Le Grand serment (Verhaeren)
# Le Grand serment (Verhaeren)

### LE GRAND SERMENT

Saint Georges, Le président de ton serment

Se carre et se rengorge

Superbement

Quand, au sortir de la grand’messe, Il défile d’un pas altier, Tel dimanche de la kermesse, Sous l’or bougeant de son collier.

On le regarde

En son orgueil marcher ; Les solennels et francs archers

Du grand serment

Lui font sa garde ; L’heure est claire, les cieux vermeils : Vraiment

C’est à croire qu’il porte

Sur son torse bombé et ses épaules fortes

Des morceaux de soleil.

En un panier bordé de soie

Sont étendus son arc et son carquois ;

Une tige de buis,

Dont le sommet lentement bouge,

Tend, devant lui,

L’ébouriffant plumage rouge

De l’oiseau d’or qu’il abattit.

Il traverse la rue aux Laines,

La cour du prince et le vieux bourg ;

Il marcherait à grands pas lourds

Sans perdre haleine,

Jusqu’au soleil couché.

Mais tout à coup les tintamarres

De la fanfare

Lui font accueil, sur le marché,

Les pistons crient et les tubas font rage

Sans nul répit, sans nul arrêt,

Et l’on promène du tapage

De cabaret en cabaret.

Bières rouges sous couronne de mousse

Pour vous lamper gaîment À la santé du grand serment,

Chacun s’en vient à la rescousse ;

On assiège les comptoirs clairs

Avec des brocs tendus en l’air.

Les servantes passent et passent,

Moites de hâte et de sueur

Et refoulant à coups de croupe,

Parmi les cris et les rires, la troupe

Toujours plus dense des buveurs.

Le Président du grand serment

Est cahoté au va-et-vient des houles

Et des vacarmes de la foule ;

On le bouscule en des bagarres

À hue, à dia, jusqu’au moment

Où la concassante fanfare,

Par le chemin qui suit la gare,

Le mène au clos du grand serment.

Le tir à l’arc paisible et seul

S’étend, là-bas, près des tilleuls

Qui versent l’ombre à qui la cherche

Et d’où s’élève en contre-bas

D’un grand jet blanc, ainsi qu’un mât,

La perche.

Avec solennité, l’oiseau

Tourbillon d’or, et tourbillon d’écume,

Est replacé, là-haut ;

Et tel est l’ordre et la coutume

Que si la flèche d’un archer

S’en vient, avant la flèche présidentielle,

Toucher

La parure immatérielle

Du bel oiseau,

Là-haut,

Le chef du grand serment

Payera jusques au soir, Abondamment,

À boire.

Et l’on se soûle en son honneur, Et l’on trinque, et l’on crie, et l’on hurle, et la peur

S’accouple en des coins d’ombre avec la joie.

Filles, qui traversez par bandes les chemins,

Les gars aux violentes mains

Vous agrippent comme des proies.

L’ombre se fait autour du vieil enclos

Où commande saint Georges.

Le dernier air des fanfares se clôt,

Les cors s’enrouent et les bugles dégorgent

Un refrain las qui n’en peut plus.

Archers, vos bras sont lourds, vos doigts moulus.

Et vos regards se voilent,

Et vous ne savez plus si vous visez

L’oiseau superbe et pavoisé

Ou la première étoile.

Et par de longs et zigzagants détours,

Vous revenez des vieux faubourgs

Vers la grand’place où s’exalte la joie.

Un pitre y fait le boniment

Au président du grand serment,

Et dans un coin le carrousel flamboie

Et tourne, et tourne, en emportant

Au mors aux dents de ses chevaux ardents,

Mais immobiles,

L’habituel recueillement

Et le silence de la ville.

