[MAÎTRE BERNARD:] Tu crois à tout cela, Minuccio ?
[MINUCCIO:] Oui ; je l'écoute, je l'observe, et je crois que tout va pour le mieux.
[MAÎTRE BERNARD:] Tu crois à cette espèce de gaieté ? Mais toi-même, es-tu bien sincère ? Pourquoi ne veux-tu pas me dire ce qu'elle t'a confié hier, seul à seul ?
[MINUCCIO:] Je vous ai déjà répondu que je n'avais rien à vous répondre. Elle m'avait chargé, comme vous le voyez, de lui ramener Perillo. À peine avait-il essayé son casque, l'oiseau chaperonné est revenu au nid.
[MAÎTRE BERNARD:] Tout cela est étrange, tout cela est obscur. Et ce refrain que tu vas lui chanter, afin d'entretenir sa tristesse !
[MINUCCIO:] Vous voyez bien qu'il ne sert qu'à la chasser. Pensez-vous que je cherche à nuire ?
[MAÎTRE BERNARD:] Non, certes, mais je ne puis me défendre...
[MINUCCIO:] Tenez-vous en repos jusqu'à l'heure des vêpres.
[MAÎTRE BERNARD:] Pourquoi cela ? Pourquoi jusqu'à cette heure ? C'est la troisième fois que tu me le répètes, sans jamais vouloir t'expliquer.
[MINUCCIO:] Je ne puis vous en dire plus long, car je n'en sais pas moi-même davantage. La plus belle fille ne donne que ce qu'elle a, et l'ami le plus dévoué se tait sur ce qu'il ignore.
[MAÎTRE BERNARD:] La peste soit de tes mystères ! Que se prépare-t-il donc pour cette heure-là ? Quel événement doit nous arriver ? Est-ce donc le roi en personne qui va venir nous rendre visite ?
[MINUCCIO:] Il ne croit pas être si près de la vérité. Mon vieil ami, ayez bon espoir. Si tout ne s'arrange pas à souhait, je casse le manche de ma guitare.
[MAÎTRE BERNARD:] Beau profit ! Enfin, nous verrons, puisqu'à toute force il faut prendre patience ; mais je ne te pardonne point ces façons d'agir.
[MINUCCIO:] Cela viendra plus tard, j'espère. Encore une fois, doutez-vous de moi ?
[MAÎTRE BERNARD:] Hé non, enragé que tu es, avec ta discrétion maussade ? ] Écoute, il faut que je te dise tout, bien que tu ne veuilles me rien dire. Une chose ici me fait plus que douter, me fait frémir, entends-tu bien ? Cette nuit, poussé par l'inquiétude, je m'étais approché doucement de la chambre de Carmosine, pour écouter si elle dormait. À travers la fente de la porte, entre le gond et la muraille, je l'ai vue assise dans son lit, avec un flambeau tout près d'elle ; elle écrivait, et, de temps en temps, elle semblait réfléchir très profondément, puis elle reprenait sa plume avec une vivacité effrayante, comme si elle eût obéi à quelque impression soudaine. Mon trouble en la voyant, ou ma curiosité, sont devenus trop forts. Je suis entré : tout aussitôt sa lumière s'est éteinte, et j'ai entendu le bruit d'un papier qui se froissait en glissant sous son chevet.
[MINUCCIO:] C'est quelque adieu à ce pauvre Antoine, qui s'est fait soldat, à ce qu'il croit.
[MAÎTRE BERNARD:] Ma fille l'ignorait.
[MINUCCIO:] Oh ! que non. Est-ce qu'un amant s'en va en silence ? Il ne se noierait même pas sans le dire.
[MAÎTRE BERNARD:] Je n'en sais rien, mais je croirais presque... Voilà cet imbécile qui revient avec ma femme. — Rentrons ; je veux que tu saches tout.
[MINUCCIO:] C'est encore votre fille qui a rappelé celui-là. Vous voyez bien qu'elle ne pense qu'à rire.