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  Nürnberg im Herbst 1945: Die Stadt liegt in Trümmern.Wie überall
  in Deutschland versuchen die Menschen NS-Diktatur und Krieg zu
  verdrängen und neu anzufangen. Doch im Nürnberger Gerichtspalast
  tritt ein Weltgericht zusammen, das über Nazi-Deutschland und seine
  Repräsentanten urteilen soll. In einer Villa am Stadtrand bewirtet die
  ungarisch-deutsche Gräfin Kálnoky – im Auftrag der US-Army – eine
  illustre Gästeschar: Zeugen der Anklage und der Verteidigung warten
  auf ihre Vernehmung im Nürnberger Prozess. Unter Regie der Alliierten
  treffen im Zeugenhaus Regime-Gegner, ehemalige KZ-Gefangene, NSSympathisanten, Gestapo-Offiziere und Generäle aufeinander. Einstige
  Todfeinde sitzen gemeinsam bei Tisch und diskutieren in knisternder Atmosphäre über Judenvernichtung, Wehrmachtsverbrechen, die angebliche
  Unwissenheit Hitlers. Die hochexplosive Stimmung zwischen Abrechnung
  und Neuanfang erweckt Christiane Kohl in dieser brillant recherchierten,
  wahren Geschichte auf bewegende Weise zum Leben.
  Christiane Kohl studierte Politik und Germanistik, arbeitete als Bonner
  Korrespondentin des Kölner »Express«, als Pressesprecherin im Hessischen
  Umweltministerium und schließlich als Redakteurin und Reporterin beim
  »SPIEGEL«. Von 1995-2005 berichtete sie als Italien-Korrespondentin aus
  Rom, zunächst für den »SPIEGEL«, dann für die »Süddeutsche Zeitung«.
  Nach weiteren acht Jahren als SZ-Korrespondentin für Ostdeutschland
  lebt sie heute als freie Schriftstellerin in Nordhessen, wo sie seit 2012
  ein jährlich stattfindendes Literatur-Festival organisiert. Bereits in ihrem
  ersten Dokudrama »Der Jude und das Mädchen« gelang ihr auf der Basis
  akribischer Recherche ein beklemmendes Stimmungsbild des NaziDeutschland der 30er Jahre, das verfilmt wurde. Nach »Das Zeugenhaus«
  wird mit »Villa Paradiso« zurzeit ein weiteres Buch von der Autorin verfilmt.
  Nürnberg 1945: Als Täter
  und Opfer unter einem Dach
  Copyright © 2005 der Originalausgabe
  Umschlagabbildung: ZDF, Daniela Incoronato
  Logo lizenziert durch ZDF Enterprises GmbH
  © ZDF 2014, alle Rechte vorbehalten
  KF · Herstellung: sc
  eISBN 978-3-641-15340-3
  Zwei Gästebücher und ein Verdacht . . . . . . . .
  Grande Dame mit leichtem Gepäck . . . . . . . .
  Hitlers Leibfotograf oder die Kunst,
  sich durchzuschlagen . . . . . . . . . . . . . . . . .
  Der Ankläger und der Gestapochef . . . . . . . .
  Der General mit dem roten Schal . . . . . . . . .
  Stellungskrieg um einen Füllfederhalter . . . . .
  Geburtstagsschecks vom Zigarettenkönig . . . .
  Bittere Souvenirs . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
  Ein unsittlicher Angriff . . . . . . . . . . . . . . . . .
  Von Forellen- und Frauenjägern . . . . . . . . . .
  Ein Gast, der Goldzähne zählte . . . . . . . . . . .
  Skelette im Birkenwald . . . . . . . . . . . . . . . . .
  Ein überzähliges Negligee . . . . . . . . . . . . . . .
  Herr Messerschmitt und die Mathematik . . . .
  Ein Häftling, der mit dem Teufel paktierte . . .
  Von Kandiszucker und Zyklon B . . . . . . . . . .
  Nachwort . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
  Kurzbiografien: Zeugenhaus-Mitarbeiter,
  US-Militärs und Langzeitbewohner . . . . . .
  Bibliografie . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
  Personenregister . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
  Bildnachweis . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
  Zwei Gästebücher und ein Verdacht
  Wenn mein Freund Wolfgang nicht dabei gewesen wäre, hätten die beiden alten Herren wahrscheinlich gar nicht angefangen, davon zu erzählen. Aber so begannen sie plötzlich,
  sich gegenseitig zu überbieten mit ihren Geschichten. Wir
  saßen am großen Fenster im alten Mühlenraum meines
  Elternhauses, einer ehemaligen Wassermühle, die vor vielen
  Jahren zu einem großzügigen Wohnhaus umgebaut worden
  war. Tagsüber bot sich von dort ein herrlicher Blick in das
  Grün der Landschaft. Jetzt aber war es dunkel, nur das fahle
  Licht unserer Tischlampe beleuchtete die am nahe gelegenen Bach stehenden Bäume, die sich wie düstere Gestalten
  aus dem schwarzen Brei der Nacht hervorhoben. Mein Vater
  hatte eine gute Flasche Wein aus dem Keller geholt, und so
  saßen wir in munterer Runde, als das Gespräch die heiklen
  Themen der Vergangenheit berührte.
