L’Angelus des sentes (recueil)/Le Chant des Porteuses d’eau
# L’Angelus des sentes (recueil)/Le Chant des Porteuses d’eau

### Le chant des Porteuses d’eau

Sur les chênes le soir s’assied

Couronné de roses lointaines, Et près de l’antique fontaine, Les vierges étoilent leurs pieds

De cyclamens et de verveines.

Puis elles chantent : « Déjà l’eau

Bouillonne à flots dans le grès rose.

Les paupières des prés sont closes

Et la source au pied des bouleaux, Incante l’herbe qu’elle arrose.

La nuit lève ses sombres mains.

Et, pour embraser les jasmins

Et rendormir les hochequeues, Pavoise déjà nos chemins

D’un firmament de torches bleues.

Car Phœbé s’avance nageant

Au sein des vagues assoupies, Et, sous ses regards indulgents

Luisent les margelles d’argent

Comme des nymphes accroupies.

Et chaque feuillage qui tremble

Enlace un ciel d’anges berceurs

Tant l’heure est apaisante ! Il semble

Que sur les thyms et sur les trembles

Il pleuve des pleurs de douceur.

Comme les muses de l’été

Ceintes de violettes noires, Dans les soirs sacrés de clarté

Nous tendons la seule beauté

Que les poètes devraient boire.

La forêt, d’un geste étoileur, Pour qu’un rythme amoureux endorme

Le dieu qui veille au cœur des ormes, Dans un vaste ouragan de fleurs, Défait sa chevelure énorme.

Et quand les colombes souffrantes

S’en viennent prier près de l’eau

Chaque ramure murmurante, Qui voit en elles des parentes, Couvre de rêve leurs sanglots.

Printemps ! l’harmonie que tu bois

Berce éternellement nos chaumes.

Nous sommes belles et les bois

Dont nous dérobons les flambois, Nous adorent mieux que les hommes.

Les genêts et les houblons mûrs

Parfument de flammes nos robes, Le travail guide nos pas sûrs, Et le bruit des blés salue l’aube

Qui lavera les fronts impurs

Lorsque, sous un amas luisant

De menthes bleues, nos paniers ploient, Ô nature, nos saines joies

Éclatent enflammées du sang

Dont ton éternité rougeoie !

Pour rendre les maisons plus pures

Nos tabliers sont pleins de lys

Et nos vases ont recueilli

L’eau sainte qu’enfle le murmure

Que fait le vent dans le gaulis.

Soir de pardon ! ta manne d’anges

Tombe sur les champs et les granges

Pour que nos mains ornent de fleurs

Le foyer du pauvre qui mange

Le pain amer de la douleur.

Ô vous, qu’un rêve noir oppresse

Dans le labeur béni des jours, Écoutez les chants qui caressent : Nous portons les lys de l’amour

Et les rameaux de l’allégresse !

Et toi terre aux yeux rayonneurs

Nourris-toi de nos voix dorées

Pour que tu sois toujours parée

Du rire ardent des moissonneurs

Et des glaneuses enivrées. »

Et vers l’Orient moins rebelle, Elles partent, graves et belles, Portant, dans le soir qui s’endort, Sur leur front qu’a fleuri Cybèle, D’étincelantes cruches d’or.

