Paris (Corbière)
# Paris (Corbière)
## PARIS

Bâtard de Créole et Breton,
Il vint aussi là — fourmilière,
Bazar où rien n’est en pierre,
Où le soleil manque de ton.
— Courage ! On fait queue… Un planton Vous pousse à la chaîne — derrière ! — … Incendie éteint, sans lumière ; Des seaux passent, vides ou non. —
Là, sa pauvre Muse pucelle Fit le trottoir en demoiselle,
Ils disaient : Qu’est-ce qu’elle vend ?
— Rien. — Elle restait là, stupide,
N’entendant pas sonner le vide Et regardant passer le vent…
Là : vivre à coups de fouet ! — passer En fiacre, en correctionnelle ; Repasser à la ritournelle,
Se dépasser, et trépasser !…
— Non, petit, il faut commencer Par être grand — simple ficelle — Pauvre : remuer l’or à la pelle ; Obscur : un nom à tout casser !…
Le coller chez les mastroquets,
Et l’apprendre à des perroquets Qui le chantent ou qui le sifflent…
— Musique ! — C’est le paradis Des mahomets et des houris,
Des dieux souteneurs qui se giflent !
« Je voudrais que la rose, — Dondaine ! « Fût encore au rosier, — Dondé ! »
Poète. — Après ?… Il faut la chose : Le Parnasse en escalier,
Les Dégoûteux, et la Chlorose,
Les Bedeaux, les Fous à lier….
L’Incompris couche avec sa pose,
Sous le zinc d’un mancenillier ; Le Naïf « voudrait que la rose,
Dondé ! fût encore au rosier ! »
« La rose au rosier, Dondaine ! » — On a le pied fait à sa chaîne. « La rose au rosier »… — Trop tard ! —
… « La rose au rosier »… — Nature ! — On est essayeur, pédicure,
Ou quelqu’autre chose dans l’art !
J’aimais… — Oh, ça n’est plus de vente ! Même il faut payer : dans le tas,
Pioche la femme ! — Mon amante M’avait dit : « Je n’oublierai pas… »
… J’avais une amante là-bas Et son ombre pâle me hante Parmi des senteurs de lilas… Peut-être Elle pleure… — Eh bien : chante,
Pour toi tout seul, ta nostalgie,
Tes nuits blanches sans bougie… Tristes vers, tristes au matin !…
Mais ici : fouette-toi d’orgie ! Charge ta paupière rougie,
Et sors ton grand air de catin !
C’est la bohème, enfant : Renie Ta lande et ton clocher à jour,
Les mornes de ta colonie Et les bamboulas au tambour.
Chanson usée et bien finie,
Ta jeunesse… Eh, c’est bon un jour !… Tiens : — C’est toujours neuf — calomnie Tes pauvres amours… et l’amour.
Évohé ! ta coupe est remplie ! Jette le vin, garde la lie… Comme ça. — Nul n’a vu le tour.
Et qu’un jour le monsieur candide De toi dise — Infect ! Ah splendide ! — … Ou ne dise rien. — C’est plus court.
Évohé ! fouaille la veine ; Évohé ! misère : Éblouir ! En fille de joie, à la peine Tombe, avec ce mot-là. — Jouir !
Rôde en la coulisse malsaine Où vont les fruits mal secs moisir,
Moisir pour un quart-d’heure en scène… — Voir les planches, et puis mourir !
Va : tréteaux, lupanars, églises,
Cour des miracles, cour d’assises : — Quarts-d’heure d’immortalité !
Tu parais ! c’est l’apothéose !!!… Et l’on te jette quelque chose : — Fleur en papier, ou saleté. —
Donc, la tramontane est montée : Tu croiras que c’est arrivé ! Cinq-cent-millième Prométhée,
Au roc de carton peint rivé.
Hélas : quel bon oiseau de proie,
Quel vautour, quel Monsieur Vautour Viendra mordre à ton petit foie Gras, truffé ?… pour quoi — Pour le four !…
Four banal !… — Adieu la curée ! — Ravalant ta rate rentrée,
Va, comme le pélican blanc,
En écorchant le chant du cygne,
Bec-jaune, te percer le flanc !… Devant un pêcheur à la ligne.
Tu ris. — Bien ! — Fais de l’amertume. Prends le pli, Méphisto blagueur. De l’absinthe ! et ta lèvre écume… Dis que cela vient de ton cœur.
Fais de toi ton œuvre posthume. Châtre l’amour… l’amour — longueur ! Ton poumon cicatrisé hume Des miasmes de gloire, ô vainqueur !
Assez, n’est-ce pas ? va-t’en ! Assez, n’est-ce pas ? va-t’en !Laisse Ta bourse — dernière maîtresse — Ton revolver — dernier ami…
Drôle de pistolet fini ! … Ou reste, et bois ton fond de vie,
Sur une nappe desservie…