[Mme DESJARDINS:] Cinquante-cinq à soixante ans ; d'une grande exactitude à remplir ses devoirs ; esclave du premier ; soumise aux volontés du second ; à son aise avec le troisième ; mangeant dans la main du quatrième ; fière et hautaine avec les étages supérieurs. — Bonnet garni d'une petite dentelle ; tour en cheveux ; fichu de rouennerie ; robe d'indienne ; tablier de couleur ; tablier blanc par-dessus.
[Mme POCHET:] Quarante-sept ans ; sèche au moral comme au physique ; adorant les caquets et les provoquant ; veuve, depuis trois ans, de M. POCHET, ancien garçon de bureau au ministère des Cultes, n'ayant jamais eu d'amis, ni d'enfants. — Mise analogue à celle de la précédente dame.
[Mme CHALAMELLE:] Quarante à quarante-deux ans ; bonne femme au fond, ne disant jamais de mal du prochain ; 800 livres de rente légitimement acquises ; raccommodant la dentelle à celle fin de diminuer ses frais de loyer ; du vin dans sa cave ; donnant parfois à dîner et traitant bien ; soi-disant veuve d'un certain M. Chalamelle, commis à cheval dans les Ardennes, que ses meilleures amies prétendent n'avoir jamais existé ; obligeante, peu bavarde, bien qu'habitant les étages élevés. — Bonnet garni de rubans, robe de soie les dimanches et les fêtes.
[Mlle VERDET:] Soixante ans, lèvres minces, nez pointu ; physique de cigale, revêche, prude, dévote, de la confrérie de la Vierge à Saint-Eustache ; n'aimant rien au monde que ses trois chats, dont un chien ; pilier de paroisse et de sacristie ; rendant de fréquentes visites aux dames de charité de son arrondissement ; faisant des rapports rarement avantageux au suisse, au bedeau, voire même au donneur d'eau bénite ; sortant de l'église pour entrer chez la portière, et de sa loge à l'église et chez les voisines, déchirant tout le monde et son père, s'il existait encore. — Avec chapeau ; robe appliquée en fourreau sur son échine, mantelet ou châle noir ; un paroissien à la main, qu'elle se garde de mettre dans un ridicule ; un chapelet débordant sa poche. gouvernante d'un vieux monsieur seul, à son aise, n'y regardant pas de près ; surprise un jour, la croisée entr'ouverte, par la veuve POCHET, dans la chambre à coucher de son maître, comme Monsieur passait sa chemise. sans initiative. — Mise des plus modestes bien que fort propre ; robe de cotonnade, bonnet des plus simples. paresseux comme Figaro ; ennemi des idées avancées ; crachant, mouchant, friand et gourmand ; égoïste au premier chef ; grossier et suffisant avec les femmes ; en somme, homme fort désagréable que son épouse a toujours regardé et regarde encore comme un Phénix. — Tablier bleu à bavette, rarement purifié ; comme son bonnet, du soir au matin, du matin au soir. vivant seul ; logeant seul ; faisant son ménage et ne recevant âme qui vive ; ex-employé aux Contributions indirectes ; écarté de ses fonctions et mis à la retraite en 1815, comme professant des opinions dangereuses et subversives. — Petite taille, figure fine et intelligente ; passant ses soirées au café à voir jouer aux échecs et aux dominos ; fort propre de sa personne ; couché tous les jours à neuf heures ; ne parlant à qui que ce soit au monde ; faisant le lendemain exactement ce qu'il a fait la veille. Une ancienne machine qui s'arrêtera un beau matin ; un petit jardin sur sa fenêtre. dérobant dans les poches de sa mère ; ayant à deux reprises ouvert la cage aux oiseaux de LA commençant fort à grisonner ; libertin, coureur, sur sa bouche. de belles manières ; cheveux rares et ramenés ; lunettes d'argent ; parlant sa langue avec pureté et élégance. — Habit noir ; gilet blanc, les jours fériés ; bas blancs ; pantalon noir ; souliers lacés.
