[BERONTE:] Bon courage, mes pieds, courons vite, volons, Ils sont au Roi de Bronze, ils sont à nos talons, Au Voleur, au Filou, mais Dieu je perds l'haleine ! Cachons-nous, autrement notre perte est certaine.
[LE BALAFRÉ:] Où donc ce malotru peut-il s'être fourré ? Dans sa Chambre à l'envi nous l'avons bien bourré, Et nous le poursuivions, pour l'achever de peindre.
[LE BORGNE:] Il va comme la foudre, on a peine à l'atteindre.
[LE BRAS-DE-FER:] Je l'atteindrai pourtant, et le rouerai de coups, Ainsi qu'à des valets ce faquin parle à nous, Et nous a détourné cette casaque bleue, Qui nous mit l'autre jour cent archers à la queue.
[LE BORGNE:] La Foi n'habite point parmi les receleurs ; Ils sont fourbes, méchants, et volent les voleurs : Mais comme quoi sans eux ferions-nous nos affaires ? Ces marauds aux larrons sont des maux nécessaires.
[LE BRAS-DE-FER:] Quoi ? Souffrir qu'un pendard qui devrait être sec, Nous fasse ainsi passer la plume par le bec ? Si de ce bras de fer une fois je l'attrape, Il sera bien subtil, et bien fort s'il échappe : Mais prenons-en quelqu'autre ; aussi bien on sait trop Qu'aux Petites-Maisons il va le grand galop.
[LE BORGNE:] Depuis que le jetant contre un pilier de couche, Vous fîtes de sa tête un abreuvoir à mouche, Il a le cerveau creux, et sent une douleur, Qui le rend comme fou quand la vigne est en fleur : Il grimace parfois comme un enfant qu'on sèvre ; Tantôt rit, tantôt pleure, et pour rien prend la chèvre, Enfin il est bizarre, et paraît insensé, Mais ce mal n'est pas long, il est bientôt passé.
[LE BALAFRÉ:] Non, non, il a toujours la cervelle en écharpe, Et sa main a déjà trop joué de la harpe ; Il nous gasconne tout, et dans le cabaret Il fait à nos dépens tirer blanc et clairet ; Mais quoi qu'il nous ait pris, il faut qu'il le rapporte, Sinon il se verra traiter d'étrange sorte. Courons donc le chercher suivons le jusqu'au bout, Et frottons-le à l'envi sur le ventre et partout.
[BERONTE:] Aller frotter un âne, et non un honnête Homme, Mais silence, je crains que leur main ne m'assomme, Si dans ce petit coin ils m'eussent rencontré, Dieu sait de quelle sorte ils m'auraient accoutré ; Je tremblais d'une peur qui n'était pas petite, Et j'en aurais voulu pour un bras être quitte. Mais ils s'en sont allés ces cruels sans merci, Ma frayeur est passée, ils sont bien loin d'ici : Retirons-nous pourtant où Ragonde demeure.