[MATAMORE:] Dieux ! Que je suis épouvantable, Que mon aspect est dangereux ! Ah ! Que ceux-là sont bien heureux, Qui sont amis du Redoutable ! Ce qu'on se peut imaginer, Qui soit capable d'étonner, N'est rien au pris d'un de mes gestes : Je suis plus craint dans l'Univers, Que toutes les choses funestes Ne le sont pas dans les enfers. Esprits lutins, ombres, démons Qui tourmentez les Créatures : Diables damnés, dont les figures Donnent de la peur aux poltrons, Rendez-vous palpables aux mains Du plus terrible des humains, Venez à moi, troupes maudites : Mais, ventrebleu, vous n'osez pas, Vos puissances sont trop petites, Et votre courage est trop bas. Que je suis bien incomparable ! Je possède Mars et l'Amour ; Ces Déités font leur séjour En ce microcosme adorable ; L'un de ces Dieux violemment Me porte à l'assassinement, Et l'autre en brûlant les plus belles Du feu de son brasier ardent, Fait que les pauvres Damoiselles Trépassent en me regardant. Les Déesses toutes perdues De l'amour qu'elles ont pour moi, Ont tant de peine sous ma loi, Qu'elles voudraient être pendues, Parbleu vous diriez quelquefois, Qu'elles vont rendre les abois, En me voulant montrer leurs braises : Mais je leur use de rigueurs, Car je trouve toutes mes aises Dedans les ruisseaux de leurs pleurs. Pauvres femmes que l'on adore, Que vous êtes à déplorer, Que vous sert-il de soupirer Pour les vertus de Matamore ? Vous n'aurez point d'allégement, Je ne me plais incessamment Qu'à distribuer des supplices Et si l'on n'avait qu'aux travaux Des extases et des délices, Je ne ferais jamais de maux. Toutes les horreurs de Bellone, Les soins, les troubles, les malheurs, Et les plus terribles douleurs Ne sont que les biens que je donne ; Aussi tout frémit à me voir, Tout tremble dessous mon pouvoir, Et tous ceux qui ne soupirent En voyant mon regard altier : Mes rudes mains vous les déchirent, Comme des feuilles de papier. Hé bien, chers auditeurs, que vous êtes surpris De voir ce merveilleux dedans un tel débris ! Vous croyez me voyant dans un tel équipage, Que je sois sans vigueur, sans force et sans courage, Sachez que j'ai toujours cette même valeur, Qui fit craindre les Dieux, qui dompta le malheur ; Matamore est toujours l'inhumain, l'indomptable, L'horrible, l'étonnant, le fort, le redoutable, Le phénix des vaillants dont la maudite humeur, Et la brutalité n'aime que la rumeur. L'assommeur de géants, le destructeur des hommes, La terreur et la mort de ce siècle où nous sommes. Tout est sous mon pouvoir, l'on ne le peut nier, L'Enfer me sert de cave, et le Ciel de grenier, Ma chambre est l'Univers, et mon flambeau la lune, Je ne m'ajuste pas à la façon commune, La terre c'est mon lit, l'herbe mon matelas, Les rochers mes chevets, et les feuilles mes draps, Les rideaux de mon lit sont les voiles nocturnes, Que la nuit fait sortir de ces demeures brunes ; Le Ciel de ce beau lit est ce Globe azuré, Que nous voyons le soir de tant d'astres paré ; Les piliers de ce lit sont les Pôles du monde, Et mon pot à pisser les abîmes de l'onde ; Quand je me vais coucher, le triste chat-huant, L'orfraie et le hibou d'un ton assoupissant, D'un air tel que celui qu'on chante aux cimetières, Ferment aimablement mes funestes paupières, Et me laissant ravir aux douceurs du sommeil, Je dors incessamment jusques à mon réveil. La rosée au matin me lave le visage, Mille petits oiseaux assemblant leur ramage, D'un concert merveilleux et tout à fait charmant, Gazouillent à l'envi pour mon contentement : Pour montrer à quel point le firmament m'honore, Je suis tout le premier que regarde l'aurore, Et le premier rayon de la clarté des Cieux, Fait le premier honneur à ce prodigieux : Mon baignoir est le vase où Neptune préside, Mon étuve est l'enclos de la Zone torride ; Vous croyez que je sois sans aucuns serviteurs, Mais j'en ai pour moi seul plus que douze Empereurs ; J'en ai des quantités que l'on ne saurait dire, Mais, ventre, quand mon train commence de me nuire, Je le vais retranchant d'une étrange façon, Car en me dépouillant contre quelque buisson, Doucement et sans bruit ne faisant que m'ébattre, Je le vais retranchant deux à deux, quatre à quatre. Ah, ventre, un estafier me picote la peau, Je le sens, je le tiens, ô petit vermisseau, Vous me sucez le sang, vous l'osez entreprendre ? Parbleu vous en mourez, rien ne vous peut défendre, Vous serez de mes pieds écrasé tout soudain : Mais l'appétit me vient, allons chercher du pain, Depuis sept ou huit jours aliment ni substance, Par mon large gosier n'est entré dans ma panse ; Aussi tous mes boyaux se fâchent contre moi, Allons-en demander à celui que je vois, Je le volerais bien sans qu'il s'en pût défendre, Mais j'aime mieux trucher que de me faire pendre.