[Mme DESJARDINS:] Ah çà ! voyons, vas-tu pas commencer par te coucher et pas te brûler le sang comme toutes les jours au poêle ? qu'c'est vraiment pas raisonnable de roupiller toute une soirée comme tu roupilles. DESJARDINS. — Ça t'est ben facile à dire, que j'roupille ; j'voudrais voir si c'est qu'tu roupillerais, si t'avais c'que j'ai. Je l'aurais qu'je 1'subirais, j'en ai vu ben d'autres, Dieu merci ! On a ben raison d'dire, qu'les femmes c'est sus la terre pour souffrir, et pas aut'chose. Les hommes ont les douceurs, et nous 1'paquet ; mais vous aimez qu'on vous plaigne, c'est vot'caractère ; fais pas moins c'que j'te dis, va t'coucher et laisse-nous tranquilles ; tu m'ennuies, j'suis pas d' mauvaise humeur, m'en mets pas. — Tiens ! t'as pas seulement fermé la porte d'la rue, tant t'es feigniant ! J'vas la fermer, bouge pas, tu ferais des sottises. — Bon ! Azor qu'est parti ! — J'ai jamais vu d'homme pus coureur que c'chien-là. Où ça qu'il est à c't'heure ? Azor ! — J't'en moque ! — Tu vas m'la payer, aie pas peur ! Voulez-vous venir ici !... J'vas aller à toi, polisson ! Ah ! vous voilà ! Bien ! Apprêtez vos reins ! Vous voulez pas ? — Non ? — Même quand j'vous 1'dis. AZOR, sur son derrière, à dix pas de sa maîtresse, implore son pardon, laissant entrevoir l'extrémité de sa langue. C'est ça, vous êtes timide quand vous avez fait des sottises. Reviens-z'y, intrigant ! Vous en allez pas si loin, à présent ; j'veux vous voir. — Vous voulez pas ? J'vous dis de venir ici ! — Ah ! vous voilà, c'est ben heureux ! — Le ferez-vous encore ? Serez-vous encore désobéissant ? Vous voulez pas prend'sus vous de 1'promettre ? — Plaît-il ? — Parlez plus haut, je n'vous entends pas. — C'est pas des caresses que j'demande, c'est d'la conduite. — Le ferez-vous encore ? — Dites-le tout de suite. — Vous voulez pas ? Une fois, deux fois, vous voulez pas ?
[Mme POCHET:] Bonsoir, madame, la compagnie. Après qui donc qu'vous en avez, sans vous commander ?
[Mme DESJARDINS:] M'en parlez pas ; c'est encore après c'vilain coureur de chien, qu'on n'en peut pus jouir ; ceux qu'ont pas de bêtes sont ben heureuses !
[Mme POCHET:] Il est d'fait qu'on s'y attache ; comme aux p'tits oiseaux... Y a qu'à voir la Lyonnaise avec eux, c'est leur domestique. Eh ben ! dites donc, vous, là-bas ! Li faites point d'avances, y répondra pas, si c'est point son idée. — Veux-tu ben n'pas t'tourner comme ça, ou j'vas t'coucher ; ça sera pas long, tu vas voir ! — T'nez, si c'est pas eune infection, eune chemise blanche de c'matin, comme j'n'ai jamais connu qu'mon mari ! si on n'dirait pas qu'il l'a d'puis trois semaines ! vilain laid ! va voir 1'petit à mame Vaillant, si c'est qu'il est sale comme toi ! Veux-tu ben pas répliquer, vilain monstre ; tu finiras sus l'échafaud, t'en es sûr ! T'nez, par curiosité, r'gardez ses yeux.
[Mme DESJARDINS:] Dodoffe, t'es pas gentil.
[Mme POCHET:] Vilain sans-cœur !
[Mme DESJARDINS:] On vous a pas vue à c'matin ? Vous étiez pas malade ?
[Mme POCHET:] Je l'étais sans l'être ; mais la vérité, c'est qu'j'étais pressée à 1'd'venir. J'avais mon savonnage ; figurez-vous, qu'j'ai évu 1'temps à peine d'aller sercher ma crème et mon charbon. Du reste, vous, ça va bien ?
