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Voici la pierre en question&#160;:&#171; Le po&#232;te qui meurt change de visage. Son &#339;uvre p&#233;n&#232;tre dans le domaine du public. Elle est abandonn&#233;e au jugement. Elle subit la premi&#232;re &#233;preuve. Elle se r&#233;v&#232;le. Elle affirme, ou non, son efficacit&#233;, son pouvoir, sa charge.Tant que l'homme vit, il peut s'expliquer, se justifier. Autour de lui une garde de fid&#232;les veille qui r&#233;serve l'image - qu'ils se font - de l'homme, et l'orthodoxie de l'interpr&#233;tation.Antonin Artaud est mort il y a dix ans. Enfin l'autre l'homme, le lecteur, l'auditeur - enfin l'autre peut affronter le texte nu et, sans pudeur, lire, m&#226;cher, retourner, &#226;nonner, d&#233;former, arracher, pi&#233;tiner, exalter, violer les textes, ou s'abandonner &#224; leur pouvoir d'&#233;veil. Antonin Artaud nous appartient. Peu importe que dix fid&#232;les hurlent au sacril&#232;ge. S'ils lui &#233;taient fid&#232;les c'est qu'ils le trahissaient. Nous avons le bonheur de ne pas l'avoir connu. Il est vraiment &#224; nous. Il ne faut pas h&#233;siter un instant &#224; s'abattre sur le cadavre, sur le mot, sur le verbe. Celui qui fait appel au public, celui qui rend public le mot s'abandonne tout entier. Il se prostitue. Aucun cabotinage, aucune sinc&#233;rit&#233;, aucun respect, aucun culte ne peut faire dispara&#238;tre cela : il a fait appel &#224; moi, il a mis son texte sous mes yeux, il s'est livr&#233; &#224; mon jugement, &#224; ma malignit&#233;, &#224; mon amour, &#224; ma haine. Les sens qu'il a pr&#233;tendu &#233;mouvoir sont les miens. Son insulte et son m&#233;pris s'adressaient &#224; moi. Celui qu'il a rejet&#233; c'est moi ; nous sommes li&#233;s indissolublement par son cri et ne prend existence que si je l'entends. Il me foudroyait. Qu'il le prouve. Il a renonc&#233; &#224; l&#8217;h&#233;ro&#239;sme du silence. Il a parl&#233;. C'est donc &#224; moi qu'il s'adressait. Il a renonc&#233; &#224; l'h&#233;ro&#239;sme du suicide. A celui du non-&#234;tre. A celui de n'avoir pas exist&#233;. A celui de n'avoir pas &#233;t&#233; appel&#233; - contre sa volont&#233; - parmi ces hommes. Il est donc bien &#224; moi. Il est ma charogne. Et son impr&#233;cation est la mienne. Qu'il meure tout &#224; fait. Que l'ach&#232;ve de le tuer. Que mes mains sales ne redoutent pas de tripatouiller ses textes. Que ses fid&#232;les s'indignent. Qu'ils l&#232;vent les bras. Qu'ils conservent en leur c&#339;ur le souvenir de saint Antonin Artaud. Que les feuillets s'&#233;chappent des vitrines du mus&#233;e, des cartons du collectionneur. Qu&#8217;on les ramasse dans la boue et qu'on les d&#233;chiffre sans conna&#238;tre leur auteur. Qu'il &#233;chappe &#224; toute pi&#233;t&#233;. Qu'on le pi&#233;tine. Alors seulement le mot pourra frapper, mordre, br&#251;ler, &#233;veiller, lac&#233;rer le corps et l'esprit. Aucune recommandation, aucune autorit&#233;, aucun magister dixit ne m'imposera, &#224; la fin, l'ennui et l'admiration. Que la parole d'Artaud me frappe si elle le peut. Sinon elle n'est rien. S'il n'a &#233;crit pour tous - pour moi - s'il n'est pas moi, que peut-il &#234;tre ? Rien. Et s'il est moi, il l'a dit. Il l&#8217;a cri&#233;. Il suffira de lire pour retrouver mon cri. L'homme, l'auteur, le po&#232;te, le fou, Antonin Artaud est d&#233;finitivement mort, perdu pour tous. Il n'est plus. II n'existe plus. Il n'est plus dans le pr&#233;sent.Il n'appartient pas &#224; ses survivants. Il est mort &#224; cinquante-deux ans. II y a dix ans. Ses contemporains ont soixante ans. Celles qu'il nommait &#34;ses filles&#34;, quarante. Vont-ils nous livrer Antonin Artaud ? Non. Pour eux, nous sommes sacril&#232;ges, indignes, nous sommes des charognards. Ils nous refusent jusqu'&#224; l'admiration muette et s'ils parlent de lui c'est en qualit&#233; de t&#233;moins. Donc ils mentent. Ils trahissent. Ils d&#233;p&#232;cent Antonin Artaud. Ils le tirent &#224; eux. Ils l'inventent. Ils le m&#234;lent &#224; leurs querelles de clocher.Ils l'ont abandonn&#233;. Ils l'ont repris, rejet&#233;, vomi, encens&#233;, class&#233;, embrigad&#233;, excommuni&#233;. Ils choisissent leurs mots. Ils choisissent leurs souvenirs. Ils font des portraits, des sculptures, des profils, des silhouettes d&#233;coup&#233;es. LEUR Antonin Artaud qu'ils le gardent. Le n&#244;tre est celui qui leur &#233;chappe. C'est notre &#339;il qui est neuf. Notre oreille vierge. C'est nous, qui lui refusons l'opium. C'est nous qui l'arr&#234;tons au Havre, qui nous emparons de sa personne au fond d'une cale, celle du bateau qui ramenait d'Irlande un fou furieux, et qui le jetons dans la prison d'un asile. C'est nous qui l'y laissons dix ans. C'est &#224; nous qu'il &#233;chappe. C'est malgr&#233; nous qu'il conna&#238;t deux ans de libert&#233; - relative avant de mourir. Parce que c'est nous qui avons peur. Peur d'Antonin Artaud qui d&#233;truit notre soci&#233;t&#233;, notre confort, notre vie, notre personne. EUX, les amis d'Antonin Artaud, ils n'ont pas peur : ils l'ont fait rel&#226;cher. Ils ont os&#233; dormir &#224; ses c&#244;t&#233;s. Ils le jugent optimiste. Nous, nous le connaissons : nous &#233;coutons ses cris. Et nous savons qu'il faut le crucifier. Qu'on nous laisse le clouer.&#160;&#187;Modalit&#233;s de soumission et de s&#233;lectionTous les textes et documents in&#233;dits portant sur Antonin Artaud ou ressortissant &#224; son &#339;uvre (&#233;tudes contemporaines, hommages, t&#233;moignages, textes de cr&#233;ation litt&#233;raire, iconographies et autres mat&#233;riaux cr&#233;atifs) seront examin&#233;s par notre comit&#233; de lecture. Le th&#232;me des articles est libre. Le nombre de signes est fix&#233; &#224; 30 00. La date limite de proposition de collaboration est fix&#233;e au1er juin 2012. Merci d&#8217;adresser vos contributions par courriel &#224; l&#8217;adresse suivante&#160;: contact@editionslescahiers.frDirection : J.-S. Gallaire, A. JugnonLes articles seront soumis &#224; notre comit&#233; de lecture (composition est en cours).&#160;