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je suis la femme aux blattes. celles, bien sûr, qui me hiérogryffent la cervelle de leurs chiures de mouches, indélogeables à l'ongle dans les passes encaissées de la matière grise cendre, alors bien sûr ça blesse comme un gravillon dans la chouze, et je me demande bien sûr si le rouge colère qui me monte au coude et renonce aussitôt et s'éteint en croûtes zet peaux petites retroussées en pétales d'iris, en paupières de belladone – il faut trouver à aimer ce corps qui cabre – si ces croûtes qu'excrètent les blattes peut-être, au coude – fin de galerie, point de contact avec le vaste monde, que l'on nudge pour s'y faire une place, à défaut d'y avoir été accueilli avec bonheurfaire son trouÔ blattes, chiez au coude et qu'on n'en parle plusaux blattes la femme bien sûr que cherchant des poux à mes enfants je rapporte à mes lèvres de babouin, elles croquent entre mes incisivesfoutons la paix aux gossessi cela était possiblela femme aux blattes à la peau blanche qu'elles fourmillent en tous senssourit-elle, hors d'atteinte ?Ou gorge renversée et yeux à l'avenant dans l'extase ?la femme aux blattesiconnela femme aux blettesmême peau livide, cireuse, sans la jubilation des feuillesla femme abletteplate comme une limandeil lui ont vidé les seins – c'est facile – les chérubins aux joues pleinesaprès (en gros neuf mois) que du ventre bas et des lèvres gonfléeselle ait appelé à pénétranse ;peut-être– nous n'avons pas toutes été violées –pourquoi s'indigner des blattes ?une araignée au plafond des fourmis dans les jambes des cafards dans le frigo d'autres dans le laveaisselle rapides et nombreuses picotent la peau les aiguilles du froidbandez mou et c'est une anguille qui défile entre mes jambes sur le carrelage froidbandez-moi les seins et que le lait retienne son inspiration car le biberon c bien mieuxcouvrez moi les sens et je ne saurais voir que sur cette terre folle je déblatte à mille pieds sous une plate roche procheroche plate procheplate proche rochemais ah ah la roche tremble et je finis écrasée quand mêmela femme aux blattes bottes sur le bureau se vernissant les onglesqu'ils grouillent les rampants, frénétiques, douloureux de leur rostre tendu vers l'horizon d'attentesous le jean enfilé lui dans les bottesmoite ils espèrentdes filles cobalt j'en ai fait troistrois paires d'yeux de nuances différentesen l'giron distendu j'aurais aimé qu'elles restentgiron imprenablecitabelle indestructibleje les y couve et les y choie car dehors le monde est durbien sûr elles sont sorties