text: Revolution der Beleidigten - WELT
  Revolution der Beleidigten
  Die Proteste in Budapest gelten nicht allein der Regierung, sondern der gesamten politischen Klasse. Sie spiegeln die Ängste eines kleinen Landes in der großen EU wider.
  "Ein feiges Volk hat keine Heimat", steht auf dem zerknitterten Betttuch, das Aron an zwei Besenstiele geheftet hat. Seit Montag ist er Abend für Abend zum Kossuth tér, dem Platz vor dem Parlament, gekommen. 60 Jahre lang, seit dem Aufstand im Oktober 1956, habe die Politik das Volk nicht ernst genommen, auch die Revolution von 1989 habe daran nichts geändert. "Aber die richtige Wende wird kommen", sagt Aron. Die Augen des 25-Jährigen leuchten, als er auf das Meer rot-weiß-grüner Flaggen blickt, die der Abendwind aufbläht.
  Eine Woche ist die jüngste europäische Revolution alt. Vergangenen Sonntagabend hatten sich ein paar Dutzend empörte Bürger vor dem neugotischen Parlamentsbau auf der Pester Donauseite versammelt. Einen Tag später stürmten rechtsradikale Hooligans den Staatsrundfunk, mehr als 250 Menschen - vor allem Polizisten - wurden seither verletzt. Hunderttausende sind mittlerweile im ganzen Land auf die Straße gegangen.
  Der Kossuth tér ist Zentrum eines außerparlamentarischen Protests. Die Initiatoren, seit einer Woche rund um die Uhr in Stellung, lassen Politiker nur dann ans Mikro, wenn sie als Bürger, nicht als Parteivertreter reden. Es ist etwas vollkommen Neues in einem Land, dessen Bürger seit 60 Jahren in unpolitischer Apathie verharrten.
  Auslöser der Ungarn-Krise ist eine hinter geschlossenen Türen gehaltene Ansprache von Ministerpräsident Ferenc Gyurcsány, die das Ungarische Radio am vergangenen Wochenende auf seiner Internetseite veröffentlichte. Mit ihr hatte der Premier letzten Mai seiner Parteispitze die Leviten gelesen - und dafür deutliche und sehr unflätige Worte gewählt.
  "Wir haben's verschissen ... kein Land der EU hat sich je eine solche Blamage erlaubt", heißt es da. Es sind aber vor allem zwei Zitate, die tiefe Wunden im ungarischen Volk gerissen haben: "Wir haben gelogen - morgens, mittags und abends", bekennt der Premier. Und dann beschreibt er die eigene Heimat als "verdammtes Huren-Land".
  Vom eigenen Mann belogen und beleidigt worden zu sein - das ist zu viel für das stolze Volk der Ungarn, dessen liebstes Wort dieser Tage "Moral" heißt. Aber die Wut auf dem Kossuth-Platz reicht weit über die backsteinrote Parlamentskuppel hinaus. 57 Prozent der Ungarn, so eine am Freitag veröffentlichte Umfrage von Szonda Ipsos, halten die gesamte politische Klasse ihres Landes für verlogen.
  Und so richtet sich der Volkszorn nicht allein gegen Gyurcsánys im April wiedergewählte Sozialisten und ihren liberalen Koalitionspartner SZDSZ. Er geht zugleich gegen Ex-Premier Viktor Orbán und dessen Oppositionspartei Fidesz, die kurzfristig eine für gestern geplante Massendemonstration aus "Sicherheitsgründen" absagte.
  Die Wut gilt auch den Hundertschaften Hooligans, die zwei Nächte nacheinander den Kossuth tér mit ihren Stadien verwechselten und den Protest als vermeintlich frenetische Gewalteskalation in die europäischen Medien katapultierten. Und nicht zuletzt ist diese Wut Ausdruck der Identitätskrise eines gespaltenen Landes, das, von seinen Politikern im Stich gelassen, sich fürchtet, im großen Europa die Orientierung zu verlieren.
  Im Internet hat Gyurcsány inzwischen neue Fans gewonnen. Sein Internetblog wird angeklickt wie nie zuvor. "Ich bitte alle um Verzeihung, in diesen Tagen konnte ich keinen Blog schreiben. Ich danke für die viele Unterstützung, das tut mir wirklich gut. Lasst uns unsere Arbeit machen, meine lieben Freunde, ich mache auch die meine, so wie bisher. Melde mich in einigen Tagen wieder."
