[OCTAVIEN:] En la rondeur du Ciel environnée, À nul, je crois, telle faveur donnée Des Dieux fauteurs ne peut être qu'à moi : Car outre encor que je suis maître et Roi De tant de biens, qu'il semble qu'en la terre Le Ciel qui tout sous son empire enserre, M'ait tout exprès de sa voûte transmis, Pour être ici son général commis : Outre l'espoir de l'arrière mémoire Qui aux neveux rechantera ma gloire, D'avoir d'Antoine, Antoine, dis-je, horreur De tout ce monde, accablé la fureur : Outre l'honneur que ma Rome m'apprête, Pour le guerdon de l'heureuse conquête Il semble jà que le Ciel vienne tendre Ses bras courbés pour en soi me reprendre, Et que la boule entre ses ronds enclose, Pour un César ne soit que peu de chose : Or'je désire, or'je désire mieux, C'est de me joindre au saint nombre des Dieux. Jamais la terre en tout aventureuse, N'a sa personne entièrement heureuse : Mais le malheur par l'heur est acquitté, Et l'heur se paie par l'infélicité.
[AGRIPPE:] Mais de quel lieu ces mots ?
[OCTAVIEN:] Qui eût pu croire Qu'après l'honneur d'une telle victoire, Le dueil, le pleur, le souci, la complainte, Même à César eût donné telle atteinte ? Mais je me vois souvent en lieu secret Pour Marc Antoine être en plainte et regret, Qui aux honneurs reçus en notre terre, Et compagnon m'avait été en guerre, Mon allié, mon beau-frère, mon sang, Et qui tenait ici le même rang Avec César : nonobstant par rancune De la muable et traîtresse fortune, On vit son corps en sa plaie mouillé Avoir ce lieu piteusement souillé. Ha cher ami !
[PROCULÉE:] L'orgueil et la bravade Ont fait Antoine ainsi qu'un Ancelade, Qui se voulant prendre aux Dieux, D'un trait horrible et non lancé des Cieux, Mais de ta main à la vengeance adextre, Senti combien peut d'un grand Dieu la dextre. Que plaignez-vous si l'orgueil justement À l'orgueilleux donne son paiement ?
[AGRIPPE:] L'orgueil est tel, qui d'un malheur guerdonne La malheureuse et superbe personne : Mêmes ainsi que d'une onde le branle, Lorsque le Nord dedans la mer l'ébranle, Ne cesse point de courir et glisser, Virevolter, rouler, et se dresser, Tant qu'à la fin dépiteux il arrive, Bruyant sa mort, à l'écumeuse rive. Ainsi ceux-là que l'orgueil trompe ici, Ne cessent point de se dresser ainsi, Courir tourner, tant qu'ils soient agités Contre les bords de leurs félicités. C'était assez que l'orgueil pour Antoine Précipiter avec sa pauvre Reine, Si les amours lascifs et les délices N'eussent aidé à rouer leurs supplices : Tant qu'on ne sait comment ces déréglés D'un noir bandeau se sont tant aveuglés, Qu'ils n'ont su voir et cent et cent augures, Pronostiqueurs des misères futures. Ne vit-on pas Pisaure l'ancienne Pronostiquer la petite Antonienne, Qui de soldats Antoniens armée Fût engloutie et dans terre abîmée ? Ne vit-on pas dedans Albe une image Suer longtemps ? Ne vit-on pas l'orage Qui de Patras la ville environnait, Alors qu'Antoine en Patras séjournait, Et que le feu qui par l'air s'éclata, Héraklion en pièces écarta ? Ne vit-on pas alors que dans Athènes En un théâtre on lui montrait les peines, Ou pour néant les serpents-pieds se mirent, Quand aux rochers les rochers ils joignirent, Du Dieu Bacchus l'image en bas poussée, Des vents qui l'ont comm'à l'envi cassée, Vu que Bacchus un conducteur était, Pour qui Antoine un même nom portait ? Ne vit-on pas d'une flamme fatale Rompre l'image et d'Eumène et d'Attale, À Marc Antoine en ce lieu dédiées, Puis maintes voix fatalement criées, Tant de gésiers, et tant d'autres merveilles, Tant de corbeaux, et senestres corneilles, Tant de sommets rompus et mis en poudre, Que montraient-ils que ta future foudre, Qui ce rocher devait ainsi combattre ? Qu'admonestait la nef de Cléopâtre, Et qui d'Antoine avait le nom par elle, Où l'hirondelle exila l'hirondelle Et toutefois en sillant leur lumière N'y voyaient point ce qui suivait derrière ? Vante-toi donc les ayant pourchassés, Comme vengeur des grands Dieux offensés : Éjouis-toi en leur sang et te baigne, De leurs enfants fais rougir la campagne, Racle leur nom, efface leur mémoire : Poursuis poursuis jusqu'au bout ta victoire.
