[PHILARQUE:] Ô Dieux ! Le puis-je croire ? Passer si promptement de la mort à la gloire ? Trouver tant de tendresse, après tant de rigueur ? Ah ! C'est d'un faux espoir que l'on flatte mon coeur, Afin de le sauver de la mort infaillible, Où le précipitait sa douleur trop sensible.
[ATLANTE:] On ne t'abuse point, parle-lui seulement.
[PHILARQUE:] Ah ! Père généreux, si dans ce mouvement, Vos bontés en effet secondent mon envie, Je vous suis pour deux fois obligé de la vie, Aristée, Aristée, est-ce vous que je vois ? Elle passe, en branlant la tête devant moi. Et ne me répond point ; c'est elle ce me semble, Non, c'est assurément sa soeur, qui lui ressemble, Et qui dans son défaut ne m'a point entendu, Si c'était Aristée elle m'eût répondu.
[ATLANTE:] Il ne la connaît point, la fourbe est bien conduite, Tout va bien jusqu'ici, voyons un peu la suite.
[PHILARQUE:] Mais Dieux ! Si c'était elle, et que ses doux appas, Ennuyés de nous plaire ; ah ! Ne le croyons pas. Si je la soupçonnais de la moindre inconstance, La mort au même instant suivrait ma repentance ; Éclaircissons-nous mieux encore sur ce point, Est-ce vous Aristée ? Elle ne répond point, D'où vient ce grand silence ? Ôtez ce voile sombre, Qui cache vos beautés, dont je ne vois que l'ombre, Découvrez ces Soleils de mille traits armés, Sous ce nuage obscur, qui les tient enfermés, Ce n'est point Aristée ; elle serait moins dure Au sentiment cruel des peines que j'endure.
[ATLANTE:] Enfin je te la donne, et j'en conclus l'accord : Quoi ! Tu ne la veux pas ?
[PHILARQUE:] Je veux plutôt la mort.
[ATLANTE:] Par ce que tu me dois, je conjure ton âme, Philarque, de la prendre en qualité de femme ; De recevoir ses voeux, de lui donner ta foi, Quand tu ne l'aimerais que pour l'amour de moi.
[PHILARQUE:] Je chérirai toujours, et d'une ardeur extrême, Celle qui tient mon coeur, pour l'amour d'elle-même.
[ATLANTE:] Mépriser Aristée, au lieu de la chérir ! De quelle humeur es-tu ?
[PHILARQUE:] Ce nom me fait mourir, Et c'est aussi le seul qui peut me faire vivre.
[ATLANTE:] Tu fuis, pauvre insensé, ce que tu voulais suivre ; Pense à ce que tu fais, on s'en va de ce pas, Pour jamais dans ce temple enfermer ses appas.
[PHILARQUE:] J'y consens de bon coeur.
[ATLANTE:] Or sus donc, qu'on l'y mène.
[PHILARQUE:] Croyez que cet objet me donne peu de peine.
[ATLANTE:] Tu pousseras tantôt des regrets superflus, Pour n'avoir pas voulu ce que tu veux le plus.
[PHILARQUE:] Trompez-vous donc, mon père, ainsi mon espérance ? La flattez-vous ainsi d'une vaine apparence ?
[ATLANTE:] Tu connaîtras tantôt, sans sortir de ces lieux, Qui t'a trompé de moi, Philarque, ou de tes yeux.
[PHILARQUE:] Ce ne sont point mes yeux, je connais Aristée, Mais la méconnaissant, l'aurais-je rejetée ? Souvent l'Amour aveugle, et porte son Bandeau, Sur les yeux des amants, qui suivent son flambeau : Quand une passion est grande, elle est muette. Doncques pour trop aimer une beauté discrète, Pour être trop charmé de ses divins appas, Pourrais-je en les voyant, ne les connaître pas ? Et par la raison même, ou par excès de haine, Peut-elle être muette ? Ici ma plainte est vaine, Il faut mourir constant dans mon premier dessein, Les Dieux ne voudraient pas me l'arracher du sein ; Quand bien ils le voudraient, ils ne sauraient le faire, Et leur désobéir en ce point, c'est leur plaire, Philarque sans ce bien ne peut aimer le jour, Tant qu'il aura de la vie, il aura de l'amour.
[ATLANTE:] Dis ce que tu voudras, mais tu l'as rejetée, On vient de l'enfermer ton aimable Aristée, Apprends de sa mère, elle revient à nous.
[OLINTHE:] C'est fait, votre Aristée.
[PHILARQUE:] Ah Dieux ! Que dites-vous ?
[OLINTHE:] Qu'autrefois vous aimiez d'une amour si profonde, Philarque, pour jamais a pris congé du monde ; Et c'est à vos froideurs, dont j'ai connu l'excès, Que nous sommes tenus de cet heureux succès ; Votre consentement aujourd'hui nous convie, De consacrer aux Dieux le reste de sa vie.
[PHILARQUE:] Vous me raillez, Olinthe, et n'avez pas raison De gêner mon esprit ici hors de saison ; D'assez d'autres ennuis mon âme est agitée.
[OLINTHE:] Je ne me raille point, vous perdez Aristée ; En se taisant, Philarque, elle vous a surpris, Et ce fâcheux silence a trompé vos esprits.
[ATLANTE:] Te disais-je pas bien, obstiné, que ton âme S'abusait en ce point.
[OLINTHE:] Ah mon père ! Ah Madame !
