Celui qui bouscule (Verhaeren)
# Celui qui bouscule (Verhaeren)

### CELUI QUI BOUSCULE

À chaque angle, par chaque fente,

Sous les averses, Les glaives nus du vent traversent

Des patrouilles ont fait le tour

De la grand’place, à la nuitée, Pour rencontrer — folie ! — on ne sait où

Le vent qui tord, énorme et fou,

Plus loin, où les foules sont accourues,

Il a tourné le coin des rues,

Brisant l’image en or de saint Laurent

Qui maintenait, du bout de ses doigts calmes

Vers les bourreaux indifférents,

Depuis mille ans,

À confesse, trotte-menues,

Hâtivement sont revenues

En resserrant leurs mantelets,

Leurs capuchons de bure ou leurs coiffes volantes

Que le grand vent fouillait

Reprendre haleine, en une impasse ;

On crie, on lutte et l’on accourt

Avec des liens, avec des nasses ;

Mais lui, qui règne aux horizons,

S’échappe et fuit jusques aux grèves ;

Quand il revient vers les maisons

D’accord avec ses sursauts noirs,

Et ses ailes gigantesques et molles,

Battant l’espace entier, affolent

Là-bas, sur les remparts, les croix :

Le fossoyeur prétend

Qu’il faut cerner le vent

Et le pousser au cimetière.

Un batelier s’agite, au coin des quais,

Et veut qu’on aide à l’embarquer

En de gros sacs de toile grise

Qu’il amène, chaque semaine.

Le vent riposte avec fracas ;

Voici qu’il brise, sur la tour,

Les gargouilles qui font le tour

De la corniche la plus haute ;

Il casse en deux les abat-sons ;

Il lutte avec le grand bourdon

Sur les cadrans sont effeuillées.

Les patronnes, agenouillées

À l’Est, à l’Ouest, au Sud, au Nord,

Supplient, en vain, le vent qui mord,

Et qui projette la prière

De leurs deux bras tendus, Vers la pitié d’un Christ aux horizons pendu,

Par on ne sait quel coutre énorme ;

Tombent là-bas les buis, les ifs, les ormes,

Dans les jardins de l’évêché.

Le tablier du pont de pierre,

Arceaux fendus, est entraîné dans la rivière,

Et l’on entend des blocs entiers, Que le courant sauvage

Roule jusqu’aux chantiers, Battre, là-bas, les madriers

Tremblent au fond de leurs mansardes ;

Le ciel ne se voit plus ; rien n’y luisarde :

Qui se gonflent de pluie, et soudain crèvent.

Les ténèbres semblent nourrir de sève

Et de sang noir, comme la poix,

La meute énorme de molosses,

Dont la rage et les abois

Peuplent la nuit féroce.

Tout le pays se convulse, la ville croit

Son heure suprême venue ;

Et ceux que les calendriers

Hallucinent vers l’inconnu

Songent que, l’an dernier, Un astrologue, à Trébizonde,

Pour ce temps-ci, prédit

Et le vent bat, jusqu’au matin,

Murs, toits, pignons, balcons, tourelles

Et les cervelles solennelles

Des bons Messieurs les échevins

Qui s’entêtent à s’assembler en vain, Avec l’espoir, tenace et décevant,

De voir, quand même, un jour d’unanime panique, Sans faute aucune et sans réplique

Par les cent mains de la force publique

