text: Die Erfindung des Menschen | NZZ
  Am Pfingstmontag des Jahres 1828 fand sich in Nürnberg ein etwa 16-jähriger Jugendlicher ein, der kaum reden und sich nur mit Mühe auf den Beinen halten konnte. Ein Zettel, den er auf sich trug, wies ihn als «Kasper» aus, geboren am 30. April 1812. Seine fehlende Lebensgeschichte erfand man für ihn.
  Roman Bucheli 28.04.2012, 06.01 Uhr
  In diesem Aufzug soll der 16-jährige Kaspar Hauser 1828 in Nürnberg aufgetaucht sein. (Bild: IBA-Archiv / Keystone)
  Es war gewiss kein alltägliches Ereignis – und dennoch wird es gelegentlich vorgekommen sein: dass ein Unbekannter gleichsam aus dem Nichts auftauchte, in einer Stadt oder einem Dorf, die Menschen ein wenig erschreckte in seinem verwahrlosten Zustand und weder Auskunft zu geben vermochte über sein Herkommen noch überhaupt vielleicht in der Lage war, sich zu verständigen. Dieses Mal aber muss es ganz anders gewesen sein. Der junge Mann, der am 26. Mai 1828 in Nürnberg wie aus dem Nichts unter die Menschen kam, erschreckte niemanden. Zunächst lenkte er bloss die Aufmerksamkeit der Vorübergehenden auf sich. Niemand wusste, wie er in die Stadt gekommen war; er stand einfach da.
  Und er trug auf sich zwei Zettel: Der Verfasser des einen Schriftstücks bezeichnete sich als armen Tagelöhner, dem das Kind im Herbst 1812 zur Fürsorge gegeben worden sei. Er habe das Kind aufgezogen, es schreiben und lesen gelehrt, doch seit dem Tag nicht vor die Türe gelassen. Nun solle der junge Mann, wie sein Vater, Reiter werden und wie jener ins Nürnberger Kavallerie-Regiment aufgenommen werden. Man möge ihn darum zum Rittmeister führen. Das zweite Briefchen war sehr viel ungelenker und unbeholfener geschrieben. Darin wird das Kind Kasper genannt; es sei am 30. April 1812 geboren worden. Der Text schliesst mit den Worten: «ich bin ein armes Mägdlein ich kan das Kind nicht ernehren Sein Vater ist gestorben».
  Mehr war von dem Findling nicht zu erfahren, der nur gerade ein paar wenige Worte zu stammeln verstand. Man brachte ihn ins Haus des Rittmeisters, der den Fremden ins Gefängnis führen liess. Dort reichte ihm ein geistesgegenwärtiger Aufseher Papier und Bleistift, welche er offenkundig mit grosser Freude entgegennahm, um nun mit unsicherer Hand «Kaspar Hauser» zu kritzeln. Anderes vermochte er freilich nicht zu schreiben. Den Nürnbergern aber musste der wunderliche Mensch wie eine kleine Offenbarung erschienen sein. Das unschuldige Kind faszinierte sie, ja, sie werden sich von ihm bezaubern lassen haben: In Scharen kamen sie nun, Kaspar zu besichtigen, ehe man ihn in die Obhut eines Lehrers gab.
  Noch einige Zeit indessen, noch Wochen und Monate, so berichtete es der Gerichtspräsident Anselm Feuerbach, damals gewiss einer der besonnensten Menschen um Kaspar Hauser, blieben dessen sprachliche Ausdrucksmöglichkeiten äusserst beschränkt und waren «ein so lückenhaftes [. . .] Wortgehäcksel, dass man selten bestimmt wissen konnte, was er [. . .] ausdrücken wollte; immer blieb den Hörenden vieles zu erraten und durch Vermutungen zu ergänzen übrig». Gleichwohl erhielt Kaspar Hauser bereits am 7. Juli 1828, nicht einmal zwei Monate nach seiner Ankunft in Nürnberg, eine fast lückenlose Lebensgeschichte. Schriftlich hielt der Nürnberger Bürgermeister fest, was er dem Kind entlockt haben wollte, und veröffentlichte die grausige Mär. Sehr zum Verdruss übrigens von Anselm Feuerbach, der die Schrift umgehend aus dem Verkehr nehmen liess. Er hat nicht verhindert, dass dies bis heute die Geschichte Kaspar Hausers blieb, wie sie im Volksmund überliefert wird, wie sie in Romanen dargestellt und in Filmen inszeniert worden ist.