[OCTAVIEN:] Ne veux-je donc ma victoire poursuivre, Et mon triomphe au monde faire vivre ? Plutôt plutôt le fleuve impétueux Ne se rengorge au grand sein fluctueux. C'est le souci qui avec la complainte Que je faisais de l'autre vie éteinte, Me ronge aussi : mais plus grand témoignage De mes honneurs s'obstinant contre l'âge, Ne s'est point vu, sinon que cette Dame Qui consomma Marc Antoine en sa flamme, Fut dans ma ville en triomphe menée.
[PROCULÉE:] Mais pourrait-elle à Rome être traînée, Vu qu'elle n'a sans fin autre désir, Que par sa mort sa liberté choisir ? Savez-vous pas lorsque nous échelâmes, Et que par ruse en sa Cour nous allâmes, Que tout soudain qu'en la Cour on me vit, En s'écriant une des femmes dit : Ö pauvre Reine ! Es-tu donc prise vive ? Vis-tu encor pour trépasser captive ? Et qu'elle ainsi sous telle voix ravie Voulait trancher le filet de sa vie, Du cimeterre à son côté pendu, Si saisissant je n'eusse défendu Son estomac jà déjà menacé, Du bras meurtrier à l'encontre haussé. Savez-vous pas que depuis ce jour même Elle est tombée en maladie extrême, Et qu'elle a feint de ne pouvoir manger, Pour par la faim à la fin se ranger ? Pensez-vous pas qu'outre telle finesse Elle ne trouve à la mort quelque adresse ?
[AGRIPPE:] Il vaudrait mieux dessus elle veiller, Sonder, courir, épier, travailler, Que du berger la vue gardienne Ne s'arrêtait sur son Inachienne, Que nous nuira si nous la confortons, Si doucement sa faiblesse portons ? Par tels moyens s'envolera l'envie De faire change à sa mort de sa vie : Ainsi sa vie heureusement traitée Ne pourra voir sa quenouille arrêtée : Ainsi ainsi jusqu'à Rome elle ira, Ainsi ainsi ton souci finira. Et quant aux plains, veux-tu plaindre celui Qui de tout temps te brassa tout ennui ? Qui n'était né sans ta dextre divine, Que pour la tienne et la nôtre ruine ? Te souvient-il que pour dresser la guerre Tu fus haï de toute notre terre, Qui se piquait mutinant contre toi, Et refusait se courber sous ta loi, Lorsque tu pris pour guerroyer Antoine, Des hommes francs le quart du patrimoine, Des serviteurs la huitième partie De leur vaillant : tant que jà divertie Presque s'était l'Italie troublée ? Mais quelle était sa plainte redoublée, Dont il tâchait embraser les Romains, Pour ce Lépide exilé par tes mains ? Te souvient-il de cette horrible armée Que contre nous il avait animée ? Tant de Rois donc qui voulurent le suivre, Y venaient ils pour nous y faire vivre ? Pensaient-ils bien nous foudroyer exprès, Pour déplorer notre ruine après ? Le Roi Bocchus, le Roi Cilicien, Archélaüs Roi Cappadocien, Et Philadelphe, et Adalle de Thrace, Et Mithridate usaient-ils de menace Moindre sur nous, que de porter en joie Notre dépouille et leur guerrière proie, Pour à leurs Dieux joyeusement les pendre, Et maint et maint sacrifice leur rendre ? Voilà les pleurs que doit un adversaire Après la mort de son ennemi faire.
[OCTAVIEN:] Ô gent Agrippe, ou pour te nommer mieux, Fidèle Achate, était donc de mes yeux Digne le pleur ? Celui donc s'effémine Qui jà du tout l'efféminé ruine. Non non les plains céderont aux rigueurs, Baignons en sang les armes et les coeurs, Et souhaitons à l'ennemi cent vies, Qui lui seraient plus durement ravies : Quant à la Reine, apaiser la faudra Si doucement que sa main se tiendra Da forbannir l'âme séditieuse Outre les eaux de la rive oublieuse. Je vois desor en cela m'efforcer, Et son désir de la mort effacer : Souvent l'effort est forcé par la ruse Pendant Agrippe aux affaires t'amuse. Et toi loyal messager Proculée, Sonde par tout ce que la fame ailée Fait s'acouter dedans Alexandrie Qu'elle circuit, et tantôt bruit et crie, Tantôt plus bas marmotte son murmure, N'étant jamais loin de telle aventure.
