[PROSERPINE:] Est-ce une illusion dont le charme m'abuse, Est-ce toi, ma chère Arethuse ?
[ARÉTHUSE_ALPHÉE:] Pluton veut qu'avec vous nous demeurions ici ; Nous suivons sans effort la loi qu'il nous impose. Ce dieu veut soulager le chagrin qu'il vous cause, Et croit que par nos soins il peut être adouci. Il attend pour vous voir que de votre colère Les premiers transports soient calmés. Le dieu que vous charmez Ne songe qu'à vous plaire.
[PROSERPINE:] Que devient pour l'amour ton mépris éclatant ? Cet amant près de toi goûte un bonheur paisible.
[ARÉTHUSE:] Rien n'est impossible À l'amour constant. En vain je présumais tant D'avoir un coeur invincible, Rien n'est impossible À l'amour constant.
[ALPHÉE:] Qu'un amant fidèle est content D'engager ce qu'il aime à devenir sensible !
[ARÉTHUSE:] Rien n'est impossible À l'amour constant.
[ASCALAPHE:] Pluton pourra trouver un favorable instant Ou son amour pour vous deviendra moins terrible.
[ARÉTHUSE:] Rien n'est impossible À l'amour constant. Voyez ce beau séjour, ces charmantes campagnes, Ces vallons écartés, ces paisibles forêts.
[PROSERPINE:] Ne reverrai-je plus Cérès ? Ne reverrai-je plus mes fidèles compagnes ?
[ASCALAPHE:] Vous avez par malheur goûté de quelques grains D'un fruit de ces lieux souterrains.
[ARÉTHUSE:] Pluton le sait, il vient de nous le dire.
[ASCALAPHE:] J'ai pris soin de l'en avertir. Par l'arrêt du destin, le dieu de cet empire Peut vous voir désormais autant qu'il le désire.
[ARÉTHUSE:] Jamais s'il n'y veut consentir, Du séjour des enfers vous ne pourrez sortir.
[PROSERPINE:] Je ne verrai jamais la lumière céleste ! Dans une ardente soif, par un secours funeste, C'est toi qui m'as montré ce fruit si dangereux : Tu m'as caché l'arrêt du destin rigoureux ; Perfide, c'est toi qui m'abuse, Et c'est toi-même qui m'accuse ? Ah ! Du moins, le destin exaucera les voeux De ma juste vengeance : Tu ne surprendras plus la crédule innocence ; Tu seras un objet affreux, Et d'un présage malheureux ; Va, cruel, va languir dans l'horreur des ténèbres ; Va, deviens, s'il se peut, aussi triste que moi. Que tes cris soient des cris funèbres ; Que le sombre chagrin, que le mortel effroi ; Ne se lassent jamais de voler après toi. Ascalaphe se transforme en hibou, et s'envole.