text: Ohne eine Erwiderung hatte Fräulein Kremer das Zimmer der Pensionsmutter verlassen. Sie kochte vor Wut! »Sie können auf Ihr Zimmer gehen«, sagte sie jetzt mit harter Stimme zu Olga. »Man erwartet Sie morgen Mittag zurück. Aber pünktlich, wenn ich bitten darf.«
  Sofia war eine hinreißende Braut. Wie eine Puppe sah sie aus in ihrem Traum von einem Brautkleid. Dreißig Meter weißer Damast waren nötig gewesen, um dieses Meisterstück der Schneiderkunst herzustellen. Unter der eng geschnürten Taille bauschte sich ein weiter geraffter Rock, der mit weißen Blüten besetzt war. Die Coiffeuse hatte ihr leuchtend rotes Haar zu einer prachtvollen Hochfrisur aufgetürmt, auf der ein Myrtenkranz saß, an dem der Schleier befestigt war. Ihre lustigen kleinen Sommersprossen waren überdeckt von leichtem Puder, sodass ihr Gesicht mit den großen grünen Augen dem einer Porzellanpuppe ähnelte. Sie sah einfach entzückend aus. Die Trauung war ergreifend. Eine berühmte Sängerin sang Mozarts Ave Maria, und Frau Herzberg schluchzte laut. War es vor Rührung oder aus Erschöpfung? Herr Herzberg war sich da nicht so sicher.
  Der anschließende Empfang fand im Park des Herzberg-Palais statt. Es war ein angenehm warmer Frühsommertag, und die Sonne stand hoch am wolkenlosen Himmel. Auf der überdachten, von Säulen getragenen Terrasse nahm das strahlende Brautpaar die Glückwünsche der Gäste entgegen. Hier und dort hatten sich plaudernde Grüppchen gebildet, einige Paare flanierten über die Kieswege oder fanden sich zusammen im Schatten einer blühenden Kastanie. Scharen von befrackten Dienern servierten Champagner, kleine Erfrischungen und Kanapees.
  Olga hatte sich etwas abseits vom Trubel auf eine Bank gesetzt. Sie war glücklich. Alles war gut gegangen, ihr war kein Malheur passiert, und nun konnte sie entspannt das gesellschaftliche Treiben betrachten. Noch nie hatte sie so viele herrliche Roben gesehen. Nicht einmal in der Gartenlaube. Eine wandelnde Pracht war das - die mit Reseda gefärbte Seide, der violette Voile, hellblaue Damast und mauve schillernde Taft. Es raschelte und rauschte, und das Klirren der aneinanderstoßenden Champagnergläser mischte sich mit dem Lachen der Gäste. Es herrschte eine heitere Atmosphäre.
  Olga dachte an ihre Mutter. Wie schade, dass sie das nicht miterleben konnte. Sie war doch noch so jung, gerade mal sechsunddreißig, und schon sechs Jahre Witwe. Was für ein grausames Schicksal. Olga hatte kurz die Augen geschlossen und bekümmert geseufzt, als plötzlich eine große männliche Gestalt vor ihr stand, zwei volle Champagnergläser in der Hand. »Sie scheinen traurig zu sein, gnädiges Fräulein. Darf ich Sie ein wenig aufheitern?«
  Olga errötete. Mein Gott, wie peinlich ihr das war! »Ich habe nur für einen Augenblick an etwas Trauriges gedacht«, sagte sie und zwang sich zu einem Lächeln. »Es ist schon vorbei.«