[ATLANTE:] Elle a pu vous parler au partir de ce lieu, Mais elle a sagement évité cet adieu ; Car son coeur éloigné de tout penser profane, Ne songeait plus à vous, pour penser à Diane.
[PHILARQUE:] Quoi ! Je la perdrai donc ?
[ATLANTE:] Tu t'affliges de rien.
[OLINTHE:] Je vous donne sa soeur, avec tout notre bien, C'est son portrait vivant.
[ATLANTE:] Je l'estime autant qu'elle.
[OLINTHE:] Le défaut de sa voix ne la rend pas moins belle.
[PHILARQUE:] Quoi ! Je la perdrai donc ? Et l'ayant vu partir, Mon coeur à ce départ aura pu consentir ? Quoi ! Cette beauté, divine, et sans exemple, Sera pour tout jamais recluse dans ce temple ? Et mon coeur qui la cherche entre les immortels, N'aura pas le crédit d'approcher des autels ? Détruiriez-vous la foi que nous avons jurée, Père sans amitié, mère dénaturée ? Et par vos cruautés, barbares en ce point, Voudriez-vous désunir ce que le ciel a joint ? Pensez-vous que Diane approuve l'injustice, Contre nous concertée avec tant d'artifice, Et que nos chastes feux indignement traités, Ne lui plaisent pas mieux que vos sévérités ?
[ATLANTE:] Te l'ai-je pas offerte, et ton âme obstinée, S'est-elle pas toujours contre moi mutinée ? Ton reproche est injuste, et touche peu mon coeur, Plains-toi de ta sottise, et non de ma rigueur.
[PHILARQUE:] Quand vous l'avez offerte, était-il bien croyable, Que vous soyez sitôt devenu pitoyable ? Et n'avais-je pas droit de démentir mes yeux, Quand vous m'avez fait voir ce chef-d'oeuvre des Cieux ? Hélas ! S'il m'eût été permis de la connaître, Quand, ainsi qu'un éclair, je l'ai vu disparaître, Non seulement muette, elle eût eu tout pouvoir, Dessus mes sens charmés du plaisir de la voir, Mais avec des défauts bien plus considérables, Mon coeur eût respecté ses beautés adorables ; Enfin quoi qu'il arrive, ô Père sans pitié, Elle sera l'objet de ma sainte amitié, Et malgré vos rigueurs, ma pauvre âme agitée, Jusque dans le tombeau suivra son Aristée.
[ATLANTE:] Retirons-nous, Olinthe, il n'a pas l'esprit sain.
[PHILARQUE:] Que ne me plongiez-vous un poignard dans le sein, Père ingrat et cruel, si vous aviez envie, De m'ôter aujourd'hui la moitié de ma vie ?
[ATLANTE:] Il va dans sa colère injurier le Ciel, Allons, laissons-le plaindre, et vomir tout son fiel.
[OLINTHE:] Après ces mouvements, pleins de trop de licence, Il rentrera peut-être en son obéissance.
[PHILARQUE:] Triste et faible raison, dans quel aveuglement, As-tu tantôt laissé tomber mon jugement ? Quel charme au doux aspect de ce parfait visage, De mes sens égarés a suspendu l'usage ? Mes yeux n'étaient ouverts, que pour me décevoir ; Je voyais misérable, et ne pouvais pas voir L'objet où j'avais l'âme, et la vue arrêtée ; Où pouvait être alors la langue d'Aristée ? Un seul mot de sa bouche eût pu me divertir De l'erreur dont mes yeux n'ont su me garantir. Je ne l'ai pu connaître en ce profond silence, Qui fait tout mon malheur, et toute mon offense ; Adorable Aristée, objet doux et charmant, Qui m'as par ton silence ôté le jugement ; Beauté vraiment fatale à ce coeur misérable, Tu sembles de ma faute être seule coupable ; Cependant je t'adore, et bénis tes appas, Je me condamne seul, je ne t'accuse pas. Et seul, sans murmurer, je souffre le supplice D'un crime, dont au moins ta rigueur est complice. Mais que dis-je insensé ? Peut-être, et je le crois, Que cette âme innocente endure autant que moi ; Et c'est ce qui me trouble, et rengrège ma peine : Ma créance pourtant est encore incertaine. Hélas ! S'il arrivait qu'Inhumaine en ce point, Elle connut ma peine, et ne la sentit point ; Ce mépris à mon coeur serait insupportable, Et ma mort en ce cas serait inévitable : Que si tout au contraire elle verse des pleurs, Au sentiment cruel de mes justes douleurs ; S'il est vrai qu'elle souffre une peine aussi dure, À mon occasion, que celle que j'endure ; Sa souffrance me tue, et me perce le coeur, Sa pitié m'est funeste, autant que sa rigueur ; Soit qu'en mes déplaisirs je l'éprouve à cette heure, Ou rude, ou favorable, il faudra que je meure. Mais, malheureux Philarque, où tendent ces discours ? Le sort en est jeté, mon mal a pris son cours : Je succombe aux ennuis, qui règnent dans mon âme ; En vain je vous appelle, en vain je vous réclame : J'afflige mon esprit de regrets superflus, Merveilles des beautés, je ne vous verrai plus. Au moins dans mon malheur, qui n'eut jamais d'exemple, Permettez que j'expire aux portes de ce temple : Je ne quitterai point ce funeste séjour, Où j'ai perdu l'espoir, sans perdre aussi le jour. Mais faisons-en le tour, voyons si d'aventure, Je pourrai découvrir les tourments que j'endure, À celle qui les cause, et si je ne puis pas Rendre ses yeux divins témoins de mon trépas.