[MARIAMNE:] Mon fils vient. S'il se peut, renfermons dans mon âme Le trouble dont je suis agitée.
[ALEXANDRE:] Ah ! Madame, Permettez que mon coeur percé de mille traits Vienne dans votre sein répandre ses regrets. Mon Père n'est donc plus ? La fortune ennemie En retranchant ses jours les couvre d'infamie ? Ainsi le sang des Rois ne se respecte plus. D'Auguste tant vanté sont-ce là les vertus ? Jusques là souille-t-il la gloire de ses armes ? J'entrevois vos conseils, et je sens que vos larmes Réchauffent dans mon coeur ces fiers ressentiments Qu'une vengeance illustre irrite à tous moments ; Qu'enfin tout doit céder aux douleurs que j'éprouve.
[MARIAMNE:] Calmez, mon fils, calmez un transport que j'approuve Moi-même encor du Roi j'ignore le destin : On n'a fait de sa mort qu'un rapport incertain. Que sais-je ? Plus heureux il respire peut-être, Mais Auguste est vainqueur, respectez un tel maître. Peut-être un jour mon Fils vous en aurez besoin, Ne poussez point ici vos murmures plus loin. Et qui sait si l'effort d'une main sanguinaire...
[ALEXANDRE:] Ciel !
[MARIAMNE:] Mon fils, votre aspect me rappelle mon frère. La nature se joue en de vivants portraits. Il était votre image, ou vous avez ses traits. Les grâces, la douceur des vaillants Maccabées Brillaient encor en lui du Ciel même tombées. Que sa tête charmante, et sa noble pudeur De sa Tiare encor relevaient la splendeur ! Quand sur ses pas en foule accouru dans le Temple, Avec avidité le peuple le contemple, Et qu'il admire en lui le reste de ses Rois. Ce fut pour la première, et la dernière fois Hélas ! De ma maison j'ai vu tomber la gloire. Ce jour, ce cruel jour frappe encor ma mémoire, Où plongé dans les eaux par de perfides mains, A péri devant moi le plus cher des humains. L'horreur sur son visage est tout à coup empreinte ; Et de ses yeux ouverts la lumière est éteinte, Il n'offre plus qu'un corps meurtri, défiguré. Le Temple en fut ému, le voile déchiré, Le Ciel gronda, le jour se couvrit de nuages, Et le Jourdain sanglant inonda ses rivages.
[ALEXANDRE:] Ciel ! Où votre douleur va-t-elle s'égarer ? Quel souvenir encor vient de vous déchirer ? Oubliez les malheurs de votre auguste Race. Songez aux maux présents, et qu'une autre disgrâce Assaillit votre coeur déjà trop abattu, Et plus cruelle encor s'offre à votre vertu. Mon âme à ce transport ne s'est point attendue. Hé quoi ! Vous ne pouvez détourner votre vue Des objets éloignés qui viennent vous frapper, Quand l'intérêt d'un Fils doit seul vous occuper ? Ciel ! À qui dans mes maux faut-il que je m'adresse ?
[MARIAMNE:] Mon Fils, vous devez mieux juger de ma tendresse. Ne me condamnez point. Vous saurez tôt ou tard Ce qui cause mon trouble et d'où ma douleur part. Mais sachons quel avis Phoedime nous apporte.