[PROCULÉE:] Si bien partout mon devoir se fera, Que mon César de moi se vantera. Ô s'il me faut ores un peu dresser L'esprit plus haut et seul en moi penser : Cent et cent fois misérable est celui Qui en ce monde a mis aucun appui : Et tant s'en faut qu'il ne fâche de vivre À ceux qu'on voit par fortune poursuivre, Que moi qui suis du sort assez content Je suis fâché de me voir vivre tant. Où es-tu, Mort, si la prospérité N'est sous les cieux qu'une infélicité ? Voyons les grands, et ceux qui de leur tête Semblent déjà défier la tempête, Quel heur ont-ils pour, une frêle gloire ? Mille serpents rongears en leur mémoire, Mille soucis mêlés d'effrayement, Sans fin désir, jamais contentement : Dès que le Ciel son foudre pirouette, Il semble jà que sur eux il se jette : Dès lors que Mars près de leur terre tonne, Il semble jà leur ravir la couronne : Dès que la peste en leur règne tracasse, Il semble jà que leur chef on menace : Bref, à la mort ils ne peuvent penser Sans soupirer, blêmir, et s'offenser, Voyant qu'il faut par mort quitter la gloire, Et bien souvent enterrer la mémoire. Ou celui-là qui solitairement En peu de biens cherche contentement, Ne pâlit pas si la fatale Parque Le fait penser à la dernière barque : Ne pâlit pas, non si le ciel et l'onde Se rebrouillaient au vieil Chaos du monde. Telle est telle est la médiocrité Où gît le but de la félicité : Mais qui me fait en ce discours me plaire Quand il convient exploiter mon affaire ? Trop tôt trop tôt se fera mon message, Et toujours tard un homme se fait sage.
[LE CHOEUR:] De la terre humble et basse, Esclave de ses cieux, Le peu puissant espace N'a rien de plus vicieux Que l'orgueil, qu'on voit être Haï du Ciel son maître. Orgueil qui met en poudre Le rocher trop hautain : Orgueil pour qui le foudre Arma des Dieux la main, Et qui vient pour salaire Lui-même se défaire. À qui ne sont connues Les races du Soleil, Qui affrontaient aux nues Un superbe appareil, Et montagnes portées L'une sur l'autre entées ? La tombante tempête Adversaire à l'orgueil, Escarbouilla leur tête, Qui trouva son recueil Après la mort amère Au ventre de sa mère. Qui ne connaît le sage Qui trop audacieux, Pilla du feu l'usage Au chariot des cieux, Cherchant par arrogance Sa propre repentance. Qu'on le voise voir ore Sur le mont Scythien, Où son vautour dévore Son gésier ancien : Que sa poitrine on voie Être éternelle proie Qui ne connait Icare Le nommeur d'une mer, Et du Dieu de Patare L'enfant, qui enflammer Vint sous son char le monde, Tant qu'il tombât en l'onde. De ceux-là les ruines Témoignent la fureur Des saintes mains divines, Qui doivent faire horreur À l'orgueil, digne d'être Puni de telle dextre. A-t-on pas vu la vague Au giron fluctueux, Alors qu'Aquilon vague Se fait tempétueux, Presque dresser ses crêtes Jusqu'au lieu des tempêtes ? Qu'on voie de l'audace Phébus se courrouçant, Éclaircissant la trace Qui son char va froissant, Dessous ses flèches blondes Presque abîmer les ondes. A-t-on pas vu d'un arbre Le copeau chevelu, Où la maison de marbre Qui semble avoir voulu Dépriser trop hautaine L'autre maison prochaine ? Qu'on voie un feu céleste Cette cime arrachant, Et par mine moleste Le palais trébuchant, La plante au chef punie, L'autre au pied démunie. Mais Dieux qu'il vienne Voir la plainte et le dueil De cette Reine mienne, Rabaissant son orgueil : Reine, qui pour son vice Reçoit plus grand supplice. Il verra la Déesse À genoux se jeter : Et l'esclave Maîtresse Las son mal regretter ! Sa voix à demi morte Requiert qu'on la supporte. Elle qui orgueilleuse Le nom d'Isis portait, Qui de blancheur pompeuse Richement se vêtait, Comme Isis l'ancienne, Déesse Égyptienne. Ore presque en chemise Qu'elle va déchirant, Pleurant aux pieds s'est mise De son César, tirant De l'estomac débile Sa requête inutile. Quel coeur, quelle pensée, Quelle rigueur pourrait N'être point offensée, Quand ainsi l'on verrait Le retour misérable De la chance muable ? César en quelle sorte La voyant sans vertu, La voyant demi-morte, Maintenant soutiens-tu Les assauts que te donne La pitié qui t'étonne ? Tu vois qu'une grand'Reine, Celle-là qui guidait Ton compagnon Antoine, Et partout commandait, Heureuse se vient dire, Si tu voulais l'occire. Las, hélas ! Cléopâtre, Las, hélas ! Quel malheur Vient tes plaisirs abattre, Les changeant en douleur ? Las las, hélas ! Peux-tu souffrir ton âme ? Pourquoi pourquoi fortune, Ô fortune aux yeux clos, Es-tu tant importune ? Pourquoi n'a point de repos Du temps le vol étrange, Qui ses faits brouille et change ? Qui en volant saccage Les châteaux sourcilleux, Qui les princes outrage Qui les plus orgueilleux, Rouant sa faux superbe, Fauche ainsi comme l'herbe ? À nul il ne pardonne, Il se fait et défait, Lui mêmes il s'étonne, Il se flatte en son fait, Puis il blâme sa peine, Et contre elle forcène. Vertu seule à l'encontre Fait l'acier reboucher : Outre telle rencontre Le temps peut tout faucher : L'orgueil qui nous amorce Donne à sa faux sa force ?