[L'ACTRICE:] Quoi ! Momus, le soutien de notre comédie, Porte, au lieu de marotte, un bouquet à la main ? Son chef n'est plus orné du bonnet calotin ?
[MOMUS:] Ce changement vous notifie, Qu'à fronder désormais je ne suis plus enclin.
[L'ACTRICE:] Mais, quel est donc votre dessein ?
[MOMUS:] De faire ici l'Apologie....
[L'ACTRICE:] De qui ?
[MOMUS:] De tout le genre humain.
[L'ACTRICE:] Oh ! Ce fera, je le parie, La Critique du siècle, avec art travestie, Sous les traits adoucis d'un éloge malin.
[MOMUS:] Non, j'abjure la raillerie, Et je prétends louer de bonne foi.
[L'ACTRICE:] Allons, Seigneur, vous vous moquez de moi ; On sait que vous aimez à rire, Et l'encens de Momus est un trait de Satire.
[MOMUS:] Depuis, qu'en bien, tout le Monde est changé, Sachez que je suis corrigé. De la douceur que je respire, Ces fleurs sont un garant qu'on ne peut contredire, La Critique n'est plus de saison ; Et le siècle vit de façon, Qu'il ne convient plus d'en médire. II fait voir tant d'esprit, de candeur, de raison, Qu'en dépit qu'on en ait, il faut bien qu'on l'admire. Plein de sagesse, exempt d'abus, Des ridicules, d'injustices, Il m'oblige à changer d'humeur et d'attributs. À l'avenir je ne dois plus Faire la satire des Vices, Que par l'éloge des Vertus.
[L'ACTRICE:] Je me rends à ce trait, vous n'êtes plus caustique.
[MOMUS:] Les bonnes moeurs du temps m'ont rendus pacifique. Je vois tout par le beau côté ; Et, de tous les auteurs, je veux être imité.
[L'ACTRICE:] Mais jamais au panégyrique, Ces lieux ne furent consacrés ; Et de tout temps, sur la Critique, Nos revenus sont assurés ; Sans elle, serviteur au Théâtre Italique,
[MOMUS:] Elle ne fait que l'avilir, Et ce n'est qu'en jouant qu'on le peut anoblir.
[L'ACTRICE:] Seigneur, tel est notre malheur extrême. Nous ne pouvons, au temps présent Attirer à nos jeux Paris, qu'en l'amusant, Ni s'amuser qu'aux dépens de lui-même.
[MOMUS:] Madame, c'était bon jadis Que le Public riait sans entendre finesse ; Mais aujourd'hui qu'il est des plus polis, Et que le moindre trait alarme ses esprits, Et choque sa délicatesse ; Que les portraits pair lui ne font saisis, Que pour les commenter contre l'auteur sans cesse ; Et qu'il les blâme, après les avoir applaudis, La Critique est funeste, et je vous l'interdis.
[L'ACTRICE:] C'est vouloir nous ôter notre ressource unique : De tout Poète dramatique, Songez qu'elle est, Seigneur, le véritable lot. Il la professe en sage, et non pas en cynique ; S'il fronde la sottise, il épargne le sot : Ménageant, avec art, son pinceau satyrique, Il peint le siècle entier des plus fortes couleurs. Sans désigner personne, et sans noircir les moeurs, Il fait par ses écrits la censure publique Sous des noms empruntés, et des traits généraux ; Et comme en un miroir, dans ce tableau critique, Sans en être offensé, chacun voit ses défauts.
[MOMUS:] Les applications sont toujours dangereuses, Et font naître souvent des disputes fâcheuses ; Écrivons pour la paix, non contre le repos. Pour plaire sagement, et sans qu'on nous redoute, Je veux, dans ce jour, essayer De tracer au Théâtre une nouvelle route, Et d'y louer sans ennuyer.
[L'ACTRICE:] Carrière difficile, et délicat métier !
[MOMUS:] J'espère la remplir.
[L'ACTRICE:] Permettez que j'en doute.
[MOMUS:] Allez, j'aurai toujours l'honneur de la frayer.
[L'ACTRICE:] Par la louange vouloir plaire ! Le seul projet à lieu de m'effrayer ; Nous sommes ruinés, si Momus est sincère.