[UN ANGE:] Pauvre créature brisée, Qui, pour briller un jour en ce monde mortel, Comme une goutte de rosée, Une aurore, tombas du ciel, La mère de toute clémence, Qui ne peut oublier que tu fus notre soeur, Voyant ton esprit en démence Perdu dans la nuit de l'erreur, Pour toi craint un trépas funeste, Et m'envoie à ton lit, messager consolant, Afin que mon souffle céleste Rafraîchisse ton front brûlant ; Et, dans cette heure qui délivre, Son pouvoir, impuissant à te mieux secourir, À défaut de force pour vivre, Te rend la raison pour mourir. Afin que ton âme choisisse, Libre, comme l'esprit doit l'être au dernier jour, Ou des rigueurs de la justice, Ou bien des trésors de l'amour.
[MARTHE:] Merci, bel ange, merci ! Oh ! Ton souffle m'a enlevé du front un cercle de feu... Où es-tu, que je t'adore ?... Rien, rien... Allons, c'était une dernière vision de ma folie, un dernier fantôme de ma fièvre.
[URSULE:] Eh bien, ma soeur ?
[MARTHE:] C'est vous, Ursule...
[URSULE:] Vous me reconnaissez ?
[MARTHE:] Oui ; j'ai eu le délire, n'est-ce pas ?
[URSULE:] Et vous vous êtes sauvée ; vous avez quitté le couvent, vous avez erré par les plaines et par les montagnes, exposée à la chaleur du jour, au vent de la nuit... Vous ne nous donnerez plus de semblables inquiétudes, n'est-ce pas ?
[MARTHE:] Non, car je ne suis plus folle...
[URSULE:] Quel bonheur pour notre sainte communauté, à qui je vais annoncer cette bonne nouvelle !
[MARTHE:] Ne vous pressez pas trop, ma soeur ; car Dieu m'a rendue à la raison et non à la vie, il m'a repris ma folie et non mon amour... Courez, je vous prie, chercher notre saint directeur, et dites-lui qu'une mourante réclame son ministère.
[URSULE:] J'y vais, ma soeur...