[DERNIER-BOURGEOIS:] Nos maux sont à leur comble ; et s'il faut que Paris Soutienne un jour le siège, et brave encor l'armée, Cette ville périt d'aliments affamée. Les eaux ne portent plus dans ce vaste séjour Le tribut bienfaisant des moissons d'alentour. On rencontre en tous lieux la faim pile et cruelle Montrant déjà la mort qui chemine après elle. Et partout on entend des hurlements affreux. Ce superbe Paris est plein de malheureux, De qui la main tremblante et la voix affaiblie Demandent vainement le soutien de leur vie ; Le vieillard dont la faim va terminer les jours, Voit son fils au berceau qui périt fans secours : Ici meurt dans la rage une famille entière ; Plus loin des malheureux couchés fur la poussière, Se disputent encore à leurs derniers moments Les restes odieux des plus vils aliments. Ces spectres affamés, outrageant la nature, Vont au sein des tombeaux chercher leur nourriture ; Des morts épouvantés les ossements poudreux, Ainsi qu'un pur froment sont préparés par eux. Que n'osent point tenter les extrêmes misères ! On les voit se nourrir des cendres de leurs pères : Ces détestables mets avancent leur trépas, Et ce repas pour eux est le dernier repas.
[POTHIER:] Nos Prêtres cependant, ces Docteurs fanatiques, Qui loin de partager les misères publiques, Bornant à leurs besoins tous leurs soins paternels, Vivent dans l'abondance à l'ombre des autels ; D'autres nouveaux tyrans les avides cohortes, Assiègent les maisons, en enfonçant les portes, Aux hôtes effrayés présentent mille morts, Non pour leur arracher d'inutiles trésors, Non pour aller ravir d'une main adultère Une fille éplorée à sa tremblante mère ; De la cruelle faim, le besoin consumant Fait expirer en eux tout autre sentiment ; Et d'un peu d'aliments la découverte heureuse Forme Tunique but de leur recherche affreuse. Il n'est point de tourments, de supplice et d'horreur, Que pour en découvrir n'invente leur fureur. Mais pourquoi retracer ces images horribles ? J'ai vu de ces malheurs tous les ressorts terribles. Ô cruel fanatisme ! ô fureur des Démons ! Poursuivras-tu toujours le plus grand des Bourbons ? Allons aux malheureux, mourants par la famine, Donner des prompts secours, et qu'enfin on termine ; De nos concitoyens l'aveugle passion, Aux plus affreux malheurs réduit la nation.