Vers le futur (Verhaeren)
# Vers le futur (Verhaeren)

Ô race humaine aux astres d’or nouée, As-tu senti de quel travail formidable et battant, Soudainement, depuis cent ans, Ta force immense est secouée ?

Du fond des mers, à travers terre et cieux, Jusques à l’or errant des étoiles perdues, De nuit en nuit et d’étendue en étendue, Se prolonge là-haut le voyage des yeux.

Tandis qu’en bas les ans et les siècles funèbres, Couchés dans les tombeaux stratifiés des temps,

Sont explorés, de continent en continent, Et surgissent poudreux et clairs de leurs ténèbres.

L’acharnement à tout peser, à tout savoir, Fouille la forêt drue et mouvante des êtres Et malgré la broussaille où tel pas s’enchevêtre L’homme conquiert sa loi des droits et des devoirs.

Dans le ferment, dans l’atôme, dans la poussière, La vie énorme est recherchée et apparaît. Tout est capté dans une infinité de rets Que serre ou que distend l’immortelle matière.

Héros, savant, artiste, apôtre, aventurier, Chacun troue à son tour le mur noir des mystères Et grâce à ces labeurs groupés ou solitaires, L’être nouveau se sent l’univers tout entier.

Et c’est vous, vous les villes, Debout De loin en loin, là-bas, de l’un à l’autre bout Des plaines et des domaines

Qui concentrez en vous assez d’humanité, Assez de force rouge et de neuve clarté, Pour enflammer de fièvre et de rage fécondes Les cervelles patientes ou violentes De ceux Qui découvrent la règle et résument en eux, Le monde.

L’esprit des campagnes était l’esprit de Dieu ; Il eut la peur de la recherche et des révoltes, Il chut ; et le voici qui meurt, sous tes essieux Et sous les chars en feu des nouvelles récoltes.

La ruine s’installe et souffle aux quatre coins D’où s’acharnent les vents, sur la plaine finie, Tandis que la cité lui soutire de loin Ce qui lui reste encor d’ardeur dans l’agonie.

L’usine rouge éclate où seuls brillaient les champs ; La fumée à flots noirs rase les toits d’église ; L’esprit de l’homme avance et le soleil couchant N’est plus l’hostie en or divin qui fertilise.

Renaîtront-ils, les champs, un jour, exorcisés De leurs erreurs, de leurs affres, de leur folie ; Jardins pour les efforts et les labeurs lassés, Coupes de clarté vierge et de santé remplies ?

Referont-ils, avec l’ancien et bon soleil, Avec le vent, la pluie et les bêtes serviles, En des heures de sursaut libre et de réveil, Un monde enfin sauvé de l’emprise des villes ?

Ou bien deviendront-ils les derniers paradis Purgés des dieux et affranchis de leurs présages, Où s’en viendront rêver, à l’aube et aux midis, Avant de s’endormir dans les soirs clairs, les sages ?

En attendant, la vie ample se satisfait D’être une joie humaine, effrénée et féconde ; Les droits et les devoirs ? Rêves divers que fait Devant chaque espoir neuf, la jeunesse du monde !

