text: Ein MORDs-Team - Band 5: Schatten der Vergangenheit (All-Age Krimi) - Andreas Suchanek - E-Book - Legimi online
  Ein MORDs-Team - Band 5: Schatten der Vergangenheit (All-Age Krimi) E-Book
  Hester nickte. Ein seltsames Gefühl überfiel sie, als sie an ihre alte Wirkungsstätte zurückkehrte. Beginnend als einfache Betreuerin in den 1960er Jahren hatte sie sich in den 80ern bis zur Heimleiterin hochgearbeitet. Dann war es jedoch zu dem tragischen Unfall gekommen, der dafür gesorgt hatte, dass die Pforten des Heims geschlossen wurden. »So ist es. Damals bewarben sich Betreuer von überall im Land bei uns. Neben einer ordentlichen Bezahlung stellten wir auch Logis zur Verfügung.«
  Chesterton hatte seine Aktentasche im Auto gelassen, trug allerdings ein Klemmbrett bei sich, auf das ein Formular geheftet war. Immer wieder kritzelte er mit einem Kuli darauf herum. »Dann sollten wir hier die größte Vorsicht walten lassen.«
  Sie nickte. »Da kann ich Ihnen nicht widersprechen.«
  Franklin Hardman führte sie durch die Räume, in denen der Putz von der Wand bröckelte, der Parkettboden basketballgroße Löcher aufwies und der Schimmel sich an den schiefen Holzrahmen der Fenster sammelte. In Hesters Erinnerung hatte all das hier elegant und heimelig gewirkt.
  Vermutlich musste sie von Glück reden, dass damals keinem der Kinder etwas zugestoßen war. Nicht, dass das den tragischen Tod von Violetta in irgendeiner Weise leichter erträglich machte.
  Sie erreichten den nächsten Raum.
  Hier war es passiert.
  Ein Rohr war damals gebrochen. In der Nacht hatte das Wasser sich über den Parkettboden ergossen, wo es gefror. Am darauffolgenden Morgen fand man Violetta. Vermutlich wollte sie in der Nacht das Bügeleisen aus dem Raum holen, der zur Aufbewahrung der Haushaltsgegenstände genutzt wurde. Sie war ausgerutscht.
  Als das Knirschen erklang, konnte sie es zuerst nicht einordnen. Ihr Blick fiel auf den Boden. Im nächsten Moment gab dieser nach, brach einfach weg, wie ein Sandstrudel in der Wüste. Markus Chesterton ließ sein Klemmbrett fallen, griff Hesters Arm und zog sie mit einem Ruck in Sicherheit.
  »Danke«, keuchte sie.
  Kreidebleich schaute sie in das Loch, das sich im Boden aufgetan hatte.
  Chesterton runzelte die Stirn. »Laut meinen Unterlagen sollte da kein weiterer Raum sein.«
  Tatsächlich starrten sie direkt auf ein einzelnes, speisekammergroßes Zimmer. An der Wand stand ein Aktenschrank mit drei Schubfächern. Der schwarze Lack war längst abgeblättert, der Boden von Wasserlachen bedeckt.
  »Ich wusste auch nichts davon«, sagte Franklin Hardman. »Auf den Zeichnungen, die uns das Architekturbüro zur Verfügung gestellt hat, ist der nicht drauf.«
  Einen Augenblick lang starrten sie schweigend hinunter. Niemand sagte oder tat etwas.
  Schließlich handelte Chesterton, trat an den Rand, ging in die Hocke und sprang nach unten. Er war mit einem Schritt bei dem Aktenschrank, zog die oberste Schublade auf und spähte hinein. Er nahm eine in wasserdichte Folie verpackte Akte heraus.
  »Wir sollten uns unterhalten«, sagte er nach einem Moment der Stille.
  Chesterton verstaute das Papier wieder, zog sich am Rand des Lochs in die Höhe und berichtete, was er vorgefunden hatte. Hesters Puls begann zu rasen.
