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Jean AICARD 1848-1921Romancier, poète, membre de l’Académie française, Jean Aicard est un homme de la Provence centrale, l’actuel département du Var : né à Toulon, maire de son village Solliès-Ville, auteur de Maurin des Maures. Pourtant une partie de son œuvre est consacré au pays d’Arles : une part importante du recueil Poèmes de Provence et ses romans Le roi de Camargue et Notre Dame d’Amour.   POÈMES DE PROVENCEPoèmes de Provence, parus en 1873 chez A. Lemerre, suivie dès l’année suivante d’une édition revue et augmentée. Parmi les vingt-neuf poèmes parus dans cette dernière, nous avons choisi de reproduire « La ferrade » et « Arles ». dans leur intégralité. Cependant, dans le « Le Rhône » qui  figure aussi dans ce recueil, Jean Aicard évoque les Arlésiennes. En voici l’extrait :Sans pouvoir t' indigner le mistral te devance...Ah ! tu voudrais marcher toujours plus lentement !Et même, pour mieux voir le ciel de la Provence,Tu voudrais un seul jour n'être qu'un lac dormant.Car voici par essaims les belles filles d'Arles,Leurs cheveux couronnés du large velours noir,Le cœur pris au langage amoureux que tu parles,Qui sur tes bords charmants viennent rêver le soir.Tu reflètes le ciel et leurs yeux, leur visage,Et leur sein rebondi comme un doux raisin mûr;Et le mirage vert du riant paysageFrissonne renversé dans tes reflets d'azur.LA FERRADE Les taureaux de Camargue, errant à l'aventure,Ardents comme autour d'eux la farouche nature,Heurtant leur corne aiguë au tronc des tamarins,Boivent à pleins naseaux, avec les sels marins,La force et l'âpre orgueil des libertés sauvages,Et parfois, dans les joncs désolés des rivages.On les voit, effarant les oiseaux d'alentour,Beugler vers l'infini leurs colères d'amour. Donc ils sont fiers, ils sont libres, et l'île est grande.Un jour il faut aller les prendre dans leur landeEt qu'ils sentent, vaincus, soumis au fer brûlant,La marque de leur maître imprimée à leur flanc.Des bouviers à cheval les lacent par les cornes,Puis les traînent, la honte emplissant leurs yeux mornes,Dans un cirque mal clos par des chars et des pieux.Le taureau lent promène autour de lui ses yeux.Dans un brasier le fer se chauffe à blanc. La foule(Car l'homme est curieux même du sang qui coule)Vient se presser autour du cirque trop étroit;Parfois cent spectateurs se hissent sur un toit.La Ferrade ! On y vient d'Arles; c'est une fête.Les cornes en avant, baissant sa lourde tête,Le taureau fait entendre un mugissement sourd,Quand un jeune homme leste, au cou nerveux, accourtEt saisit à pleins poings ses cornes redoutables.A l'entour, sur les toits, sur les chars, sur les tables,On frémit. Le lutteur, se sentant regardé,Veut vaincre seul ; il veut, de sueur inondé,L'œil luisant à travers sa chevelure noire,Rouge, cambrant les reins et tordant la mâchoire,Arc-bouté sur ses pieds, d'un brusque mouvementÉtendre tout du long l'animal écumant.Le noir taureau secoue en vain l'homme qu'il traîne ;Il recule; on entend son pied creuser l'arène ;Sa queue ondule; il souffle et gronde à chaque pas,Mais le dompteur le suit et ne le lâche pas.Et les femmes, d'un œil fixe, les lèvres pâles.Regardent en tremblant les deux superbes mâles. L'homme, un pied en avant, sent contre son genouPar instants s'appuyer le mufle chaud et mou.« Hourrah, l'ami! tiens bon, mon homme! » On l'encourageTandis que, maîtrisant l'animal fou de rage,Sur les cornes, leviers vivants, l'homme hardiPèse; et l'ardent taureau qui résiste a roidiSon cou large où le sang afflue avec la force.La chemise en sueur moule les nœuds du torse.Les deux efforts se font équilibre un moment :Les champions égaux sont là, sans mouvement...Oh ! comme alors le cœur vous bat, blondes et brunes !On peut voir, au visage ému de quelques-unes,Quels doux prix obtiendra le jeune et beau vainqueur !...Soudain l'homme adroit cède, et d'un effort trompeurDans le sens même où tend la résistance aveugle,Il abat le taureau qui s'allonge, et qui beugleCouché sous le genou de son fier ennemi. C'en est fait! — Le vaincu gisant ferme à demiSes yeux pleins de regret de la lande marine,Puis, frémissant, soufflant du feu de sa narine,S'abandonne en silence aux morsures du fer.Deux fois déshonoré, dans sa force et sa chair.ARLESArles, tes Aliscamps sont pleins d'éclats de rire ;C'est là que les amants aujourd'hui vont se direL'éternité de leurs amours :Les sarcophages creux, aux deux bords de la route,Sont leurs bancs familiers, et la Mort les écouteQuand ils disent ce mot : toujours!Oh ! qui d'eux ou de vous, tombeaux de pierre creuse,Qui dit vrai ? Les amants ont la jeunesse heureuse.Vous le néant du souvenir ;Mais chaque Avril vieillit les amants; vous, les combesPleines de mousse humide où boivent les colombes,Chaque Avril vous fait rajeunir.O portiques, châteaux qui croulez, la lumièreSur vos frontons noircis joue à travers le lierre,Et vous fait paraître vivants.Ruines, devant vous le passant cherche et songe ;Est-ce la vie ou bien la mort, l’herbe qui rongeVos murs qui tremblent à tous vents ?Sous les arceaux du cloître une servante alerteVient pour emplir sa cruche au puits ; la cour déserteS'étonne du bruit de son pas ;Toi, vieux puits, que sais-tu de la vie étemelle?— « La corde lentement a détruit ma margelle,Mais ma source ne tarit pas ».Toi, cirque immense, où sont tes héros, tes athlètesQui voyaient autour d'eux tant de milliers de têtes,Tant d'yeux attentifs, tant de mains ? —Deux colonnes, voilà ce qui subsiste encoreDu théâtre où l'acteur sous le masque sonoreRhythmait les larges vers romains...Quoi! tout serait-il mort? Rien n'est resté d'un monde?Taisons-nous, écoutons : cette terre fécondeDevient si dure en s'échauffantQu'émue au moindre choc elle sonne, elle vibre.Et qu'on entend frémir son âme antique et libreMême sous les pas d'un enfant.Ne nommons pas la mort dans cette cité d'ArlesOù tu grondes, ô Rhône ! ô Mistral, où tu parles!Où, sous l'azur toujours serein,Le taureau camarguais dompté mugit de honte.Où quand on met le pied sur la terre, il en monteUn bruit fort comme un chant d'airain !