De la Lumière !
# De la Lumière !

Quand le vieux Gœthe un jour cria : « De la lumière ! » Contre l’obscurité luttant avec effort, Ah ! lui du moins déjà sentait sur sa paupière ﻿Peser le voile de la mort.
Nous, pour le proférer ce même cri terrible, Nous avons devancé les affres du trépas ; Notre œil perçoit encore, oui ! mais, supplice horrible ! ﻿C’est notre esprit qui ne voit pas.
Il tâtonne au hasard depuis des jours sans nombre, À chaque pas qu’il fait forcé de s’arrêter ; Et, bien loin de percer cet épais réseau d’ombre, ﻿Il peut à peine l’écarter.
Parfois son désespoir confine à la démence. Il s’agite, il s’égare au sein de l’Inconnu, Tout prêt à se jeter, dans son angoisse immense, ﻿Sur le premier flambeau venu.
La Foi lui tend le sien en lui disant : « J’éclaire ! Tu trouveras en moi la fin de tes tourments. » Mais lui, la repoussant du geste avec colère, ﻿A déjà répondu : « Tu mens !
« Ton prétendu flambeau n’a jamais sur la terre Apporté qu’un surcroît d’ombre et de cécité ; Mais réponds-nous d’abord : est-ce avec ton mystère ﻿Que tu feras de la clarté ? »
La Science à son tour s’avance et nous appelle. Ce ne sont entre nous que veilles et labeurs. Eh bien ! tous nos efforts à sa torche immortelle ﻿N’ont arraché que des lueurs.
Sans doute elle a rendu nos ombres moins funèbres ; Un peu de jour s’est fait où ses rayons portaient ; Mais son pouvoir ne va qu’à chasser des ténèbres ﻿Les fantômes qui les hantaient.
Et l’homme est là, devant une obscurité vide, Sans guide désormais, et tout au désespoir De n’avoir pu forcer, en sa poursuite avide, ﻿L’Invisible à se laisser voir.
Rien ne le guérira du mal qui le possède ; Dans son âme et son sang il est enraciné, Et le rêve divin de la lumière obsède ﻿À jamais cet aveugle-né.
Qu’on ne lui parle pas de quitter sa torture. S’il en souffre, il en vit ; c’est là son élément ; Et vous n’obtiendrez pas de cette créature ﻿Qu’elle renonce à son tourment.
De la lumière donc ! bien que ce mot n’exprime Qu’un désir sans espoir qui va s’exaspérant. À force d’être en vain poussé, ce cri sublime ﻿Devient de plus en plus navrant.
Et, quand il s’éteindra, le vieux Soleil lui-même Frissonnera d’horreur dans son obscurité, En l’entendant sortir, comme un adieu suprême, ﻿Des lèvres de l’Humanité.