Mon Livre
# Mon Livre

Je ne vous offre plus pour toutes mélodies Que des cris de révolte et des rimes hardies. Oui ! Mais en m’écoutant si vous alliez pâlir ? Si, surpris des éclats de ma verve imprudente, Vous maudissiez la voix énergique et stridente ﻿Qui vous aura fait tressaillir ?
Pourtant, quand je m’élève à des notes pareilles, Je ne prétends blesser les cœurs ni les oreilles. Même les plus craintifs n’ont point à s’alarmer ; L’accent désespéré sans doute ici domine, Mais je n’ai pas tiré ces sons de ma poitrine ﻿Pour le plaisir de blasphémer.
Comment ? la Liberté déchaîne ses colères ; Partout, contre l’effort des erreurs séculaires ; La Vérité combat pour s’ouvrir un chemin ; Et je ne prendrais pas parti de ce grand drame ? Quoi ! ce cœur qui bat là, pour être un cœur de femme, ﻿En est-il moins un cœur humain ?
Est-ce ma faute à moi si dans ces jours de fièvre D’ardentes questions se pressent sur ma lèvre ? Si votre Dieu surtout m’inspire des soupçons ? Si la Nature aussi prend des teintes funèbres, Et si j’ai de mon temps, le long de mes vertèbres, ﻿Senti courir tous les frissons ?
Jouet depuis longtemps des vents et de la houle, Mon bâtiment fait eau de toutes parts ; il coule. La foudre seule encore à ses signaux répond. Le voyant en péril et loin de toute escale, Au lieu de m’enfermer tremblante à fond de cale, ﻿J’ai voulu monter sur le pont.
À l’écart, mais debout, là, dans leur lit immense J’ai contemplé le jeu des vagues en démence. Puis, prévoyant bientôt le naufrage et la mort, Au risque d’encourir l’anathème ou le blâme, À deux mains j’ai saisi ce livre de mon âme, ﻿Et l’ai lancé par-dessus bord.
C’est mon trésor unique, amassé page à page. À le laisser au fond d’une mer sans rivage Disparaître avec moi je n’ai pu consentir. En dépit du courant qui l’emporte ou l’entrave, Qu’il se soutienne donc et surnage en épave ﻿Sur ces flots qui vont m’engloutir !
Paris, 7 janvier 1874.