Lamartine poète
# Lamartine poète

* Poète, qui chanta le lac au frais rivage,
* Aux flots berçant Elvire avec des bruits charmants,
* Tes vers mélodieux trouveront d’âge en âge
* Des échos attendris dans le cœur des amants.
* Poète dont la voix célébra l’harmonie
* Des mondes prosternés aux pieds du Créateur,
* Tes vers gardent l’accent de cette symphonie
* Que le ciel et la terre offrent à leur auteur.
* Poète qui chanta l’auguste mort du Sage
* Et l’altier désespoir d’Harold le pèlerin,
* Tu voilas de splendeurs le funèbre passage ;
* Tes vers ont adouci l’orgueil d’un noir chagrin
* Poète qui chanta Jocelyn et Laurence,
* Les longs combats du cœur par la vertu dompté,
* La tendresse épurée au feu de la souffrance
* Pour se transfigurer dans l’immortalité…
* Tout ce que l’âme adore, et tout ce qu’elle rêve
* De tendre et de charmant, de sublime et de pur :
* L’amour qui l’ennoblit, la foi qui la soulève
* Jusqu’aux derniers confins de l’éternel azur…
* Ta poésie exprime en entier l’âme humaine,
* Car, pareille au concert des champs, des monts, des bois
* Et de la haute mer quand le vent la déchaîne,
* Ta grande poésie est un orgue aux cent voix…
* Merveille harmonieuse au prestige magique,
* Éclatante et suave, et prêtant tour à tour
* Sa large mélopée à la strophe biblique,
* Et sa molle cadence à la chanson d’amour !…
* Oh ! quand tu révélais ton cœur et son mystère
* De tendre rêverie et d’inspiration,
* Quels ravissants accords, inconnus à la terre,
* S’envolaient en essaims bercés dans un rayon !…
* Quels frissons caressants de brise Élyséenne,
* Quels doux soupirs éclos d’un souffle printanier,
* Quels sons délicieux de harpe Éolienne,
* Palpitaient ou pleuraient sur le divin clavier !…
* Mais aussi, quels torrents de puissante harmonie
* Sortaient du magnifique et sonore instrument,
* Quand le souffle d’en haut, cette âme du génie.
* Avec l’éclair, sur lui, tombait du firmament !…
* Oh ! comme alors les cœurs reconnaissaient la lyre
* Digne de prendre place aux célestes concerts,
* La lyre aux cordes d’or qui mollement soupire
* Ou résonne à l’égal du grand vent des déserts !…
* Chantre mélodieux à la voix inspirée,
* Comme, — de l’art éteint rallumant le flambeau, —
* Tu faisais boire alors à la foule enivrée
* Le pur nectar des vers dans la coupe du beau !…
* Ta poésie est tout : — charme, extase, lumière…
* L’éclat vermeil de l’aube et le rayon du soir ;
* Sur des lèvres d’enfant, la fleur de la prière,
* Le nuage flottant sur l’or de l’encensoir…
* C’est le printemps d’amour qui s’éveille dans l’âme
* Avec tout son azur, tous ses reflets dorés ;
* La douceur des aveux, et la première flamme
* Brûlant l’encens du cœur à des pieds adorés…
* Ce sont les mille accords touchants, mélancoliques,
* À toute heure émanés de la création,
* Et qui, se transformant en hymnes séraphiques,
* Tressaillent sur la lyre en vive effusion !…
* C’est le doux rossignol, dans l’ombre solitaire,
* Jetant ses longs sanglots au bocage enchanté,
* Tandis que, fleur des nuits, lys du divin parterre,
* La lune épanouit son calice argenté.
* C’est le frêle ruisseau promenant son murmure,
* Sa plainte musicale exhalée en passant ;
* C’est la brise qui court à travers la ramure
* Et chante avec la feuille un duo ravissant…
* C’est la secrète voix qui sort des solitudes
* Et plaît par son mystère au cœur endolori ;
* Douce voix qui fait trêve à ses inquiétudes
* En le berçant d’espoir, de songes et d’oubli !…
* C’est le cygne planant aux cieux ; c’est la colombe
* Volant vers le ramier que l’amour fait gémir ;
* C’est la cloche du soir dont la voix monte et tombe,
* Et qui semble pleurer le jour qui va mourir…
* C’est le sublime essor de l’aigle dans l’espace,
* Nageant vers le soleil sur des vagues de feu ;
* L’éclat majestueux de la foudre qui passe
* Sur l’univers, ainsi que le Verbe de Dieu !…
* Poésie admirable, émue, enchanteresse,
* Superbe de lyrisme et de charme vainqueur,
* Le Maître a fait de toi — la voix de la tendresse,
* L’hymne de l’idéal, le cantique du cœur !…
* Muse ! au frais laurier vert, aux grâces éternelles,
* Tu resteras l’objet d’un culte sans retour,
* Car tu n’as abrité sous l’ombre de tes ailes
* Que la chaste prière et l’immortel amour…
* Au bruit du rythme d’or de la harpe des anges,
* Au son du luth d’ivoire, à Pétrarque emprunté,
* Tes lèvres n’ont chanté que les saintes louanges,
* Ton cœur n’a soupiré que l’hymne à la beauté !…
* Ah ! tant que notre langue, exerçant son domaine
* Et mêlant, pour charmer, et sa sève et son miel,
* S’entendra résonner dans une bouche humaine,
* Tes chants seront redits comme un écho du ciel…
* Et tes vers, tout brûlants de flammes poétiques,
* Sur les autels du beau, seront comme ce feu
* Qui touchait autrefois les lèvres prophétiques
* Prêtes à prononcer les oracles de Dieu !
* ↑ Les Méditations.
* ↑ Les Harmonies.
* ↑ La Mort de Socrate.
* ↑ Le Dernier chant du Pèlerinage d’Harold.
* ↑ Jocelyn. T. XVI.
