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Bem - disse Macário, aproximando-se - então amanhã temos o anel pronto. A que horas?0 caixeiro não respondeu e começou a olhar fixamente para Macário.- A que horas?- Ao meio-dia.- Bem, adeus - disse Macário. E iam sair. Luísa trazia um vestido de lã azul, que arrastava um pouco, dando uma ondulação melodiosa ao seu passo, e as suas mãos pequeninas estavam escondidas num regalo branco.- Perdão! - disse de repente o caixeiro.Macário voltou-se.- 0 senhor não pagou.Macário olhou para ele gravemente.- Está claro que não. Amanhã venho buscar o anel, pago amanhã.- Perdão! - disse o caixeiro. - Mas o outro...- Qual outro? - disse Macário com uma voz surpreendida, adiantando-se para o balcão.- Essa senhora sabe – disse o caixeiro. - Essa senhora sabe.Macário tirou a carteira lentamente.- Perdão, se há uma conta antiga...O caixeiro abriu o balcão, e com um aspecto resoluto:- Nada, meu caro senhor, é de agora. É um anel com dois brilhantes que aquela senhora leva.- Eu! - disse Luísa, com a voz baixa, toda escarlate.- Que é? Que está a dizer?E Macário, pálido, com os dentes cerrados, contraído, fitava o caixeiro colericamente.O caixeiro disse então:- Essa senhora tirou dali um anel. - Macário ficou imóvel encarando-o. - Um anel com dois brilhantes. Vi perfeitamente. - O caixeiro estava tão excitado, que a sua voz gaguejava, prendia-se espessamente.- Essa senhora não sei quem é. E tirou-o dali...[...] De repente, soltando o braço de Luísa, disse-lhe baixo:- Vai-te.- Ouve!... - disse ela, com a cabeça toda inclinada.- Vai-te. - E com a voz abafada e terrível: - Vai-te. Olha que chamo. Mando-te para o Aljube. Vai-te.- Mas ouve, Jesus - disse ela.- Vai-te! - E fez um gesto, com o punho cerrado.- Pelo amor de Deus, não me batas aqui - disse ela, sufocada.- Vai-te, podem reparar. Não chores. Olha que vêem. Vai-te!E chegando-se para ela disse baixo:- És uma ladra!E voltando-lhe as costas, afastou-se, devagar, riscando o chão com a bengala.À distância, voltou-se: ainda viu, através dos vultos, o seu vestido azul.Como partiu nessa tarde para a província, não soube mais daquela rapariga loura.[Singularidades de Uma Rapariga Loura, conto de Eça de Queiroz, texto retirado do sítio Instituto Camões]No filme de Manoel de Oliveira, se o primeiro plano é muito longo (o revisor do comboio verifica os bilhetes de todos os passageiros da carruagem, mostrando o ambiente: um a ler o jornal, um casal, que depois percebemos serem estranhos um ao outro, a paisagem fora das janelas, o baloiçar do comboio), são rápidas as imagens finais, em que Macário [Ricardo Trêpa, neto do realizador] expulsa Luísa [Catarina Wallenstein]. Parece que a história acaba de modo abrupto. Macário, um contabilista, apaixonara-se por Luísa, que vivia na casa em frente onde aquele trabalhava. Macário fez fortuna em Cabo Verde e preparou o casamento com a rapariga, até o tio o aprovava e dera sociedade na sua empresa, mas a cleptomania de Luísa fê-lo abandoná-la e acabar, assim, um longo sonho.A história é curta mas os planos do filme dão uma acertada medida da sua duração. Penetramos num mundo de valores antigos, o do final do século XIX (embora o realizador o tenha actualizado a história para os dias de hoje), onde severos códigos de honra e de servir se confrontam com pequenos trapaceiros, personagens díspares mas reais de uma Lisboa em decadência, vistas pelo olhar fino e cínico do escritor. Ambientes requintados, ainda barrocos, planos muito geométricos com câmara fixa, uma violência contida nas relações entre personagens, a simpatia pela personagem principal, são algumas das ideias que me ficaram do filme. O plano quase final mostra Luísa sentada, de pernas afastadas (e que se vê no cartaz do filme), numa imagem de mulher que perdeu precocemente a juventude e o encanto e envelheceu, sozinha e afastada dos outros. Por um lado, o homem trabalhador, honesto e apaixonado; por outro lado, a mulher bonita mas pueril e vivendo de expedientes. Se no conto, Macário vai para a província, no filme vai de comboio para o Algarve, e onde narra a história a uma senhora desconhecida (Leonor Silveira). A duração da viagem funciona como marcador da duração da história.