text: * Ein krächzender Schrei löste sich von Earl Wadsworths Lippen. Weit riß er die Augen auf. Er schnellte hoch und starrte in die Finsternis. Allein. Er war allein. Niemand hielt ihn fest. Es gab die grausame Frau im Blutornat nicht. Der Seelendolch existierte nicht, und auch nicht die dämonischen Schatten. Es war ein schrecklicher Alptraum gewesen. Wadsworths Herz klopfte immer noch heftig gegen die Rippen, und Schweißtropfen rannen ihm über das Gesicht. Er bemühte sich, ruhiger zu werden, drehte sich zur Seite und knipste das Licht an. Er hatte Angst vor dem Rest der Nacht. Er befürchtete, daß sich der quälende Traum fortsetzen würde, wenn er weiterschlief. Nervös zündete er sich eine Zigarette an. Seine Hände zitterten. Wadsworth war fünfundvierzig. Ein gutaussehender Mann, der auf seine Gesundheit achtete, regelmäßig Sport betrieb, weder zuviel aß noch zuviel trank. Einmal wöchentlich schaltete er einen Ap-