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Le temps marche et les centaines de bulles crèvent le plafond. J’ai abandonné tout le souffle de mon embrun marin, sans perdre encore ma poésie. La marche des horloges est une cascade joyeuse, des vagues aux doigts saouls. Le réel crie vocifère rue, et, entre les quatre murs de ma camisole poétique, je ne trouve pas mon invincible été, trébuche autant qu’emportent les pierres mousseuses.  Chaque enjambement vers le courage est un raccourci pour la lâcheté, dans la poésie obscure, dans le dandysme damné, dans les circonvolutions infinies d'une mythologie touffue qui s’étouffe. La morale n’intéresse que les corps faibles qui se terrent à chaque douleur. Ne jamais oser être fort, avant que ne se dresse la pente rapide vers le volcan de la wille zu macht. &#160;Je puisais dans le feu des voleurs la source de ma volonté, la poésie endosse la camisole de mon mal de l'être, j’ai hurlé pour que chaque voyelle coupe le vent et chaque consonne embellisse la lumière. Écoute-t-on les chants du saule pleureur ou crie-t-on au crucifié qu’il s’est pendu bien trop haut ? Là, qui peut entendre quand les yeux se tournent naturellement vers le sol, quand les corps s’accrochent à cette sensibilité stupide, il faut se dire vivant parce que le vent effleure la peau et couche les yeux. Aveugle au-monde, je ne partage que ma sensibilité et mon incompréhension d’un modèle forfaitaire. On souffre une heure, en échange d’une minute dorée. A l’aube de mes sept ans je souriais alors qu’une mélancolie instable imprégnait mon épiderme, marquait mon sourire et trempait mes cheveux. J’ai une nostalgie étrange, retourner aux colline des rêves, au-delà, je le sais, se tend jusqu'à l'extase la plus belle des vies. Mais mes cauchemars me font croupir parmi mes semblables. Il était une fois les lettres d’un aïeul. Dans le traité du désespoir, les pères de nos pères voyaient juste, ils se levaient pour sentir leurs jambes glapir, ils se couchaient pour se souvenir que la mort rend la vie. Le temps marche et des centaines de bulles crèvent le plafond, la douleur possède ses propres terminaisons nerveuses, elle crée de la matière informe, que le couteau crève, rue et vocifère. De ce visage abîmé il faut faire la sculpture, et, sur ces gueules cassées, suspendre des palimpsestes : retrouver la dorure dans le marbre blanc. La douleur est un étang où la pierre qui coule produit plus de remous que celle qui rebondit. 