[CUCUMANE:] Le diable à tout ceci ne saurait rien comprendre. C'est du haut, c'est du bas, c'est du dur, c'est du tendre. Pour mal faire, on le voit, le ravin des étrons Chez les femmes toujours s'agite en cent façons. Refuser de crotter quand mon hymen s'apprête ! En vérité, mon cher, ce caprice m'hébète.
[CROTENMAIN:] Vous dérangez en plein tout cet intérieur, Et puis vous vous plaignez de son ventilateur ; De vos torts, de vos faits, peut-elle être garante ?
[CUCUMANE:] Pourquoi vient-elle donc de prendre la courante ? Si c'était ce foireux... Ah ! Ventre, ah ! Tête, ah ! Mort ! Quel soupçon... douloureux... Dieux ! Mon rectum se tord. Un barbare, un esclave, aurait l'impertinence De vouloir de son cul déranger la cadence ; Et le mien désormais n'offrirait plus qu'un front Où le bois pousserait plus vite qu'un étron... Mais toi qui te trouvais en face de ses fesses, Qui pouvais observer leurs moindres gentillesses, N'en est-il rien sorti qui trahisse ses feux ?
[CROTENMAIN:] Seigneur, il est bien vrai que de l'endroit goûteux Il a filtré des eaux, autant que je puis croire, Qu'on peut à la rigueur prendre pour de la foire, Encore fallait-il en consulter l'odeur.
[CUCUMANE:] Ce sont larmes d'amour....
[CROTENMAIN:] Ou de merde, Seigneur.
[CUCUMANE:] Mais pourquoi supposer ma Caquire infidèle ? Elle eût avec plus d'art au loin porté sa selle, Peut-être l'aurait su garder jusqu'à demain, Au moins escamoter le plus clair dans sa main. Garde-toi, s'il te plaît, de croire que ma belle Veuille faire tirer son derrière en bouteille. Au surplus, ce n'est pas au nez d'un confident A pénétrer jamais dans nos culs trop avant... Cependant, m'as-tu dit, sa petite embouchure Semblait donner passage à certaine présure ?... Bon... L'amour est enfant : il faut lui pardonner Les pleurs, par quelque endroit qu'il les veuille verser. Et qu'ai-je à redouter d'un foireux de la trempe De celui qui demain au point du jour décampe ?
[CROTENMAIN:] N'avez-vous pas permis qu'en dépit de nos lois Leurs cuis pour leurs adieux mêlent ici leurs voix ?
[CUCUMANE:] Qu'ils s'y frottent... Ah ! Parbleu, oui, je le leur conseille : C'est où je les attends... jamais scène pareille. Je fais voler leurs têtes, et c'est-là mon début. Je tire de mon cul pour ces boules un but ; Et nous, jouons ensemble à qui pourra l'atteindre. Je m'égare, mon cher... Que mon cul est à plaindre ! Que le sien est barbare, et prend un mauvais ton ! Pourquoi ne sus-je pas y mettre un bon bouchon ?... Ne crois pas plus longtemps qu'en sottises fertile, Je m'amuse près d'elle à faire l'imbécile, À la prendre, quitter, reprendre à tout moment, Selon le froid, le chaud, comme on se sert d'un gant. J'aime mieux, conservant la dignité d'un maître, Sans tant de compliments enfin l'envoyer paître. Allons, que le sérail se ferme sans éclat, Comme un cul de poltron à l'instant du combat. Que tout ressente ici le frein de l'esclavage. Le mieux cadenaté toujours est le plus sage. Suivons l'usage ancien des rois de l'Orient. Un cul libre finit par être un impudent. C'est être aussi trop dupe, en craignant sa maîtresse, Que lui laisser la clef de son grenier à vesse. Ce sexe peut porter la culotte à Paris, Mais ici le jupon à peine est-il permis.