[CHOEUR:] Esprits contagieux, tyrans de cet empire, Qui soufflez dans ces murs la mort qu'on y respire, Redoublez contre nous votre lente fureur, Et d'un trépas trop long épargnez-nous l'horreur. Frappez, dieux tout-puissants ; vos victimes sont prêtes : Ô monts, écrasez-nous... Cieux, tombez sur nos têtes ! Ô mort, nous implorons ton funeste secours ! Ô mort, viens nous sauver, viens terminer nos jours !
[LE GRAND PRÊTRE:] Cessez, et retenez ces clameurs lamentables, Faible soulagement aux maux des misérables. Fléchissons sous un dieu qui veut nous éprouver, Qui d'un mot peut nous perdre, et d'un mot nous sauver. Il sait que dans ces murs la mort nous environne. Et les cris des Thébains sont montés vers son trône. Le roi vient. Par ma voix le ciel va lui parler ; Les destins à ses yeux veulent se dévoiler. Les temps sont arrivés, cette grande journée Va du peuple et du roi changer la destinée.