  Auch Agnes Lendvai kommt jeden Abend nach der Arbeit wieder: vor das Parlament, im Wechsel mit ihrem Mann, einem Automechaniker. Heute passt er auf die beiden Kinder auf. "Ich werde hier demonstrieren, bis Gyurcsány geht. Er hat mich persönlich verletzt", sagt die 36-jährige Lehrerin. An ihren Strickpulli hat sie eine rot-weiß-grüne Schleife geheftet. "Wir wissen nicht, wie es weitergeht, unsere Jobs sind nicht mehr sicher, das Leben wird immer teurer."
  Attila Agh sieht einen Großteil der Schuld für die Unruhen in Brüssel. "Was wir hier erleben, ist eine Beitrittskrise", sagt der Politikwissenschaftler. "Die EU will, dass wir ihre Kriterien erfüllen. Aber sie hat uns dafür keine Roadmap gegeben." Man brauche doch nur nach Polen oder auf die Slowakei zu schauen, deren Bürger jüngst dem ultrarechten, euroskeptischen Lager Regierungsverantwortung gaben. "Die EU verschwendet keinen Gedanken daran, wie zerbrechlich die neuen Mitglieder im Osten sind", lautet Aghs Kritik.
  Diese seien dem Druck, den die notwendigen Reformen zur Erfüllung der Maastricht-Kriterien erzeugen, schlicht nicht gewachsen. Denn Reformen, so Agh, bedeuteten scharfe Budget-Einschnitte - und die gingen nun mal auf Kosten der sozialen Sicherungssysteme. Kein Wunder also, dass am Montagabend vor dem Staatsrundfunk auch eine EU-Flagge in Flammen aufgegangen sei, sagt der Professor.
  Laszlo Csaba hat seinen Arbeitsplatz wenige Hundert Meter von Agh entfernt an der Central European University. Ein Steinwurf Entfernung im Zentrum Budapests macht klar, dass nicht nur Ungarns Politiker, sondern auch ihre Beobachter unversöhnlich zueinander stehen. Csaba hat mehrfach die ungarische Regierung beraten, "aber noch nie habe ich eine gesehen, die so wenig getan hat".
  Die ungarische Auslandsverschuldung sei von 51 Prozent 2001 auf mittlerweile 67 Prozent gestiegen. Doch statt den Haushalt zu sanieren, seien die Sozialausgaben gewachsen. Zuletzt habe der Markt nicht einmal mehr Staatsanleihen kaufen wollen. "Das müsste einem doch irgendwann zu denken geben, oder?" fragt der Ökonom.
  Auf dem Kossuth tér ist es fast Mitternacht. Die Schlange an der Absperrung zur Bühne wächst. Aus dem ganzen Land sind sie angereist, jeder will sprechen. Eine Musikertruppe in Fellkostümen singt Schamanenlieder aus dem Mittelalter, es erklingt die Nationalhymne. Ein Redner fordert die Rückgabe ungarischer Gebiete in den Nachbarländern, Trianon und Jalta sind omnipräsent. Dann andächtige Stille, ein Priester spricht Gebete. Das Meer von Nationalflaggen wird immer größer. "Je mehr Angst die Menschen vor der Modernität haben, desto stärker der nationalistische Reflex", so die Analyse des Historikers Krisztian Ungvary.
  Laszlo Gonda ist erschöpft. Der 58-Jährige war unter den Ersten, die vor einer Woche hier aufmarschierten. Erst standen sie auf Bierkisten. Mittlerweile gibt es Gulaschkanonen und fünf Dixi-Toiletten, sie haben eine Stiftung gegründet. "Wir führen die Revolution von 1956 jetzt zu Ende", sagt Gonda. "Wir werden den Systemwechsel durchsetzen."
  Wie der aussieht? Der hagere Mann zuckt mit den Schultern. Ungarn müsse zurück ins Jahr 1000, zum König Stephan I., der die Krone über alles setzte, auch über sich selbst. "Das ist alles sehr romantisch hier", sagt Gonda plötzlich, ein Leuchten erhellt das müde Gesicht. Er will so lange wie möglich auf dem Kossuth tér bleiben. Sie wurden belogen und beleidigt, es geht jetzt um Ungarn, um die Heimat. Und feige sind sie nicht.