text: Grelles Modegeschäft zwischen Piraten und Pekingoper - WELT
  Grelles Modegeschäft zwischen Piraten und Pekingoper
  William Forsythes "The Returns" in Dresden
  Wüsste man es nicht besser, man könnte meinen, William Forsythe sei ein wenig Brüno-infiziert. Denn so aggressiv tuntig, wie Sacha Baron Cohen gegenwärtig sein momentanes zweites Kino-Ich, einen schwulen österreichischen TV-Moderator, zu Werbezwecken durch die europäischen Hauptstädte powackeln lässt, so dürfen auch die 14 Forsythe-Tänzer in dessen jüngstem, dem zweiten abendfüllenden Stück für sein Dresdner Domizil in Hellerau, über den imaginären Catwalk marschieren. Und immer grellere, vorwiegend aus alten Stephen-Galloway-Glitzerkreationen recycelte Couture vorführen. Sie tun es breit grinsend und mit Wonne.
  Denn das 80-minütige, "The Returns" betitelte Opus ist wirklich eine Rückkehr - hin zu unbeschwerteren Forsythe-Zeiten, als er sich zwischen den großen Tanzstücken immer wieder mal herrlich alberne, sehr amerikanisch verkreischte Belustigungsorgien leistete; am Schönsten vielleicht in dem längst legendären Bienenmusical "Isabelle's Dance" von 1986. Auch jetzt scheint der Tanzschöpfer der Krise zu trotzen und anstelle einer weiteren, angeblich politischen, meist aber nur schwer vergrübelten dekonstruktivistischen Rettungsperformance einfach nur Spaß haben zu wollen.
  In Heinrich Tessenows kahle Festspielhaushülle hat Forsythe eine weiße Box für die Zuschauer hineingestellt. Darin scheint zudem das Atelier eines schwer verdrogten Modeschöpfers zu liegen. Von hinten, dort wo die Riesenbühnenfläche durch eine Öffnung im Dunkeln zu ahnen ist, kommt jetzt nämlich Yoko Ando hereinstolziert und würde jeder Heidi-Klum-Laufsteg-Challenge Ehre machen. Bei der lebt nicht nur die Handtasche, obwohl Mund und Fingernägel mit rotem Klebeband umgeben sind. Die seltsame Person versucht in dem Durcheinander aus Tarnnetzen, Tischtennisbällen, Mikros, Ständern, Spiegeln, Klamottengroßfotos, Stofffetzen und einem Drucker, der so tolle Thesen wie "Being dead before the main story opens" auswirft, Ordnung zu schaffen. Bald entpuppt er sich als kartenlegendes Medium, das diversen sprachverfremdeten Erscheinungen Geld abknöpfen und ihnen den offensichtlichen Kunststatus absprechen will. "Start the Art", gluckert Ando, und analogisiert sich so locker wie insistent immer weiter - bis zu Appartement und Departement.
  Später kommt sie zu dem Schluss, sie sei "not Yoko Ono". "Der Spiegel ist gefährlich", weiß sie und lässt doch ein Spiel schräger Eitelkeiten sich entfalten. Tänzer führen ihre Körper vor, trällern Irving Berlins Showbiz-Hymne, fügen sich hinten in Niki-Overalls und Glimmervorhängen zum albernen Gruppenbild zwischen Pirates of the Caribbean und Pekingoper. Forsythe und seine Tänzer parodieren hier ganz wunderfein das Modegeschäft und dessen übersteigerte, oftmals die Nähe der Künste suchende Bedeutungssucht. Man versteckt sich hinter Masken, und doch schimmern die Typen durch. Man tanzt virtuos zum Pingpong der verstärkten Tischtennisbälle, die auch der Probenpianist schlägt und die Thom Willems' cooles Computerwummern ersetzen.
  "Ich bin so müde von der Kunst", stöhnt die genervte Conférencière. Das kann man von dem gelöst kreischigen Forsythe-Verkleidungsulk diesmal nicht sagen.