui le suit, ennemis, ou sujets, Il poursuit seulement ses amoureux projets. Autour du fils d'Hector il a rangé sa garde, Et croit que c'est lui seul que le péril regarde. Phoenix même en répond, qui l'a conduit exprès Dans un fort éloigné du temple et du palais. Voilà, dans ses transports, le seul soin qui lui reste.
[HERMIONE:] Le perfide ! Il mourra. Mais que t'a dit Oreste ?
[CLÉONE:] Oreste, avec ses Grecs, dans le temple est entré.
[HERMIONE:] Hé bien ? À me venger n'est-il pas préparé ?
[CLÉONE:] Je ne sais.
[HERMIONE:] Tu ne sais ? Quoi donc Oreste encore, Oreste me trahit ?
[CLÉONE:] Oreste vous adore. Mais de mille remords son esprit combattu Croit tantôt son amour, et tantôt sa vertu. Il respecte en Pyrrhus l'honneur du diadème. Il respecte en Pyrrhus Achille, et Pyrrhus même. Il craint les Grecs, il craint l'Univers en courroux. Mais il se craint, dit-il, soi-même plus que tous. Il voudrait en vainqueur vous apporter sa tête. Le seul nom d'Assassin l'épouvante et l'arrête. Enfin il est entré, sans savoir dans son coeur, S'il en devait sortir coupable, ou spectateur.
[HERMIONE:] Non, non, il les verra triompher sans obstacle, Il se gardera bien de troubler ce spectacle. Je sais de quels remords son courage est atteint. Le lâche craint la mort, et c'est tout ce qu'il craint. Quoi ? sans qu'elle employât une seule prière, Ma mère en sa faveur arma la Grèce entière ? Ses yeux pour leur querelle, en dix ans de combats, Virent périr vingt Rois, qu'ils ne connaissaient pas ? Et moi je ne prétends que la mort d'un parjure, Et je charge un amant du soin de mon injure, Il peut me conquérir à ce prix, sans danger, Je me livre moi-même, et ne puis me venger ? Allons. C'est à moi seule, à me rendre justice. Que de cris de douleur le temple retentisse. De leur hymen fatal troublons l'événement, Et qu'ils ne soient unis, s'il se peut, qu'un moment. Je ne choisirai point dans ce désordre extrême. Tout me sera Pyrrhus, fût-ce Oreste lui-même. Je mourrai. Mais au moins ma mort me vengera, Je ne mourrai pas seule, et quelqu'un me suivra.