[MITHRIDATE:] Elle me quitte ! Et moi dans un lâche silence, Je semble de sa fuite approuver l'insolence ? Peu s'en faut que mon coeur penchant de son côté Ne me condamne encor de trop de cruauté ! Qui suis-je ? Est-ce Monime ? Et suis-je Mithridate ? Non, non, plus de pardon, plus d'amour pour l'ingrate. Ma colère revient, et je me reconnais. Immolons en partant trois ingrats à la fois. Je vais à Rome, et c'est par de tels sacrifices Qu'il faut à ma fureur rendre les dieux propices. Je le dois, je le puis, ils n'ont plus de support. Les plus séditieux sont déjà loin du bord. Sans distinguer entre eux qui je hais, ou qui j'aime, Allons, et commençons par Xipharès lui-même. Mais quelle est ma fureur ? Et qu'est-ce que je dis ? Tu vas sacrifier, qui, malheureux ! ton fils ! Un fils que Rome craint ? Qui peut venger son père ? Pourquoi répandre un sang qui m'est si nécessaire ? Ah ! dans l'état funeste où ma chute m'a mis, Est-ce que mon malheur m'a laissé trop d'amis ? Songeons plutôt, songeons à gagner sa tendresse. J'ai besoin d'un vengeur, et non d'une maîtresse. Quoi ! Ne vaut-il pas mieux, puisqu'il faut m'en priver, La céder à ce fils, que je veux conserver ? Cédons-la. Vains efforts ! qui ne font que m'instruire Des faiblesses d'un coeur qui cherche à se séduire ! Je brûle, je l'adore, et loin de la bannir... Ah ! C'est un crime encor dont je la veux punir. Quelle pitié retient mes sentiments timides ? N'en ai-je pas déjà puni de moins perfides ? Ô Monime ! Ô mon fils ! Inutile courroux ! Et vous heureux Romains ! Quel triomphe pour vous, Si vous saviez ma honte, et qu'un avis fidèle De mes lâches combats vous portât la nouvelle ! Quoi ! des plus chères mains craignant les trahisons, J'ai pris soin de m'armer contre tous les poisons ; J'ai su par une longue et pénible industrie Des plus mortels venins prévenir la furie. Ah ! qu'il eût mieux valu, plus sage, et plus heureux, Et repoussant les traits d'un amour dangereux, Ne pas laisser remplir d'ardeurs empoisonnées Un coeur déjà glacé par le froid des années ? De ce trouble fatal par où dois-je sortir ?
[ARBATE:] Seigneur, tous vos soldats refusent de partir. Pharnace les retient. Pharnace leur révèle Que vous cherchez à Rome une guerre nouvelle.
[MITHRIDATE:] Pharnace ?
[ARBATE:] Il a séduit ses gardes les premiers, Et le seul nom de Rome étonne les plus fiers. De mille affreux périls ils se forment l'image. Les uns avec transport embrassent le rivage. Les autres qui partaient s'élancent dans les flots, Ou présentent leurs dards aux yeux des matelots. Le désordre est partout. Et loin de nous entendre Ils demandent la paix, et parlent de se rendre. Pharnace est à leur tête, et flattant leurs souhaits De la part des Romains il leur promet la paix.
[MITHRIDATE:] Ah le traître ! Courez. Qu'on appelle son frère, Qu'il me suive, qu'il vienne au secours de son père.
[ARBATE:] J'ignore son dessein. Mais un soudain transport L'a déjà fait descendre, et courir vers le port. Et l'on dit que suivi d'un gros d'amis fidèles. On l'a vu se mêler au milieu des rebelles. C'est tout ce que j'en sais.
[MITHRIDATE:] Ah ! qu'est-ce que j'entends ? Perfides, ma vengeance a tardé trop longtemps. Mais je ne vous crains point. Malgré leur insolence Les mutins n'oseraient soutenir ma présence. Je ne veux que les voir, je ne veux qu'à leurs yeux Immoler de ma main deux fils audacieux.