  Vom Krieg hatte mein Vater schon früher erzählt, von
  seiner Gefangenschaft und den drei Abschüssen als Sturzkampfflieger. Doch was er nun berichtete, war von anderer
  Art. Mein Vater wirkte verlegen, er lachte immer mal wieder,
  während er über jene unruhigen Tage im Berlin der 30er
  Jahre erzählte, als er dort Jura studierte. Die Nazizeit, das
  war die Zeit seiner Jugend gewesen, und er hatte sie – dessen war ich mir stets sicher gewesen – nicht unbeteiligt an
  den Ereignissen durchlebt. Wann immer ich ihn jedoch danach fragte, nie hatte ich eine konkrete Antwort erhalten.
  An diesem Abend aber war alles anders. Da breitete mein
  Vater detailliert Erlebnisse aus seinem Alltag im Nationalsozialismus vor uns aus, in einer Offenheit, wie ich sie noch
  nie an ihm beobachtet hatte. Auch Bernhard, unser Hausfreund, gab, davon angeregt, immer neue Anekdoten zum
  Besten. Bernhard von Kleist war damals 79 Jahre alt, hatte
  wasserblaue Augen und einen leichten Gehfehler, der von
  einer Kriegsverletzung herrührte. Seit einigen Jahren lebte er
  im Haus meiner Eltern, der Bärenmühle in Nordhessen. Er
  war der Unterhalter unserer Mutter, die sich ihr Leben lang
  vor nichts so sehr gefürchtet hatte wie vor Langeweile.
  Es kam immer mal wieder zu Eifersüchteleien zwischen
  Bernhard und meinem Vater. In diesem Augenblick aber
  herrschte vollendete Harmonie zwischen ihnen. Beide erzählten sie ohne Pause, und nur das Kaminfeuer knisterte
  zuweilen so laut, dass es den Redefluss der Männer übertönte. Unsere Mutter drehte sich demonstrativ dem Flammenspiel zu, sie konnte es nicht leiden, wenn sich die Gespräche im Hause ernsthafteren Themen zuwendeten. Mein
  Freund Wolfgang Korruhn, ein bekannter Fernsehreporter,
  wollte einen Dokumentarfilm über die Verwicklungen des
  Chemiekonzerns IG Farben in die systematische Vernichtung der Juden durch die Nazis drehen. Bernhard von Kleist
  erwies sich in diesem Zusammenhang als interessanter Gesprächspartner, denn er war Dolmetscher bei den Nürnberger Prozessen gewesen. Wir saßen noch lange zusammen.
  Später in der Nacht machte ich mir Notizen, und so weiß
  ich noch heute so ziemlich jede Einzelheit, die an diesem
  31. August 1980 gesprochen wurde.
  Bernhard war kurz in seinem Zimmer verschwunden und
  tauchte bald darauf mit einem etwas abgegriffen wirkenden
  Album unterm Arm wieder auf. Das Buch war in hellbraunes Leder gebunden, das von einer dünnen Goldlinie ge8
  rahmt wurde, auch die Blattränder waren mit einer hauchdünnen Goldschicht eingefasst. Vorsichtig, als würde er ein
  Schatzkästlein öffnen, klappte der alte Herr die beiden
  Buchdeckel auseinander. Leicht vergilbte Buchseiten kamen
  zum Vorschein, die mit vielerlei Handschriften bekritzelt
  waren – das braune Lederbändchen war ein Gästebuch. Behutsam blätterte Bernhard von Kleist darin und hatte im
  Nu mehrere Einträge gefunden, mit denen sich Herren der
  IG Farben in lauteren Sprüchen verewigt hatten. Da dankte
  ein Chemiemanager in schnörkeligen Schriftzügen »für
  das Versüßen bittrer Stunden«. Im Nürnberger Gerichtsgebäude, so konnte sich von Kleist noch dunkel erinnern, hatte
  der Mann über die Entwicklung des Zyklon B Auskunft geben müssen, jenes Rattengiftes, mit dem Millionen Menschen in den Vernichtungslagern getötet worden waren.
