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Ne plus se pardonner de vivreUn soir à soi évoquer ivreL’illusion de se réparerSans disposer d’outil valableHormis ces nudités instablesEt ces miroirs défigurés,Lorsque plus rien ne nous délivreEt névralgie au cœur du givre,Plus rien ne nous semble assuré,Que nos destins deviennent fablesEt vu du ciel cibles et sablesDans un viseur décoloré,Le sens est perdu de survivre,On ne meurt pas que dans les livres,L’animal en nous égaréVient flairer en dessous des tablesLe jour qui vient, l’inéluctableOù ses os seront déterrés.Assolversi dell’essere viviInventare una sera di viniIl sogno di riaggiustarsi con séEssendo però a corto di arnesiTranne certi spogli e incerti corpi,Salvo questi sfigurati specchi,Quando invano invochiamo il sollievoE avvolti in vapore nevralgico,Assoluto è il dissesto del senso,Il nostro andare un racconto arido,E scolorito un mirino mostra,fissando sabbia e salma celeste,Una vita svuotata di voglie,Ché oltre i versi la vanga scava,La bestia già smarrita in noi stessiPrende a fiutare col grugno a terraIl giorno che verrà a riesumareI suoi ossi sputati dal suoloSimon Jardin, in Voies de disparition, Paris, Editions du Cerf, 2019, p. 9.Traduction de Chiara Forlani.