  Über Jahre, so besagt es diese Erzählung, sei Kaspar in einem Kerker festgehalten worden, bei Wasser und Brot, ohne Bezugspersonen, ohne Bewegung, ohne mit jemandem sprechen zu können. Die Notdurft habe er in ein in den Boden gelassenes Gefäss verrichtet. Das Behältnis sei regelmässig geleert worden, während er geschlafen habe, wie er auch im Schlaf gewaschen und mit frischen Kleidern versehen worden sei. Wenn er aufwachte, standen neben seinem Lager frisches Brot und Wasser. Seine einzigen Gefährten seien zwei hölzerne Pferde und ein Hund ebenfalls aus Holz gewesen, mit denen er seine Tage im Spiel verbracht habe. Kurz vor seiner Befreiung habe ihm ein Unbekannter das Schreiben beigebracht, ebenso habe er da erstmals auf seinen Füssen zu gehen gelernt. Auch den einzigen ganzen Satz, den er zu sagen imstande war, soll er von diesem Mann gelernt haben: «Ein solcher Reiter möchte ich werden, wie mein Vater gewesen ist.»
  Kaum einer argwöhnte, dass an dieser Geschichte einiges, wenn nicht gar alles nicht stimmen konnte. Kaum einer dachte, sie sei erfunden, sie sei allein durch geschicktes Befragen dem bedauernswerten Kaspar suggeriert worden. Die Geschichte brauchte auch gar nicht erfunden zu werden. Sie war den Menschen auf vielfältige Weise längst vertraut: von der Aussetzung Moses' über Ödipus und Parzival bis Hänsel und Gretel. Kinder wurden von ihren Eltern verlassen, verstossen, verdingt; geradezu entsprang der Wunsch oder der Argwohn – wie erst Freud es tiefenpsychologisch begründete – kindlicher Phantasie und Lustangst, falschen Eltern untergeschoben worden zu sein, in Wahrheit aber aus einer anderen, edleren Familie herzukommen. In Kaspar Hauser erkannte man, was man bereits wusste: sei es aus der Bibel oder den eigenen, verborgenen Phantasien.
  Ein Zweites kam hinzu. 1816 verbreitete sich der Inhalt einer lateinisch verfassten Flaschenpost, die in Kembs am Oberrhein gefunden worden war und deren Signatur aufgrund einer Fehllesung als Anagramm von «Sein Sohn Caspar» gedeutet werden konnte. Darin berichtet der Verfasser, er werde in einem Kerker in Laufenburg am Rhein festgehalten. Allein derjenige, der sich seines Thrones bemächtigt habe, kenne seinen Aufenthaltsort. Es ist nicht auszuschliessen, dass hier im Kern die Geschichte enthalten war, die man nun Kaspar Hauser andichtete, die er sich zu eigen machte und die als Vorlage für alles Spätere diente (einschliesslich der abenteuerlichen These, er sei der badische Erbprinz, der als erstgeborener Sohn des Grossherzogs Karl gegen ein sterbendes Kind ausgetauscht und um den Thron betrogen worden sei).