  Es gab viele Namen in dem Gästebuch. Einige waren in
  großzügigen Bögen aufs Papier geworfen und kaum zu entschlüsseln. Andere konnte ich beinahe auf den ersten Blick
  entziffern. Robert Havemann hatte sich eingetragen, ein
  Widerstandskämpfer gegen das NS-Regime, der später in
  der DDR zum Dissidenten wurde. Ein paar Blätter weiter
  las ich die Unterschrift von Fritz Wiedemann – »ein ehemaliger Adjutant von Adolf Hitler«, wie Bernhard auf meinen fragenden Blick hin erklärte: »Er ist uns ein guter
  Freund geworden«, fügte er fast stolz hinzu. Der Publizist
  Eugen Kogon, der lange im Konzentrationslager Buchenwald gesessen hatte, war im Gästebuch ebenso vertreten
  wie ein Mann namens Edinger Ancker, der ausweislich seiner Eintragung ein Mitarbeiter des berüchtigten NSDAPChefs Martin Bormann gewesen war. Ich sah den schmissigen Namenszug von Rudolf Diels, dem »Gründer der
  Gestapo«, wie von Kleist eilfertig erklärte. Und ich las die
  krakelige Handschrift einer Gisa Punzengruber, unter de9
  ren Namen jemand mit Bleistift den Hinweis »KZ-Zeugin«
  angefügt hatte.
  Immer weiter blätterte ich in dem Buch, und langsam
  fühlte ich einen leisen Schauer unter der Haut: Wie hatten
  sich diese höchst unterschiedlichen Menschen so kurz nach
  dem Ende der NS-Zeit in einem gemeinsamen Gästebuch
  verewigen können? Wer hatte diese Leute zusammengebracht, und warum?
  Das Gästebuch stammte aus einem Zeugenhaus, das
  während der Nürnberger Kriegsverbrecherprozesse eingerichtet worden war. Die Zeugen waren in zwei nebeneinander stehenden Villen am Nürnberger Stadtrand untergebracht, berichtete von Kleist. Seine Frau Annemarie, die
  längst verstorben war, habe zeitweise als Leiterin der Häuser fungiert. Es musste eine schier unglaubliche Atmosphäre
  dort geherrscht haben, denn wie die Eintragungen im Gästebuch belegen, hatten NS-Funktionäre und einstige Widerstandskämpfer gleichzeitig unter einem Dach gewohnt.
  Während sich Täter und Opfer der Nazizeit andernorts
  mühelos aus dem Weg gehen konnten, saßen sie hier ab
  Herbst 1945 praktisch Abend für Abend gemeinsam an
  »Wie war die Stimmung?«, platzten Wolfgang und ich
  beinahe gleichzeitig heraus, wir wollten jetzt jede Einzelheit
  über diese merkwürdige Herberge erfahren. Doch von Kleist
  reagierte mit spürbarer Zurückhaltung: »Es wurde viel
  Bridge gespielt«, meinte der alte Herr gedehnt, während er
  an seiner Zigarette zog, »man rauchte Zigarren, trank amerikanischen Whiskey und diskutierte über die Fragen der
  Zeit.« »Selbstverständlich«, fügte er in pedantischem Ton
  hinzu, »wussten die Herren sich auch in schwierigeren Situationen zumeist wie Gentlemen zu benehmen.«
  Wolfgangs Film über die IG Farben wurde, soweit ich
  weiß, nie realisiert. Doch für mich gab der Abend in der
  Mühle den Anstoß zu einer Recherche, die mich über viele
  Jahre beschäftigen sollte. Was hatte sich in jenem Haus abgespielt, in dem sich so kurz nach dem Krieg deutsche Geschichte im Wortsinne ganz hautnah vollzogen hatte? Auf
  den vergilbten Seiten von Bernhards Gästebuch war festgehalten, was in keiner Gerichtsakte dokumentiert ist: die privaten Ängste und Selbsttäuschungen von Menschen, die
  während der NS-Zeit mitschuldig wurden, ebenso wie die
  Bitternis und Wut überlebender Naziopfer. Die Gäste in
  dem Zeugenhaus – so war mein erster Gedanke – hatten auf
  engstem Raum durchlebt, was die Deutschen noch heute
  beschäftigt: Diskussionen über die Naziverbrechen, Schuldzuweisungen, Selbstverleugnungen – und immer wieder die
  Frage, warum das Unglaubliche hatte geschehen können.
  Einer der Männer, die das Haus gut gekannt hatten, war
  Robert M.W. Kempner gewesen. Der einstige US-Ankläger
  war nach dem Ende der Nürnberger Prozesse in Deutschland geblieben, er unterhielt eine Anwaltspraxis in Frankfurt. Einige Jahre nach dem Abend in der Mühle traf ich ihn
  in einem Hotel in Königstein, wo er damals vorzugsweise
  residierte. Das Hotel Sonnenhof war eine prächtige, mit
  Türmchen und Erkern versehene Villa, die in einem riesigen
  Park lag und einen herrlichen Blick in die Landschaft bot.
