[CASSAIGNE:] Percé jusques au fond du coeur D'une insulte imprévue, aussi bien que mortelle, Misérable vengeur d'une sotte querelle, D'un avare écrivain chétif imitateur, Je demeure stérile et ma veine abattue Inutilement sue. Si près de voir couronner mon ardeur, Ô ! La peine cruelle ! En cet affront La Serre est le tondeur, Et le tondu père de la pucelle. Que je sens de rudes combats ! Comme ma pension mon bonheur me tourmente, Il faut faire un poème, ou bien perdre une rente, L'un échauffe mon coeur, l'autre retient mon bras. Réduit au triste choix, ou de trahie mon maître, Ou d'aller à Bicêtre, Des deux côtes mon mal est infini. Ô ! La peine cruelle ! Faut il laisser un La Serre impuni ? Faut il venger l'auteur de la pucelle ? Auteur, perruque, honneur, argent, Impitoyable loi, cruelle Tyrannie Je vois gloire perdue, ou pension finie. D'un côté je suis lâche, et de l'autre indigent. Cher et chétif espoir d'une veine flatteuse, Et tout ensemble gueuse, Noir instrument, unique gagne-pain, Et ma seule ressource, M'es tu donné pour venger Chapelain ? M'es tu donné pour me couper la bourse ? Il vaut mieux courir chez Conrard, Il peut me conserver ma gloire et ma finance, On sait comme en traitiez excelle ce vieillard. S'il n'en vient pas à bout, que Sapho la pucelle Vide notre querelle ; Si pas un d'eux ne me veut secourir, Et si l'on me balotte, Cherchons La Serre, et sans tant discourir Traitions du moins, et payons la Calotte. Traiter sans tirer ma raison ? Rechercher un marché si funeste à ma gloire ? Souffrir, que Chapelain impute à ma mémoire D'avoir mal soutenu l'honneur de la foison ? Respecter un vieux poil, dont mon âme égarée Voit la perte assurée ? N'écoutons plus ce dessein négligent, Qui passerait pour crime, Allons, ma main, du moins sauvons l'argent, Puisque aussi bien il faut perdre l'estime. Oui, mon esprit s'était déçu. Autant que mon honneur mon intérêt me prête, Que je meure en rimant, ou meure de détresse, J'aurai mon style dur comme je l'ai reçu. e m'accuse déjà de trop de négligence, Courons à la vengeance, Et tout honteux d'avoir tant de froideur Rimons à tire d'aile, Puisque aujourd'hui La Serre est le tondeur, Et le tondu père de la pucelle. Moi, La Serre, un mot.
[LA SERRE:] Parle.
[CASSAIGNE:] Ôte moi d'un doute, Connais tu Chapelain ?
[LA SERRE:] Oui.
[CASSAIGNE:] Parlons bas, écoute, Sais tu que ce vieillard fut la même vertu, Et l'effroi des lecteurs de son temps ! Le sais tu ?
[LA SERRE:] Peut être.
[CASSAIGNE:] La froideur, qu'en mon style je porte, Sais tu que je la tiens de lui seul ?
[LA SERRE:] Que m'importe !
[CASSAIGNE:] À quatre vers d'ici je te le fais savoir.
[LA SERRE:] Jeune présomptueux.
[CASSAIGNE:] Parle sans t'émouvoir : Je suis jeune, il est vrai ; mais aux âmes bien nées La Rime n'attend pas le nombre des années.
[LA SERRE:] Mais t'attaquer à moi ! Qui t'a rendu si vain Toi, qu'on ne vit jamais une plume a la main.
[CASSAIGNE:] Mes pareils avec toi sont dignes de combattre, Et pour des coups d'essai veulent des Henrys quatre.
[LA SERRE:] Sais tu bien qui je suis.
[CASSAIGNE:] Oui, tout autre que moi En comptant tes écrits pourrait trembler d'effroi. Mille et mille papiers, dont la table est couverte, Semblent porter écrit le destin de ma perte. J'attaque en téméraire un gigantesque auteur ; Mais j'aurai trop de force ayant assez de coeur : Je veux venger mon maître, et ta plume indomptable Pour ne se point lasser n'est pas infatigable.
[LA SERRE:] Ce Phébus, qui paraît aux discours, que tu tiens, Souvent par tes écrits se découvrir aux miens, Et te voyant encor tout frais sorti de Classe Je disais Chapelain lui laissera fa place. Je sais ta pension, et suis ravi de voir Que ces bons mouvements excitent ton devoir, Qu'ils te font sans raison mettre rime sur rime Étayer d'un pédant l'agonisante estime, Et que voulant pour singe, un écolier parfait Il ne se trompait point au choix qu'il avait fait. Mais je sens que pour toi ma pitié s'intéresse, J'admire ton audace, et je plains ta jeunesse : Ne cherche point à faire un coup d'essai fatal, Dispense un vieux routier d'un combat inégal, Trop peu de gain pour moi suivrait cette victoire ; À moins d'un gros volume on compose sans gloire, Et j'aurais le regret de voir que tout Paris Te croirait accablé du poids de mes écrits.
[CASSAIGNE:] D'une indigne pitié ton orgueil s'accompagne, Qui pelé Chapelain craint de tondre Cassaigne.
[LA SERRE:] Retire toi d'ici.
[CASSAIGNE:] Hâtons nous de rimer.
[LA SERRE:] Es tu si près d'écrire !
[CASSAIGNE:] Es tu las d'imprimer.
[LA SERRE:] Viens tu fais ton devoir : L'écolier est un traître, Qui souffre sans cheveux la tête de son maître.