[Mme DESJARDINS:] Comme vous voyez.
[Mme POCHET:] Je vois qu'vous êtes core joliment jaune, v'là c'que j'vois. Au surplus, pour c'que j'vous souhaite...
[Mme DESJARDINS:] Vous êtes ben honnête.
[Mme POCHET:] Eh ben ! Et les nouvelles emménagées ?
[Mme DESJARDINS:] Ça m'a pas encore l'air d'êt'la fleur des pois, trois jeunesses comme ça dans des chambres, sans père ni mère !... Après ça, j'm'en bats l'œil, j'en aurai ni honte ni profit.
[Mme POCHET:] Les propiétaires, vous sentez, tirent tous, pus qui peuvent, à sa location.
[Mme DESJARDINS:] Dame, c'est leur droit, y z'en usent.
[Mme POCHET:] Ça leux z'y est ben égal, qu'vous soyez voleur, filou ou assassin ; y savent ben qu'les voleurs, les assassins et les filous volent point chez eux, y vont leur train, rien les arrête.
[Mme DESJARDINS:] C'est leur droit, y z'en usent.
[Mme POCHET:] Comme celui à ma cousine que j'vous ni conté. Y vient l'aut'jour, dans sa chambre, il y dit, qui dit : Tiens, mame Petit, ça vous fait deux pièces ! — Comment deux pièces, qu'a répond, c'est-à-dire une soupente, qu'j'm'ai faite, témoin le papier rose qu'j'm'ai mis en arrivant, avec ma nièce, quand elle a venue à Paris. Deux pièces ! sans compter que je l'enlèverai, mon papier, quand je m'en irai, et sans vot'permission encore, qu'a dit. J'y tiens déjà point tant n'à vot'maison ! j'ai pas fait d'bail à vie, qu'a dit. — C'est d'honneur vrai, la plupart, des parvenus !
[Mme DESJARDINS:] Pas le nôtre.
[Mme POCHET:] Tant qu'au nôtre, j'ai toujours su le respecter. J'dis point ça pour lui.
[Mme DESJARDINS:] Il est digne de l'être. Comme celui à vot'cousine, p'têt'ben que si vot' cousine savait 1'prend'...
[Mme POCHET:] Pas moyen, elle a essayé. — Sa chamb'fume, comme si que c'était heune vapeur dans sa cheminée, à y consommer ses yeux, sans compter 1'tuyau qui passe tout cont'son lit, et pour peu que 1'temps tourne à l'humidité, va te promener, impossible de rester chez elle ; et pas eune donnée, son logement ! cent écus, comme vous êtes heune honnêt'femme, pas ça d' moins, pas ça d'plus. — Dites donc ?
[Mme DESJARDINS:] Après ?
[Mme POCHET:] Y avez-vous parlé, à ces jeunesses ?
[Mme DESJARDINS:] J'vas vous dire...
[Mme POCHET:] Dites.
[Mme DESJARDINS:] Je leur z'y ai parlé, s'entend, sans leux z'y parler, c'est elles qui m'ont demandé si c'est qui y avait pas de pompe dans la maison : Je crois pas, que je leux z'y au réponnu, c'est ici tous gens bien composés, y en a jamais évu d'aut's, y en aura jamais ; c'est point n'ici eune maison de blanchisseuses, pus souvent qu'on vous y tolérera vos loques accrochées à n'un cerceau à vos fenêtres ! C'est pas le genre d'la maison. Si vous voulez d'l'eau, vous serez pas plus ne moins protégées qu'les autres, deux sous la voie, tant qu'vous en voudrez. — Mais c'est d'honneur vrai, ça vous entre dans les maisons ne plus ne moins que dans heune écurie.
[Mlle REINE:] Bonsoir, mesdames, la compagie.
[Mme DESJARDINS:] Tiens ! Pourquoi donc qu'vous éteignez vot'lumière ? ah ben ! par exemple ! c'est moi qu'éteignera la mienne. Vous la brûlereriez dans vot'cuisine ; autant qu'ici, a nous éclaire.
