{"word_count": 179, "character_count": 1203}
Ne plus se pardonner de vivreUn soir à soi évoquer ivreL'illusion de se réparerSans disposer d'outil valableHormis ces nudités instablesEt ces miroirs défigurés,Lorsque plus rien ne nous délivreEt névralgie au cœur du givre,Plus rien ne nous semble assuré,Que nos destins deviennent fablesEt vu du ciel cibles et sablesDans un viseur décoloré,Le sens est perdu de survivre,On ne meurt pas que dans les livres,L'animal en nous égaréVient flairer en dessous des tablesLe jour qui vient, l'inéluctableOù ses os seront déterrés.Amends for living yet unmadeOne night, apart, a thirst conveyedImagination of repairWithout a proper tool in sightExcept the naked bodies blightWhich crooked mirrors do compare,When hopes of freedom fully strayed,Neuralgia into frost forayedAnd what seemed real slipped in thin air,May fates be fables we reciteAnd sands and targets seen in flightAt gunpoint tarnish unaware,Survival sense no longer madeDeath in books is life’s own tradeThe stranded beast in our hearts’ lairSniffs under tables in a frightThe day to come, the certain plightWhen its old bones will be laid bare.Simon Jardin, in Inconsolés, produit par The Empire Company, 2019, 26 mn.Traduction d'Amélie Derome.