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Un compte rendu de Frédéric ThomasChaque année, et encore récemment ce printemps 2015, des milliers de migrants africains meurent en Méditerranée, aux portes de l'Europe, dans une guerre qui ne dit pas son nom. Parmi eux, des émigrés sénégalais – dont la majorité des médecins formés dans le pays –, qui représentent plus de 3% de la population du pays (et la part de leurs transferts financiers, près de 10% du PIB du Sénégal). Cette réalité participe de la reconfiguration des rapports Nord-Sud. Quelle trace, quel écho de tout cela dans la poésie qui s'écrit aujourd'hui ? Bogolan en parle en tous les cas, mais comme de biais et de manière fiévreuse et chahutée.Il y a dans ce livre, éclaté en quarante fragments, comme un rythme effréné, une série de chocs, organisés en détours et retours, depuis le quartier populaire de Dakar jusqu'au cœur de l'Europe. Cela commence par un constat mi-désespéré mi-ironique – « on sert encore du café à celui qui s'effondre » (p. 15) – pour se terminer sur l'affirmation d'un combat : « je défends l'innocence à poings nus » (p. 54). Entre ces lignes, le voyage, fait de trébuchements, de chutes et de chaos ; d'« autopsies douteuses » (p. 23), de pirogues torpillées par l'aube et du souvenir effacé du sel (p. 25). Et comme une leçon des choses, arrimée à la colère : « Dis-moi, parmi cette chien-lit, comment bâtir autre chose qu'une apocalypse de poche, un déluge à peine plus vaste qu'une flaque ? (...) Les pauvres sont indifférents aux cataclysmes, chaque parcelle de leur vie est un séisme » (p. 35).Ces pages tentent de retrouver un souffle épique, tendu entre la figure heureuse de la mère et la détresse langoureuse de l'érotisme, se cognant contre les rues et les impasses du faubourg, l'alcool et les blasphèmes, les histoires hantées ou oubliées, et avec, ici ou là, comme un proverbe ou une sagesse nouvelle, de brèves transfigurations possibles ou juste annoncées : « qui trempe sa hargne dans le feu, ne s'étonne pas de trouver ses mains gercées de papillons » (p. 23).