[MATAMORE:] À genoux, ou n'arrête pas, Ici gît le grand Matamore, La mort qui fut de ses soldats, Prend au collet qui ne l'adore. Aussitôt qu'il fut abattu, La majesté de la Vertu L'affubla d'une robe noire ; Mars traita le Sort en faquin, Et lui rompant son casaquin, Lui brisa toute la mâchoire. Aussitôt qu'il fut enfermé, Et que sa tombe fut couverte, Trois Dieux qui l'ont toujours aimé, Vengèrent puissamment sa perte. Phébus sur le dos de Pluton, Des rudes noeuds d'un gros bâton, Imprima vivement les marques, Vénus avecque son patin, Souffleta Monsieur le Destin, Et Minerve berna les parques. Mais lorsqu'aux infernaux palus Il eut traversé l'onde noire, Les vêtements furent rompus Aux neufs fille de la Mémoire ; La Vertu n'eut ni feu, ni lieu, Autre part que dans l'hôtel-Dieu ; La raison devint insensée, Le mérite fut bâtonné, Et l'honneur fut couronné D'un bassin de chaise percée. Dès lors que ce Capitan Fut dans la demeure infernale, Il arracha l'oeil à Satan, Et l'avala comme une balle ; Tous les diables épouvantés, De peur d'en être maltraités, Tâchaient d'éviter son atteinte, De manière que tout plia, L'épouvante s'humilia, Et la terreur mourut de crainte. Sa présence dans les Enfers, Pleine de rage et de colère, Mit d'abord tout à l'envers, Et donna la fièvre à Cerbère, Le dominateur de ces lieux Fut pris par son bras furieux, Et l'étouffa dedans ses flammes, Si bien que dedans ce débris, Il se fît Prince des esprits, Et le Roi de toutes les Âmes. Ainsi par le cruel effort De son extrême violence, Il s'est fait Souverain du Sort Et du royaume du silence : Il fait gémir dessous ses mains Les fatalités des humains ; Elles pleurent comme Niobe, Et Lachese, Atrope et Cloton, Minos, Radamante et Pluton Sont ses valets de garde-robe. Je confesse bien que la vie Des guerriers qui sont aux tombeaux ; Laissent des exemples si beaux Qu'ils peuvent donner de l'envie. On en aime le souvenir Et l'on ne se saurait tenir De parler de leur mémoire : Qui vivraient une infinité, Dans l'éternité de la gloire, Si je n'avais jamais été. Je suis plus rude qu'un tonnerre, Beaucoup plus fort que les destins, Plus dangereux que des lutins, Et plus à craindre que la guerre. Ceux qui me viennent ravauder, Je leur arrache sans tarder, Peaux, nerfs, poumons, cervelles, tripe ; Nez, langues, yeux, coeur et boyaux : Et puis à l'instant je les grippe, Et les croque comme noyaux. D'un petit trait de ma vaillance, J'ai cent fois dompté le malheur : Mais si j'ai bien de la valeur, J'ai bien aussi de la science. Je parle fort élégamment De la Terre, du Firmament, Et des neufs filles du Parnasse, Je suis plus sage que Solon, Et lorsque je frotte ma face, Je torche le nez d'Apollon. Je suis l'effroi des redoutables, Je ne respire que le sang, L'honneur, les qualités, le rang, Ne me sont point considérables. Toujours partout la mort me suit, Aussi tout s'esquive, et me fuit : Rien ne m'ose faire la guerre, Et le Ciel tout tremblant d'effroi, Ne s'éloigne point de la terre, Que pour la peur qu'il a de moi. Toutes choses hideuses, hâves, Laides, horribles, sans beautés, Et qui n'ont que des cruautés, Sont mes valets et mes esclaves. L'effroi me sert de cuisinier, Et la rage de palefrenier, La mort me sert lorsque j'étrangle : Et le diable que j'ai vaincu, De coups d'éperon et de sangle, Ne me sert qu'à torcher le cul. Rien n'est égal à mes ravages, Mes cruautés n'ont point de bout : J'assujettis et dompte tout, Hormis les Laquais et les Pages. Parbleu mes sens découragés, À l'aspect de ces enragés, Font que quasi toujours je tremble : Je n'ai ni force ni vertu, Aussi quand je les vois ensemble, Je fuis de peur d'être battu.