La Pastorale de Conlie
# La Pastorale de Conlie
### LA PASTORALE DE CONLIE
#### par un mobilisé du morbihan

Qui nous avait levés dans le Mois-noir — Novembre — ﻿Et parqués comme des troupeaux Pour laisser dans la boue, au Mois-plus-noir — Décembre — ﻿Des peaux de mouton et nos peaux !
Qui nous a lâchés là : vides, sans espérance,
﻿Sans un levain de désespoir ! Nous entre-regardant, comme cherchant la France… ﻿Comiques, fesant peur à voir !
— Soldats tant qu’on voudra !… soldat est donc un être ﻿Fait pour perdre le goût du pain ?… Nous allions mendier ; on nous envoyait paître : ﻿Et… nous paissions à la fin !
— S’il vous plaît : Quelque chose à mettre dans nos bouches ?… ﻿— Héros et bêtes à moitié ! — … Ou quelque chose là : du cœur ou des cartouches : ﻿— On nous a laissé la pitié !
L’aumône : on nous la fit — Qu’elle leur soit rendue ﻿À ces bienheureux uhlans soûls ! Qui venaient nous jeter une balle perdue… ﻿Et pour rire !… comme des sous.
On eût dit un radeau de naufragés. — Misère — ﻿Nous crevions devant l’horizon. Nos yeux troubles restaient tendus vers une terre… ﻿Un cri nous montait : Trahison !
— Trahison… c’est la guerre ! On trouve à qui l’on crie !… ﻿— Nous : pas besoin… — Pourquoi trahis ?… J’en ai vu parmi nous, sur la Terre-Patrie,
﻿Se mourir du mal-du-pays.
— Oh, qu’elle s’en allait morne, la douce vie !… ﻿Soupir qui sentait le remord De ne pouvoir serrer sur sa lèvre une hostie,
﻿Entre ses dents la mâle-mort !…
— Un grand enfant nous vint, aidé par deux gendarmes,
﻿— Celui-là ne comprenait pas — Tout barbouillé de vin, de sueur et de larmes,
﻿Avec un biniou sous son bras.
Il s’assit dans la neige en disant : Ça m’amuse ﻿De jouer mes airs ; laissez-moi. — Et, le surlendemain, avec sa cornemuse,
﻿Nous l’avons enterré — Pourquoi !…
Pourquoi ? dites-leur donc ! Vous du Quatre-Septembre ! ﻿À ces vingt mille croupissants !… Citoyens-décréteurs de victoires en chambre,
﻿Tyrans forains impuissants !
— La parole est à vous — la parole est légère !… ﻿La Honte est fille… elle passa — Ceux dont les pieds verdis sortent à fleur-de-terre ﻿Se taisent… — Trop vert pour vous, ça !
— Ha ! Bordeaux, n’est-ce pas, c’est une riche ville… ﻿Encore en France, n’est-ce pas ?… Elle avait chaud partout votre garde mobile,
﻿Sous les balcons marquant le pas ?
La résurrection de nos boutons de guêtres ﻿Est loin pour vous faire songer ; Et, vos noms, je les vois collés partout, ô Maîtres !… ﻿— La honte ne sait plus ronger. —
— Nos chefs… ils fesaient bien de se trouver malades ! ﻿Armés en faux-turcs-espagnols On en vit quelques-uns essayer des parades ﻿Avec la troupe des Guignols.
— Le moral : excellent — Ces rois avaient des reines,
﻿Parmi leurs sacs-de-nuit de cour… À la botte vernie il faut robes à traînes ; ﻿La vaillance est sœur de l’amour.
— Assez ! — Plus n’en fallait de fanfare guerrière ﻿À nous, brutes garde-moutons,
Nous : ceux-là qui restaient simples, à leur manière,
﻿Soldats, catholiques, Bretons…
À ceux-là qui tombaient bayant à la bataille,
﻿Ramas de vermine sans nom,
Espérant le premier qui vint crier : Canaille ! ﻿Au canon, la chair à canon !…
— Allons donc : l’abattoir ! — Bestiaux galeux qu’on rosse,
﻿On nous fournit aux Prussiens ; Et, nous voyant rouler-plat sous les coups de crosse,
﻿Des Français aboyaient — Bons chiens !
Hallali ! ramenés ! — Les perdus… Dieu les compte, — ﻿Abreuvés de banals dédains ; Poussés, traînant au pied la savate et la honte,
﻿Cracher sur nos foyers éteints !
﻿.............. — Va : toi qui n’es pas bue, ô fosse de Conlie ! ﻿De nos jeunes sangs appauvris,
Qu’en voyant regermer tes blés gras, on oublie ﻿Nos os qui végétaient pourris,
La chair plaquée après nos blouses en guenilles ﻿— Fumier tout seul rassemblé… — Ne mangez pas ce pain, mères et jeunes filles ! ﻿L’ergot de mort est dans le blé.