Le Sylphe (Charles Dovalle)
# Le Sylphe (Charles Dovalle)

**Le sylphe**

L’aile ternie et de rosée humide,

Sylphe inconnu, parmi les fleurs couché,

Sous une feuille, invisible et timide,

J’aime à rester caché.

Le vent du soir me berce dans les roses ;

Mais quand la nuit abandonne les cieux,

Au jour ardent mes paupière sont closes :

Le jour blesse mes yeux.

Pauvre lutin, papillon éphémère,

Ma vie, à moi, c’est mon obscurité ! Moi, bien souvent, je dis : « C’est le mystère » « Qui fait la volupté ! »

Et je m’endors dans les palais magiques,

Que ma baguette élève au fond des bois,

Et dans l’azur des pâles véroniques Je laisse errer mes doigts.

Quant tout à coup l’éclatante fanfare À mon oreille annonce le chasseur,

Dans les rameaux mon faible vol s’égare,

Et je tremble de peur.

Mais, si parfois, jeune, rêveuse et belle,

Vient une femme, à l’heure où le jour fuit,

Avec la brise, amoureux, autour d’elle Je voltige sans bruit.

J’aime à glisser, aux rayons d’une étoile,

Entre les cils qui bordent ses doux yeux ; J’aime à jouer dans les plis de son voile Et dans ses longs cheveux.

Sur son beau sein quand son bouquet s’effeuille,

Quand à la tige elle arrache un bouton,

J’aime surtout à voler une feuille Pour y tracer mon nom…

Oh ! respectez mes jeux et ma faiblesse,

Vous qui savez le secret de mon cœur ! Oh ! laissez-moi, pour unique richesse,

De l’eau dans une fleur.

L’air frais du soir ; au bois, une humble couche ; Un arbre vert pour me garder du jour… Le sylphe, après, ne voudra qu’une bouche Pour y mourir d’amour !

