[CUCUMANE:] Ah ! C'est trop tôt chercher, perfide, à m'en revendre ; C'est trop à contre-poil vouloir ici me prendre ; Et plus j'y pense, ami, moins je puis concevoir Que mon amour ait pris son cul pour éteignoir. D'où naissent ses chagrins ?... Elle est bien difficile. N'a-t-elle pas les lieux les plus beaux de la ville ? Toujours à pot, à rôt, traitée en mon palais, Le cul sur le bassin, la tête sous le dais, A sa porte parfois les honneurs d'un Suisse Que j'y plante moi-même... Et quel est ce caprice ? Mais d'un autre côté, n'ai je point quelque tort ? Ai-je assez de son ventre apprécié l'effort, Et le prix des baisers de son très gros visage ? Oui, tout bien combiné, c'est moi seul qui l'outrage ; Je me dédis, et vois que son cul sans détours De la simple nature a cru suivre le cours. Elle est dans l'age heureux où la simple innocence De dur avec le mou sent peu la différence. Je lui suis cher sans doute, et je l'ai bien connu. Par un renvoi d'amour, les Pays-bas venu, Vingt fois elle a failli, dans l'ardeur qui la touche, Se tirer un étron du cul... et pour ma bouche. Qui peut avoir un ventre assez traître, assez bas, Pour feindre des besoins qu'il ne sentirait pas ?
[MERDEDOR:] Ce torche-cul, Seigneur, d'une intrigue coupable Me paraît dévoiler la trame abominable.
[CUCUMANE:] Où l'as-tu ramassé ?
[MERDEDOR:] Non loin de ce palais. Entendant un foireux témoigner des regrets De s'en être servi... | Je le laisse éloigner... ensuite je m'avance, Relève le papier, racle le plus épais, Et j'y lis contre vous de coupables projets ; Sitôt je suis mon homme, et vois qu'il prend la route Qui conduit au sérail. Il y venait sans doute Dire le contenu, remplacer le billet. Aidé d'un pousse-cul, je l'ai pris au collet, Et jeté dans les fers.
[CUCUMANE:] Donne, et sors. Quel martyre ! Je ne sais où j'en suis. Hélas ! Faut-il le lire ?