[ULYSSE:] Polixène, à sa mère à l'instant dérobée, Par mes soins vigilants en nos mains est tombée, Seigneur.
[PYRRHUS:] Hélas ! Phénix !
[ULYSSE:] Ces augustes mortels, Ministres consacrés au culte des autels, L'environnent : leurs mains, qui portent nos offrandes Étendent sur son front ces festons, ces guirlandes, Ce bandeau, du supplice odieux ornements, Et lui font de la mort prendre les vêtements. Il faut, vous le savez, que votre main l'immole. Ou n'attend plus que vous.
[PYRRHUS:] J'ai donné ma parole.... Je la tiendrai, Seigneur.
[ULYSSE:] Je vais la faire entrer. Songez qu'à cette tombe elle doit expirer, Seigneur : n'écoutez plus une pitié funeste, Et d'un sang nécessaire accordez-nous le reste. Nous osons y compter.
[PYRRHUS:] Il suffit, je l'attends ; Vous pouvez l'amener.