  Als Kaspar Hauser in Nürnberg im Alter von vielleicht sechzehn Jahren das Licht der Welt erblickte, war darum seine Geschichte längst geschrieben. Er hatte sie bloss noch zu erfüllen. Er war das unbeschriebene Blatt (dem ein seltsames Schicksal auf zwei Blättchen die Fragmente einer Geschichte mitgegeben hatte), das nun seine Zeitgenossen – gutgläubig, naiv und vielleicht auch ein wenig sensationslüstern, aber alle getrieben von je eigenen Motiven – zu beschreiben begannen. Und sollte es darum verwundern, dass Kaspar Hauser, als er endlich mehr als nur seinen Namen zu schreiben vermochte und – gewiss ermuntert von den Menschen um ihn – damit begann, seine Lebensgeschichte aufzuzeichnen, nichts anderes wiedergab, als was der Nürnberger Bürgermeister für ihn erfunden hatte?
  Doch was für Kaspar Hausers Zeitgenossen galt – um wie viel mehr galt es für die Nachgeborenen. Er war das Kind ohne Abstammung, dem jeder ein (genauer: sein) Schicksal andichten durfte. Auch Walter Benjamin hat einmal Kaspar Hausers Geschichte erzählt (und er hat sie nicht anders geschildert, als wie sie seit 1828 kolportiert wurde). Er hat die Erzählung «Caspar Hauser» 1930 für seine Kinder-Rundfunksendungen geschrieben und darin betont, wohl gerade, weil manches so unwahrscheinlich klang: «jedes Wort in ihr ist wahr». Der hier angelegte Doppelsinn wird vielleicht nicht nur den Kindern, sondern Benjamin selbst entgangen sein. Denn wie immer und von wem immer Kaspar Hausers Geschichte erzählt wird, sie handelt wahrhaftiger und genauer von dem, der sie schildert, als von Hauser selber.
  Darum war und ist noch jede literarische Verarbeitung des Stoffes eine Aneignung im eigentlichen Wortsinn. Dass mit Kaspar Hausers Geschichte vielmehr Eigenes verhandelt wird, ist dabei nicht immer und sogleich erkennbar. Als Jakob Wassermann 1907 seinen Roman «Caspar Hauser oder Die Trägheit des Herzens» veröffentlichte, war dem Publikum nicht auf Anhieb ersichtlich, wie sehr hier Wassermann, der mit neun Jahren seine Mutter verlor und hinfort mit einer verhassten Stiefmutter und einem ebenso verhassten Vater leben musste, dem Trauma seiner eigenen Kindheit Gestalt verlieh. Unverstellter bemächtigte sich Kurt Drawert des Stoffes, der 2008 in dem Roman «Ich hielt meinen Schatten für einen anderen und grüsste» das Freiheitsgefühl nach dem Zusammenbruch der DDR und die darauffolgende grausame Ernüchterung mit dem Hauser-Stoff allegorisierte.
  Das klassische, auch im deutschsprachigen Raum traditionsstiftende Modell für diese Anverwandlung der geschichtslosen und gleichwohl (oder gerade darum unwiderstehlich) bildmächtigen Figur hatte Paul Verlaines Gedicht «Gaspard Hauser chante» von 1873 geschaffen. Er schrieb das Gedicht, als er nach dem misslungenen Mordanschlag auf seinen Geliebten Rimbaud im Brüsseler Gefängnis eine zweijährige Haftstrafe verbüsste. «Je» am Anfang und «Gaspard» am Ende des Gedichts bilden eine bedeutungsvolle Klammer, die überdies das Ich mit der Kaspar-Figur in eins setzt. «Je suis venu, calme orphelin, / [. . .] / Vers les hommes des grandes villes: / Ils ne m'ont pas trouvé malin.» Sprachlos und verwaist, zurückgewiesen und verstossen von den Frauen, ja selbst vom Tod («La mort n'a pas voulu de moi»), hat sich dieses Ich ganz dem angeblichen Schicksal Kaspar Hausers anverwandelt: «Priez pour le pauvre Gaspard!», so endet Verlaines Gedicht.
