Métamorphoses (Prudhomme)
# Métamorphoses (Prudhomme)

Ô Nature, creuset des choses,
Être homme est un ingrat honneur ;
Prépare aux morts quelque bonheur
Dans le flux des métamorphoses :
Que le pied qui bat les chemins,
Racine plus tard, se repose,
Et que, plus tard, se change en rose
Le creux ensanglanté des mains ;
Que, dans les fortunes nouvelles
Des couples trop tôt désunis, Les cœurs des femmes soient des nids, Les cœurs d’hommes des hirondelles ;
Que les fronts n’aient plus désormais
L’ombre et la honte pour compagnes ;
Qu’ils soient des plus hautes montagnes
Les radieux et fiers sommets ;
Et qu’au sortir des justes tombes
Qui nous font devant toi pareils,
Les plus pauvres soient des soleils
Et les plus méchants des colombes !