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L'Archive du lundi n°51 - Daniel-Henri Pageaux et l'Institut d'Études hispaniques : souvenirs en zigzagsÀ l'occasion d'une visite de la délicieuse exposition de la Biblioteca Nacional, « Cartas a una mujer. Mathilde Pomès 1886-1977 », Daniel-Henri Pageaux nous livre ses souvenirs des cours de cette hispaniste célèbre, déjà été citée dans l'archive n°49 ; souvenirs qui en font remonter d'autres, « en zigzags », de ses années d'études entre la rue Gay-Lussac et les amphis de la Sorbonne, et qui nous aident à recomposer l'histoire de l'hispanisme de toute une époque.[caption id="attachment_778" align="alignnone" width="500"] photographie extraite du catalogue de l'exposition (pp. 56-57), prise à l'occasion d'un hommage à Mathilde Pomès au restaurant Buenavista de Madrid (10 avril 1931), avec, de gauche à droite, Juan Guerrero Ruiz (haut), Angel Vegué y Goldoni, Gerardo Diego, Jaime Torres Bodet, Mathilde Pomès, Luis Cernuda, León Sánchez Cuesta, Federico García Lorca, Vicente Aleixandre, Oscar Esplá, Claudio de la Torre, José Bergamín et Pedro Salinas : « quand je l'ai vue [sur cette photographie], j'ai ajouté mentalement un quart de siècle en plus, mais la personne avait peu changé, c'est mon impression », Daniel-Henri Pageaux.[/caption]Souvenirs en zigzagsLors de mon dernier passage à Madrid, début novembre, à l’occasion de la sortie d’un des derniers livres sur le « Quichotte » que j’ai eu le plaisir de préfacer (Francisco Carratalá, « La utopía vital quijotesca », Madrid, ed. Pigmalión), j’ai éprouvé une véritable expérience proustienne, quelque chose qui s’apparente aux fameuses « intermittences du cœur », en me rendant à la Biblioteca Nacional. J’y allais parce que j’avais vu qu’il y avait une exposition sur le centenaire de la naissance du dramaturge Buero Vallejo et une autre sur le « don Quichotte » à l’usage du jeune public (une petite merveille…). Ma surprise fut grande quand je m’aperçus qu’il y avait en plus deux autres expositions : l’une autour des « Beatos », les vénérables manuscrits apocalyptiques qui intéressaient celui qui a grandi à l’ombre landaise de l’Apocalypse de Saint-Sever (mais l’original est la BnF), et l’autre – celle qui motive ce petit texte – sous le titre « Cartas a una mujer », consacrée à Mathilde Pomès (1886-1977).Je gage que rares seront ceux, parmi les hispanistes, qui, à la lecture de ce nom, auront, comme moi, cette sensation soudaine et vive, d’une trouée dans le passé, d’une remontée dans le temps. En quoi ce nom peut-il intéresser les chroniques de l’Institut Hispanique ? Il se trouve qu’en 1957-58, alors que j’entamais une licence d’espagnol avec le premier des quatre certificats (« Etudes pratiques »), j’ai suivi, salle Delpy (toujours elle !) des cours de Mathilde Pomès qui, à vrai dire, prenaient la forme de causeries qui n’intéressaient d’ailleurs qu’un « happy few ».Mathilde Pomès fut la première femme agrégée d’espagnol en 1916. Née dans un petit village des Hautes-Pyrénées, ce premier trajet ne peut être que digne d’étonnement et d’admiration. Je ne vais pas détailler le précieux catalogue, édité fort opportunément à cette occasion (« Cartas a una mujer », Biblioteca Nacional de Madrid, 2016, 300 p., 20 euros), coordonné par Elisa Ruiz García, veuve de Manuel Sito Alba, universitaire et comparatiste. Au reste, je me propose de faire une recension de cette publication dont la richesse et l’intérêt pour l’hispanisme et un certain comparatisme sont de tout premier ordre. Non seulement pour les informations bibliographiques, pour l’iconographie, pour la connaissance de la carrière de Mathilde Pomès qui avait été retracée brillamment naguère par Paulette Patout – auteur d’une impressionnante thèse sur « Alfonso Reyes et la France », mais surtout pour les textes, repris in extenso, des lettres (un choix, bien sûr) adressées à celle