  Im Innern atmete das Haus freilich einen etwas verblichenen Charme, die Polstermöbel wirkten durchgesessen,
  die Bezüge waren abgenutzt. Kempner hatte im »Grünen Salon« Platz genommen, einem mit einer großen Fensterfront
  ausgestatteten Raum. Neben ihm saß seine langjährige Assistentin Jane Lester, die ich später noch häufiger treffen
  sollte. Die beiden waren ein nicht alltägliches Paar: Kempner, damals schon Ende 80, hatte schlohweißes Haar, seine
  Augen schauten aus tiefen Höhlen hervor, doch er saß auf11
  recht in seinem Stuhl und schien immer noch der Poltergeist
  zu sein, der er während der Nürnberger Prozesse gewesen
  war. Jane Lester, eine zierliche Person mit langem, grauweißem Haar, die seit den Tagen von Nürnberg für Kempner
  arbeitete, musste in ihrer Jugend eine sehr gut aussehende
  Frau gewesen sein. Jetzt wirkte sie zurückhaltend, doch es
  war unschwer zu erkennen, dass eigentlich sie die Zügel in
  Kempner erinnerte sich noch lebhaft an das Haus und
  seine Gäste. Es sei »ein Kunststück für sich gewesen«, die politisch völlig unterschiedlich beheimateten Zeugen »einfühlsam unterzubringen«, hatte er schon in seinen Memoiren
  geschrieben. Jetzt erzählte Kempner, dass es in dem Haus
  zuweilen auch recht turbulent zuging. Einzelne Bewohner
  seien immer mal wieder durch Damenbekanntschaften aufgefallen, als deren Folge sich dann allerlei Verwicklungen
  ergeben hätten, sowohl im Hause als auch außerhalb, berichtete der alte Herr schmunzelnd. Wenn der etwas schwerhörige Kempner mal eine Frage nicht verstand, wiederholte
  Jane Lester sie ihm. Die alte Dame lebte ebenfalls seit vielen
  Jahrzehnten in Deutschland, doch sie hatte sich einen starken amerikanischen Akzent bewahrt, sodass ihre Stimme
  noch immer klang, als sei sie soeben erst aus den USA angereist.
  Irgendwann kam Kempner auf die Hausdame des Zeugenhauses zu sprechen: »Eine ungarische Gräfin, blond,
  blauäugig und bildhübsch«, berichtete er und deutete an,
  dass auch sie in den Nürnberger Tagen der Prozessgeschäftigkeiten zu den begehrten Damenbekanntschaften gezählt
  hatte – »es gab viele einzelne Männer und eine Menge attraktiver Frauen«, plauderte der alte Herr, »da war es fast
  zwangsläufig, dass sich die eine oder der andere trafen«. An
  den Namen der Hausdame erinnerte sich Kempner nicht
  mehr, doch die Baronin von Kleist konnte er diesen Beschreibungen zufolge nicht meinen – es musste also noch
  eine andere Hausdame das Zeugenhaus geleitet haben.
  Wieder vergingen einige Jahre, bis ich schließlich Mitte
  der 90er Jahre nach Nürnberg fuhr. Novalisstraße 24, so lautete die im Gästebuch vermerkte Adresse der Villa. Der erste
  Eindruck war enttäuschend. Klein und geduckt stand das
  Gebäude da, ein Würfel mit heruntergezogenem Dach, von
  ein paar höheren Kiefern umgeben – das Haus wirkte eher
  schlicht. Drinnen öffnete mir Elisabeth Kühnle, auch sie
  eine Dame, von über 80 Jahren. Holzdielen knarrten, während sie mich ins Wohnzimmer führte. Eine wuchtige, auf
  Hochglanz polierte Anrichte beherrschte den Raum, nach
  Form und Farbe zu urteilen musste sie noch aus der Vorkriegszeit stammen. Über einzelne Möbelstücke waren weiße
  Spitzendeckchen gebreitet, und irgendwo stand ein Radio,
  das ebenfalls die Zeit überdauert zu haben schien.
  Elisabeth Kühnle plauderte gleich in ihrem glucksenden
  fränkischen Dialekt los: Ja, die Baronin von Kleist, die sei
  hier früher auch gewesen – »die tat immer ganz adelig, dabei
  war sie eine geborene Müller oder so«. Doch zuvor habe eine
  Gräfin das Haus geführt, eine wirkliche Adelige. »Das war
  die Kálnoky«, erklärte Frau Kühnle sachkundig und geriet
  ins Schwärmen: »Was für eine Person! Ein Bild von einer
  Frau, und eine richtig feine Dame.« Gräfin Kálnoky habe
  anfangs die Häuser geleitet, später sei sie dann in die USA
  Während der Nürnberger Prozesse hatte Elisabeth
  Kühnle noch nicht in der Novalisstraße gewohnt. Das Haus
  gehörte seinerzeit ihrer Tante Elise Krülle. Die junge Frau
  Kühnle, damals frisch verheiratet, kam aber öfter zu Besuch,
  und so hatte sie natürlich auch die Gräfin Kálnoky kennen
  gelernt. Elise Krülle war nach dem Krieg früh verstorben, ihr
  Sohn Gerhard erbte das Haus und verkaufte es an seine
  Cousine Elisabeth. Eines Tages hatte sich die Gräfin Kálnoky bei der neuen Besitzerin gemeldet. Danach kamen ein,
  zwei Postkarten aus Amerika. Dann war der Kontakt jedoch
  wieder abgerissen, und nun hatte die alte Dame in Nürnberg
  keine Ahnung, wo genau die Gräfin in den USA zu finden
  wäre – falls sie überhaupt noch lebte.
