[TOUS:] Ceci n'est point une satire Qui pourrait nous accuser ? Messieurs nous ne cherchons qu'à rire Notre seul but est d'amuser Si nos jeux ont de quoi vus plaire Venez à Passy quelques fois. Voir les philosophes de bois Polichinelle et son compère. Dans tous les cafés de la ville Auteurs crottés, abbés blondins, D'une façon fort incivile Font l'éloge de nos voisins ; En arts, en sciences en guerre, On veut en tout nous voir soumis, Pour exalter nos ennemis Il est chez nous plus d'un compère. Lise à quinze ans simple grisette, Avait gentillesse et fraîcheur, Mais retirée en sa chambrette Elle était sans adorateur : Un vieux chevalier la déterre, La promène en robe d'été ; On la court ; c'est une beauté ; Lise avait besoin d'un compère. Des auteurs bruyants se chamaillent, Libelles volent des deux parts, L'honnête public qu'ils tiraillent Rit bonnement de leurs écarts ; Mais lui seul, dupe du mystère, Prenant parti dans le combat, Ne voit pas que dans leur débat, L'un à l'autre sert de Compère. Il faut avoir bien de l'adresse, Pour plaire sans être méchant, Et je dois craindre que ma pièce N'ait pas votre applaudissement : Car le suffrage du parterre Ne s'accordent qu'aux bons auteurs On ne peut gagner ses faveurs, Par commère, ni par Compère.