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Récemment une étudiante me demandait des conseils pour lire de la poésie, alors évidemment je me suis empressée de trouver 87636 liens vers des textes de poètes que j'aime bien ou qui pourraient lui plaire, et à force de compulser très rapidement les poètes les plus divers, je me suis rendue compte de la chose suivante: il y a un point commun entre Hölderlin, Pasolini, Jim Harrison et Kamau Brathwaite.[Ici, cher lecteur, tu peux sauter si tu veux: vont suivre quatre poème dont un long et deux pas traduits, mais le point que je veux montrer est perceptible même sans traduction même si tu ne lis pas l'anglais. Comme je dis à mes étudiants souvent, "regarde le poème avec tes yeux", cher lecteur, et que vois-tu??]Voyez un peu:Hölderlin, "Brot und Wein", strophe 7Aber Freund! wir kommen zu spät. Zwar leben die GötterAber über dem Haupt droben in anderer Welt.Endlos wirken sie da und scheinens wenig zu achten,Ob wir leben, so sehr schonen die Himmlischen uns.Denn nicht immer vermag ein schwaches Gefäß sie zu fassen,Nur zu Zeiten erträgt göttliche Fülle der Mensch,Traum von ihnen ist drauf das Leben. Aber das IrrsalHilft, wie Schlummer und stark machet die Not und die Nacht,Bis daß Helden genug in der ehernen Wiege gewachsen,Herzen an Kraft, wie sonst, ähnlich den Himmlischen sind.Donnernd kommen sie drauf. Indessen dünket mir öftersBesser zu schlafen, wie so ohne Genossen zu sein,So zu harren und was zu tun indes und zu sagen,Weiß ich nicht und wozu Dichter in dürftiger Zeit?Aber sie sind, sagst du, wie des Weingotts heilige Priester,Welche von Lande zu Land zogen in heiliger Nacht.Mais, amis! nous venons trop tard. Certes vivent les dieuxMais par dessus les têtes, la-haut dans un autre monde.Sans fin y agissent-ils et semblent peu considérerSi nous vivons, tant nous épargnent les Célestes.Car un vase fragile ne peut les contenir toujours,Il ne supporte que pour un temps la plénitude divine, l'homme.Rêver d'eux ensuite est la vie. Mais l'égarementSecoure, comme le sommeil, et réconfortent la détresse et la nuit,Tant que les héros n'ont pas assez grandi dans leurs berceaux d'airain,Le coeur à l'effort, comme jadis, semblables aux Célestes.Tonnant viendront-ils ensuite. Jusque-là me semble souventPréférable de dormir que d'être ainsi sans compagnons,Que d'attendre ainsi, et que faire jusque-là et que dire,Je ne sais, et pourquoi des poètes en ce temps d'indigence.Mais ils sont, dis-tu, tels les prêtres sacrés du dieu du vin,Ceux qui de pays en pays traçaient dans la nuit sacrée.Traduit par Patrick Guillot &#160;Jim Harrison, "Seven in the Woods" (traduction à venir si j'ai le courage) (source internet ici)Seven in the WoodsAm I as old as I am?Maybe not. Time is a mysterythat can tip us upside down.Yesterday I was seven in the woods,a bandage covering my blind eye,in a bedroll Mother made meso I could sleep out in the woodsfar from people. A garter snake glided bywithout noticing me. A chickadeelanded on my bare toe, so lightshe wasn’t believable. The nighthad been long and the treetopsthick with a trillion stars. Whowas I, half-blind on the forest floorwho was I at age seven? Sixty-eightyears later I can still inhabit that boy’sbody without thinking of the time between.It is the burden of life to be many ageswithout seeing the end of time.&#160;Kamau Brathwaite, "Bread" (Source ici)Slowly the white dream wrestle(s) to lifehands shaping the salt and the foreign cornfieldsthe cold flesh kneaded by fingersis ready for the charcoal for the black wifeof heat the years of green sleeping in the volcano.the dream becomes tougher. settling into its shapelike a bullfrog. suns rise and electronstouch it. walls melt into brown. moving to crisp and cracklebreathing edge of the knife of the oven.noise of the shop. noise of the farmer. market.on this slab of lord. on this table w/ its oil-skin clothon this altar of the bone. this sacrificeof isaac. warm dead. warm merchandise. more than worn merchandiselifeitself. the dream of the soil itselfflesh of the god you break. peace to your lips. strifeof the multitudes who howl all day for its saviourwho need its crumbs as fish. flickering through their green elementneed a wide glassy wisdomto keep their groans aliveand this loaf here. lifenow halted. more and more water add-itive. the dream less clear. the soil more distantits prayer of table. bless of lips. more hard to reach w/ penn-ies. the knifethat should have cut it. the hands that should have broken open its victoryof crusts at your throat. balaam watching w/ red leak-ing eyes. the ratsfinding only this young empty husksharp-ening their ratchets. your wifegoing out on the streets. searching searchingher feet tapping. the lights of the motor-cars watching watching round-ing the shape of her girdle. her back nakedrolled into night into night w/out morningrolled into dead into dead w/out visionrolled into life into life w/out dreamPierpaolo Pasolini, sonnet 4646Penso a voi et mi dico : « L’ho perduto »- con un dolore che potrei esprimere morendo,non altrimenti. Dopo un minutoripenso a voi : e lietamente riprende forza la vostra imagine. Rifiutoallora di piangervi, ricredendomi.Poi di nuovo vi considero perduto.Siete o non siete un altro, mio tremendo Signore che non sa cosa gli capita ?Sempre ci si perde, anche senza proprio morire :lo sapevamo – io pedante, voi leggero.Ma il conoscervi ha mutatotutto : e si vi perdo vuol direche mi ritrovo, senza vita, dov’ero.