La Nature à l’Homme
# La Nature à l’Homme

Dans tout l’enivrement d’un orgueil sans mesure, Ébloui des lueurs de ton esprit borné, Homme, tu m’as crié : « Repose-toi, Nature ! ﻿Ton œuvre est close : je suis né ! »
Quoi ! lorsqu’elle a l’espace et le temps devant elle, Quand la matière est là sous son doigt créateur, Elle s’arrêterait, l’ouvrière immortelle, ﻿Dans l’ivresse de son labeur ?
Et c’est toi qui serais mes limites dernières ? L’atome humain pourrait entraver mon essor ? C’est à cet abrégé de toutes les misères ﻿Qu’aurait tendu mon long effort ?
Non, tu n’es pas mon but, non, tu n’es pas ma borne À te franchir déjà je songe en te créant ; Je ne viens pas du fond de l’éternité morne. ﻿Pour n’aboutir qu’à ton néant.
Ne me vois-tu donc pas, sans fatigue et sans trêve, Remplir l’immensité des œuvres de mes mains ? Vers un terme inconnu, mon espoir et mon rêve, ﻿M’élancer par mille chemins,
Appelant, tour à tour patiente ou pressée, Et jusqu’en mes écarts poursuivant mon dessein, À la forme, à la vie et même à la pensée ﻿La matière éparse en mon sein ?
J’aspire ! C’est mon cri, fatal, irrésistible. Pour créer l’univers je n’eus qu’à le jeter ; L’atome s’en émut dans sa sphère invisible, ﻿L’astre se mit à graviter.
L’éternel mouvement n’est que l’élan des choses Vers l’idéal sacré qu’entrevoit mon désir ; Dans le cours ascendant de mes métamorphoses ﻿Je le poursuis sans le saisir ;
Je le demande aux cieux, à l’onde, à l’air fluide, Aux éléments confus, aux soleils éclatants ; S’il m’échappe ou résiste à mon étreinte avide, ﻿Je le prendrai des mains du Temps.
Quand j’entasse à la fois naissances, funérailles, Quand je crée ou détruis avec acharnement, Que fais-je donc, sinon préparer mes entrailles ﻿Pour ce suprême enfantement ?
Point d’arrêt à mes pas, point de trêve à ma tâche ! Toujours recommencer et toujours repartir. Mais je n’engendre pas sans fin et sans relâche ﻿Pour le plaisir d’anéantir.
J’ai déjà trop longtemps fait œuvre de marâtre, J’ai trop enseveli, j’ai trop exterminé, Moi qui ne suis au fond que la mère idolâtre ﻿D’un seul enfant qui n’est pas né.
Quand donc pourrai-je enfin, émue et palpitante, Après tant de travaux et tant d’essais ingrats, À ce fils de mes vœux et de ma longue attente ﻿Ouvrir éperdument les bras ?
De toute éternité, certitude sublime ! Il est conçu ; mes flancs l’ont senti s’agiter. L’amour qui couve en moi, l’amour que je comprime ﻿N’attend que Lui pour éclater.
Qu’Il apparaisse au jour, et, nourrice en délire, Je laisse dans mon sein ses regards pénétrer. — Mais un voile te cache. — Eh bien ! je le déchire : ﻿Me découvrir c’est me livrer.
Surprise dans ses jeux, la Force est asservie. Il met les Lois au joug. À sa voix, à son gré, Découvertes enfin, les sources de la Vie ﻿Vont épancher leur flot sacré.
Dans son élan superbe Il t’échappe, ô Matière ! Fatalité, sa main rompt tes anneaux d’airain ! Et je verrai planer dans sa propre lumière ﻿Un être libre et souverain.
Où serez-vous alors, vous qui venez de naître, Ou qui naîtrez encore, ô multitude, essaim, Qui, saisis tout à coup du vertige de l’être, ﻿Sortiez en foule de mon sein ?
Dans la mort, dans l’oubli. Sous leurs vagues obscures Les âges vous auront confondus et roulés, Ayant fait un berceau pour les races futures ﻿De vos limons accumulés.
Toi-même qui te crois la couronne et le faîte Du monument divin qui n’est point achevé, Homme, qui n’es au fond que l’ébauche imparfaite ﻿Du chef-d’œuvre que j’ai rêvé,
À ton tour, à ton heure, il faut que tu périsses. Ah ! ton orgueil a beau s’indigner et souffrir, Tu ne seras jamais dans mes mains créatrices ﻿Que de l’argile à repétrir.
﻿Nice, novembre 1867.