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por Humberto Martins (CRIA-UMinho | UTAD)Somos doze, doze pessoas em fila de espera para entrar na mercearia do Sr. João e da dona Fátima. Doze pessoas em suspenso, sem se falarem, distanciadas entre si cerca de metro e meio. Parece que nos olhamos desconfiados. Somos estranhos de e a nós mesmos, perdidos nas limitações que nos impõem os especialistas de saúde. Sacos debaixo do braço, três pessoas com máscara – cada qual de seu feitio. Também tenho a minha; utilizei ontem pela primeira vez e só a pretendo levar quando for a supermercados; na verdade, só vou a supermercados agora; bom, uma ou outra vez a um posto de abastecimento de gasolina, ao multibanco, ao talho.[caption id="attachment_517" align="aligncenter" width="225"] foto do autor[/caption]Custa respirar com a máscara – embacia-me os óculos. Tiro os óculos, olho para o lado, para cima… o tempo de espera passa devagar. Todo o tempo passa devagar agora. Da janela do terceiro andar, mesmo por cima do supermercado, projecta-se um som de contentamento de vozes de crianças que não consigo ver. Parece que dançam alegremente. No outro lado da rua três ou quatro varandas exibem faixas com o arco-íris que nos informam que ‘vamos todos ficar bem’. Será? À porta da mercearia um painel informa – “devido à situação de contingência relativa ao COVID-19 apenas podem estar dentro do estabelecimento três pessoas de cada vez.”  Vou lá de três em três dias – buscar legumes, fruta, pão e um dia houve que consegui comprar sabão cor-de-rosa e branco da Clarim.Está sol. Dia primaveril que apenas se torna diferente de outras primaveras porque vivemos esta espécie de ‘loucura da normalidade’ a que nos submetemos para nosso bem, para o bem de todos. Será? Deixámo-nos de falar, de conviver, de partilhar, de abraçar. Um homem que não conheço, mas que tenho encontrado naquela ‘espera’ várias vezes, chega e inicia uma conversa com um outro homem, seu conhecido, que está um pouco mais à frente na fila. Curiosa interacção – mantém a distância, fala do isolamento, de sua mãe que vive no Barreio e tosse três vezes para a mão esquerda; a mesma com a qual mexe no nariz e na boca, ajeita os óculos e que, seguramente, utilizará para escolher a fruta e os legumes. Despede-se com uma ‘Boa Páscoa’. Será?Entretanto, avisto António, denomino-o assim, a um homem dos seus cinquentas anos que sempre anda por ali ao lixo e que canta em flamenco bem pronunciado enquanto retira os sacos de plástico e escolhe ‘no seu supermercado possível’ o que mais lhe aprovem. Vem como sempre, cantando, indiferente a quem está. Uma e outra vez baixa-se e apanha uma beata que logo coloca ao canto da boca, na esperança de ainda conseguir travar algum fumo. Segue o seu caminho como sempre faz; abre os contentores do lixo com as suas mãos sem luvas, mexe e remexe no lixo e também, como quase sempre, lá encontra um pacote de sumo ainda com um pouco de líquido que aproveita para beber. Volta a fechar o contentor e segue o seu caminho. Outra beata no chão, outra tragada ‘imaginada’, outro pequeno mas grande prazer possível. Para ele, e vejo-o tantas vezes, estes são tempos normais, iguais aos outros. A loucura da normalidade é agora a nossa, a de todos os outros que somos, aparentemente, normais. E relembro o tema Balada do Louco de Rita Lee, imortalizado por Ney Matogrosso:“Eu juro que é melhorNão ser o normalSe eu posso pensar que Deus sou euSe eles têm três carros, eu posso voarSe eles rezam muito, eu já estou no céu (…)”Almada, 11 de abril 2020.