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[caption id="attachment_791" align="alignleft" width="300"] Puerta de acceso al Instituto Caro y Cuervo[/caption]Tras dos días y medio de reclusión mayor en el campus de la Universidad Nacional de Colombia en Bogotá, Norha y Mercedes decidieron llevarnos a Elina Miranda (La Habana), a David García (México), a Armando José Ríos (Costa Rica) y a mí mismo hasta el centro histórico de la ciudad. El destino era el precioso barrio de La Candelaria, pero nuestro primer lugar de encuentro no fue otro que la librería Lerner, lugar de referencia para los lectores bogotanos. Creo que todos mis colegas “pecaron”, salvo yo, dado que mi maleta, a estas alturas de la estancia bogotana, ya iba rebosante de libros. Aquel lugar fue el punto de partida para adentrarnos luego, a medida que la lluvia se iba adueñando de la tarde, en las cuadras del barrio antiguo, hasta llegar al mítico Instituto Caro y Cuervo. Por FRANCISCO GARCÍA JURADO HLGE[caption id="attachment_792" align="alignright" width="375"] En la librería Lerner, jugando a ser Van Eyck en el cuadro del Matrimonio Arnolfini[/caption]Para Norha Cecilia Vargas y Mercedes Hernández, que hicieron posible aquel sueñoPasear por las calles del barrio de la Candelaria ya era una forma de combinar sutilmente la realidad con los sueños. Días antes había atisbado, desde la terraza del hotel Charlotte, la lejanía de los rascacielos del centro urbano, con las montañas andinas al fondo. Ahora estábamos al fin allí, y sólo tenía que ir dotando de contenido lo que hasta ese momento habían sido meras evocaciones: la modernísima Biblioteca Luis Ángel Arango, la Casa de la Moneda, El Museo Botero, el Centro Cultural Gabriel García Márquez, pero, sobre todo, el Instituto Caro y Cuervo. Más allá de su famosísimo Diccionario de Construcción y Régimen de la lengua española, el Caro y Cuervo era para mí la traducción que el humanista y político (por este orden) Miguel Antonio Caro había hecho de la Eneida y de la Geórgicas de Virgilio, o los quince años que un ilustre exiliado y latinista español, Pedro Urbano González de la Calle, había pasado entre aquellos venerables muros. En su momento, yo mismo publiqué en la misma Colombia un trabajo sobre la traducción que Pedro Urbano había llevado a cabo de la literatura latina de F. Leo en Bogotá. El libro apareció en 1950, pero ya había sido preparado en la lejana España de 1935, y la lectura de la obra, en especial, de las notas del traductor, dan la sensación de un tiempo detenido. Recuerdo que corregí las pruebas de imprenta de aquel artículo durante mi estancia en Harvard, en julio de 2009, bajo una lluvia melancólica que tanto me recordaba ahora a la lluvia bogotana. El Caro y Cuervo estaba ya cerrado a las visitas cuando llegamos a su puerta principal. Sin embargo, unas jóvenes atentas que había en la recepción, ante nuestra cara de tristeza y la insistencia de nuestras anfitrionas, telefonearon a sus superiores, que accedieron a permitirnos el paso a los patios. Patios, por cierto, hermosos, como salidos del ambiente que el propio Jorge Isaacs recrea en su novela romántica María. Nos sentíamos, pues, como los personajes de una novela de época. Nuestro entusiasmo acaso dio lugar a que, en un alarde de gentileza sin límites, un joven guía del instituto se ofreciera a mostrarnos la casa-museo de Rufino José Cuervo. Una vez allí, nos deleitamos con los retratos familiares, pero a mí me llamó poderosamente la atención el neoclásico busto de Virgilio que presidía la sala.[caption id="attachment_794" align="alignright" width="225"] El busto de Virgilio que preside el salón de la casa[/caption]Este busto me trajo a la memoria una esperable casualidad: en la primera edición de la traducción de las obras completas de Virgilio a cargo de Eugenio de Ochoa (Madrid, 1869) aparece un frontispicio que reproduce, precisamente, el mismo busto. Se trata de una imagen muy conocida y difundida del poeta de Mantua, que se nos muestra con pelo largo, acaso recordando algún busto de Alejandro Magno, y que mis editores del Borges, autor de la Eneida también usaron para la portada de este libro. En ese momento recordé la traducción que Miguel Antonio Caro había hecho de la Eneida en octavas reales (parece que fue la primera que Borges tuvo en sus manos, antes de aprender luego latín en la docta ginebra), y que Menéndez Pelayo publicó después en España dentro de su Biblioteca Clásica. Es una traducción muy elaborada y poética:[caption id="attachment_795" align="alignleft" width="179"] Frontispicio en las Obras Completas de Virgilio a cargo de Eugenio de Ochoa[/caption]“Canto asunto marcial; al héroe cantoque, de Troya lanzado, a Italia vino;que ora en mar, ora en tierra, sufrió tantode Juno rencorosa y del destino […]”Vimos otros recuerdos, como el título de doctor de Rufino José y Cuervo que se le concedió en Alemania, o el cartel anunciador de la Cerveza Cuervo, que permitió desarrollar luego toda esta empresa humanística (sutil relación entre la cerveza y la humanitas). La lluvia seguía cayendo en los patios, pertinaz, aliada con el atardecer, lo que contribuía a crear aún más, si cabe, la sensación de magia.No pude evitar seguir recordando a Pedro Urbano González de la Calle, que comparó la evolución del español de América con lo ocurrido con las lenguas de la Romania y dedicó al “bogotano” estudios inmortales. Me acordé, asimismo, de las separatas de artículos suyos que conservo en mi biblioteca, y quise rendirle un último tributo firmando en el libro de visitas. Un agradable café en el Centro Cultural García Márquez puso el broche de oro a este paseo de recuerdo indeleble.Ya el domingo, en un mercadillo de artesanía y antigüedades al que me llevó gentilmente Mercedes, el destino, o el fatum virgiliano, me condujo hasta la traducción de las Geórgicas de Miguel Antonio Caro. Estaba encuadernada en un pasta española que gracias a mí ahora volvía a España, en una suerte de nostos o regreso épico.[caption id="attachment_797" align="aligncenter" width="225"] Las traducciones de Virgilio a cargo de Miguel Antonio Caro, ahora reunidas[/caption]De la palabra griega nostos (“regreso”) deriva precisamente el término “nostalgia” (“el dolor por el regreso”). Ahora siento el privilegio de que al Instituto Caro y Cuervo ya no podré “ir”, sino, simplemente, “regresar”. FRANCISCO GARCÍA JURADO[caption id="attachment_798" align="aligncenter" width="500"] Paseo por los patios del instituto[/caption][caption id="attachment_799" align="aligncenter" width="500"] El famoso diccionario de régimen y construcción[/caption][caption id="attachment_800" align="aligncenter" width="500"] Mercedes, Nohra, Paco y Elina (de izquierda a derecha)[/caption][caption id="attachment_801" align="aligncenter" width="500"] Nohra, David, Paco, Armando y Elina (de izquierda a derecha)[/caption]