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Liège de nuit De la Corse, j’y ai laissé ma race, isolée en les quatre montagnes. L’île moribonde manque à mes yeux, ses langueurs rocheuses, ses mains qui grimpent le long des murailles de châtaigniers. Ses sons qui marchent, agrippent la gorge, grappillent aux yeux des larmes caverneuses. Là, cachés dans les replis de la terre, les échos répètent les langues des ancêtres ; l’homme, déjà-là, y a laissé sa voix, creusant la route des oubliés. Là, aux amours généalogiques, l’homme redresse ses tombes.Neme dit-on pas que l’olivier puissant résiste aux morsures de Lycaon. Sa dynamisvole aux dieux d’antan la mémoire de ses premiers pas. Sous le soleil, sous cetapôtre levé aux aurores, la nature plisse les yeux. Elle rugit mais dortencore. J’y reconnais ma race, isolée en les quatre montagnes. Aux bans desnations, quelqu’un clame son impotence&#160;: «&#160;Donnez-lui un pied qu’ellese lève des deux. Donnez-lui ses mains qu’elle applaudisse les sermons&#160;». L’îletragique n’a pas atteint les vallées de l’Averne qu’elle se retourne déjà etressent l’air consistant de son passé. Si l’héritage est lourd, le testament brûleindéfiniment ses yeux. S’il fallait détruire le Parthénon, il faudrait aussiimmoler quelques idoles. Plus que n’importe quelle nation, l’île rocailleusedoit pratiquer sa généalogie, répertoire vivifiant – de ses parents inconnus –sur ses pères trop connus. &#160;&#160;&#160;Dansla ville qui traînent ces ombres d’une chaîne à l’autre, Liège de nuit. Lescorps assemblés,&#160;formant un tout parcourus de maillons, la vie jaillit.Par intermittence, la ville s’enhardit. Ce vieux père à la peau abîmée fermeles yeux – il respire encore. 