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Un compte-rendu de Frédéric Thomas et Julien Hage«&#160;Ensuite je suis parti à la recherche de mon enfance&#160;» (page 11). Ainsi s'ouvre L'enfant rouge du poète Franck Venaille (1936-2018), qui est décédé il y a quelques mois. C’est la deuxième fois que le poète arpente ainsi son enfance, par une démarche qui fait écho à son autre grand livre, Hourra les morts&#160;! (L’Obsidiane, 2003), qui en constitue la matrice poétique, et dont on peut regretter qu’il soit, à ce jour, épuisé. Dès les premières lignes, il nous entraîne avec lui, à travers les rues du onzième arrondissement, au cœur duquel se trouve la rue Paul Bert où séjourne le narrateur, dans cette quête pour retrouver le «&#160;Moi-de-onze-ans&#160;» avec et son double, le merle noir, nommé Avril, qui chante et qui siffle l'Internationale.Mais c'est un espace et un âge élastiques, pour un homme, lui, «&#160;insécable&#160;». La rue Paul Bert, avec ses immeubles, ses étages et ses cours, la boulangerie et le kiosque à journaux, donne, au-delà de l'école et du métro Charonne, sur la Mer du Nord, l'URSS et les montagnes algériennes. «&#160;Rue Paul Bert, tu traînes après toi tout le désordre du monde mais aussi sa grandeur&#160;» (page 35). De même en va-t-il pour ce «&#160;Moi-de-onze-ans&#160;», qui se situerait en 1947 (Venaille est né en 1936), une phase sensible, «&#160;reflet d’un temps métaphysique&#160;», qui est pour lui un jeu d’identification avec son arrondissement. Cet âge s'étend, en réalité, de la fin de la Seconde Guerre Mondiale à la Guerre d'Algérie, à laquelle Venaille a été contraint de participer en tant qu’appelé, une expérience qui l’a hanté toute sa vie (d’où ses recueils La Guerre d’Algérie, Algéria, L’homme en guerre, Requiem de guerre). Soit à l'enfance et au rouge de ces années.Plus et autre chose donc qu'un récit poétique d’une enfance parisienne, traversée par la figure du père, «&#160;aimé tragiquement&#160;» (page 13), et le visage mélancolique de la mère, L'enfant rouge est aussi le récit d'une époque, d'un «&#160;climat social&#160;» (page 12), et d'un long apprentissage au croisement d'inquiétudes personnelles (le chagrin, la mort, l'érotisme, etc.) et de la question sociale.«&#160;J'avais besoin de beauté. J'avais besoin d'admirer. C'est à cette époque que je me mis à écrire (...). Ne cherchez pas à me faire oublier l'élan qui fut le mien, d'emblée, vers la beauté ouvrière&#160;» (page 14).Et c'est cet élan où se confondent le rouge et l'enfance, le communisme et le désespoir – le narrateur se présentait alors comme «&#160;communiste et désespéré&#160;» (page 99), ayant appris «&#160;à pleurer avec discrétion&#160;» (page 20) – qu'interrogent ces pages. Jusque dans son retournement et son épuisement&#160;: «&#160;Par millions, ils sont désormais des millions sur la planète à comprendre que le Mal se cachait à l'abri, dans l'ombre, du Bien&#160;» (page 99).Pour autant, L'enfant rouge – et c'est aussi ce qui le rend si beau et nécessaire aujourd'hui – ne cède en rien à un rejet de l'histoire et de la politique, ne constitue ni le récit du passé ni le diagnostic d'une illusion. Il se lit au présent, interrogeant comme autant de pièces à conviction, les mots, les lieux, les visages, les images de cette enfance et de ce monde, cherchant ce qu'ils sont devenus, ce qui est passé jusqu'à nous, malgré l’essoufflement du temps politique et des manières romantiques. «&#160;On dirait que le temps politique s'est effacé, entraînant avec lui dans le gouffre les maniéristes de tout bord&#160;» (page 93). C'est une cartographie poétique que ces pages dessinent, nouant les aléas d'un parcours personnel et d'un environnement social et historique. Nœuds qui se lisent dans l'architecture même de la rectiligne rue Paul Bert, dans laquelle le «&#160;Moi-de-onze-ans&#160;» voit «&#160;un compromis entre forces sociales et histoires intimes d'une vie&#160;» (page 24).«&#160;Ainsi deux forces égales se partageaient le monde&#160;: la lutte des classes et l'amour. Il y en avait une de trop&#160;» (page 19). Mais, aujourd'hui, n'est-ce pas les deux qui tendent à s'effacer&#160;? La dispute de ces forces antagonistes ne ménageait-elle pas un espace où, certes, elles se combattaient, se repoussaient l'une l'autre, mais qui supposaient quand même, fût-ce sous la forme de la collision et de la déchirure, un monde en commun&#160;? Et ce serait ce monde qui aurait disparu. Ni nostalgie ni rejet donc. Plutôt le ré-assemblage inquiet de pièces – certaines cassées, perdues ou dispersées –, mais qui, alors, faisaient sens, tenaient ensemble. Et qui, peut-être, pourraient être remontées dans une vie autre.«&#160;Qui est donc cet enfant&#160;? Celui qui ne joue pas durant la récréation et demeure dans la cour d’école adossé à un arbre. Vigilant. Sur quoi veille-t-il ? Probablement sur une vie idéale, à moins que ce ne soit sur les manèges de la Foire du Trône » (page 39).Mais la Foire du Trône, ce «&#160;lieu magique&#160;», n'était-elle pas aussi une forme de vie idéale&#160;? Ou, plutôt, celle-ci ne devait-elle pas emprunter, tour-à-tour ou ensemble, les chemins de la foire, de l'écriture et du communisme&#160;? La vie idéale était-elle alors à portée du marcheur romantique et baudelairien, du poète et de l'enfant&#160;? Et que reste-t-il de cet enfant&#160;?Mais, poser cette question, c'est forcément interroger ce qui est advenu non seulement de lui, mais aussi du onzième arrondissement, de la classe ouvrière et de cette passion politique1. Car ce qui se donne à voir dans L'enfant rouge, jusque dans son écriture et l'entrée en scène finale, c'est bien l'enchevêtrement de l'histoire et de l'intime, de l'individu et d'un climat social, de forces historiques et d'une vie prosaïque. Bref, du rouge et de l'enfant. Or, la poésie est peut-être justement cette manière de veiller sur cet enchevêtrement&#160;; enchevêtrement d'un espace et d'un temps, qui semblent avoir disparus. À moins d'y revenir, encore et toujours, de ne pas laisser sombrer cet enfant et son ami, le merle moqueur, et de retourner leur disparition contre ce monde-ci, pour dessiner d'autres constellations.1Mi ironique mi désespéré&#160;: «&#160;Et le onzième arrondissement existe-t-il encore&#160;? La classe ouvrière n'aurait pas accepté qu'il disparaisse. Dites-moi&#160;!&#160;» (page 67).