  »Unter diesen Umständen muss ich sofort mit meinem Chef in Kontakt treten«, sagte er. »Bis dahin sollte jeder von uns Stillschweigen über die Sache bewahren.«
  Sie nickte. Ihr war es nur recht, wenn der Sheriff nicht eingeschaltet wurde. Wie konnte man mit etwas Derartigem umgehen?
  »Sagen Sie Ihrem Chef«, Hester räusperte sich, »sagen Sie van Straten, dass es mir leidtut.«
  Gemeinsam verließen sie den Raum.
  Mason streifte die Sneaker ab und schlich auf den Korbsessel zu, in dem Randy es sich bequem gemacht hatte. Von dem Freund war lediglich der wuschelige Haarschopf zu sehen, der über die Lehne ragte. Vermutlich las er gerade wieder eine seiner geliebten Science-Fiction-Storys.
  Ein kleiner Schreck am Samstagmorgen hat noch niemandem geschadet. »Hey!«, brüllte er Randy direkt ins Ohr.
  »Waaah.« Der Freund schoss in die Höhe.
  Es klirrte, als das Colaglas den Regeln der Physik folgte und auf dem Boden zerschellte. Ein Teil der schwarzen Flüssigkeit spritzte über ein dicht beschriebenes Papier, das auf Randys Schoß gelegen hatte.
  »Du blöder Esel!« Randy boxte Mason gegen den Oberarm.
  »Du bist aber sehr schreckhaft.« Er grinste. »Probleme mit den Nerven?« Er drehte sich um und stand Auge in Auge Erna Brewster gegenüber, die ihrerseits wie ein Geist von hinten an ihn herangeglitten war.
  »Waaah!«, brüllte er, was Randy ein diebisches Grinsen entlockte.
  »Mason Collister, du hast nur Flausen im Kopf.«
  »Oh … Hi, Miss Brewster.« Er fasste sich an die Brust. »So etwas dürfen Sie nicht mit mir machen, mein Herz.«
  Wie dahingezaubert lag ein Putzlappen in ihrer Hand. »Und das von einem ehemaligen Sportler.« Sie reichte ihm den Lappen. »Kümmere dich darum. Es wäre auch ganz toll, wenn deine Turnschuhe nicht direkt vor dem Eingang liegen blieben. Sonst stolpert noch jemand darüber.«
  Schon verschwand sie zwischen hohen Regalen des antiquarischen Bereichs ihres Buchladens. Mason hielt den Lappen in der Hand und starrte der alten Lady verdutzt hinterher.
  »Wenn du überlegst, wozu der gut ist«, sagte sein bester Freund, wobei er auf den Putzlappen deutete, »damit kannst du die Cola aufwischen.«
  »Ist ja gut, Mami.« Er machte sich an die Arbeit.
  »Verdammt. Mein Aufsatz. Der hat mich Stunden gekostet.« Randy raufte seine Haare. »Vielleicht kann ich das einscannen, mit 'nem Bildprogramm nachbearbeiten und wieder sauber ausdrucken. Kelso nimmt mir den sonst niemals ab.«
  »Welcher Aufsatz?«
  »Bio. Fotosynthese. Hast du deinen schon fertig?«
  »Ich? Also … fast.«
  Randy neigte seinen Kopf und zog eine Braue in die Höhe. »Aha.«
  »Boah, faaast halt.« Er nahm den nassen Lappen und legte ihn auf den Hängetisch neben dem Sofa.
  Während im vorderen Bereich des Buchladens wie jeden Samstagmorgen Käufer saßen und standen, Buchrücken studierten und die Auslagen bewunderten, befanden Randy und Mason sich im rückwärtigen Antiquariat. Hier verirrte sich so gut wie nie jemand hin. Große breite Panoramafenster gaben den Blick auf den grünen Dschungel hinter dem Laden frei. Miss Brewster wohnte ein Stockwerk höher und hatte grundsätzlich keine Zeit, sich darum zu kümmern.