qui fut l’amie d’innombrables Espagnols sur plusieurs décennies, avant et après 1936. Faut-il décliner la liste de ces illustres correspondants ? Au choix : Manuel de Falla, Pedro Salinas, Unamuno, Azorín, Ramón Gómez de la Serna, Antonio Machado, Jorge Guillén, Gerardo Diego, Vicente Aleixandre... et pour les correspondantes Zenobia Camprubi, l’épouse de Juan Ramón Jiménez et Margarita Bonmati, première épouse de Pedro Salinas … A quoi s’ajoutent les hispanistes français, au premier chef, Marcel Bataillon et Jean Cassou. Je n’en dis pas plus pour laisser à d’éventuels lecteurs – et pas seulement de ma « génération » – la joie de retrouver un demi-siècle de gloire pour les lettres espagnoles.Si je reviens à Mathilde Pomès, siégeant sur l’estrade de la salle Delpy, j’ai le souvenir tout visuel – mais à distance – d’un superbe chignon bien tiré et haut placé et, celui, tout auditif, d’une petite voix qui égrenait des impressions de lectures, des commentaires au fil de la plume ou proches de la conversation amicale, sur des textes qu’elle avait admirés et souvent traduits. Elle fut en effet une remarquable figure de médiatrice. Et, dernier souvenir – culturel cette fois – qui me renvoie à des occasions pour l’étudiant que j’étais, des livres bon marché, dans l’une des multiples librairies bouquinistes du Quartier Latin, du Boul’Mich’, deux ouvrages parmi ses multiples traductions (et non des moindres) : « Le Romancero (Stock, 1947), qu’elle avait aussi préfacé et dédié à don Ramón Menéndez Pidal et une adaptation du Persiles » de Cervantès, à partir de la traduction de « Daudigné » (sic) dans la collection des « Voyages imaginaires » (Stock, 1947). Les bois gravés de Van Rompaey ajoutent au charme quelque peu désuet de l’édition ; mais je ne saurais trop conseiller la monumentale traduction (et préface) de Maurice Molho (Corti, 1994).Les cours que donnait Mathilde Pomès étaient facultatifs, destinés à enrichir la culture générale des apprentis hispanistes. Il en était de même avec les cours de Juan Murcia, lecteur, donnés aussi Salle Delpy. L’ombre de Mathilde Pomès que j’ai souhaité, très modestement et trop rapidement, faire remonter à la lumière me fournit l’occasion de revenir dans les murs de l’Institut Hispanique qui suscitent, depuis déjà quelques mois, des témoignages précieux et émouvants.Si je reprends les cours que j’ai eus d’octobre 1957 à mai 1961 (juste avant de passer l’Agrég), je veux rappeler que les locaux du temple de l’hispanisme, rue Gay Lussac, étaient déjà, à l’époque, à ce point insuffisants pour accueillir les promotions successives d’étudiants que ceux-ci devaient courir d’un bout à l’autre du Quartier Latin et zigzaguer dans la Sorbonne pour composer leur menu. A l’Institut Hispanique proprement dit, pendant les quatre ans que j’ai mentionnés, je n’ai suivi que quelques cours : ceux d’Albert Mas (Etudes pratiques, civilisation du Siècle d’Or), d’Aristide Rumeau (Le « Lazarillo » et Góngora, pour l’Agrég), Paul Verdevoye (« El Modernismo hispanoamericano » et Canaima de Rómulo Gallegos pour l’Agrég), Manuel Muñoz Cortés (sur le premier Siècle d’Or) – il est passé ensuite à l’université de Murcia – Nelly Clemessy (sur le XIXème siècle et pas seulement la Pardo Bazán), Monsieur Hawelka (Philologie hispanique), Jacques Lafaye (sur Las Casas mis au programme d’Agrég…), Simone Saillard (sur le XIXème siècle) et ceux du directeur des lieux, descendu de son dernier étage, Charles-V. Aubrun. Mais je le retrouvais à la Sorbonne, escalier C 2ème étage, dans la Bibliothèque de Portugais qui ouvrait généreusement ses portes à sa voisine, la littérature comparée… pour des cours sur le mythe de Prométhée (« La estatua de Prometeo » de Calderón). Il allait aussi dans un amphi de la Sorbonne (Guizot ou Turgot…) pour des cours d’Agrég sur « l’année 1902 ».Je veux rappeler, non sans quelque émotion (et nostalgie), qu’en 