Laisse-nous pleurer
# Laisse-nous pleurer

**LAISSE-NOUS PLEURER.**

Toi qui ris de nos cœurs prompts à se déchirer,

Rends-nous notre ignorance ou laisse-nous pleurer !

Promets-nous à jamais le soleil, la nuit même,

Oui, la nuit à jamais, promets-la-moi, je l’aime !

Avec ses astres blancs, ses flambeaux, ses sommeils,

Son rêve errant toujours et toujours ses réveils !

Et toujours, pour calmer la brûlante insomnie,

D’un monde où rien ne meurt l’éternelle harmonie !

Ce monde était le mien quand, les ailes aux vents,

Mon âme encore oiseau rasait les jours mouvants ;

Quand je mordais aux fruits que ma sœur, chère aînée,

Cueillait à l’arbre entier de notre destinée.

Puis, en nous regardant jusqu’au fond de nos yeux

Nous éclations d’un rire à faire ouvrir les cieux.

Car nous ne savions rien. Plus agiles que l’onde,

Nos âmes s’en allaient chanter autour du monde,

Lorsqu’avec moi, promise aux profondes amours,

Nous n’épelions partout qu’un mot : « toujours ! toujours ! »

Philosophe distrait, amant des théories, Qui n’ôtes ton chapeau qu’aux madones fleuries, Quand tu diras toujours que vivre, c’est penser, Qu’il faut que l’oiseau chante et qu’il nous faut danser, Et qu’alors qu’on est femme il faut porter des roses, Tu ne changeras pas le cours amer des choses.

Pourquoi donc nous chercher, nous qui ne dansons pas ? Pourquoi nous écouter, nous qui parlons tout bas ? Nous n’allons point usant nos yeux au même livre ; Le mien se lit dans l’ombre où Dieu m’apprend à vivre.

Toi, qui ris de nos cœurs prompts à se déchirer, Rends-nous notre ignorance ou laisse-nous pleurer.

Vois, si tu n’as pas vu, la plus petite fille

S’éprendre des soucis d’une jeune famille, Éclore à la douleur par le pressentiment, Pâlir pour sa poupée heurtée imprudemment, Prier Dieu, puis sourire en berçant son idole

Qu’elle croit endormie au son de sa parole.

Fière du vague instinct de sa fécondité, Elle couve une autre âme à l’immortalité.

Laisse-lui ses berceaux : ta raillerie amère

Éteindrait son enfant… tu vois bien qu’elle est mère.

À la mère du moins laisse les beaux enfants,

Ingrats, si Dieu le veut, mais à jamais vivants !

Sinon, de quoi ris-tu ? Va, j’ai le droit des larmes ;

Va, sur les flancs brisés ne porte pas tes armes.

Toi qui ris de nos cœurs prompts à se déchirer,

Rends-nous notre innocence ou laisse-nous pleurer !

