Rosanera
# Rosanera

Rosanera è un libro di poesie di Paolo Zannella, edito da Guanda nel 1957, nella collana Falena (n°51).

Nella prefazione il critico Carlo Bo scrisse: una profonda serietà è il carattere di queste 22 poesie, che si esprime ora in accenti di umile sofferenza, ora in gridi violenti, ora si placa in dolci immagini di "Bianchi Paesi del Sud", o mitiche liturgie. Qua e là, nell'impeto del sentimento, nella forza semplice, elementare degli affetti trattiene a stento qualche preciso tocco di satira e l'immediatezza di un canto sociale. E d'altra parte c'è il dolce indugiare sul suono e il canto della parola: "oh!, broccato delle rose di Moguer nei penduli cieli di settembre". L'autore è nato in Ciociara, a Fondi, l'antico paese della quinta satira di Orazio.

## Indice delle poesie

* Ragioni
* Meditazioni
* Lenzuola di bronzo
* Un tempo lontano
* Rivelazioni degli angeli
* Rosanera
* L'essere che non verrà mai
* Riflessi
* L'ospite di Trastevere
* Cieli di favola
* Ora evangelica
* Bianchi Paesi
* Segovia
* Il viandante
* Liturgia pagana
* Ombre
* Luoghi
* La conversazione del corvo
* Vento delle mimose
* Ricami
* Balcone sull'aranceto

Il mio cuore è una palma che cresce - in un clima senza sole.

Ragioni Mi sono asciugato - nei vorticosi silenzi della prateria; - - Oh gli archi punteggiati della distesa - sui fianchi delle rose. - Ora cavalco selvaggiamente -

sul mio puledro, verso le miracolose - stazioni dell'imprevisto

Meditazioni Il vento ha i suoi chitarristi - le cui canzoni sono sempre malinconiche. - - Ecco perché il mare non ama la nenia dei venti:- sente negli abissi le voci dei naufraghi.- - I cimiteri hanno il volto della desolazione -

e le ghirlande sembrano madri impazzite per sempre. - Ecco perché la notte non parla del suo lutto. - Ma la gioia, ahi la gioia, - ha radici più profonde del mistero; - ecco perché i morti sono avidi di luce.

Lenzuola di bronzo –

Della mia giovinezza, ricordo solo- le lunghe solitudini di dolore. – Non potrò mai ridere, non potrò mai – dimenticare i veli malinconici – di quelle nere stagioni di marmo. – - Nel mesto paese ov'io nacqui - - focolaio di paludi e malaria –

attraverso le nebbie dei pantani - imparai a camminare in ginocchio – verso l'alto risveglio. - Chi porterà la mia voce nel cuore della Metropoli? – - I soli che scavarono gli angoli della mia afflizione-

furono i tamburi delle selve: - Echi leggendari della natura in sboccio. - - O neri mattini, lenzuola di bronzo - sul tappeto della mia vita, vidi ricamate - vagamente colonne di rubini, - ma la famelica voce del cielo – scagliava sulle mie fragili antenne – il grido degli amari precipizi. -

Segovia -

Dolce è il suono delle chitarre, - come la carezza delicata d'un sogno - cullato da mille voci, - immerse negli aromi - di vaghi paesi lontani. -  - Chitarre, rapitemi chitarre, - nei vostri voli d'arcobaleno - sento che la musica - ha più coralità di pensieri, - che il motivo di un accordo profondo - del mio mare sempre inquieto -