[Mme POCHET:] C'est juste. — Et vot'bûche, où qu'elle est ?
[Mlle REINE:] Madame est témoin comme quoi que j'en ai remonté tantôt tois de la cave.
[Mme DESJARDINS:] Nous n'en sommes pas là-dessus. Et monsieur, comment qui va ?
[Mlle REINE:] J'ai toute ma soirée à moi, mosieu dîne en ville. — Et ces dames ?
[Mme POCHET:] Pas core venues.
[Mlle REINE:] C'est vrai, j'y pensais pas. Sont-elles point allées voir le nouveau vicaire ?
[Mme POCHET:] Vous l'a dit.
[Mme DESJARDINS:] Me suis laissé dire que c'était plus M. Poirot, c'est-y vrai ?
[Mme POCHET:] Sans compter que c'est tant pis.
[Mme DESJARDINS:] Y z'en changent, à présent, de vicaires, comme de chemises, sans comparaison. Ah çà ! nous n'attendons qu'ces dames, pour continuer ce livre d'hier au soir. Dites donc, la belle ?
[Mlle REINE:] Plaît-y !
[Mme DESJARDINS:] C'est dommage que vous étiez pas au commencement.
[Mlle REINE:] Ça fait rien, dites-moi seulement son nom, j'serai ben vite au courant.
[Mme DESJARDINS:] Co-élina ou l'Enfant du Ministère. C'est parfaitement écrit.
[Mme POCHET:] Et intéressant ! à en pleurer toutes les larmes de son corps.
[Mme DESJARDINS:] V'là ces dames, v'là ces dames ! Eh ben ! mesdames, entrez, entrez, le spectacle va commencer... attendez, j'vas un brin fermer la porte. UN EPICIER. — Mon cousin est-il chez eux ? Nous n'avons pas de ces gens-là ici. Dites donc, vous, là-bas ! où allez-vous donc comme ça ?... vous n'pouvez pas dire où qu'vous allez ? UN INDIVIDU. — M. Corot ? C'est pas ici. L'INDIVIDU. — Où est-ce que c'est ? J'vous dis qu'c'est pas ici... Est-ce qu'on entre comme ça 1'soir dans les maisons ? L'INDIVIDU. — Bête que vous êtes ! je n'entre pas, puisque je m'en vas. Bête vous-même, grand fédéré. L'INDIVIDU. — Bossue... bossue ! t'es forcée d'être bossue. Va-t'en donc... eh ! voleur !... L'INDIVIDU se sauve.
[Mme POCHET:] Vous avez dit 1'mot, madame Desjardins ; il s'a ensauvé dès qu'il s'a vu r'connu. LA LYONNAISE. — Eh bien ! sommes-nous toutes ces dames ?
[Mme CHALAMELLE:] Nous avons encore Mlle Verdet.
[Mlle VERDET:] Bonsoir, mesdames.
[Mme CHALAMELLE:] Tiens, comme dit c't'autre, sans comparaison : quand on parle du loup... nous parlions de vous.
[Mlle VERDET:] Dites donc, madame Desjardins, c'est pas pour vous flatter, mais la maison, c'est une infection... Qu'il y a des horreurs partout dans les escaliers.
[Mme POCHET:] C'est le gros caniche du tailleur du cintième, au fond du collidor. J'l'ai joliment r'levé, ce brigand de tailleur, qui s'jetterait plutôt par la croisée que de saluer quelqu'un en passant, le scélérat. Je 1'déteste, ce vilain homme-là ; on n'a jamais vu des sortes de gens pareils. J'suis donc monté chez eux ; rien d'fait à deux heures ! Lui était là, qu'avait l'air de travailler avec sa mine insolente ; madame était les bras croisés, et la demoiselle la même chose. Nous en sommes bien fâchés, madame", voyez-vous, d'un air... Moi aussi, que j'ai répondu sèchement. Ça les a terrassés ; ils n'ont plus rien dit, et je m'suis enallée. Mais, tenez, voyez- vous, j'sais ce que c'est à présent ; le mari est un mouchard ; la mère rien du tout, et la fille est enceinte. C'est la blanchisseuse qui me l'a dit. Enfin, est-ce qu'ils n'ont pas mangé un melon l'autre jour qu'on n'pouvait pas en approcher ! pas un brodé... un cantalou... deux fois ma tête. J' suis loin de m'opposer à ce qu'ils en mangent, du melon ; qu'ils en crèvent s'ils veulent, j'm'en moque pas mal encore ; mais qu'ils viennent exprès étaler leurs épluchures sur le carré en face mon paillasson, j'dis qu'c'est une petitesse.
