Rêve intermittent d’une nuit triste
# Rêve intermittent d’une nuit triste

**RÊVE INTERMITTENT D’UNE NUIT TRISTE.**

Ô champs paternels hérissés de charmilles Où glissent le soir des flots de jeunes filles !

﻿Ô frais pâturage où de limpides eaux Font bondir la chèvre et chanter les roseaux !

﻿Ô terre natale ! à votre nom que j’aime,

Mon âme s’en va toute hors d’elle-même ;

﻿Mon âme se prend à chanter sans effort ; À pleurer aussi tant mon amour est fort !

﻿J’ai vécu d’aimer, j’ai donc vécu de larmes ; Et voilà pourquoi mes pleurs eurent leurs charmes.

﻿Voilà, mon pays, n’en ayant pu mourir, Pourquoi j’aime encore au risque de souffrir.

﻿Voilà, mon berceau, ma colline enchantée, Dont j’ai tant foulé la robe veloutée,

﻿Pourquoi je m’envole à vos bleus horizons, Rasant les flots d’or des pliantes moissons.

﻿La vache mugit sur votre pente douce, Tant elle a d’herbage et d’odorante mousse,

﻿Et comme au repos appelant le passant, Le suit d’un regard humide et caressant.

﻿Jamais les bergers pour leurs brebis errantes N’ont trouvé tant d’eau qu’à vos sources courantes.

﻿J’y rampai débile en mes plus jeunes mois, El je devins rose au souffle de vos bois.

﻿Les bruns laboureurs m’asseyaient dans la plaine Où les bleds nouveaux nourrissaient mon haleine.

﻿Albertine aussi, sœur des blancs papillons, Poursuivait les fleurs dans les mêmes sillons ;

﻿Car la liberté toute riante et mûre Est là, comme aux cieux, sans glaive, sans armure,

﻿Sans peur, sans audace et sans austérité, Disant : « Aimez-moi, je suis la liberté ! »

﻿Ô patrie absente ! ô fécondes campagnes, Où vinrent s’asseoir les ferventes Espagnes !   ﻿Antiques noyers, vrais maîtres de ces lieux, Qui versez tant d’ombre où dorment nos aïeux !   ﻿Échos tout vibrants de la voix de mon père Qui chantaient pour tous : « Espère ! espère ! espère ! »   ﻿Ce chant apporté par des soldats pieux Ardents à planter tant de croix sous nos cieux,   ﻿Tant de hauts clochers remplis d’airain sonore, Dont les carillons les rappellent encore :   ﻿Je vous enverrai ma vive et blonde enfant, Qui rit quand elle a ses longs cheveux au vent.   ﻿Parmi les enfants nés à votre mamelle, Vous n’en avez pas qui soit si charmant qu’elle !   ﻿Un vieillard a dit en regardant ses yeux : « Il faut que sa mère ait vu ce rêve aux cieux ! »   ﻿En la soulevant par ses blanches aisselles J’ai cru bien souvent que j’y sentais des ailes !

﻿Ce fruit de mon âme, à cultiver si doux, S’il faut le céder, ce ne sera qu’à vous !   ﻿Du lait qui vous vient d’une source divine Gonflez le cœur pur de cette frêle ondine.   ﻿Le lait jaillissant d’un sol vierge et fleuri Lui paiera le mien qui fut triste et tari.   ﻿Pour voiler son front qu’une flamme environne Ouvrez vos bluets en signe de couronne :   ﻿Des pieds si petits n’écrasent pas les fleurs, Et son innocence a toutes leurs couleurs.   ﻿Un soir, près de l’eau, des femmes l’ont bénie, Et mon cœur profond soupira d’harmonie.   ﻿Dans ce cœur penché vers son jeune avenir Votre nom tinta prophète souvenir,   ﻿Et j’ai répondu de ma voix toute pleine Au souffle embaumé de votre errante haleine.   ﻿Vers vos nids chanteurs laissez-la donc aller ; L’enfant sait déjà qu’ils naissent pour voler.

﻿Déjà son esprit, prenant goût au silence, Monte où sans appui l’alouette s’élance,

﻿Et s’isole et nage au fond du lac d’azur Et puis redescend le gosier plein d’air pur.

﻿Que de l’oiseau gris l’hymne haute et pieuse Rende à tout jamais son âme harmonieuse !…

﻿Que vos ruisseaux clairs, dont les bruits m’ont parlé, Humectent sa voix d’un long rythme perlé !…

﻿Avant de gagner sa couche de fougère, Laissez-la courir, curieuse et légère,

﻿Au bois où la lune épanche ses lueurs Dans l’arbre qui tremble inondé de ses pleurs,

﻿Afin qu’en dormant sous vos images vertes Ses grâces d’enfant en soient toutes couvertes.

﻿Des rideaux mouvants la chaste profondeur Maintiendra l’air pur alentour de son cœur,

﻿Et, s’il n’est plus là, pour jouer avec elle, De jeune Albertine à sa trace fidèle,

﻿Vis-à-vis les fleurs qu’un rien fait tressaillir Elle ira danser, sans jamais les cueillir,   ﻿Croyant que les fleurs ont aussi leurs familles, Et savent pleurer comme les jeunes filles.   ﻿Sans piquer son front vos abeilles, là-bas,

L’instruiront, rêveuse, à mesurer ses pas ;   ﻿Car l’insecte armé d’une sourde cymbale Donne à la pensée une césure égale.   ﻿Ainsi s’en ira, calme et libre et content, Ce filet d’eau vive au bonheur qui l’attend ;   ﻿Et d’un chêne creux la Madone oubliée La regardera dans l’herbe agenouillée.   ﻿Quand je la berçais, doux poids de mes genoux !

Mon chant, mes baisers, tout lui parlait de vous,

  ﻿Ô champs paternels, hérissés de charmilles Où glissent, le soir, des flots de jeunes filles.   ﻿Que ma fille monte à vos flancs ronds et verts, Et soyez béni, doux point de l’Univers !

