[PHILIDIE:] Ce sont quelques passants.
[ISABELLE:] Il est entré, ce lâche. Ma rivale avec lui rit de ce qui me fâche, L'ingrat vole, à mes yeux, où tendent ses désirs, Et mon dépit mortel augmente ses plaisirs. Ha ! Je veux l'imiter : déjà je le déteste Beaucoup plus que la mort, cent fois plus que la peste, Plus qu'un tigre effroyable et qu'un monstre odieux : Mais quoi dans ce dessein j'ai les larmes aux yeux ? Et lorsque je m'efforce à l'ôter de mon âme, Je fais sortir mes pleurs et je retiens ma flamme. Oui, perfide, en mon coeur, tu t'es rendu si fort, Que tu n'y saurais plus périr que par ma mort. Comme ta trahison, mon amour est extrême ; Tu cesses d'être aimable, et toutefois je t'aime : Mais, puisque de ce mal rien ne me peut guérir, Pour étouffer ma flamme, ingrat, je vais mourir. Mourir, et cependant une autre avec audace, Triomphant de mon bien, rira de ma disgrâce ? Non, non ; il faut mêler ses roses de cyprès, Perdons notre rivale, et périssons après, Faisons si bien qu'Alonce ait part à nos alarmes, Et qu'après notre mort il verse encor des larmes.