[LE COMTE:] Ma fille ! ô souvenir ! lointain lever d'aurore ! Elle chantait déjà, toute petite encore, Le doux chant qui l'avait endormie au berceau. C'est un souffle qui passe, un cantique d'oiseau, Et de tout temps on l'a chantonné pour l'enfance Dans notre harmonieux langage de Provence. Je rêve, une clarté m'effleure dans la nuit ; J'espère, et j'ai moins peur du spectre qui me suit, Quand je suis seul avec le talisman sonore Où vibre la chanson de mon Ëléonore. Puisque nous voilà seuls, viens et répète-moi Le refrain que mon coeur ne trouve plus qu'en toi, Et, Remplissant d'amour, de paix et de musique, Berce-moi lentement de ta voix mécanique ! Éléonore ! Elle est vivante et me sourit. Je l'entends, je la vois au fond de mon esprit : N'est-ce pas qu'elle est là sur mes genoux assise ? N'est-ce pas que son souffle est pur comme la brise ? N'est-ce pas qu'elle est belle avec ses yeux si doux ? Mon enfant, ma Nono, reste sur mes genoux ; Laisse mes doigts glacés caresser tes doigts roses ; Babille ton babil, dis-moi des tas de choses. Mais tu ne chantes plus. Dormirais-tu, bébé ? i La tempête est venue et le vent m'a courbé. Ferme tes jolis yeux : de même dans ses voiles La plus belle des nuits peut cacher ses étoiles. Ô Nono, mon enfant, trésor de mes trésors, Comme toi je me tais, comme toi je m'endors.
[LE GARDE CHAMPÊTRE:] Bravo, Monsieur le Comte ! Il paraît que la mousse Est un lit où les fous sommeillent sans secousse Je suis garde champêtre et n'ai pour oreiller Que trois pailles en croix où l'on dort pour veiller ; Mais, soit dit franchement, je crois que j'aurais honte De me coucher dans l'herbe, étant Monsieur le Comte. Que la terre te soit légère, ô pauvre fou ! iens, quelle est cette boîte ? On dirait un joujou. Au fait, qu'est le vieux comte ? Un enfant qui s'amuse, Et, s'il a des joujoux, sa cervelle l'excuse. Une boîte ! À quoi donc ce ressort-là sert-il ? Un bout d'acier qui plie, et pas plus gros qu'un fil ! Pressons-le lentement : il faut que je m'explique... Le diable est là dedans et fait de la musique ! Monsieur le diable, hélas ! je viens mal à propos, En troublant votre paix, de troubler mon repos. Ce ressort était là, je l'ai pressé ; j'avoue, La honte dans le coeur, la rougeur sur la joue, Que j'aurais dû ne pas prendre comme cela Dans mes indignes mains la boîte où vous voilà. Que vais-je devenir si votre seigneurie Sur moi, pauvre mortel, déchaîne sa furie ? J'ai le plus grand respect pour Votre Majesté. Sire diable, pardon pour ma témérité, Dormez, et, comprenant que ma prière est juste, Ne faites plus ce bruit dans votre boîte auguste ! Merci, monsieur le diable !
[LE COMTE:] Oh ! Quelqu'un est ici ! Que vous ai-je donc fait pour me dire merci ?