[Mlle REINE:] Vous dites donc, mesdames, que le nouveau vicaire...
[Mme CHALAMELLE:] Nous l'avons vu. Ah ! c'est pas là M. Poirot ; oh ! non. D'abord, la Lyonnaise peut vous l'dire, il parle fort mal latin. LA LYONNAISE. — Oh ! oui.
[Mme DESJARDINS:] C'est cependant la langue de la religion française, c'est même la langue naturelle à l'homme en général ; car qui dit l'homme dit la femme. Tenez, sans aller plus loin, prenez deux enfants tout petits, mettez-les dans heune chambre, ils parleront latin ; on a vu ça. Mais moi qui n'suis qu'une femme, j'veux apprendre à parler cosaque, ou écossais ; eh ben ! j'ai qu'à m'y mettre ; car enfin, pour apprendre, enfin supposons que je le veux ; eh ben, je le fais, c'est un fait. LA LYONNAISE. — Oh ! oui. Mais ce que j'plains de ce temps n'ici, c'est les petits oiseaux. Moi, ce que j'vous dis pour le écossais, j'vous 1'dis pour tout en général. LA LYONNAISE. — Oh ! oui. — Mais je donne aux petits oiseaux de ma croisée ; mais j'peux pas donner à tout Paris, et j'les plains. Ah çà ! si nous nous entendons pas mieux... Vous m'parlez de vos oiseaux, laissez-moi tranquille, la Lyonnaise.
[Mlle REINE:] Allons ! voyons donc, mesdames, n'allez-vous pas encore vous chamailler ?
[Mme POCHET:] Je souffre 1'martyre de l'estomac... rien ne me passe depuis quelque temps.
[Mme DESJARDINS:] C'est comme Mme Bardy... Faudrait prendre du thé, peut-être. LA LYONNAISE. — Oh ! oui, une belle chose que votre thé ! laissez-nous donc, c'est une fameuse saloperie. Qu'est-ce qui vous a fait ? LA LYONNAISE. — Pas à moi, dieu merci ! mais à un de mes maris, qu'il a failli m'enlever. Qui donc celui-là, déjà ? est-ce Prevoteau ? non, c'était un blond... Brodais... j'crois, c'était Brodais... non, non... Pilorel... enfin, n'importe. Il m'arrive un soir qui tombait de faiblesse. — Eh ben ! quoi, que j'y dis, qu'est-ce que c'est ? J'crois bien que c'était Prevoteau à présent, n'importe... dit : Votre mari est ivre-mort ! — Ivre-mort ! — Oui, donnez-lui du thé. — Qu'appelez-vous du thé ? — Plante potagère. — Bon ! où qu'ça s'achète ? — Partout. — J'prends mon tabellier ; j' vas donc chez l'apothicaire, qui me renvoie chez l'épicier... L'épicier, je le vois encore ; il est mort, j'crois, depuis, et c't'épicier-là, c'était un Lhurel ; i m'dit : Pour combien ? — Pour deux liards. — On n'en fait pas ! — Pour combien donc qu'on en fait, pour 3.000 francs ? — Pas moins de vuit sous. — Je tends mon tabellier. — Non, donnez votre main. Il me met trois p'tites crottes noires dans le creux de la main, et voilà pour mes vuit sous. — J'ne reviendrai pas tous les deux jours, que je me rappelle que j'lui dis, et je m'en en fus. Arrivée chez nous, je cherche comme une épingle mon homme Brodais... ou Pilorel ; je n'sais plus. J'vous parle pas d'hier ! et je le trouve derrière le poêle, dans la cheminée. J'dis... Bon, et je mets sur le feu mon thé, en le faisant, comme dit l'épicier, fuser dans de l'eau. Je bats, je bats... je goûte, c'était fadasse, sans montant, sans rien ; j'dis : Cet homme qui trouve le lait à son déjeuner trop doux, qu'il y met de l'eau-de- vie, ne prendra jamais ça : j'y mets un peu de vin, un peu de café... du cornichon... de la moutarde... du veau... de la compote... un peu de pain d'épice... des petits radis roses... du sel et du poivre ; je bats, je bats... de l'échalote ; je bats : ça fait purée... je bats toujours et je lui fais prendre ; enfin il n'eut pas plutôt tout pris que le voilà qui... enfin... de tous les côtés... Il fut malade trois mois ; vous sentez, cet homme, ça lui avait sargé l'estomac... Belle ordure que votre thé ! Il y a des personnes qu'ça leur z'y réussit. Ah ! v'là Mme Dutillois ! J' m'en vas continuer la lecture d'hier, comme ayant l'haleine la plus forte. Nous en étions que Rosemonde était restée abandonnée avec sa petite... après avoir eu des reproches à se faire.
