[MONSIEUR HARDOUIN:] Non, je crois que le ciel, la terre et les enfers ont comploté contre cette pièce... Les obstacles se succèdent sans relâche... Un procès à terminer ; une pension à solliciter ; une mère à mettre à la raison. Et puis arranger des scènes, au milieu de tout cela... Cela ne se peut. Ma tête n'y est plus... Hé bien, qu'est-ce ? Encore quelqu'un ?
[LE LAQUAIS:] Pour celui-ci, je ne sais ce qu'il est. Il est entré brusquement. Je lui demande ce qu'il veut ; point de réponse. Je le tire par la manche. Il me regarde et continue à se promener. Il a l'oeil un peu hagard. Il se parle à lui-même. Il fait des éclats de rire. Du reste il est très poli. Si ce n'est pas un fou, c'est un poète.
[MONSIEUR HARDOUIN:] Je n'y tiens plus. En dépit de votre prédiction, Monsieur des Renardeaux, vous me verrez à Gisors.
[LE LAQUAIS:] Entrera-t-il ?
[MONSIEUR HARDOUIN:] Si c'était un jeune auteur qui eût besoin d'un conseil et qui vînt le chercher ici de la porte Saint-Jacques ou de Picpus, un homme de génie qui manquât de pain, car cela peut arriver. Hardouin, rappelle-toi le temps où tu habitais le faubourg Saint Médard, et où tu regrettais une pièce de vingt-quatre sols et une matinée perdue. Qu'il entre.