  1913, im Jahr vor seinem Tod, schrieb Georg Trakl sein Gedicht «Kaspar Hauser Lied», das sich nun einerseits eng an Verlaine anlehnt und doch anderseits Hausers Geschichte weniger egozentrisch und näher an der Überlieferung lyrisch nacherzählt. Die Unbefangenheit des Findelkinds hebt Trakl hervor, seine unverstellte Verbundenheit mit allem Kreatürlichen, schliesslich die feindlich gesinnte Menschenwelt. Das schauerlich rätselhafte Gedicht mündet in den folgenden Schlussvers, der nun freilich ahnen lässt, was die Menschen seit eh und je und seltsam unwiderstehlich zu diesem Findling hinzog: «Silbern sank des Ungebornen Haupt hin.» Hauser war das Inbild der Unschuld; und er wurde – im Tod – zum Inbild des Opfers einer entfesselten Zivilisation. Das sprachlose Kind, dem die Sprache bis zur identitätszerstörenden Besinnungslosigkeit eingehämmert wird: So hat es Peter Handke in seinem Stück «Kaspar» von 1967 auch als ein Melodrama über die Krise der Sprache in der Moderne wiederum für eigene – und ja: auch ureigenste – Zwecke vereinnahmt.
  Die vollkommene Hohlform
  Der geschichtslose Kaspar Hauser, dieses vater- und mutterlose Geschöpf ohne Herkunft, war nicht erst für die Nachwelt, doch schon zu seiner Lebenszeit die vollkommene Hohlform. Erfunden von seinen Zeitgenossen, wurde er für alle Zeit zum Emblem der Verstossenen und Verdammten; er war reine, unschuldige Oberfläche, die danach rief, beschrieben zu werden. Wie ein Spiegel, der Tiefe bloss vortäuscht, warf er zurück, was man in ihn hineinprojizierte und -phantasierte. Ein wenig muss er es wohl geahnt haben, auf welch gespenstisch leerer Bühne mit ihm gespielt wurde. Er lernte seine Rolle, die man ihm zugedacht hatte, und wusste bald, was man von ihm hören wollte.
  Zweimal sind in Nürnberg und in Ansbach, wohin er zuletzt in die Obhut gegeben wurde, Mordanschläge auf ihn verübt worden. Manches deutet darauf hin, dass er die Anschläge fingiert und sich selber mutwillig Verletzungen beigebracht hatte. Am 14. Dezember 1833 fand man ihn mit einer schweren Stichwunde, die ihm, so sagte er, ein Unbekannter zugefügt hatte. Am Tatort, wohin er seinen Vormund führte, fanden sich zwar keine Spuren mehr eines Täters, aber ein Bekennerschreiben. Das Blatt war von den vier Ecken nach innen gefaltet in einer Weise, wie sie Kaspar Hauser geläufig war. «Hauser wird es euch ganz genau erzählen können, wie ich aussehe, und wo her ich bin», heisst es in dem Blatt. Geschrieben war es in Spiegelschrift. Man sagt, sie sei Hausers Schrift ähnlich gewesen. Vielleicht habe er, um sie zu verstellen und da er ein guter Zeichner war, verkehrtherum geschrieben.
  Kaspar Hauser überlebte die Verletzung nicht. Drei Tage nach dem Vorfall, am 17. Dezember, starb er. So war sein unbeschriebenes Leben von rätselhaft beschriebenen Zetteln umstellt. Doch als er sich, zuletzt, in einem finalen Aufbäumen, zu verstellen versucht hatte, entstellte er sich erst zur Kenntlichkeit. Die Zeitgenossen erkannten in der gespiegelten Schrift nicht das Grauen, das ihnen die Kreatur zurückwarf, die ihnen zu nichts als zum Spiegel ihrer Phantasien gedient hatte. Hätten sie genauer hingeschaut und hingehört: Es wäre ihnen vielleicht aufgefallen, dass in diesem Bekennerschreiben, das im eigentlichen Sinn ein Bekenntnis war, Kaspar Hauser und das schreibende, bekennende Ich eins sind – und doch verschieden.