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&#160;[caption id="attachment_1190" align="aligncenter" width="302"] Cécile Ladjali, Shâb ou la nuit, Actes Sud, 2013. Illustration de couverture: © Dominique Fortin[/caption]TRÈS TÔT on m'expliqua que j'étais née dans une grande maison en Suisse. Qu'il y avait des enfants qui naissaient dans les ventres et d'autres dans les grandes maisons. Je tirai de cette vérité originelle me concernant une sorte d'orgueil tout aristocratique [... ] Une sorte de lieu intermédiaire, situé au seuil de la vie, où la nuit n'était qu'une fente ouverte sur le jour au sein duquel, un matin, la peur expulsait[...]" (p.9)"L'histoire de Shâb  était d'une simplicité à pleurer: l’héroïne reprochait à sa mère adoptive de lui avoir donné le nom d'une sainte aveugle, alors qu'elle aurait dû se prénommer Roshan ce qui en persan signifiait soleil. Tout le texte se structurait assez grossièrement autour des antithèses nuit/lumière, lucidité/cécité. À l'ouverture du texte, j'avais placé dos à dos deux épigraphes:Dans l'obscurité, tout est imaginable. (ROBERT MENASSE)N'importe quelle peine est acceptable dans la clarté. (SIMONE WEIL)De cette entreprise en clair-obscur je ne soufflai évidemment mot à ma mère, jusqu'au jour où le téléphone mit un terme à mes minuteries intimes." (p.158)"[...] Les mots des livres que je continuais à écrire m'avaient permis de placer sous mes pieds un pont de corde. Suspendue au-dessus du vide, je vacillais mais je ne tombais pas. Le rapport presque magique que j'entretenais avec les mots allait contre les principes fondateurs de ma vie : le vide, l'absence, le silence. La recherche effrénée de la parole en classe, le besoin compulsif d'écrire pour raconter des histoires palliaient un manque qui, s'il n'avait été comblé, eût été mortel. Les dialogues qui n'avaient pas eu lieu à l'origine, j'allais les inventer. Les explications qui n'avaient pas été données, je me les suggérerais. Je n'étais pas venue aux mots par hasard. C'est eux qui m'avaient fait naître une seconde fois. Par eux, avec eux et en eux, je m'étais mise au monde. Le jour de ma première naissance, je me suis retrouvée expulsée dans un univers étrange dont on ne m'avait pas donné les clefs. Toutes les portes seraient restées fermées, s'il n'y avait pas eu l'écriture.Je repensai à la biographie de Rimbaud trouée de pages blanches. Je compris alors l'étrange pressentiment qui m'avait saisie le jour de l'achat. J'avais commencé à les noircir, ces pages toutes blanches, et depuis le monde autour de moi m'était apparu moins bizarre parce que j'avais eu l'illusion de le maîtriser. Certes les pages de la préface au livre de ma vie avaient été arrachées mais de toute façon, quand je lisais, je me fichais de l'appareil critique et commençais toujours par la fin. (pp.288-289)Cécile Ladjali, Shâb ou la nuit, Actes Sud, 2013.