text: Predigt zu "Oskar und die Dame in Rosa"
  ich habe Ihnen heute ein Buch mitgebracht. Vielleicht kennen es einige von Ihnen, es heißt "Oskar und die Dame in Rosa." Oskar ist ein kleiner Junge, er ist 10 Jahre alt - und schreibt Briefe an Gott. Aber - am besten ist es sicher, er stellt sich Ihnen selber vor:
  Ich sag's Dir lieber gleich: Ich hasse das Schreiben. Muss mich wirklich dazu zwingen. Weil schreiben wie Lametta ist, Firlefanz, Schmus, Kokolores und so weiter. Schreiben ist nichts anderes als Schwindeln mit Schnörkeln drum herum. Erwachsenen kram.
  Der Beweis? Na, nimm den Anfang von meinem Brief: "Ich heiße Oskar, ich bin zehn Jahre alt, und habe die Katze, den Hund und das Haus angezündet (ich glaube ich habe sogar die Goldfische gegrillt), und das ist der erste Brief, den ich Dir schicke, weil ich bis jetzt wegen der Schule nicht dazu gekommen bin."
  Bloß, wenn ich so was schreibe, reiße ich mich nur selber rein, dann wirst Du Dich wohl kaum für mich interessieren. Wo ich doch Dein Interesse nötig habe." (S. 9/10)
  "Warum willst du, dass man es dir sagt, Oskar, wo du es doch weißt!"
  "Ich habe den Eindruck, Oma Rosa, dass man mit Krankenhaus was ganz anderes meint, als es in Wirklichkeit ist. Man tut immer so, als käme man nur in ein Kranken-haus, um gesund zu werden. Dabei kommt man auch rein um zu sterben."
  "Da hast du recht, Oskar. Und ich glaube, dass wir beim Leben den gleichen Fehler machen. Wir vergessen, dass das Leben zerbrechlich ist, verletzlich und vergänglich, und tun so, als wären wir unsterblich."
  "Meine Operation ist schiefgegangen, was, Oma Rosa?"
  "Ich hab dir aber nichts gesagt, klar? Schwörst du es mir?"
  "Schon geschworen." (S. 18 - 19)
  Und dann schlägt Oma Rosa Oskar vor, er könne doch an den lieben Gott schreiben. Oskar will zuerst nicht, weil er ja auch nicht an den Weihnachtsmann glaubt, sagt er. Aber Oma Rosa überzeugt ihn davon, dass Gott ganz anders ist als der Weih-nachtsmann. Und dass es sich lohnt, ihm zu schreiben. Oma Rosa sagt: "Vertrau ihm deine Gedanken an. Gedanken, die man nicht ausspricht, machen schwer. Das sind Gedanken, die sich festhaken, dich belasten und dich erstarren lassen, Gedanken, die den Platz wegnehmen für neue Ideen und in dir verfaulen. Du wirst zu einer Müll-halde voller alter Gedanken, die zu stinken anfangen, wenn du sie nicht aussprichst."
  "Es ist abgesprochen. Ich habe die Erlaubnis. Zwölf Tage lang darf ich dich jeden Tag besuchen."
  "Nur mich und niemand anderen?"
  "Nur dich und sonst niemand, Oskar. Zwölf Tage lang."
  Und da, ich weiß nicht, was mich da geritten hat, sind mir wieder die Tränen gekom-men, dass es mich nur so schüttelte. Natürlich ist mir klar, dass Jungs nicht weinen dürfen, und schon gar nicht ich mit meinem Eierkopf, da ich ja weder wie ein Junge noch wie ein Mädchen aussehe, sondern eher wie ein Marsmensch. Keine Chance. Ich konnte nicht aufhören." (S. 36/37)
  P.S. Mein Wunsch: Kannst Du das mit dem ersten Mal auch für meine Eltern tun? Oma Rosa, glaube ich, kennt das schon. Und auch für Peggy, falls Du Zeit hast." (S. 98 - 100)
  Oskar" (S. 101 - 102)
  "Lehre uns bedenken, dass wir sterben müssen, auf dass wir klug werden", so heißt es im 90. Psalm. Ich glaube, es ist natürlich, dass wir Menschen meistens nicht dar-an denken, dass wir irgendwann einmal sterben. Zumindest solange wir jung sind und gesund.
  Oskar" (S. 103)
  Mein Herz ist voller Trauer, mein Herz ist schwer, Oskar wohnt in ihm, und ich kann ihn nicht daraus vertreiben. Ich muss meine Tränen für mich behalten, jedenfalls bis heute Abend, weil ich meinen Kummer nicht messen möchte mit dem unermeßlichen seiner Eltern." (S. 104)
  Vielleicht können Sie das auch spüren, wie Oma Rosa: Dass es in all dem Schmerz über den Verlust eines Menschen doch etwas gibt, was im Herzen bleibt. Die Erinne-rungen, das Schöne, was wir mit ihm oder ihr erlebt haben. Die schweren Zeiten, die wir zusammen durchlitten haben. Ganz gleich, wie lange das war, dieser Mensch hat ein Stück seines Lebens mit uns geteilt. Durch seine unverwechselbare Art hat er oder sie uns etwas gegeben, was nur er oder sie geben konnte. Das alles ist ein Schatz in unseren Herzen, den niemand uns nehmen kann.
  Und das was Oskar geschrieben hat: "Nur der liebe Gott darf mich wecken". Gott hat sie geweckt, unsere Toten. Er hat sie auferweckt zum ewigen Leben. Sie sind im Himmel, so sagen wir es manchmal. Und das meint bestimmt nicht, dass sie irgend-wo da oben schweben. Sondern das heißt einfach, dass sie jetzt ganz bei Gott sind. Dort, wo es keinen Schmerz und kein Leid gibt. Wo Gott alle Tränen von ihren Augen abwischt. Wo Gott sie in seine Arme nimmt, wie eine Mutter.
  In diesen Himmel, da kommen wir auch hin, wenn wir sterben. Und manchmal spü-ren wir schon etwas von diesem Himmel hier bei uns auf der Erde.