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Je est car Dieu sommes.Où est le divin habile,Dionysos-Ariane&#160;? Dans la cruche des soupirs malfaisantsThésée l’abandonne, commeHomère perce l’outre des vents. Je est car Dieu sommes. Où dorment les cadavres des mendiants à un œil ?Dans le bal des comètes souffrantes ; dans la danse des tocsins,Les flèches perçant lesventres affalés des porcs. &#160;Dieu sommes car je est. À rebours des notes à l’envers, dans le sermon du Crucifié ; la parabole est belle, bâtir des ponts bizarres que nous ne voyons plus. Des ensemencements pour tenter l’éternel, pour dévorer la chair et les os. C’est Mathilda, c’est le Zoroastre. La planète qui marche. Il porte l’aurore doréeet le crachin des dieux. Il donne de la cadence à la démesure, une matièrenoire qui plie sous les vers. Je est car Dieu sommes. Il ment à Apollon, labeauté subjugue celui qui ne tient pas droit sa raison. Celui qui divague etvoit les nuages arcboutés aux montagnes. Celui qui pense que le soleil meurtpour enfanter la nuit. Ce n’est pas le poète. Ila les ailes trop lourdes pour danser le bruit du tocsin, pour dire la création.Il ment, à la même mesure que la marche des morts Roulants sous ses paupières. Il dévore la bouteille d’encre, fuyant les tableaux dressés comme des centaures, Il n’est ni bestial, nifait d’or. 