  Im Winter 1995 klingelte ich an der Tür von Ingeborg
  Gräfin Kálnoky. Sie wohnte in einem Vorort von Cleveland
  im US-Bundesstaat Ohio in einer winzigen Wohnung, die
  hinter einem riesigen Einkaufszentrum lag. Über den Gotha,
  das Verzeichnis der Adelsfamilien, hatte ich ihren Alterswohnsitz ausfindig machen können. Der kleine Wohnraum
  war voll gestopft mit Erinnerungsstücken. Schachteln lagen
  herum, aus denen zerknitterte Bilder hervorquollen, auf
  einem Tischchen stand ein postergroßes, gerahmtes Foto –
  darauf war das Zeugenhaus in der Novalisstraße zu sehen.
  Sauber gebündelt stapelten sich vergilbte Dankesbriefe von
  früheren Gästen, daneben lag ein braunes Büchlein. Den
  schon etwas speckigen, mit einem leinenartigen Stoff bezogenen Einband schmückten drei Rhomben in unterschiedlichen Farben, die Seiten mussten schon häufig umgeblättert
  worden sein, sie hielten nur noch notdürftig zusammen.
  Doch die vielen Unterschriften auf den Blättern ließen keinen Zweifel aufkommen: Vor mir lag ein weiteres Gästebuch
  des Nürnberger Zeugenhauses, Novalisstraße 24.
  Das Büchlein erinnerte an ein Poesiealbum aus Jungmädchenzeiten. Auch die Gräfin hatte sich trotz ihres hohen
  Alters eine erstaunliche Jugendlichkeit bewahrt: Sie saß aufrecht in ihrem Sessel, zwischen den schulterlangen, weißen
  Haaren blitzte eine mehrreihige Perlenkette hervor, die sie
  immer mal wieder mit ihren langen, sorgfältig lackierten
  Fingernägeln zurechtzupfte. Es war unschwer zu erkennen,
  dass die mittlerweile 87-jährige Dame einmal eine ausnehmend schöne Frau gewesen war. Sie hatte zahlreiche Verehrer gehabt, wie sich bald aus ihren Erzählungen ergab. Doch
  zunächst stellte mir die Gräfin mit ihrer kehligen Stimme
  und einem verschmitzten Lächeln ihren aktuellen »Lebenspartner« vor: einen schwarzen Kater namens Russel.
  Gemeinsam blätterten wir im Gästebuch, wobei Ingeborg
  Gräfin Kálnoky mal hier und mal dort auf interessante Namenszüge wies. Die erste Eintragung datierte vom Oktober
  1945, als Karl Haushofer, ein ehemaliger Lehrer des späteren Hitler-Stellvertreters Rudolf Heß, das Gästehaus besucht hatte. Haushofers Text las sich schwülstig und schwer.
  »Wir haben über Reinkarnation und solche Dinge gesprochen«, erinnerte sich die Gräfin und fügte lapidar hinzu:
  »Nicht lange nach seinem Besuch im Gästehaus hat er sich
  umgebracht.« Auch der Flugzeugkonstrukteur Willy Messerschmitt war ihr noch gegenwärtig – »er wollte für uns
  einen Staubsauger erfinden«. Heinrich Hoffmann, der Leibfotograf Adolf Hitlers, war ein Dauergast im Zeugenhaus gewesen. »Furchtbar abergläubisch«, kommentierte die alte
  Dame: »Als ich einmal aus Spaß einen Regenschirm in seinem Zimmer öffnete, hat er sich zu Tode erschrocken.«
  Waren da nicht auch Zeugen, die aus Konzentrationslagern kamen? »Oh ja«, sagte Kálnoky: »Ein Bauer, der in
  Dachau gesessen hatte, war da, er hat mir Strümpfe gestopft.« Mehrfach hätten Gruppen von einstigen KZ-Häftlingen im Zeugenhaus logiert, sie seien aus Majdanek, Treblinka oder Mauthausen gekommen. In solchen Momenten
  habe sie stets Angst gehabt, dass Hoffmann, der Leibfotograf, die Stimmung verderben könnte: »Er hatte doch so
  eine furchtbar große Klappe«, und habe stets alles geleugnet,
  was während der NS-Zeiten an Schrecklichkeiten geschehen
  war. »Aber denken Sie nur«, fügte sie hinzu, »wenn die KZler
  abreisten, hat er am Ende noch die Adressen mit ihnen ausgetauscht.«
  Ich blieb ein paar Tage in Ohio, um ausgiebig über jedes
  Detail zu sprechen, das die alte Dame noch erinnern konnte.
  Abends saß ich an dem gemütlichen Esstisch bei ihrer Tochter Lori Bongiovanni, die eigentlich Eleonora hieß und mit
  ihrem Mann in einem schönen Landhaus ein paar Kilometer weit entfernt wohnte und die Mutter täglich versorgte.