[Attendez... «... Le départ précipité...» C'est pas ça:] Eh ben ! qu'est-ce que tu fais donc, Dodoffe ? tu touches encore à la chandelle ; toujours tes mains dans le suif ! C'est joliment toi qui irais cueiller des fleurs pour orner le front de ton papa... — Ah ! voilà, voilà ! "... Malheureuse mère, dit-elle, tu es l'assassin de ta propre enfant pour les sentiments que tu lui as..." V'là un mot que je ne peux pas lire. "I, n, in ; c, u, 1...
[Mme DESJARDINS:] Ça n'a pas le sens commun, votre interprétation, la Lyonnaise. "Que tu lui as... LA LYONNAISE. — Finissez ! Q, u, é, s, qués. LA LYONNAISE. — Inculqués ! C'est un Espagnol. Nous n'avions pas encore vu celui-là. N'y a pas plus d'Espagnol là-dedans que dessus la main ; c'est seulement un mot d'auteur.
[Mme CHALAMELLE:] Ah ! vous rappelez-vous c't'auteur qui restait ici ? Moi, je l'aimais bien ; avec ça que c'était monsieur Singulier. Qu'est-ce qu'il est devenu ? UNE VOIX ENROUEE. — Mlle Pauline !
[Mme DESJARDINS:] Pauline... qui ? LA VOIX ENROUEE. — Pauline Fredais ; y est-elle ? C'est-il une des trois emménagées d'hier au soir ? LA VOIX ENROUEE, avec humeur. — C'est Pauline, qu'on vous dit ; êtes-vous sourde ? Oui, monsieur, elle est chez eux. V'là un joli échantillon des gens qu'elles voient !... Dieu ! qu'il a l'air violent, c't'homme-là. Malheureuse mère, dit-elle, tu es l'assassin de ta propre enfant, par les sentiments que tu lui as... UNE VOIX CLAIRE. — Mlle Pauline ? Elle y est ; au quatrième, la porte à gauche. Bon ! et de deux ; v'là Longchamps qui commence. LA VOIX CLAIRE. — Je sais où c'est. Il sait où c'est ! c'est emménagé d'hier ! il y a donc couché ?
[Mlle REINE:] Vous croyez ?... Quelle horreur !... Si Monsieur sait qu'il y a des créatures dans la maison, lui qui reçoit M. 1'curé !