  Mason warf sich auf die Couch unter dem Fenster. Daneben war eine Tischplatte an die Wand genagelt – Füße hatte sie keine –, auf der Chips, Gummibärchen und Cola standen. Er beugte sich über die kleine Glasschüssel, pickte die grünen Bären heraus und begann zu futtern.
  »Na schön, lassen wir das Aufsatzschreiben für heute«, sagte Randy. »Wo sind die Mädels?«
  »Olivia ist bei der Gazette.«
  Der Freund setzte sich kerzengerade auf. »Seit wann?«
  »Sie hat vor 'ner halben Stunde getextet, dass sie jetzt dort ist. Danach gibt sie Bescheid.«
  Bis dahin hieß es für sie beide: warten. Mason war innerlich so angespannt wie nie zuvor.
  Seitdem Danielle entführt worden war und sie um die Verbindung zwischen deren Mum, Shannon, seinem Dad, Jamie, und dem Grafen wussten, hatte sich alles verändert. Es ging nicht länger nur darum, den Mörder von Marietta King zu finden, um Antworten zu erhalten. Sie mussten die geheimnisvollen Verknüpfungen von damals aufklären, damit Danielle und ihre Mum nicht länger in Lebensgefahr schwebten.
  Die erste Spur führte zu dem Kind, das Marietta einige Monate vor ihrem Tod bekommen und zur Adoption freigegeben hatte. Wie sie über Danielles Granny herausgefunden hatten, lebte es in Barrington Cove, war hier großgezogen worden. Leider verriet das noch nichts über dessen Identität. Um die herauszubekommen, benötigten sie die Adoptionsunterlagen. Bedauerlicherweise brauchten sie hierfür die Geburtsstätte und das Waisenhaus, über das es adoptiert worden war.
  »Mit etwas Glück bringt Olivia endlich Licht in die Sache«, sagte Mason. »Ihr Kontakt hat doch gesagt, dass es damals für die Töchter aus gutem Hause eine Anlaufstelle gab oder so.«
  Randy nickte. »Stell dir vor, die wären hier in Barrington Cove ins Krankenhaus gegangen.« Er schüttelte den Kopf. »Das wäre sofort Stadtgespräch gewesen. Ist heute ja immer noch so.«
  »Stimmt.« Wer wusste es besser als Mason, dass ein einziger Fehltritt, ob beabsichtigt oder nicht, augenblicklich zerredet wurde.
  Der Vorhang, der den Durchgang vom Laden zum Antiquariat abtrennte, wurde beiseitegeschoben. Ein Junge betrat den Raum. Er hatte ein hübsches Gesicht, dunkles bis zur Schulter reichendes Haar und braune Augen.
  »Vince«, sagte Randy verblüfft.
  »Hey.« Er grinste.
  Vince trug eine braune Lederjacke, darunter einen dunkelblauen Hoodie und zerschlissene Bluejeans. Er war zwei Jahre älter als Randy und Mason und vermutlich der Frauenschwarm am Pinehearst College, das er seit wenigen Monaten besuchte.
  Dazu passte es irgendwie gar nicht, dass er am liebsten vor dem Computer hockte und Spiele zockte, sich mit Randy ständig in Nerdsprache unterhielt und ein Serienjunkie war.
  »Was machst du hier?«, fragte Mason.
  Er deutete auf die Regalreihen. »Ich muss für den nächsten Kurs am Pinehearst einen Vortrag vorbereiten.«
  »Welches Thema?«, wollte Randy neugierig wissen.
  »Der Einsatz von Fotosynthese in modernen Hybridfahrzeugen«, erwiderte Vince. »Ich habe ein wenig im Internet recherchiert und bin auf zwei Vordenker gestoßen, die schon vor Jahren erste Konstruktionen entworfen haben. Erna hat gesagt, dass die Werke von ihnen hier irgendwo stehen.«