  Eleonora war zehn Jahre alt gewesen als Ingeborg Kálnoky
  die Leitung des Zeugenhauses übernahm. Sie verband noch
  einige Erinnerungen damit – etwa, dass die Kinder sich gern
  einen Spaß daraus gemacht hatten, die GIs, die als Wachposten vor den Häusern standen, mit Wasser zu bespritzen.
  Auch ihr jüngerer Bruder Farkas Kálnoky, den ich Jahre
  später in Paris treffen sollte, hatte noch ein paar Kindheitsbilder aus Nürnberg vor Augen. Beispielsweise, wie er an
  einem Weihnachtsabend zwischen den Füßen von vier leibhaftigen Generälen herumkroch und mit seinen neu geschenkten Spielzeugsoldaten eine Feldschlacht simulierte.
  Das Zeugenhaus war offenkundig ein Ort der Gegensätze: Schmerz und Freude, Lachen und Weinen, Bitternis
  und Überheblichkeit lagen ganz nah beieinander. Auf
  knappstem Raum lebten Menschen zusammen mit Erfahrungen, die unterschiedlicher nicht sein konnten. Immer
  wieder gab es empfindliche Berührungen zwischen Vergangenheit und Gegenwart. Die Amerikaner hielten die Zeugenherberge gut abgeschirmt vor neugierigen Blicken und
  Fragen. In den zahlreichen Büchern, die über die Nürnberger Prozesse verfasst wurden, wird die Villa in der Novalisstraße kaum erwähnt, obgleich das Zeugenhaus mehr als
  drei Jahre lang, von 1945 bis 1948, betrieben wurde und in
  dieser Zeit weit über 100 Zeugen beherbergte. Zum 30. Jahrestag des Prozessbeginns 1975 hatte die einstige Hausdame
  Ingeborg Gräfin Kálnoky selbst, mithilfe einer Ghostwriterin, ein Buch herausgegeben, das in den USA unter dem
  Titel »The Guest House« erschienen ist. Darin berichtet sie
  unter anderem, wie sie 1945 von den Amerikanern mit der
  Leitung des Zeugenhauses beauftragt wurde: »Keep things
  running smoothly«, so wurde ihr aufgetragen, »sorgen Sie
  dafür, dass alles ruhig verläuft.«
  Was 1975 in »The Guest House« zu lesen war, stimmt jedoch nicht immer mit dem Erfahrungsbericht überein, den
  Kálnoky ohne großen zeitlichen Abstand zu den Geschehnissen bereits in den 40er Jahren verfasst hatte, und von dem
  1949 Auszüge in einer Münchener Zeitung veröffentlicht
  worden waren. Aber auch darin hatte die Gräfin nicht alle
  Begebenheiten notiert, wie mir recht bald aus den Gesprächen mit ihr und anderen Zeitzeugen klar wurde. Sicher
  konnte sie aus damaliger Sicht vieles nicht wissen. Sie hatte
  ja nicht die ganze Periode des Zeugenhauses miterlebt.
  Allerdings hatte ich mittlerweile den Verdacht, dass sie auch
  nicht alles aufschreiben wollte und manches meisterhaft verdrängt hatte.
  So begann ich genauer zu recherchieren. Ich besuchte
  Archive und spürte weitere noch lebende Zeitzeugen auf,
  um mir ihre Version der Geschichte anzuhören. Es vergingen einige Jahre. Ich studierte Vernehmungsprotokolle,
  Briefe, Tagebucheintragungen und Erfahrungsberichte und
  entdeckte Bewohner des Zeugenhauses, die sich seltsamerweise nie in eines der beiden Gästebücher eingetragen hatten. Jeder Einzelne von ihnen erbrachte neue Erkenntnisse,
  neue Sichtweisen für mich, und so formte sich langsam ein
  Stimmungsbild jener ungewöhnlichen Hausgemeinschaft,
  die sich in der unmittelbaren Nachkriegszeit durch sanften
  Druck der Amerikaner mitten in Deutschland zusammengefunden hatte.
  Grande Dame mit leichtem Gepäck
  Das Haus strahlte eine gewisse Düsternis aus und doch
  wirkte es ungleich freundlicher als alles, was Ingeborg Kálnoky in den letzten Wochen gesehen hatte. Mit ihrer Reisetasche in der Hand stand die junge Frau an einem der letzten
  Augusttage des Jahres 1945 vor dieser seltsam gescheckten
  Fassade und blinzelte in die Morgensonne. Nach allem was
  hinter ihr lag, kam ihr die kleine Villa am Wald wie ein rettender Hafen vor, der ihr endlich Schutz bieten könnte. Doch
  zugleich spürte sie eine unbestimmte Furcht vor der neuen
  Drinnen stand Elise Krülle hinterm Fenster und musterte
  die Fremde mit misstrauischen Blicken. Blond war sie, sehr
  blond. Ihr Sohn Gerhard, der ein aufgeweckter Junge von
  13 Jahren war, sollte sich später noch genau an die Frau erinnern: »Wie Jean Harlowe« habe sie ausgehen, »so ein Typ
  Sünderin«. Das Haus der Familie Krülle war wie die Nachbarhäuser in der Straße zur Tarnung vor Luftangriffen mit
  braunen und grünen Flecken bemalt worden. Ob es der
  Tarnfarbe zu danken war oder der etwas abseitigen Lage
  am Stadtrand, ist ungewiss – jedenfalls waren die Häuser
  hier im Vorort Erlenstegen vom Bombenkrieg relativ unversehrt geblieben, während die Nürnberger Altstadt in Trümmern lag. Nichts als Ruinen sah man unten an der Pegnitz,
  jahrhundertealte, fein ziselierte Fachwerkhäuser waren wie
  aufgerissene Mehlsäcke in Staub und Asche zerfallen.