[Mme DESJARDINS:] L'assassin de ta propre enfant par les sentiments que tu lui as... Pour qui ? Dites donc, facteur, est-ce que vous vous figurez que je m'en vas me mettre comm'ça à découvert avec le second ? pas du tout. En v'là déjà pour neuf sous, et on ne parle de rien... Je ne veux plus. Vous avez raison. Voulez-vous, sans vous commander, m'passer la sibylle, au-dessus de votre tête, sur la tablette, à côté du p'tit cadre, mame Pochet. Excusez, la Lyonnaise... Tenez, v'là trois jolis sous. LE FACTEUR. — Qu'a le nez fait comme si blancs ; trois sous ? Pas encore ! Tenez, v'là un joli sou de la liberté, facteur. LE FACTEUR. — C'est bon ! Vous fermerez le carreau... ; il s'en va. Maintenant ils sont grossiers comme du pain d'orge, dans les places. N'y avait qu'à voir autrefois ! J'avais un oncle de mon mari dans les écuries du Roi, à Versailles, palfermier ; fallait voir ces gens-là en société... Malheureuse mère, dit-elle, tu es l'assassin... LA VOIX CLAIRE, au carreau. — Elle est joliment chez elle, Mlle Pauline ! C'est qu'elle sera sortie, ou elle est peut-être occupée. LA VOIX CLAIRE. — Qu'est-ce que vous dites d'occupée ? Mais, monsieur... Vous fermerez votre porte... Comment ?... Qu'est-ce que vous dites ?... manant, grossier, sans éducation. Je n'oserais pas répéter devant un enfant ce qui vient de m'dire.
[Le propiétaire le saura demain... Eh ben ! j' vas t'être heureuse pendant trois mois. Eh ! mon Dieu ! Je n'ai plus de cœur à rien ! c'est vrai. «Malheureuse mère:] M. PRUDHOMME. — M. Dufournel ?
[Mme DESJARDINS:] Oui, monsieur. Vous savez ous-ce que c'est ? Ah ! c'est vrai, je ne vous r'mettais pas, monsieur. M. PRUDHOMME. — Je vous demanderai la permission d'allumer mon rat. Oui, monsieur. M. PRUDHOMME. — En vous remerciant mille fois. Je vais fermer le carreau ; mille pardons. De rien. DEUX VOIX DE FEMME. — C'est nous ! Tiens ! l'Opéra déjà finite. V'là la dame du fond de la cour, au rez-de- chaussée, avec sa demoiselle, qui rentre.
[Mlle VERDET:] Et un cavalier, dites donc ! je ne connaissais pas celui-là.
[Mme DESJARDINS:] Je n'ai rien vu, moi. C'est une dame très généreuse.
[Mlle VERDET:] Il a pourtant la tête de plus que M. Bocquet.
[Mme DESJARDINS:] Malheureuse mère, dit-elle, tu es l'assassin de ta propre enfant par les sentiments que tu lui as inculqués... inculqués... Emaillée de fleurs, là bondissaient de toutes parts de jeunes agneaux blancs comme neige." Ça ne suit pas beaucoup. — J'crois ben, 104 et 297. Dis donc, Desjardin, qu'est-ce t'as donc fait des pages ? dis-le donc ; tu dors comme un sabot dans ta soupente ; t'as allumé ta pipe avec... J'te dis pas de tirer le cordon, imbécile. Comment faire, à présent, pour y suppléïere ? je ne sais pus du tout où j'en suis. Je le croyais, excusez. Voyons donc sous le coussin de mon fauteuil, quelquefois... Rien du tout. "Malheureuse mère... Dame ! monsieur, vous allez faire ce manège-là toute la soirée, si vous ne 1'mettez pas, pour traverser la cour, dans la coiffe à votre chapeau. M. PRUDHOMME. — Je crains de la compromettre... Je vais cependant aviser au moyen de ne pas vous déranger davantage ; mille pardons de vos peines, mille remercîments. Malheureuse mère, dit-elle, tu es l'assassin de ta propre enfant, par les sentiments que tu lui as inculqués... Émaillée de fleurs... M. PRUDHOMME, au carreau. — C'est encore moi : dame ! que voulez-vous ? tout finit par s'éteindre, dans la nature !... Le rat, c'est l'image de la vie... nous subissons la loi commune... Je vais fermer le carreau. Dieu ! que cet homme est bête avec tout son esprit ! je ne connais rien de si bête. Dites donc, v'là ce Laserre. J'vas l'laisser un peu dehors pour le r'mercier d'ses dernières étrennes.
[Mme POCHET:] Comment, est-ce qu'il n'vous a rien donné l'an passé ?
