[NADINE:] Où va-t-il donc ? Il court sans doute après son maître. Tant mieux... C'est Oukéa qu'ici je vois paraître. Il recherche ma soeur vainement aujourd'hui, Elle adore un Français qui vaut bien mieux que lui.
[OUKÉA:] Où donc est Zélamire ?
[NADINE:] Elle est avec son père.
[OUKÉA:] Il faut que je lui parle.
[NADINE:] Il n'est pas nécessaire, Tu lui feras plaisir de ne plus la revoir.
[OUKÉA:] Veut-elle me porter au dernier désespoir ?
[NADINE:] Et que lui feras-tu ?
[OUKÉA:] L'ingrate ! Je l'adore ! Pour prix de mon amour, elle me hait, m'abhorre. Que plutôt Oukéa, par les cieux écrasé, Soit victime des maux d'un amour méprisé, Que de souffrir l'affront de son indifférence. Elle fait mon malheur, je veux dans ma vengeance Déchirer à ses yeux cet indigne Français, Qui m'a ravi ce coeur qu'il n'obtiendra jamais, À moins que du Destin le funeste caprice, N'entrouvre un gouffre affreux qui soudain m'engloutisse. Tant que le ciel, enfin, me laissera respirer, Je mettrai mon bonheur à la désespérer.
[NADINE:] Par pitié, quelquefois ma soeur daignait te plaindre, Elle te haïra si tu veux la contraindre.
[OUKÉA:] Eh ! Que peut m'importer sa haine ou sa pitié ? Je dois m'attendre à tout quand je suis oublié. Il faut que je l'obtienne ou bien que je périsse. Après l'avoir livrée au plus affreux supplice, En immolant l'objet qu'on m'oser préférer.
[NADINE:] Est-ce là le moyen de te faire adorer ? Elle ne t'aime plus et ton coeur s'en offense ? Tu la punirais plus par ton indifférence Que par ces vains transports que brave son amour. Nous voudrions avoir vingt amants chaque jour, Et pour en faire plus aucun soin ne nous coûte. Si l'un d'eux nous dédaigne, il nous punit sans doute. Nous voulons les voir tous nous aimer sans espoir, Mais s'il s'en échappe un on voudrait le ravoir. Crois-moi, quand on veut plaire, il faut avec adresse Opposer tour à tour la ruse et la finesse.
[OUKÉA:] Penses-tu que mon coeur blessé cruellement Veut suivre le conseil que me donne un enfant ?
[NADINE:] Je suis jeune... Je sens que j'ai peu de malice, Mais je crois qu'en amour il est peu de novice ; Et le plus innocent est maître en l'art d'aimer. Mes discours cependant ne peuvent te calmer Je m'enfuis... Laisse là cette mine boudeuse, Rien ne rend aussi laid que l'humeur querelleuse. Si j'avais un amant qui pût te ressembler, Avec un air pareil, il me ferait trembler. Et mon coeur, que déjà ta vaine fureur choque, Se moquerait de toi comme ma soeur s'en moque.