Les Muses françaises/George Sand
# Les Muses françaises/George Sand

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Reine Mab.

## GEORGE SAND

Armandine-Aure Dupin, baronne Dudevant. Née à Paris, le 2 juillet 1804, elle descendait par sa famille paternelle de Maurice de Saxe, fils naturel d’Auguste II, roi de Pologne. En 1822, elle avait épousé un officier retraité, le baron Dudevant, dont elle eut un fils et une fille. Elle se sépara de son mari en 1832.

La vie et les aventures de George Sand sont trop connues pour que nous y insistions. Au reste, si nous la faisons entrer dans notre anthologie, c’est en tenant compte de son grand nom. Poète, elle l’a été si peu ! Une pièce de vers d’elle est plus une curiosité qu’une œuvre d’art.

La Ballade que nous reproduisons est imitée de Shakespeare ; c’est une des rares poésies qui soient vraiment de George Sand. Cette pièce parut dans les Soirées littéraires, en 1832. À cette époque, Mᵐᵉ Sand n’avait encore publié qu’un roman Rose et Blanche, en collaboration avec Jules Sandeau. Pour vivre, elle peignait des fleurs et des oiseaux ; elle faisait des vers pour se distraire. Le succès d’Indiana devait bientôt lui faire abandonner le pinceau et la lyre. Elle ne composera plus que quelques complaintes, plus tard, sur les événements de sa vie champêtre, dans le Berry.

On trouve, il est vrai, des stances fort belles dans Lélia, mais on sait aujourd’hui qu’elles sont de Musset. On s’en était d’ailleurs toujours douté.

George Sand est morte le 8 juin 1876.

### LA REINE MAB

Chasseur, sur cette plaine

Que vois-je donc venir ? Dans la nuit incertaine

Qui peut ainsi courir ? Quelle rumeur profonde

S’élève dans les airs ? Est-ce du sein de l’onde

Que partent ces concerts ?

Ces vivantes nuées, Amis, c’est le sabbat ; Des follets et des fées

C’est l’essaim qui s’ébat.

Ils escortent leur reine, Mab, aux cheveux dorés.

Dont le pied couche à peine

L’herbe fine des prés.

Vois-tu c’est la plus belle

Parmi les filles de l’air.

Plus d’un barde pour elle

Souffre un tourment amer.

Oh ! crains qu’elle te montre

Seulement son pied blanc ; Ou songe, à sa rencontre,

À se signer, tremblant.

À son regard perfide

Ne va pas t’exposer,

Ici bas la sylphide

Ne saurait se poser.

Pétulante et menue,

L’air est son élément.

Elle enfourche la nue

Et chevauche le vent.

Quand la lune se lève,

Sur le pâle rayon

Elle vient comme un rêve,

Dansante vision.

Le duvet que promène

Le souffle d’un lutin

Est le char qui l’emmène

Au retour du matin.

Au bord des lacs humides.

Dans la brume des soirs.

De ses ailes rapides

Effleurant les flots noirs.

Sur un flocon d’écume

Que le vent fait vaguer,

Molle comme une plume,

Elle aime à naviguer.

Lorsqu’à grand bruit l’orage

Court sur le bois flétri,

La fleur d’un lis sauvage

Souvent lui sert d’abri : La tempête calmée.

Elle prend son essor,

Et s’envole embaumée

D’une poussière d’or.

Au nid de l’hirondelle

Qui pend sous le rocher,

Parfois, pliant son aile.

On la voit se cacher ;

Puis, s’élançant comme elle

Sur les flots en fureur, Rire à la mer cruelle

Où sombre le pêcheur.

En vain de son passage

Sur l’océan vermeil

J’ai cherché le sillage

Au lever du soleil.

La grève de sa trace

Ne peut rien retenir ; D’elle, hélas ! tout s’efface, Tout, hors le souvenir !

Le pieux solitaire

A cru souvent, la nuit, Voir sa forme légère

Glisser dans son réduit ; Mais, loin qu’il l’exorcise, À son regard si doux.

Pour un ange il l’a prise

Et s’est mis à genoux.

Du chasseur téméraire

Elle égare les pas.

Et rase la bruyère

En lui tendant les bras ; Sur la mare trompeuse ; Qu’elle effleure sans bruit.

Elle l’attend, moqueuse.

L’y fait choir, et s’enfuit.

Mais, dit-on, la diablesse, Soit caprice ou remord, Parfois d’une caresse

Tient en suspens la mort.

Eh bien ! Mab est si belle, Qu’on me verrait courir Après un baiser d’elle, Quand j’en devrais mourir.