[Mme DESJARDINS:] La moitié d'un petit écu, comme vous êtes heune honnête femme.
[Mlle REINE:] Trente sous !... Oh ! l'avare !
[Mme POCHET:] C'est une horreur !...
[Mme DESJARDINS:] Pan ! Oui, cogne, va !
[Mlle REINE:] Il a pourtant de quoi ?
[Mme DESJARDINS:] Je crois ben ; un gabelou r'tiré...
[Mme POCHET:] Pan ! Et qui est bien meublé... j'ai vu sa chambre.
[Mme DESJARDINS:] Oui, oui, il a un mobilier assez conséquent...
[Mme POCHET:] V'là qui s'anime !
[Mme DESJARDINS:] C'est son habitude. Frappe, frappe ; oh ! ça n's'ra pas la dernière fois.
[Qu'est-ce qui te prie d'ouvrir:] M. LASERRE. — Pourquoi tardez-vous autant, madame Desjardins ?
[Mme DESJARDINS:] Les ordres de monsieur sont de ne plus ouvrir passé ménuit. Il est ménuit passé... votre montre est une patraque. Ah ! c'est différent, la vôtre va bien. LE MAITRE DE Mlle REINE. — Quels sont donc ces nouveaux ordres ? Comment, les locataires ne peuvent plus rentrer passé minuit ? Oh ! monsieur, ces ordres-là ne sont pas pour tout le monde. Vous n'm'avez pas payée pour ça. Ah ! mon Dieu ! vous avez bien raison... Monsieur, voici votre lumière ; on est fait pour vous attendre, et c'est avec plaisir. T'nez donc, monsieur Laserre, voici trois cartes et deux lettres qui traînent ici depuis huit jours. M. LASERRE. — Comment ? depuis huit jours ! Oui... fallait-il pas vous les monter ? M. LASERRE. — Ce sont les nouvelles que j'attendais... Vous auriez dû au moins me prévenir que vous aviez une lettre pour moi. Ah ben ! par exemple !... fallait me d'mander s'il y avait quet'chose pour vous. S'il pouvait se casser l'nez ! Dieu vous bénisse !
[Mme POCHET:] N'y a pas d'quoi... voisine. Ah çà, passez-moi donc vot' chaufferette, que j'rallume ma lumière.
[Mme DESJARDINS:] Eh ! attendez donc, que c'crasseux ne profite pas de la clarté. UNE VOIX DE COCHER, en dehors. — La porte... s'il vous plaît !...
[Mme POCHET:] Justement, v'là le premier qui rentre.
[Mme DESJARDINS:] Azor, v'nez ici. LA VOIX DE COCHER. — La porte, s'il vous plaît ! Eh ! on y va. Madame rentre avec Monsieur ; miracle ! Il fait bien froid, ce soir. Nous aurons d'la neige, bien sûr ; mes cors me font souffrir qu'ça n'est pas croyable !
[Mme POCHET:] Ah ! mon Dieu ! et moi qui n'a pas rentré mes giroflées !
[Mme DESJARDINS:] Ah ben ! elles sont frites, allez. "Prairie émaillée de fleurs..." AZOR, qui est sorti, gratte à la porte. Allons, en v'là d'une autre. Veux-tu venir ici, vacabond !
[Mme POCHET:] T'nez, passez-le par le carreau, vous n'ouvrirez pas la porte.
[Mme DESJARDINS:] Oui, mais passera-t-il ?
[Mme POCHET:] Vous forcerez un peu. Elle essaye de le faire passer par le carreau. AZOR pousse des hurlements affreux.
[Mme DESJARDINS:] Veux-tu bien passer, entêté !... Allez vous coucher tout d'suite.
[Mme POCHET:] Tiens, minuit !... Eh bien ! mademoiselle Verdet, la Lyonnaise, dites donc, vous v'là déjà parties ?... Allons coucher, allons ! A d'main, madame Desjardins, à demain, mesdames. Nous n'avons pas beaucoup lu aujourd'hui ; c'est dommage, c'était bien intéressant !