[BRUTE:] Mes enfants, les Romains se rendent à vos larmes, Si l'orgueil des Tarquins leur fit prendre les armes, Les pitoyables pleurs que vous versez pour eux, N'ont pas moins su toucher ce peuple généreux : De Vitelle, et de vous il a souffert les plaintes, Et sachant de quel coup vos âmes sont atteintes, Il condamne l'excès de ce noble courroux, Qui perdant les tyrans passa jusques à vous. Ce que vous voulez rendre aux mânes de Tullie Et ce que doit Vitelle à ceux de Servilie, Sollicitant pour vous, obtient de sa bonté, Ce que pour les Tarquins vous avez souhaité ; On leur rend tout leur bien ; quoi, Tite ? Quoi Tibère ? Vous soupirez !
[TITE:] Hélas !
[TIBÈRE:] Ah ! Mon frère !
[TITE:] Ah ! Mon frère !
[BRUTE:] Quoi, Tibère ? Quoi, Tite ? Est ce avec des soupirs, Que l'on reçoit un bien qui bornait vos désirs ? N'auriez vous employé de si puissantes larmes, Et ce que la nature a de force et de charmes, A poursuivre un bonheur dont le refus vous perd, Que pour en soupirer quand il vous est offert ? Quoi ? Rome à vos désirs jusque là complaisante ; Qu'elle en a négligé sa liberté naissante, N'aura-t-elle envers vous témoigné tant d'ardeur, Que pour en recevoir cette ingrate froideur ? Fils ingrats !
[TIBÈRE:] Ah ! Seigneur en l'état déplorable ; Où nous met la rigueur d'un sort inexorable, Prenez pour vos Enfants des sentiments plus doux. Qu'a fait, Rome, Seigneur, qu'a-t-elle fait pour nous ? Ses mains fument encore du sang de ma Princesse, Tullie à mon esprit se présente sans cesse. Non pas comme autrefois avec sa majesté Qui faisait adorer sa divine beauté, Mais avec les horreurs d'une ombre misérable, Où la mort a gravé ce qu'elle a d'effroyable, Je le vois ce beau corps de blessures couvert, Et je caresserais une main qui me perd. Ah ! Que plutôt, Seigneur.
[BRUTE:] Que dîtes-vous Tibère !
[TITE:] Excusez la douleur qui fait parler mon frère : Nous savons bien, Seigneur, que la tragique mort Qu'il impute aux Romains, est un crime du sort. Et malgré cette ardeur qui tous deux nous consume, Il fait ce que pour nous a voulu faire Rome : Mais tout ce que pour nous elle a fait en ce jour, Ne nous redonne pas l'objet de notre amour. Soit ou crime de Rome, ou de la destinée, Notre âme est pour jamais aux soupirs condamnée ; Et de quelques bienfaits qu'on flatte nos douleurs, Nous ne les recevrons qu'en rependant des pleurs.
[BRUTE:] Puisque votre douleur ne saurait se contraindre, Plaignez-vous, sans que Rome ait sujet de se plaindre. Elle n'a pas causé les maux que vous sentez ; Mais quand ils lui seraient injustement imputés, Si vous aviez pour Rome un véritable zèle, Il vous faudrait chérir les maux qui viendraient d'elle ; Et loin de la blâmer par de lâches douleurs, Dévorer par respect vos soupirs, et vos pleurs : Voilà d'un vrai Romain le généreux langage.
[TITE:] Ces vertus sont pour nous de difficile usage, Seigneur, mais le respect qu'on doit à vos bontés, Nous fera triompher de ces difficultés ; Nous vous obéirons.
[BRUTE:] Eh bien voyez Vitelle : Donnez-lui de ma part cette heureuse nouvelle, Maintenant les Romains me demandent ailleurs, Adieu, prenez pour eux des sentiments meilleurs.