Les Fleurs boréales/À M. l’abbé Tanguay
# Les Fleurs boréales/À M. l’abbé Tanguay
## À M. L’ABBÉ TANGUAY

Quand l’Histoire, prenant son austère burin, Des âges qui s’en vont, sur ses tables d’airain, ﻿Fixe l’empreinte ineffaçable, Son œil impartial n’a pas de trahisons, Mais forcé d’embrasser d’immenses horizons, ﻿Il néglige le grain de sable.
Le pic au front altier lui cachant le sillon ; Elle n’aperçoit point le timide oisillon ﻿Qui bâtit son nid dans les seigles ; Son fier regard, qui va de sommets en sommets, Toujours tourné là-haut, ne s’arrête jamais ﻿Qu’à regarder voler les aigles.
Empereurs, potentats, capitaines fameux, Chefs d’un jour surnageant sur les flots écumeux ﻿Des déchaînements populaires, Éclatante victoire ou drame ensanglanté, — Grands hommes ou hauts faits ont seuls droit de cité ﻿Dans ses annales séculaires.
Quand Turenne, frappé d’un boulet de canon, Rend l’âme au champ d’honneur, elle redit son nom, ﻿Et va s’incliner sur sa tombe : Elle donne des pleurs au général mourant ; Mais passe sans regrets, d’un pas indifférent, ﻿Devant l’humble conscrit qui tombe.
Les peuples, sous ses yeux, roulent en tourbillon ; Et comme, lorsque au loin défile un bataillon, ﻿Les hauts cimiers seuls sont en vue, Des héros et des grands elle compte les jours ; Mais des petits, hélas ! oubliés pour toujours, ﻿La foule est à peine entrevue.
Amant passionné des temps qui ne sont plus, Quand, j’évoque, rêveur, des siècles révolus ﻿L’image au fond de ma mémoire ; Ou quand, ceignant le front de nos nobles aïeux D’un diadème d’or, Garneau fait sous mes yeux ﻿Surgir tout un passé de gloire ;
Alors, dans les reflets d’un songe vaporeux, Je vois passer au loin les mânes de nos preux ﻿En cohorte resplendissante, Jetant à l’Angleterre un sublime cartel, Et gravant sur nos bords un poëme immortel, ﻿De leur épée éblouissante.
Je compte nos grands noms, soldat, prêtre, trappeur, Pionniers, chevaliers sans reproche et sans peur, ﻿Tous ceux dont notre orgueil s’honore : Depuis l’humble martyr qui convertit les cœurs, Jusqu’au vaillant tribun foudroyant nos vainqueurs ﻿Des éclats de sa voix sonore.
Mais, dans les rangs pressés de ce groupe charmant, D’un regard anxieux je cherche vainement, ﻿Quel que soit le livre que j’ouvre, Tous ces héros obscurs qui, pour ce sol naissant, Versèrent tant de fois leurs sueurs et leur sang, ﻿Et qu’aujourd’hui l’oubli recouvre.
Ils furent grands pourtant, ces paysans hardis Qui, sur ces bords lointains, défièrent jadis ﻿L’enfant des bois dans ses repaires, Et perçant la forêt l’arquebuse à la main, Au progrès à venir ouvrirent le chemin… ﻿Et ces hommes furent nos pères !
Quand la France peuplait ces rivages nouveaux, Que d’exploits étonnants, que d’immortels travaux, ﻿Que de légendes homériques, N’eurent pour tous héros que ces preux inconnus, Soldats et laboureurs, cœurs de bronze, venus ﻿Du fond des vieilles Armoriques !
Le temps les a plongés dans son gouffre béant…. Mais d’exhumer au moins leur beaux noms du néant, ﻿Qui fera l’œuvre expiatoire ?… C’est vous, savant abbé ! c’est votre livre, ami, Qui se fait leur vengeur, et repave à demi ﻿L’ingratitude de l’Histoire !