  Bei den Krülles hatte lediglich die Garage einen Treffer
  abbekommen. Vom Dach des Wohnhauses waren durch den
  Druck mehrerer etwas entfernter eingeschlagener Bomben
  überdies etliche Ziegel heruntergefallen, Fensterscheiben
  waren zersprungen, und in einem Zimmer im ersten Stock
  des Hauses sah man einen metergroßen Brandfleck auf dem
  Boden, der von Bombenresten herrührte – alles in allem vergleichsweise geringe Schäden. Das war ein Glück für die
  Krülles und zugleich ein Pech, denn die amerikanische Besatzungsmacht erklärte das Haus in der Novalisstraße 24 sogleich als beschlagnahmt.
  Mitte April 1945 waren die Amerikaner gekommen, zuerst die kämpfenden Truppen, später rückte eine Verwaltungseinheit in das Viertel am östlichen Stadtrand von
  Nürnberg ein. Mutter Krülle hatte den ganzen Krieg über
  Hühner und Puten gehalten, so gab es immer genug zu
  essen. Jetzt aber köpften die Amis ein Huhn nach dem anderen, zogen dem Federvieh das Gefieder ab samt der Haut
  und brieten es. Sie campierten im Elternschlafzimmer und
  brachten die während des Krieges mühevoll aufrecht erhaltene häusliche Ordnung schnell durcheinander. Sie warfen
  das Hitlerbild, das im Wohnzimmer hing, auf die Straße und
  zertrampelten es. Sie verstreuten die Briefmarkensammlung
  in Zimmern und Korridoren. Und sie kramten Vater Krülles
  schwarzen Zylinder hervor, mit dem er seine Frau zum
  Traualtar geführt hatte, um ihn als Zielscheibe für Schießübungen zu benutzen. Nein, der erste Eindruck, den die
  Krülles von den amerikanischen Befreiern gewonnen hatten,
  war durchaus zwiespältig gewesen.
  Und nun sollte auch noch diese blonde Schönheit einziehen. An der Haustür begrüßte Elise Krülle die Fremde
  mit der gebotenen Höflichkeit, doch so richtig erfreut war
  sie nicht. In den letzten Kriegswochen hatte sie mit ihrem
  Sohn praktisch nur noch im Keller gewohnt, jetzt drohte den
  beiden womöglich, ganz aus ihren eigenen vier Wänden vertrieben zu werden. Eine Herberge sollte in dem Haus eingerichtet werden; Elise Krülle, deren Mann seit den letzten
  Kriegstagen als vermisst galt, konnte sich nicht recht vorstellen, wer in ihrem Haus unterkommen sollte. Unterdessen wurde Ingeborg Kálnoky von den Soldaten in die oberen Räume geführt. Es war ihr unangenehm, dass sie sich
  ein – wenn auch kleines – Schlafzimmer im Hause aussuchen durfte, während die Besitzerin mit ihrem Sohn im Keller hausen musste.
  Und überhaupt kamen der jungen Frau plötzlich Zweifel,
  ob sie der Aufgabe, mit der sie betraut worden war, gewachsen sei. Würden die Damen, die hier im Hause logieren sollten, sie überhaupt ernst nehmen? Einer der Offiziere, der mit
  ihr ins Haus gekommen war, schien ihre Unschlüssigkeit zu
  bemerken. »Gnädige Frau«, sprach er sie an, »alle werden
  Ihnen Folge leisten, selbst Frau Göring – Sie sind schließlich
  die einzige Gräfin im Hause.«
  Ingeborg Gräfin Kálnoky, geborene von Breitenbuch, war
  erst wenige Tage zuvor in Nürnberg angekommen. Doch in
  dieser kurzen Zeit hatten sich die Ereignisse in einer Weise
  überstürzt, dass sich ihr nun der Kopf leicht drehte. Kurz zuvor hätte die 36-Jährige ihr Leben noch für ein paar trockene
  Brötchen hergegeben, so verhungert war sie gewesen. Jetzt
  lockte täglich eine warme Mahlzeit aus der amerikanischen
  Armeeküche. Auf den Betten lagen frische Leinentücher, in
  denen dicke Wolldecken steckten. Es war nicht lange her, da
  hatte Kálnoky auf nacktem Steinboden schlafen müssen.