&#160;46Je pense à vous et je me dis « Je l’ai perdu »- Avec une douleur que je pourrais exprimer en mourant,Pas autrement. Au bout d’une minute,Je repense à vous : et votre imageReprend gaiement sa forme. Je refuseAlors de vous pleurer, me ravisant.Puis, à nouveau, je vous considère comme perdu.Êtes-vous ou n’êtes-vous pas une autre, mon terribleSeigneur qui ne savez pas ce qui vous arrive ?On se perd toujours, même sans vraiment mourir :Nous le savions – moi pédant, vous léger.Mais vous connaître a toutChangé : et si je vous perds, ça veut direQue je me retrouve, sans vie, au point où j’en étais.Bath, 24 octobre 1971.Traduit par René de CecattyOui donc quatre poèmes, d'auteur d'époques relativement variées - Hölderlin clairement plus vieux que les trois autres -, de langues variées, écrivant pour l'un, Pasolini, un sonnet, pour l'autre, Hölderlin, une élégie en vers blancs, pour les deux dernier, Harrison et Brathwaite, des poèmes de forme non fixe et en vers libres. Pas d'unité formelle donc.Pas d'unité thématique non plus, du moins pas sans se creuser la cervelle.Mais une pratique poétique commune, dont je me rends compte qu'elle est sans doute pour beaucoup dans mon goût pour ces poèmes: l'usage du rejet et plus largement des enjambements. Je mets les définitions de wikipedia, qui sont très bien, en liens; je rappellerai juste ceci: l'enjambement et le rejet, en poésie, consistent à ne pas faire coïncider la syntaxe et la métrique. Autrement dit, l'unité syntaxique (la phrase, la proposition, le syntagme) commence et finit en dehors du cadre du vers ou de la strophe.Ainsi dans le sonnet de Pasolini - je colorie chaque phrase d'une couleur différente.Penso a voi et mi dico : « L’ho perduto »- con un dolore che potrei esprimere morendo,non altrimenti. Dopo un minutoripenso a voi : e lietamente riprende forza la vostra imagine. Rifiutoallora di piangervi, ricredendomi.Poi di nuovo vi considero perduto.Siete o non siete un altro, mio tremendo Signore che non sa cosa gli capita ?Sempre ci si perde, anche senza proprio morire :lo sapevamo – io pedante, voi leggero.Ma il conoscervi ha mutatotutto : e si vi perdo vuol direche mi ritrovo, senza vita, dov’ero.Une chose intéressante ici: non seulement la syntaxe déborde du vers, mais même, elle déborde des strophes: les enjambements se font de strophe à strophe, à l'exception notable de la dernière phrase coïncidant avec le dernier tercet, ce qui est évidemment notable et signifiant (surtout considérant qu'un dernier tercet a pour fonction, dans la conception classique du sonnet, d'effectuer un renversement. L'utilisation de rejets et enjambements est significative dans un sonnet qui aborde, justement, le perpétuel retour de la peine amoureuse, les états contradictoires qui suivent une rupture: la métrique elle-même est une illustration de l'instabilité.Mais je m'égare, et mon propos initial n'était pas de proposer une analyse de ces poèmes. Simplement de revenir sur la façon dont on lit les poèmes - je veux dire, lire avec les yeux, un texte imprimé, sur une page. J'avais déjà écrit tout un billet sur cette question, qui me semble absolument essentielle dans la pensée de la poésie. Je reformule: la musicalité de la poésie, le rythme de la poésie, ne vient pas à mon sens de l'oreille. Du moins il ne vient pas uniquement d'une perception par les oreilles telle qu'on peut en avoir en entendant Kate Tempest à la radio. Certes il existe des lectures publiques de poésie où l'auteur ou quelqu'un d'autre lisent le poème à un auditoire qui se sert alors de ses oreilles et non pas de ses yeux. Mais ce mode de prise de connaissance du texte poétique est me semble-t-il vraiment minoritaire, du moins pour ce qui est de la poésie imprimée. La plupart du temps, on lit avec ses yeux seuls. Peut-être en lisant à voix haute, auquel cas néanmoins les oreilles suivent chronologiquement les yeux, et la bouche.(Mais cela-dit écoutons Kamau Brathwaite lire Negus et sa traductrice Sika Fakambi lire sa traduction, les voix s'entremêlant)Du coup, au-delà de toutes les différences de langue, thèmes, époque, milieu qui séparent auteurs des quatre poèmes ci-dessus, ce qui les rapproche, dans mon expérience de lecture, du moins, c'est ce hiatus, brisant le rythme logique de la phrase par le retour de l'oeil à la ligne - d'où, du coup, quelque chose comme une pause ou un blanc, qui serait matérialisé par une pause si on lisait à haute voix, mais qui n'a pas besoin d'être oralisé pour exister lorsque l'oeil seul est à la manoeuvre. C'est sans doute ma sensibilité exacerbée au rythme en poésie et en littérature qui me fait apprécier ce genre de procédé métrique - avoir été biberonnée à la lecture de Meschonnic quand je commençais à m'intéresser à la traduction n'est pas sans laisser quelques traces, enfin le fait est que je suis extrêmement attentive au rythme et à la syntaxe, comme lectrice et comme traductrice: ne pas prendre en compte en traduction l'ordre des mots s'il est signifiants, ou les rejets en poésie, ou les effets de construction syntaxique s'ils sont délibérés, me semble au moins aussi problématique que faire des faux-sens sur des mots. Et la syntaxe me semble vraiment la porte d'accès au style, plus que le lexique.La suite dans un prochain épisode où il sera question de mon incapacité à bien lire Aragon.Image à la une 