[CATHERINE:] Dame ! Ça vous va bien, tout de môme, ces affiquets noirs et blancs !... Vous ressemblez quasiment comme ça à une belle petite pie !
[MARIETTE:] Ne m'en parle pas, Catherine ; pour moi, je ne vois rien de si laid que le deuil.
[CATHERINE:] C'est triste, si vous voulez, parce que ça rappelle la mort, et vous aimeriez mieux vos tabliers roses et vos coiffages dentelles.
[MARIETTE:] Est-ce que c'est gai, d'être toujours triste et de ne voir personne ?
[CATHERINE:] Prenez donc patience un brin, demoiselle Mariette ; il n'y a pas un mois que votre défunt frère était là, jurant après ses ouvriers, et grondant à son moulin, comme le feu dans un grange à paille. Il me semble par moments que je l'entends encore.
[MARIETTE:] Il ne faut pas mal parler des morts, Catherine.
[CATHERINE:] Oh ! Celui-là aurait tort de venir se plaindre, car, ni durant sa vie, ni depuis sa mort, personne ici ne l'a contrarié. Il a été soigné et choyé, dans sa maladie, aussi chrétiennement que s'il avait été un homme bien mignon, à preuve que sa pauvre chère veuve en est malade de fatigue... Mais, est-ce qu'elle ne m'appelle point ?