  Früher, ja, da war alles anders gewesen, da lebte sie in einem
  herrlichen Schloss in Transsilvanien – Köröspatak, ein weißer Traum, umgeben von Kletterrosen.
  Bereits Ende der 30er Jahre aber hatte sie mit ihrem
  Mann und den Kindern das schöne Anwesen verlassen müssen, weil Transsilvanien in Rumänien lag und die Rumänen
  auf ihrem Territorium immer weniger ungarische Staatsbürger duldeten. Ihr Ehemann Hugo Graf Kálnoky, der zeitweise zum Broterwerb rumänische Zeitungsartikel ins Ungarische übersetzte, war als Spion beschuldigt worden,
  binnen 48 Stunden mussten sie das Land verlassen. Fortan
  wohnten sie in Budapest, doch auch von dort flohen sie im
  Frühjahr 1944 Hals über Kopf, nachdem die Gestapo eines
  Tages vor ihrer Wohnungstür gestanden hatte. Graf Kálnoky
  arbeitete mittlerweile als außenpolitischer Redakteur einer
  deutschsprachigen Budapester Zeitung. Über den britischen
  Radiosender BBC waren seine Artikel auch nach Deutschland ausgestrahlt worden – das hatte die Nazis auf ihn aufmerksam gemacht. Der Bischof von Györ, ein befreundeter
  Adeliger, bot den Kálnokys vorübergehend Asyl. Bald aber
  drohten die Russen in Ungarn einzurücken, und so machte
  sich die Gräfin im Januar 1945 mit ihren drei Kindern,
  dem Kindermädchen Cuci und der Ahnung einer erneuten
  Schwangerschaft in Richtung Westen auf den Weg.
  Sie reisten mit Pferdewagen, im Flüchtlingstreck und in
  der Eisenbahn. Einmal, als sie im Zug unterwegs waren, flogen plötzlich Jagdbomber heran, und ein Wehrmachtssoldat
  wollte die Flugzeuge von unten unter Beschuss nehmen.Was
  für ein Dummkopf! Kálnoky hatte die Gefahr blitzschnell
  erkannt und sich beherzt auf den Mann geworfen. Der Zug
  wäre sonst vermutlich bombardiert worden, und mit ihm
  wären sämtliche Passagiere in die Luft geflogen. Ingeborg
  Kálnoky fand zunächst bei ihrer Schwester in Wien Unterschlupf, wo die Familie beinahe unter einem Bombeneinschlag begraben worden wäre. Später flohen sie weiter in die
  Tschechoslowakei und erreichten ein Schloss in der Nähe
  von Pilsen, das anderen Verwandten gehörte.
  Eines Tages entdeckte Kálnokys 8-jähriger Sohn Fárkas
  vom Schlosshof aus, wie ein Panzertrupp langsam den Berg
  hinauf rollte. Auf die Fahrzeuge war ein Stern gemalt, also
  konnte es sich wohl nur um Russen handeln. Ängstlich versteckten sich alle im Keller des Gebäudes, als ein Armeetrupp hereinstürmte. Nach kurzem Hin und Her bot ein
  Offizier der blonden Gräfin eine Zigarette der Marke »Camel« an, wie sie sich noch viele Jahre später detailgenau erinnerte. Erleichterung breitete sich aus, der Mann war Amerikaner. Damit war der Krieg für Kálnoky beendet, nicht
  jedoch ihre Odyssee.
  Die Gräfin war mittlerweile im neunten Monat schwanger, das Baby konnte jeden Tag kommen, sie brauchte dringend ein Krankenhaus, am besten in Deutschland. Durch
  Vermittlung eines amerikanischen Armeearztes wurde sie
  schließlich von Pilsen nach Nürnberg gebracht, allerdings
  ohne ihre drei Kinder. Die US-Soldaten hatten die Hochschwangere, gut gepolstert mit Matratzen, in einem Panzer
  abtransportiert, wie ihr Sohn Fárkas Kálnoky noch heute
  schwören könnte: Er und die anderen Kinder standen und
  winkten, als die blondgelockte Mutter mit dem Kettenfahrzeug entschwand.
  Viele Jahre später traf ich Fárkas Kálnoky in Paris, wo der
  Graf, mittlerweile ein eleganter Endsechziger, in einem
  schmucken Vorort lebte. Ein großes Portrait seiner Mutter
  blickte auf mich herab, während ich auf einem zierlichen,
  antiken Sofa saß und mir in meinem Block Notizen über
  seine Erinnerungen machte. »Schauen Sie auf das Bild«, rief
  Kálnoky unvermittelt aus: »Genau so war sie!« Wir blickten
  auf das Ölgemälde, das die Gräfin um eben jene Zeit darstellte, als Nürnberg gerade hinter ihr lag. Da war eine bildschöne Frau zu sehen, die sehr bestimmend und zugleich