[ÉLISABETH:] En vain tu crois tromper la douleur qui m'accable, C'est parce qu'il me hait, qu'il s'est rendu coupable, Et la belle Suffole refusée à ses voeux, Lui fait joindre le crime au mépris de mes feux. Pour le justifier, ne dis point qu'il ignore Jusqu'où va le poison dont l'ardeur me dévore. Il a trop de ma bouche, il a trop de mes yeux, Appris qu'il est, l'Ingrat, ce que j'aime le mieux. Quand j'ai blâmé son choix, n'était-ce pas lui dire Que je veux que son coeur pour moi seule soupire, Et mes confus regards n'ont-ils pas expliqué Ce que par mes refus j'avais déjà marqué ? Oui, de ma passion il sait la violence, Mais l'exil de Suffole l'arme pour sa vengeance. Au crime, pour lui plaire, il s'ose abandonner, Et n'en veut à mes jours que pour la couronner.
[TILNEY:] Quelques justes soupçons que vous en puissiez prendre, J'ai peine contre vous à ne le pas défendre. L'État qu'il a sauvé, sa vertu, son grand coeur, Sa gloire, ses exploits, tout parle en sa faveur. Il est vrai qu'à vos yeux Suffole cause sa peine ; Mais, Madame, un Sujet doit-il aimer sa Reine, Et quand l'amour naîtrait, a-t-il à triompher Où le respect plus fort combat pour l'étouffer ?
[ÉLISABETH:] Ah, contre la surprise où nous jettent ses charmes, La majesté du rang n'a que de faibles armes. L'amour par le respect dans un coeur enchaîné, Devient plus violent, plus il se voit gêné ; Mais le Comte en m'aimant n'aurait eu rien à craindre. Je lui donnais sujet de ne se point contraindre, Et c'est de quoi rougir, qu'après tant de bonté Ses froideurs soient le prix que j'en ai mérité.
[TILNEY:] Mais je veux qu'à vous seule il cherche enfin à plaire ; De cette passion que faut-il qu'il espère ?
[ÉLISABETH:] Ce qu'il faut qu'il espère ? Et qu'en puis-je espérer Que la douceur de voir, d'aimer, de soupirer ? Triste et bizarre orgueil qui m'ôte à ce que j'aime ! Mon bonheur, mon repos s'immole au rang suprême, Et je mourrais cent fois, plutôt que faire un Roi Qui dans le Trône assis fût au-dessous de moi. Je sais que c'est beaucoup de vouloir que son âme Brûle à jamais pour moi d'une inutile flamme, Qu'aimer sans espérance est un cruel ennui ; Mais la part que j'y prends doit l'adoucir pour lui, Et lorsque par mon rang je suis tyrannisée, Qu'il le sait, qu'il le voit, la souffrance est aisée. Qu'il me plaigne, se plaigne, et content de m'aimer... Mais que dis-je ? D'une autre il s'est laissé charmer, Et tant d'aveuglement suit l'ardeur qui l'entraîne, Que pour la satisfaire, il veut perdre sa Reine. Qu'il craigne cependant de me trop irriter. Je contrains ma colère à ne pas éclater ; Mais quelquefois l'amour qu'un long mépris outrage, Las enfin de souffrir, se convertit en rage, Et je ne réponds pas...