1960, l’année ou je préparais avec lui mon mémoire d’études supérieures (ancêtre du master), c’est à lui que je dois d’avoir été recruté comme « moniteur » et d’avoir donné des cours de thème et de version (« horribile dictu »…), au deuxième ou troisième étage de l’Institut Hispanique, à des « licenciatifs », autant dire des collègues en herbe, parmi lesquels figuraient Jean-Marie Clerc qui a défendu avec brio à l’Université de Montpellier les études cinématographiques et la francophonie. Et, bien plus tard, j’associe encore la salle Delpy à quelques colloques sur l’Amérique hispanique, organisés par Paris IV et où nous nous sommes retrouvés, Paul Verdevoye et moi ; il était devenu mon collègue à Paris III.J’en ai fini, je crois, avec la mythique salle Delpy, mais non pas avec les études hispaniques qui bénéficiaient d’une dispersion, ou d’une diaspora assez large. J’énumère, en me fiant à ma mémoire ou à mon assiduité : des cours de thème (admirables) donnés par le « jeune » assistant Robert Marrast à l’Institut des Hautes Etudes d’Amérique latine (traduction non stop de « Lorenzaccio », tout était dans la vélocité, qualité en sus). Je dois signaler aussi, mais je reviens décidément une fois encore à la Salle Delpy, les séances d’une sorte de Club hispanique qu’il animait et où il faisait venir tout ce qui relevait de l’hispanisme et qui était de passage ou d’actualité à Paris : c’est ainsi que, dans cette salle Delpy, nous avons entendu la voix tonitruante de Jorge Icaza, l’auteur de l’immortel « Huasipungo », parler de son « Ecuador » natal et de substantielles causeries de Claude Couffon, grand traducteur…Revenons à la rue Saint-Guillaume et à l’Institut d’Amérique latine pour des cours d’André Saint-Lu (sur Las Casas) que j’ai aussi retrouvé à Paris III, plus tard ; à la Sorbonne, dans le grand amphi Descartes, des cours de 2h de grammaire (très personnelle), administrés par Maurice Molho. Mais nous avions aussi avec lui des cours de thème (éblouissants) dans un petit amphi de Médecine Coloniale, tout en hauteur, rue de l’Ecole de Médecine ; et encore, des cours de littérature (Sainte Thérèse et Galdós) par Robert Ricard dans l’amphi du sous-sol de l’Annexe de la Sorbonne, rue de la Sorbonne. Enfin (faut-il dire « last but not least » ?), des cours de philologie romane (l’année de l’Agrég) dispensés par Pierre Fouché, lundi matin 8h-10h, dans l’amphi Guizot. J’ai rarement vu, pour un même homme, deux visages aussi dissemblables : celui, aimable et badin, dans les « Cursos de verano » à León, où je suis allé pendant trois ans, et la silhouette imposante du maître, mains dans les poches, dissertant sur l’évolution des voyelles en bas-latin, s’arrêtant pour nous interroger au hasard sur nos préparations à la maison : « troisième rang, cinquième personne à gauche… ». Un jeu s’apparentant à la bataille navale qui nous glaçait.Nous, c’est-à-dire ? Bien sûr une large soixantaine, je crois, d’étudiants, surtout d’étudiantes. Mais, bien sûr aussi, celles et ceux avec qui, par jeu d’affinités, je poursuivais des études, avec quelques haltes au Dupont, angle du Boul’Mich’ et de la rue des Ecoles : Marie-Claire Zimmermann, née Puybaraud, qui a su allier la poésie du XXème et les lettres catalanes médiévales et modernes ; j’ai fait avec elle et Jacques Fressard, fin chroniqueur à la Quinzaine, entre autres, mon stage d’agrégation (un mois à Henri IV), Danièle Becker, musicologue, Martine Hamel-Fouques, partie plus tard à Caen, Jean-Pierre Ressot qui s’est spécialisé dans le XXème siècle. Et encore Michelle Giudicelli, passée au portugais, talentueuse traductrice de Lobo Antunes.Temps révolus… C’est pourquoi il faut les traverser en zigzags, avec le plus de souplesse et de légèreté possibles, pour montrer que le poids des ans importe peu.Daniel-Henri PAGEAUXProf. émérite (littérature générale et comparée) Sorbonne Nouvelle/Paris III