[MOHADIR:] Ce dernier trait, sans doute, est le plus criminel. Je sens le désespoir de ce coeur paternel : Je partage en pleurant son trouble et sa colère. Mais vous avez toujours des entrailles de père, Et tous les attentats de ce funeste jour Ne sont qu'un même crime, et ce crime est l'amour, Dans son aveuglement Zulime ensevelie Mérite d'être plainte encor plus que punie ; Et si votre bonté parlait à votre coeur...
[BÉNASSAR:] Ma bonté fit son crime et fît tout mon malheur. Je me reproche assez mon excès d'indulgence ; Ciel ! tu m'en as donné l'horrible récompense. Ma fille était l'idole à qui mon amitié, Cette amitié fatale a tout sacrifié. Je lui tendais les bras quand sa main ennemie Me plongeait au tombeau chargé d'ignominie. Ah ! l'homme inexorable est le seul respecté : Si j'eusse été cruel, on eût moins attenté. La dureté de coeur est le frein légitime Qui peut épouvanter l'insolence et le crime. Ma facile tendresse enhardit aux forfaits : Le temps de la clémence est passé pour jamais. Je vais, en punissant leurs fureurs insensées, Égaler ma justice à mes bontés passées.
[MOHADIR:] Je frémis comme vous de tous ces attentats Que l'amour fait commettre en nos brûlants climats. En tout lieu dangereux, il est ici terrible ; Il rend plus furieux, plus on est né sensible. Ramire cependant, à ses erreurs livré, De leurs cruels poisons semble moins enivré : Vous-même l'avez dit, et j'ose le redire, Que ce même ennemi, ce malheureux Ramire, Est celui dont le bras vous avait défendu ; Qu'il n'a point aujourd'hui démenti sa vertu ; Que vous l'avez vu même, en ce combat horrible, Dans ces moments cruels où l'homme est inflexible, Où les yeux, les esprits, les sens sont égarés, Détourner loin de vous ses coups désespérés, Respecter votre sang, vous sauver, vous défendre, Et d'un bras assuré, d'un cri terrible et tendre, Arrêter, désarmer ses amis emportés, Qui levaient contre vous leurs bras ensanglantés. Oui, j'ai vu le moment où, malgré sa colère, Il semblait en effet combattre pour son père.
[BÉNASSAR:] Ah ! Que n'a-t-il plutôt dans ce malheureux flanc Recherché de ses mains le reste de mon sang ! Que ne l'a-t-il versé, puisqu'il le déshonore ! Mais ma cruelle fille est plus coupable encore. Ce coeur, en un seul jour à jamais égaré, Est hardi dans sa honte, est faux, dénaturé ; Et, se précipitant d'abymes en abymes, Elle a contre son père accumulé les crimes. Que dis-je ! Au moment même où tu viens en son nom De tant d'iniquités implorer le pardon, Son amour furieux la fait courir aux armes. Les suborneurs appas de ses trompeuses larmes Ont séduit les soldats à sa garde commis ; Sa voix a rassemblé ses perfides amis. Elle vient m'arracher son indigne conquête ; Les armes dans les mains, elle marche à leur tête. Cet amour insensé ne connaît plus de frein ; Zulime contre un père ose lever sa main ! Au comble de l'outrage on joint le parricide ! Ah ! Courons, et nous-même immolons la perfide.