[DOROTHÉE:] Don Lope, cette lettre, Qu'en votre propre main j'ai charge de remettre, Vous invite à mêler du myrte à vos lauriers, Et des succès d'amour, à vos succès guerriers ; Soyez discret, adieu, l'objet qui vous l'adresse, Est d'un rang et d'un sang, digne d'une maîtresse.
[DON LOPE:] Veillons-nous, rêvons-nous ? Puis-je être en même jour, Si mal avec le sort, et bien avec l'amour !
[LAZARILLE:] Non non, cet enragé vous étant si contraire, Quelle est la malheureuse, à qui vous pourriez plaire ?
[DON LOPE:] Au voyage de Vas, où nous suivions le Roi, Une secrète ardeur, vous engagea ma foi, Et vous ayant depuis conservé mon hommage, Vous en veut aujourd'hui confier le secret, Venez ce soir au parc, seul, fidèle, et discret, En savoir davantage. Violante ! Est-ce un songe ! Est-ce une illusion ? De quoi me flattes-tu chère confusion ? Violante ! L'Infante, à mon sujet atteinte ! Ô glorieux mélange et d'espoir et de crainte ! Beau songe, qui promets plus que je ne prétends, Dissipe-toi bien tard, et dure-moi longtemps. Je vis l'Infante à Vas, ma doute n'est point vaine ; Des appas innocents n'accusons plus la haine, Si de cette Princesse ils m'ont acquis les voeux, L'heur qu'ils m'ont procuré m'élève au-dessus d'eux ; Mais tirons-nous d'ici, que mon transport n'évente, Les secrets mouvements d'une ardeur imprudente, Qui pourrait ruiner le plus heureux espoir, Que l'amour à mortel fit jamais concevoir.
[LAZARILLE:] L'Infante ! Ô qu'il est vain ! Ô quelle extravagance ! Tant de malheur, lui souffre encor tant d'arrogance ! Lui, l'Infante ! Un moment l'avait bien relevé ! Cherchons, cherchons parti, mon maître est achevé.