[MITHRIDATE:] Eh bien, Ménandre, enfin, que devons nous attendre ? Ai-je encore la terre et les Dieux contre moi ? Rome a elle le Ciel et Pharnace pour soi ? L'un peut-il approuver la trahison de l'autre, Et le démon latin triomphe-il du nôtre ? Verra-on réussir ce qu'un traître voulut, Et son père chez lui n'aura point de salut ?
[MÉNANDRE:] Vous avez à vos murs la puissance Romaine : Mille étendards volants font ombrage à la plaine. Même vos fugitifs ensemble ramassés, Bravent insolemment au bord de nos fossés : J'ai fait ôter des murs une troupe inutile, J'ai des meilleurs soldats bordé toute la ville, Qui ne pouvant souffrir ces escadrons si près, Sur les plus courageux ont lancé quelques traits. Déjà les légions à l'assaut toutes prestes, Font retentir bien loin le son de leurs trompettes, Les chevaux animés de tous les instruments, Augmentent la frayeur par leurs hennissements. Les Armes des soldats éblouissent la vue, Et leurs cris élancés vont jusque dans la nue. Les béliers apprêtés donnent de la terreur, Et la ville frémit de tristesse et d'horreur. Une branche d'olive en la main de Pharnace, Au pâle citoyen fait espérer sa grâce : La dextre qu'il lui tend l'assure de sa foi, Mêmes les plus mutins l'appellent déjà Roi.
[MITHRIDATE:] Ô Ciel et tu le vois, et tu retiens ta foudre ! Élance-la sur nous, réduis Sinope en poudre, N'en donne pas l'honneur aux escadrons Romains, Et puisqu'il faut périr, périssons par tes mains. Les hommes ont en vain attaqué Mithridate, Et si la terre est faible, il faut qu'un Dieu l'abatte. Toutefois disposons ces coeurs intimidés, À sortir de ces murs si longuement gardés. Si nous devons mourir, ne mourons point sans gloire, Et forçons l'ennemi de pleurer sa victoire. J'aime bien mieux me perdre en la perte des siens, Que d'en laisser l'honneur au plus lâche des miens.